Знаете, за что я недолюбливаю поэзию?
Поэзия - это чрезвычайно личное, глубоко интимное творчество, выражение своих эмоций, впечатлений и воспоминаний, как правило, начисто лишенное сколько бы то ни было сюжетного компонента. А большинству людей - признаемся себе честно - очень мало дела друг до друга, поэтому читать откровения взрослеющей поэтессы, конечно, приятно с эстетической точки зрения (ибо язык у Полозковой весьма богатый), но не то что бы очень увлекательно.

Главная проблема этих стихов - это очень ломаный, буквально размолотый в труху, ритм. Вера Полозкова - это такой контуженный Маяковский, который окончательно потерял представления о ритмике и симметрии стихотворных строк, и, помня только, что слова должны иногда рифмоваться, лепит эту рифму кое-как, когда куда придется.

Каких только стихосложенческих экзерсисов не предлагает нам поэтесса! Тут нам и панторифма, и гипердактилическая рифма, и эхо-рифма с рваной строкой, и заигрывания с зиянием, переходящим в элизию, и еще не пойми какой кинханед - все это порублено на мелкие кусочки и перемешано до состояния неразличимости.
Стихи не «поют», их не получается читать душой, свободно скользя по ним восприятием и вибрируя в резонанс их ритму.
Каждое стихотворение приходится анатомировать скальпелем ледяной логики, чтобы обнаружить, что и с чем тут рифмуется.
Хотя номинально рифма все-таки есть - просто пока ее обнаружишь, рискуешь потерять весь поэтический настрой.

Напрасно я ожидал, что такое вольное отношение к ритму у «Полозковой-ранней» пройдет у «поздней»: не проходит. Буквально в каждом стихотворении, что в 2003, что в 2007 году, спотыкаться приходится по нескольку раз.

Но не будем о грустном. Будем о хорошем.

Вера Полозкова, несомненно, очень актуальна. Ее поэзия, как идеально настроенный музыкальный инструмент, звучит в унисон мыслям ее поколения - условно говоря, людям от пятнадцати до тридцати, живущим в душных силикатных коробках, общающимся друг с другом с помощью десятка заранее заготовленных «эмотиконов» и мечтающих о наступлении некоего абстрактного Завтра, в котором все будет иначе; и мы сами будем лучше - добрее, сильнее и честнее.
Подобно, например, Земфире или Диане Арбениной, Полозкова могла бы стать «голосом и мыслями» целого поколения девочек-подростков, обожающих цитировать строки песен в статусах и твиттерах.
Жалко, что девочки-подростки не умеют читать: хоть как-то разбавили бы всю свою сопливую пошлятину в статусах.

* * *
Вообще, у Веры хорошо получаются две вещи. Первая - это такие вот короткие, хлесткие стихи на грани афоризмов:
«Все леди как леди, а ты как лошадь в пледе»
Или
«Либо совесть приучишь к пятнам,
Либо будешь ходить босой.
Очень хочется быть понятным
И при этом не быть попсой.»
Емко, лаконично и глубоко, а главное, почти помещается в формат пресловутых «ста сорока символов».
Стихи-конфеточки, маленькие монпансье со вкусом взрыва.

Второе - это «длинные строки»:
«В какой-то момент душа становится просто горечью в подъязычье, там, в междуречье, в секундной паузе между строф. И глаза у нее все раненые, все птичьи, не человечьи, она едет вниз по воде, как венки и свечи, и оттуда ни маяков уже, ни костров.»
И так, не поэзия вовсе, а случайные вроде бы фразы, как гости незванные с улицы - а то, что тут что-то рифмуется понимаешь как-то не сразу.

И именно такие вот «длинные строки» (я прошу меня извинить, если называю их неправильно и они имеют какое-то специфическое название - я от поэзии бесконечно далек) получаются у Веры Полозковой, как мне кажется, лучше всего. Они читаются, как проза, ощущаются очень легко и текуче, а рифмы, то и дело в них попадающиеся, воспринимаются как приятные сюрпризы. Словом, я бы читал Полозкову только ради такой «полустихотворной» прозы.
Кстати, именно из таких вот стихов получился бы очень колоритный рэп - быстрый и многословный.
Какое счастье, что рэперы тоже не умеют читать!

* * *
В общем, трудно сказать, понравилось ли мне творчество Полозковой, или нет.
Некоторые стихи бьют разрывной пулей «в десятку» навылет: четкие, мелодичные и очень-очень про меня. Их хочется выучить наизусть и цитировать.
Но основная масса стихов - это густой бульон из эмоций, мыслей и переживаний. Бульон, несомненно, очень поэтичный, но чертовски неудобоваримый из-за поструганной кое-как рифмы.

Без оценки. Трудноперевариваемо. Актуально и поэтично. Примечательно. Бродско.

Губы плавя в такой ухмылке,
Что на зависть и королю,
Он наколет на кончик вилки
Мое трепетное “люблю”.

И с лукавством в медовом взоре
Вкус божественным наречёт.
И графу о моем позоре
Ему тоже запишут в счёт.

Люболь. История болезни

«Нет, он может – он просто ленится!»
«Ну, не мучает голова?»
Отчитаться. Удостовериться -
Да, действительно,
Ты жива.

Держит в пластиковом стаканчике
Кофе – приторна как всегда.
А в ночную? – Сегодня Танечке
Подежурить придётся – да?

Таня – добрая, сверхурочная -
Кротость – нету и двадцати…
Попросить бы бинтов намоченных
К изголовью мне принести.

Я больная. Я прокажённая.
Мой диагноз – уже пароль:
«Безнадёжная? Заражённая?
Не дотрагиваться – Люболь».

Солнце в тесной палате бесится
И Голгофою на полу -
Крест окна. Я четыре месяца
Свою смерть по утрам стелю

Вместо коврика прикроватного, -
Ядом солнечного луча.
Таня? Тихая, аккуратная…
И далекой грозой набатною -
Поступь мерная главврача.

Сухо в жилах. Не кровь – мазутная
Жижа лужами разлита
По постели. Ежеминутное
Перевязыванье бинта

Обнажает не ткань багровую -
Черный радужный перелив
Нефти – плёнкой миллиметровою -
Будто берег – меня накрыв.

Слито. Выпарено. Откачано
Все внутри – только жар и сушь.
Сушь и жар. Горло перехвачено.
Голос как у шальных кликуш.

Слезы выжаты все. Сукровицу
Гонит слёзная железа
По щекам – оттого лиловятся
И не видят мои глаза.

День как крик. И зубцами гнутыми -
Лихорадочность забытья.
День как дыба: на ней рас-пнуты мы -
Моя память – и рядом я.

Хрип,
Стон, -
Он.
Он.

День как вихрь в пустыне – солоно,
А песок забивает рот.
Днём – спрессовано, колесовано -
И разбросано у ворот.

Лязг.
Звон.
Он.
Он.

Свет засаленный. Тишь пещерная.
Мерный шаг – пустота идёт.
Обходительность предвечерняя -
А совсем не ночной обход.

Лицемерное удивленьице:
«Нынче день у Вас был хорош!» -
Отчитаться. Удостовериться -
Да, действительно,
Ты умрёшь.

Просиявши своей спасённостью,
«Миновала-чаша-сия» -
Не у ней же мы все на совести -
Совесть
Есть
И у нас
Своя.

…Утешения упоительного
Выдох – выхода брат точь-в-точь, -
Упаковкой успокоительного:
После вечера
Будет ночь.

Растравляющее,
Бездолящее
Око дня – световой капкан.
Боже, смилостивись! – обезболивающего -
Ложку тьмы
На один стакан.

Неба льдистого литр -
В капельницу
Через стекла налить позволь.
Влагой ночи чуть-чуть отплакивается
Моя проклятая
Люболь.

Отпивается – как колодезной
Животворной святой водой.
Отливается – как в палящий зной
Горной речкою молодой -

Заговаривается…
Жалится!..
Привкус пластиковый во рту.
Ангел должен сегодня сжалиться
И помочь перейти черту.

Пуще лести велеречивыя,
Громче бегства из всех неволь -
Слава, слава, Неизлечимая
Безысходность Твоя, Люболь!

Звонче! – в белом своем халатике
Перепуганная сестра -
Воспеваю – Хвала, Хвала Тебе,
Будь безжалостна и остра!

Пулей – злою, иглою – жадною!
Смерти Смертью и Мукой Мук!
Я пою тебя, Беспощадная
Гибель, Преданный мой Недуг!..

Сто «виват» тебе, о Великая…
Богом… посланная… чума…
Ах, как солоно… Эта дикая
Боль заставит сойти с ума…

Как же я… ненавижу поздние
Предрассветные роды дня…
Таня! Танечка! Нету воздуха!
Дверь балконную для меня

Отворите… Зачем, зачем она
Выжигает мне горло – соль…
Аллилуйя тебе, Священная
Искупительная Люболь.

Покер

Надо было поостеречься.
Надо было предвидеть сбой.
Просто Вечный хотел развлечься
И проверить меня тобой.

Я ждала от Него подвоха -
Он решил не терять ни дня.
Что же, бинго.

Мне правда плохо.
Он опять обыграл меня.

От тебя так тепло и тесно…
Так усмешка твоя горька…
Бог играет всегда нечестно.
Бог играет наверняка.

Он блефует. Он не смеётся.
Он продумывает ходы.
Вот поэтому медью солнце
Заливает твои следы,

Вот поэтому взгляд твой жаден
И дыхание – как прибой.
Ты же знаешь, Он беспощаден.
Он расплавит меня тобой.

Он разъест меня чёрной сажей
Злых волос твоих, злых ресниц.
Он, наверно, заставит даже
Умолять Его, падать ниц -

И распнёт ведь. Не на Голгофе.
Ты – быстрее меня убьёшь.

Я зайду к тебе выпить кофе.
И умру
У твоих
Подошв.

Банкиры

Портят праздник городу разодетому.
Вместо неба – просто густое крошево.
Ты на море, мама, и вот поэтому
Не идет на ум ничего хорошего.

Знаешь, мама – Бога банкиры жирные
Нам такие силы дают кредитами!
Их бы в дело! Нет, мы растем транжирами,
Вроде бы богатыми – но сердитыми,

Прожигаем тысячами – не центами
Божье пламя – трепетное, поэтово!
Но они потребуют всё. С процентами.
И вот лучше б нам не дожить до этого.

Их-то рыла глупо бояться пшённого -
Только пальцем будут грозить сарделечным.
Но оставят перечень несвершённого.
И казнят нас, в общем-то, этим перечнем.

И пришпилят кнопочками к надгробию -
Что им с нами, собственно, церемониться.
У тебя ж поэтому, мама, фобия
Брать взаймы. И еще бессонница -

Ты ведь часто видишься с кредиторами.
Их не взять подачками и вещичками.
За тобой идут они коридорами
И трясут бумагами ростовщичьими.

А в меня кошмарные деньги вложены.
И ко мне когда-нибудь тоже явятся.
Мне теперь – работать на невозможное.
А иначе, мама, никак не справиться.

Недопуск к сессии

– Ваше имя
Нигде не значится.
– Я – богиня?
– Вы неудачница.

Анне Заболотной, на 19-летие

Взглядом снимет скальп – но умеет плакать,
И тем бесценна.
Фронт борьбы – от Таллинна до Одессы.
Под ногами нашими просто слякоть,
Под нею – сцена:
Каждый день – сюжет одноактной пьесы.

Табуны лихие хрипят устало
В её моторе.
И любую фальшь она чует кожей.
Бог следит за ней по сигналу
На мониторе -
Это называется искрой Божьей.

Девушки

Нет, мужчины дерутся лбами да кулачищами -
А не рвут артерий ногтем у ворота.
Ты же чуть заденешь локтями хищными -
И брюшная полость до сердца вспорота.

Мы убить могли бы – да нет, не те уже.
Все-таки циничные. И свободные.
В том, как люто девушки любят девушек -
Что-то вечно чудится
Безысходное.

Малютка

Я отвечу завтра им на экзамене,
Пальцы стискивая в кольцо -
Перед боем, верно, на древнем знамени
Рисовали твоё лицо.

Все твои автографы – видишь, клеймами
Запекаются на груди.
Мне так больно, дитятко. Пожалей меня.
Не губи меня. Пощади.

Я ведь вижу – я не сошла с ума ещё,
Ещё чую ногами твердь -
Сквозь тебя капризно, непонимающе
Хмурит бровки
Малютка
Смерть.

Боль

Подарили боль – изысканный стиль и качество.
Не стихает, сводит с ума, поётся.
От неё бессовестно горько плачется.
И катастрофически много пьётся.

Разрастётся, волей, глядишь, надышится.
Сеточкой сосудов в глазах порвётся.

От тебя немыслимо много пишется.
Жалко, что фактически не живётся.

Змея

– Жизнь-то? Да безрадостна и пуста.
Грязь кругом, уродство и беспредел.
– Ты живешь за пазухой у Христа!
– Значит, Он змею на груди пригрел.

Питер

Я уеду завтра – уже билет.
Там колонны – словно колпак кондитера.
Да, вот так – прожить восемнадцать лет
И ни разу не видеть Питера.

Разве что, в ответ на моё письмо,
Появляясь вдруг из толпы послушников,
Счастье здесь – находит меня само
И часами бьётся потом в наушниках;

Здесь почти нет поводов для тоски -
Но амбиций стадо грохочет стульями,
И сопит, и рвёт меня на куски,
Челюстями стискивая акульими,

Так что я уеду – уже ключи,
Сидиплеер, деньги, всё, сопли вытерли -
И – “Стрелой” отравленной – москвичи,
Вы куда, болезные, уж не в Питер ли?..

Биографы

Тяжело с такими ходить по улицам -
Все вымаливают автографы:
Стой и жди поодаль, как угол здания.
Как ты думаешь – ведь ссутулятся
Наши будущие биографы,
Сочиняя нам оправдания?

Будут вписывать нас в течения,
Будут критиков звать влиятельных,
Подстригут нас для изучения
В школах общеобразовательных:

Там Цветаевой след, тут – Хлебников:
Конференции, публикации -
Ты-то будешь во всех учебниках.
Я – лишь по специализации.

Будут вчитывать в нас пророчества,
Возвеличивать станут бережно
Наше вечное одиночество,
Наше доблестное безденежье.

Впрочем, всё это так бессмысленно -
Кто поймёт после нас, что именно
Пётр Первый похож немыслимо
На небритого Костю Инина?

Как смешно нам давать автографы -
И из банок удить клубничины?
Не оставят же нам биографы,
Прав на то, чтобы быть обычными.

Ни на шуточки матерщинные,
Ни на сдавленные рыдания.

Так что пусть изойдут морщинами,
Сочиняя нам оправдания.

Солнце

В схеме сбой. Верховный Электрик, то есть,
Постоянно шлёт мне большой привет:
Каждый раз когда ты садишься в поезд, -
У меня внутри вырубают свет.

Ну, разрыв контакта. Куда уж проще -
Где-то в глупой клемме, одной из ста.
Я передвигаюсь почти наощупь
И перестаю различать цвета.

Я могу забыть о тебе законно
И не знать – но только ты на лету
Чемодан затащишь в живот вагона -
Как мой дом провалится в темноту.

По четыре века проходит за день -
И черно, как в гулкой печной трубе.
Ходишь как слепой, не считаешь ссадин
И не знаешь, как позвонить тебе

И сказать – ты знаешь, такая сложность:
Инженеры, чёртовы провода…
Моё солнце – это почти как должность.
Так не оставляй меня никогда.

За тобой

По салютам, ракетным стартам,
По воронкам и перестрелкам -
Я слежу за тобой по картам.
Я иду за тобой по стрелкам.

Между строк, по чужим ухмылкам,
По аккордам, по первым звукам -
Я хожу за тобой по ссылкам,
Я читаю тебя по буквам;

Терпкой кожей своей барханьей,
В звоне полупустых бутылок -
Ты ведь чуешь мое дыханье,
Обжигающее затылок?

Разворачиваешься круто,
Гасишь фары и дышишь тяжко?
Позабыв, что твои маршруты -
Все мои: мы в одной упряжке.

Закольцованы, как в цепочке,
И, как звенья, литы и жестки.
Мы столкнёмся в конечной точке.
На решающем перекрёстке.

Сны

Всё топлюсь вроде в перспективах каких-то муторных -
Но всегда упираюсь лбом в тебя, как слепыш.
Я во сне даже роюсь в папках твоих компьютерных,
Озверело пытаясь выяснить, с кем ты спишь.

Пронесёт, может быть, всё думаю, не накинется -
Но приходит, срывая дамбы, стеклом звеня -
Ты мне снишься в слепяще-белой пустой гостинице,
Непохожим, задолго, видимо, до меня;

Забываюсь смешными сплетенками субботними,
Прячусь в кучи цветастых тряпочек и вещиц -
Твоё имя за мною гонится подворотнями,
Вылетая из уст прохожих и продавщиц,

Усмехается, стережёт записными книжками,
Подзывает – не бойся, девочка, я твой друг,
И пустыни во сне скрипят смотровыми вышками,
Ты один там – и ни единой души вокруг;

Не отмаливается – исповеди да таинства,
Только всё ведь начнётся снова, едва вернусь.

Мы, наверное, никогда больше не расстанемся,
Если я вдруг однажды как-нибудь
Не проснусь.

Хлороформ

Писать бы на французском языке -
Но осень клонит к упрощённым формам,
Подкрадываясь сзади с хлороформом
На полосатом носовом платке.

Поэтом очень хочется не быть.
Ведь выдадут зарплату в понедельник -
Накупишь книг и будешь жить без денег.
И только думай, где их раздобыть.

Я многого не стала понимать.
Встречалась с N – он непривычно тощий.
Он говорит по телефону с тёщей
И странно: эта тёща мне не мать.

Друзья повырастали в деловых
Людей, весьма далёких от искусства.
Разъехались. И пакостное чувство,
Что не осталось никого в живых.

И осень начинается нытьём
И вообще противоречит нормам.
Но в воздухе запахло хлороформом,
А значит, долгожданным забытьём.

Дальше

С таких войн, как ты, никогда не прийти назад.
Впрочем, знаешь, тебе не стоит об этом думать.
С цифровых моих фотографий и пыль не сдунуть.
И не надо; я обойдусь без имён и дат.

Как на вечный огонь придут на тебя смотреть -
Ты останешься от меня, когда я остыну.
Но пока я ещё иду, я прошла лишь треть,
Пока солнце лучистой плетью сечёт мне спину,

Пока я собираюсь к морю, но что с того -
Мне и там выводить стихи твои на обоях.
Я люблю тебя больше, чем ангелов и Самого,
И поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих – 1
Иосиф Бродский «Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря…»

Наскальное

Сайде – на чай

Свиться струйкой водопроводной -
Двинуть к морю до холодов.
Я хочу быть такой свободной,
Чтобы не оставлять следов.

Наблюдая, как чем-то броским
Мажет выпуклый глаз заря,
Я хочу быть немного Бродским -
Ни единого слова зря.

* * *

«Все монеты – в море. Чтоб не пропить» -
И швыряют горстями из
Драных сумок деньги. И стало быть -
Вы приехали в Симеиз.

Два народа: семьи смешных мещан,
Что на море сварливят «Ляжь!»
И безумцы – бесятся сообща,
Убегают на голый пляж, -

Их глаза вращаются как шасси,
Заведённые ЛСД.
Я же пью свой кофе в «Дженнет кошеси»,
Что сварила моя Сайде.

* * *

Сумасшествием дышит ветер -
Честно, в городе карантин:
Здесь, наверное, каждый третий -
Из кустурицевых картин.

Всяк разморен и позитивен.
Джа здесь смотрит из каждых глаз -
По полтиннику мятых гривен
Стоит правильный ганджубас.

Улыбаются; в пляжных тапках
Покоряют отвесный склон.
И девицы в цветастых шапках
Стонут что-то про Бабилон.

* * *

* * *

Кроме нас и избранных – тех, кто с нами
Делит побережье и пьёт кагор,
Есть все те, кто дома – а там цунами,
И мы чуем спинами их укор.

Отче, скрась немного хотя бы часть им
Неисповедимых Твоих путей.
Ты здесь кормишь нас первосортным счастьем -
А на нашей родине жжёшь детей.

* * *

Море: в бурю почти как ртуть,
В штиль – как царская бирюза.
Я: медового цвета грудь
И сандалового – глаза.

* * *

Жить здесь. Нырять со скал на открытом ветре.
В гроты сбегать и пережидать грозу.
В плотный туман с седой головы Ай-Петри
Кутать худые плечи – как в органзу.

Долго смотреть, пока не начнёт смеркаться,
Как облака и камни играют в го.
А мужчины нужны для того, чтобы утыкаться
Им в ключичную ямку – больше ни для чего.

* * *

Кофе по-турецки, лимона долька,
Сулугуни и ветчина.
Никого не люблю – тех немногих только,
На которых обречена.

Там сейчас мурашками по проспекту
Гонит ветер добрых моих подруг.
И на первых партах строчат конспекты
По двенадцать пар загорелых рук.

Я бы не вернулась ни этим летом,
Ни потом – мой город не нужен мне.
Но он вбит по шляпку в меня – билетом,
В чемодане красном, на самом дне.

Тут же тополя протыкают бархат
Сюртука небес – он как решето;
Сквозь него холодной Вселенной пахнет
И глядит мерцающее ничто.

Ночи в Симеизе – возьми да рухни
С гор в долину – и никого в живых.

И Сайде смеётся из дымной кухни
И смешно стесняется чаевых.

Войлок

Жить надо без суфлёров, зато с антрактами -
Пусть все уйдут есть булки и шоколад.
Я буду слушать, кутаясь в свой халат,
Как он берёт дыхание между тактами
Самой простой и искренней из баллад.

Небо поизносилось и прогибается,
Пузом накрыв обломки больших держав.
Дыры в нём – с море Беринга или Баренца! -
Я ощущаю, как она улыбается,
Ночью, на кухне, трубку плечом зажав.

Поизносилось, служит бедняцким пологом,
Даже стекляшки реденькие дрожат.
Время за воротник меня тащит волоком.

И голова набита тоской как войлоком,
Словно у старых плюшевых медвежат.

Три цента

Да что у меня, нормально всё, так, условно.
Болею уже, наверно, недели две.
Мы вроде и говорим с тобой, а дословно
Известно всё, как эпиграф к пустой главе.
Не видимся совершенно, а чувство, словно
Ношу тебя, как заложника, в голове.

Пора, моё солнце, слишком уж много разниц
Растрескалось – и Бог ведает, почему.
И новое время ломится в дом и дразнит
И хочет начаться, тычется носом в тьму.
Как будто к тебе приходит нежданный праздник,
А ты разучилась радоваться ему.

Пора, моё солнце, глупо теперь прощаться,
Когда уже всё сказали, и только стон.
Сто лет с тобой не могли никак натрещаться,
И голос чужой гудел как далёкий фон,
И вот наконец нам некуда возвращаться,
И можно спокойно выключить телефон.

И что-то внутри так тянется неприятно -
Страховочная верёвка или плацента,
И резать уже бы, рвать бы – давай-ка, ладно,
Наелись сцен-то,
А дорого? – Мне бесплатно,
Тебе три цента.

Пора, моё солнце, – вон уже дует губки
Подружка твоя и пялится за окно.
Как нищие всем показываем обрубки
Своих отношений: мелочно и смешно.
Давай уже откричимся, отдёрнем трубки
И, воду глотая, камнем уйдём на дно.

Францу Кафке

Резво и борзо,
Выпучив линзы,
Азбукой Морзе,
Пластикой ниндзя,
Донельзя близко,
Лезвийно резко,
Чтоб одалиской -
За занавеску;

Пулей сквозь гильзу,
Нет, безобразней:
Смёрзшейся слизью,
Скомканной грязью,

Чтоб каждый сенсор
Вздрогнул, как бронза:
«Боль – ты – мой – цензор,
Боль – ты – мой – бонза»;

Медленно, длинно,
Словно он сам – за,
В панцирь хитина
Бросят вонзаться
(Вот бы хребтину
Перегрызать за!..)

Яблоко в спину
Грегора Замзы.

Как в самом деле
Просто до жути:
Боли хотели -
Так торжествуйте.

Небо как пемза.
Окна без солнца.
Боль – ты – мой – цензор.
Боль – ты – мой – бонза.

Будто угрозу,
Видно не сразу
Зоркую язву,
Что одноглаза;
Казнь вызывала
Стыдные слезы:
Сеет заразу
Злая заноза -
Вьёт свои гнёзда,
Ширится бездной.
И стало поздно.
И бесполезно.

Вырвался.
Взвился.

Тельце, как пнули -
Лязгнуло гильзой
Пущенной пули.

«Без всяких брошенных невзначай…»

Без всяких брошенных невзначай
Линялых прощальных фраз:
Давай, хороший мой, не скучай,
Звони хоть в недельку раз.

Навеки – это всего лишь чай
На верхние веки глаз.

Всё просто, солнце – совьёт же та
Гнездо тебе наконец.
И мне найдётся один из ста
Красавчик или наглец.

Фатально – это ведь где фата
И блюдечко для колец.

И каждый вцепится в свой причал
Швартовым своим косым.
И будет взвизгивать по ночам
Наверное даже сын.

«Любовь» – как «обувь», не замечал?
И лучше ходить босым.

Кому-то

Впитать – и всё унести под кожей.
И ждать расстрела auf dem Hof.
Сутуло слушать в пустой прихожей
Густое эхо твоих духов.

Инфинитивами думать. Слякоть
Месить и клясться – я не вернусь.
И кашлять вместо того, чтоб плакать,
И слушать горлом проклятый пульс,

Что в такт ударным даёт по шее,
Пытаясь вырваться изнутри.
Из тесных «здравствуй», как из траншеи,
Хрипеть – оставь меня. Не смотри.

Фотографировать вспышкой гнева
Всё то бессчётное, что не мне.
И сердцу будто бы – ты вот, слева!
А ну-ка быстро лицом к стене!

И хохотать про себя от злобы,
В прихожей сидя до темноты:

Со мной немыслимо повезло бы
Кому-то, пахнущему, как ты.

Сиренами

Парализуя солнечным «Ну, в четверг?» -
Опытно, аккуратно, до костных тканей.
Самым необратимым из привыканий,
Где-то внутри всплывающим брюхом вверх.

А они говорят: Не лезь!
А они говорят: Уважь,
Что в тебе за резь?
Что в тебе за блажь?

Где в тебе тайник?
Где в тебе подвох?

Ты мой первый крик.
И последний вздох.

Глядя в глаза с другой стороны воды.
Шейкером для коктейля полов и наций.
Самой невозмутимой из интонаций,
Вывернутой в синоним большой беды.

А они говорят: Не здесь!
А они говорят: Не трожь!
Что в тебе за спесь?
Что в тебе за дрожь?

Это что за взгляд?
Это что за тон?
Ты мне верный яд
И предсмертный стон.

Спутавшимся дыханием, как у двух
Мальчиков, засыпающих в позе ложек.
Выстрелами. Сиренами неотложек,
Чтобы от страха перехватило дух.

А они говорят: Позволь!
А они тычут пальцем: Вон!
Что в тебе за боль?
Что в тебе за звон?

Побежишь – мы в бок
Сыпанем свинца.
Если ты мне бог -
Значит, до конца.

Жреческое

Город стоит в метельном лихом дурмане -
Заспанный, индевеющий и ничей.
Изредка отдаваясь в моём кармане
Звонкой связкой твоих ключей.

К двери в сады Эдема. Или в Освенцим.
Два поворота вправо, секунд за пять.

Встреть меня чистым выцветшим полотенцем.
И футболкой, в которой спать.

* * *

Что-то, верно, сломалось в мире.
Боги перевели часы.
Я живу у тебя в квартире
И встаю на твои весы.

Разговоры пусты и мелки.
Взгляды – будто удары в пах.
Я молюсь на твои тарелки
И кормлю твоих черепах.

Твои люди звонками пилят
Тишину. Иногда и в ночь.
Ты умеешь смотреть навылет
Я смотрю на тебя точь-в-точь,

Как вслед Ною глядели звери,
Не допущенные в Ковчег.

Я останусь сидеть у двери.
Ты уедешь на саундчек.

* * *

Словно догадка
Вздрогнет невольно -
Как же мне сладко.
Как же мне больно.

Как лихорадка -
Тайно, подпольно -
Больно и сладко,
Сладко и больно,

Бритвенно, гладко,
Хватит, довольно -
Больно и сладко,
Сладко и больно.

Мертвая хватка.
К стенке. Двуствольно.
Было так сладко.
Стало
Так
Больно…

* * *

Всё логично: чем туже кольца, тем меньше пульса.
Я теперь с тоской вспоминаю время, когда при встрече
Я могла улыбчиво говорить тебе: «Не сутулься»,
Расправляя твои насупившиеся плечи,

Когда чтобы зазвать на чай тебя, надо было
Засвистеть из окна, пока ты проходишь мимо.
Чем в нас меньше простой надежды – тем больше пыла.
Чем нелепее всё – тем больше необходимо.

* * *

Ставками покера.
Тоном пресвитера:
Вечером рокеры -
Днем бэбиситтеры.

Чтобы не спятили.
Чтобы не выдали.
Утром приятели -
Вечером идолы.

* * *

Я ведь не рабской масти – будь начеку.
Я отвечаю требованьям и ГОСТам.
Просто в твоем присутствии – по щелчку -
Я становлюсь глупее и ниже ростом.

Даже спасаться бегством, как от врагов,
Можно – но компромиссов я не приемлю.
Время спустя при звуке твоих шагов
Я научусь проваливаться сквозь землю.

Я не умею быть с тобой наравне.
Видимо, мне навеки стоять под сценой.
Эта любовь – софитовая, извне -
Делает жизнь бессмысленной.
И бесценной.

P.S.

Хоть неприлично смешивать кантату с
Частушками – мораль позволю тут:
С годами мной приобретётся статус,

И чаши в равновесие придут.
Согреем шумный чайник, стол накроем
И коньяку поставим посреди.
Устанешь быть лирическим героем -
Так просто пообедать заходи.

Когда-нибудь я отыщу ответ.

Когда-нибудь мне станет цель ясна.

Какая-нибудь сотая весна

Откроет мне потусторонний свет,

И я постигну смысл бытия,

Сумев земную бренность превозмочь.

Пока же плечи мне укутывает ночь,

Томительные шепоты струя,

И обвевая пряным ветром сны,

И отвлекая от серьезных книг...

И цели совершенно не ясны.

И свет потусторонний не возник.

А хочется, напротив, хмеля слов

И поцелуев, жгущих все мосты,

Бессовестного счастья, новых строф -

Нежданной, изумрудной красоты;

Бессонницы, переплетений - да! -

Сердцебиений, слившихся в одно...

А что до бренности, так это всё тогда

Мне будет совершенно все равно.

Обрушится с уставших плеч скала:

Меня отпустит прошлых жизней плен.

Мне перестанут сниться зеркала,

И призраки, и лабиринты стен...

И, может, не придется ждать сто лет.

Я знаю - зряч лишь тот, кто пил сей хмель...

Вот в нем-то и отыщется ответ,

И в нем таится истинная цель.

Обезболивающее превращает в овощ,

Сам живой вроде бы, а мозг из тебя весь вытек.

Час катаешься по кровати от боли, воешь,

Доползаешь до кухни, ищешь свой спазмолитик –

Впополам гнет, как будто снизили потолок –

Вот нашел его, быстро в ложечке растолок

И водой запил. А оно все не утихает,

Все корежит тебя, пульсирует, муку длит,

Будто это душа, или карма твоя плохая

Или черт знает что еще внутри у тебя болит.

Бернард пишет Эстер: «У меня есть семья и дом.

Я веду, и я сроду не был никем ведом.

По утрам я гуляю с Джесс, по ночам я пью ром со льдом.

Но когда я вижу тебя – я даже дышу с трудом».

Бернард пишет Эстер: «У меня возле дома пруд,

Дети ходят туда купаться, но чаще врут,

Что купаться; я видел все - Сингапур, Бейрут,

От исландских фьордов до сомалийских руд,

Но умру, если у меня тебя отберут».

Бернард пишет: «Доход, финансы и аудит,

Джип с водителем, из колонок поет Эдит,

Скидка тридцать процентов в любимом баре,

Но наливают всегда в кредит,

А ты смотришь – и словно Бог мне в глаза глядит».

Бернард пишет «Мне сорок восемь, как прочим светским плешивым львам,

Я вспоминаю, кто я, по визе, паспорту и правам,

Ядерный могильник, водой затопленный котлован,

Подчиненных, как кегли, считаю по головам –

Но вот если слова – это тоже деньги,

То ты мне не по словам».

«Моя девочка, ты красивая, как банши.

Ты пришла мне сказать: умрешь, но пока дыши,

Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши.

Никакой души ведь не хватит,

Усталой моей души».

Лооооось! У нас с тобою что-то не срослооооось!

Рыыыыысь! У нас с тобой все было зашибииись!

Если вас трамвай задавит, вы конечно вскрикнете, раз задавит, два задавит, а потом привыкнете

Горький запах полыни

И песок из пустыни

На верблюжьем горбе -

Деньги старого скряги,

Две скрещенные шпаги

На фамильном гербе -

Незажившие раны,

Все далекие страны

В подзорной трубе -

Ключ от запертой дверцы

И еще мое средце

Цвета алой зари -

В свежих ранах крупинки соли.

Ночью снятся колосья ржи.

Никогда не боялась боли -

Только лжи.

Индекс Вечности на конверте.

Две цыганки в лихой арбе.

Никому не желала смерти.

Лишь себе.

Выбиваясь из сил, дремала

В пальцах Господа. Слог дробя,

Я прошу у небес так мало...

Ниспадающая.

Беспрекословная, как знаменье.

Вздорная.

Волосы в три ручья.

Он - гримаска девчоночья -

Беспокойство. Недоуменье.

Я - открытая всем ветрам,

Раскаленная до озноба.

Он - ест сырники по утрам,

Ни о чем не скорбя особо.

Измеряю слова

Переплавляя их тут же в пули,

Он - сидит у окна на стуле

И не сводит очей с небес.

Не знаем друг друга.

Нет еще как местоименья.

Капелька умиленья.

Любования. Сожаленья.

Он - миндальная форма глаз,

Руки, слепленные точёно...

В общем - в тысячу первый раз,

Лоб сжимая разгорячённо,

Быть веселой - чуть напоказ -

И, хватая обрывки фраз,

Остроумствовать обречённо,

Боже, как это все никчёмно -

Никогда не случится "нас"

Как единства местоимений,

Только горсточка сожалений. -

Все закончилось. Свет погас.

Все та же.

Мне тихонько целует веки.

Не сломать меня.

Не помочь.

Я - Юпитера дочь.

Меня трудно любить

В вихре ожесточённых весён

Я порой задохнусь иным,

Что лучист, вознесён, несносен...

Но ему не построят храм,

Что пребудет велик и вечен -

Он ест сырники по утрам

И влюбляется в смертных женщин.

Все-таки лишь струна.

Без слов.

Без плоти.

Только не жена. -

Пойманный

На излёте.

Не окрыляет. Не властвует. Не влечёт.

Выброшено. Развеяно у обочин.

Взгляд отрешен или попросту обесточен.

Официант, принесите мне гамбургский счёт.

Все эпилоги - ложь. Все дороги - прах.

Бог одинок и, похоже, серьезно болен.

Город отчаялся, и со своих колоколен

Он распевает гимн об иных мирах.

Воинам грехи отпущены наперёд.

Им не увидеть больше родимой Спарты.

Я отдала долги. Я открыла карты.

И потому меня больше никто не ждет.

Обыкновенна с каждой из сторон

И заурядна, как трава у дома:

Не записала модного альбома

И не похожа на Шарлиз Терон.

Не лесбиянка. Не брала Берлин.

Не вундеркинд. Не дочь миллиардера.

Не чемпонка мира, не Венера

И никогда не пела с группой "Сплин".

Не Мать Тереза, не Мари Кюри.

И "Оскар" вряд ли светит, что обидно.

Зато мне из окна весь Кремль видно

И рост мой метр восемьдесят три.

И, если интуиция не врёт,

Назло всем ураганам и лавинам

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.*

Мне старый человек сказал,
И я навек запомню эту фразу:
«Не могут быть красивыми глаза,
Которые не плакали ни разу…
Не может быть красивою душа,
Которая ни разу не страдала…
А человек красив только тогда,
Когда есть сердце,
А не кусок металла.

Вера Полозкова - поэт нового поколения, главная поэтическая звезда нашего времени: откровенная, дерзкая, раскованная. Ей в равной степени комфортно в богемных подвалах и на страницах глянца. Вместе с друзьями - актерами она выходит на сцену и читает свои стихи. О молодости, драмах, глупости, городе, о вере и, конечно, о любви. О том, что каждый из нас «избран», о том, что все может случиться.

1:8

Эдуард Бояков, режиссер:

«Вера Полозкова создает импрессионистическое образное поле, оказавшись в котором читатель сталкивается то с сегодняшними реалиями, то с вечными архетипами, то с подростковыми обидами, то с мудрыми максимами. Собственно, это сочетание - острого, сиюминутного с вечным, укорененным - и есть главный рецепт настоящей поэзии».

Вениамин Смехов, актер:

«Это праздник, праздник смелости, органики, молодости, ужасно мудрой, раскованной. А если говорить о любимых классических поэтах, кажется, что прямо отсюда Вера Полозкова прыгает туда, в небеса очень большой поэзии».

«Русский репортер»:

«Вера Полозкова - одна из немногих московских поэтов, на выступления которых имеет смысл продавать билеты: публика все равно пойдет. Не только послушать сами стихи, но и посмотреть, как она читает, буквально разыгрывая каждый текст по ролям, благо они у нее почти все о неразделенной любви женщин к мужчинам, бога к человеку - в общем, есть кого сыграть».

1:8

Дмитрий Косырев, политический обозреватель РИА Новости

«Вера Полозкова - чистый случай. Это не прилив популярности, вследствие ухода поэтессы в политику. Это просто поэзия. Поэзия, как чудо слова, - знакомого, но в чьих-то строках почему-то обжигающего сердце. Поэзия, как музыка чувства и мысли. Поэзия, как способ неожиданно сделать нашу радость и боль высокими и прекрасными».

Надо было поостеречься…

Надо было поостеречься.
Надо было предвидеть сбой.
Просто Отче хотел развлечься
И проверить меня тобой.
Я ждала от Него подвоха -
Он решил не терять ни дня.
Что же, бинго.

Мне правда плохо.
Он опять обыграл меня.
От тебя так тепло и тесно…
Так усмешка твоя горька…
Бог играет всегда нечестно.
Бог играет наверняка.
Он блефует.

Он не смеется.
Он продумывает ходы.
Вот поэтому медью солнце
Заливает твои следы,
Вот поэтому взгляд твой жаден
И дыхание - как прибой.
Ты же знаешь,

Он беспощаден.
Он расплавит меня тобой.
Он разъест меня черной сажей
Злых волос твоих, злых ресниц.
Он, наверно, заставит даже
Умолять Его, падать ниц -
И распнет ведь.

Не на Голгофе.
Ты - быстрее меня убьешь.
Я зайду к тебе выпить кофе.
И умру
У твоих
Подошв.

Родилась она в Москве в 1986 году, и по официальной версии - с 5 лет пишет стихи. Воспитывалась мамой, в детстве много времени проводила сама - потому рано и много стала читать. И писать - стихи.

Детское

Первое публичное выступление состоялось в мае 2007 года в Москве, в культурном центре «Дом Булгакова» . Первую «недетскую» книгу стихов Веры Полозковой «Непоэмание» издал в 2008 году писатель Александр Житинский, познакомившийся с Полозковой через её блог. Презентация этой книги состоялась в феврале 2008 года в московском музее актуального искусства

5:8

С 2008 года играет в интерактивном спектакле Георга Жено «Общество анонимных художников» (Театр им. Йозефа Бойса совместно с Театром.doc).

В феврале 2009 года В. Полозковой была присуждена премия «Неформат» в номинации «Поэзия».

В октябре 2009 года состоялась премьера поэтического спектакля по текстам Полозковой в театре «Практика» .

В декабре 2009 года состоялась премьера спектакля «Стихи о любви» на сцене пермского Театра нового времени «Сцена-Молот».

На март 2010 года у блога Веры Полозковой было зарегистрировано около 16 тыс. читателей.

Вера Полозкова - поэт, актриса, певица, интереснейшая разносторонняя личность и много-много других определений. Но вот с чем это имя, пожалуй, не связано - так это с модой. Почему тогда считаю нужным поместить статью о ней? Не потому, что люблю ее творчество. Не потому, что хочу потешить тщеславие статьей, комментариями и "плюсиками".

А потому, что для меня эта девушка символизирует мои с модой отношения: какими бы ни были тренды, иконы и моды и т. д., мода - это когда ты находишь в ней себя, неповторимую, когда твоя одежда - твоя кожа, твое продолжение, выражение внутреннего, и только твоего (не кажутся ли Вам иногда безликими так называемые голливудские звезды на фото из рубрики «Знаменитости»?).

Суженое-ряженое…

8:8

Без всяких брошенных невзначай

Линялых прощальных фраз:

Давай, хороший мой, не скучай,

Звони хоть в недельку раз.

Навеки - это всего лишь чай

На верхние веки глаз…

Все просто, солнце, - совьет же та

Гнездо тебе наконец.

И мне найдется один из ста

Красавчик или наглец.

Фатально - это ведь где фата

И блюдечко для колец…

И каждый вцепится в свой причал

Швартовым своим косым.

И будет взвизгивать по ночам,

Наверное, даже сын.

«Любовь» - как «обувь», не замечал?

И лучше ходить босым.

Имя: Вера Полозкова (Vera Polozkova)

Возраст: 33 года

Деятельность: поэтесса, актриса, певица

Семейное положение: замужем

Вера Полозкова: биография

Вера Полозкова - феномен нового поколения. Она заставила молодежь, застрявшую в блогах и социальных сетях, полюбить поэзию, читать и писать стихи, обмениваться "единицами смысла", зарифмованными в ярких образах. Полозкова возвела поэзию в тренд, стала флагманом новой литературной волны - волны интернет-поэтов.

Её сочинение, начинающееся словами «Надо жить у моря, мама» - одновременно личное умозаключение и подсказка людям, мечущимся в поисках решения – как жить. По слухам, это произведение уже читают на вступительных экзаменах абитуриенты театральных вузов.

Детство и юность

Поэтесса появилась на свет в столице весной 1986 года. Вера была поздним ребенком, поэтому ей многое позволялось. С матерью девочка очень дружила, до 13 лет у Веры не было от мамы никаких тайн. В 9-летнем возрасте Полозкова начала вести личный дневник, а первые стихи появились в 5 лет.

Отец поэтессы не жил вместе с семьей. Последний раз Вера видела его, когда ей было 2 года. А когда девочке исполнилось 7, папа умер. От второго брака у отца остались две дочери. С младшей, живущей в Финляндии, поэтесса поддерживает приятельские отношения, считая, что та во многом похожа на нее саму.

В детстве Вера Полозкова пела в хоре и занималась хореографией, которую бросила после 6 лет занятий. Школу девочка закончила экстерном и в 15 лет поступила на факультет журналистики МГУ. Однако, несмотря на огромную любовь к литературе, девушка быстро поняла, что ее мало интересуют репортажи и журналистские расследования. Гораздо более захватывающим стал для Полозковой мир поэзии. Тогда же, на 1-м курсе института, Вера опубликовала свой первый сборник стихотворений.

Во время учебы в вузе Полозкова вела в журнале "Cosmopolitan" рубрику "Непростая история", писала статьи для изданий "Книжное обозрение" и "Афиша". Позже девушка устроилась сотрудником издательского дома "FBI-Press", публиковала свои статьи в журналах "Шик-Magazine" и "Искра -Spark". Также с 2007 по 2008 годы поэтесса числилась сотрудником музея актуального искусства ART4.RU.

Стихи

В 2003 году Вера Полозкова открыла личный блог vero4ka (позднее - mantrabox) на сервисе Livejournal.com. Он быстро стал "тысячником", аудитория «Живого Журнала» практически сразу откликнулась на поэтические зарисовки. Тогда же Вера принимает активное участие в поэтических вечерах, конкурсах и состязаниях. В 2006 году становится финалисткой молодежного поэтического СЛЭМа. Девушка также стала лауреаткой премии "Поэт года ЖЖ", разделив ее с другим сетевым поэтом Олегом Боричевым.

Полозкова публиковалась и на портале Stihi.ru, предназначенном для свободной демонстрации всеми желающими собственных литературных талантов. На сайте размещены «Бернард пишет Эстер», «Надо было поостеречься», «Если хочешь, я буду твоей Маргаритой». Отзывы и критические замечания читатели пишут и по сей день.

Впервые Вера Полозкова выступила с сольным творческим вечером в 2007 году. Мероприятие состоялось в "Булгаковском доме", известном московском культурном центре.

Спустя несколько месяцев выходит первое серьезное издание Полозковой - книга "Непоэмание", опубликованная при поддержке писателя Александра Житинского, который познакомился с ее творчеством благодаря Интернету. Презентация сборника прошла в помещении музея ART4.RU, где на тот момент работала Полозкова. "Непоэмание" быстро завоевало сердца читателей, и уже через год поэтесса становится лауреатом премии "Неформат".

В 2008 году состоялась первая поездка поэтессы в Индию. "Страна контрастов" произвела неизгладимое впечатление, и впоследствии по результатам поездки был сформирован "Индийский цикл", состоящий из произведений того периода.

Теперь Полозкова старается регулярно посещать эту страну и из каждого путешествия привозит новые стихи. Тогда интимная лирика ее творчества в определенной степени уступила место размышлениям о собственном духовном опыте и взаимоотношениях с Божественным началом.

В 2008-м поэтесса выпускает сборник "Фотосинтез", иллюстрации к которому делала фотограф Ольга Паволга. Эта работа выдержала 3 переиздания общим тиражом более 30 тыс. книг.

Столичный Союз писателей вручил Вере премию имени . В 2012 году Полозкова едет в Нью-Йорк, где устраивает сольное чтение в рамках местной книжной ярмарки. Затем поэтесса участвует в реалити-шоу по изучению французского языка "Полиглот" под руководством на канале "Культура".

Весной 2013 года увидел свет третий стихотворный сборник Полозковой под названием "Осточерчение". Книга состоит из 13 частей, в нее также входят произведения из "Короткого метра" и "Индийского цикла". В том же году Вера номинирована на премию "Парабола" фонда имени . Год спустя издание Glamour отметило успехи колумниста статусом «Женщина года» в номинации «Прорыв года». По мнению журнала HELLO!, Полозкова стала лучшей среди самых стильных людей России в номинации Self-made Woman .

Театр и музыка

В 2008 году Полозкова решает попробовать свои силы на театральных подмостках. Поэтесса участвовала в интерактивной постановке Георга Жено под названием "Общество анонимных художников".

В 2009-м состоялось знакомство поэтессы и Эдуарда Боякова, основателя, режиссера и продюсера театра "Практика" (затем - "Политеатра"). Бояков приглашает Полозкову принять участие в поэтическом спектакле "Стихи о любви", основанном на текстах поэтессы. Премьера постановки прошла в октябре того же года в театре "Сцена-Молот" в Перми. Спустя 2 года состоялась премьера нового спектакля "Стихи про Москву".

В обновленном "Политеатре" состоялась премьера третьего по счету спектакля по текстам Веры Полозковой. В постановке "Избранные" приняли участие актеры , и . Этот спектакль, представляющий собой размышления о творческом ремесле и поэзии, подводил своеобразный итог в тогдашнем творчестве Полозковой.

В спектакле "Happy 60-s" Вера Полозкова выступила исключительно как актриса. Партнерами по сцене стали Егор Сальников, Илья Барабанов, и другие артисты.

В 2009 году поэтесса расширила формат своего творчества и выпустила первую аудиокнигу под названием "Фотосинтез", где сама читает свои произведения под саундтрек. Кроме того, "Фотосинтез" включает в себя как авторские замечания самой Полозковой, так и отдельные ее фразы, произнесенные во время записи. Аудиокнига выдержала более 6 переизданий.

В конце того же года были записаны тексты, которые впоследствии войдут в первый музыкальный альбом. "Знак неравенства" увидел свет в июне 2011 года и уже в первую неделю продаж стал лидером по количеству скачиваний. Так как он изначально заявлялся как экспериментальный, на физическом носителе альбом так и не вышел.

Впоследствии Вера Полозкова собрала группу музыкантов, с которыми продолжила работу: Николая Сагинашвили, Анатолия Левитина, Владимира Лицова и Александра Бганцева. В период 2011-2012 годов коллектив дал около шести десятков концертов по странам СНГ, ребята приняли участие в юбилейном "Нашествии", стали хедлайнерами фестиваля "More Amore", открывали "Фестиваль фестивалей" на знаменитой Поклонной горе в столице на День города.

Спустя полгода альбом "Знак неравенства" был записан на Music Street Studio и презентован в ноябре того же года. Путешествие по любимой Индии подтолкнуло Веру на создание новой концертной программы «Города и числа». Со сцен театров и клубов Полозкова поделилась впечатлениями о Венеции и Нью-Йорке, Лондоне и Киеве. Поэтесса отметила, что на глубине восприятия сказывается как место, которое посещаешь, так и общение с людьми, которые в этот момент оказываются рядом.

В эту же программу включено стихотворение «Снова не мы». А в Сети распространен ролик, где песню на этот текст исполняет племянник , продюсер телеканала «Дождь» .

Личная жизнь

В 2014 году Вера Полозкова вышла замуж за бас-гитариста собственного коллектива Александра Бганцева. Свадебное торжество в деревенском стиле прошло в Переславле-Залесском, а затем новоиспеченные муж и жена уехали в Одессу. В декабре того же года девушка родила сына, которого назвали Федором.

Личная жизнь Веры Полозковой часто освещается в социальных сетях – фото членов семьи публикуются на странице в «Инстаграме» . Сейчас Полозкова делит внимание уже между двумя детьми – сын Савва родился в апреле 2018 года.

Вера Полозкова сейчас

В 2017 году издательство «Махаон» выпустило сборник детских стихов «Ответственный ребенок». По оценке критиков, книга предназначена также и для родителей, поскольку произведения изложены ясным, четким языком и могут стать примером общения с подрастающим поколением без привычного сюсюканья и упрощения смысла.

«Это просто слова любви. Полозкова снова говорит то, что каждый хотел бы, но не мог. Это мы хотели бы сочинять для своих детей такие сказки и такие потешки, мы хотели бы, приговаривая стихами, носить их на плечах и ритмически подпрыгивать».

Биография поэтессы не обошлась без скандальной страницы. Пост Веры в