Ich glaube, dass Zwetajewa die Erste ist
Dichter des 20. Jahrhunderts. Natürlich, Zwetajewa.
I. Brodsky
Die rote Farbe, festlich, fröhlich und zugleich dramatisch intensiv, wählt Zwetajew als Zeichen seiner Geburt:
Der Ebereschenbaum leuchtete mit einem roten Pinsel. Blätter fielen. Ich bin geboren.Dieser „rote Ebereschenpinsel“ enthält die Fülle der Manifestation der lebenswichtigen und kreativen Kräfte der Dichterin, eine emotionale und poetische Explosion, den Maximalismus ihrer Poesie und – einen Zusammenbruch, einen zukünftigen tragischen Tod.
Marina Ivanovna Tsvetaeva wurde am 26. September (8. Oktober 1892) in einer Moskauer Professorenfamilie geboren: Vater I.V. Tsvetaev ist die Gründerin des Museums der Schönen Künste in Moskau, Mutter von M.A. Main - Pianist, Schüler von A.G. Rubinstein (gestorben 1906). Aufgrund der Erkrankung ihrer Mutter lebte Zwetajewa in ihrer Kindheit lange Zeit in Italien, der Schweiz und Deutschland.
Die ersten Gedichtbände waren „Evening Album“ (1910) und „The Magic Lantern“ (1912).
In den Jahren 1918–1922 befanden sich Zwetajewa und ihre Kinder im revolutionären Moskau, ihr Mann S. Efron kämpfte in der Weißen Armee (Gedichte aus den Jahren 1917–1921, voller Sympathie für die weiße Bewegung, bildeten den Zyklus „Schwanenlager“). Von 1922 bis 1939 befand sich Zwetajewa im Exil, wohin sie ihrem Mann folgte. Diese Jahre waren geprägt von innenpolitischer Instabilität, schwierigen Beziehungen zur russischen Emigration und feindseliger Kritik.
Im Sommer 1939 kehrten Zwetajewa und ihr Sohn Georgi nach ihrem Mann und ihrer Tochter Ariadna in ihre Heimat zurück. Im selben Jahr wurden Ehemann und Tochter verhaftet (S. Efron wurde 1941 erschossen, Ariadne wurde 1955 rehabilitiert). Die Gedichte von M. Tsvetaeva wurden nicht veröffentlicht, es gab keine Arbeit und keine Unterkunft. Zu Beginn des Krieges (31. August 1941) beging M. Zwetajewa Selbstmord, als sie in Jelabuga (heute Tatarstan) in einem Zustand der Depression evakuiert wurde.
Tsvetaevas Hauptwerke: Gedichtsammlungen „Evening Album“, „Magic Lantern“, „Milestones“, „Separation“, „Poems to Blok“, „Craft“, „Psyche“, „After Russia“, „Swan Camp“; die Gedichte „Die Zarenjungfrau“, „Gut gemacht“, „Das Gedicht vom Berg“, „Das Gedicht vom Ende“, „Die Treppe“, „Das Gedicht der Luft“, das satirische Gedicht „Der Rattenfänger“, „Perekop“; Tragödien „Ariadne“, „Phaedra“; Prosawerke „Mein Puschkin“, Erinnerungen an A. Bely, V.Ya. Bryusov, M.A. Voloshine, B.L. Pasternak, „Die Geschichte von Sonechka“ usw.
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Mein Treffen mit Anastasia Iwanowna Zwetajewa war kurz, aber unvergesslich. An diesem Treffen war nichts Besonderes. Aber da es sich hier um Tsvetaeva handelt, erscheint mir all die Unspezialität etwas Besonderes.
Ich studierte damals ungefähr im zweiten Jahr in Moskau am Literaturinstitut. Über Marina Zwetajewa war damals wenig bekannt. In den Provinzen Russlands war sie weitgehend unbekannt, aber bei Studenten des Literaturinstituts und der damaligen Moskauer Intelligenz sehr beliebt.
Es war ein langweiliger Herbsttag. Ich kam zum Verlag „Khudozhestvennaya Literatura“, um ein Honorar für Gedichte zu erhalten. Das Fenster der Kasse war fest verschlossen, was mich traurig machte. Sie setzte sich auf das Sofa. In der gleichen traurigen Erwartung saß in der Nähe eine ältere, zerbrechliche Frau.
Die Stille war unerträglich und wir begannen zu reden. Über dies und das. Die Hauptsache ist, dass ich mich jetzt nicht mehr an den Kern des Gesprächs erinnere, ich erinnere mich nur daran, dass das Gespräch reibungslos verlief und wir lachten. Das Fenster öffnete sich immer noch nicht, es gab keine Kassiererin. Anscheinend wussten alle außer uns beiden, dass die Kasse geschlossen sein würde. Und als wir über Literatur sprachen, kamen wir einstimmig zu dem Schluss, dass wir im Glauben an den Arbeitsplan der Kassiererin wie zwei Idioten hierher gekommen sind, anstatt anzurufen und es herauszufinden. Und dann fügte die Frau zu dieser Schlussfolgerung hinzu, ich erinnere mich, dass sie wörtlich sagte:
- Und nicht nur zwei Narren, sondern zwei hungrige Narren!
Und wir haben wieder gelacht, weil sie das Wesentliche sehr genau definiert hat. Und wir haben gestern beide gegessen und am Morgen haben wir beide nur Tee getrunken. Und sie auch – ohne Zucker. Obwohl ich immer ohne Zucker trinke.
Plötzlich erschien die Kassiererin, sah uns, zuckte wütend mit dem Kopf und begann zu fluchen. Dann hatte sie Mitleid und beschloss, uns das Geld zu geben, das wir ehrlich verdient hatten.
Als sie die Erklärung unterzeichneten, bellte sie durch das Holzfenster:
- Verstehst du nicht, Tsvetaeva, bei welcher Leitung du dich anmelden musst? Ich habe mit dem Finger gezeigt, ich muss schauen!
Ich war überrascht, den Namen zu hören, und als wir dann unsere Beträge erhielten, sagte ich zu der Frau, die sehr unzufrieden war:
- Gott! Warum schreiben Sie unter diesem Namen? Unter diesem Namen kann man leben, aber nicht schreiben! Zwetajewa ist allein. Es ist mittelmäßig und blasphemisch, etwas unter ihrem Namen zu schaffen oder in ihrem Stil zu schreiben.
Die Frau lächelte:
- Was für ein begeisterter Gönner! Aber ich bin Marinas Schwester. Ich kann.
Hier war ich wie versteinert. Saß sie wirklich zwei Stunden lang mit Zwetajewa an der Kasse?
Ja, so war es.
Auf dem Weg vom Verlagshaus unterhielten wir uns dann noch etwas, aber ich nahm alles schon anders wahr und wurde von Verlegenheit überwältigt. Und ihr Bild – zerbrechlich, ihr Blick – sehr freundlich und ihre Sprache – entspannt, scheinen mir immer noch sehr bedeutsame Momente in meinem Leben zu sein.
Und wenn jemand die Fäden des Schicksals führt und er sie (die von Anastasia Iwanowna und meine) zwei Stunden lang in diesem einsamen Raum unerwartet und spielerisch miteinander verflochten hat, dann bin ich ihm, völlig ohne mir Gewicht zu geben, sehr dankbar.
Oktober 2010
© Tatyana Smertina - Anastasia Tsvetaeva, Marinas Schwester - Tatiana Smertina.
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Anastasia Ivanovna Tsvetaeva (Marinas Schwester, Schriftstellerin, Publizistin) geboren am 14. (27.) September 1894, gestorben im Alter von 99 Jahren – 5. September 1993.
Von 1902 bis 1906 lebte sie mit ihrer Schwester Marina in Westeuropa – die Mädchen lernten in privaten Internaten in Deutschland und der Schweiz.
Im Alter von 17 Jahren heiratete sie Boris Sergejewitsch Truchatschow (1893–1919), von dem sie sich bald scheiden ließ. Dann starb er im Alter von 26 Jahren an Typhus. Von Trukhachev hatte Anastasia einen Sohn, Andrei.
Im Jahr 1915 veröffentlichte Anastasia ihr erstes Buch, einen philosophischen Text, der vom Geist Nietzsches durchdrungen war: „Königliche Reflexionen“.
Anastasias zweiter Ehemann, Mavriky Aleksandrovich Mints (1886 – 1917), starb an Bauchfellentzündung. Sein Sohn Aljoscha lebte ein Jahr (1916-1917).
1921 wurde Anastasia in den Schriftstellerverband aufgenommen.
Im Alter von 28 Jahren legte Anastasia Iwanowna ein Gelübde der Nichtgeiz, des Verzichts auf Fleisch, der Keuschheit und des Lügenverbots ab. Und das behielt sie für den Rest ihres Lebens.
1926 vollendete sie „The Hunger Epic“ und dann „SOS“ oder „Skorpion“, die beide nicht veröffentlicht wurden. 1927 reiste sie nach Europa und sah in Frankreich ihre Schwester Marina zum letzten Mal in ihrem Leben.
Im April 1933 wurde Anastasia Zwetajewa in Moskau verhaftet und nach den Bemühungen von M. Gorki nach 64 Tagen freigelassen.
Im September 1937 wurde Anastasia erneut verhaftet und in ein Lager im Fernen Osten gebracht. Bei dieser Verhaftung wurden alle ihre Werke von der Schriftstellerin beschlagnahmt. NKWD-Offiziere vernichteten die von ihr geschriebenen Märchen und Kurzgeschichten. Danach verbrachte sie mehrere Jahre in einem Lager und einige weitere im Exil. Sie erfuhr vom tragischen Tod ihrer Schwester Marina im Jahr 1941 im Exil im Fernen Osten.
Nach ihrer Entlassung aus dem Lager im Jahr 1947 wurde Anastasia Zwetajewa 1948 erneut verhaftet und in eine ewige Siedlung im Dorf Pikhtovka in der Region Nowosibirsk verbannt.
Anastasia Iwanowna wurde nach dem Tod Stalins freigelassen, 1959 rehabilitiert und begann in Moskau zu leben.
Sie verfasste die Memoirenbücher „Alter und Jugend“ (veröffentlicht 1988) und das berühmte Buch „Memoirs“.
Anastasia Iwanowna kümmerte sich sehr um das Grab ihrer Schwester, die 1960 auf dem Peter-und-Paul-Friedhof in Jelabuga begraben wurde, und errichtete ein Kreuz auf dem Grab.
Dann segnete Patriarch Alexy 11 dank der Bitte von Anastasia Ivanovna und einer Gruppe von Gläubigen 1990 den Trauergottesdienst von Marina Zwetajewa, der an ihrem fünfzigsten Todestag in der Moskauer Himmelfahrtskirche stattfand das Nikitsky-Tor.
Andrey Borisovich Trukhachev (1912–1993) – Sohn von Anastasia Ivanovna Tsvetaeva von meinem ersten Mann. 1937 schloss er sein Architekturinstitut ab und am 2. September desselben Jahres wurden er und seine Mutter in Tarusa verhaftet. Erhielt eine 5-jährige Haftstrafe. Seine Zeit verbrachte er im Norden, in der Karelischen Autonomen Sozialistischen Sowjetrepublik, wo er als Bauleiter im Werk Belbalt arbeitete.
1942 wurde er zur Armee eingezogen und in den Militärbau des Bezirks Archangelsk geschickt, wo er als Dispatcheringenieur, Konstrukteur und Bauleiter arbeitete. Und dann bis 1948 im Dorf Pechatkino bei Wologda auch als Bauleiter für den Bau von Flugplatz- und Liegeplatzbauten.
Königliche Reflexionen – 1915
Rauch, Rauch und Rauch – eine Geschichte – 1916
Hungerepos, 1927 – vom NKWD zerstört
SOS oder Sternbild Skorpion – vom NKWD zerstört
Alter und Jugend
Erinnerungen
Die Geschichte vom Moskauer Glöckner
Meine einzige Sammlung besteht aus Gedichten
Mein Sibirien, 1988
Amor
Das Unverständliche – veröffentlicht 1992
Unerschöpflich – veröffentlicht 1992
Gedichte über den Krieg von Marina Tsvetaeva
Hier sind alle Gedichte der russischen Dichterin Marin Zwetajewa zum Thema Gedichte über den Krieg gesammelt.
Ich liebe solche Spiele, bei denen jeder arrogant und wütend ist. Die Feinde waren also Tiger und Adler.
1 Der Grund ist eine Schlucht. Die Nacht ist wie ein Haken, Fumbling. Die Nadeln schütteln.
„Ich mag es, dass du nicht krank mit mir bist“ Tsvetaeva – Dreiecksbeziehung
„Mir gefällt, dass du bei mir nicht krank bist“ M.I. Zwetajewa
Ich mag es, dass du mich nicht satt hast,
Mir gefällt, dass ich nicht dich satt habe
Dass der Globus niemals schwer ist
Es wird nicht unter unseren Füßen verschwinden.
Ich mag es, dass du lustig sein kannst –
Locker – und spiel nicht mit Worten,
Und erröte nicht vor einer erstickenden Welle,
Die Ärmel berühren sich leicht.
Ich mag es auch, dass du bei mir bist
Umarme ruhig den anderen,
Lies mir nicht im Höllenfeuer vor
Brennen, weil ich dich nicht küsse.
Wie ist mein sanfter Name, mein sanfter, nicht
Du erwähnst es Tag und Nacht – vergebens ...
Das niemals in kirchlicher Stille
Sie werden nicht über uns singen: Halleluja!
Vielen Dank mit Herz und Hand
Denn du hast mich – ohne dich selbst zu kennen! -
Also Liebe: für den Frieden meiner Nacht,
Für das seltene Treffen bei Sonnenuntergang,
Für unsere Nicht-Spaziergänge unter dem Mond,
Für die Sonne, nicht über unseren Köpfen, -
Weil du krank bist – leider! - nicht von mir,
Weil ich krank bin – leider! - Nicht von Ihnen!
Die Liebestexte der Dichterin Marina Zwetajewa gelten zu Recht als eine der unschätzbar wertvollen Entdeckungen der russischen Literatur des Silbernen Zeitalters. Subtil, ironisch, die Fülle der Gefühle vermittelnd, ermöglicht es Ihnen, die Autorin aus einer anderen Perspektive zu betrachten und Antworten auf viele Fragen zu finden, die nicht nur Literaturwissenschaftler, sondern auch Fans von Tsvetaevas Werk beschäftigen.
Das 1915 geschriebene und durch die gleichnamige Romanze populär gemachte Gedicht „I Like...“ war viele Jahre lang eine literarische Farce. Die Biographen von Marina Tsvetaeva versuchten zu verstehen, wem die Dichterin so herzliche und nicht frei von Traurigkeit gewidmete Zeilen widmete. Wer genau hat sie dazu inspiriert, ein so herzliches und zutiefst persönliches Werk zu schreiben?
Die Antwort auf diese Fragen gab erst 1980 die Schwester der Dichterin, Anastasia Tsvetaeva, die sagte, dass dieses helle und etwas philosophische Gedicht ihrem zweiten Ehemann, Marviky Mints, gewidmet sei. 1915 waren beide Schwestern bereits verheiratet, ihre Ehen scheiterten jedoch. Jede der Frauen zog ein Kind groß und träumte nicht mehr davon, ein Privatleben zu regeln. Nach den Erinnerungen von Anastasia Tsvetaeva erschien Mavriky Mints mit einem Brief von gemeinsamen Freunden auf der Schwelle ihres Hauses und verbrachte fast den ganzen Tag mit der Schwester der Dichterin. Die jungen Leute hatten viele Gesprächsthemen; ihre Ansichten über Literatur, Malerei, Musik und das Leben im Allgemeinen stimmten auf erstaunliche Weise überein. Deshalb machte ihr bald Mauritius Mints, fasziniert von Anastasias Schönheit, einen Heiratsantrag. Doch auf den glücklichen Bräutigam wartete noch eine weitere angenehme Bekanntschaft. Diesmal mit Marina Tsvetaeva, die mit 22 Jahren nicht nur als talentierte Dichterin, sondern auch als sehr attraktive Frau einen unauslöschlichen Eindruck bei ihm hinterließ.
Anastasia Tsvetaeva erinnert sich, dass Mauritius Mints ihrer Schwester Zeichen der Aufmerksamkeit zeigte und seine Bewunderung und Bewunderung für die Dichterin zum Ausdruck brachte. Als Marina Zwetajewa seinen Blick auffing, errötete sie wie ein junges Schulmädchen und konnte nichts dagegen tun. Aus gegenseitiger Sympathie entwickelte sich jedoch nie Liebe, denn als die Dichterin Mauritius Mints kennenlernte, war diese bereits mit Anastasia verlobt. Daher wurde das Gedicht „Ich mag ...“ zu einer Art poetischer Antwort auf die Gerüchte und den Klatsch von Bekannten, die sogar Wetten darauf abschlossen, wer in der Familie Zwetajew in wen verliebt war. Anmutig, locker und mit weiblicher Eleganz setzte Marina Tsvetaeva dieser pikanten Geschichte ein Ende, obwohl sie ihrer Schwester gegenüber zugab, dass sie eine ernsthafte Leidenschaft für ihren Verlobten hatte.
Anastasia Tsvetaeva selbst war bis zu ihrem Tod davon überzeugt, dass ihre Schwester, die von Natur aus verliebt war und es nicht gewohnt war, ihre Gefühle zu verbergen, einfach Adel zeigte. Die brillante Dichterin, die, als sie Mauritius Mintz kennenlernte, bereits zwei Gedichtbände veröffentlicht hatte und als eine der vielversprechendsten Vertreterinnen der russischen Literatur der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts galt, hatte keine Probleme, das Herz eines Mannes zu gewinnen, nicht wahr? um „einen kleinen rothaarigen Juden mit einem seltsamen Nachnamen“ zu erwähnen. Marina Zwetajewa wollte jedoch ihre eigene Schwester nicht verletzen und die entstehende Gewerkschaft zerstören. Für sich selbst hat die Dichterin aus dieser Situation eine sehr wichtige Lektion für den Rest ihres Lebens gelernt, denn sie erkannte, dass Liebe und Leidenschaft, die eher einer Geisteskrankheit gleicht, keineswegs identische Konzepte sind. Schließlich geht die Krankheit vorüber, aber wahre Gefühle bleiben jahrelang bestehen, was durch die glückliche, aber so kurzlebige Ehe zwischen Anastasia Tsvetaeva und Mauritius Mints bestätigt wurde, die nur zwei Jahre dauerte. Der Mann, dem das Gedicht „Ich mag …“ gewidmet war, starb am 24. Mai 1917 in Moskau an einem Anfall einer akuten Blinddarmentzündung, und seine Witwe heiratete nie wieder.
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„Es scheint, dass selbst der Holocaust bei den meisten Juden nicht dazu geführt hat, an der Existenz eines allmächtigen und guten Gottes zu zweifeln. Wenn eine Welt, in der die Hälfte Ihres Volkes in Öfen verbrannt wird, die Existenz eines allmächtigen Gottes, der sich um Sie kümmert, nicht widerlegt, dann gibt es solche Widerlegungen einfach nicht.“
". In den Augen Ihrer Vorgesetzten und Ihrer Untergebenen ist es immer besser, wie ein gewissenhafter Idiot auszusehen, als wie ein brillantes, aber erstklassiges Talent.“
„Es war natürlich ein guter Ausweg, aber es war schade.“
„Wie dem auch sei, Freunde sagen, dass die Veränderungen später beginnen werden. Ein Mensch kann plötzlich feststellen, dass die Obsessionen, unter denen er sein ganzes Leben lang gelitten hat, verschwunden sind und dass sich negative, fest etablierte Verhaltensmuster geändert haben. Kleine Ärgernisse, die mich einst in den Wahnsinn getrieben haben, kommen mir plötzlich nicht mehr wie eine Tragödie vor, und die schrecklichen vergangenen Unglücksfälle, die mich nie verlassen haben, wollen keine fünf Minuten mehr ertragen. Beziehungen, die Ihr Leben vergiften, verschwinden von selbst oder werden als unnötig weggeworfen, und fröhliche, positivere Menschen betreten Ihre Welt.“
„Diese Worte, diese Dokumente erinnern mich an das Licht toter Sterne. Wir können es immer noch sehen, aber die Sterne selbst sind schon vor langer Zeit erloschen.“
„Hass schwächt dich, aber er schadet deinem Feind nicht. Es ist so, als würde man Gift trinken und seinem Gegner den Tod wünschen.“
„Jeder hat eine Vergangenheit. Aber die Menschen werden es mit ins Grab nehmen, wenn wir ihre Geschichten nicht finden und aufzeichnen. Das ist Unsterblichkeit“
„Nur die Toten haben alles Mögliche getan“
„Barocker Witz ist die Fähigkeit, Ungleiches zusammenzubringen. Die Barockkunst legt besonderen Wert auf die Vorstellungskraft, die Idee, die witzig sein und mit Neuheiten überraschen soll. Der Barock lässt das Hässliche, das Groteske, das Fantastische in seine Sphäre. Das Prinzip, Gegensätze zusammenzubringen, ersetzt das Prinzip des Maßes in der Barockkunst (so wird bei Bernini ein schwerer Stein zu feinstem Stoffgewirr; die Skulptur wirkt malerisch; die Architektur wird wie eingefrorene Musik; das Wort verschmilzt mit der Musik; das das Fantastische wird als real dargestellt; das Lustige wird zum Tragischen). Die Kombination der überrealistischen, mystischen und naturalistischen Ebenen ist zunächst in der barocken Ästhetik präsent und manifestiert sich dann in der Romantik und im Surrealismus.“
„Niemand ist perfekt, deshalb müssen Sie zusätzlich zu Ihrer eigenen Meinung die Meinungen anderer kennen. Wer immer Recht hat, ist misstrauischer als einer, der seine Fehler zugibt. Der italienische Schriftsteller Giovanni della Casa beklagt in seiner Abhandlung „Über die Moral“ von 1558, dass der Mensch immer in allem Recht haben möchte. Jeder möchte in einem Streit die Oberhand gewinnen und hat gleichermaßen Angst, sowohl eine Waffe als auch einen verbalen Zweikampf zu verlieren. Deshalb lehrt della Casa, wie auch die Autoren späterer Abhandlungen, sanftere, unaufdringliche Ausdrücke zu verwenden, wenn man sein Ziel erreichen will.“
„Meine Gedichte sind ein Tagebuch, meine Poesie ist die Poesie der Eigennamen“ – M. Tsvetaevas Gedichte sind elegant und musikalisch. Sie enthalten viele reine, intime Inhalte. Ihre Seele ist voll sichtbar. Das Schicksal ist schmerzhaft und tragisch. Poesie ist unsterblich. Und das Leben ist wie eine Gewitterwolke, wie der hellste Strahl des sonnigen Sommers, wie ein böser Traum und der Jubel der Tiefen des Meeres ...
Heute ist Marina Iwanownas Geburtstag. Am 8. Oktober 1892 wurde in Moskau eine Tochter in die Familie des Professor-Philologen Iwan Wladimirowitsch und der Pianistin Maria Main geboren.
Mama hoffte, dass ihre Tochter in ihre Fußstapfen treten und Pianistin werden würde. Eines Tages schrieb sie folgende Zeilen in ihr Tagebuch: „Meine vierjährige Musya geht um mich herum und setzt immer wieder Wörter in Reime – vielleicht wird sie eine Dichterin?“ Wie die Zeit gezeigt hat, ist die Prophezeiung wahr geworden. Und seit ihrem sechsten Lebensjahr schreibt Marina Gedichte auf Russisch, Französisch und Deutsch.
„Sie gaben mir einen nautischen Namen – Marina“, bemerkte die Dichterin stolz. Darüber hinaus ist es sehr romantisch und schön. Marina Tsvetaeva liebte Schönheit und sah sie in allem, auch dort, wo sie einfach nicht existierte. Beim Fantasieren und Verlieben geht es um sie. So lernte sie ihren Ehemann Sergei Efron kennen. Heirat mit 19.
Marina Zwetajewa und Sergej Efron, 1911
Ihre Bekanntschaft fand in Koktebel statt. Seryozha war ein fröhlicher und fröhlicher Mensch, die Seele eines jeden Unternehmens, und Marina war zutiefst verletzlich, romantisch, sinnlich, tief in die Welt der Fantasien und Mädchenträume versunken – nicht wie alle anderen eine Einzelgängerin. Am Strand von Koktebel sagte Zwetajewa zu ihrem Freund, dem Dichter Maximilian Woloschin: „Max, ich werde denjenigen heiraten, der errät, was mein Lieblingsstein ist.“ Und so geschah es. Der junge Moskauer Sergei Efron – groß, dünn, mit riesigen „meeresfarbenen“ Augen – schenkte Marina gleich am ersten Tag ihrer Bekanntschaft eine genuesische Karneolperle, die Tsvetaeva später ihr ganzes Leben lang trug.
Nach ihrer Rückkehr nach Moskau heirateten Marina und Sergei. Aus heutiger Sicht waren sie nicht das schönste Paar, aber ihre Liebe wird jeden ins Wanken bringen, der an der Schönheit ihrer Seelen und ihres makellos jungen, wahnsinnig aufrichtigen und liebevollen Herzens zweifelt. Schönheit ist nicht protzig, sie ist zutiefst innerlich – heute ist sie ein seltenes Geschenk und zugleich eine Illusion, Naivität. Marina Iwanowna liebte und wurde geliebt. Ich war glücklich und ich war unglücklich.
Über diejenigen, die heute nicht mehr leben, wird entweder überhaupt nicht gesprochen oder sie sagen nichts Schlechtes. Man sollte mit Respekt über Marina Zwetajewa sprechen, über die große russische Dichterin, über eine zerbrechliche Frau mit gebrochenem Schicksal, ohne in die Vergangenheit einzutauchen, ohne zu suchen, ohne bedeutungslose Gründe für den Abschied zu schüren. Wir müssen uns an etwas erinnern, etwas offenlegen. Wenn wir die Zeilen der subtilen menschlichen Seele lesen, lassen wir in jedem Wort, in jedem Brief das unbezahlbare spirituelle Erbe der größten Frau der russischen Literatur wieder auferstehen, vielleicht der einzigen Dichterin, deren Werk so zutiefst autobiografisch ist.
Das Beste aus der Arbeit von Marina Tsvetaeva auszuwählen, ist eine undankbare Aufgabe. Unter den Hunderten besten Jahrgangsweinen ist derjenige der Beste, der zum Ort und zur Zeit passt. Das Gleiche gilt für die Poesie – im Herbst sehen wir Schönheit in leuchtend gelben Farben und im Frühling bewundern wir grüne Farben. Die besten Gedichte von Marina Tsvetaeva sind für jeden individuell das Beste. Diese liegen mir besonders am Herzen:
Gelesen von der Volkskünstlerin der UdSSR, Theater- und Filmschauspielerin, der großartigen und unnachahmlichen Alisa Freindlich.
Zum ersten Mal im alten Strauss’schen Walzer
Wir haben deinen leisen Ruf gehört,
Seitdem sind uns alle Lebewesen fremd
Und der schnelle Schlag der Uhr ist erfreulich.
Wir begrüßen, genau wie Sie, Sonnenuntergänge
Schwelgen in der Nähe des Endes.
Alles, woran wir am schönsten Abend reich sind,
Du hast es in unsere Herzen gelegt.
Unermüdlich den Träumen der Kinder zugeneigt,
(Ich habe sie nur einen Monat lang ohne dich angeschaut!)
Du hast deine Kleinen vorbeigeführt
Ein bitteres Leben voller Gedanken und Taten.
Von klein auf sind wir denen nahe, die traurig sind,
Lachen ist langweilig und Heimat ist fremd...
Unser Schiff ist nicht gerade in einem guten Moment in See gestochen
Und schwebt nach dem Willen aller Winde!
Die azurblaue Insel wird blasser - Kindheit,
Wir sind allein auf dem Deck.
Offenbar hat die Traurigkeit ein Erbe hinterlassen
Du, oh Mutter, zu deinen Mädchen!
Mirok
Kinder sind die Blicke ängstlicher Augen,
Das Geräusch verspielter Füße auf dem Parkett,
Kinder sind die Sonne in Wolkenmotiven,
Eine ganze Welt voller Hypothesen fröhlicher Wissenschaften.
Ewige Unordnung in den Goldringen,
Süße Worte flüstern im Halbschlaf,
Friedliche Bilder von Vögeln und Schafen,
Dass sie in einem gemütlichen Kinderzimmer an der Wand dösen.
Kinder sind ein Abend, ein Abend auf der Couch,
Durch das Fenster, im Nebel, funkelnde Laternen,
Die gemessene Stimme der Geschichte von Zar Saltan,
Über die Meerjungfrauen-Schwestern der Feenmeere.
Kinder sind eine Ruhe, ein kurzer Moment der Ruhe,
Ein ehrfürchtiges Gelübde an Gott an der Krippe,
Kinder sind die sanften Geheimnisse der Welt,
Und in den Rätseln selbst liegt die Antwort!
Im Kreml
Wo es Millionen von Lampensternen gibt
Sie brennen vor dem Angesicht der Antike,
Wo das Abendläuten süß zum Herzen ist,
Wo die Türme in den Himmel verliebt sind;
Wo im Schatten Luftfalten liegen
Träume wandern transparent weiß -
Ich habe die Bedeutung der alten Rätsel verstanden,
Ich wurde der Anwalt des Mondes.
Delirium mit intermittierender Atmung,
Ich wollte alles wissen, bis auf den Grund:
Was für ein mysteriöses Leid
Die Königin im Himmel wird verraten
Und warum zu hundertjährigen Gebäuden
Sie klammert sich so zärtlich an sich, immer allein...
Was um alles in der Welt nennt man Legende -
Der Mond hat mir alles erzählt.
In mit Seide bestickten Tagesdecken,
An den Fenstern düsterer Paläste,
Ich sah müde Königinnen,
In dessen Augen erstarrte ein leiser Ruf.
Ich sah, wie in alten Märchen,
Schwerter, eine Krone und ein altes Wappen,
Und in den Augen von jemandem, in den Augen von Kindern
Das Licht, das die magische Sichel wirft.
Oh, wie viele Augen gibt es aus diesen Fenstern
Wir schauten...
Selbstmord
Es war ein Abend voller Musik und Zuneigung,
Alles im Landgarten blühte.
in seine nachdenklichen Augen
Mama sah so strahlend aus!
Wann ist sie im Teich verschwunden?
Und das Wasser beruhigte sich,
Er verstand – mit einer Geste der bösen Rute
Der Zauberer brachte sie dorthin.
Eine Flöte schluchzte aus einer fernen Datscha
Im Glanz rosa Strahlen...
Er erkannte, dass er, bevor er jemand anderem gehörte,
Jetzt ist aus dem Bettler ein Niemand geworden.
Er rief immer wieder: „Mama!“
Dann machte ich mich wie im Delirium auf den Weg,
Ohne ein Wort ins Bett zu gehen
Über Mama, die im Teich ist.
Auch wenn sich über dem Kissen ein Symbol befindet,
Aber beängstigend! - „Oh, komm nach Hause!“
...Er weinte leise. Plötzlich vom Balkon
Eine Stimme ertönte: „Mein Junge!“
In einem eleganten schmalen Umschlag
Fand ihr „Entschuldigung“: „Immer
Liebe und Traurigkeit sind stärker als der Tod.“
Stärker als der Tod... Ja, oh ja!...
In Paris
Häuser stehen bis zu den Sternen und der Himmel ist tiefer,
Das Land ist ihm nahe.
Im großen und fröhlichen Paris
Immer noch die gleiche heimliche Melancholie.
Die Abendboulevards sind laut,
Der letzte Strahl der Morgendämmerung ist verblasst,
Überall, überall all die Paare, Pärchen,
Zitternde Lippen und kühne Augen.
Ich bin hier alleine. Zum Kastanienstamm
Es ist so süß, deinen Kopf zu kuscheln!
Und Rostands Vers weint in meinem Herzen
Wie ist es dort, im verlassenen Moskau?
Paris bei Nacht ist mir fremd und erbärmlich,
Der alte Unsinn liegt mir lieber!
Ich gehe nach Hause, da ist die Traurigkeit der Veilchen
Und das liebevolle Porträt von jemandem.
Da ist jemandes Blick, traurig und brüderlich.
An der Wand ist ein zartes Profil zu erkennen.
Rostand und Märtyrer von Reichstadt
Und Sarah – jeder wird in einen Traum kommen!
Im großen und fröhlichen Paris
Ich träume von Gras, Wolken,
Und weiteres Gelächter und Schatten näher,
Und der Schmerz ist so tief wie immer.
Paris, Juni 1909
Gebet
Christus und Gott! Ich sehne mich nach einem Wunder
Jetzt, jetzt, am Anfang des Tages!
Oh, lass mich sterben, tschüss
Das ganze Leben ist für mich wie ein Buch.
Du bist weise, du wirst nicht streng sagen:
- „Seien Sie geduldig, die Zeit ist noch nicht vorbei.“
Du selbst hast mir zu viel gegeben!
Ich sehne mich nach allen Straßen auf einmal!
Ich will alles: mit der Seele einer Zigeunerin
Gehen Sie zum Raub, während Sie Lieder hören,
Für alle zum Klang einer Orgel leiden
Und wie eine Amazone in die Schlacht stürmen;
Wahrsagerei durch die Sterne im schwarzen Turm,
Führe die Kinder vorwärts, durch die Schatten ...
Damit gestern eine Legende ist,
Möge es Wahnsinn sein – jeden Tag!
Ich liebe das Kreuz und die Seide und die Helme,
Meine Seele zeichnet Momente nach ...
Du hast mir eine Kindheit geschenkt – besser als ein Märchen
Und gib mir den Tod – mit siebzehn Jahren!
Hexe
Ich bin Eva und meine Leidenschaften sind groß:
Mein ganzes Leben ist ein leidenschaftliches Zittern!
Meine Augen sind wie Glut,
Und das Haar ist reifer Roggen,
Und Kornblumen reichen ihnen aus dem Brot.
Mein mysteriöses Alter ist gut.
Haben Sie Elfen in der Mitternachtsdunkelheit gesehen?
Durch den violetten Rauch eines Feuers?
Ich werde keine klingelnden Münzen von dir nehmen, -
Ich bin die Schwester der Geisterelfen ...
Und wenn du eine Hexe ins Gefängnis wirfst,
Der Tod in Gefangenschaft ist schnell!
Äbte, die Mitternachtswache verrichten,
Sie sagten: „Mach deine Tür zu.“
Eine verrückte Hexe, deren Sprache eine Schande ist.
Die Hexe ist so schlau wie ein Tier!“
- Es mag wahr sein, aber mein Blick ist dunkel,
Ich bin ein Rätsel und...
Ase („Das Summen des frühen Abends in der sterbenden Morgendämmerung ...“)
Frühabendliches Summen in der sterbenden Morgendämmerung
In der Dämmerung eines Wintertages.
Denk an mich!
Eine smaragdgrüne Meereswelle erwartet Sie,
Das Plätschern eines blauen Ruders,
Unser Leben im Untergrund zu leben, ist schwierig
Das konntest du nicht.
Nun, geh, denn unser Kampf ist dunkel
Er ruft uns nicht in unsere Reihen,
Wenn transparente Feuchtigkeit verlockender ist,
Der Flug der Silbermöwen!
Die Sonne ist heiß, hell, heiß
Sagen Sie meine Grüße.
Stellen Sie Ihre Frage an alles Starke, Helle
Es wird eine Antwort geben!
Das Summen des frühen Abends in der sterbenden Morgendämmerung
In der Dämmerung eines Wintertages.
Dritter Anruf. Beeil dich, geh weg,
Denk an mich!
Verwöhnen
Im dunklen Wohnzimmer schlagen elf Schläge zu.
Träumen Sie heute von etwas?
Die ungezogene Mama lässt dich nicht schlafen!
Diese Mutter ist ein absoluter Spoiler!
Lachend zieht er die Decke von seiner Schulter,
(Weinen ist lustig und anstrengend!)
Neckt, erschreckt, bringt Sie zum Lachen, kitzelt
Halb schlafende Schwester und Bruder.
Sie löste ihren Zopf wieder mit ihrem Umhang,
Springen, definitiv keine Dame...
Sie wird Kindern in nichts nachgeben,
Diese seltsame Mädchenmutter!
Meine Schwester versteckte ihr Gesicht im Kissen,
Sie ging tiefer in die Decke,
Der Junge küsst den Ring, ohne zu zählen
Mama hat Gold am Finger...
Kleine Seite
Dieses Baby mit einer untröstlichen Seele
Wurde als Ritter geboren
Für das Lächeln meiner geliebten Dame.
Aber sie fand es amüsant
Wie naive Dramen
Diese Kindheitsleidenschaft.
Er träumte von einem glorreichen Tod,
Über die Macht stolzer Könige
Das Land, in dem die Sonne aufgeht.
Aber sie fand es lustig
Dieser Gedanke wurde wiederholt:
- „Werde schnell erwachsen!“
Er wanderte allein und düster umher
Zwischen den herabhängenden silbernen Gräsern,
Ich habe immer von Turnieren geträumt, von einem Helm ...
Der blonde Junge war lustig
Von allen verwöhnt
Für eine spöttische Stimmung.
Über die Brücke, über das Wasser gelehnt,
Er flüsterte (das letzte war Unsinn!)
- „Hier nickt sie mir von dort aus zu!“
Leise schwebte, beleuchtet von einem Stern,
Auf der Oberfläche des Teiches
Dunkelblaue Baskenmütze.
Dieser Junge kam wie aus einem Traum,
In eine kalte Welt und...
Auch Zwetajewas Prosa ist gut. Die Familienchronik „Das Haus des alten Pimen“ hat mich schockiert. Ihre Briefe an Pasternak sind voller tiefer Gedanken und starker Gefühle: „Ich brauche keine Treue, denn Treue ist für mich unverständlich, fremd ist mir in meinem ganzen Leben.“ Bewunderung." „Eifersucht? Ich gebe einfach nach, wie die Seele immer einem Körper nachgibt, vor allem dem eines anderen – aus der ehrlichsten Verachtung, aus der unerhörten Inkommensurabilität löst sich jeder mögliche Schmerz in Verachtung und Empörung auf.“ Sie waren von mir fasziniert, sie haben sich fast nicht in die Stirn verliebt, weil sie wegen Psyche nie existierte des Hauses, nicht wegen des Gastes.“ „In der Poesie ist alles ewig, in einem Zustand des ewigen Lebens, also der Wirksamkeit. Darum geht es in den Gedichten.“ Ich habe das Recht eines Menschen auf Privatsphäre verteidigt – nicht im Zimmer, beim Schreiben, sondern in der Welt.“ „Es ist nicht meine Schuld, dass ich es nicht ertragen kann, zu singen, dass Kollektivwirtschaften und Fabriken dasselbe sind wie glückliche Liebe.“ Ich kann nicht.“ „Ich war ich selbst (meine Seele) nur in meinen Notizbüchern und auf einsamen Straßen.“ „Ich selbst habe die Welt der Nicht-Menschen gewählt, warum sollte ich meckern???“ „Ich nehme alles mit ins Grab.“ ! – Damit nach Tausenden von Jahren das Korn keimt, helfen Worte über Poesie nicht.
