Versioni i plotë 0,5-1 orë (≈10 faqe A4), përmbledhje 3-5 minuta.
Personazhet kryesore
Plaka Izergil, Danko, Larra
"Plaka Izergil" është një tregim i shkurtër nga Maxim Gorky, i shkruar në 1894. Historia është një dialog mes autorit dhe një plake që tregon tre histori. Historia prek temat e vlerave të jetës dhe lirisë së zgjedhjes.
Kapitulli i parë
Autori tregon histori që ka dëgjuar në Besarabia, kur punonte si vjelës rrushi me moldavët. Një mbrëmje, kur të gjithë punëtorët shkuan në det, vetëm autori dhe grua e moshuar- plaka Izergil. Ajo vuri re një hije të pazakontë të një reje në stepë dhe e quajti atë Larra, dhe më pas tregoi historinë - legjendë e lashtë për Larrën.
Shumë kohë më parë, në një të bukur dhe vend i bukur aty jetonte një fis njerëzish. Njerëzit ruanin tufat e deleve, shkonin për gjueti, këndonin këngë dhe argëtoheshin. Një ditë, gjatë një feste, një shqiponjë fluturoi dhe mori me vete një nga vajzat. Vajza u kthye vetëm njëzet vjet më vonë dhe jo vetëm - ajo solli me vete një djalë të ri të pashëm. Siç doli, vajza gjatë gjithë kësaj kohe jetonte me shqiponjën në mal dhe i riu ishte djali i tyre!
Shqiponja u plak dhe u hodh nga një lartësi mbi shkëmbinj dhe vdiq dhe gruaja u kthye në shtëpi.
Djali i mbretit të zogjve nuk dukej ndryshe nga njerëzit, vetëm sytë e tij ishin të ftohtë dhe krenarë.
Ai u foli pa respekt pleqve dhe i shikonte të tjerët me përçmim, duke thënë:
nuk ka njeri tjeter si une
Pleqtë u zemëruan dhe urdhëruan Larrën të shkonte ku të donte - nuk kishte vend në fis. Më pas i riu iu afrua vajzës së njërit prej tyre dhe e përqafoi. Vajza, nga frika e zemërimit të të atit, e largoi të riun. Djali i shqiponjës goditi vajzën, ajo ra dhe vdiq. I riu u kap dhe u lidh. Pjesëtarët e fisit menduan për një kohë të gjatë se çfarë dënimi të zgjidhnin. Pasi dëgjuan të urtin, njerëzit kuptuan se dënimi më i mirë ishte tek ai dhe thjesht e liruan të riun.
Që atëherë, heroi u mbiquajt Larra - një i dëbuar. Larra jetoi për shumë vite, duke jetuar lirshëm pranë fisit: vidhte bagëti, vidhte vajza. Shigjetat e njerëzve nuk e morën, të mbuluar me një mbulesë të padukshme dënimi suprem. Por një ditë Larra iu afrua fisit, duke ia bërë të qartë njerëzve se nuk do të mbrohej. Njerëzit morën me mend se Larra donte të vdiste - dhe askush nuk filloi ta sulmonte, duke mos dashur të lehtësonte fatin e tij. Duke parë se nuk do të vdiste nga njerëzit, i riu donte të vriste veten me thikë, por ajo u thye. Toka ku Larra po i rrihte kokën po largohej nga poshtë tij. Pasi u siguruan që djali i shqiponjës të mos vdiste, njerëzit e fisit u gëzuan dhe u larguan. Që atëherë, i mbetur plotësisht vetëm, i ri krenar endet nëpër botë, duke mos kuptuar më gjuhën e njerëzve dhe duke mos ditur se çfarë kërkon. Ai nuk ka jetë dhe vdekja nuk i buzëqesh.
Kështu u ndëshkua njeriu për krenarinë e tij të tepruar.
Nga bregu u dëgjua një këngë e mrekullueshme tek bashkëbiseduesit.
Kapitulli i dytë
Plaka Izergil tha se vetëm ata që janë të dashuruar me jetën mund të këndojnë kaq bukur. Ajo "kishte mjaft gjak" për të jetuar deri në moshën e saj, pikërisht sepse dashuria ishte thelbi i jetës së saj.
Izergil i tregoi autores për rininë e saj. Para tij kalonin njëra pas tjetrës pamjet e të dashurve të plakës Izergil: një peshkatar nga Pruti, dashuria e parë e heroinës, Hutsul, i varur nga autoritetet për grabitje, një turk i pasur, me djalin gjashtëmbëdhjetëvjeçar të të cilit u arratis Izergil. nga haremi "nga mërzia" në Bullgari, një murg i vogël polak, "qesharak dhe i poshtër", të cilin heroina e mori dhe e hodhi në lumë për fjalë fyese, "Një zotëri i denjë me një fytyrë të hakuar", që e donte shfrytëzimet (për hir të tij Izergil refuzoi dashurinë e një burri që e lau me monedha ari), një hungarez që la Izergil (u gjet në fushë me një plumb në kokë), Arcadek, një fisnik i pashëm i shpëtuar nga robëria nga heroinë, dashuria e fundit dyzet vjeçari Izergil.
Pasi foli për "Jetën e saj të babëzitur", plaka vendosi të krijonte një familje dhe erdhi këtu. Këtu, në Moldavi, ajo u martua dhe jeton prej rreth tridhjetë vjetësh. Në kohën kur autori e takoi, burri i saj kishte rreth një vit që kishte vdekur dhe ajo jetonte me moldavët - vjelësit e rrushit. Ata kanë nevojë për të dhe ajo ndihet mirë me ta.
Plaka e mbaroi historinë e saj. Bashkëbiseduesit u ulën dhe shikonin stepën e natës. Në distancë dukeshin dritat blu si shkëndija. Pasi pyeti nëse i pa autori, Izergil tha se këto ishin shkëndija nga "zemra e djegur e Dankos" dhe filloi të tregojë një legjendë tjetër të lashtë.
Kapitulli i tretë
Në kohët e lashta, në stepë jetonin njerëz krenarë, të gëzuar që nuk njihnin frikë. Kampet e tyre ishin të rrethuar nga tre anët nga pyje të egra. Një ditë, fise të huaja erdhën në vendin e njerëzve dhe i çuan në thellësi të pyllit të vjetër të padepërtueshëm, ku kishte këneta dhe errësirë të përjetshme. Nga era e keqe që ngrihej nga këneta, njerëzit që ishin mësuar me hapësirat e stepës vdiqën njëri pas tjetrit. Të fortë dhe të guximshëm, ata mund të shkonin të luftonin armiqtë e tyre, por
ata nuk mund të vdisnin në beteja, sepse ata kishin besëlidhje, dhe nëse do të vdisnin, atëherë besëlidhjet do të zhdukeshin me ta nga jeta
Njerëzit u ulën dhe mendonin se çfarë të bënin - por mendimet e dhimbshme Ata u dobësuan në shpirt dhe frika u vendos në zemrat e tyre. Ata ishin gati t'i dorëzoheshin armikut, por shoku i tyre Danko "i shpëtoi të gjithë vetëm". Danko iu drejtua njerëzve, duke i nxitur ata të kalonin nëpër pyll - në fund të fundit, diku pylli duhej të përfundonte. Kishte aq shumë zjarr të gjallë në sytë e të riut, sa njerëzit besuan dhe shkuan me të.
Rruga ishte e gjatë dhe e vështirë, dhe njerëzit kishin gjithnjë e më pak forcë dhe besim te Danko. Një ditë, gjatë një stuhie të fortë, njerëzit u dëshpëruan. Por ata nuk mund të pranonin dobësinë e tyre, ata e akuzuan Dankon për paaftësinë e tij për t'i nxjerrë jashtë pyllit. Si kafshët e egra, ata ishin gati të turren drejt tij dhe ta vrisnin. I riu ndjeu keqardhje për ta, duke kuptuar se pa të do të vdisnin bashkëfshatarët e tij. Zemra e tij digjej nga dëshira për të shpëtuar njerëzit - në fund të fundit, ai i donte ata. Danko e nxori zemrën nga gjoksi dhe e ngriti lart mbi kokën e tij - ajo shkëlqeu më shumë se vetë dielli. Heroi eci përpara dhe përpara, duke ndezur pishtarin e tij dashuri e madhe në mënyrë popullore. Papritur pylli mbaroi - kishte një hapësirë stepë para njerëzve. Danko e shikoi me gëzim. tokë e lirë- dhe vdiq. Njerëzit nuk i kushtuan vëmendje vdekjes së të riut, as nuk panë zemrën që digjej ende pranë trupit të heroit. Vetëm një person e vuri re zemrën dhe, nga frika e diçkaje, e shkeli me këmbë. Zemra krenare, duke spërkatur shkëndija përreth, u shua. Që atëherë, ato drita blu që pa autori janë shfaqur në stepë.
Plaka Izergil e mbaroi tregimin. Gjithçka përreth u qetësua dhe autorit i dukej se edhe stepa ishte e magjepsur nga fisnikëria e trimit Danko, i cili nuk priste një shpërblim për zemrën e djegur për hir të njerëzve.
I dëgjova këto histori pranë Akkermanit, në Besarabia, në breg të detit.
Një mbrëmje, pasi mbaroi vjeljen e rrushit të ditës, partia e moldaveve me të cilët punoja shkoi në breg të detit dhe unë dhe plaka Izergil mbetëm nën hijen e trashë të hardhive dhe, të shtrirë përtokë, heshtëm duke parë sesi siluetat e atyre njerëzve që shkuan në det.
Ecnin, këndonin dhe qeshnin; burra - bronzi, me mustaqe të harlisura, të zeza dhe kaçurrela të trasha deri në shpatulla, me xhaketa të shkurtra dhe pantallona të gjera; gratë dhe vajzat janë të gëzuara, fleksibël, me sy blu të errët, gjithashtu bronzi. Flokët e tyre, të mëndafshta dhe të zeza, ishin të lëshuara, era, e ngrohtë dhe e lehtë, luante me to, duke u përplasur me monedhat e endura në të. Era rridhte në një valë të gjerë, të barabartë, por nganjëherë dukej sikur hidhej mbi diçka të padukshme dhe, duke shkaktuar një shpërthim të fortë, i frynte flokët e grave në mane fantastike që rridhnin rreth kokave të tyre. Kjo i bëri gratë të çuditshme dhe përrallore. Ata lëviznin gjithnjë e më larg nga ne dhe nata dhe fantazia i vishnin gjithnjë e më bukur.
Dikush po i binte violinës... vajza këndoi me një zë të butë kontralto, dëgjohej të qeshura...
Ajri ishte i ngopur me erën e mprehtë të detit dhe avujt e pasur të tokës, të cilat ishin lagur shumë nga shiu pak para mbrëmjes. Edhe tani, copa resh enden nëpër qiell, të harlisur, me forma dhe ngjyra të çuditshme, këtu të buta, si puçrra tymi, gri dhe blu-thith, atje të mprehta, si copëza shkëmbi, të zeza mat ose kafe. Midis tyre, njolla qielli blu të errët, të zbukuruara me njolla të arta yjesh, shkëlqenin butësisht. E gjithë kjo - tingujt dhe aroma, retë dhe njerëzit - ishte çuditërisht e bukur dhe e trishtuar, dukej si fillimi i një përrallë të mrekullueshme. Dhe gjithçka dukej se ndaloi së rrituri, duke vdekur; zhurma e zërave u shua, u largua dhe u degjenerua në psherëtima të trishtueshme.
- Pse nuk shkove me ta? – pyeti plaka Izergil duke tundur kokën.
Koha e kishte përkulur përgjysmë, sytë e saj dikur të zinj ishin të shurdhër dhe të përlotur. Zëri i saj i thatë dukej i çuditshëm, kërciti, sikur plaka po fliste me kocka.
"Nuk dua," iu përgjigja asaj.
- Uh!.. ju rusët do të lindni të moshuar. Të gjithë janë të zymtë, si demonët... Vajzat tona kanë frikë nga ju... Por ju jeni të rinj dhe të fortë...
Hëna ka lindur. Disku i saj ishte i madh, i kuq gjaku, ajo dukej sikur kishte dalë nga thellësia e kësaj stepe, e cila gjatë jetës së saj kishte thithur aq shumë mish njeriu dhe piu gjak, kjo ndoshta është arsyeja pse ajo u bë kaq e trashë dhe bujare. Hijet e dantellave nga gjethet na binin dhe unë dhe plaka u mbuluam me to si një rrjetë. Mbi stepën, në të majtën tonë, hijet e reve, të ngopura me shkëlqimin blu të hënës, notuan, ato u bënë më transparente dhe më të lehta.
- Shiko, po vjen Larra!
Shikova ku po tregonte plaka me dorën e saj që dridhej me gishta të shtrembër dhe pashë: hijet lundronin atje, kishte shumë prej tyre dhe njëra prej tyre, më e errët dhe më e dendur se të tjerat, notonte më shpejt dhe më poshtë se motrat. - ajo po binte nga një copë re që notonte më afër tokës se të tjerët dhe më shpejt se ata.
- Nuk ka njeri atje! - thashë.
"Ti je më e verbër se unë, plakë." Shiko, atje, ai i errët, duke vrapuar nëpër stepë!
Shikova përsëri dhe përsëri nuk pashë asgjë përveç një hije.
- Është një hije! Pse e quani Larra?
- Sepse është ai. Ai tani është bërë si një hije - është koha! Ai jeton për mijëra vjet, dielli ia thau trupin, gjakun dhe kockat dhe era i shpërndau. Kjo është ajo që Zoti mund t'i bëjë një njeriu për krenari!..
– Më trego si ishte! - e pyeta plakën, duke ndjerë përpara një nga përrallat e lavdishme të shkruara nëpër stepa. Dhe ajo ma tregoi këtë përrallë.
“Kanë kaluar shumë mijëra vjet që nga kjo ndodhi. Larg përtej detit, në lindjen e diellit, ka një vend lumi i madh, në atë vend, çdo gjethe peme dhe kërcell bari ofron aq hije sa një person ka nevojë për t'u fshehur në të nga dielli, i cili është brutalisht i nxehtë atje.
Ja sa bujare është toka në atë vend!
Ka jetuar atje fis i fuqishëm njerëzit, ata ruanin tufat dhe shpenzonin forcën dhe guximin e tyre duke gjuajtur kafshë, gostitej pas gjuetisë, këndonin këngë dhe luanin me vajzat.
Një ditë, gjatë një gostie, njërin prej tyre, flokëzezë dhe të butë si nata, e mori me vete një shqiponjë që zbriste nga qielli. Shigjetat që njerëzit qëlluan ndaj tij ranë, të dhimbshme, përsëri në tokë. Pastaj shkuan të kërkonin vajzën, por nuk e gjetën. Dhe ata e harruan atë, ashtu siç harrojnë gjithçka në tokë.”
Plaka psherëtiu dhe heshti. Zëri i saj i vrullshëm dukej sikur të gjithë po murmurisnin shekuj të harruar, mishëruar në gjoksin e saj si hije kujtimesh. Deti në heshtje i bëri jehonë fillimit të një prej legjendave të lashta që mund të jetë krijuar në brigjet e tij.
Por njëzet vjet më vonë erdhi ajo vetë, e rraskapitur, e tharë dhe me të ishte një djalë i ri, i pashëm dhe i fortë, si ajo vetë njëzet vjet më parë. Dhe kur e pyetën se ku ishte, ajo tha se shqiponja e mori në mal dhe jetonte me të atje si me gruan e tij. Këtu është djali i tij, por babai i tij nuk është më atje; kur filloi të dobësohej, u ngrit në herën e fundit lart në qiell dhe, duke palosur krahët, ra rëndë që andej mbi parvazet e mprehta të malit, duke u përplasur për vdekje mbi to...
Të gjithë e panë të habitur djalin e shqiponjës dhe panë se ai nuk ishte më i mirë se ata, vetëm sytë e tij ishin të ftohtë dhe krenarë, si ato të mbretit të zogjve. Dhe ata folën me të, dhe ai u përgjigj nëse donte, ose heshti, dhe kur vinin pleqtë e fisit, ai u foli atyre si me të barabartët e tij. Kjo i ofendoi dhe ata, duke e quajtur një shigjetë pa pendë me një majë të pamprehur, i thanë se ishin të nderuar dhe të bindur nga mijëra si ai dhe mijëra dyfishi i moshës së tij. Dhe ai, duke i parë me guxim, u përgjigj se nuk kishte më njerëz si ai; dhe nëse të gjithë i nderojnë, ai nuk dëshiron ta bëjë këtë. Oh!.. atëherë ata u zemëruan shumë. Ata u zemëruan dhe thanë:
- Ai nuk ka vend mes nesh! Lëreni të shkojë ku të dojë.
Ai qeshi dhe shkoi ku donte - tek një vajzë e bukur, i cili po e shikonte me vëmendje; shkoi tek ajo dhe, duke iu afruar, e përqafoi. Dhe ajo ishte e bija e një prej pleqve që e dënoi. Dhe megjithëse ishte i pashëm, ajo e largoi sepse kishte frikë nga babai i saj. Ajo e shtyu dhe u largua, dhe ai e goditi dhe, kur ajo u rrëzua, ai qëndroi me këmbën e tij në gjoks, kështu që gjaku i spërkati nga goja e saj në qiell, vajza, duke psherëtirë, u shtrëngua si gjarpër dhe vdiq.
Të gjithë ata që e panë këtë u kapën nga frika - kjo ishte hera e parë që një grua vritej kështu para syve të tyre. Dhe për një kohë të gjatë të gjithë heshtën, duke e parë atë, të shtrirë me të me sy hapur dhe me gojën e përgjakur dhe tek ai, i cili qëndronte i vetëm kundër të gjithëve, pranë saj dhe ishte krenar, nuk uli kokën, sikur t'i kërkonte dënim. Pastaj, kur erdhën në vete, e kapën, e lidhën dhe e lanë ashtu, duke kuptuar se vrasja e tij tani ishte shumë e thjeshtë dhe nuk do t'i kënaqte”.
Nata rritej dhe forcohej, duke u mbushur me tinguj të çuditshëm e të qetë. Në stepë, goferët fishkëllenin të trishtuar, cicërima e qelqtë e karkalecave dridhej në gjethet e rrushit, gjethja psherëtiu dhe pëshpëriste, disku i plotë i hënës, më parë i kuq gjaku, u zbeh, duke u larguar nga toka, u zbeh. dhe derdhi një mjegull kaltërosh gjithnjë e më shumë në stepë...
“Dhe kështu ata u mblodhën për të dalë me një ekzekutim të denjë për krimin... Ata donin ta bënin copë-copë me kuaj - dhe kjo nuk u dukej e mjaftueshme; ata menduan t'i gjuanin të gjithë një shigjetë ndaj tij, por edhe këtë e refuzuan; ata ofruan ta digjnin, por tymi i zjarrit nuk e lejonte të shihej në mundimin e tij; Ata ofruan shumë - dhe nuk gjetën asgjë aq të mirë sa të gjithë do ta pëlqenin. Dhe nëna e tij u gjunjëzua para tyre dhe heshti, duke mos gjetur as lot, as fjalë për të kërkuar mëshirë. Ata folën për një kohë të gjatë, dhe pastaj një i urtë tha, pasi u mendua për një kohë të gjatë:
- Le ta pyesim pse e bëri këtë? E pyetën për këtë. Ai tha:
- Më zgjidh! Nuk do të them të lidhur! Dhe kur e zgjidhën, ai pyeti:
-Çfarë të duhet? - pyeti ai sikur të ishin skllevër...
"Ke dëgjuar..." tha i urti.
- Pse t'ju shpjegoj veprimet e mia?
- Të kuptohen nga ne. Ti krenar, dëgjo! Do të vdesësh gjithsesi... Të kuptojmë çfarë ke bërë. Ne mbetemi për të jetuar dhe është e dobishme për ne të dimë më shumë se sa dimë...
"Mirë, do t'ju them, megjithëse unë vetë mund ta keqkuptoj atë që ndodhi." E vrava sepse më duket se më largoi... Dhe kisha nevojë për të.
- Por ajo nuk është e jotja! - i thanë ata.
I dëgjova këto histori pranë Akkermanit, në Besarabia, në breg të detit.
Një mbrëmje, pasi mbaroi vjeljen e rrushit të ditës, partia e moldaveve me të cilët punoja shkoi në breg të detit dhe unë dhe plaka Izergil mbetëm nën hijen e trashë të hardhive dhe, të shtrirë përtokë, heshtëm duke parë sesi siluetat e atyre njerëzve që shkuan në det.
Ecnin, këndonin dhe qeshnin; burra - bronzi, me mustaqe të harlisura, të zeza dhe kaçurrela të trasha deri në shpatulla, me xhaketa të shkurtra dhe pantallona të gjera; gratë dhe vajzat janë të gëzuara, fleksibël, me sy blu të errët, gjithashtu bronzi. Flokët e tyre, të mëndafshta dhe të zeza, ishin të lëshuara, era, e ngrohtë dhe e lehtë, luante me to dhe tingëllinte monedhat e endura në të. Era rridhte në një valë të gjerë, të barabartë, por nganjëherë dukej sikur hidhej mbi diçka të padukshme dhe, duke shkaktuar një shpërthim të fortë, i frynte flokët e grave në mane fantastike që rridhnin rreth kokave të tyre. Kjo i bëri gratë të çuditshme dhe përrallore. Ata lëviznin gjithnjë e më larg nga ne dhe nata dhe fantazia i vishnin gjithnjë e më bukur.
Dikush po i binte violinës... vajza këndoi me një zë të butë kontralto, dëgjohej të qeshura...
Ajri ishte i ngopur me erën e mprehtë të detit dhe avujt e yndyrshëm të tokës, të cilat ishin lagur shumë nga shiu pak para mbrëmjes. Edhe tani, copëza resh enden nëpër qiell, të harlisur, me forma dhe ngjyra të çuditshme, këtu - të buta, si puçrra tymi, gri dhe kaltër e hirit, atje - të mprehta, si copa shkëmbinjsh, të zeza mat ose kafe. Midis tyre, njolla qielli blu të errët, të zbukuruara me njolla të arta yjesh, shkëlqenin butësisht. E gjithë kjo - tingujt dhe aroma, retë dhe njerëzit - ishte çuditërisht e bukur dhe e trishtuar, dukej si fillimi i një përrallë të mrekullueshme. Dhe gjithçka dukej se ndaloi së rrituri, duke vdekur; zhurma e zërave u shua, u largua dhe u degjenerua në psherëtima të trishtueshme.
Pse nuk shkove me ta? - pyeti plaka Izergil duke tundur kokën.
Koha e kishte përkulur përgjysmë, sytë e saj dikur të zinj ishin të shurdhër dhe të përlotur. Zëri i saj i thatë dukej i çuditshëm, kërciti, sikur plaka po fliste me kocka.
"Nuk dua," iu përgjigja asaj.
Uh!.. ju rusët do të lindni të moshuar. Të gjithë janë të zymtë, si demonët... Vajzat tona kanë frikë nga ju... Por ju jeni të rinj dhe të fortë...
Hëna ka lindur. Disku i saj ishte i madh, i kuq si gjak, ajo dukej se kishte dalë nga thellësia e kësaj stepe, e cila gjatë jetës së saj kishte thithur aq shumë mish njeriu dhe kishte pirë gjak, prandaj ndoshta ishte bërë kaq e trashë dhe bujare. Hijet e dantellave nga gjethet na binin dhe unë dhe plaka u mbuluam me to si një rrjetë. Mbi stepën, në të majtën tonë, hijet e reve, të ngopura me shkëlqimin blu të hënës, notuan, ato u bënë më transparente dhe më të lehta.
Shiko, Larra po vjen!
Shikova ku po tregonte plaka me dorën e saj që dridhej me gishta të shtrembër dhe pashë: hijet lundronin atje, kishte shumë prej tyre dhe njëra prej tyre, më e errët dhe më e dendur se të tjerat, notonte më shpejt dhe më poshtë se motrat. - ajo po binte nga një copë re që notonte më afër tokës se të tjerët dhe më shpejt se ata.
Nuk ka njeri atje! - thashë.
Ti je më e verbër se unë, plakë. Ja, ja, i errëti, po vrapon nëpër stepë!
Shikova përsëri dhe përsëri nuk pashë asgjë përveç një hije.
Është një hije! Pse e quani Larra?
Sepse është ai. Ai tani është bërë si një hije - është koha! Ai jeton për mijëra vjet, dielli ia thau trupin, gjakun dhe kockat dhe era i shpërndau. Kjo është ajo që Zoti mund t'i bëjë një njeriu për krenari!..
Më trego si ishte! - e pyeta plakën, duke ndjerë përpara një nga përrallat e lavdishme të shkruara nëpër stepa. Dhe ajo ma tregoi këtë përrallë.
“Kanë kaluar shumë mijëra vjet që nga kjo ndodhi. Larg përtej detit, në lindjen e diellit, ekziston një vend i një lumi të madh, në atë vend çdo gjethe peme dhe kërcell bari ofron aq hije sa i duhet një personi për t'u fshehur në të nga dielli, i cili është brutalisht i nxehtë atje.
Ja sa bujare është toka në atë vend!
Aty jetonte një fis i fuqishëm njerëzish, ata ruanin tufat dhe shpenzonin forcën dhe guximin e tyre duke gjuajtur kafshë, festonin pas gjuetisë, këndonin këngë dhe luanin me vajzat.
Një ditë, gjatë një gostie, njërin prej tyre, flokëzezë dhe të butë si nata, e mori me vete një shqiponjë që zbriste nga qielli. Shigjetat që njerëzit qëlluan ndaj tij ranë, të dhimbshme, përsëri në tokë. Më pas ata shkuan të kërkonin vajzën, por nuk e gjetën. Dhe ata e harruan atë, ashtu siç harrojnë gjithçka në tokë.”
Plaka psherëtiu dhe heshti. Zëri i saj kërcitës tingëllonte sikur të gjithë shekujt e harruar të murmurisnin, të mishëruar në gjoksin e saj si hije kujtimesh. Deti në heshtje i bëri jehonë fillimit të një prej legjendave të lashta që mund të jetë krijuar në brigjet e tij.
Por njëzet vjet më vonë erdhi ajo vetë, e rraskapitur, e tharë dhe me të ishte një djalë i ri, i pashëm dhe i fortë, si ajo vetë njëzet vjet më parë. Dhe kur e pyetën se ku ishte, ajo tha se shqiponja e mori në mal dhe jetonte me të atje si me gruan e tij. Këtu është djali i tij, por babai i tij nuk është më atje; kur filloi të dobësohej, u ngrit lart në qiell për herë të fundit dhe, duke palosur krahët, ra rëndë që andej mbi parvazet e mprehta të malit, duke u përplasur për vdekje mbi to...
Të gjithë e panë të habitur djalin e shqiponjës dhe panë se ai nuk ishte më i mirë se ata, vetëm sytë e tij ishin të ftohtë dhe krenarë, si ato të mbretit të zogjve. Dhe ata biseduan me të, dhe ai përgjigjej nëse donte, ose heshtte, dhe kur erdhën pleqtë e fisit, ai u fliste atyre si me të barabartët e tij. Kjo i ofendoi dhe ata, duke e quajtur një shigjetë pa pendë me një majë të pamprehur, i thanë se ishin të nderuar dhe të bindur nga mijëra si ai dhe mijëra dyfishi i moshës së tij. Dhe ai, duke i parë me guxim, u përgjigj se nuk kishte më njerëz si ai; dhe nëse të gjithë i nderojnë, ai nuk dëshiron ta bëjë këtë. Oh!.. atëherë ata u zemëruan shumë. Ata u zemëruan dhe thanë:
Ai nuk ka vend mes nesh! Lëreni të shkojë ku të dojë.
Ai qeshi dhe shkoi ku donte - tek një vajzë e bukur që po e shikonte me vëmendje; shkoi tek ajo dhe, duke iu afruar, e përqafoi. Dhe ajo ishte e bija e një prej pleqve që e dënoi. Dhe megjithëse ishte i pashëm, ajo e largoi sepse kishte frikë nga babai i saj. Ajo e shtyu dhe u largua, dhe ai e goditi dhe, kur ajo u rrëzua, ai qëndroi me këmbën e tij në gjoks, kështu që gjaku i spërkati nga goja në qiell, vajza, duke psherëtirë, u shtrëngua si gjarpër dhe vdiq.
Të gjithë ata që e panë këtë u kapën nga frika - kjo ishte hera e parë që një grua vritej kështu para syve të tyre. Dhe për një kohë të gjatë të gjithë heshtën, duke e parë atë, e cila shtrihej me sy hapur dhe gojën e përgjakur, dhe atë, që qëndronte vetëm kundër të gjithëve, pranë saj dhe ishte krenar, nuk uli kokën, sikur. duke i kërkuar dënimin e saj. Pastaj, kur erdhën në vete, e kapën, e lidhën dhe e lanë ashtu, duke kuptuar se vrasja e tij tani ishte shumë e thjeshtë dhe nuk do t'i kënaqte”.
Nata rritej dhe forcohej, duke u mbushur me tinguj të çuditshëm e të qetë. Në stepë, goferët fishkëllenin të trishtuar, cicërima e qelqtë e karkalecave dridhej në gjethet e rrushit, gjethja psherëtiu dhe pëshpëriste, disku i plotë i hënës, më parë i kuq gjaku, u zbeh, duke u larguar nga toka, u zbeh. dhe derdhi një mjegull kaltërosh gjithnjë e më shumë në stepë...
“Dhe kështu ata u mblodhën për të dalë me një ekzekutim të denjë për krimin... Ata donin ta shqyenin me kuaj - dhe kjo nuk iu duk e mjaftueshme; ata menduan t'i gjuanin të gjithë një shigjetë ndaj tij, por edhe këtë e refuzuan; ata ofruan ta digjnin, por tymi i zjarrit nuk e lejonte të shihej në mundimin e tij; Ata ofruan shumë - dhe nuk gjetën asgjë aq të mirë sa të gjithë do ta pëlqenin. Dhe nëna e tij u gjunjëzua para tyre dhe heshti, duke mos gjetur as lot, as fjalë për të kërkuar mëshirë. Ata folën për një kohë të gjatë, dhe pastaj një i urtë tha, pasi u mendua për një kohë të gjatë:
Le ta pyesim pse e bëri këtë? E pyetën për këtë. Ai tha:
Më zgjidh! Nuk do të them të lidhur! Dhe kur e zgjidhën, ai pyeti:
Çfarë ju duhet? - pyeti ai sikur të ishin skllevër...
Dëgjove... - tha i urti.
Pse t'ju shpjegoj veprimet e mia?
Për tu kuptuar nga ne. Ti krenar, dëgjo! Do të vdesësh gjithsesi... Të kuptojmë çfarë ke bërë. Ne mbetemi për të jetuar dhe është e dobishme për ne të dimë më shumë se sa dimë...
Mirë, do ta them, megjithëse unë vetë mund ta keqkuptoj atë që ndodhi. E vrava sepse më duket se më largoi... Dhe unë kisha nevojë për të.
Por ajo nuk është e jotja! - i thanë ata.
A përdorni vetëm tuajat? E shoh se çdo njeri ka vetëm fjalë, krahë dhe këmbë... por ai zotëron kafshë, gra, tokë... e shumë më tepër...
I thanë se për gjithçka që merr njeriu, e paguan me veten e tij: me mendjen dhe forcën e tij, ndonjëherë me jetën e tij. Dhe ai u përgjigj se donte ta mbante veten të plotë.
Ne biseduam me të për një kohë të gjatë dhe më në fund pamë se ai e konsideron veten të parën në tokë dhe nuk sheh asgjë përveç vetes. Të gjithë madje u frikësuan kur e kuptuan vetminë që ai po e dënonte veten. Ai nuk kishte fis, as nënë, as bagëti, as grua dhe nuk donte asgjë nga këto.
Kur njerëzit e panë këtë, ata përsëri filluan të gjykojnë se si ta ndëshkonin. Por tani ata nuk folën gjatë - i mençuri, i cili nuk ndërhyri në gjykimin e tyre, foli vetë:
Ndalo! Ka dënim. Ky është një dënim i tmerrshëm; Ju nuk do të shpiknit diçka të tillë në një mijë vjet! Ndëshkimi i tij është në vetvete! Lëreni të shkojë, le të jetë i lirë. Ky është dënimi i tij!
Dhe më pas ndodhi një gjë e madhe. Nga qielli bubullima, edhe pse nuk kishte re mbi to. Ishin fuqitë qiellore që konfirmuan fjalimin e njeriut të mençur. Të gjithë u përkulën dhe u shpërndanë. Dhe ky i ri, që tani mori emrin Larra, që do të thotë: i refuzuar, i hedhur jashtë, i riu qeshi me të madhe pas njerëzve që e braktisën, qeshi, duke mbetur i vetëm, i lirë, si babai i tij. Por babai i tij nuk ishte burrë... Dhe ky ishte burrë. Dhe kështu ai filloi të jetonte, i lirë si një zog. Ai erdhi në fis dhe rrëmbeu bagëti, vajza - çfarë të donte. E qëlluan, por shigjetat nuk ia shponin dot trupin, të mbuluar me vellon e padukshme të dënimit më të lartë. Ai ishte i shkathët, grabitqar, i fortë, mizor dhe nuk i takonte njerëzit ballë për ballë. E shihnin vetëm nga larg. Dhe për një kohë të gjatë, i vetëm, ai rri pezull rreth njerëzve, për një kohë të gjatë - më shumë se një duzinë vjet. Por një ditë ai iu afrua njerëzve dhe, kur ata iu vërsulën, nuk lëvizi dhe nuk tregoi në asnjë mënyrë se do të mbrohej. Pastaj njëri nga njerëzit mori me mend dhe bërtiti me zë të lartë:
Mos e prek atë. Ai dëshiron të vdesë!
Dhe të gjithë u ndalën, duke mos dashur t'ia lehtësonin fatin atij që i bëri keq, duke mos dashur ta vrisnin. Ata u ndalën dhe qeshën me të. Dhe ai u drodh duke dëgjuar këtë të qeshur dhe vazhdoi të kërkonte diçka në gjoks, duke e shtrënguar me duar. Dhe befas ai u vërsul drejt njerëzve, duke marrë një gur. Por ata, duke iu shmangur goditjeve të tij, nuk i dhanë asnjë goditje dhe kur ai i lodhur ra përtokë me një britmë të trishtuar, ata u larguan mënjanë dhe e vëzhguan. Kështu ai u ngrit dhe, duke marrë thikën që dikush i kishte humbur në përleshjen me të, u godit me të në gjoks. Por thika u thy - sikur të kishin goditur një gur me të. Dhe përsëri ai ra në tokë dhe goditi kokën kundër saj për një kohë të gjatë. Por toka u largua prej tij, duke u thelluar nga goditjet e kokës.
Ai nuk mund të vdesë! - thanë njerëzit me gëzim. Dhe ata u larguan duke e lënë atë. Ai u shtri me fytyrën lart dhe pa shqiponja të fuqishme që notonin lart në qiell si pika të zeza. Kishte aq shumë melankoli në sytë e tij sa mund të kishte helmuar të gjithë njerëzit e botës me të. Pra, që nga ajo kohë ai mbeti vetëm, i lirë, në pritje të vdekjes. Dhe kështu ai ecën, ecën kudo... E shihni, ai tashmë është bërë si hije dhe i tillë do të jetë përgjithmonë! Ai nuk e kupton fjalën e njerëzve apo veprimet e tyre - asgjë. Dhe ai vazhdon të kërkojë, të ecë, të ecë... Nuk ka jetë, dhe vdekja nuk i buzëqesh. Dhe nuk ka vend për të mes njerëzve... Kështu u godit njeriu për krenarinë e tij!”.
Plaka psherëtiu, heshti dhe koka e saj, duke i rënë në gjoks, u tund disa herë çuditërisht.
Unë e shikova atë. Plakën e pushtoi gjumi, më dukej. Dhe për disa arsye më erdhi tmerrësisht keq për të. Ajo e drejtoi fundin e tregimit me një ton kaq sublim, kërcënues, dhe megjithatë në këtë ton kishte një notë të frikshme, skllavëruese.
Në breg filluan të këndojnë, kënduan çuditërisht. Së pari u dëgjua një kontralto - këndoi dy-tri nota dhe u dëgjua një zë tjetër, duke e filluar këngën nga e para dhe i pari vazhdoi t'i rridhte përpara... - i treti, i katërti, i pesti hynë në këngë në të njëjtin rend. Dhe befas e njëjta këngë, përsëri nga fillimi, u këndua nga një kor me zëra meshkujsh.
Secili zë i grave tingëllonte krejtësisht veçmas, të gjithë dukeshin si përrenj shumëngjyrësh dhe, sikur të rrokulliseshin nga diku lart përgjatë parvazëve, duke kërcyer dhe kumbuar, duke u bashkuar me valën e trashë të zërave mashkullorë që rridhnin pa probleme lart, u mbytën në të, u thyen. nga ajo, e mbytën dhe përsëri njëri pas tjetrit u ngjitën lart, të pastër e të fortë, lart.
II
Keni dëgjuar dikë tjetër të këndojë kështu? - pyeti Izergil duke ngritur kokën dhe duke buzëqeshur me gojën pa dhëmbë.
nuk kam degjuar. Nuk është dëgjuar kurrë...
Dhe nuk do të dëgjoni. Ne na pëlqen të këndojmë. Vetëm burrat e pashëm mund të këndojnë mirë - burra të pashëm që duan të jetojnë. Ne duam të jetojmë. Shikoni, a nuk janë të lodhur gjatë ditës ata që këndojnë atje? Ata punonin nga lindja e diellit në perëndim të diellit, hëna doli dhe tashmë ata po këndonin! Ata që nuk dinë të jetojnë do të shkojnë në shtrat. Ata për të cilët jeta është e ëmbël, këtu këndojnë.
Por shëndeti... - fillova.
Shëndeti është gjithmonë i mjaftueshëm për të jetuar. Shëndet! Nëse do të kishit para, nuk do t'i shpenzonit? Shëndeti është flori. A e dini se çfarë bëra kur isha i ri? Kam thurur qilima nga lindja e diellit deri në perëndim të diellit, pothuajse pa u ngritur. Unë jam si rreze dielli, ishte gjallë dhe tani duhej të rrinte pa lëvizur, si një gur. Dhe u ula derisa të gjitha kockat e mia po plasnin. Dhe kur erdhi nata, vrapova tek ai që doja dhe e putha. Dhe kështu vrapova për tre muaj ndërsa kishte dashuri; Unë e vizitova atë gjatë gjithë netëve gjatë kësaj kohe. Dhe kaq jetoi - kishte mjaft gjak! Dhe sa shumë kam dashur! Sa puthje mori dhe dha!..
E pashë në fytyrën e saj. Sytë e saj të zinj ishin ende të shurdhër, nuk u ringjallën nga kujtimi. Hëna ndriçoi buzët e saj të thata e të çara, mjekrën e saj të mprehtë me flokë gri mbi të dhe hundën e rrudhosur, të lakuar si sqepi i bufit. Aty ku ishin faqet e saj, kishte gropa të zeza dhe në njërën prej tyre shtrihej një fije floku gri-hi që kishte ikur nga poshtë leckës së kuqe që ishte mbështjellë rreth kokës së saj. Lëkura në fytyrë, qafë dhe krahë është e gjitha e prerë me rrudha dhe me çdo lëvizje të Izergilit të vjetër, mund të pritej që kjo lëkurë e thatë të shqyhej, të copëtohej në copa dhe të qëndronte një skelet i zhveshur me sy të zinj të shurdhër. para meje.
Ajo filloi të fliste përsëri me zërin e saj të mprehtë:
Unë jetoja me nënën time afër Falçit, në bregun e Birladit; dhe unë isha pesëmbëdhjetë vjeç kur ai erdhi në fermën tonë. Ai ishte aq i gjatë, fleksibël, me mustaqe të zeza, gazmor. Ai ulet në varkë dhe na bërtet me kaq zë nga dritaret:
"Hej, a keni verë... dhe duhet të ha?" Shikova nga dritarja përmes degëve të hirit dhe pashë: lumi ishte i gjithi blu nga hëna, dhe ai, me një këmishë të bardhë dhe një brez të gjerë me skajet të lirshme anash, qëndronte me një këmbë në barkë. dhe tjetra në breg. Dhe ai lëkundet dhe këndon diçka. Më pa dhe më tha: “Çfarë bukurie jeton këtu!.. Dhe as që e dija!” Është sikur ai tashmë i njihte të gjitha bukuritë para meje! I dhashë verë dhe mish derri të zier... Dhe katër ditë më vonë i dhashë të gjithë veten... Të gjithë hipëm me të në një varkë natën. Ai do të vijë dhe do të fishkëllojë qetësisht, si një gopher, dhe unë do të kërcej nga dritarja në lumë si një peshk. Dhe shkojmë... Ai ishte një peshkatar nga Pruti dhe më pas, kur nëna ime mori vesh për gjithçka dhe më rrahu, u përpoq të më bindte të shkoja me të në Dobrujë e më tej, në lumenjtë e Danubit. Por nuk më pëlqeu atëherë - ai vetëm këndon dhe puth, asgjë më shumë! Tashmë ishte e mërzitshme. Në atë kohë, një bandë hutsulësh ecte nëpër ato vende, dhe ata kishin njerëz miqësorë këtu... Pra, ata po argëtoheshin. Një tjetër pret, pret shokun e saj Karpate, mendon se ai është tashmë në burg ose i vrarë diku në një përleshje - dhe befas ai vetëm, ose edhe me dy ose tre shokë, do t'i bjerë asaj, si nga parajsa. Të pasurit sollën dhurata - në fund të fundit, ishte e lehtë për ta të merrnin gjithçka! Dhe ai feston me të dhe mburret me të para shokëve të tij. Dhe ajo e do atë. E pyeta një shoqe që kishte një Hutsul të më tregonte... Si quhej ajo? Kam harruar se si... Fillova të harroj gjithçka tani. Ka kaluar shumë kohë që atëherë, ju do të harroni gjithçka! Ajo më prezantoi me një djalë të ri. Ai ishte i mirë... Ishte i kuq, i gjithi i kuq - me mustaqe dhe kaçurrela! Koka e zjarrit. Dhe ai ishte aq i trishtuar, ndonjëherë i dashur, dhe ndonjëherë, si një kafshë, ai vrumbullonte dhe luftonte. Nje here me goditi ne fytyre... Dhe une si macja i hodha ne kraharor dhe i futa dhembet ne faqe... Qe atehere kishte nje grope ne faqe dhe i pelqente kur une puthja. ajo...
Ku shkoi peshkatari? - pyeta unë.
Peshkatar? Dhe ai... këtu... Ai i ngacmoi ata, Hutsulët. Në fillim ai vazhdoi të më bindte dhe më kërcënoi se do të më hidhte në ujë, dhe më pas - asgjë, i ngacmoi dhe mori një tjetër... Ata të dy i varën së bashku - edhe peshkatari edhe ky Hutsul. Shkova për të parë se si u varën. Kjo ka ndodhur në Dobrujë. Peshkatari shkoi në ekzekutim, i zbehtë dhe duke qarë, dhe Hutsuli tymosi tubin. Ai largohet dhe pi duhan, me duart në xhepa, një mustaqe i shtrihet mbi supe dhe tjetri i varet mbi gjoks. Më pa, nxorri telefonin dhe bërtiti: “Mirupafshim!..” Një vit të tërë më erdhi keq për të. Eh!.. U ndodhi atëherë, si donin të shkonin në Karpatet në vendin e tyre. Për të thënë lamtumirë, shkuam për të vizituar një rumun dhe ata u kapën atje. Vetëm dy, por disa u vranë dhe të tjerët u larguan... Megjithatë, rumuni u pagua pas... Ferma u dogj, edhe mulliri, edhe gjithë drithi. U bë lypës.
A e bëtë këtë? - pyeta rastësisht.
Hutsulët kishin shumë miq, nuk isha vetëm... Kush ishte i tyre shoku më i mirë, ai mbajti një zgjim për ta...
Kënga në breg të detit tashmë kishte rënë në heshtje dhe tani vetëm zhurma i bënte jehonë plakës. valët e detit, - zhurma e menduar, rebele ishte tregimi i dytë i lavdishëm për jetën rebele. Nata bëhej gjithnjë e më e butë dhe gjithnjë e më shumë shkëlqimi blu i hënës lindi në të, dhe tingujt e paqartë të jetës së ngarkuar të banorëve të saj të padukshëm u bënë më të qetë, të mbytur nga shushurima në rritje e valëve... sepse era bëhej më e fortë.
Dhe unë gjithashtu doja një turk. Një të tillë e kishte në haremin e tij, në Shkodër. Jetova një javë të tërë - asgjë ... Por u bë e mërzitshme ... - të gjitha gratë, gratë ... Ai kishte tetë prej tyre ... Gjithë ditën hanë, flenë dhe flasin budallallëqe ... Ose betohen , trokasin si pula... Tashmë ishte në moshë të mesme, ky turku. Pothuajse me flokë gri dhe kaq e rëndësishme, e pasur. Fliste si një sundimtar... Sytë i kishte të zinj... Sytë e drejtë... Ata shikonin drejt e në shpirt. I pëlqente shumë të lutej. E pashë në Bukuresht... Ecën në treg si mbret, dhe duket kaq i rëndësishëm, kaq i rëndësishëm. I buzëqesha. Po atë mbrëmje më kapën në rrugë dhe më sollën tek ai. Ai shiti dru sandali dhe palma dhe erdhi në Bukuresti për të blerë diçka. "A po vjen të më shohësh?" - flet. "Oh po, unë do të shkoj!" - "Mirë!" Dhe shkova. Ai ishte i pasur, ky turk. Dhe ai tashmë kishte një djalë - një djalë me ngjyrë, aq fleksibël... Ai ishte rreth gjashtëmbëdhjetë vjeç. Me të ika nga turku... Ika në Bullgari, në Lom Pallankë... Atje një bullgare më ka goditur me thikë në gjoks për të fejuarin ose për burrin tim - nuk më kujtohet.
Isha i sëmurë për një kohë të gjatë vetëm në manastir. Manastir. Një vajzë, një grua polake, kujdesej për mua... dhe nga një manastir tjetër - afër Artser-Palankës, më kujtohet - i erdhi një vëlla, po ashtu murgeshë... E tillë... si një krimb, vazhdonte të përpëlitej. para meje... Dhe kur u shërova, u largova me të... në Poloni atë.
Prit!..Ku është turku i vogël?
Djalë? Ai ka vdekur, djalë. Nga malli apo nga dashuria... por ai filloi të thahej, si një pemë e brishtë që ka pasur shumë diell... dhe kështu gjithçka u tha... Më kujtohet, ai ishte shtrirë aty, tashmë i tejdukshëm dhe i kaltërosh. si nje cope akulli, dhe dashuria po digjej akoma ne te... Dhe ai vazhdonte te me kerkonte te perkulesha dhe ta puthja... E doja dhe, mbaj mend, e putha shume... Pastaj u semur fare. - ai pothuajse nuk lëvizi. Ai shtrihet aty dhe me aq keqardhje, si një lypës, më kërkon të shtrihem pranë tij dhe ta ngroh. Unë shkova në shtrat. Nëse shtrihesh me të... ai menjëherë do të ndizet i gjithë. Një ditë u zgjova, dhe ai ishte tashmë i ftohtë... i vdekur... Unë qava për të. Kush të thotë? Ndoshta isha unë që e vrava. Unë isha dy herë në moshën e tij atëherë. Dhe ajo ishte aq e fortë, e lëngshme... dhe ai - çfarë?.. Djalë!..
Ajo psherëtiu dhe - herën e parë që e pashë këtë prej saj - u kryqëzua tri herë, duke pëshpëritur diçka me buzë të thara.
Epo, ju shkuat në Poloni... - e nxita.
Po... me atë Polin e vogël. Ai ishte qesharak dhe i keq. Kur kishte nevojë për një grua, më zuri si mace dhe nga gjuha i rridhte mjaltë e nxehtë dhe kur nuk më donte, më plasiste me fjalë si kamxhik. Një herë po ecnim përgjatë bregut të lumit dhe ai më tha me krenari: fjalë fyese. RRETH! Oh!.. u inatosa! kam zier si katran! E mora ne krahe dhe si femije - ishte i vogel - e ngrita lart duke ia shtrydhur anet sa u blua e gjitha. Dhe kështu unë u tunda dhe e hodha nga bregu në lumë. Ai bërtiti. Ishte qesharake të bërtisje ashtu. E pashë nga lart, dhe ai po përpëlitej atje në ujë. Unë u largova atëherë. Dhe nuk e takova më. Isha i lumtur për këtë: nuk i kam takuar kurrë ata që kam dashur dikur. Këto nuk janë takime të mira, është si të takosh njerëz të vdekur.
Plaka heshti duke psherëtirë. I imagjinoja njerëzit duke u ringjallur prej saj. Këtu është një Hutsul i zjarrtë me flokë të kuqe dhe mustaqe që do të vdesë, duke tymosur me qetësi një llull. Ai ndoshta kishte të ftohtë, Sytë blu i cili shikonte gjithçka me vëmendje dhe vendosmëri. Këtu pranë tij është një peshkatar mustaqezi nga Pruti; qan, duke mos dashur të vdesë, dhe në fytyrën e tij, i zbehtë nga ankthi i vdekjes, sytë e gëzuar janë zbehur dhe mustaqet e tij të lagura me lot, trishtim të varura në cepat e gojës së tij të përdredhur. Këtu është një turk i vjetër, i rëndësishëm, ndoshta një fatalist dhe një despot, dhe pranë tij është i biri, një lule e zbehtë dhe e brishtë e Lindjes, e helmuar nga puthjet. Por Poli i kotë, gallat dhe mizor, elokuent dhe i ftohtë... Dhe të gjitha janë vetëm hije të zbehta, dhe ai që puthën ulet pranë meje i gjallë, por i tharë nga koha, pa trup, pa gjak, me zemër pa. dëshirat, me sy pa zjarr - gjithashtu pothuajse një hije.
Ajo vazhdoi.
U bë e vështirë për mua në Poloni. Aty jetojnë njerëz të ftohtë dhe mashtrues. Nuk e dija gjuhën e gjarpërinjve të tyre. Të gjithë fërshëllejnë. Çfarë po fërshëllejnë? Ishte Zoti që u dha atyre një gjuhë të tillë gjarpëri, sepse ata janë mashtrues. Unë po ecja atëherë, pa e ditur se ku, dhe pashë se si do të rebeloheshin me ju rusët. Arrita në qytetin e Bochnia. Më bleu vetëm çifuti; Nuk e bleva për vete, por për të tregtuar me mua. Unë u pajtova për këtë. Për të jetuar, ju duhet të jeni në gjendje të bëni diçka. Nuk mund të bëja asgjë dhe e pagova me veten time. Por atëherë mendova se nëse marr ca para për t'u kthyer në Birlad, do t'i thyej zinxhirët, sado të fortë të jenë. Dhe unë jetoja atje. Zotërinj të pasur erdhën tek unë dhe festuan me mua. U kushtoi shtrenjtë. Ata luftuan për shkakun tim dhe falimentuan. Njëri prej tyre u përpoq të më merrte për një kohë të gjatë dhe një herë bëri këtë: erdhi dhe shërbëtori e ndoqi me një thes. Kështu zotëria e mori atë çantën në duar dhe ma hodhi mbi kokë. Monedhat floriri më goditën në kokë dhe u argëtova duke i dëgjuar të zilen teksa binin në dysheme. Por unë prapë e dëbova zotërinë. Ai kishte një fytyrë kaq të trashë, të papërpunuar dhe barku i tij ishte si një jastëk i madh. Ai dukej si një derr i ushqyer mirë. Po, e nxorra me shqelma, edhe pse tha se i shiti të gjitha tokat, shtëpitë dhe kuajt për të më larë me ar. Më pas doja një zotëri të denjë me një fytyrë të copëtuar. E gjithë fytyra i ishte prerë kryq nga shpatat e turqve, me të cilët kishte luftuar së fundmi për grekët. Ç'burrë!.. Ç'janë grekët për të nëse është polak? Dhe ai shkoi dhe luftoi me ta kundër armiqve të tyre. E kanë prerë, nga goditjet i ka rrjedhur njëri sy, i janë prerë edhe dy gishtat e dorës së majtë... Çka janë grekët për të nëse është polak? Ja çfarë: ai i pëlqente shfrytëzimet. Dhe kur një person i do bëmat, ai gjithmonë di t'i bëjë ato dhe do të gjejë ku është e mundur. Në jetë, e dini, ka gjithmonë vend për shfrytëzime. Dhe ata që nuk i gjejnë për vete janë thjesht dembelë ose frikacakë ose nuk e kuptojnë jetën, sepse nëse njerëzit do ta kuptonin jetën, të gjithë do të dëshironin të linin pas hijen e tyre në të. Dhe atëherë jeta nuk do t'i gllabëronte njerëzit pa lënë gjurmë... Oh, ky, i prerë, ishte njeri i mire! Ai ishte gati të shkonte deri në skajet e tokës për të bërë gjithçka. Djemtë tuaj ndoshta e vranë atë gjatë trazirave. Pse shkuat të mposhtni Magjarët? Epo, hesht!..
Dhe, duke më urdhëruar të hesht, plaka Izergil befas ra në heshtje dhe filloi të mendojë.
Kam njohur edhe një hungarez. Më la një herë - ishte në dimër - dhe vetëm në pranverë, kur u shkri bora, e gjetën në një fushë me një plumb në kokë. Kështu është! E shihni, dashuria e njerëzve shkatërron jo më pak se murtaja; nëse numëroni, jo më pak. Çfarë thashë? Për Poloninë... Po, kam luajtur timen atje ndeshjen e fundit. Takova një fisnik... Ishte i pashëm! Si ferr. Unë isha tashmë i vjetër, oh, plak! Isha katër dekada? Ndoshta kështu ndodhi... Dhe ai ishte gjithashtu krenar dhe i llastuar nga ne gratë. Ai u bë i dashur për mua... po. Ai donte të më merrte kaq e aq menjëherë, por unë nuk u dorëzova. Unë kurrë nuk kam qenë skllav i askujt. Dhe unë tashmë kisha mbaruar me hebreun, i dhashë shumë para... Dhe tashmë jetoja në Krakov. Pastaj kisha gjithçka: kuaj, ar dhe shërbëtorë... Ai erdhi tek unë, demon krenar, dhe vazhdoi të donte që unë të hidhesha në krahët e tij. Ne u grindëm me të... Madje, më kujtohet, u bëra budalla prej saj. U zvarrit shumë... E mora: më lutej në gjunjë... Por sapo e mori, e braktisi. Pastaj kuptova se isha plakur... Oh, nuk ishte e ëmbël për mua! Kjo nuk është e ëmbël!.. Unë e doja atë, atë djall... dhe ai qeshi kur më takoi... ishte i poshtër! Dhe ai qeshte me mua me të tjerët, dhe unë e dija këtë. Epo, ishte vërtet e hidhur për mua, do t'ju them! Por ai ishte këtu, afër, dhe unë ende e admiroja atë. Dhe kur ai u largua për të luftuar me ju rusët, u ndjeva i sëmurë. E thyeja veten, por nuk munda ta thyeja... Dhe vendosa të shkoja pas tij. Ai ishte afër Varshavës, në pyll.
Por kur mbërrita, mora vesh se i juaji i kishte rrahur tashmë... dhe se ai ishte në robëri, jo shumë larg fshatit.
"Kjo do të thotë," mendova, "Unë nuk do ta shoh më atë!" Por doja ta shihja. Epo, ajo filloi të përpiqej të shihte... U vesh si lypës, çali, dhe shkoi duke mbuluar fytyrën në fshatin ku ishte. Kudo ka kozakë dhe ushtarë... Më ka kushtuar shtrenjtë të jem atje! Zbulova se ku janë ulur polakët dhe shoh se është e vështirë të arrish atje. Dhe unë kisha nevojë për të. Dhe kështu natën u zvarrita në vendin ku ata ishin. Zvarritem nëpër kopsht midis kreshtave dhe shoh: një roje po qëndron në rrugën time... Dhe tashmë dëgjoj polakët duke kënduar dhe duke folur me zë të lartë. Ata këndojnë një këngë... nënës së Zotit... Dhe këndon edhe atje... Arcadeku im. Ndihesha i trishtuar pasi mendoja se njerëzit kishin zvarritur pas meje më parë... por ja, erdhi koha - dhe unë u zvarrita si gjarpër në tokë pas burrit dhe, ndoshta, u zvarrita deri në vdekje. Dhe ky rojtar tashmë po dëgjon, duke u përkulur përpara. Epo, çfarë duhet të bëj? U ngrita nga toka dhe eca drejt tij. Unë nuk kam thikë, asgjë përveç duarve dhe gjuhës. Më vjen keq që nuk mora thikë. Unë pëshpëris: “Prit!..” Dhe ai, ky ushtar, më kishte vënë tashmë një bajonetë në fyt. Unë i them me pëshpëritje: "Mos shpoj, prit, dëgjo, nëse ke shpirt!" Nuk mund të të jap asgjë, por të kërkoj...” Ai uli armën dhe gjithashtu më pëshpëriti: “Ik grua! le të shkojmë! cfare deshironi? I thashë që djali im ishte mbyllur këtu... “E kupton, ushtar, bir! Edhe ti je djali i dikujt, apo jo? Pra, më shikoni - unë kam një si ju, dhe ja ku ai është! Më lër ta shikoj, ndoshta do të vdesë së shpejti... dhe mbase do të vritesh nesër... do të qajë nëna për ty? Dhe do ta keni të vështirë të vdisni pa e parë atë, nëna juaj? Është e vështirë edhe për djalin tim. Ki mëshirë për veten dhe atë, dhe mua, nënë!..”
Oh, sa kohë m'u desh t'i tregoja! Binte shi dhe na lagte. Era ulërinte dhe gjëmonte dhe më shtyu fillimisht në shpinë, pastaj në gjoks. Unë qëndrova dhe u tunda përballë këtij ushtari të gurtë... Dhe ai vazhdonte të thoshte: "Jo!" Dhe sa herë dëgjoja fjalën e tij të ftohtë, dëshira për të parë atë Arcadek më ndizej edhe më shumë... Fola dhe e shikoja ushtarin me sy - ishte i vogël, i thatë dhe vazhdonte të kollitej. Dhe kështu rashë përtokë përballë tij dhe, duke i përqafuar gjunjët, ende duke e lutur me fjalë të nxehta, e rrëzova ushtarin për tokë. Ai ra në baltë. Pastaj ia ktheva shpejt fytyrën në tokë dhe ia futa kokën në pellg që të mos bërtiste. Ai nuk bërtiti, por vetëm vazhdoi të përpëlitej, duke u përpjekur të më hidhte nga shpina. Ia futa kokën më thellë në baltë me të dyja duart. Ai u mbyt... Pastaj nxitova në hambar, ku po këndonin polakët. “Arcadek!..” - pëshpërita në të çarat e mureve. Ata janë mendjemprehtë, këta polakët, dhe kur më dëgjuan, nuk pushuan së kënduari! Këtu janë sytë e tij kundër të mive. "A mund të ikësh nga këtu?" - "Po, përmes dyshemesë!" - tha ai. "Epo, shko tani." Dhe pastaj katër prej tyre u zvarritën nga poshtë këtij hambari: tre dhe Arcadeku im. "Ku janë rojet?" - pyeti Arcadek. "Atje shtrihet!" Dhe ata ecën të qetë, duke u përkulur drejt tokës. Binte shi, era ulërinte fort. U larguam nga fshati dhe ecëm nëpër pyll në heshtje për një kohë të gjatë. Ata ecën kaq shpejt. Arcadek më kapi dorën dhe dora e tij ishte e nxehtë dhe duke u dridhur.
Oh!.. U ndjeva aq mirë me të, ndërsa ai hesht. Këto ishin minutat e fundit - minutat e mira të jetës sime të pangopur. Por pastaj dolëm në livadh dhe ndaluam. Të katër ata më falënderuan. Oh, sa më thanë diçka për një kohë të gjatë dhe shumë! Dëgjova gjithçka dhe shikova zotin tim. Çfarë do të më bëjë ai? Dhe kështu ai më përqafoi dhe më tha kaq të rëndësishme... Nuk më kujtohet se çfarë tha, por doli që tani, në shenjë mirënjohjeje për faktin që e largova, ai do të më donte... Dhe u gjunjëzua përpara Unë, duke buzëqeshur dhe më tha: "Mbretëresha ime!" Sa qen gënjeshtar ishte!.. Epo, atëherë e godita me shkelm dhe e godita në fytyrë, por ai u tërhoq dhe u hodh lart. I tmerrshëm dhe i zbehtë, më qëndron përballë... Edhe ata të tre janë në këmbë, të gjithë të zymtë. Dhe të gjithë heshtin. I shikova... Pastaj u ndjeva - më kujtohet - thjesht shumë i mërzitur dhe një dembelizëm i tillë më sulmoi... Unë u thashë: "Shkoni!" Ata qentë më pyetën:
"A do të ktheheni atje për të na treguar rrugën?" Ja sa të poshtër janë! Epo, në fund të fundit ata u larguan. Pastaj shkova edhe unë... Dhe të nesërmen më morën të tutë, por shpejt më liruan. Pastaj pashë se ishte koha që unë të nisja një fole do të jetoja si qyqe! Jam rënduar, më janë dobësuar krahët, më janë mpirë pendët... Është koha, është koha! Më pas u nisa për në Galicia dhe prej andej në Dobrujë. Dhe unë kam jetuar këtu për rreth tre dekada tani. Unë kisha një burrë, një moldav; vdiq rreth një vit më parë. Dhe ja ku jetoj! Unë jetoj vetëm... Jo, jo vetëm, por me ata atje.
Plaka tundi dorën drejt detit. Gjithçka ishte e qetë atje. Ndonjëherë një tingull i shkurtër, mashtrues lindte dhe vdiste menjëherë.
Ata më duan mua. Unë u them atyre shumë gjëra të ndryshme. Ata kanë nevojë për të. Ata janë të gjithë ende të rinj... Dhe ndihem mirë me ta. Shikoj dhe mendoj: “Ja ku jam, ka qenë një kohë, kam qenë i njëjti... Vetëm atëherë, në kohën time, te njeriu kishte më shumë forcë dhe zjarr, prandaj jeta ishte më argëtuese dhe më e mirë... Po!..”
Ajo heshti. U ndjeva i trishtuar pranë saj. Ajo dremitej, tundte kokën dhe pëshpëriste në heshtje diçka... ndoshta po lutej.
Një re po ngrihej nga deti - e zezë, e rëndë, e ashpër në skicë, e ngjashme me vargmali. Ajo u zvarrit në stepë. Copa resh ranë nga maja e saj, u vërsulën përpara dhe shuanin yjet njëri pas tjetrit. Deti ishte i zhurmshëm. Jo larg nesh, në hardhitë e rrushit, putheshin, pëshpëritnin dhe psherëtinin. Thellë në stepë, një qen ulërinte... Ajri i acaronte nervat me një erë të çuditshme që guduliste vrimat e hundës. Nga retë, tufa të trasha hijesh binin në tokë dhe zvarriteshin përgjatë saj, zvarriteshin, u zhdukën, u shfaqën përsëri... Në vend të hënës, mbetej vetëm një njollë opali me re, ndonjëherë mbulohej plotësisht nga një copë re e kaltërosh. . Dhe në largësinë e stepës, tashmë e zezë dhe e tmerrshme, si e fshehur, duke fshehur diçka brenda vetes, vezulluan drita të vogla blu. Aty-këtu u shfaqën për një çast dhe dolën jashtë, sikur disa njerëz, të shpërndarë nëpër stepë larg njëri-tjetrit, kërkonin diçka në të, duke ndezur shkrepset, të cilat era i fiku menjëherë. Këto ishin gjuhë blu të zjarrit shumë të çuditshme, duke lënë të kuptohet diçka përrallore.
A shihni shkëndija? - më pyeti Izergil.
Ato blutë? - thashë duke treguar stepën.
Blu? Po, janë ata... Pra, ata ende fluturojnë! Epo, mirë... nuk i shoh më. Nuk shoh shumë tani.
Nga vijnë këto shkëndija? - e pyeta plakën. Kisha dëgjuar diçka më parë për origjinën e këtyre shkëndijave, por doja të dëgjoja plakun Izergil të fliste për të njëjtën gjë.
Këto shkëndija janë nga zemra e djegur e Dankos. Kishte një zemër në botë që dikur shpërtheu në flakë... Dhe prej saj dolën këto shkëndija. Unë do t'ju tregoj për këtë ... Gjithashtu përrallë e vjetër... E vjetër, gjithçka është e vjetër! A e sheh sa ka në kohët e vjetra?.. Por tani nuk ka asgjë të tillë - as vepra, as njerëz, as përralla si në kohët e vjetra... Pse?.. Epo, më thuaj! Nuk do të thuash... Çfarë di ti? Çfarë dini të gjithë ju të rinj? Ehe-he!.. Po t'i shikoje kohët e vjetra me vigjilencë, të gjitha përgjigjet do të ishin aty... Por ti nuk shikon dhe nuk di të jetosh sepse... Unë nuk e shoh jetën? Oh, unë shoh gjithçka, edhe pse sytë e mi janë të keq! Dhe unë shoh që njerëzit nuk jetojnë, por të gjithë e provojnë, e provojnë dhe e vënë gjithë jetën e tyre në të. Dhe kur ata grabisin veten, duke humbur kohë, ata do të fillojnë të qajnë për fatin. Çfarë është fati këtu? Secili është fati i tij! Unë shoh lloj-lloj njerëzish këto ditë, por nuk ka të fortë! Ku janë ata?.. Dhe gjithnjë e më pak ka burra të pashëm.
Plaka mendoi se ku i forti dhe njerëz të bukur, dhe, duke menduar, shikoi përreth stepës së errët, sikur të kërkonte një përgjigje në të.
Prita historinë e saj dhe heshtja, nga frika se nëse e pyesja për ndonjë gjë, ajo përsëri do të shpërqendrohej.
Dhe kështu ajo filloi historinë.
III
“Në kohët e vjetra, vetëm njerëzit jetonin në pyje të padepërtueshme rrethuar kampet e këtyre njerëzve nga tre anët, dhe në të katërtën ishte stepa. Këta ishin njerëz të gëzuar, të fortë dhe të guximshëm. Dhe pastaj një ditë erdhi një kohë e vështirë nga diku u shfaqën fise të tjera dhe i çuan të parët në thellësi të pyllit. Aty kishte këneta dhe errësirë, sepse pylli ishte i vjetër dhe degët e tij ishin të ndërthurura aq dendur, sa qielli nuk mund të shihej përmes tyre dhe rrezet e diellit mezi arrinin të shkonin drejt kënetave përmes gjethit të trashë. Por kur rrezet e saj binin mbi ujin e kënetave, u ngrit një erë e keqe dhe njerëzit vdiqën prej saj njëri pas tjetrit. Pastaj gratë dhe fëmijët e këtij fisi filluan të qajnë dhe baballarët filluan të mendonin dhe ranë në depresion. Ishte e nevojshme të largohesh nga ky pyll, dhe për këtë kishte dy rrugë: njëra - mbrapa - kishte të forta dhe armiqtë e këqij, pemët e tjera - përpara - gjigante qëndronin atje, duke u përqafuar fort me njëra-tjetrën me degë të fuqishme, duke i zhytur rrënjët e tyre të gërvishtura thellë në baltën e fortë të kënetës. Këto pemë guri qëndronin të heshtur dhe të palëvizshme gjatë ditës në muzgun gri dhe lëviznin edhe më dendur rreth njerëzve në mbrëmjet kur ndizeshin zjarret. Dhe gjithmonë, ditë e natë, rreth atyre njerëzve ishte një unazë errësirës së fortë, sikur do t'i shtypte, por ata ishin mësuar të hapësira e stepës. Dhe ishte edhe më e tmerrshme kur era rrihte në majat e pemëve dhe i gjithë pylli gumëzhinte turbullisht, sikur po kërcënonte dhe po u këndonte atyre një këngë funerali. Ishte e gjitha njësoj njerëz të fortë, dhe ata mund të kishin shkuar të luftonin deri në vdekje me ata që dikur i mundën, por ata nuk mund të vdisnin në betejë, sepse ata kishin besëlidhje dhe nëse do të kishin vdekur, atëherë besëlidhjet do të ishin zhdukur nga jeta e tyre. Dhe kështu ata u ulën dhe mendonin në netët e gjata, nën zhurmën e shurdhër të pyllit, në erën helmuese të kënetës. Ata u ulën dhe hijet nga zjarret u hodhën rreth tyre në një valle të heshtur dhe të gjithëve iu duk se këto nuk ishin hije që kërcenin, por shpirtrat e këqij të pyllit dhe kënetës ishin triumfues... Njerëzit u ulën të gjithë dhe mendonin. Por asgjë – as puna, as gratë – nuk i lodh trupat dhe shpirtrat e njerëzve aq sa mendimet melankolike. Dhe njerëzit u dobësuan nga mendimet e tyre... Midis tyre lindi frika, prangoi duart e tyre të forta, gratë lindën tmerr, duke qarë mbi kufomat e atyre që vdiqën nga era e keqe dhe mbi fatin e të gjallëve, të prangosur nga frika - dhe Në pyll filluan të dëgjoheshin fjalë frikacake, në fillim të ndrojtura dhe të qeta, e pastaj gjithnjë e më fort... Ata tashmë donin të shkonin te armiku dhe t'i sillnin si dhuratë vullnetin e tyre dhe askush, të trembur nga vdekja. kishte frikë nga jeta e skllavërisë... Por më pas Danko u shfaq dhe i shpëtoi të gjithë i vetëm.”
Gruaja e moshuar padyshim që fliste shpesh për zemrën e djegur të Dankos. Ajo foli me melodi, dhe zëri i saj, kërcitës dhe i shurdhër, përshkruante qartë para meje zhurmën e pyllit, mes të cilit vdisnin njerëz fatkeq, të shtyrë nga fryma helmuese e kënetës... "Danko është një nga ata njerëz, një i pashëm. i ri. Njerëzit e bukur janë gjithmonë të guximshëm. Dhe kështu ai u thotë atyre, shokëve të tij:
Mos e largoni një gur nga rruga juaj me mendimet tuaja. Nëse nuk bëni asgjë, asgjë nuk do t'ju ndodhë. Pse e harxhojmë energjinë tonë në mendime dhe melankoli? Çohu, le të shkojmë në pyll dhe të kalojmë nëpër të, sepse ai ka një fund - çdo gjë në botë ka një fund! Le të shkojmë! Epo! Hej!..
Ata e shikuan dhe panë se ai ishte më i miri nga të gjithë, sepse në sytë e tij shkëlqente shumë forcë dhe zjarr i gjallë.
Na drejto! - thanë ata.
Pastaj ai udhëhoqi ... "
Plaka ndaloi dhe shikoi në stepë, ku errësira po dendur. Shkëlqimet e zemrës së djegur të Dankos u ndezën diku larg dhe dukeshin si lule të ajrosura blu, që lulëzuan vetëm për një çast.
“Danko i udhëhoqi ata. Të gjithë e ndiqnin së bashku dhe besuan në të. Ishte një rrugë e vështirë! Ishte errësirë dhe në çdo hap këneta hapte gojën e saj të kalbur lakmitare, duke gëlltitur njerëzit dhe pemët bllokuan rrugën me një mur të fuqishëm. Degët e tyre ndërthureshin me njëra-tjetrën; rrënjët shtriheshin gjithandej si gjarpërinjtë dhe çdo hap u kushtonte shumë djersë e gjak atyre njerëzve. Ata ecën gjatë... Pylli u dendur gjithnjë e më shumë, forca e tyre u pakësua! Dhe kështu ata filluan të ankohen kundër Dankos, duke thënë se ishte e kotë që ai, i ri dhe pa përvojë, i çoi diku. Dhe ai eci përpara tyre dhe ishte i gëzuar dhe i qartë.
Por një ditë, një stuhi shpërtheu mbi pyll, pemët pëshpëritën shurdhër, kërcënues. Dhe pastaj u bë aq e errët në pyll, sikur të gjitha netët ishin mbledhur në të përnjëherë, aq sa kishte në botë që kur ai lindi. Njerëz të vegjël ecnin midis pemëve të mëdha dhe në zhurmën kërcënuese të rrufesë, ata ecnin, dhe, duke u lëkundur, pemët gjigante kërcasnin dhe këndonin këngë të zemëruara, dhe rrufetë, duke fluturuar mbi majat e pyllit, e ndriçuan atë për një minutë me blu, të ftohtë. zjarri dhe u zhdukën po aq shpejt, si u shfaqën, duke trembur njerëzit. Dhe pemët, të ndriçuara nga zjarri i ftohtë i rrufesë, dukeshin të gjalla, duke u shtrirë rreth njerëzve duke lënë robërinë e errësirës, duke gërmuar, krahë të gjatë, duke i thurur ato në një rrjet të trashë, duke u përpjekur të ndalojë njerëzit. Dhe nga errësira e degëve diçka e tmerrshme, e errët dhe e ftohtë shikonte ata që ecnin. ishte rrugën e vështirë, dhe njerëzit, të lodhur prej tij, humbën zemrën. Por ata kishin turp të pranonin pafuqinë e tyre, dhe kështu ata ranë të zemëruar dhe të zemëruar me Dankon, njeriun që ecte përpara tyre. Dhe ata filluan ta qortojnë për paaftësinë e tij për t'i menaxhuar ato - kështu është!
Ata u ndalën dhe, nën zhurmën triumfuese të pyllit, në mes të errësirës së dridhur, të lodhur dhe të zemëruar, filluan të gjykojnë Dankon.
Ju, thanë, jeni të parëndësishëm dhe person i dëmshëm për ne! Na udhëhove dhe na lodhe dhe për këtë do të vdesësh!
Ju thatë: "Prijë!" - dhe unë drejtova! - bërtiti Danko duke qëndruar kundër tyre me gjoks. - Unë kam guximin të drejtoj, prandaj të drejtova ty! Po ju? Çfarë keni bërë për të ndihmuar veten? Sapo keni ecur dhe nuk keni ditur të kurseni forcën tuaj për një udhëtim më të gjatë! Thjesht ecet e ecet si kope delesh!
Por këto fjalë i zemëruan edhe më shumë.
Ju do të vdisni! Ju do të vdisni! - gjëmuan ata. Dhe pylli gumëzhiste dhe gumëzhiste, duke i bërë jehonë klithmave të tyre, dhe rrufeja e copëtoi errësirën. Danko shikoi ata për të cilët kishte munduar dhe pa se ishin si kafshë. Shumë njerëz qëndruan rreth tij, por nuk kishte fisnikëri në fytyrat e tyre dhe ai nuk mund të priste mëshirë prej tyre. Pastaj indinjata vloi në zemrën e tij, por nga keqardhja për njerëzit u shua. Ai i donte njerëzit dhe mendonte se ndoshta do të vdisnin pa të. Dhe kështu zemra iu ndez nga zjarri i dëshirës për t'i shpëtuar, për t'i çuar në një rrugë të lehtë dhe pastaj rrezet e atij zjarri të fuqishëm shkëlqenin në sytë e tij... Dhe kur e panë këtë, menduan se ai ishte i tërbuar. , kjo është arsyeja pse sytë e tij u ndezën aq shumë dhe ata u bënë të kujdesshëm, si ujqërit, duke pritur që ai të luftonte me ta, filluan ta rrethojnë atë më fort, në mënyrë që ta kishin më të lehtë të kapnin dhe ta vrisnin Dankon. Dhe ai tashmë e kuptonte mendimin e tyre, prandaj zemra i digjej edhe më shumë, sepse ky mendim i tyre lindi melankolinë tek ai.
Dhe pylli ende këndonte këngën e tij të zymtë, dhe bubullima gjëmonte dhe shiu derdhi ...
Çfarë do të bëj për njerëzit?! - bërtiti Danko më fort se bubullima.
Dhe befas ai grisi gjoksin e tij me duar dhe nxori zemrën prej tij dhe e ngriti lart mbi kokën e tij.
Digjej si dielli dhe më e ndritshme se dielli, dhe i gjithë pylli heshti, i ndriçuar nga ky pishtar i dashurisë së madhe për njerëzit, dhe errësira u shpërnda nga drita e tij dhe atje, thellë në pyll, duke u dridhur, ra në grykën e kalbur të kënetës. Njerëzit, të habitur, u bënë si gurë.
Le të shkojmë! - bërtiti Danko dhe nxitoi përpara në vendin e tij, duke mbajtur zemrën e tij të djegur lart dhe duke ndriçuar rrugën për njerëzit.
Ata nxituan pas tij, të magjepsur. Pastaj pylli shushuri përsëri, duke tundur majat e tij në befasi, por zhurma e tij u mbyt nga trapi i njerëzve që vraponin. Të gjithë vrapuan shpejt dhe me guxim, të rrëmbyer nga spektakli i mrekullueshëm i një zemre të djegur.
Dhe tani ata vdiqën, por vdiqën pa ankesa dhe lot. Por Danko ishte ende përpara dhe zemra i digjej ende, digjej!
Dhe pastaj papritmas pylli u nda para tij, u nda dhe mbeti pas, i dendur dhe i heshtur, dhe Danko dhe të gjithë ata njerëz u zhytën menjëherë në det rrezet e diellit Dhe ajër të pastër, larë nga shiu Bubullima ishte aty, pas tyre, mbi pyll, dhe këtu dielli ndrinte, stepa psherëtinte, bari shkëlqente në diamantet e shiut dhe lumi shkëlqente flori... Ishte mbrëmje dhe nga rrezet e perëndimit të diellit lumi dukej i kuq, si gjaku që rrihte rrëke e nxehtë nga gjoksi i shqyer i Dankos.
Guximtari krenar Danko hodhi vështrimin përpara në hapësirën e stepës, hodhi një vështrim të gëzuar në tokën e lirë dhe qeshi me krenari. Dhe pastaj ai ra dhe vdiq.
Njerëz, të gëzuar dhe plot shpresë, ata nuk e vunë re vdekjen e tij dhe nuk e panë se zemra e tij trime po digjej ende pranë kufomës së Dankos. Vetëm një njeri i kujdesshëm e vuri re këtë dhe, nga frika e diçkaje, shkeli me këmbë zemrën krenare... Dhe kështu, e shpërndarë në shkëndija, u shua..."
Ja prej nga vijnë, shkëndijat blu të stepës që shfaqen para një stuhie!
Tani që e mbaroi plaka një përrallë e bukur, stepa u qetësua tmerrësisht, sikur edhe ajo u mahnit nga forca e guximtarit Danko, i cili dogji zemrën për njerëzit dhe vdiq pa u kërkuar asgjë si shpërblim për veten e tij. Plaka po dremite. E shikova dhe mendova: "Sa përralla dhe kujtime të tjera kanë mbetur në kujtesën e saj?" Dhe mendova për zemrën e madhe të djegur të Dankos dhe për imagjinatën njerëzore, e cila krijoi kaq shumë legjenda të bukura dhe të fuqishme.
Frynte era dhe nxirrte nga poshtë lecka gjoksin e thatë të plakës Izergil, që po e zinte gjumi gjithnjë e më thellë. Mbulova trupin e saj të vjetër dhe u shtriva në tokë pranë saj. Ishte e qetë dhe e errët në stepë. Retë vazhduan të zvarriteshin nëpër qiell, ngadalë, mërzitshëm... Deti shushuritur i mërzitshëm dhe i trishtuar.
I dëgjova këto histori pranë Akkermanit, në Besarabia, në breg të detit.
Një mbrëmje, pasi mbaroi vjeljen e rrushit të ditës, partia e moldaveve me të cilët punoja shkoi në breg të detit dhe unë dhe plaka Izergil mbetëm nën hijen e trashë të hardhive dhe, të shtrirë përtokë, heshtëm duke parë sesi siluetat e atyre njerëzve që shkuan në det.
Ecnin, këndonin dhe qeshnin; burra - bronzi, me mustaqe të harlisura, të zeza dhe kaçurrela të trasha deri në shpatulla, me xhaketa të shkurtra dhe pantallona të gjera; gratë dhe vajzat janë të gëzuara, fleksibël, me sy blu të errët, gjithashtu bronzi. Flokët e tyre, të mëndafshta dhe të zeza, ishin të lëshuara, era, e ngrohtë dhe e lehtë, luante me to, duke u përplasur me monedhat e endura në të. Era rridhte në një valë të gjerë, të barabartë, por nganjëherë dukej sikur hidhej mbi diçka të padukshme dhe, duke shkaktuar një shpërthim të fortë, i frynte flokët e grave në mane fantastike që rridhnin rreth kokave të tyre. Kjo i bëri gratë të çuditshme dhe përrallore. Ata lëviznin gjithnjë e më larg nga ne dhe nata dhe fantazia i vishnin gjithnjë e më bukur.
Dikush po i binte violinës... vajza këndoi me një zë të butë kontralto, dëgjohej të qeshura...
Ajri ishte i ngopur me erën e mprehtë të detit dhe avujt e pasur të tokës, të cilat ishin lagur shumë nga shiu pak para mbrëmjes. Edhe tani, copa resh enden nëpër qiell, të harlisur, me forma dhe ngjyra të çuditshme, këtu të buta, si puçrra tymi, gri dhe blu-thith, atje të mprehta, si copëza shkëmbi, të zeza mat ose kafe. Midis tyre, njolla qielli blu të errët, të zbukuruara me njolla të arta yjesh, shkëlqenin butësisht. E gjithë kjo - tingujt dhe aroma, retë dhe njerëzit - ishte çuditërisht e bukur dhe e trishtuar, dukej si fillimi i një përrallë të mrekullueshme. Dhe gjithçka dukej se ndaloi së rrituri, duke vdekur; zhurma e zërave u shua, u largua dhe u degjenerua në psherëtima të trishtueshme.
- Pse nuk shkove me ta? – pyeti plaka Izergil duke tundur kokën.
Koha e kishte përkulur përgjysmë, sytë e saj dikur të zinj ishin të shurdhër dhe të përlotur. Zëri i saj i thatë dukej i çuditshëm, kërciti, sikur plaka po fliste me kocka.
"Nuk dua," iu përgjigja asaj.
- Uh!.. ju rusët do të lindni të moshuar. Të gjithë janë të zymtë, si demonët... Vajzat tona kanë frikë nga ju... Por ju jeni të rinj dhe të fortë...
Hëna ka lindur. Disku i saj ishte i madh, i kuq si gjak, ajo dukej se kishte dalë nga thellësia e kësaj stepe, e cila gjatë jetës së saj kishte thithur aq shumë mish njeriu dhe kishte pirë gjak, prandaj ndoshta ishte bërë kaq e trashë dhe bujare. Hijet e dantellave nga gjethet na binin dhe unë dhe plaka u mbuluam me to si një rrjetë. Mbi stepën, në të majtën tonë, hijet e reve, të ngopura me shkëlqimin blu të hënës, notuan, ato u bënë më transparente dhe më të lehta.
- Shiko, po vjen Larra!
Shikova ku po tregonte plaka me dorën e saj që dridhej me gishta të shtrembër dhe pashë: hijet lundronin atje, kishte shumë prej tyre dhe njëra prej tyre, më e errët dhe më e dendur se të tjerat, notonte më shpejt dhe më poshtë se motrat. - ajo po binte nga një copë re që notonte më afër tokës se të tjerët dhe më shpejt se ata.
- Nuk ka njeri atje! - thashë.
"Ti je më e verbër se unë, plakë." Shiko, atje, ai i errët, duke vrapuar nëpër stepë!
Shikova përsëri dhe përsëri nuk pashë asgjë përveç një hije.
- Është një hije! Pse e quani Larra?
- Sepse është ai. Ai tani është bërë si një hije - është koha! Ai jeton për mijëra vjet, dielli ia thau trupin, gjakun dhe kockat dhe era i shpërndau. Kjo është ajo që Zoti mund t'i bëjë një njeriu për krenari!..
– Më trego si ishte! - e pyeta plakën, duke ndjerë përpara një nga përrallat e lavdishme të shkruara nëpër stepa. Dhe ajo ma tregoi këtë përrallë.
“Kanë kaluar shumë mijëra vjet që nga kjo ndodhi. Larg përtej detit, në lindjen e diellit, ekziston një vend i një lumi të madh, në atë vend çdo gjethe peme dhe kërcell bari ofron aq hije sa i duhet një personi për t'u fshehur në të nga dielli, i cili është brutalisht i nxehtë atje.
Ja sa bujare është toka në atë vend!
Aty jetonte një fis i fuqishëm njerëzish, ata ruanin tufat dhe shpenzonin forcën dhe guximin e tyre duke gjuajtur kafshë, festonin pas gjuetisë, këndonin këngë dhe luanin me vajzat.
Një ditë, gjatë një gostie, njërin prej tyre, flokëzezë dhe të butë si nata, e mori me vete një shqiponjë që zbriste nga qielli. Shigjetat që njerëzit qëlluan ndaj tij ranë, të dhimbshme, përsëri në tokë. Pastaj shkuan të kërkonin vajzën, por nuk e gjetën. Dhe ata e harruan atë, ashtu siç harrojnë gjithçka në tokë.”
Plaka psherëtiu dhe heshti. Zëri i saj kërcitës tingëllonte sikur të gjithë shekujt e harruar të murmurisnin, të mishëruar në gjoksin e saj si hije kujtimesh. Deti në heshtje i bëri jehonë fillimit të një prej legjendave të lashta që mund të jetë krijuar në brigjet e tij.
Por njëzet vjet më vonë erdhi ajo vetë, e rraskapitur, e tharë dhe me të ishte një djalë i ri, i pashëm dhe i fortë, si ajo vetë njëzet vjet më parë. Dhe kur e pyetën se ku ishte, ajo tha se shqiponja e mori në mal dhe jetonte me të atje si me gruan e tij. Këtu është djali i tij, por babai i tij nuk është më atje; kur filloi të dobësohej, u ngrit lart në qiell për herë të fundit dhe, duke palosur krahët, ra rëndë që andej mbi parvazet e mprehta të malit, duke u përplasur për vdekje mbi to...
Të gjithë e panë të habitur djalin e shqiponjës dhe panë se ai nuk ishte më i mirë se ata, vetëm sytë e tij ishin të ftohtë dhe krenarë, si ato të mbretit të zogjve. Dhe ata biseduan me të, dhe ai përgjigjej nëse donte, ose heshtte, dhe kur erdhën pleqtë e fisit, ai u fliste atyre si me të barabartët e tij. Kjo i ofendoi dhe ata, duke e quajtur një shigjetë pa pendë me një majë të pamprehur, i thanë se ishin të nderuar dhe të bindur nga mijëra si ai dhe mijëra dyfishi i moshës së tij. Dhe ai, duke i parë me guxim, u përgjigj se nuk kishte më njerëz si ai; dhe nëse të gjithë i nderojnë, ai nuk dëshiron ta bëjë këtë. Oh!.. atëherë ata u zemëruan shumë. Ata u zemëruan dhe thanë:
- Ai nuk ka vend mes nesh! Lëreni të shkojë ku të dojë.
Ai qeshi dhe shkoi ku donte - tek një vajzë e bukur që po e shikonte me vëmendje; shkoi tek ajo dhe, duke iu afruar, e përqafoi. Dhe ajo ishte e bija e një prej pleqve që e dënoi. Dhe megjithëse ishte i pashëm, ajo e largoi sepse kishte frikë nga babai i saj. Ajo e shtyu dhe u largua, dhe ai e goditi dhe, kur ajo u rrëzua, ai qëndroi me këmbën e tij në gjoks, kështu që gjaku i spërkati nga goja e saj në qiell, vajza, duke psherëtirë, u shtrëngua si gjarpër dhe vdiq.
Të gjithë ata që e panë këtë u kapën nga frika - kjo ishte hera e parë që një grua vritej kështu para syve të tyre. Dhe për një kohë të gjatë të gjithë heshtën, duke e parë atë, e cila shtrihej me sy hapur dhe gojën e përgjakur, dhe atë, që qëndronte vetëm kundër të gjithëve, pranë saj dhe ishte krenar - nuk uli kokën, sikur. duke i kërkuar dënimin e saj. Pastaj, kur erdhën në vete, e kapën, e lidhën dhe e lanë ashtu, duke kuptuar se vrasja e tij tani ishte shumë e thjeshtë dhe nuk do t'i kënaqte”.
Nata rritej dhe forcohej, duke u mbushur me tinguj të çuditshëm e të qetë. Në stepë, goferët fishkëllenin të trishtuar, cicërima e qelqtë e karkalecave dridhej në gjethet e rrushit, gjethja psherëtiu dhe pëshpëriste, disku i plotë i hënës, më parë i kuq gjaku, u zbeh, duke u larguar nga toka, u zbeh. dhe derdhi një mjegull kaltërosh gjithnjë e më shumë në stepë...
