A onze heures du soir, le train rapide Moscou-Sébastopol s'est arrêté dans une petite gare à l'extérieur de Podolsk, où il n'était pas censé s'arrêter, et attendait quelque chose sur la deuxième voie. Dans le train, un monsieur et une dame se sont approchés de la vitre baissée d'un wagon de première classe. Un conducteur traversait les rails avec une lanterne rouge à la main pendante, et la dame demanda :
Écoutez, pourquoi restons-nous debout ?
Le conducteur a répondu que le courrier venant en sens inverse était en retard.
La gare était sombre et triste. Le crépuscule était tombé depuis longtemps, mais à l'ouest, derrière la gare, au-delà des champs boisés noircissants, la longue aube d'été de Moscou brillait encore d'un éclat mortel. L'odeur humide du marais pénétrait par la fenêtre. Dans le silence, on pouvait entendre de quelque part le craquement uniforme et apparemment humide d'un tic.
Il s'appuya à la fenêtre, elle sur son épaule.
J’ai vécu dans cette région pendant mes vacances », a-t-il déclaré. - J'étais précepteur dans une propriété à la campagne, à cinq verstes d'ici. Zone ennuyeuse. Forêt peu profonde, pies, moustiques et libellules. Il n'y a aucune vue nulle part. Dans le domaine, on ne pouvait admirer l'horizon que depuis la mezzanine. La maison, bien sûr, était de style datcha russe et très négligée - les propriétaires étaient des gens pauvres - derrière la maison il y avait une sorte de jardin, derrière le jardin là-bas. C'était soit un lac, soit un marécage, envahi de kuga et de nénuphars, et l'inévitable barque près de la berge boueuse.
Et bien sûr, la fille de la campagne ennuyée que vous avez conduite dans ce marais.
Oui, tout est comme il se doit. Seule la fille ne s'ennuyait pas du tout. Je le roulais de plus en plus la nuit, et cela devenait même poétique. A l'ouest, le ciel est verdâtre et transparent toute la nuit, et là, à l'horizon, comme maintenant, quelque chose couve et couve... Il n'y avait qu'une seule rame, et elle ressemblait à une pelle, et j'ai ramé avec. comme un sauvage, tantôt à droite, tantôt à gauche. Sur la rive opposée, il faisait sombre à cause de la forêt peu profonde, mais derrière, toute la nuit, il y avait cette étrange pénombre. Et partout règne un silence inimaginable - seuls les moustiques gémissent et les libellules volent. Je n'ai jamais pensé qu'ils volaient la nuit, mais il s'est avéré qu'ils volaient pour une raison quelconque. Franchement effrayant.
Le train venant en sens inverse a finalement fait du bruit, s'est précipité avec un rugissement et du vent, s'est fondu en une bande dorée de fenêtres éclairées et s'est précipité. La voiture s'est immédiatement mise en mouvement. Le conducteur entra dans le compartiment, l'éclaira et commença à préparer les lits,
Alors que s'est-il passé entre toi et cette fille ? Une vraie romance ? Pour une raison quelconque, tu ne m'as jamais parlé d'elle. Comment était-elle ?
Mince, grand. Elle portait une robe d'été en coton jaune et un short paysan aux pieds nus, tissé à partir d'une sorte de laine multicolore.
Alors aussi, dans le style russe ?
Je pense avant tout au style de la pauvreté. Il n'y a rien à porter, enfin, une robe d'été. De plus, elle était artiste et a étudié à l’école de peinture Stroganov. Oui, elle-même était pittoresque, voire iconographique. Une longue tresse noire sur le dos, un visage sombre avec de petits grains de beauté sombres, un nez étroit et régulier, des yeux noirs, des sourcils noirs... Les cheveux étaient secs et rêches, légèrement bouclés. Tout cela, avec une robe d'été jaune et des manches de chemise en mousseline blanche, se détachait très joliment. Les chevilles et le début du pied dans les chevilles sont tous secs, avec des os dépassant sous la fine peau foncée.
Je connais ce type. J'avais un ami comme ça dans mes cours. Ça doit être hystérique.
Peut être. De plus, son visage ressemblait à celui de sa mère, et sa mère, une sorte de princesse au sang oriental, souffrait de quelque chose qui ressemblait à une mélancolie noire. Elle est seulement venue à table. Il sort, s'assoit et se tait, tousse sans lever les yeux, et ne cesse de changer de couteau puis de fourchette. S'il parle soudainement, ce sera si fort et de manière si inattendue que vous tressaillir.
Également silencieux et sec, grand ; militaire à la retraite. Seul leur garçon, que j'ai répété, était simple et doux.
Le conducteur sortit du compartiment, dit que les lits étaient prêts et lui souhaita bonne nuit.
Quel était son nom ?
Quel genre de nom est-ce ?
Très simple - Marusya.
Et alors, tu étais très amoureux d'elle ?
Bien sûr, ça semblait terrible
Il s'arrêta et répondit sèchement :
Elle le pensait probablement aussi. Mais allons nous coucher. J'étais terriblement fatigué pendant la journée.
Très agréable! Je me suis juste intéressé pour rien. Eh bien, dites-moi en quelques mots comment et comment votre romance s'est terminée.
Rien. Il est parti et c'était la fin de l'affaire.
Pourquoi ne l'as-tu pas épousée ?
Évidemment, j'avais le pressentiment que je vous rencontrerais.
Non, sérieusement ?
Eh bien, parce que je me suis tiré une balle et qu'elle s'est poignardée avec un poignard...
Et, après s'être lavés et brossés les dents, ils s'enfermèrent dans le compartiment exigu qui en résulta, se déshabillèrent et, avec la joie de la route, s'allongeèrent sous les draps frais et brillants et sur les mêmes oreillers, tous glissant de la tête de lit relevée.
Ivan Alekseevich Bounine
A onze heures du soir, le train rapide Moscou-Sébastopol s'est arrêté dans une petite gare à l'extérieur de Podolsk, où il n'était pas censé s'arrêter, et attendait quelque chose sur la deuxième voie. Dans le train, un monsieur et une dame se sont approchés de la vitre baissée d'un wagon de première classe. Un conducteur traversait les rails avec une lanterne rouge à la main pendante, et la dame demanda :
- Écouter. Pourquoi sommes-nous debout ?
Le conducteur a répondu que le courrier venant en sens inverse était en retard.
La gare était sombre et triste. Le crépuscule était tombé depuis longtemps, mais à l'ouest, derrière la gare, au-delà des champs boisés noircissants, la longue aube d'été de Moscou brillait encore d'un éclat mortel. L'odeur humide du marais pénétrait par la fenêtre. Dans le silence, on pouvait entendre de quelque part le craquement uniforme et apparemment humide d'un tic.
Il s'appuya à la fenêtre, elle sur son épaule.
« Autrefois, j'habitais dans cette région pendant mes vacances », a-t-il déclaré. «J'étais précepteur dans une propriété de campagne, à cinq verstes d'ici.» Zone ennuyeuse. Forêt peu profonde, pies, moustiques et libellules. Il n'y a aucune vue nulle part. Dans le domaine, on ne pouvait admirer l'horizon que depuis la mezzanine. La maison, bien sûr, est dans le style datcha russe et très négligée - les propriétaires étaient des gens pauvres - derrière la maison il y a une sorte de jardin, derrière le jardin il y a soit un lac, soit un marais, envahi par les buissons et l'eau des lys et l'inévitable barque près du rivage boueux.
- Et, bien sûr, la paysanne ennuyée que vous avez conduite dans ce marais.
- Oui, tout est comme il se doit. Seule la fille ne s'ennuyait pas du tout. Je le roulais de plus en plus la nuit, et cela devenait même poétique. A l'ouest, le ciel est verdâtre et transparent toute la nuit, et là, à l'horizon, comme maintenant, quelque chose couve et couve... Il n'y avait qu'une seule rame, et elle ressemblait à une pelle, et j'ai ramé avec. comme un sauvage, tantôt à droite, tantôt à gauche. Sur la rive opposée, il faisait sombre à cause de la forêt peu profonde, mais derrière, toute la nuit, il y avait cette étrange pénombre. Et partout règne un silence inimaginable - seuls les moustiques gémissent et les libellules volent. Je n'ai jamais pensé qu'ils volaient la nuit, mais il s'est avéré qu'ils volaient pour une raison quelconque. Franchement effrayant.
Le train venant en sens inverse a finalement fait du bruit, s'est précipité avec un rugissement et du vent, s'est fondu en une bande dorée de fenêtres éclairées et s'est précipité. La voiture s'est immédiatement mise en mouvement. Le conducteur entra dans le compartiment, l'éclaira et commença à préparer les lits.
- Eh bien, que s'est-il passé entre toi et cette fille ? Une vraie romance ? Pour une raison quelconque, tu ne m'as jamais parlé d'elle. Comment était-elle ?
- Mince, grand. Elle portait une robe d'été en coton jaune et un short paysan aux pieds nus, tissé à partir d'une sorte de laine multicolore.
– Alors aussi, à la russe ?
– Je pense avant tout au style de la pauvreté. Il n'y a rien à porter, enfin, une robe d'été. De plus, elle était artiste et a étudié à l’école de peinture Stroganov. Oui, elle-même était pittoresque, voire iconographique. Une longue tresse noire sur le dos, un visage sombre avec de petits grains de beauté sombres, un nez étroit et régulier, des yeux noirs, des sourcils noirs... Les cheveux étaient secs et rêches, légèrement bouclés. Tout cela, avec une robe d'été jaune et des manches de chemise en mousseline blanche, se détachait très joliment. Les chevilles et le début du pied dans les chevilles sont tous secs, avec des os dépassant sous la fine peau foncée.
- Je connais ce type. J'avais un ami comme ça dans mes cours. Ça doit être hystérique.
- Peut être. De plus, son visage ressemblait à celui de sa mère, et sa mère était une sorte de princesse au sang oriental et souffrait de quelque chose comme une mélancolie noire. Elle est seulement venue à table. Il sort, s'assoit et se tait, tousse sans lever les yeux, et ne cesse de changer de couteau puis de fourchette. S'il parle soudainement, ce sera si fort et de manière si inattendue que vous tressaillir.
- Et père ?
– Egalement silencieux et sec, grand ; militaire à la retraite. Seul leur garçon, que j'ai répété, était simple et doux.
Le conducteur sortit du compartiment, dit que les lits étaient prêts et lui souhaita bonne nuit.
-Comment s'appelait-elle ?
- Quel genre de nom est-ce ?
– Très simple – Maroussia.
- Eh bien, étais-tu très amoureux d'elle ?
- Bien sûr, cela semblait terrible.
Il s'arrêta et répondit sèchement :
- Elle le pensait probablement aussi. Mais allons nous coucher. J'étais terriblement fatigué pendant la journée.
- Très agréable! Je me suis juste intéressé pour rien. Eh bien, dites-moi en quelques mots comment et comment votre romance s'est terminée.
- Rien. Il est parti et c'était la fin de l'affaire.
- Pourquoi ne l'as-tu pas épousée ?
"Évidemment, j'avais le pressentiment que je te rencontrerais."
Fin du fragment introductif.
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A onze heures du soir, le train rapide Moscou-Sébastopol s'arrête dans une petite gare. Dans une voiture de première classe, un monsieur et une dame, mari et femme, s'approchent de la fenêtre. Il s'appuie à la fenêtre, elle sur son épaule.
Le monsieur dit qu'il vivait autrefois dans cette région pendant ses vacances - il était tuteur dans une propriété de campagne. Il se souvient d'une zone ennuyeuse, d'une maison très négligée et pauvre de style datcha russe, derrière la maison il y a un jardin tout aussi négligé, et derrière se trouve soit un lac, soit un marécage avec une plate-forme près du rivage boueux. Sur celui-ci, le monsieur chevauchait la nuit une fille vêtue d'une pauvre robe d'été en chintz et d'un short paysan, pieds nus.
La jeune fille Marussia, dont le nom de famille était Rusya, était une artiste qui étudiait à l'école de peinture Stroganov. Elle-même était pittoresque : une longue tresse noire, un visage sombre avec de petits grains de beauté sombres, un nez étroit et régulier, des yeux et des sourcils noirs et des cheveux légèrement bouclés.
La jeune fille « avait un visage semblable à celui de sa mère, et sa mère, une sorte de princesse au sang oriental, souffrait de quelque chose qui ressemblait à une mélancolie noire ». Le père est un militaire à la retraite, « également silencieux et sec ». Seul leur fils, à qui le narrateur avait enseigné, était simple et doux.
La femme demande si son compagnon était amoureux de la Russie. Il répond - terrible. Rusya était également amoureuse de lui, du moins c'est ce qu'il lui semblait. Le monsieur invite la dame à se coucher, mais elle souhaite savoir comment s'est terminée cette liaison. Il répond qu'il est simplement parti et qu'il ne s'est pas marié parce qu'il pressentait sa femme. Alors sa femme s'endort, mais lui reste éveillé, fume et se souvient de cet été. Au début, Rusya le regarda attentivement, puis elle commença à parler. Finalement elle l'invita à faire un tour sur le lac. Le bateau était pourri, avec un fond troué et négligemment réparé et une seule rame. Le narrateur a demandé à Rusya de mettre sa casquette à proximité, sur le banc, mais la jeune fille l'a pressée contre sa poitrine et a dit qu'elle s'en occuperait. Le « cœur du narrateur trembla tendrement ». La promenade s'est terminée par un baiser.
Le lendemain, dans le jardin, ils se déclarèrent leur amour. La Russie lui a dit de l'attendre le soir au même endroit, mais de faire attention : sa mère la surveillait à chaque pas.
La nuit, ils se retrouvèrent sur le rivage. Elle avait une couverture sur le bras. Ils montèrent dans le bateau et naviguèrent vers la forêt sur la rive opposée. Il y a de l'intimité entre eux : « Lui, la tête embrumée, l'a jetée à l'arrière. Elle le serra frénétiquement dans ses bras… » Une semaine plus tard, le narrateur a été expulsé de la maison en disgrâce et en disgrâce. La mère folle de Rus, qui les regardait, s'est précipitée sur eux alors qu'ils étaient assis dans le salon après le dîner et, leur touchant la tête, a regardé des photos dans d'anciens numéros de Niva et a parlé tranquillement d'amour.
L'élève du narrateur possédait un vieux pistolet qu'il chargeait uniquement avec de la poudre à canon et effrayait les moineaux. La mère folle a tiré sur le narrateur, l'a frappé au front avec un pistolet et a crié avec de l'écume aux lèvres : « S'il s'enfuit avec toi, je me pendrai le jour même, je me jetterai du toit ! Scélérat, sors de chez moi ! Elle a forcé la Russie à choisir entre elle et sa bien-aimée. La fille a choisi sa mère. Vingt années entières se sont écoulées depuis, et maintenant le narrateur est de nouveau là. Après le petit-déjeuner, il boit du café dans le wagon-restaurant. La femme s’étonne qu’il ajoute autant de cognac à son café et suppose que le mari est toujours triste, se souvenant de « sa campagnarde aux pieds osseux ». Avec un sourire désagréable, il confirme : "Je suis triste, je suis triste...".
Le livre "Dark Alleys" ressemble particulièrement à un livre de poésie. Poèmes et poèmes courts, ballades. Trente-huit poèmes et la taille est la meilleure pour un recueil. Et le contenu thématique et l'unité sont parfaitement respectés : l'amour et la mort ne sont que cela.
Mystérieuse, inhabituellement nouvelle, toutes les histoires d'affilée, toutes également remplies de la tristesse des souvenirs, d'une profonde mélancolie à propos de tout ce qui est dit ici - de chaque image féminine, de chaque histoire racontée avec une sincérité totale et une franchise charnelle sans précédent.
Alla Demidova lit un roman d'Ivan Bounine
"Russie".
Lorsque les femmes parlent d'amour mutuel, elles attendent d'un homme qu'il reçoive un amour d'adolescent exemplaire - lorsqu'elles perdent la tête, font des choses folles au nom de leur bien-aimé, dépensent tout leur argent en cadeaux et tout ce jazz. Mais ils ne gardent que l'amour pour eux. Ressentez la différence.
Tomber amoureux nous rend facilement contrôlables, mais l’amour d’une femme est tel qu’il ne lui permet pas de perdre la tête et de perdre les « rênes du pouvoir ». Analysez sous cet angle la magnifique histoire de I. Bounine « Rus ». Portez une attention particulière au comportement de l'héroïne lorsque sa mère l'a attrapée. Il faut penser que si c'était chez lui, le héros de l'histoire se serait comporté un peu différemment.
Alla Sergeevna Demidova - actrice, Artiste du peuple de la RSFSR (1984), lauréate du Prix d'État de l'URSS (1977), lauréate du Prix du Président de la Russie (2001). Lauréat du prix K.S. Stanislavski (1993), ainsi que de plusieurs autres prix dans le domaine des arts cinématographiques et théâtraux.
Biographie d'I.A. Bounine
Écrivain russe : prosateur, poète, publiciste. Ivan Alekseevich Bunin est né le 22 octobre (style ancien - 10 octobre 1870) à Voronej, dans la famille d'un noble pauvre qui appartenait à une vieille famille noble.
La renommée littéraire est venue à Ivan Bounine en 1900 après la publication de l'histoire « Pommes Antonov ». En 1901, la maison d'édition symboliste "Scorpion" publie un recueil de poèmes "Falling Leaves". Pour ce recueil et pour la traduction du poème du poète romantique américain G. Longfellow « La chanson de Hiawatha » (1898, certaines sources indiquent 1896), l'Académie des sciences de Russie a décerné à Ivan Alekseevich Bunin le prix Pouchkine. En 1902, la maison d'édition "Znanie" publie le premier volume des œuvres d'I.A. Bounine. En 1905, Bounine, qui vivait à l'Hôtel National, fut témoin du soulèvement armé de décembre.
Les dernières années de l'écrivain se sont déroulées dans la pauvreté. Ivan Alekseevich Bounine est mort à Paris. Dans la nuit du 7 au 8 novembre 1953, deux heures après minuit, il décède : il meurt tranquillement, dans son sommeil. Sur son lit se trouvait le roman de L.N. La "Résurrection" de Tolstoï. Ivan Alekseevich Bounine a été enterré au cimetière russe de Sainte-Geneviève-des-Bois, près de Paris.
Page actuelle : 1 (le livre compte 1 pages au total)
A onze heures du soir, le train rapide Moscou-Sébastopol s'est arrêté dans une petite gare à l'extérieur de Podolsk, où il n'était pas censé s'arrêter, et attendait quelque chose sur la deuxième voie. Dans le train, un monsieur et une dame se sont approchés de la vitre baissée d'un wagon de première classe. Un conducteur traversait les rails avec une lanterne rouge à la main pendante, et la dame demanda :
- Écoute, pourquoi restons-nous debout ?
Le conducteur a répondu que le courrier venant en sens inverse était en retard.
La gare était sombre et triste. Le crépuscule était tombé depuis longtemps, mais à l'ouest, derrière la gare, au-delà des champs boisés noircissants, la longue aube d'été de Moscou brillait encore d'un éclat mortel. L'odeur humide du marais pénétrait par la fenêtre. Dans le silence, on pouvait entendre de quelque part le craquement uniforme et apparemment humide d'un tic.
Il s'appuya à la fenêtre, elle sur son épaule.
« Autrefois, j'habitais dans cette région pendant mes vacances », a-t-il déclaré. «J'étais précepteur dans une propriété de campagne, à cinq verstes d'ici.» Zone ennuyeuse. Forêt peu profonde, pies, moustiques et libellules. Il n'y a aucune vue nulle part. Dans le domaine, on ne pouvait admirer l'horizon que depuis la mezzanine. La maison, bien sûr, était de style datcha russe et très négligée - les propriétaires étaient des gens pauvres - derrière la maison il y avait une sorte de jardin, derrière le jardin là-bas. C'était soit un lac, soit un marécage, envahi de kuga et de nénuphars, et l'inévitable barque près de la berge boueuse.
- Et, bien sûr, la paysanne ennuyée que vous avez conduite dans ce marais.
- Oui, tout est comme il se doit. Seule la fille ne s'ennuyait pas du tout. Je le roulais de plus en plus la nuit, et cela devenait même poétique. A l'ouest, le ciel est verdâtre et transparent toute la nuit, et là, à l'horizon, comme maintenant, quelque chose couve et couve... Il n'y avait qu'une seule rame, et elle ressemblait à une pelle, et je l'ai ramée comme un sauvage, puis à droite, puis à gauche. Sur la rive opposée, il faisait sombre à cause de la forêt peu profonde, mais derrière, toute la nuit, il y avait cette étrange pénombre. Et partout règne un silence inimaginable - seuls les moustiques gémissent et les libellules volent. Je n'ai jamais pensé qu'ils volaient la nuit, mais il s'est avéré qu'ils volaient pour une raison quelconque. Franchement effrayant.
Le train venant en sens inverse a finalement fait du bruit, s'est précipité avec un rugissement et du vent, s'est fondu en une bande dorée de fenêtres éclairées et s'est précipité. La voiture s'est immédiatement mise en mouvement. Le conducteur entra dans le compartiment, l'éclaira et commença à préparer les lits,
- Eh bien, que s'est-il passé entre toi et cette fille ? Une vraie romance ? Pour une raison quelconque, tu ne m'as jamais parlé d'elle. Comment était-elle ?
- Mince, grand. Elle portait une robe d'été en coton jaune et un short paysan aux pieds nus, tissé à partir d'une sorte de laine multicolore.
– Alors aussi, à la russe ?
– Je pense avant tout au style de la pauvreté. Il n'y a rien à porter, enfin, une robe d'été. De plus, elle était artiste et a étudié à l’école de peinture Stroganov. Oui, elle-même était pittoresque, voire iconographique. Une longue tresse noire sur le dos, un visage sombre avec de petits grains de beauté sombres, un nez étroit et régulier, des yeux noirs, des sourcils noirs... Les cheveux étaient secs et rêches, légèrement bouclés. Tout cela, avec une robe d'été jaune et des manches de chemise en mousseline blanche, se détachait très joliment. Les chevilles et le début du pied dans les chevilles sont tous secs, avec des os dépassant sous la fine peau foncée.
- Je connais ce type. J'avais un ami comme ça dans mes cours. Ça doit être hystérique.
- Peut être. De plus, son visage ressemblait à celui de sa mère, et sa mère, une sorte de princesse au sang oriental, souffrait de quelque chose qui ressemblait à une mélancolie noire. Elle est seulement venue à table. Il sort, s'assoit et se tait, tousse sans lever les yeux, et ne cesse de changer de couteau puis de fourchette. S'il parle soudainement, ce sera si fort et de manière si inattendue que vous tressaillir.
- Et père ?
– Egalement silencieux et sec, grand ; militaire à la retraite. Il était simple et doux
fin du fragment d'introduction
