Ivan Sergeevich Shmelev föddes i Moskva, i Zamoskvorechye. Världen av den vita sten gamla huvudstaden i fyrtio-fyrtiotalet fram till slutet av hans liv matade författaren med styrka och inspiration.
(all information hittades på internet)
Ivan Sergeevich skriver praktiskt taget inte om sin mamma, utan oändligt om sin far, Sergei Ivanovich Shmelev. Med beundran, kärlek och ömhet.
Utan tvekan var hans fars död ett hårt slag för pojken. Många år senare skulle han beskriva dessa händelser i detalj i romanen Herrens sommar. 
Och hur mycket du än läser dessa sidor igen, krymper hjärtat gång på gång av medkänsla med pojken som mötte döden för första gången.
Faktiskt, med sin fars begravning, kommer Shmelev att avsluta sitt mest kända verk - "Herrens sommar". Med faderns avgång tog barndomen slut. Ett helt annat liv började – en vuxen. 
Efter examen från det sjätte Moskvagymnasiet gick Ivan Sergeevich in i juridiska fakulteten vid Moskvas universitet.
Våren 1891 träffade Shmelev Olga Alexandrovna Okhterloni; Han var 18 då och hon var 16. Vigseln ägde rum den 14 juli 1894. Tillsammans kommer de att leva 41 år. Den 6 januari 1896 föddes deras enda son Sergei. 
I juni 1918 reste han tillsammans med sin fru och son, förgiftade av gaser på första världskrigets fronter, till Alushta. Redan därifrån mobiliserades den älskade sonen Serezha till Denikins armé. Under den vita arméns reträtt tvingades Shmelevs att stanna: Sergei utvecklade tuberkulos. 
Sergei, liksom många av hans kollegor, trodde på den amnesti som utlysts av bolsjevikerna. Men han blev svårt lurad.
Han sköts utan rättegång i januari 1921, efter en tre månader lång vistelse i fängelsekällare. 
Shmelev tillbringade åren av andra världskriget i det nazi-ockuperade Paris. Han publicerade ofta i den pro-tyska emigranttidningen "Paris Vestnik". Hans ålderdom överskuggades av allvarlig sjukdom och fattigdom. Shmelev dog 1950 av en hjärtattack, begravdes på den parisiska kyrkogården i Sainte-Genevieve-des-Bois. År 2000 transporterades hans aska, tillsammans med askan från hans fru, enligt hans döende testamente till hans hemland, där han begravdes bredvid sina familjemedlemmars gravar i nekropolen i Moskva Donskoy-klostret. 
"Jul." 
"Du vill att jag, kära pojke, ska berätta om vår jul. Tja, ja ... Om du inte förstår vad, kommer ditt hjärta att berätta för dig. 
Som om jag är som du. Känner du till snö? Här faller han – sällan, ut – och smälte. Och vi kommer att slå ner - världen, den brukade vara, att inte synas, i tre dagar! Allt kommer att misslyckas. På gatorna - snödrivor, allt är vitt. På taken, på staketen, på lyktorna - så mycket snö! Hängande från hustak. Hänger – och faller ihop mjukt, som mjöl. Nåväl, den kommer att somna bakom grinden. Vaktmästare håvar in högar, ta med. Och kratta inte - du kommer att fastna. Tyst på vintern och döv. Slädar rusar, men du hör inte. Bara i kylan gnisslar löpare. Men till våren får ni höra de första hjulen ... - vilken fröjd! .. 
Vår jul närmar sig på långt håll, tyst. Djup snö, frost starkare. Du ska se att frysta grisar föds upp - snart är det jul. Vi fastade i sex veckor och åt fisk. Vem är rikare - beluga, stör, abborre, navazhka; fattigare - sill, havskatt, braxen ... Vi, i Ryssland, har mycket av alla sorters fisk. Men till jul - fläsk, det är allt. I köttaffärer brukade det vara så att de staplade upp till taket, som stockar, - frysta grisar. Skinkorna hackas av, för inläggning. Så de ligger, i rader, - man kan se de rosa fläckarna, den har pudrats med snö. 
Och frosten är så kall att luften fryser. Frost står; dimmigt, rökigt. Och vagnarna sträcker sig – till jul. konvoj? Tja, som ett tåg ... bara inte vagnar, utan slädar, utan snöbollar, breda, från avlägsna platser. Gås, en efter en, dra. Stäpphästar till salu. Och männen är friska, tamboviter, från Volga, från nära Samara. De tar med fläsk, smågrisar, kalkoner - "brännande frost." Hassel ripa kommer, sibirisk ripa, tjäder ... Ni vet - hassel ripa? En sådan brokig, pockad ... jaha, hasselripa! Med en duva, kanske, kommer att vara. Det kallas - vilt, skogsfågel. Den livnär sig på bergaska, tranbär, enbär. Och smaken, bror!.. Man ser den sällan här, men här drogs de av konvojer. De ska sälja allt, både slädar och hästar, de ska köpa röda varor, chintz - och hem, med ett gjutjärn. Gjutjärn? Och järnvägen. Det är mer lönsamt att åka till Moskva med ett vagnståg: din havre och dina hästar för försäljning av dina fabriker, från väggposterna. 
Innan jul på Hästtorget i Moskva – man handlade hästar där – stönas det. Och det här torget ... - hur kan jag säga det? .. - men det kommer att vara rymligare än ... du vet, var är Eiffeltornet? Och allt - i en släde. Tusentals slädar, i rader. 
Innan jul, cirka tre dagar, på marknaderna, på torgen, finns en skog av julgranar. Och vilka träd! Denna godhet i Ryssland så mycket du vill. Inte som här - ståndare. Vid vår julgran ... när den värms upp, breder ut sina tassar, - ett snår. Tidigare fanns det en skog på Teatertorget. De står i snön. Och snön kommer att falla - tappade vägen! Killar, i fårskinnsrockar, som i skogen. Folk går, väljer. Hundar i julgranar är som vargar, eller hur. Det brinner brasor, varma. Rökpelare. Sbitenshchiki går runt och ekar i julgranarna: "Hej, söta sbiten! Rullorna är varma! .. ”I samovarer, på långa armar, - sbiten. Sbiten? Och så varmt, bättre än te. Med honung, med ingefära - doftande, söt. Ett glas är en slant. En frusen boll, ett glas sbitnya, en sådan fyllig, facetterad en - det bränner fingrar. På snön, i skogen ... skönt! Du smuttar lite, och ångan - i klubbor, som från ett ånglok. Kalachik - is. Tja, om du blötlägger, kommer det att mjukna. Tills natten kommer du att gå i julgranarna. Och frosten blir allt starkare. Himlen - i rök - lila, i brand. Det är frost på julgranarna, en frusen kråka fångas, man trampar på den - den knastrar som glas. Frostiga Ryssland, men ... varmt! .. 
På julafton, runt jul, brukade de vara så att de inte åt förrän stjärnan. Kutya kokades av vete med honung; buljong - från katrinplommon, päron, viskade ... De satte den under bilden, för hö. Varför?... Men som om - en gåva till Kristus. Tja... liksom. Han är i höet, i krubban. Det brukade vara så att man väntar på en stjärna, man torkar alla fönster. Det är is på fönstren, från frosten. Här, bror, skönhet är något! .. julgranar på dem, fläckar, som spets. Torka med en nagel - du kan inte se stjärnorna? Det är sett! Den första stjärnan, och det finns en till... Glasögonen blev blå. Kaminen skjuter av frosten, skuggorna hoppar. Och det blir fler och fler stjärnor. 
Och vilka stjärnor!.. Du öppnar fönstret - det skär, det brinner av frost. Och stjärnorna!.. På den svarta himlen kokar det av ljus, darrar, flimrar. Och vilka stjärnor! Det finns något fruset i luften, genom det är stjärnorna större, de lyser med olika ljus - blå kristall, och blå och grön - i pilarna. Och du kommer att höra samtalet. Och om det är stjärnorna - ringer något! Frostigt, bultande - rakt silver. Det kommer du inte att höra, nej. De kommer att slå till i Kreml - en uråldrig ringande, stillsam, med en döv person. Och sedan - tight silver, som ringande sammet. Och allt sjöng, tusen kyrkor spelar. Det kommer du inte att höra, nej. Inte påsk, det finns ingen klang, men den sprider sig med en ringning, täcker med silver, som sång, utan slut eller början ... - mullrande och mullrande. 
Till hela natten. Du tar på dig filtstövlar, en fårskinnsrock gjord av får, en hatt, en keps - frosten svider inte. Du kommer att lämna - en melodisk ringning. Och stjärnorna. Du rör vid grinden - och den kommer att duscha med en spricka. Frysning! Snön är blå, stark, gnisslande tunt. På gatan - snödrivor, berg. Det är rosa lampljus i fönstren. Och luften ... är blå, försilvrad av damm, rökig, stjärnklar. Trädgårdarna ryker. Björkar är vita visioner. Sov i dom kajorna. Eldiga rökpelare, höga, upp till stjärnorna. Stjärnringning, melodisk - flyter, slutar inte; sömnig, ring-mirakel, ring-vision, förhärliga Gud i det högsta - julen. 
Du går och tänker: nu ska jag höra en tillgiven sångbön, enkel, speciell, någon snäll, barnslig, varm ... - och av någon anledning ser jag en säng, stjärnor. 
Din jul, Kristus vår Gud,
Världens uppkomst och förnuftets ljus ... 
Och av någon anledning verkar det som om den där gamla heliga sången... alltid har funnits. Och kommer att bli." 
