Ivan Sergeevich Shmelev wurde in Moskau in Zamoskvorechye geboren. Die Welt der alten Hauptstadt aus weißem Stein in den vierziger Jahren bis zu seinem Lebensende nährte den Schriftsteller mit Kraft und Inspiration.
(alle Informationen wurden im Internet gefunden)
Ivan Sergeevich schreibt praktisch nicht über seine Mutter, sondern endlos über seinen Vater, Sergei Ivanovich Shmelev. Mit Bewunderung, Liebe und Zärtlichkeit.
Zweifellos war der Tod seines Vaters ein schwerer Schlag für den Jungen. Viele Jahre später beschrieb er diese Ereignisse ausführlich in dem Roman Der Sommer des Herrn. 
Und egal, wie oft Sie diese Seiten noch einmal lesen, das Herz schrumpft immer wieder vor Mitgefühl für den Jungen, der zum ersten Mal dem Tod ins Auge sah.
Tatsächlich wird Shmelev mit der Beerdigung seines Vaters sein berühmtestes Werk beenden - „Der Sommer des Herrn“. Mit dem Weggang seines Vaters endete die Kindheit. Ein ganz anderes Leben begann - ein Erwachsener. 
Nach seinem Abschluss am 6. Moskauer Gymnasium trat Ivan Sergeevich in die juristische Fakultät der Moskauer Universität ein.
Im Frühjahr 1891 lernte Shmelev Olga Alexandrovna Okhterloni kennen; Er war damals 18 und sie 16. Die Hochzeit fand am 14. Juli 1894 statt. Zusammen werden sie 41 Jahre leben. Am 6. Januar 1896 wurde ihr einziger Sohn Sergei geboren. 
Im Juni 1918 reiste er zusammen mit seiner Frau und seinem Sohn, die an den Fronten des Ersten Weltkriegs durch Gase vergiftet wurden, nach Aluschta ab. Bereits von dort wurde der geliebte Sohn Serezha in die Armee von Denikin mobilisiert. Während des Rückzugs der Weißen Armee mussten die Shmelevs bleiben: Sergei erkrankte an Tuberkulose. 
Sergei glaubte, wie viele seiner Kollegen, an die von den Bolschewiki angekündigte Amnestie. Aber er wurde schwer getäuscht.
Er wurde im Januar 1921 nach einem dreimonatigen Aufenthalt im Gefängniskeller ohne Gerichtsverfahren erschossen. 
Shmelev verbrachte die Jahre des Zweiten Weltkriegs im von den Nazis besetzten Paris. Er publizierte oft in der deutschfreundlichen Emigrantenzeitung „Paris Vestnik“. Sein Alter wurde von schwerer Krankheit und Armut überschattet. Shmelev starb 1950 an einem Herzinfarkt und wurde auf dem Pariser Friedhof Sainte-Genevieve-des-Bois begraben. Im Jahr 2000 wurde seine Asche zusammen mit der Asche seiner Frau nach seinem letzten Willen in seine Heimat überführt, wo er neben den Gräbern seiner Familienmitglieder in der Nekropole des Moskauer Donskoi-Klosters begraben wurde. 
" Weihnachten. " 
"Du willst, mein lieber Junge, dass ich dir von unserem Weihnachten erzähle. Gut, gut ... Wenn du was nicht verstehst, wird es dir dein Herz sagen. 
Als wäre ich wie du. Kennst du Schnee? Dabei fällt er – selten – aus – und schmilzt. Und wir werden niederreißen - die Welt, die sie einmal war, war drei Tage lang nicht zu sehen! Alles wird scheitern. Auf den Straßen - Schneeverwehungen, alles ist weiß. Auf den Dächern, auf den Zäunen, auf den Laternen – so viel Schnee! Von Dächern hängen. Hängt - und fällt weich zusammen wie Mehl. Nun, es wird hinter dem Tor einschlafen. Hausmeister harken haufenweise, bringen. Und nicht harken - Sie werden stecken bleiben. Ruhig im Winter und taub. Schlitten rauschen, aber man hört nichts. Lediglich bei Kälte quietschen die Läufer. Aber im Frühjahr hört man die ersten Räder ... - was für eine Freude! .. 
Unser Weihnachten nähert sich aus der Ferne, leise. Tiefschnee, Frost stärker. Sie werden sehen, dass gefrorene Schweine aufgezogen werden - bald ist Weihnachten. Wir fasteten sechs Wochen lang und aßen Fisch. Wer ist reicher - Beluga, Stör, Barsch, Navazhka; ärmer - Hering, Wels, Brasse ... Wir in Russland haben viele Fischarten aller Art. Aber zu Weihnachten - Schweinefleisch, das ist alles. In Fleischereien stapelten sie sich früher wie Scheite bis unter die Decke - gefrorene Schweine. Die Schinken werden zum Pökeln abgehackt. So liegen sie, in Reihen, - man sieht die rosa Flecken, es ist mit Schnee gepudert. 
Und der Frost ist so kalt, dass die Luft gefriert. Frost steht; neblig, rauchig. Und die Karren dehnen sich aus – zu Weihnachten. Konvoi? Nun, wie ein Zug ... nur keine Waggons, sondern Schlitten, sondern Schneebälle, breit, von fernen Orten. Gans, eine nach der anderen, ziehen. Steppenpferde zu verkaufen. Und die Männer sind gesund, Tambowiten, von der Wolga, aus der Nähe von Samara. Sie bringen Schweinefleisch, Ferkel, Puten - "glühender Frost". Haselhuhn kommt, sibirisches Auerhuhn ... Sie wissen schon - Haselhuhn? So ein kunterbuntes, pockennarbiges ... na ja, Haselhuhn! Mit einer Taube wird es vielleicht sein. Es heißt - Wild, Waldvogel. Es ernährt sich von Eberesche, Preiselbeeren, Wacholder. Und der Geschmack, Bruder! .. Sie sehen es hier selten, aber hier wurden sie von Konvois gezogen. Sie werden alles verkaufen, sowohl Schlitten als auch Pferde, sie werden rote Waren kaufen, Chintz - und zu Hause, mit einem Gusseisen. Gusseisen? Und die Eisenbahn. Es ist rentabler, mit einem Waggonzug nach Moskau zu fahren: Ihren Hafer und Ihre Pferde für den Verkauf Ihrer Fabriken von den Mauerpfosten. 
Vor Weihnachten auf dem Pferdeplatz in Moskau - dort wurde mit Pferden gehandelt - stöhnt es. Und dieser Platz ... - wie soll ich das sagen? ... - aber er wird größer sein als ... wissen Sie, wo ist der Eiffelturm? Und das alles - in einem Schlitten. Tausende von Schlitten, in Reihen. 
Vor Weihnachten, etwa drei Tage lang, gibt es auf den Märkten, auf den Plätzen, einen Wald von Weihnachtsbäumen. Und was für Bäume! Diese Güte in Russland so viel Sie wollen. Nicht wie hier - Staubblätter. An unserem Weihnachtsbaum ... wenn er sich erwärmt, breitet er seine Pfoten aus, - ein Dickicht. Auf dem Theaterplatz war früher ein Wald. Sie stehen im Schnee. Und der Schnee wird fallen - die Straße verloren! Jungs, in Schaffellmänteln, wie im Wald. Die Leute gehen, wählen. Hunde in Weihnachtsbäumen sind wie Wölfe, richtig. Freudenfeuer brennen, werde warm. Rauchsäule. Sbitenshchiki läuft herum und hallt in den Weihnachtsbäumen wider: „Hey, süße Sbiten! Die Brötchen sind heiß! .. “In Samowars, an langen Armen, - sbiten. Sbit? Und so heiß, besser als Tee. Mit Honig, mit Ingwer - duftend, süß. Ein Glas ist ein Cent. Ein gefrorener Ball, ein Glas Sbitnya, so ein dicker, facettierter - es verbrennt die Finger. Auf dem Schnee, im Wald ... schön! Man nippt ein wenig, und der Dampf – in Clubs, wie aus einer Dampflok. Kalachik - Eis. Nun, wenn Sie es einweichen, wird es weicher. Bis in die Nacht werden Sie in den Weihnachtsbäumen spazieren gehen. Und der Frost wird stärker. Der Himmel - in Rauch - lila, in Flammen. Auf den Weihnachtsbäumen ist Reif, eine erfrorene Krähe verfängt sich, man tritt drauf – es knirscht wie Glas. Frostiges Russland, aber ... warm! .. 
An Heiligabend, um Weihnachten herum, war es früher so, dass sie bis zum Stern nicht gegessen haben. Kutya wurde aus Weizen mit Honig gekocht; Brühe - aus Pflaumen, Birnen, geflüstert ... Sie haben es unter das Bild gestellt, für Heu. Warum?.. Aber als ob - ein Geschenk an Christus. Nun ... wie. Er ist im Heu, in der Krippe. Früher wartest du auf einen Stern, du putzt alle Fenster. An den Fenstern ist Eis vom Frost. Hier, Bruder, Schönheit ist etwas!.. Weihnachtsbäume darauf, Flecken, wie Spitzen. Mit dem Fingernagel abwischen – die Sterne sind nicht zu sehen? Es wird gesehen! Der erste Stern, und da ist noch einer ... Die Brille wurde blau. Der Ofen schießt aus dem Reif, Schatten springen. Und es werden immer mehr Stars. 
Und was für Sterne!... Du öffnest das Fenster - es schneidet, es brennt vor Frost. Und die Sterne!.. Am schwarzen Himmel brodelt es vor Licht, zittert, flackert. Und was für Sterne! Da ist etwas Gefrorenes in der Luft, dadurch sind die Sterne größer, sie leuchten mit unterschiedlichen Lichtern – blauer Kristall und blau und grün – in den Pfeilen. Und du wirst den Ruf hören. Und wenn es die Sterne sind - klingelt was! Frostig, dröhnend - reines Silber. Das wirst du nicht hören, nein. Sie werden im Kreml zuschlagen - ein altes Klingeln, ruhig, mit einer gehörlosen Person. Und dann - festes Silber, wie klingender Samt. Und alles sang, tausend Kirchen spielen. Das wirst du nicht hören, nein. Nicht Ostern, es klingelt nicht, aber es breitet sich aus mit einem Läuten, bedeckt mit Silber, wie Singen, ohne Ende und Anfang ... - poltert und poltert. 
Zur ganzen Nacht. Sie ziehen Filzstiefel an, einen Schaffellmantel aus Schafen, einen Hut, eine Mütze - der Frost brennt nicht. Du wirst gehen - ein melodiöses Klingeln. Und die Sterne. Du berührst das Tor – und es regnet krachend. Einfrieren! Der Schnee ist blau, stark, quietscht dünn. Auf der Straße - Schneeverwehungen, Berge. In den Fenstern gibt es rosa Lampenlichter. Und die Luft ... ist blau, staubversilbert, rauchig, sternenklar. Die Gärten rauchen. Birken sind weiße Visionen. Schlafen Sie in ihnen Dohlen. Feurige Rauchsäulen, hoch, bis zu den Sternen. Sternengeklingel, melodiös - schwebt, hört nicht auf; schläfrig, Klangwunder, Klangvision, verherrlicht Gott in der Höhe - Weihnachten. 
Du gehst und denkst: Jetzt höre ich ein liebevolles Gesangsgebet, einfach, besonders, irgendwie freundlich, kindisch, warm ... - und aus irgendeinem Grund sehe ich ein Bett, Sterne. 
Dein Weihnachten, Christus, unser Gott,
Aufstieg der Welt und das Licht der Vernunft ... 
Und aus irgendeinem Grund scheint dieser uralte heilige Gesang... schon immer existiert zu haben. Und wird sein." 
