Ivan Sergeevich Shmelev nació en Moscú, en Zamoskvorechye. El mundo de la antigua capital de piedra blanca en los años cuarenta y cuarenta hasta el final de su vida alimentó al escritor con fuerza e inspiración.
(toda la información fue encontrada en Internet)
Ivan Sergeevich prácticamente no escribe sobre su madre, sino interminablemente sobre su padre, Sergei Ivanovich Shmelev. Con admiración, amor y ternura.
Sin duda, la muerte de su padre fue un duro golpe para el niño. Muchos años después, describiría estos hechos con gran detalle en la novela El Verano del Señor. 
Y no importa cuánto releas estas páginas, el corazón se encoge una y otra vez de compasión por el niño que enfrentó la muerte por primera vez.
En realidad, con el funeral de su padre, Shmelev terminará su obra más famosa: "El verano del Señor". Con la partida de su padre, la infancia terminó. Comenzó una vida completamente diferente: un adulto. 
Después de graduarse del sexto gimnasio de Moscú, Ivan Sergeevich ingresó a la facultad de derecho de la Universidad de Moscú.
En la primavera de 1891, Shmelev conoció a Olga Alexandrovna Okhterloni; Él tenía entonces 18 años y ella 16. El matrimonio tuvo lugar el 14 de julio de 1894. Juntos vivirán 41 años. El 6 de enero de 1896 nació su único hijo, Sergei. 
En junio de 1918, junto con su mujer y su hijo, envenenados por gases en los frentes de la Primera Guerra Mundial, partió hacia Alushta. Ya desde allí, el amado hijo Serezha fue movilizado en el ejército de Denikin. Durante la retirada del Ejército Blanco, los Shmelev se vieron obligados a quedarse: Sergei desarrolló tuberculosis. 
Sergei, como muchos de sus colegas, creía en la amnistía anunciada por los bolcheviques. Pero fue severamente engañado.
Fue fusilado sin juicio en enero de 1921, tras una estancia de tres meses en los sótanos de la prisión. 
Shmelev pasó los años de la Segunda Guerra Mundial en el París ocupado por los nazis. A menudo publicaba en el periódico emigrado pro-alemán "Paris Vestnik". Su vejez se vio ensombrecida por una grave enfermedad y la pobreza. Shmelev murió en 1950 de un infarto, fue enterrado en el cementerio parisino de Sainte-Genevieve-des-Bois. En 2000, sus cenizas, junto con las cenizas de su esposa, fueron transportadas, según su último testamento, a su tierra natal, donde fue enterrado junto a las tumbas de sus familiares en la necrópolis del Monasterio Donskoy de Moscú. 
"Navidad". 
"Quieres, querido, que te hable de nuestra Navidad. Bueno, bueno ... Si no entiendes qué, tu corazón te lo dirá. 
Como yo soy como tú. ¿Conoces la nieve? Aquí él, rara vez, se cae, y se derrite. ¡Y derribaremos - el mundo, solía ser, para no ser visto, por tres días! Todo fallará. En las calles, ventisqueros, todo es blanco. En los techos, en las cercas, en las linternas, ¡esa es la cantidad de nieve! Colgando de los tejados. Se cuelga y se derrumba suavemente, como la harina. Bueno, se dormirá detrás de la puerta. Los conserjes rastrillan en montones, traen. Y no rastrille, se quedará atascado. Tranquilo en invierno y sordo. Los trineos corren, pero no puedes oír. Solo en el chillido de los corredores fríos. Pero en primavera oirás las primeras ruedas... - ¡Qué alegría!.. 
Nuestra Navidad se acerca desde lejos, en silencio. Nieve profunda, escarcha más fuerte. Verá que se crían cerdos congelados; pronto será Navidad. Ayunamos durante seis semanas y comimos pescado. Quién es más rico: beluga, esturión, perca, navazhka; más pobres: arenque, bagre, dorada ... Nosotros, en Rusia, tenemos muchos tipos de pescado. Pero para Navidad, cerdo, eso es todo. En las carnicerías solían amontonarse hasta el techo, como troncos, cerdos congelados. Se trocean los jamones, para encurtir. Así que yacen, en filas, - puedes ver las manchas rosadas, ha sido espolvoreado con nieve. 
Y la escarcha es tan fría que el aire se congela. Soportes de escarcha; brumoso, humeante. Y los carros se están estirando - para Navidad. ¿convoy? Bueno, como un tren ... solo que no vagones, sino trineos, sino bolas de nieve, anchas, de lugares distantes. Ganso, uno tras otro, tire. Venta de caballos esteparios. Y los varones son sanos, tambovitas, del Volga, de cerca de Samara. Traen carne de cerdo, lechones, pavos - "escarcha ardiente". Se acerca el urogallo avellano, el urogallo siberiano, el urogallo... Ya sabes, ¿el urogallo avellano? Tan abigarrado, picado de viruela ... ¡bueno, urogallo avellana! Con una paloma, tal vez, será. Se llama - juego, pájaro del bosque. Se alimenta de fresno de montaña, arándanos, enebro. ¡Y el sabor, hermano! .. Rara vez lo ves aquí, pero aquí fueron arrastrados por convoyes. Venderán todo, tanto trineos como caballos, comprarán productos rojos, chintz, y el hogar, con hierro fundido. ¿Hierro fundido? Y el ferrocarril. Es más rentable ir a Moscú con una caravana: tu avena y caballos para la venta de tus fábricas, desde las jambas de la pared. 
Antes de Navidad en Horse Square en Moscú, intercambiaron caballos allí, hay un gemido. Y esta plaza... - ¿cómo te lo puedo decir?.. - pero será más espaciosa que... ya sabes, ¿dónde está la Torre Eiffel? Y todo - en un trineo. Miles de trineos, en filas. 
Antes de Navidad, unos tres días, en los mercados, en las plazas, hay un bosque de árboles de Navidad. ¡Y qué árboles! Esta bondad en Rusia tanto como quieras. No como aquí - estambres. En nuestro árbol de Navidad ... a medida que se calienta, extiende sus patas, - un matorral. Solía haber un bosque en Theatre Square. Están parados en la nieve. Y la nieve caerá, ¡perdió el camino! Chicos, con abrigos de piel de oveja, como en el bosque. La gente camina, elige. Los perros en los árboles de Navidad son como los lobos, ¿verdad? Las hogueras están ardiendo, caliéntate. Columna de humo. Sbitenshchiki camina, haciendo eco en los árboles de Navidad: “¡Oye, dulce sbiten! ¡Los rollos están calientes! .. ”En samovares, en brazos largos, - sbiten. Sbiten? Y tan caliente, mejor que el té. Con miel, con jengibre - fragante, dulce. Un vaso es un centavo. Una bola congelada, un vaso de sbitnya, uno tan regordete y facetado, quema los dedos. En la nieve, en el bosque... ¡bien! Bebes un poco, y el vapor - en clubes, como de una locomotora de vapor. Kalachik - hielo. Bueno, si lo remojas, se ablandará. Hasta la noche caminarás en los árboles de Navidad. Y la escarcha cada vez es más fuerte. El cielo - en humo - violeta, en llamas. Hay escarcha en los árboles de Navidad, un cuervo congelado queda atrapado, lo pisas, cruje como el cristal. Rusia helada, pero ... ¡caliente! .. 
En Nochebuena, cerca de Navidad, solía ser que no comían hasta la estrella. Kutya fue hervida, de trigo, con miel; caldo - de ciruelas pasas, pera, susurrado ... Lo pusieron debajo de la imagen, para heno. ¿Por qué?.. Pero como si - un regalo a Cristo. Así como. Está en el heno, en el pesebre. Solía ser que esperas una estrella, limpias todas las ventanas. Hay hielo en las ventanas, de la escarcha. ¡Aquí, hermano, la belleza es algo! ... Árboles de Navidad en ellos, manchas, como encajes. Límpiate con una uña: ¿no puedes ver las estrellas? ¡Se observa! La primera estrella, y hay otra... Los lentes se volvieron azules. La estufa brota de la escarcha, las sombras saltan. Y hay más y más estrellas. 
¡Y qué estrellas! .. Abres la ventana, se corta, se quema con escarcha. ¡Y las estrellas!.. En el cielo negro hierve de luz, tiembla, titila. ¡Y qué estrellas! Hay algo congelado en el aire, a través de él las estrellas son más grandes, brillan con luces diferentes - cristal azul, azul y verde - en las flechas. Y escucharás la llamada. Y si son las estrellas, ¡sonando algo! Frosty, en auge - plata pura. No escucharás eso, no. Atacarán en el Kremlin: un timbre antiguo, tranquilo, con una persona sorda. Y luego, plata apretada, como terciopelo resonante. Y todo cantó, mil iglesias están tocando. No escucharás eso, no. No Pascua, no hay repique, pero se esparce con un repique, cubre de plata, como un canto, sin fin ni principio... - retumbar y retumbar. 
A toda la noche. Te pones botas de fieltro, un abrigo de piel de oveja hecho de oveja, un sombrero, una gorra: la escarcha no pica. Te irás: un timbre melodioso. y las estrellas Tocas la puerta, y se derramará con un crujido. ¡Congelación! La nieve es azul, fuerte, chirriando débilmente. En la calle: ventisqueros, montañas. Hay luces de lámpara rosa en las ventanas. Y el aire... es azul, plateado por el polvo, humeante, estrellado. Los jardines echan humo. Los abedules son visiones blancas. Dormir en las grajillas. Columnas de humo ardiente, altas, hasta las estrellas. Sonido de estrellas, melodioso: flota, no se detiene; soñoliento, resonante-milagro, resonante-visión, glorifica a Dios en lo más alto - Navidad. 
Caminas y piensas: ahora oiré un canto cariñoso -oración, sencillo, especial, algo amable, pueril, cálido...- y por alguna razón veo una cama, estrellas. 
Tu Navidad, Cristo nuestro Dios,
El surgimiento del mundo y la Luz de la Razón... 
Y por alguna razón parece que ese antiguo canto sagrado... ha existido siempre. Y será." 
