Të mirat për poezinë:
Poezia është si piktura: disa vepra do t'ju magjepsin më shumë nëse i shikoni nga afër dhe të tjera nëse largoheni më shumë.
Poezitë e vogla të lezetshme irritojnë nervat më shumë se kërcitjet e rrotave të palyera.
Gjëja më e vlefshme në jetë dhe në poezi është ajo që ka shkuar keq.
Marina Tsvetaeva
Nga të gjitha artet, poezia është më e ndjeshme ndaj tundimit për të zëvendësuar bukurinë e saj të veçantë me shkëlqimet e vjedhura.
Humboldt V.
Poezitë janë të suksesshme nëse krijohen me qartësi shpirtërore.
Shkrimi i poezisë është më afër adhurimit sesa besohet zakonisht.
Sikur ta dinit nga çfarë plehrash rriten poezitë pa turp... Si luleradhiqe në gardh, si rodhe dhe kuinoa.
A. A. Akhmatova
Poezia nuk është vetëm në vargje: ajo derdhet kudo, ajo është gjithandej rreth nesh. Shikoni këto pemë, në këtë qiell - bukuria dhe jeta burojnë nga kudo, dhe ku ka bukuri dhe jetë, ka poezi.
I. S. Turgenev
Për shumë njerëz, shkrimi i poezisë është një dhimbje në rritje e mendjes.
G. Lichtenberg
Një varg i bukur është si një hark i tërhequr nëpër fijet tingëlluese të qenies sonë. Poeti bën që mendimet tona të këndojnë brenda nesh, jo tonat. Duke na treguar për gruan që do, ai zgjon me kënaqësi në shpirtin tonë dashurinë dhe pikëllimin tonë. Ai është një magjistar. Duke e kuptuar, ne bëhemi poetë si ai.
Aty ku rrjedh poezia e hijshme, nuk ka vend për kotësi.
Murasaki Shikibu
I drejtohem vargjes ruse. Mendoj se me kalimin e kohës do të kalojmë në vargun bosh. Ka shumë pak vjersha në gjuhën ruse. Njëri thërret tjetrin. Flaka e tërheq në mënyrë të pashmangshme gurin pas saj. Është përmes ndjenjës që arti sigurisht shfaqet. Kush nuk është i lodhur nga dashuria dhe gjaku, i vështirë dhe i mrekullueshëm, besnik dhe hipokrit, etj.
Alexander Sergeevich Pushkin
-...Janë të mira poezitë e tua, më thuaj vetë?
- Monstruoze! – tha papritmas Ivan me guxim dhe sinqeritet.
– Mos shkruaj më! – pyeti me përgjërim i porsaardhuri.
- Të premtoj dhe të betohem! - tha Ivan solemnisht ...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mjeshtri dhe Margarita"
Të gjithë shkruajmë poezi; poetët ndryshojnë nga të tjerët vetëm në atë që shkruajnë me fjalët e tyre.
John Fowles. "Zonja e togerit francez"
Çdo poezi është një vello e shtrirë mbi skajet e disa fjalëve. Këto fjalë shkëlqejnë si yje dhe për shkak të tyre ekziston poezia.
Alexander Alexandrovich Blok
Poetët e lashtë, ndryshe nga ata modernë, rrallë shkruanin më shumë se një duzinë poezish gjatë jetës së tyre të gjatë. Kjo është e kuptueshme: ata ishin të gjithë magjistarë të shkëlqyeshëm dhe nuk u pëlqente të harxhonin veten në gjëra të vogla. Prandaj, pas çdo vepre poetike të atyre kohërave sigurisht që fshihet një Univers i tërë, i mbushur me mrekulli - shpesh i rrezikshëm për ata që zgjojnë pa kujdes rreshtat e gjumit.
Maks Fry. "Caty Dead"
Njërit nga hipopotamët e mi të ngathët i dhashë këtë bisht qiellor:...
Majakovski! Poezitë tuaja nuk ngrohin, nuk emocionojnë, nuk infektojnë!
- Poezitë e mia nuk janë sobë, as det, as murtajë!
Vladimir Vladimirovich Mayakovsky
Poezitë janë muzika jonë e brendshme, të veshura me fjalë, të përshkuara me vargje të holla kuptimesh dhe ëndrrash, prandaj largojnë kritikët. Ata janë thjesht gllënjka patetike të poezisë. Çfarë mund të thotë një kritik për thellësitë e shpirtit tuaj? Mos i lini duart e tij vulgare që prekin aty. Lëreni që poezia t'i duket atij si një lumë absurde, një grumbull kaotik fjalësh. Për ne, kjo është një këngë lirie nga një mendje e mërzitshme, një këngë e lavdishme që tingëllon në shpatet e bardha si bora e shpirtit tonë të mahnitshëm.
Boris Krieger. "Një mijë jetë"
Poezitë janë drithërima e zemrës, ngazëllimi i shpirtit dhe lotët. Dhe lotët nuk janë gjë tjetër veçse një poezi e pastër që e ka hedhur poshtë fjalën.
Faqja aktuale: 2 (libri ka 6 faqe gjithsej)
"Në pemën e lartë të njerëzimit..."
Në pemën e njerëzimit lart
Ti ishe gjethja e tij më e mirë 9
Dedikuar kujtimit të Gëtes, i cili vdiq më 22 mars 1832.,
I ushqyer nga lëngu i tij më i pastër,
Zhvilluar nga rrezet më të pastra të diellit!Me shpirtin e tij të madh
Ju dridheni më shumë në harmoni me të gjithë të tjerët në të!
Në mënyrë profetike foli me stuhinë
Ose u argëtuan duke luajtur me marshmallows!Jo një shakullinë e vonë, jo një dush i stuhishëm veror
Të nxora nga dega ime e lindjes:
Ishte më e bukur se shumë, jetëgjatë,
Dhe ai ra me dëshirën e tij, si nga një kurorë!
PROBLEM 10
Problemi ( frëngjisht).– Ed.
Pasi u rrokullis nga mali, guri shtrihej në luginë.
Si ra ai? askush nuk e di tani -
A ra nga lart? veten time veten,
Ose ishte i rrëzuar nga vullneti i dikujt tjetër?
Shekull pas shekulli fluturoi:
Askush nuk e ka zgjidhur ende çështjen.
"Ka heshtje në ajrin e mbytur..."
Heshtje në ajrin e mbytur 11
Poema i kushtohet Ernestine von Dörnberg.,
Si një parandjenjë e një stuhie,
Aroma është më e nxehtë se trëndafili,
Zëri i një pilivesa është më i fortë...Çu! pas një reje të bardhë e të tymosur
Bubullima u rrokullis mirë;
Rrufeja qiellore fluturon
E rrethuar rreth e rrotull...Ka një tepricë të caktuar të jetës
I derdhur në ajrin e zjarrtë,
Si një pije hyjnore
Digjet dhe digjet në venat tuaja!Virgjëresha, vashë, çfarë shqetëson
Një mjegull e Perseut të ri?..
Çfarë është e shqetësuar, çfarë është e trishtuar
Shkëlqimi i lagësht i syve tuaj?Çfarë, duke u zbehur, ngrin
Flakët e faqeve të virgjëreshave?
Pse po të nxehet gjoksi kaq shumë?
Dhe buzet e tua digjen?..Përmes qerpikëve të mëndafshtë
Dy lot dolën...
Ose mbase pika shiu
Fillimi i një stuhie?..Jo më vonë se 1835
“Çfarë po thua mbi ujëra…”
Çfarë po përkulesh mbi ujëra,
Shelg, maja e kokës?
Dhe gjethet që dridhen,
Si buzët e pangopura,
A po kapni një rrjedhë të rrjedhshme?..Edhe nëse lëngon, edhe nëse dridhet
Çdo gjethe e jotja është mbi përrua...
Por rrjedha rrjedh dhe spërkat,
Dhe, duke u gëzuar në diell, ai shkëlqen,
Dhe qesh me ty...Jo më vonë se 1835
“Mbrëmja është e turbullt dhe e stuhishme…”
Mbrëmja është e turbullt dhe e stuhishme...
Çu, a nuk është zëri i laringut?..
A jeni mysafiri i mrekullueshëm i mëngjesit,
Në këtë orë të vonë, të vdekur?..
Fleksibël, lozonjare, shumë e qartë,
Në këtë orë të vdekur, të vonë,
E qeshura e tmerrshme si çmenduri,
Ai ma tronditi shpirtin!..Jo më vonë se 1835
FLI NË DET
Edhe deti, edhe stuhia tronditi lundrën tonë;
Unë, i përgjumur, u dhashë pas të gjitha tekave të dallgëve.
Kishte dy pafundësi në mua,
Dhe ata luajtën me mua me dashje.
Rreth meje shkëmbinjtë tingëllonin si cembale,
Erërat thërrisnin dhe valët këndonin.
U shtriva i shtangur në kaosin e tingujve,
Por mbi kaosin e tingujve ëndrra ime lundronte.
Me dhimbje të ndritshme, magjike e heshtur,
Frynte lehtë mbi errësirën bubullimë.
Në rrezet e dritës së zjarrit ai zhvilloi botën e tij -
Toka u bë e gjelbër, eteri shkëlqeu,
Kopshtet e Lavirinthit, pallatet, shtyllat,
Dhe ushtritë vluan nga turmat e heshtura.
Kam njohur shumë fytyra të panjohura,
Krijesa magjike të pjekura, zogj misterioz,
Përgjatë lartësive të krijimit, si një zot, eca,
Dhe bota e palëvizshme shkëlqeu poshtë meje.
Por të gjitha ëndrrat pa pushim, si ulërima e një magjistari,
Dëgjova zhurmën e detit të thellë,
Dhe në rajonin e qetë të vizioneve dhe ëndrrave
Shkuma e valëve të zhurmshme u vërsul.Shtator (?) 1833
ARPA E SCALD
O harpa e skaldit! Sa kohë keni fjetur
Në hije, në pluhurin e një cepi të harruar;
Por vetëm hëna, që magjeps errësirën,
Drita e kaltër vezulloi në cepin tuaj,
Papritur një zile e mrekullueshme filloi të dridhej në varg
Si deliri i një shpirti të trazuar në ëndërr.Çfarë lloj jete ju dha ai?
Apo ai kujtoi ditët e vjetra për ju -
Si vasha epshore këtu natën
Melodia e kohëve më parë bëri jehonë,
Ose në këto kopshte që lulëzojnë dhe ofrojnë
A rrëshqiti një hap i padukshëm mbi këmbët e tyre të lehta?
"Unë jam një luteran dhe më pëlqen adhurimi..."
Unë jam një luteran dhe e dua adhurimin.
Rituali i tyre është i rreptë, i rëndësishëm dhe i thjeshtë -
Këto mure të zhveshura, ky tempull bosh
E kuptoj mësimin e lartë.Nuk e sheh? Duke u përgatitur për rrugën,
Kjo është hera e fundit që do të keni besim:
Ajo nuk e ka kaluar ende pragun,
Por shtëpia e saj tashmë është bosh dhe e zhveshur, -Ajo nuk e ka kaluar ende pragun,
Dera nuk është mbyllur ende pas saj ...
Por ka ardhur ora, ka goditur... Lutuni Zotit,
Hera e fundit që lutesh është tani.
"Për çfarë po bërtisni, era e natës?"
Për çfarë po bërtisni, era e natës?
Pse ankohesh kaq çmendurisht?..
Çfarë do të thotë zëri juaj i çuditshëm?
Ose e pakëndshme apo e zhurmshme?
Në një gjuhë të kuptueshme për zemrën
Ju flisni për mundime të pakuptueshme -
Dhe ti gërmon dhe shpërthen në të
Ndonjëherë tingëllon të furishëm!..Oh, mos i këndoni këto këngë të frikshme
Për kaosin e lashtë, për të dashurin tim!
Sa lakmitare është bota e shpirtit natën
Dëgjon historinë e të dashurit të tij!
Ajo lot nga një gji i vdekshëm,
Ai dëshiron të shkrihet me pafundësinë!..
Oh, mos u zgjo stuhitë e gjumit -
Kaosi po trazon poshtë tyre!..Jo më vonë se 1835
"Përroi është trashur dhe po errësohet..."
Përroi është trashur dhe zbehur,
Dhe fshihet nën akull të fortë,
Dhe ngjyra zbehet dhe tingulli mpihet
Në një habi të akullt, -
Vetëm çelësi i jetës së pavdekshme
I ftohti i gjithëfuqishëm nuk mund të lidhë:
Vazhdon të derdhet - dhe, duke murmuritur,
Heshtja e vdekur është shqetësuese.Kështu në gjoksin jetim,
I vrarë nga i ftohti i ekzistencës,
Rinia e gëzueshme nuk rrjedh,
Rryma e zjarrtë nuk shkëlqen, -
Por nën koren e akullt
Ka ende jetë, ka ende murmurimë -
Dhe ndonjëherë mund ta dëgjoni qartë
Çelësi është një pëshpëritje misterioze.Jo më vonë se 1835
"Dhe arkivoli ishte ulur tashmë në varr ..."
Dhe arkivoli tashmë është ulur në varr,
Dhe gjithçka ishte e mbushur me njerëz ...
Ata shtyjnë, marrin frymë me forcë,
Një shpirt i dëmshëm gropos gjoksin...Dhe mbi varrin e hapur,
Në krye, ku qëndron arkivoli,
Pastor i ditur, dinjitoz,
Në oracionin e varrimit thuhet...Transmeton dobësinë e njeriut,
Rënia, gjaku i Krishtit...
Dhe fjalim i zgjuar, i denjë
Turma është e zënë në mënyra të ndryshme...Dhe qielli është kaq i paprishshëm dhe i pastër,
Aq i pakufishëm mbi tokë...
Dhe zogjtë fluturojnë me zë të lartë
Në humnerën e ajrit, blu...Jo më vonë se 1835
“Lindja po zbardhej. Guri po rrotullohej..."
Lindja ishte e bardhë. Roku po rrotullohej 12
,
Vela dukej e gëzuar, -
Si një qiell i përmbysur
Deti dridhej poshtë nesh...Lindja është e kuqe. Ajo u lut
Duke hedhur mbrapsht velin nga balli im,
Një lutje fryu në buzët e mia,
Qielli më gëzohej në sy...Lindja u ndez. Ajo u përkul
Qafë e shndritshme, e varur, -
Dhe në faqet e foshnjës
Pika zjarri rrodhën...Jo më vonë se 1835
"Si një zog, herët në agim..."
Si zog, herët në agim
Bota, duke u zgjuar, u zgjua...
Ah, vetëm një kapitull i imi
Ëndrra e bekuar nuk preku!
Edhe pse fryn freskia e mëngjesit
Në flokët e mi të shprishur,
Mund ta ndjej që më rëndon
Vapa e djeshme, hiri i djeshëm!..Oh, sa shpuese dhe e egër,
Sa e urryer për mua
Kjo zhurmë, lëvizje, bisedë, ulërima
Kalofshi një ditë të bukur e të zjarrtë!..
Oh, sa të kuqe janë rrezet e saj,
Si më djegin sytë!..
O natë, natë, ku janë mbulesat e tua,
Errësira dhe vesa jote e qetë!..Fragmente të brezave të vjetër,
Ju që e keni mbijetuar moshën tuaj!
Ashtu si ankesat tuaja, dënimet tuaja
Qortim i gabuar i drejtë!
Sa e trishtueshme është një hije gjysmë e fjetur,
Me lodhje në kocka,
Drejt diellit dhe lëvizjes
Të endesh pas një fisi të ri!..Jo më vonë se 1835
"Aty ku janë malet, ikni..."
Aty ku janë malet, duke ikur,
Distancat shtrihen në dritë,
Danubi famëkeq
Rrjedhat e përjetshme rrjedhin...Atje, thonë ata, në kohët e vjetra,
Në netët e kaltra,
Zanat kërcenin në rrathë
Nën ujë dhe nëpër ujëra;Dëgjova për një muaj, valët kënduan,
Dhe, varur nga malet e thepisura,
Kështjellat e kreshnikëve dukeshin
Me tmerr të ëmbël mbi ta.Dhe rrezet e çuditshme,
I mbyllur dhe i vetëm
U shkeli syrin atyre
Një dritë nga kulla e lashtë.Yjet në qiell i dëgjonin ata,
Duke ecur pas vijës,
Dhe biseda vazhdoi
Duke folur në heshtje mes tyre.I mbështjellë në armaturën e gjyshit tim,
Roje luftëtar në mur
Dëgjova, i magjepsur fshehurazi,
Një gumëzhimë e largët, si në ëndërr.E harrova pak veten duke dremitur,
Zhurma u pastrua dhe gjëmonte...
Ai u zgjua me një lutje
Dhe ai vazhdoi patrullimin e tij.Gjithçka ka kaluar, gjithçka ka marrë vite
Edhe ju iu nënshtruat fatit,
Rreth Danubit dhe anijeve me avull
Në ditët e sotme ata janë në ecje për ju.Jo më vonë se 1835
"Unë jam ulur i menduar dhe vetëm ..."
Unë ulem i menduar dhe vetëm,
Në oxhakun që po vdes
Shikoj mes lotëve...
Me trishtim mendoj për të kaluarën
Dhe fjalët në dëshpërimin tim
Nuk e gjej dot.E kaluara - a ka ndodhur ndonjëherë?
Çfarë është tani - do të jetë gjithmonë? ..
do të kalojë -
Do të kalojë, ashtu siç kaloi gjithçka,
Dhe fundoset në një krater të errët
Vit pas viti.Vit pas viti, shekull pas shekulli...
Pse është indinjuar njeriu?
Kjo kokërr tokësore!..
Ajo zbehet shpejt, shpejt - kështu,
Por me një verë të re, një drithëra të re
Dhe një gjethe ndryshe.Dhe përsëri gjithçka që është do të jetë
Dhe trëndafilat do të lulëzojnë përsëri,
Dhe gjemba gjithashtu ...
Por ti, e varfëra ime, ngjyra ime e zbehtë,
Nuk ka rilindje për ju,
Ju nuk do të lulëzoni!Ti je grisur nga dora ime,
Me çfarë lumturie dhe mall,
Zoti e di!..
Qëndro në gjoksin tim
Derisa dashuria ngriu në të
Fryma e fundit.Jo më vonë se 1835
"Jo, pasioni im për ty..."
Jo, pasioni im për ty
Nuk mund ta fsheh, Nënë Tokë!
Shpirtrat e epshit eterik,
Djali yt besnik, nuk kam etje.
Cili është gëzimi i parajsës para jush,
Është koha për dashuri, është koha për pranverë,
Lumturia e lulëzuar e majit,
Dritë e kuqe, ëndrra të arta?..Gjithë ditën, në pasivitet të thellë,
Pranverë, ajër i ngrohtë për të pirë,
Në qiell të pastër dhe të lartë
Ndonjëherë retë ndjekin;
Ende rrotull boshe dhe pa qëllim
Dhe pa dashje, në fluturim,
Gjeni frymën e freskët të chenille 13
Chenille- jargavan.
Ose për një ëndërr të ndritshme ...Jo më vonë se 1835
"Sa ëmbël dremit kopshti i gjelbër i errët..."
Sa ëmbël dremit kopshti i gjelbër i errët,
Të përqafuar nga lumturia blu e natës,
Nëpër pemët e mollëve, të zbardhura me lule,
Sa ëmbël shkëlqen muaji i artë!..Misterioze si në ditën e parë të krijimit,
Në qiellin pa fund digjet ushtria me yje,
Dëgjohen pasthirrma nga muzika e largët,
Çelësi fqinj flet më fort...Një perde ra në botën e ditës;
Lëvizja është lodhur, puna ka rënë në gjumë...
Mbi qytetin e fjetur, si në majat e pyllit,
Një gjëmim i mrekullueshëm i natës u zgjua...Nga vjen kjo gumëzhimë e pakuptueshme?..
Ose mendimet e vdekshme të çliruara nga gjumi,
Bota është jotrupore, e dëgjueshme por e padukshme,
Tani po gëlon në kaosin e natës?..Jo më vonë se 1835
"Hijet gri të përziera së bashku ..."
Hijet gri të përziera,
Ngjyra u zbeh, zëri ra në gjumë -
Jeta dhe lëvizja u zgjidhën
Në muzgun e paqëndrueshëm, në gjëmimin e largët.
Fluturimi i molës i padukshëm
Dëgjuar në ajrin e natës...
Një orë melankolie të patregueshme!..
Gjithçka është në mua, dhe unë jam në gjithçka!..Muzg i qetë, muzg i përgjumur,
Përkuluni në thellësi të shpirtit tim,
I qetë, i ngathët, aromatik,
Mbushni të gjitha dhe qetësoni atë.
Ndjenjat janë mjegulla e vetë-harresës
Mbushe atë përtej buzës!..
Më jep një shije shkatërrimi
Përzier me botën e fjetur!Jo më vonë se 1835
"Çfarë gryke e egër!..."
"Qifti u ngrit nga pastrimi..."
FONTANA
Dukej si një re e gjallë
Shatërvani i ndritshëm rrotullohet;
Si digjet, si copëtohet
Ka tym të lagësht në diell.
Duke ngritur rrezen e tij drejt qiellit, ai
Preku lartësitë e çmuara -
Dhe përsëri me pluhur ngjyrë zjarri
I dënuar të bjerë në tokë.Për topin e ujit të mendimit të vdekshëm,
O top uji i pashtershëm!
Sa ligj i pakuptueshëm
A ju nxit, ju shqetëson?
Sa me lakmi përpiqesh për qiellin!..
Por dora është e padukshme dhe fatale,
Rrezja juaj kokëfortë përthyhet,
Hedhet me spërkatje nga një lartësi.Jo më vonë se prilli 1836
"Nuk është më kot që dimri është i zemëruar..."
Nuk është çudi që dimri është i zemëruar,
Koha e saj ka kaluar -
Pranvera po troket në dritare
Dhe ai e përzë nga oborri.Dhe gjithçka filloi të trazohej
Gjithçka e detyron Dimrin të dalë -
Dhe larka në qiell
Këmbana kumbuese tashmë është ngritur.Dimri është ende i zënë
Dhe ai ankohet për Pranverën.
Ajo qesh në sy
Dhe thjesht bën më shumë zhurmë ...Shtriga e keqe u çmend
Dhe, duke kapur borën,
Ajo më la të hyja, duke ikur,
Për një fëmijë të bukur...Pranvera dhe pikëllimi nuk mjaftojnë:
Larë në dëborë
Dhe vetëm u bë skuqem
Kundër armikut.Jo më vonë se prilli 1836
Autograf i poezisë “Dimri është i zemëruar për një arsye.
"Shpirti do të donte të ishte një yll..."
Shpirti do të donte të ishte një yll,
Por jo kur nga qielli i mesnatës
Këto drita janë si sytë e gjallë,
Ata shikojnë botën e përgjumur tokësore, -Por gjatë ditës, kur, të fshehura si tym
rrezet e diellit përvëluese,
Ata, si hyjnitë, digjen më të ndritshme
Në eter, i pastër dhe i padukshëm.Jo më vonë se prilli 1836
"Në luginë shkëlqeu borë e ndritshme ..."
Bora e ndritshme shkëlqeu në luginë, -
Bora u shkri dhe u largua;
Kokrra pranverore shkëlqen në luginë, -
Kokrra do të thahet dhe do të shkojë.Por cili shekull zbardhet
Atje, në lartësitë me borë?
Dhe agimi ende mbjell
Trëndafilat janë të freskët mbi to!..Jo më vonë se prilli 1836
Bojëra uji nga I. Rechberg, 1838
"Jo ajo që mendon ti, natyrë..."
Jo ajo që mendoni, natyra:
Jo një kast, jo një fytyrë pa shpirt -
Ajo ka shpirt, ka liri,
Ka dashuri, ka gjuhë...…………
…………
…………
…………Ju shihni gjethen dhe ngjyrën në pemë:
Apo i ka ngjitur kopshtari?
Ose fetusi po piqet në mitër
Loja e forcave të jashtme, të huaja?..…………
…………
…………
…………Ata nuk shohin dhe nuk dëgjojnë
Ata jetojnë në këtë botë si në errësirë,
Për ta, edhe diellet, ju e dini, nuk marrin frymë
Dhe nuk ka jetë në valët e detit.Rrezet nuk zbritën në shpirtrat e tyre,
Pranvera nuk lulëzoi në gjoksin e tyre,
Pyjet nuk flisnin para tyre
Dhe nata në yje ishte e heshtur!Dhe në gjuhë të çuditshme,
Lumenjtë dhe pyjet e lëkundur,
Nuk jam konsultuar me ta natën
Ka një stuhi në një bisedë miqësore!Nuk është faji i tyre: kuptoni, nëse është e mundur,
Organa jetë e shurdhmemecëve!
Mjerisht, shpirtrat në të nuk do të shqetësojnë
Dhe zëri i vetë nënës!Jo më vonë se prilli 1836
"Toka duket ende e trishtuar..."
Toka duket ende e trishtuar,
Dhe ajri tashmë merr frymë në pranverë,
Dhe kërcelli i vdekur në fushë lëkundet,
Dhe degët e vajit lëvizin.
Natyra ende nuk është zgjuar,
Por përmes gjumit të rralluar
Ajo dëgjoi pranverën
Dhe ajo buzëqeshi pa dashje ...Shpirt, shpirt, edhe ti ke fjetur...
Por pse ju intereson papritur?
Ëndrra juaj përkëdhel dhe puth
Dhe ju adhuron ëndrrat?..
Blloqet e borës shkëlqejnë dhe shkrihen,
Kaltëra shkëlqen, gjaku luan...
Apo është lumturia pranverore?..
Apo është dashuria femërore?..Jo më vonë se prilli 1836
"Dhe nuk ka asnjë ndjenjë në sytë e tu..."
Dhe nuk ka asnjë ndjenjë në sytë tuaj,
Dhe nuk ka asnjë të vërtetë në fjalimet tuaja,
Dhe nuk ka shpirt në ju.Merr guxim, zemër, deri në fund:
Dhe nuk ka krijues në krijim!
Dhe nuk ka kuptim të lutesh!Jo më vonë se prilli 1836
Tyutchev është zhytur në dashurinë e tij të madhe për Ernestinen. Dhe kur detyrat zyrtare dhe ndjenja e detyrës familjare gjithsesi e kthejnë poetin e dashuruar në tokën e varfër, të mërzitshme, ai lëngon, acarohet dhe trishtohet aq shumë, sa gruaja e tij mendon se "Teodori" është afër çmendurisë. Sidoqoftë, Eleanorja e ndjeshme e kuptoi shpejt se çmenduria e burrit të saj ishte çmenduria e pasionit, dhe aspak hipokondria e trashëguar. Eleanor nuk dinte asnjë fjalë rusisht dhe nuk mund ta vlerësonte poezinë ruse të burrit të saj, përndryshe me siguri do të mbante mend përkthimin e tij nga Shekspiri, i bërë në fillim të martesës së tyre, në fund të viteve 20:
Të dashuruar, të çmendur dhe poetë
Të shkrirë nga një imagjinatë!..
Ernestine von Dörnber ishte një grua me parime pas çdo takimi, të dashuruarit, me iniciativën e saj, "ndaheshin përgjithmonë". Kështu që pas disa muajsh, me këmbënguljen e dëshpëruar të Tyutçevit, ata do të takoheshin përsëri... Eleanor, e cila në fillim kishte vendosur që Teodori kishte një tjetër fantazi dashurore, u shqetësua seriozisht. Në pranverën e vitit 1836, para gjithë Mynihut, ajo doli me vrap nga shtëpia në një rrugë të mbushur me njerëz dhe u përpoq të bënte vetëvrasje. Ernestina, e frikësuar dhe fajtore, e ndaloi Fjodor Ivanovich të kërkonte takime.
Ern. F. Tyutcheva.
Litografi nga G. Bodmer nga një portret i J. Stieler. 1830.
“I dua sytë e tu, miku im…”
I dua sytë, miku im 14
Drejtuar Ernestine von Dörnberg.,
Me lojën e tyre të zjarrtë-të mrekullueshme,
Kur i ngrini papritmas
Dhe, si rrufeja nga parajsa,
Hidhini një sy të shpejtë të gjithë rrethit...Por ka një hijeshi më të fortë:
Sytë e rënduar
Në momentet e puthjeve plot pasion,
Dhe përmes qerpikëve të ulur
Një zjarr i zymtë, i zbehtë i dëshirës.Jo më vonë se prilli 1836
"Dje, në ëndrrat e magjepsura..."
Dje, në ëndrrat e të magjepsurve 15
Drejtuar Ernestine von Dörnberg.,
Gëzuar rrezet e muajit të kaluar
Në qepallat, të ndriçuara në mënyrë të lodhshme,
Ju zuri gjumi vonë.Heshtja ka rënë rreth jush,
Dhe hija u vrenjos më e errët,
Dhe gjoksi merr frymë në mënyrë të barabartë
Ajo rridhte më shumë në ajër.Por përmes perdes së ajrit të dritareve
Errësira e natës nuk zgjati shumë,
Dhe kaçurrela juaj e përgjumur fluturuese
Luajtur me një ëndërr të padukshme.Këtu është në heshtje, në heshtje,
Sikur të mbartet nga era,
Zambak i tymosshëm, i mjegullt
Papritur diçka fluturoi nga dritarja.Shkoi pa u parë
Në qilimat e errëta të agimit,
Këtu, duke kapur batanijen,
Filloi të ngjitej përgjatë skajeve, -Këtu, si një gjarpër që tundet,
U ngjit në shtrat,
Këtu, si një fjongo që valëvitet,
Midis mbulesave të zhvilluara...Papritur me një shkëlqim të gjallë
Duke prekur Perseun e ri,
Me një thirrje rozë, me zë të lartë
Zbuloi mëndafshin e qerpikëve tuaj!Jo më vonë se prilli 1836
«…»
Nga skaji në skaj, nga qyteti në qytet 16
Me sa duket kushtuar Ernestine von Dörnberg.
Fati i përfshin njerëzit përreth si një shakullimë,
Dhe nëse jeni të lumtur apo jo,
Çfarë i duhet asaj?.. Përpara, përpara!Era na solli një zë të njohur:
Falja ime e fundit për dashurinë...
Ka shumë, shumë lot pas nesh,
Mjegull, errësirë përpara!.."Oh, shiko përreth, oh, prit,
Ku të vraponi, pse të vraponi?..
Dashuria ka mbetur pas jush
Ku në botë mund të gjeni më të mirën?Dashuria ka mbetur pas jush
Me lot, me dëshpërim në gjoks...
Oh, ki mëshirë për melankolinë tuaj,
Kurseni lumturinë tuaj!Lumturia e kaq shumë ditëve
Sillni në kujtesën tuaj ...
Gjithçka e dashur për shpirtin tuaj
Ti po largohesh rrugës!..”Nuk është koha për të thirrur hijet:
Dhe kjo është një orë kaq e zymtë.
Imazhi i të ndjerit është edhe më i tmerrshëm,
Ajo që ishte më e dashur për ne në jetë.Nga skaji në skaj, nga qyteti në qytet
Një shakullinë e fuqishme i fshin njerëzit,
Dhe nëse jeni të lumtur apo jo,
Ai nuk do të pyesë... Përpara, përpara!
"Më kujtohet koha e artë ..."
Më kujtohet koha e artë 17
Dedikuar baroneshës Amalia Krüdener, e cila, nga bashkëshorti i saj i dytë, është kontesha Adlerberg.,
E kujtoj tokën e dashur për zemrën time.
Dita po errësohej; ishim dy prej nesh;
Poshtë, në hije gjëmonte Danubi.Dhe në kodër, ku, duke u bërë e bardhë,
Rrënojat e kështjellës shikojnë në distancë,
Aty qëndrove, zanë e re,
Mbështetur në granit myshk.Duke prekur këmbën e foshnjës
Një grumbull rrënojash shekullor;
Dhe dielli hezitoi, duke thënë lamtumirë
Me kodrën dhe kalanë dhe ty.Dhe era e qetë kalon pranë
Luajti me rrobat e tua
Dhe nga pemët e egra të mollës, ngjyra pas ngjyre
Kishte dritë mbi supet e të rinjve.Ti shikoje i shkujdesur në largësi...
Skaji i qiellit ishte i tymosur në rrezet;
Dita po shuhej; këndoi më me zë
Një lumë me brigje të errëta.Dhe ju me gëzim të shkujdesur
Dita e kaluar e lumtur;
Dhe e ëmbël është jeta e përkohshme
Një hije fluturoi mbi ne.Jo më herët se 1834 - jo më vonë se prilli 1836
Poema “Më kujtohet koha e artë...” i kushtohet Amalia von Krüdener. Mirëpo, në atë “kohë të artë”, kur u takuan diplomati tetëmbëdhjetë vjeçar, i cili sapo kishte mbërritur në Mynih dhe katërmbëdhjetë vjeçarja Amalia, ajo nuk ishte aspak bukuroshja fitimtare që do të bëhej disa vite më vonë. . Vajza e paligjshme e aristokratit gjerman Konti Maximilian Lerchenfeld dhe Princesha Thurn-und-Taxis (nee Princesha e Mecklenburg-Strelitz), ajo në adoleshencë, megjithëse në fakt ishte kushërira e perandoreshës ruse Alexandra Feodorovna, gruaja e Nikollës I. , jetonte në varfëri modeste dhe mbante mbiemrin e thjeshtë Sternfeld nga Darmstadt. Vetëm në vitin 1823, me përpjekjet e gjysmëvëllait të saj, Amalia u lejua të quhej konteshë Lerchenfeld, megjithëse pa të drejtën e një steme dhe gjenealogjie. Fjodor Tyutchev, si zakonisht, ra në dashuri me pasion, por edhe Amalia u prek, të rinjtë shkëmbyen edhe zinxhirë në qafë. Shërbëtori i zotit të ri u ankua: Fedenka mori një kordon mëndafshi në këmbim të një zinxhiri ari antik - vajza e paligjshme nuk kishte asnjë bizhuteri tjetër... Së shpejti diplomati i ri shkoi me pushime në Rusi, dhe kur u kthye, Amalia ishte tashmë baronesha von Krudener. . Ajo nuk e donte burrin e saj, por kjo rrethanë jo shumë e këndshme për një bukuri shtatëmbëdhjetëvjeçare u kompensua me sa duket nga një turmë admiruesish dhe dashnoresh, duke përfshirë, nga rruga, personat e parë të perandorisë - vetë Nikolai dhe shefi i xhandarëve të tij blu, konti Benckendorff...
Pasi ishte e ve, baronesha u martua përsëri, këtë herë nga dashuria e ndërsjellë: burri i saj, Guvernatori i Përgjithshëm i Finlandës, Nikolai Adlerberg, ishte njëmbëdhjetë vjet më i ri se gruaja e tij dyzet e shtatë vjeçare. Natyra i dhuroi Amalia Krüdener-Adlerberg jo vetëm një bukuri të mahnitshme pa moshë, por edhe me një kujtim të gjatë mirënjohës të zemrës së saj. Ajo fshehurazi, pa reklamuar veprimet dhe motivet e saj, e kaloi tërë jetën e saj duke ndihmuar Tyutçevin të gjente dhe të mbante punë relativisht fitimprurëse, megjithëse e dinte shumë mirë se ai nuk ishte diplomat, një zyrtar i plogësht dhe një censor shumë i butë... Madje ajo ia ktheu puthja e premtuar gjatë shkëmbimit të zinxhirëve të qafës së pagëzimit ... Pa një ftesë ajo erdhi te Tyutchev që po vdiste. Poeti i tronditur e përshkroi këtë vizitë në një letër drejtuar vajzës së tij:
“Dje përjetova një moment emocioni të zjarrtë si rezultat i takimit tim me konteshën Adlerberg, të mirën time Amalie Krudener, e cila dëshironte të më shihte për herë të fundit në këtë botë dhe erdhi të më jepte lamtumirën. Në fytyrën e saj, e kaluara e viteve të mia më të mira erdhi për të më dhënë një puthje lamtumire.”
29 JANAR 1837
Nga dora e kujt është plumbi vdekjeprurës
E grisët zemrën poetit?
Kush është kjo shishe hyjnore
Të shkatërruar si një anije e varfër?
Nëse ai ka të drejtë apo gabim
Përpara të vërtetës sonë tokësore,
Përgjithmonë ai ka dorën më të lartë
NË "regicidet" të markës.Por ti, në errësirën e përjetshme
I zhytur papritur nga drita,
Paqe, paqe për ty, o hija e poetit,
Paqja e bekuar në hirin tuaj!..
Përkundër kotësisë njerëzore
I madh dhe i shenjtë ishte fati juaj!..
Ti ishe organi i gjallë i perëndive,
Por me gjak në venat e tij... gjak i zjarrtë.Dhe unë mbjell me gjak fisnik
Ju shuani etjen për nder -
Dhe ai që ishte në hije e zuri gjumi
Flamuri i pikëllimit të popullit.
Lëreni të gjykojë armiqësinë tuaj,
Kush e dëgjon gjakun e derdhur...
Ti je si dashuria ime e pare,
Zemra nuk do ta harrojë Rusinë!..Petersburg
1 DHJETOR 1837
Kështu ishim të destinuar të ishim
Thuaj gjënë e fundit që më vjen keq...
Falni gjithçka me të cilën jetoi zemra,
Çfarë, pasi të ka vrarë jetën, e ka djegur atë
Në gjoksin tënd të munduar!..Na vjen keq... Pas shumë e shumë vitesh
Do ta kujtoni me dridhje
Kjo tokë, ky breg me mesditën e tij
shkëlqej,
Ku është shkëlqimi i përjetshëm dhe ngjyra e qëndrueshme,
Aty ku marrin frymë trëndafilat e vonuar e të zbehtë
Ajri i dhjetorit është i ngrohtë.Xhenova
Dagerotip. Petersburg,<1848–1849>
VILE ITALIANE 18
Vile ( italiane.). – Ed.
Dhe duke i thënë lamtumirë shqetësimeve të përditshme,
Dhe e mbrojtur nga një korije selvi, -
Hija e bekuar, hija elisiane,
Ajo ra në gjumë në një orë të mirë.Dhe tani, dy shekuj më parë ose më shumë,
I mbrojtur nga një ëndërr magjike,
Në luginën e tij të çelur të pushimit,
Ajo iu dorëzua vullnetit të qiellit.Por qielli këtu është kaq i sjellshëm me tokën!..
Dhe shumë vite dhe dimra të ngrohtë jugor
Një ajër gjysmë i fjetur fryu mbi të,
Pa e prekur me krahun e tij.Shatërvani ende gërmon në cep,
Në tavan fryn një erë,
Dhe dallëndyshja fluturon brenda dhe cicëron...
Dhe ajo fle... dhe gjumi i saj është i thellë!..Dhe ne hymë... gjithçka ishte kaq e qetë!
Gjithçka ka qenë kaq e qetë dhe e errët për shekuj!..
Burimi gurgullonte... Qetë dhe harmonike
Një selvi aty pranë shikonte nga dritarja...................................
Papritur gjithçka u ngatërrua: dridhje konvulsive
Ai vrapoi nëpër degët e selvisë, -
Shatërvani ra në heshtje - dhe disa llafaza të mrekullueshme,
Si në ëndërr, ai pëshpëriti në mënyrë të paqartë.Çfarë është kjo, mik? Ose një jetë e keqe nuk është e kotë,
Ajo jetë, mjerisht! - çfarë rridhte në ne atëherë,
Ajo jetë e keqe, me nxehtësinë e saj rebele,
A e keni kaluar pragun e çmuar?dhjetor 1837
Xhenova
ARPA E SCALD
O harpa e skaldit! Sa kohë keni fjetur
Në hije, në pluhurin e një cepi të harruar;
Por vetëm hëna, që magjeps errësirën,
Drita e kaltër vezulloi në cepin tuaj,
Papritur një zile e mrekullueshme filloi të dridhej në varg
Si deliri i një shpirti të trazuar në ëndërr.Çfarë lloj jete ju dha ai?
Apo ai kujtoi ditët e vjetra për ju -
Si vasha epshore këtu natën
Melodia e kohëve më parë bëri jehonë,
Ose në këto kopshte që lulëzojnë dhe ofrojnë
A rrëshqiti një hap i padukshëm mbi këmbët e tyre të lehta?21 prill 1834
"Unë jam një luteran dhe më pëlqen adhurimi..."
Unë jam një luteran dhe e dua adhurimin.
Rituali i tyre është i rreptë, i rëndësishëm dhe i thjeshtë -
Këto mure të zhveshura, ky tempull bosh
E kuptoj mësimin e lartë.Nuk e sheh? Duke u përgatitur për rrugën,
Kjo është hera e fundit që do të keni besim:
Ajo nuk e ka kaluar ende pragun,
Por shtëpia e saj tashmë është bosh dhe e zhveshur, -Ajo nuk e ka kaluar ende pragun,
Dera nuk është mbyllur ende pas saj ...
Por ka ardhur ora, ka goditur... Lutuni Zotit,
Hera e fundit që lutesh është tani.16 shtator 1834
"Për çfarë po bërtisni, era e natës?"
Për çfarë po bërtisni, era e natës?
Pse ankohesh kaq çmendurisht?..
Çfarë do të thotë zëri juaj i çuditshëm?
Ose e pakëndshme apo e zhurmshme?
Në një gjuhë të kuptueshme për zemrën
Ju flisni për mundime të pakuptueshme -
Dhe ti gërmon dhe shpërthen në të
Ndonjëherë tingëllon të furishëm!..Oh, mos i këndoni këto këngë të frikshme
Për kaosin e lashtë, për të dashurin tim!
Sa lakmitare është bota e shpirtit natën
Dëgjon historinë e të dashurit të tij!
Ajo lot nga një gji i vdekshëm,
Ai dëshiron të shkrihet me pafundësinë!..
Oh, mos u zgjo stuhitë e gjumit -
Kaosi po trazon poshtë tyre!..Jo më vonë se 1835
"Përroi është trashur dhe po zbehet..."
Përroi është trashur dhe zbehur,
Dhe fshihet nën akull të fortë,
Dhe ngjyra zbehet dhe tingulli mpihet
Në një habi të akullt, -
Vetëm çelësi i jetës së pavdekshme
I ftohti i gjithëfuqishëm nuk mund të lidhë:
Vazhdon të derdhet - dhe, duke murmuritur,
Heshtja e vdekur është shqetësuese.Kështu në gjoksin jetim,
I vrarë nga i ftohti i ekzistencës,
Rinia e gëzueshme nuk rrjedh,
Rryma e zjarrtë nuk shkëlqen, -
Por nën koren e akullt
Ka ende jetë, ka ende murmurimë -
Dhe ndonjëherë mund ta dëgjoni qartë
Çelësi është një pëshpëritje misterioze.Jo më vonë se 1835
"Dhe arkivoli ishte ulur tashmë në varr ..."
Dhe arkivoli tashmë është ulur në varr,
Dhe gjithçka ishte e mbushur me njerëz ...
Ata shtyjnë, marrin frymë me forcë,
Një shpirt i dëmshëm gropos gjoksin...Dhe mbi varrin e hapur,
Në krye, ku qëndron arkivoli,
Pastor i ditur, dinjitoz,
Në oracionin e varrimit thuhet...Transmeton dobësinë e njeriut,
Rënia, gjaku i Krishtit...
Dhe fjalim i zgjuar, i denjë
Turma është e zënë në mënyra të ndryshme...Dhe qielli është kaq i paprishshëm dhe i pastër,
Aq i pakufishëm mbi tokë...
Dhe zogjtë fluturojnë me zë të lartë
Në humnerën e ajrit, blu...Jo më vonë se 1835
“Lindja po zbardhej. Guri po rrotullohej..."
Lindja ishte e bardhë. Roku po rrotullohej
Vela dukej e gëzuar, -
Si një qiell i përmbysur
Deti dridhej poshtë nesh...Lindja është e kuqe. Ajo u lut
Duke hedhur mbrapsht velin nga balli im,
Një lutje fryu në buzët e mia,
Qielli më gëzohej në sy...Lindja u ndez. Ajo u përkul
Qafë e shndritshme, e varur, -
Dhe në faqet e foshnjës
Pika zjarri rrodhën...Jo më vonë se 1835
"Si një zog, herët në agim..."
Si zog, herët në agim
Bota, duke u zgjuar, u zgjua...
Ah, vetëm një kapitull i imi
Ëndrra e bekuar nuk preku!
Edhe pse fryn freskia e mëngjesit
Në flokët e mi të shprishur,
Mund ta ndjej që më rëndon
Vapa e djeshme, hiri i djeshëm!..Oh, sa shpuese dhe e egër,
Sa e urryer për mua
Kjo zhurmë, lëvizje, bisedë, ulërima
Kalofshi një ditë të bukur e të zjarrtë!..
Oh, sa të kuqe janë rrezet e saj,
Si më djegin sytë!..
O natë, natë, ku janë mbulesat e tua,
Errësira dhe vesa jote e qetë!..Fragmente të brezave të vjetër,
Ju që e keni mbijetuar moshën tuaj!
Ashtu si ankesat tuaja, dënimet tuaja
Qortim i gabuar i drejtë!
Sa e trishtueshme është një hije gjysmë e fjetur,
Me lodhje në kocka,
Drejt diellit dhe lëvizjes
Të endesh pas një fisi të ri!..Jo më vonë se 1835
"Aty ku janë malet, ikni..."
Aty ku janë malet, duke ikur,
Distancat shtrihen në dritë,
Danubi famëkeq
Rrjedhat e përjetshme rrjedhin...Atje, thonë ata, në kohët e vjetra,
Në netët e kaltra,
Zanat kërcenin në rrathë
Nën ujë dhe nëpër ujëra;Dëgjova për një muaj, valët kënduan,
Dhe, varur nga malet e thepisura,
Kështjellat e kreshnikëve dukeshin
Me tmerr të ëmbël mbi ta.Dhe rrezet e çuditshme,
I mbyllur dhe i vetëm
U shkeli syrin atyre
Një dritë nga kulla e lashtë.Yjet në qiell i dëgjonin ata,
Duke ecur pas vijës,
Dhe biseda vazhdoi
Duke folur në heshtje mes tyre.I mbështjellë në armaturën e gjyshit tim,
Roje luftëtar në mur
Dëgjova, i magjepsur fshehurazi,
Një gumëzhimë e largët, si në ëndërr.E harrova pak veten duke dremitur,
Zhurma u pastrua dhe gjëmonte...
Ai u zgjua me një lutje
Dhe ai vazhdoi patrullimin e tij.Gjithçka ka kaluar, gjithçka ka marrë vite
Edhe ju iu nënshtruat fatit,
Rreth Danubit dhe anijeve me avull
Në ditët e sotme ata janë në ecje për ju.Jo më vonë se 1835
"Unë jam ulur i menduar dhe vetëm ..."
Unë ulem i menduar dhe vetëm,
Në oxhakun që po vdes
Shikoj mes lotëve...
Me trishtim mendoj për të kaluarën
Dhe fjalët në dëshpërimin tim
Nuk e gjej dot.E kaluara - a ka ndodhur ndonjëherë?
Çfarë është tani - do të jetë gjithmonë? ..
do të kalojë -
Do të kalojë, ashtu siç kaloi gjithçka,
Dhe fundoset në një krater të errët
Vit pas viti.Vit pas viti, shekull pas shekulli...
Pse është indinjuar njeriu?
Kjo kokërr tokësore!..
Ajo zbehet shpejt, shpejt - kështu,
Por me një verë të re, një drithëra të re
Dhe një gjethe ndryshe.Dhe përsëri gjithçka që është do të jetë
Dhe trëndafilat do të lulëzojnë përsëri,
Dhe gjemba gjithashtu ...
Por ti, e varfëra ime, ngjyra ime e zbehtë,
Nuk ka rilindje për ju,
Ju nuk do të lulëzoni!Ti je grisur nga dora ime,
Me çfarë lumturie dhe mall,
Zoti e di!..
Qëndro në gjoksin tim
Derisa dashuria ngriu në të
Fryma e fundit.Jo më vonë se 1835
"Jo, pasioni im për ty..."
Jo, pasioni im për ty
Nuk mund ta fsheh, Nënë Tokë!
Shpirtrat e epshit eterik,
Djali yt besnik, nuk kam etje.
Cili është gëzimi i parajsës para jush,
Është koha për dashuri, është koha për pranverë,
Lumturia e lulëzuar e majit,
Dritë e kuqe, ëndrra të arta?..Gjithë ditën, në pasivitet të thellë,
Pranverë, ajër i ngrohtë për të pirë,
Në qiell të pastër dhe të lartë
Ndonjëherë retë ndjekin;
Ende rrotull boshe dhe pa qëllim
Dhe pa dashje, në fluturim,
Gjeni frymën e freskët të chenille
Ose për një ëndërr të ndritshme ...Jo më vonë se 1835
"Sa ëmbël dremit kopshti i gjelbër i errët..."
Sa ëmbël dremit kopshti i gjelbër i errët,
Të përqafuar nga lumturia blu e natës,
Nëpër pemët e mollëve, të zbardhura me lule,
Sa ëmbël shkëlqen muaji i artë!..Misterioze si në ditën e parë të krijimit,
Në qiellin pa fund digjet ushtria me yje,
Dëgjohen pasthirrma nga muzika e largët,
Çelësi fqinj flet më fort...Një perde ra në botën e ditës;
Lëvizja është lodhur, puna ka rënë në gjumë...
Mbi qytetin e fjetur, si në majat e pyllit,
Një gjëmim i mrekullueshëm i natës u zgjua...Nga vjen kjo gumëzhimë e pakuptueshme?..
Ose mendimet e vdekshme të çliruara nga gjumi,
Bota është jotrupore, e dëgjueshme por e padukshme,
Tani po gëlon në kaosin e natës?..Jo më vonë se 1835
"Hijet gri të përziera ..."
Hijet gri të përziera,
Ngjyra u zbeh, zëri ra në gjumë -
Jeta dhe lëvizja u zgjidhën
Në muzgun e paqëndrueshëm, në gjëmimin e largët.
Fluturimi i molës i padukshëm
Dëgjuar në ajrin e natës...
Një orë melankolie të patregueshme!..
Gjithçka është në mua, dhe unë jam në gjithçka!..Muzg i qetë, muzg i përgjumur,
Përkuluni në thellësi të shpirtit tim,
I qetë, i ngathët, aromatik,
Mbushni të gjitha dhe qetësoni atë.
Ndjenjat janë mjegulla e vetë-harresës
Mbushe atë përtej buzës!..
Më jep një shije shkatërrimi
Përzier me botën e fjetur!Jo më vonë se 1835
