gjuha ruse. Fedor Sologub "Toka Tokësore"

Histori

Sasha Korablev, një student në shkollën e qytetit, u transferua në klasën tjetër pa provim, madje edhe me një certifikatë merita. Kjo, natyrisht, e bëri atë të lumtur. Dhe gjithçka tjetër në jetën e tij ishte e mirë në atë kohë. Nuk kishte asnjë arsye për t'u trishtuar. Dhe çfarë ka për t'u trishtuar?

Ai jetoi me babanë e tij - nëna i vdiq shumë kohë më parë, ai mezi e kujtoi atë. Ai jetonte në atdheun e tij, në shtëpinë e babait të tij, në një qytet të vogël në periferi. Këtu lindi Sasha. Shtëpia është e vogël, me një kopsht perimesh dhe një kopsht me shumë shkurre manaferra dhe pemë frutore. Jo larg, përtej lumit, fushave dhe pyllit. Babai nuk është i pasur, por ka pasuri në shtëpi: babai është avokat privat, ka biznes dhe ka një rezervë parash të grumbulluar për diçka.

Gjithçka ishte e mirë në jetë - dielli ishte i këndshëm, dhe gjelbërimi ishte i ftuar - por Sasha ishte gjithnjë e më i pakënaqur me veten e tij. Pse, ai nuk e dinte, nuk mund ta kuptonte dhe po mundohej gjithnjë e më shumë.

Dhe si filloi? Duket si gjëra të vogla.

Babai im nuk shkoi në ceremoninë e shkollës, ku u dha Sasha, kështu që ai duhej të shkonte në gjykatë. Sasha mbante certifikatën e lavdërimit në shtëpi, ishte me nxitim, ndihej si një fitues i lumtur dhe aq shumë donte që babai i tij të ishte në shtëpi.

Doli se babai ishte kthyer tashmë nga gjykata. Ai u ul në ballkon, piu një cigare dhe i zhytur në mendime shikoi me syzet e tij të arta diku larg, prej nga vinin mendime të paqarta dhe të pakapshme. Ai dëgjoi hapat e Sashës në shtigjet në kopsht, për disa arsye ai papritmas kujtoi grindjen e tij me një nga mësuesit e Sasha dhe filloi të priste se çfarë do të thoshte Sasha - nëse mësuesit u hakmorën ndaj tij apo jo. Dhe tani mendova përsëri se kjo ishte marrëzi, se mësuesit nuk do të guxonin t'i hakmerreshin djalit të tyre për babanë e tyre: u turpëruan dhe do të kishin frikë se babai, si avokat, do të fillonte një shpifje dhe do të ankohej. Ai u ndje i turpëruar dhe i mërzitur. Dhe Sasha tashmë po vraponte drejt tij, me faqe rozë, të gëzuar dhe duke tundur një fletë lavdërimi të mbështjellë në një tub.

Sasha vrapoi në shkallët në ballkon dhe bërtiti me zë të lartë:

Me një letër lavdërimi!

Dhe klithma e tij gazmore theu heshtjen e zakonshme në këtë shtëpi. Sasha digjej nga kënaqësia. Zëri i tij kumbues i dhimbte babait tim, por tani, si gjithmonë, ai e fshehu.

Më trego, më trego, - tha ai me dashuri, duke ledhatuar mjekrën e kuqe me lëvizje të ngadalta, si të lodhura. Një buzëqeshje e lehtë mezi dukej nën mustaqet e tij të trasha të kuqe.

Sasha, me një lëvizje të shkathët të duarve të tij të shkathëta, shpalosi fletën, e cila shushuronte si prej hekuri të hollë.

"Të gjitha takat, madje edhe katër nuk mjaftojnë," tha Sasha me gëzim.

Të lumtë, ai u dallua në mënyrë të admirueshme, - tha babai, i lodhur dhe i menduar duke shqyrtuar shenjat.

"Epo, unë e di gjithçka që ndodhi," tha Sasha po aq me gëzim, por jo aq me zë të lartë.

Diçka në fjalët e të atit dhe në fytyrën e të atit tashmë kishte filluar ta ftohte, por çfarë saktësisht nuk e kishte kuptuar ende.

Epo, do ta varni në mur? - pyeti babai.

Sasha qeshi, por disi me hezitim.

Pse në mur? - tha i turpëruar, - do ta fus në gjoks.

"Por askush nuk do të shohë," tha babai, duke qeshur.

Epo, unë do t'ju tregoj se kujt i duhet.

Nëse nuk e tregon, njerëzit do të të lavdërojnë, - tha babai i qetë.

Dhe ju? - pyeti djali.

Për shfaqjen?

Babai e përqafoi të birin nga supet dhe e puthi në faqe.

Ti je mirë me mua”, tha ai.

Babai i tij e shikoi atë, duke buzëqeshur pak, por për disa arsye mendimet e tij ishin të pakënaqura.

Një djalë i shëndetshëm dhe i gëzuar, Sasha ndonjëherë dukej jetëshkurtër - jo një banor në këtë botë, siç thonë njerëzit. Diçka e errët dhe përjetësisht e pagëzueshme në sytë e Sashës ndonjëherë i jepte babait mendime të trishtuara. Dhe kur shikonte me trishtim në largësi, nganjëherë në imagjinatën e tij i shfaqej një tumë tjetër e freskët, pranë varrit të gruas së tij.

Gjatë ditës Sasha vrapoi përreth dhe luajti mjaftueshëm. Ka ardhur mbrëmja. Agimi luajti në qiell dhe, i lodhur, vdiq me gëzim. Sasha u ul në një stol në kopshtin e tij, i lodhur, duke parë buzëqeshjet e agimit të kuqërremtë, përrenjtë që puthin bregun e lumit, grupet blu të bizeleve të miut të ngjitura në gardh - dhe kujtoi mëngjesin dhe triumfin e tij. Nuk ishte e vështirë për të të dallohej - gjithçka u bë pothuajse pa vështirësi, dhe u shpenzua pak kohë në përgatitjen e mësimeve, kështu që gjatë jetës së tij të shkurtër Sasha arriti të lexonte shumë nga të gjitha llojet e librave përveç teksteve shkollore.

Në certifikatën e lavdërimit ka mbishkrimin: "Për sukses të shkëlqyer dhe sjellje të mirë". Një fjalë e çuditshme - sjellje e mirë.

"Pra," mendoi Sasha, "Unë kam një prirje të mirë, të sjellshme, domethënë jam një djalë i mirë".

Sasha buzëqeshi, por u ndje i turpëruar dhe i turpëruar që u njoh si i sjellshëm.

Po sikur të jepnin certifikata lavdërimi për ndershmëri dhe mirësi!

është e ndaluar. Ndershmëria është vetëmohuese. Nëse mirësia është shpërblim, atëherë çfarë lloj mirësie është ajo?

Po parajsën? Në fund të fundit, ky është një shpërblim. Do të jetë mirë në parajsë. Por të drejtët nuk do të kenë mëshirë për mëkatarët? Por mëkatarët do të ulërijnë në zjarr. Vetëm dije këtë - dhe a është e mundur të jesh i lumtur?

Por ja ku është, Sasha, në lumturi, dhe po për mëkatarët e mbetur për vitin e dytë? Edhe të tjerët ulërijnë: kanë rrahur shtëpitë e tyre dhe u dhemb dhe u vjen turp.

Sasha shikoi në errësirën në rritje. Ishte qetësi dhe gjithçka kishte një shprehje të tillë, sikur dikush do të vinte të thoshte diçka. Por nuk kishte njeri. Vetëm degët e lagura shushurinin dhe dridheshin, dhe një zog nate larg, nga prapa pyllit, bërtiste për diçka të vetin, pyll dhe lakmitar.

Dhe u bë sikur të gjitha objektet kishin mbyllur sytë dhe u qetësuan. Vetëm qielli shikonte pa pushim dhe me vëmendje. Por ishte larg dhe asnjë zë nuk u dëgjua nga këta yje.

Sasha shkoi në heshtje në shtëpi, me faqet e tij të nxehta që preknin degët e lagura në shkurre. Zemra i digjej disi çuditërisht dhe me dhimbje.

Tashmë ishte errësirë. Lepestinya po lëvizte në dhomën e gjumit të Sashës, duke rregulluar shtratin e Sashës dhe duke rregulluar diçka. Ajo ishte e moshuar, e moshuar, e përkulur dhe e rrudhur, nuk buzëqeshte kurrë dhe e kuptonte gjithmonë se çfarë po mendonte Sasha, edhe nëse ai nuk mund t'i tregonte mirë për këtë. Nuk është çudi që ajo e ushqente atë. Lëvizjet e saj ishin të qeta, hapat e saj ishin të heshtur.

Sasha po zhvishej.

"Lutu, Sasha," tha Lepestina.

"Po, nuk e di, Petal, për çfarë të lutem," u përgjigj Sasha me përtesë.

Ai donte të flinte dhe nuk kishte mendime apo dëshira tokësore.

"Lutu për babanë tënd, për veten tënde," tha Lepestinya me qetësi dhe duke mërmëritur.

Pse të lutemi? - pyeti Sasha.

Po, vetë Zoti e di. Thjesht qëndroni pranë tij dhe ai do të përkulet para jush.

Sasha u gjunjëzua para imazhit. Fjalët nga lutjet nuk u kujtuan dhe ai nuk donte të kërkonte asgjë, por ndjeu diçka të butë dhe të dhënë brenda vetes dhe iu duk se në shpirtin e tij të prekur lindi një lutje pa fjalë dhe pa mend.

Diçka më argëtoi papritmas - një zhurmë - fryu era dhe një degë preku xhamin në dritaren e hapur. Gjendja e lutjes u zhduk papritur, por më erdhi keq për të. Sasha filloi të përsëriste lutjet nga kujtesa, por kjo përsëritje e fjalëve të huaja dhe fjalëve të mësuara përmendësh për një notë klase e bëri atë të ndihej i sikletshëm dhe i turpëruar. Ai u kryqëzua dhe u ngrit në këmbë.

Së shpejti ai u shtri - dhe befas ndjeu se nuk donte të flinte. Petal ishte gati të largohej. Ai i thirri asaj.

Çfarë je, balenë vrasëse? - mërmëriti plaka duke u ndalur në prag.

Sasha foli me qetësi dhe butësi:

Më thuaj, Petal, pse yjet shikojnë tokën dhe është kaq e trishtuar.

Petal shkoi në dritare dhe shikoi qiellin e errët dhe yjet e kthjellët.

A po shikojnë yjet? - përsëriti ajo e menduar. - Zoti me sa duket ua dha atyre. Ata shikojnë, por nuk shikojnë, shkoni të flini.

Unë nuk do të shikoja, Petal, - sytë duken vetë.

Petestinya iu afrua Sashës dhe, duke mbështetur faqen me dorën e saj, tha qetësisht, duke e parë me dashuri:

Fli, baba, fle me Zotin. Mbylle, vrimë e vogël, mbyll, një tjetër.

Sasha, duke buzëqeshur, mbylli fillimisht njërin sy, pastaj tjetrin. Por Lepestinya u largua, dhe sytë e Sashës u hapën dhe me kokëfortësi donin të shikonin në errësirë, e cila ishte e rrethuar nga të gjitha anët dhe dukej se fshihte diçka që nuk mund ta shihje me asnjë sy - dhe sytë e Sashës nuk janë të mprehtë!

Dhe pse në këtë errësirë dhe në këtë heshtje ka kaq shumë tinguj, të qetë, mezi të dëgjueshëm, por të qartë? Nga janë ata?

Sasha shikoi në errësirë për një kohë të gjatë. Mendimet e tij ishin të paqarta dhe të pasigurta. Tashmë ishte gdhirë kur, pa u vënë re nga vetja, e zuri gjumi, i rraskapitur nga një natë pa gjumë dhe nga mendimet e kota.

Dielli i egër qëndronte në errësirë. Ai, si një gjarpër i madh i zjarrtë i mbështjellë, dukej se dridhej me të gjitha unazat e tij të ngjeshura fort. Sasha shtrihej zbathur në barin në breg, nën një shelg, me fytyrë lart, krahët e shtrirë, duke ikur nga lëngimi i zjarrtë në hije. Pranë tij shtrihej një thumb kallami që e kishte bërë për vete.

Bletët gumëzhinin. Ajri i nxehtë luhatej me një shushurimë të qetë rreth degëve. Dita kaloi pa mëshirë dhe solemnisht. Kjo shkëlqim i ndritshëm i ditës e mbushi Sashën me një melankoli të paqartë dhe pothuajse të këndshme. Heshtja e mesditës ishte magjepsëse - në hijeshinë e saj madhështore, të gjitha përshtypjet - tingujt më të lehtë, tranzicionet më delikate në ndriçim - u bënë edhe më të dallueshme dhe më të qarta se zakonisht për Sashën me sy të mprehtë dhe të ndjeshëm. Kur u ngrit një erë e lehtë, Sasha dëgjoi copën e trazuar të drurit në çati duke kërcitur ndërsa u kthye në një shufër të ndryshkur - një gjel me erë hekuri.

Përtej lumit shtriheshin fusha, të gjera, të mbyllura nga një vijë e largët dhe e pakuptueshme, dhe përtej saj dyshoheshin në mënyrë alarmante distanca të reja të panjohura. Nganjëherë ngriheshin vorbullat gri dhe kërcenin mes kallinjve përgjatë rrugës. Në lëkundjen e gjelbër-artë të kallinjve, Sasha ndjeu një korrespodencë me atë që lëvizte dhe jetonte brenda tij me një jetë tokësore dhe kalimtare, të paqëndrueshme. Shprehja e fushave dhe e gjithë natyrës ishte domethënëse dhe e rreptë - doja të kuptoja se çfarë donte ajo dhe çfarë ishte ajo - por ishte e vështirë edhe të mendoja për këtë. Një mendim i paqartë do të ndizet dhe do të dalë jashtë, dhe Sasha do të jetë përsëri në hutim të dhimbshëm, të ngathët. Dhe ai mendoi atëherë se natyra e keqe dhe tinëzare po përdorte një lloj magjie për ta larguar nga njohja e sekretit të tij në mënyrë që të fshihej dhe mashtronte si më parë. Dhe si ta shpërndani këtë magji? Si ta kuptoni këtë jetë të mrekullueshme dhe të dashur?

Sasha u kthye në bark dhe u shtri me fytyrën në tokë. Një botë e tërë vërshoi në bar para tij - fijet e barit jetonin dhe merrnin frymë, defektet vraponin, shkëlqenin me shpinë shumëngjyrëshe, shushurinin mezi të dëgjueshme. Sasha u përkul më afër tokës, pothuajse duke shtypur veshin e tij në të. Tinguj të qetë shushurimës arritën tek ai. Bari shushuri lehtë, si gjarpër. Lëvizja e lagështirës që avullonte bënte që herë pas here të shushurimë një copë toke. Disa përrenj tingëllonin të qetë nën tokë.

Petali erdhi për t'u larë në diell. Duke rënkuar, ajo u fundos në bar pranë Sashës. Sasha e shikoi me butësi me sy të zinj, pyetës. Lepestinya kapi një grusht tokë me duar të thata, dhe Sasha e dinte tashmë që tani Lepestinya do të fërkonte tokën me dashuri dhe do të mërmërinte në heshtje:

Ju jeni toka dhe do të ktheheni në tokë.

Dhe Sasha buzëqeshi lehtë kur dëgjoi këto fjalë të njohura, të frikshme për disa, por jo për të dy.

"O Sashenka, unë po plakem," tha gruaja e vjetër, "dhe dielli po largohet nga unë, nuk do që të më ngrohë, plakun".

Sasha e shikoi Lepestinën me habi dhe tha me një zë të butë dhe kumbues:

Por çdo gjë kthehet drejt meje, Petal, sikur më shikon, bari, shkurret, gjithçka që është larg, gjithçka që është afër, gjithçka. Atje, shihni, në bregun tjetër ka një gur gri dhe po më shikon.

"Po, ju e keni marrë hakun tuaj," tha gruaja e moshuar me kujdes.

Jo, Lepestinyushka, - u përgjigj Sasha me gëzim, - Unë kurrë nuk imagjinoj asgjë. Por gjithçka është e qartë dhe disi e çuditshme. Kështu e shoh që edhe pse nuk ka sy atje, ai po shikon.

Pa sy po shikon, - mërmëriti plaka. -Kujdes, e dashura ime: ajo të ka pëlqyer ty, hundë gërvishtur.

Ajo u ul në bar, duke mbështjellë krahët e saj të rrudhur, kafe rreth gjunjëve. Sytë e saj të përlotur dukeshin bosh diku drejt e larg. Fytyra e saj e dehur nuk shprehte as habi dhe as dyshim.

Epo, po, pa sy. "Edhe ti do ta zgjidhësh", tha Sasha qetësisht dhe mendoi për pak. -Pse? - pyeti ai befas.

Pse ju pëlqeu? - pyeti Lepestina. - E shikon, sytë e tu nuk janë mirë.

Dhe pse, dado, janë të këqija? - pyeti Sasha me dashuri.

Sytë e tu shikojnë aty ku nuk duhet, shohin se çfarë nuk shkon. Ajo që është e mbyllur nuk ia vlen të shikohet. Gryka e hundës nuk i pëlqen njerëzit që e shikojnë atë. Ki kujdes, e dashur, se ajo nuk të llaston.

Por a po e spiunoj, dado? - tha Sasha edhe më me dashuri, dhe zëri i tij, i qartë si një përrua dëbore, kumboi butësisht dhe ëmbël.

Ajo është kudo, pëllumbi im, e gjithë ajo - si në bar ashtu edhe në lumë, - tha plaka ngadalë dhe e trishtuar. "Ti po vjen," dhe ajo zvarritet menjëherë, thyen barin, shtyp boogerin. Nuk është mirë të shikosh shumë, nuk i pëlqen.

Pra, çfarë mund të bësh, e dashur dado e vogël, nëse sytë e tu duken vetë? - pyeti Sasha duke buzëqeshur, duke parë gruan e vjetër me sy pyetës vazhdimisht.

Çfarë mund të bësh, e dashura ime. Është e qartë që Zoti ju ka dhënë sy të tillë, nuk mund të bëni asgjë, ju jeni të thumbuar - as nuk i dëshironi, por i shihni.

Sasha mbylli sytë. Ai mendoi se do të vdiste së shpejti dhe do të shtrihej në tokë dhe do të digjej. Por ai nuk kishte frikë të shtrihej në vendlindjen e tij. Ai e donte tokën. Atij i pëlqente të shkonte më larg në fushë, të ishte vetëm, të shtrihej pranë tokës, të dëgjonte shushurimat dhe pëshpëritjet e saj. Atij i pëlqente të ecte zbathur për të ndjerë tokën më afër.

Sasha u ul, mori keqardhjen në duar dhe filloi ta frynte. Dalën tinguj të butë e të pakëndshëm. Lindi mendime të trishtuara e të ngadalta.

Një mik erdhi me një kallam peshkimi. Djemtë vrapuan drejt lumit, duke folur të lumtur për peshqit. Të dy u ngjitën në ujë për të peshkuar dhe spërkatja e të ftohtit në gjunjët e tyre të zhveshur largoi mendimet dërrmuese të trishtuara.

Lumi ishte i qetë, i qetë dhe i pastër në diell. Por përrenjtë e vegjël tingëllonin alarmues teksa goditnin bregun, dhe peshqit nganjëherë spërkatnin me ankth, por lumi rridhte ngadalë dhe në mënyrë të qëndrueshme. Kallamishtet e gjelbra gri lëkunden në ujë afër bregut dhe nganjëherë një zhurmë e thatë dhe e dobët kalonte nëpër kërcellet e tij të larta.

Djemtë bënë shaka dhe spërkatën në lumë për një kohë të gjatë. Mes argëtimit, Sasha papritur ra në heshtje dhe shikoi ujin. Ai doli në breg, u ul në një gur dhe tha ngadalë dhe mendueshëm:

Uji, gjithçka rrjedh.

Pra, çfarë? - pyeti shoku i tij, një djalë flokëbardhë me fytyrë të shëndoshë e mendjelehtë.

E mrekullueshme! - tha Sasha.

Pse është e çuditshme? Si mund të mos rrjedhë nëse është në lumë? - u përgjigj djali kokëbardhë dhe qeshi me fjalët e Sashës.

Sasha psherëtiu, shikoi shokun e tij dhe pyeti:

A keni dëgjuar se si rritet bari?

Djali kokëbardhë hapi gojën.

Jo, u përgjigj ai.

Por ata thonë se ju mund të dëgjoni, "tha Sasha.

Herët në mëngjes, Sasha dhe babai i tij shkuan te varri i nënës së tij. Ata folën në heshtje përgjatë rrugës dhe dielli i ndritshëm dhe indiferent i lau në një dritë ende jo të nxehtë.

Babai foli për të ndjerin. Sasha pëlqente t'i dëgjonte këto histori dhe të shikonte fytyrën e babait të tij të turbulluar nga trishtimi dhe sytë e tij të lodhur dhe të largët.

Ishte bukur në varreza në këtë orë të hershme. Vizitorët nuk kanë ardhur ende. Varrezat dremitën si një korije e qetë në një vend të shkretë dhe paqësor. Vetëm zogjtë cicëronin dhe degët pëshpërisnin. Por këto tinguj të butë nuk e prishën heshtjen e ndritshme.

Sasha dhe babai i tij u ulën në një stol të gjelbër përpara varrit të nënës së tij. Varri ishte i gjelbër dhe i lulëzuar. Sasha u trishtua që të vdekurit nuk ngrihen dhe nuk shfaqen. Sikur të vinte nënë e dashur! Por jo, ndarje përgjithmonë. Është e kotë të presësh dhe të lutesh.

E di, babi, çfarë do të doja? - pyeti qetësisht Sasha.

Babai e shikoi në heshtje.

"E dini, unë do të doja të shihja mamin," vazhdoi Sasha. - Vërtet, të paktën një herë, vetëm një herë.

Babai buzëqeshi i trishtuar.

Si mund ta shihni atë? - pyeti ai. - Ndoshta në ëndërr?

Sikur të mund të shfaqej, qoftë edhe për minutën më të vogël, - tha Sasha i trishtuar.

Të vdekurit nuk vijnë tek ne”, tha babai i trishtuar. -Po, dhe kemi frikë prej tyre.

Sasha mendoi: a do të kishte vërtet frikë nga nëna e tij e dashur? Jo, nëse ai nuk ka frikë nga të vdekurit e të tjerëve, atëherë si mund të ketë frikë nga të vetët?

Por në varr ajo u kalbë, dhe tani ajo është e gjitha e zezë, e butë, si dheu.

Sasha shikoi me kujdes para tij me sy të errët dhe të mprehtë dhe nuk pa asgjë përveç ajrit të ndriçuar tërësisht, barit dhe pemëve, varreve dhe shkurreve, një shumëllojshmëri të pafund gjethesh, fije bari, mishka, të gjitha llojet e objekteve të panevojshme dhe të bezdisshme. E vetmja gjë që i mungonte e ëmbël dhe e dashur për zemrën e Sashës ishte nëna e Sashës, e re dhe e gëzuar, por duke lënë përgjithmonë këtë botë me diell, të ndritshme dhe të jashtme.

Babai u ngrit në këmbë.

Është koha për të shkuar në shtëpi, tha ai.

Sasha u trishtua që la varrin e nënës së saj. Gjithçka në botë përfundon...

Në mbrëmje, Sasha dhe babai i tij u ulën për një kohë të gjatë në dhomën e ngrënies. I njëjti humor, muzg, i trishtuar pa shkak - pa shkak, dhe për këtë arsye në mënyrë të papërmbajtshme - u shfaq të dyve. Të dy shikuan portretin e nënës së tyre - një fotografi e madhe në mur. Sasha tha:

Sikur të kishte kaluar vetëm mami, qoftë atje, pas dyerve.

Babai e shikoi me trishtim Sashën, pastaj ktheu sytë nga dera dhe tha:

Nëse ajo ju ndjek, do të keni frikë.

Sasha shikoi përreth. Nga dera dukej një korridor i errët. Askush nuk qëndronte aty. Sasha psherëtiu dhe tha:

Dhe nuk do të kem frikë fare.

Sigurisht? - pyeti babai me ashpërsi.

Vërtetë, nuk do të kem fare frikë, "përsëriti Sasha.

"Mos u mburr", tha babai dhe heshti.

Sasha mendoi për këtë. Ai nuk e mbante mend frikën në jetën e tij. Dhe tani, sado ta provonte veten në mendje, nuk mund ta pranonte se do të kishte frikë nga pamja e nënës së tij nga përtej varrit. Por Sasha i dukej se babai i tij po e shikonte me pakënaqësi, dhe Sasha u përpoq të bindte veten se babai i tij kishte të drejtë: ai ishte mësuar të besonte babain e tij. Guximi që Sasha e dinte në vetvete - a nuk ishte vetëm frika për t'u dukur si frikacak para njerëzve? Dhe megjithëse Sasha ishte i sigurt se nuk kishte frikë në shpirtin e tij, ai megjithatë vendosi të provonte veten.

Sasha u shtri në shtrat, por nuk flinte - ai dëgjoi tingujt në shtëpi dhe priti. Në shtëpinë gjithmonë të qetë dëgjoheshin veçanërisht qartë tingujt e natës. Disa dhoma më larg, u dëgjuan hapat e babait tim, më pas shtrati i tij kërciti. Petalnya eci, duke goditur në heshtje këpucët e saj. Zhurmat e lehta dhe të pakuptueshme shfaqeshin dhe zhdukeshin vazhdimisht. Bredhi dridhej lehtë para imazhit. Hijet në heshtje, mezi të dukshme, lëviznin përgjatë mureve.

Më në fund, Petestinya u qetësua. U bë plotësisht e qetë. Nata e verës, e tejdukshme, ka arritur në kohën e saj më të errët. Sasha u ngrit nga shtrati, u vesh dhe u hodh nga dritarja në kopsht. E pushtoi freskia e natës. Vesa e rëndë lag këmbët e Sashës. Menjëherë ndjeva ftohtë dhe doja të kthehesha e të flija. Por Sasha shkoi përpara. Ai qëndroi pak te porta, mendoi, pastaj vendosi dhe doli në rrugë.

Fushat matanë lumit ishin me mjegull. Lumi ishte i mbuluar me një mjegull të lehtë. Rruga ishte e vështirë dhe e lagësht.

Guralecët e vegjël mbi të u ndjenë qartë nga këmbët e zbathura të Sashës.

Sasha zbriti në ford. Uji i ngrohtë më përqafoi butësisht gjunjët. Lumi, e gjithë gjerësia e tij, lëvizte, dhe ishte e vështirë të ecja drejt - këmbët e mia u bënë aq të lehta dhe të dridhura, dhe në çdo hap uji, që tingëllonte qartë dhe i gëzuar, qetë, por fort spërkatej mbi gjunjët e mi. Kur Sasha iu afrua bregut, u bë për të ardhur keq që uji po binte gjithnjë e më poshtë, që prekja e tij e ngrohtë dhe e butë po dobësohej. Do të ishte mirë të bëni një zhytje të plotë! Por nuk ka kohë - nesër. Dhe Sasha doli në breg.

Sasha eci ngadalë përgjatë rrugës, përgjatë lumit, shikoi përreth dhe priti që të ndodhte diçka e tmerrshme. Por ai ndjeu në vetvete vetëm lëngimin e natës, kuriozitetin dhe eksitimin e pritur, që megjithatë nuk i ngjante aspak frikës. Ndjenjat ishin të gëzuara, si gjithmonë.

Nata e bardhë e bënte gjithçka gjysmë të qartë: nuk mund të fshihte asgjë nga pamja, as afër e as larg, por nuk mund të ndriçonte asgjë me qiellin e saj, të zbehtë, të qetë, pa hënë dhe pa yje. Gjysma e botës u shfaq në gjumë gjatë kësaj nate të pafuqishme. Lumi lëngonte nën një mjegull të lehtë, psherëtiu dobët në kallamishte dhe i përlotur spërkati në bregun ranor.

Këtu, në këtë fushë të mbështjellë në errësirën e tejdukshme të natës, ishte njësoj si gjatë ditës - gjithçka iu kthye Sashës, gjithçka u shfaq para tij, por nuk e la të dinte se çfarë fshihej pas kësaj pamjeje. Pemët qëndronin pa lëvizje, me degë të gjata e të holla. Elasticiteti i tyre i dukshëm pasqyronte një jetë të panjohur, një vullnet të palëkundur. Por ishte e pamundur të kuptohej se çfarë donin dhe si jetonin.

Rruga, me thupër të rralla e të holla përgjatë skajeve, ngrihej mezi dukshëm dhe u largua nga lumi. Toka përgjatë rrugës, e lagur dhe e ngrohtë, preku butësisht këmbët e Sashës. Ajri i pastër e përqafoi trupin me një ftohtësi gazmore. Gjoksi i gjerë i Sashës mori frymë me gëzim. Kishte gëzim në trup dhe trishtim në shpirt.

Shumë shpejt gardhi i varrezave filloi të zbardhej nga larg. Ndjenja që Sasha po përjetonte tani e zhgënjeu gjithnjë e më shumë. Ai priste frikën, dhe ai tashmë e donte atë, ajo që erdhi më pas u bë më e fortë - dhe më kot: nuk kishte frikë. Nata e ndritur heshti, sikur po mendonte për diçka dhe, e huaj për Sashën, nuk donte ta trembte.

Ishte e çuditshme që ishte kaq e lehtë, e shkretë dhe e qetë - një ndjenjë nate e pakrahasueshme me asgjë gjatë ditës. As e trishtuar, as e mërzitur - vetëm një pyetje e heshtur në shpirt, befasi e pamatshme. Bari i lagësht, qielli i zbehtë - gjithçka dukej se po priste diçka, dhe ishte lodhur nga pritja dhe po dremite. Një vajzë budallaqe, duke pritur për dhëndrin e saj. Dhe ai është te dera dhe heziton.

Këtu është udhëkryqi. Nga larg, ndërsa rruga tjetër ishte e errësuar nga shkurret, mund të mendohej se kishte diçka aty, pas tyre. Por kur Sasha u afrua, ai pa që gjithçka ishte bosh, askush nuk lëvizte as në këtë apo atë rrugë. As njerëzit dhe as shpirtrat nuk presin takime të rregulluara këtu.

Sasha qëndroi në udhëkryq dhe bërtiti:

Nëse ekziston, shfaqu!

Gjysmë e dukshme dhe e palëvizshme shtrihej ajo që ishte afër dhe larg, gjithçka u kthye drejt Sashës. Dhe askush tjetër nuk u shfaq.

Sasha u ndal, shikoi përreth në pritje të kotë dhe shkoi në gardh. Pritja e paduruar e frikës u intensifikua.

Portat nëpër të cilat transportoheshin të vdekurit ishin saktësisht të njëjta si në qytet, me gardhe të zakonshme. Ata me qetësi dhe pa kuptim i treguan Sashës sipërfaqen e tyre të gjelbër me grilë.

Sasha u ngjit deri te porta dhe e shtyu atë. Blloku u përplas lehtë pas saj. Pastaj Sasha u ngjit mbi murin e ulët, i bardhë dhe i ftohtë, dhe u hodh në barin e butë në varreza.

Pas gardhit gjithçka u bë ndryshe, e afërt dhe e afërt, por po aq e thjeshtë dhe misterioze. Shkurret po errësoheshin. Kisha e bardhë me një çati të gjelbër shikonte nga dritaret e saj të errëta, si nga sytë e pashikuar. Sasha dëgjoi me kujdes në heshtje për të dalluar të paktën një tingull, por ai dëgjoi vetëm se si i rrihte zemra, si i dridheshin venat në tëmthët dhe kyçet e dorës.

Dhe ku është frika? Sasha ecte midis kryqeve dhe varreve, midis shkurreve dhe pemëve. Nën tokë, e dinte, të vdekurit shtriheshin të kalbur: pa marrë parasysh kryqin, ishte një kufomë poshtë, nën tumën e varrit, i ndyrë, i neveritshëm. Por ku është frika?

Të gjitha objektet ishin të mrekullueshme, si fantazma, por fantazmat nuk dukeshin. Kryqet e palëvizshme nuk fshihnin pas tyre figura të bardha, të lëkundura që shtrinin krahët.

A është sepse nuk ka frikë sepse nuk ka fantazma?

Dhe Sasha ndjeu se kjo natyrë e heshtur, misterioze do të ishte më e tmerrshme për të sesa fantazmat e rënda, nëse do të kishte frikë në të.

Pa menduar se ku po shkonte, Sasha ndoqi rrugën e tij të zakonshme drejt varrit të nënës së tij. Heshtja dhe misteri e mbuluan atë. Kjo është vdekja. Dhe çfarë është ajo? Mami është shtrirë atje, e gjitha e kalbur. Por çfarë është dhe si?

Sasha u ul në varr, i palëvizshëm dhe i trishtuar, duke shtrënguar kryqin e bardhë me duar, duke shtypur faqen e tij në të. Priti me durim, i vogël, si i humbur mes kryqeve dhe varreve. Fytyra e tij u zbeh, sytë, të errët dhe të trishtuar, vështronin pa pushim në gjysmëerrësirën transparente...

Dhe ai priti. Për një kohë të pakapshme, një kënaqësi e ëmbël dhe e butë e pushtoi atë. Erdhi një plotësi e pashpjegueshme në ndjenja, sikur të kishte ardhur një ngushëllues dhe të kishte sjellë parajsën me vete. I zbehtë, me një buzëqeshje rrezatuese, të gëzueshme në buzë, Sasha u përkul edhe më pranë kryqit të bardhë dhe me sy të zinj të gjerë shikoi përpara tij, duke kaluar botën që i ishte errësuar.

Dhe kjo u largua dhe përsëri u afruan dukuritë e bezdisshme.

Gëzimi i madh u harrua sapo u dogj: ishte një ndjenjë e pavdekshme dhe jo për këtë tokë. Shpirti i një personi është tokësor dhe i ngushtë, dhe Sasha ishte ende në pushtet mbi tokë.

Zarya po studionte. Kisha u kthye në rozë dhe u zhyt në një gjumë tokësor - të përjetshëm, të pazgjuar.

Sasha u ngrit në këmbë. Kisha dhe kryqet u tronditën. Sasha e kuptoi që ishte vetë ai që po lëkundej nga lodhja, sepse nuk kishte fjetur gjithë natën.

Sasha u kthye në shtëpi, i habitur dhe i trishtuar. Sytë u rënduan. Gjaku qarkullonte shumë në venat e mia. Toka nën këmbë ishte e ftohtë dhe e fortë. Ajri i lagësht ishte tepër i ftohtë.

Uji i përqafoi me ngrohtësi dhe butësi këmbët, por Sasha tashmë po nxitonte të shkonte në shtëpi: tashmë po bëhej dritë shpejt.

Sasha nuk donte të shihej në shtëpi, megjithëse nuk mendonte të fshihej. Gjithsesi, ai do t'i tregojë vetë babait të tij, por tani ai thjesht nuk do të flasë me askënd dhe për asgjë.

Ai arriti të hynte fshehurazi pa u vënë re, pikërisht nga dritarja, sepse Lepestina tashmë ishte duke qëndruar në verandë dhe duke u lutur në kryqet mbi katedralet e qytetit. Në dritën e butë të mëngjesit ajo dukej mjaft e vjetër dhe e rraskapitur.

Epistimia e di, - kujtoi Sasha duke lexuar nga kalendari kuptimin e emrit të gruas së vjetër, - por ajo nuk e di se ku shkova gjithë natën.

Ai ndjehej i kënaqur që po fshihej nga Lepestinya kur nuk ishte aspak e nevojshme, dhe ishte gjithashtu qesharake që këtu e pushtoi një gëzim i pavullnetshëm nga rreziqet dhe frika e shmangur.

Ai u shtri dhe shpejt e zuri gjumi. Ai kishte një ëndërr shqetësuese. Një shkëlqim i kuqërremtë shkëlqeu jashtë dritares. Alarmi ra mbi qytet. Në fillim gjithçka që mund të dëgjohej ishte kjo zile e pakëndshme dhe madje një kërcitje e qetë dhe e largët, si dru zjarri në një sobë. Më pas u dëgjuan zëra të frikshëm, në fillim të vetmuar. Ata vrapuan përpara dhe bërtitën diçka. Trazirat u ngritën afër - dhe papritmas të gjithë vrapuan dhe bërtisnin, dhe nga kjo Sasha u zgjua. Zemra ime po rrihte shpejt. Por kudo ishte e qetë, e qartë dhe e lehtë. Dielli me gëzim, si mëngjesi, shikoi nga dritarja.

Sasha u kthye nga muri, tërhoqi batanijen më lart në mënyrë që drita të mos ndërhynte dhe menjëherë ra në gjumë përsëri. Përsëri ai ëndërroi të njëjtën gjë për zjarrin. Përsëri, njerëz të frikësuar vrapuan dhe bërtisnin nën dritaret e tij. Sasha u hodh lart, u vesh me nxitim dhe vrapoi drejt zjarrit.

Zemra e tij u fundos shpejt. Ai e dinte se duhej të nxitonte për të shpëtuar dikë.

Shtëpia prej druri digjej me shkëlqim dhe gaz. Njerëzit vërshonin përreth. U dogj bukur dhe nuk ishte aspak e frikshme. Ishte shumë vapë për t'u afruar. Gjysma e majtë nuk ishte ende në zjarr dhe vetëm tym i zi dilte nga poshtë çatisë në përrenj. Gruaja e zbehtë qau dhe nxitoi mes turmës. Fëmija i saj mbeti në shtëpi. Djemtë e gjatë me faqe të kuqe e shikonin me indiferent nënën fatkeqe. Ajo nxitoi te njëra, pastaj te tjetra. Ajo ishte gati të nxitonte te Sasha, por pa që ishte ende një djalë dhe nxitoi më tej. Një ndjenjë e paqartë, por komanduese e hodhi Sashën përpara. Disa dërrasa shtriheshin nën këmbët e tij, Sasha u hodh mbi to. Këtu është veranda. Sasha hapi derën me përpjekje. Ai ishte i mbështjellë me tym të dendur.

Sasha mbuloi fytyrën me bërryla dhe nxitoi nëpër derë. Një rrjedhë uji e spërkati nga pas. Djathtas dhe majtas, afër, flakët u ndezën. Koka e tij po rrotullohej nga vapa dhe ajri i tymosur, por Sasha u ndje i fortë dhe i guximshëm. Dhomat e sipërme ishin të mbushura me tym të dendur, vetëm në katin e poshtëm, afër dyshemesë, kishte ende pak tym. Sasha u përkul dhe preku dyshemenë me duar në mënyrë që të mos mbytej në tym.

Këtu është dhoma e sipërme, ku është më e ndritshme. Tymi u rrotullua në fshikëza të grisura nga tavani dhe rridhte nga dritarja. Kishte një djep pas murit. Në të flinte një fëmijë. Djepi pinte pak duhan nga diku poshtë. Një rrip i ngushtë zjarri u ndez në tavan. Fëmija buzëqeshi në gjumë. Ai ishte i zbehtë. Në fytyrën e tij kishte blozë gri. Sasha e kapi nga djepi, e mbështolli me një batanije dhe vrapoi me të në dritare. Diçka ishte në rrugë - disa dërrasa dhe trungje ishin mbështetur nga lart dhe nga anët - tymi që rridhte në rrugë e bënte të pamundur të shihej asgjë nga dritarja. Sasha e shtyu fëmijën nëpër vrimën e ngushtë dhe e hodhi në rrugë.

"Po unë?" - shkëlqeu një mendim i shpejtë.

Sasha ngriti sytë. Një rreze flakëruese varej mbi dritare, duke derdhur nxehtësi të padurueshme, kërcitje dhe shkëndija dush. Sasha uli kokën. Zemra ime u fundos. Diçka e rëndë më shtypi në shpinë dhe më detyroi të përkulem. Balli i Sashës goditi me dhimbje pragun e dritares. Tymi u tras, e vështirësoi frymëmarrjen, u mbyt...

Sasha u zgjua duke marrë frymë. Ai u shtri i përkulur, duke mbuluar kokën dhe gojën me një batanije dhe kjo e vështirësoi shumë frymëmarrjen.

Sasha e hodhi me nxitim batanijen. Frymëmarrja e tij u bë e lirë dhe Sasha u gëzua që tani ishte e lehtë, që ai ishte gjallë dhe në shtëpi, dhe nuk mbytej në tym të hidhur.

Ëndrra dhe gjithë emocionet e saj u përsëritën gjallërisht në kujtesën time. Papritur Sasha u kujtua se më parë ai kishte ëndërruar më shumë se një herë të shpëtonte një fëmijë nga një zjarr dhe bëma të tjera. Ëndrra përsëriti ëndrrën.

"Në një ëndërr mund të kurseni vetëm!" - mendoi Sasha.

Ai u shtri në shpinë, buzëqeshi paksa tallës dhe butësisht, dëgjoi heshtjen dhe priti në mënyrë të paqartë diçka. Qerpikët e gjatë dhe të zinj ranë mbi sytë gjysmë të mbyllur - të errët, tokësorë. Kujtimet dhe ëndrrat filluan të përziheshin në përgjumje. Fytyra të ndritshme lundruan para syve të mi, dukeshin sy të errët dhe të mëdhenj - luleradhiqe të arta u rrotulluan, u shkërmoqën dhe dolën jashtë. Sasha ra përsëri në gjumë.

Kam ëndërruar se ai ishte në një arkivol, i palëvizshëm dhe i vdekur. Ai vdiq në një zjarr, dhe kështu njerëzit e nxorrën trupin e tij të djegur nga nën rrënoja dhe e varrosën. Dëgjohej një këngë e ëmbël. Erdhën shumë njerëz, - Sasha e dëgjoi këtë nga fjalimi i përmbajtur, nga e qara e qetë. Fjalët lavdëruese në turmë e bënë Sashën të lumtur. Veçanërisht vajzat lavdëronin dhe qanin me butësi dhe duhet të ketë pasur më shumë se kushdo tjetër.

Ata e ngritën arkivolin dhe e morën me vete, duke qarë dhe duke kënduar. Sasha u tund pa probleme, si në një djep. Kishte një erë të lehtë. Dielli shkëlqeu drejtpërdrejt në fytyrë, ngrohi sytë përmes qepallave të mbyllura, por nuk digjej - ishte i butë, sikur shkëlqente nga parajsa. Ishte e këndshme dhe e ngathët të lëkundesh kur ishe shtrirë.

Pastaj Sasha e pa veten veçmas, nga diku lart. Arkivoli ishte i vogël dhe i mbuluar me lule, të thjeshta dhe të ëmbla, kamomil, mallow dhe zhabinë. Ato transportoheshin, të alternuara, nga të rinj dhe vajza të bukura, dhe turma u grumbullua përreth, duke vënë përballë fustanet elegante mbi zonjat e reja. Të gjithë kishin lule në duar dhe në rroba. Babai eci pas arkivolit, ledhatoi mjekrën e tij të kuqe dhe buzëqeshi në mënyrë të pabesueshme, dhe lotët i shkëlqenin në sytë e tij nën syzet: vetëm Sasha nga lart mund t'i shihte ato. Këngëtarët ecnin përpara dhe kënduan diçka të ëmbël dhe të trishtuar, dhe aq të butë, që nuk ishte kënduar kurrë më parë në tokë - dhe kjo bëri që lotët të rridhnin pa dashje nga sytë e të gjithëve.

Sasha u zgjua në lot. Dielli po ndriçonte drejt e në sytë e mi.

Sasha u pikëllua - ai mendoi me hidhërim se të gjithë njerëzit do ta lavdëronin për një vdekje të tillë dhe ai do të dilte sikur të kishte hyrë në zjarr për lavdërim. Ai u shtri dhe dëgjoi heshtjen, sikur të donte disa tinguj ngushëllues dhe të qetë. Dhe tingujt e largët i arritën nga jeta tokësore - tinguj të ashpër trupor.

Dhe dukej sikur Sasha ishte pushtuar nga një shpirt i dhunshëm, duke i futur atij shaka të liga dhe të pakuptimta.

Pastaj ai i ktheu të gjitha orët në shtëpi një orë mbrapa - darka ishte vonë dhe babai i tij duhej të priste. Petalnya u hutua. Sasha qeshi.

Pastaj i ngjiti derës një enë me ujë, në litar, që kushdo që e hapte derën t'i spërkatte ujë.

Pastaj u ngjit në çatinë e hambarit dhe nga lartësia një metër e gjysmë u hodh në tokë të butë, në barin e dendur, duke trembur Lepestinën dhe të atin.

Në shaka, si më parë në punë, Sasha ishte i palodhur, këmbëngulës dhe shpikës. Objektet më të parëndësishme në duart e tij u bënë mjete për ndërmarrje të ndërlikuara dhe të papritura.

Sasha as që mendoi të fshihte shakatë e tij: ai nxitonte t'i tregonte babait të tij për çdo shaka - dhe në të njëjtën kohë u pendua dhe u mërzit me veten e tij.

Por ankthi melankolik e mundonte gjithnjë e më shumë dhe ai bënte gjithnjë e më shumë shaka, si me qëllim, për një qëllim jo plotësisht të qartë për veten e tij. Ndoshta ai donte të zemëronte të atin dhe të shprehte zemërimin e tij në diçka të fortë, të tmerrshme, të padurueshme. Por babai vetëm u vrenjos dhe e qortoi Sashën gjysmë i zemëruar, gjysmë tallës.

Ndonjëherë Lepestinya e këshilloi Sashën. Ajo tha:

Shiko roje, babai duron dhe duron, por kur inatoset, e fshikullon me aq dhimbje.

"Kështu qoftë," u përgjigj Sasha me qetësi.

Kjo është ajo, - tha Lepestinya, - dhe nëse filloni të fshikulloni, do të bërtisni me një zë që të thyen zemrën.

Pra, çfarë? - pyeti Sasha.

Është në rregull, shoku i vogël, nëse bërtisni, do të jeni njësoj. Ti je i vetmi i babait tënd dhe kjo është arsyeja pse ai të llaston. Por ju ende e dini ndërgjegjen tuaj. Kjo është e drejtë, pa turp, pa frikë.

Çfarë duhet të bëj? - pyeti Sasha dhe shpresonte paqartë se do të dëgjonte ndonjë fjalë vendimtare dhe të mençur.

Dhe Lepestina tha:

Lutuni: na çliro nga i ligu. E mira është se babai yt nuk di të falet dhe as nuk të ka mësuar. Ata u bënë shumë të ditur. Ju i lexoni libra babait tuaj, por ato të gabuara, dëgjoni.

Babai nuk ishte në shtëpi. Sasha mblodhi një grumbull guralecash në breg në skajin e bluzës së tij të bardhë dhe i solli në kopsht. Aty, në breg, i hodhi rrafsh në ujë - ata kërcyen bukur. Dhe këtu ai i hodhi përgjatë shtigjeve, në shkurre, në tendën e panjeve me gjethe të dendura, te zogjtë. Pastaj ai hodhi një guralec në belveder dhe goditi xhamin - xhami u thye. Sasha ra në dashuri me kumbimin e saj të lëngshëm. Sasha vrapoi në shtëpi dhe filloi të gjuante me gurë në dritare. Xhami u thye njëri pas tjetrit me një tingull të lëngshëm dhe të gëzuar, i ngjashëm me mënyrën se si qeshin fëmijët budallenj dhe të gëzuar - kjo zile e argëtoi Sashën dhe e bëri atë të qeshte në mënyrë të pakontrolluar. Ishte kënaqësi të shikoje xhamin e thyer, dhe ishte gjithashtu mirë që ai ishte në krye këtu, dhe askush nuk e dinte - as babai i tij, as Lepestinya. Ai vrapoi nëpër shtigje me një klithmë të gëzueshme. Pastaj doja të shihja se si do të dukej nga brenda, dhe Sasha vrapoi në shtëpi.

Si gjithmonë, kur hyri në dhomat e sipërme, ai u qetësua dhe pushoi së bërtituri - muret u qetësuan. Dritaret me xham të thyer dukeshin të trishtuara dhe të shëmtuara. Sasha u zgjua papritmas, sikur të ishte zgjuar.

Tani u bë e qartë se sa e pakuptimtë dhe e panevojshme ishte ajo që bëri. Dhe kjo qelqi e përafërt kumbues - si mund të argëtohej!

Sasha u dëshpërua dhe ecte nëpër dhoma me mall. Shtëpia ishte e qetë, si gjithmonë, dhe ishte e frikshme. Trokitja magjepsëse nga lavjerrësi bëri jehonë në të gjithë shtëpinë. Xhami i thyer shtrihej në dysheme, kishte vrima në formë ylli në dritare dhe çarje kaltërosh kalonin përgjatë xhamit në skajet e mbetura. Ishte shumë e trishtueshme, edhe nëse nuk e shikoje. Dhe pastaj plaku Petestinya erdhi nga diku, shkoi pas, murmuriti dhe mori fragmentet. Zëri i saj dukej si një shushurimë e trishtuar në kallamishtet mbi ujë.

Sasha e priste me trishtim babanë e tij. Më në fund babai u kthye. Ndërsa ishte ende jashtë, vuri re xhamin e thyer dhe u vrenjos.

Sasha, i kuq nga turpi, foli me belbëzim:

Unë isha ai që theva xhamin. Nga shaka. Me qëllim. Kështu, mora disa guralecë atje në lumë.

Dhe ai tregoi me detaje gjithë tërbimin e tij. Pamja dhe sinqeriteti i tij i turpëruar preku babanë e tij.

Si ja kalon, bir, a? Jo mirë! - tha ai qetësisht, e mori Sashën nga supet, u ul në një karrige dhe e vuri Sashën midis gjunjëve dhe me zërin e tij të zakonshëm të ngadaltë dhe të qartë filloi të fliste fjalë qortuese me dashuri, duke ia ledhatuar mjekrën e gjatë të kuqe me dorë.

Sasha qau. Se babai i tij nuk ishte i inatosur, por fliste vetëm me një zë të pakënaqur dhe të mërzitur, kjo ia mundonte zemrën. Më në fund ai filloi të pyeste:

Më dënoni më ashpër.

Si mund të të ndëshkoj? - pyeti babai, duke parë me mendime Sashën.

Me shufra, por me dhimbje”, tha Sasha dhe u skuq edhe më shumë.

Babai i tij e shikoi me habi dhe buzëqeshi.

Vërtet, babi, duhet të më mbajë me dorashka të zeza, - tha Sasha duke qarë dhe duke qeshur, - përndryshe do të çmendem aq shumë sa do të jem i mallkuar.

Babai heshti, e liroi Sashën dhe u largua.

Sasha u ndje disi i turpëruar që babai i tij as nuk iu përgjigj. Me kokëfortësi doja të qëndroja në këmbë.

"Ai fal gjithçka," mendoi Sasha, "por ka diçka që ai nuk do ta falë as. Çfarë nuk mund të falet?”

Sasha kaloi një kohë të gjatë duke menduar se si të zemëronte më në fund babanë e tij. Ishte për të ardhur keq të bëja diçka të vrazhdë që do ta trishtonte shumë babanë tim. Sasha u bë i shqetësuar, i trishtuar dhe i tronditur. Gjithnjë e më shpesh dilte në fusha, i vetëm, larg shtëpisë, sikur priste që atje të gjente një zgjidhje.

Nën diell, ai ishte i rrezitur, si një cigan, dhe unë - fytyra ime, krahët dhe këmbët e mia.

Të gjitha ndjenjat e Sashës janë bërë veçanërisht të sofistikuara këto ditë. Ai ishte i ndjeshëm dhe vigjilent më parë.

Asnjëherë nuk i ndodhi të humbiste në pyll ose të binte në një shteg të rremë: syri i tij i mprehtë i njihte shenjat, dëgjimi i tij i ndjeshëm i solli atij shushurimat dhe zhurmat më të qeta nga gëmusha dhe nga shtëpia e tij, dhe aromat më të lehta nga fushat i çonin. atë në të vetmet rrugë të sakta. Tani, më shumë se kurrë, i pëlqente të dëgjonte heshtjen në fusha. Tinguj delikate, të padëgjueshëm për veshin zakonisht të trashë të njeriut, fluturonin rreth tij, dhe ai dallonte me ndjeshmëri burimet e tyre: ose insektet rrodhën përgjatë fijeve të barit, ose frutat e vogla të pjekura në bar, plaseshin dhe hapeshin lehtësisht. Dhe mbi këta tinguj, edhe më të hollat rrinin pezull, dridhje të paqarta - jo tinguj, por, si të thuash, parandjenja të tyre - a po rritej bari, a po kumbonin përrenjtë e nëndheshëm?

Bari u rrit, u lëkund dhe arriti drejt diçkaje në mënyrë të pandërgjegjshme dhe të qëndrueshme. Këtu është një skerda - ka mbirë në rërën e thatë, dhe gjithçka vazhdon të shtrihet. Këtu është një astragalus gri të mëndafshtë me lule jargavani që ngjiten në një shkëmb me rërë. Këtu guri historik helmues, i lënguar në moçal, shtriu ombrellën e tij të bardhë. Luleradhiqet, të brishta dhe të ndjeshme, ashtu si ai, janë bërë lulet e preferuara të Sashës këto ditë. Tashmë kur shportat e tyre gri të rrumbullakëta ishin pjekur, atij i pëlqente të shtrihej në bar, t'i shpërndante pa i shqyer me një frymëmarrje të lehtë dhe të shikonte fluturimin e tyre të qetë.

Në mesditë u bë e lënguar nëpër fusha. Frika e mesditës fshihej pas kallinjve, u fshehën në ujë pas kallamishteve, dridheshin në vorbullat gri pluhur përgjatë rrugëve të fshatit, hidheshin mbi tokë si hije të padëgjueshme, transparente - frika që ishin të kuptueshme për Sashën, por të pafuqishme mbi të. Melankolia e mundonte. Heshtja ishte magjepsëse. Kishte heshtje në të gjithë hapësirën e fushave. Ishte e vështirë dhe pa gëzim të merrje frymë në ajrin e zjarrtë.

Ndonjëherë Sasha shkonte në pyll. Ishte një pyll, madhështor dhe i qetë, si një katedrale bosh. I vinte erë rrëshirë, si temjan. Gjoksi merrte frymë lehtë. Errësira mes pishave të holla në formë shtylle mbështillte shpirtin në paqe. Pylli fshehu pa merak distanca të panjohura.

Por heshtja e pyllit nuk i tha asgjë Sashës. Sasha u largua nga pylli i pakënaqur dhe i hutuar.

Kaluan disa ditë. Një mëngjes, kur babai i tij ishte ulur në dhomën e tij për një çështje ligjore, Sasha mori një copë qymyr nga kuzhina dhe hyri në dhomën e ndenjjes me një buzëqeshje të gëzuar në fytyrën e tij të nxirë. Aty, e varur në mur, në një kornizë arre, ishte një imazh i nënës sime, i zmadhuar nga një fotografi fotografike. Sasha u ngjit në një karrige dhe përdori qymyr për të nxjerrë një mustaqe në gotë për nënën e tij. Ai shikoi dhe qeshi. Mami është e re, e gëzuar, me mustaqe të lyera, si një djalë që ka vendosur të bëjë shaka - dhe kaq e ëmbël dhe qesharake.

Sasha vrapoi te babai i tij dhe e çoi në dhomën e ndenjjes duke qeshur. Babai e shikoi i zymtë imazhin e nënës dhe papritmas Sasha pa nënën e tij sikur me sy të ndryshëm: mustaqet e shpërfytyruan në mënyrë të vrazhdë fytyrën e saj të ëmbël dhe të butë. Entuziazmi i gjallë u hodh nga Sasha. Ai u pendua dhe qau. E megjithatë, së bashku me pendimin, gëzimi i gëzohej atij. Nga fytyra e ashpër dhe e palëvizshme e të atit, ai kuptoi se babai i tij ishte i pakënaqur dhe i ofenduar dhe, ndoshta, ishte i aftë t'i trajtonte gjërat ashpër. Sasha tha duke qarë:

E shikon, babi, çfarë jam bërë. Më fshikulloni më fort, me të vërtetë, është koha.

Është koha, - përsëriti i zhytur në mendime babai, - "Epo, - tha ai, - vrapo te thupra, thyej një shufër për vete..."

Babai hodhi hekurat në dysheme, e vuri Sashën në këmbë dhe e shtrëngoi pak tek ai. Sasha ndaloi menjëherë të bërtitur dhe tashmë kishte turp nga britmat e tij. Dhimbja u zbut menjëherë. Rritja e saj e padurueshme dhe e dhunshme nuk është më aty. Sasha qau dhe me turp u shtyp mbi supin e babait të tij.

"E provova," mendoi ai triumfues, duke dëgjuar ndjesinë e dhimbjes ende të djegur. Ai mendoi:

“Dhimbja largohet dhe nuk është më e frikshme. E padurueshme, por kalimtare dhe nuk është aspak e frikshme, - mendonte tashmë Sasha.

“Pse bërtita? - pyeti veten dhe u përgjigj: "Padashur, thjesht nga zakoni".

Dhe kështu Sasha u qetësua dhe pushoi së luajturi përreth. Ai gjithashtu përjetoi mundime fizike, por as në të nuk kishte frikë të madhe.

Vjeshta ka ardhur. Mësimet kanë filluar. Në gusht, si nxënësit ashtu edhe mësuesit nuk ishin përfshirë ende në punë - nxënësit mezi mund të përgatisnin atë që ishte caktuar, mësuesit erdhën me vonesë. Një ditë, në kohën e tij të lirë para klasës, Sasha u grind me Kolya Egorov, një djalë i çuditshëm keq. Filloi me asgjë. Egorov u tha disa djemve me mendje të thjeshtë se pellgu në Opalikha nuk ishte i pastër, kishte një shishiga dhe djemtë e panë - ishte e tmerrshme. Sasha dëgjoi, qeshi dhe pyeti:

Shishiga? Çfarë lloj shishiga është kjo?

Egorov u përgjigj me ngurrim, tashmë i zemëruar paraprakisht që Sasha nuk do të besonte:

Aq e rrumbullakët, e trashë, e gjitha rrëshqitëse, koka e saj është si një zhabë.

Epo, - tha Sasha, - besoni edhe ju. Nuk ka shishiga.

Egorov u zemërua plotësisht, u skuq dhe bërtiti me pasion:

Pse jo, nëse Seryoga Rakhinsky dhe Vanka Bolshoi e shihnin vetë! Ata do t'ju gënjejnë!

Ata nuk më thoshin, por të gënjyen, - kundërshtoi me qetësi Sasha. "Jo shishigi," përsëriti ai. - Atyre iu duk, mbase një Zot e di se çfarë po flisnin kot nga frika.

Kundërshtimet e Sasha e privuan Egorovin nga besimi në shishigun e tij. Por nga entuziazmi, ai nuk mund ta pranonte se kishte gabuar - fjalët e qeta të Sashës dhe shikimet e qeta të Sashës e irrituan atë gjithnjë e më shumë. Ai argumentoi me zjarr se kishte një shishiga dhe nga zemërimi do të ishte gati të fillonte një luftë, por kishte frikë të godiste Sashën - ai e dinte që Sasha ishte më i fortë. Ai tha me inat dhe me tallje:

Dhe nëse shihni një shishiga, do të tmerroheni.

Pse të tmerrohesh! "Po, ky mur është më i keq se shishiga," u përgjigj Sasha, duke kujtuar se gjithçka në botë nuk është po aq e frikshme.

Egorov u skuq. Fjalët e Sashës dukeshin si një tallje e dukshme për të. Dhe Sasha dukej se po e ngacmonte qëllimisht dhe tha duke qeshur:

O sylesh, je kaq fanatik!

Djemtë qeshën. Yegorov nuk mund ta toleronte më këtë. Ai papritmas u hodh te Sasha dhe e goditi në faqe me gjithë fuqinë e tij. Veshët e Sashës filluan të kumbojnë; Shkëndijat e kuqe dhe rrathët e gjelbër kërcenin para syve të mi.

"Nuk është e kotë që ata thonë," mendoi ai shpejt, "se shkëndija ranë nga sytë."

Ai qëndroi i ngathët, i shtangur nga goditja e papritur. Ishte e dhimbshme dhe e turpshme, dhe poshtërimi i fitores së dikujt tjetër, edhe pse rastësor, u ndje me hidhërim. Egorov dukej triumfues dhe buzëqeshi keqdashës. Djemtë simpatizuan, si gjithmonë, fituesin dhe filluan të ngacmojnë Sashën.

Papritur ata heshtën dhe ikën në vendet e tyre. Në prag u shfaq mësuesi, një i ri me flokë të lëmuar dhe flokëkuq. Ai dëgjoi një goditje nga larg dhe tani pa dy djem në pozicione që i treguan menjëherë syrit të tij të stërvitur se çfarë po ndodhte. Ai e pyeti Sashën:

Çfarë është kjo, Korablev? Pse të goditi?

Sasha heshti dhe shtiroi një buzëqeshje. Vija të ndritshme nga gishtat e Kolya u dogjën në faqen e tij. Shokët i treguan mësuesit se si ndodhi. Mësuesi qeshi dhe tha:

Egorov, ti qëndron sot. Ju duhet të shkruani një shënim në ditarin tuaj në mënyrë që prindërit tuaj të marrin masa për t'ju korrigjuar. Egorov me lot e justifikoi veten:

Pse më quajti shishiga! Edhe unë jam i ofenduar, Vasily Grigorievich - çfarë fanatik që jam!

Mësuesi u përgjigj me qetësi:

Mos i lini duart tuaja të lira.

Gjatë pushimit, Yegorov ose qau, ose u ankua te shokët e tij se do ta fshikullonin në shtëpi për shkak të Korablev, ose filloi të qortonte Sashën, ose ta tallte. Djemtë i ngacmuan të dy. Por Egorova është më e madhe - tani Sasha ishte tashmë në krye. Sasha u ndje i sikletshëm dhe i trishtuar. Diçka duhej bërë, por çfarë saktësisht? Ai vetë nuk ishte aspak i zemëruar. Doja të bëja diçka për ta ngushëlluar këtë djalë të shqetësuar, të qarë e të inatosur, por Sasha nuk dinte si ta ngushëllonte dhe njëkohësisht e përçmonte në mënyrë të pavullnetshme për këta lotë, për këtë ndrojtje përballë dhunës në familje.

Mësimet kanë mbaruar. U lexua lutja, studentët u shpërndanë me zhurmë. Mësuesi Vasily Grigorievich erdhi përsëri në klasë dhe kërkoi ditarin nga Egorov. Egorov qau dhe ngadalë nxori ditarin. Sasha papritmas iu afrua mësuesit dhe i tha:

Vasily Grigorievich, fale atë, sepse nuk jam i zemëruar me të.

Kurrë nuk e di nëse je i zemëruar, nuk mund të zihesh në shkollë, - u përgjigj mësuesi në mënyrë udhëzuese.

Me të vërtetë, më fal, - pyeti Sasha, - do të bëjmë paqe me të. Unë e ofendova vetë dhe e quajta shishiga. Na vjen keq.

Mësuesi qeshi dhe tha:

Po pyet keq.

Ai ishte i kënaqur që iu kërkua falje. Dhe ishte bukur të shihje se djali që po ndëshkohej po qante dhe të kuptosh se këtë fuqi ka ai, mësuesi. Për më tepër, njeriu mund të justifikonte kaq lehtë dhe në mënyrë të besueshme për veten dhe për të tjerët përdorimin e kësaj fuqie të panevojshme dhe mizore me faktin se ajo po bëhej për përfitimin e tyre.

Sasha vazhdoi të pyeste me këmbëngulje. Ai e dinte tashmë, si të gjithë shokët e tij, se mësuesit i pëlqenin edhe lotët, edhe lutjet e djemve.

"Po pyet keq," përsëriti mësuesi me një buzëqeshje të ngadaltë. "Përkuluni më poshtë," tha ai, duke buzëqeshur, si duke bërë shaka.

"Po, të paktën do të përkulem para këmbëve të tua, vetëm fale atë," tha Sasha dhe papritmas u skuq.

Epo, përkuluni, atëherë do t'ju fal, - u përgjigj mësuesi.

Ai nuk besonte se Sasha do të përkulej para tij. Dhe i mërzitur nga kjo, filloi të shfletonte ditarin e prapë, duke kërkuar faqen ku duhej të shkruante një vërejtje. Por Sasha hodhi mënjanë çantën e tij me libra dhe shpejt u përkul para këmbëve të mësuesit - së pari ai mbështeti duart në dyshemenë me pluhur, pastaj goditi ballin e tij. Ai nuk kishte turp të përkulej, por, duke u ngritur, ndjeu se nëse mësuesi ende nuk do të falte, do të ishte kaq turp. Dhe ai tha me këmbëngulje, duke e parë mësuesin me sy të vendosur:

Tani ju duhet ta falni atë.

Mësuesi u habit. Duke qeshur në siklet dhe duke u skuqur, ai tha:

Epo, nuk ka asgjë për të bërë. Premtimi është i shenjtë.

Ai ia dha ditarin Yegorov dhe tha:

Nuk duhej të ishe falur, faleminderit Korablev.

Egorov ishte i kënaqur. Buzëqeshi marrëzisht, duke mos ditur si ta shprehte gëzimin, dhe lotët e fundit i lyen në faqe me pëllëmbë. Mësuesi, duke buzëqeshur i turpëruar, i shikoi të dy djemtë dhe hezitoi të largohej nga klasa bosh. Ai ndjeu diçka të pazakontë në veprimin e Sashës dhe nuk e kuptoi plotësisht. Çfarë është kjo - miqësi miqësore apo thjesht një shaka e re?

Sasha ishte i gëzuar dhe pa vetëdije i kënaqur me veten. Egorov, i cili nuk kishte ende kohë për të mbledhur librat e tij, i kërkoi të priste - ata ishin në rrugën e tyre - dhe e shikoi me dashuri. Sasha doli në korridor dhe priti atje. Mësuesi iu afrua dhe donte t'i thoshte diçka miqësore, por nuk mundi të mendonte për një. Dhe ai foli fjalë jokoherente, me dashuri dhe siklet.

Epo, ju jeni miq me të, pse i ngriheni kështu, a? - pyeti ai.

"Miq," u përgjigj Sasha me gëzim.

Dhe miq, ai është një ngacmues, apo jo? - vazhdoi mësuesi me tonin e pyetjes.

"Asgjë," tha Sasha.

Epo, a do të shkosh në shtëpi, zemër? - pyeti përsëri mësuesi.

"Në shtëpi," u përgjigj Sasha po aq i gëzuar dhe i gëzuar.

Ai e shikoi mësuesin duke buzëqeshur dhe priste disa fjalë të mira dhe të mençura prej tij, priste me besim të thjeshtë, meqë ishte vërtet ende fëmijë dhe mendonte se të rriturit dinin fjalë të mira dhe të mençura.

Por mësuesi nuk i dinte fjalë të tilla. Dhe ai nuk mund të mendonte asgjë tjetër për të thënë. Ai e kapi dorën e Sashës dhe e shtrëngoi në heshtje. Sasha u turpërua dhe u skuq. Mësuesi u kthye në mënyrë të sikletshme dhe u largua mënjanë.

Dhe papritmas gëzimi u duk se u hodh nga Sasha. Ai ndjeu të njëjtën siklet në shpirtin e tij, sikur ta kishte marrë nga mësuesi i tij. Filluan përsëri trazirat në mendimet dhe disponimin e tij.

Së bashku me Yegorov, Sasha eci në shtëpi nëpër rrugët e qeta të qytetit. Egorov e falënderoi Sashën sinqerisht dhe me gëzim.

"Do të më jepnin një goditje shumë të mirë në shtëpi," tha ai, duke e parë Sashën me respekt.

Kjo e bëri Sashën edhe më të torturuar. Egorov vazhdoi ta shikonte nga ana, sikur të donte të thoshte diçka, por nuk guxoi. Dhe Sasha pak nga pak filloi të priste që Egorov do të bënte diçka të vërtetë, diçka të duhur. Më në fund Egorov mendoi më mirë për këtë dhe papritmas pyeti:

A do që edhe unë të përkulem para këmbëve të tua?

"Jo," tha Sasha i turpëruar.

Përndryshe, unë do të përkulem, "vazhdoi Yegorov, sikur po nxitonte për të shlyer borxhin e tij. - Edhe tani, në rrugë, vërtet! A?

Epo, unë them, mos, - përsëriti Sasha i mërzitur.

Egorov dukej se u qetësua.

"Mirë," tha ai, ende i gëzuar, "Unë do të bëj diçka që të meritoj." Vetëm më thuaj.

"Këtu," mendoi Sasha, "u përkula, u luta që lëkura e tij të mbetej e paprekur dhe ai do të kujdesej për mua me raste. Dhe e gjithë kjo më përfiton: mësuesi më lavdëroi, Egorov u bë mik.

Dhe kjo e mundoi Sashën - kjo vepër egoiste e tij.

Çfarë trishtimi! Çfarë pamundësie në gjithçka! Në kopësht që kalonin, qumështoret e diellit më kot e kapnin diellin - ishin të vegjël e të dobët, i ndrydhën margaritë budallenj që përkuleshin drejt dheut.

I trishtuar, Sasha u ul duke menduar nën një verr gri në një stol, në fund të kopshtit, pikërisht mbi lumë. Gjatë ditës ai vraponte përreth, ishte zhurmshëm i lumtur dhe i lodhur. Qerpikët e gjatë hedhin një hije të trishtuar mbi faqet e nxira të Sashës.

Mbrëmja u dogj e qetë. Përtej lumit shtriheshin distanca të qeta. Djemtë e mëdhenj zbathur përsëri, si gjithmonë mbrëmjeve, vinin në bregun e zbrazët me rërë për të rrëmuar dhe për të ngritur pluhur blu të hapur me shkopinj të gjatë.

Këtu në kopsht kishte një cep të egër, të paprekur. Pranë ujit lulëzonte hikërrori i përhapur në të bardhë në të gjelbër. Adonis shtriu gjysmë cadra të bardha dhe në mbrëmje ata nuhatën pak dhe me butësi. Këmbanat e kaltra të ndezura ishin fshehur në shkurre, pa veshë dhe të heshtura. Datura ngriti lule të mëdha të bardha lart, arrogante, të shëmtuara dhe të rënda. Aty ku ishte e zbehtë, një hije nate me kokrra të gjata të kuqe të ndezura të përkulura me një kërcell të fortë. Por këto fruta nuk i duheshin askujt dhe këto lule të vona nuk i kënaqën syrit. Natyra e lodhur kishte tendencë të zbehej. Sasha ndjeu se gjithçka do të vdiste, se gjithçka ishte e panevojshme dhe se kështu duhet të ishte. Trishtimi i nënshtruar pushtoi mendimet e tij. Ai mendoi:

“Nëse lodhesh, dëshiron të flesh; dhe nëse lodhesh duke jetuar, do të duash të vdesësh. Pema e alderit do të lodhet duke qëndruar në këmbë dhe do të bjerë përmbys.”

Dhe ajo që po zgjohej qartë në thellësi të shpirtit të tij ishte ajo gjë vërtet tokësore që e lidhte me pluhurin dhe nga e cila frika nuk kishte fuqi mbi të.

Dikush filloi të këndonte. Një këngë vajtuese tingëllonte me trishtim në ajrin e qetë. Këta tinguj të tërhequr u dëgjuan përtej lumit, sikur dikush po thërriste, e trishtonte dhe, duke e privuar nga vullneti, kërkonte diçka të jashtëzakonshme.

Por a është vërtet e destinuar që njeriu të mos mësojë të vërtetën këtu? Ka të vërtetë diku - gjithçka në botë po çon në diçka. Dhe ne shkojmë - dhe gjithçka kalon - dhe ne gjithmonë duam atë që nuk është atje.

Apo duhet të vdesësh për ta zbuluar? Por si dhe çfarë mësojnë ata që janë tërhequr nga jeta?

Por, sido që të jetë, sa mirë që ekziston ajo, vdekje çlirimtare!

Dhe Sasha shikoi ujin dhe mendoi:

“Po sikur të biesh? mbytet? A do të jetë e frikshme të mbytesh?”

Uji e tërhoqi drejt tij me një erë të lagësht dhe boshe. Nuk ishte aspak e frikshme dhe Sasha mendoi me indiferentizëm për vdekjen e mundshme. Gjithsesi, ai nuk ka më vullnetin e tij dhe do të shkojë kudo që ta drejtojë përshtypja e tij e parë.

Ai dukej i palëvizshëm përpara tij. Petali doli nga pas. Ajo e shikoi me sy të rreptë. Ajo tha në heshtje dhe ashpër, duke tundur kokën e saj të dehur:

Çfarë jeni duke parë? Ku po kërkoni? A po e shikon përsëri?

Dhe ajo kaloi, nuk e shikoi më Sashën dhe nuk i vinte keq për të dhe nuk e thirri. Indiferente dhe e ashpër, ajo kaloi pranë.

Sasha e mbuloi një ftohje e lehtë. Duke u dridhur, i torturuar nga një frikë misterioze, ai u ngrit dhe ndoqi Petalin - ai shkoi në jetën tokësore, në një rrugë të ngadaltë dhe të vdekshme.

Shënime:

Shtypur nga: Sologub Fedor. Thimbimi i vdekjes. M.: Akrepi, 1904.

Dhe pse në këtë errësirë dhe në këtë heshtje ka kaq shumë tinguj, të qetë, mezi të dëgjueshëm, por të qartë? Nga janë ata?

Sasha shikoi në errësirë për një kohë të gjatë. Mendimet e tij ishin të paqarta, të pacaktuara. Tashmë kishte gdhirë kur e zuri gjumi pa u vënë re vetë, i rraskapitur nga një natë pa gjumë dhe nga mendimet e kota.

Dielli i egër qëndronte në errësirë. Ai, si një gjarpër i madh i zjarrtë i mbështjellë, dukej se dridhej me të gjitha unazat e tij të ngjeshura fort. Sasha ishte shtrirë zbathur në barin në breg, nën një shelg, me fytyrë lart, me krahët e shtrirë, duke ikur nga lëngimi i zjarrtë në hije. Pranë tij shtrihej një thumb kallami që e kishte bërë për vete.

Bletët gumëzhinin. Ajri i nxehtë luhatej me një shushurimë të qetë rreth degëve. Dita kaloi pa mëshirë, solemnisht. Kjo shkëlqim i ndritshëm i ditës e mbushi Sashën me një melankoli të paqartë dhe pothuajse të këndshme. Heshtja e mesditës ishte magjepsëse - në hijeshinë e saj madhështore, të gjitha përshtypjet u bënë edhe më të dallueshme dhe më të qarta se zakonisht për Sasha-n me sy të mprehtë dhe të ndjeshëm - tingujt më të lehtë, tranzicionet më delikate në ndriçim. Kur u ngrit një erë e lehtë, Sasha dëgjoi copën e trazuar të drurit në çati duke kërcitur ndërsa u kthye në një shufër të ndryshkur - një gjel me erë hekuri.

Përtej lumit shtriheshin fusha, të gjera, të rrethuara nga një vijë e largët, e pakuptueshme, dhe pas saj dyshoheshin në mënyrë alarmante distanca të reja të panjohura. Nganjëherë ngriheshin vorbullat gri dhe kërcenin mes kallinjve përgjatë rrugës. Në lëkundjen e gjelbër në të artë të kallinjve, Sasha ndjeu një korrespodencë me atë që lëvizte dhe jetonte në të me një jetë tokësore, kalimtare, të paqëndrueshme. Shprehja e fushave dhe e gjithë natyrës ishte domethënëse dhe e rreptë - doja të kuptoja se çfarë donte ajo dhe çfarë ishte ajo - por ishte e vështirë edhe të mendoja për këtë. Një mendim i paqartë do të ndizet dhe do të dalë jashtë, dhe Sasha do të jetë përsëri në hutim të dhimbshëm, të ngathët. Dhe ai mendoi atëherë se natyra e keqe, tinëzare po përdorte një lloj magjie për ta larguar nga njohja e sekretit të tij, në mënyrë që të fshihej dhe mashtronte si më parë. Dhe si ta shpërndani këtë magji? Si ta kuptoni këtë jetë të mrekullueshme dhe të dashur?

Ju jeni toka dhe do të ktheheni në tokë.

Dhe Sasha buzëqeshi lehtë kur dëgjoi këto fjalë të njohura, të frikshme për disa, por jo për të dy.

"O Sashenka, unë po plakem," tha gruaja e vjetër, "dhe dielli po largohet nga unë, nuk do që të më ngrohë, plakun".

Sasha e shikoi Lepestinën me habi dhe tha me një zë të butë dhe kumbues:

"Po, ju e keni marrë hakun tuaj," tha gruaja e moshuar me kujdes.

Jo, Lepestinyushka, - u përgjigj Sasha me gëzim, - Unë kurrë nuk imagjinoj asgjë. Por gjithçka është e qartë dhe disi e çuditshme. Kështu e shoh që edhe pse nuk ka sy atje, ai po shikon.

Pa sy po shikon, - mërmëriti plaka. -Kujdes, e dashura ime: ajo të ka pëlqyer ty, hundë gërvishtur.

Epo, po, pa sy. "Edhe ti do ta zgjidhësh", tha Sasha qetësisht dhe mendoi për pak. - Pse? - pyeti ai befas.

Pse ju pëlqeu? - pyeti Lepestina. E shihni, sytë tuaj nuk janë të mirë.

Dhe pse, dado, janë të këqija? - pyeti Sasha me dashuri.

A po e spiunoj vërtet, dado? - tha Sasha edhe më me dashuri, dhe zëri i tij, i qartë si një përrua dëbore, kumboi butësisht dhe ëmbël.

Ajo është kudo, pëllumbi im, e gjithë ajo, si në bar, ashtu edhe në lumë, - tha plaka ngadalë dhe e trishtuar. "Ti po vjen," dhe ajo zvarritet menjëherë, thyen barin, shtyp boogerin. Nuk është mirë të shikosh shumë, nuk i pëlqen.

Pra, çfarë mund të bësh, e dashur dado e vogël, nëse sytë e tu duken vetë? - pyeti Sasha duke buzëqeshur, duke e parë gruan e vjetër me sy pyetës të vazhdueshëm.

Çfarë mund të bësh, e dashura ime! Është e qartë që Zoti ju ka dhënë sy të tillë, nuk mund të bëni asgjë, ju jeni të thumbuar - as nuk i dëshironi, por i shihni.

Sasha u ul, mori keqardhjen në duar dhe filloi ta frynte. Dalën tinguj të butë e të pakëndshëm. Lindi mendime të trishtuara e të ngadalta.

Lumi ishte i qetë, i qetë dhe i pastër në diell. Por përrenjtë e vegjël tingëllonin alarmues teksa goditnin bregun, dhe peshqit nganjëherë spërkatën me ankth dhe lumi rridhte ngadalë dhe në mënyrë të qëndrueshme. Kallamishtet e gjelbra gri lëkunden në ujë pranë bregut dhe nganjëherë një zhurmë e thatë e e dobët kalonte nëpër kërcellet e tij të larta.

Uji, gjithçka rrjedh.

"Epo, atëherë," pyeti shoku i tij, një djalë flokëbardhë me një fytyrë të shëndoshë dhe mendjelehtë.

E mrekullueshme! - tha Sasha.

Pse është e çuditshme? Si mund të mos rrjedhë nëse është në lumë? - u përgjigj djali kokëbardhë dhe qeshi me fjalët e Sashës.

Sasha psherëtiu, shikoi shokun e tij dhe pyeti:

A keni dëgjuar se si rritet bari?

Djali kokëbardhë hapi gojën.

Jo, u përgjigj ai.

Por ata thonë se ju mund të dëgjoni, "tha Sasha.

Babai foli për të ndjerin. Sasha pëlqente t'i dëgjonte këto histori dhe të shikonte fytyrën e babait të tij të turbulluar nga trishtimi dhe sytë e tij të lodhur dhe të largët.

Sasha dhe babai i tij u ulën në një stol të gjelbër përpara varrit të nënës së tij. varri ishte i gjelbër dhe i lulëzuar. Sasha u trishtua që të vdekurit nuk ngrihen dhe nuk shfaqen. Sikur të vinte nënë e dashur! Por jo, ndarje përgjithmonë. Është e kotë të presësh dhe të lutesh.

E di, babi, çfarë do të doja? - pyeti qetësisht Sasha.

Babai e shikoi në heshtje.

"E dini, unë do të doja të shihja mamin," vazhdoi Sasha. - Vërtet, të paktën një herë, vetëm një herë.

Babai buzëqeshi i trishtuar.

Si mund ta shihni atë? - pyeti ai. - Ndoshta në ëndërr?

Sikur të mund të shfaqej, qoftë edhe për minutën më të vogël, - tha Sasha i trishtuar.

Bletët gumëzhinin. Ajri i nxehtë luhatej me një shushurimë të qetë rreth degëve. Dita kaloi pa mëshirë, solemnisht. Kjo shkëlqim i ndritshëm i ditës e mbushi Sashën me një melankoli të paqartë dhe pothuajse të këndshme. Heshtja e mesditës ishte magjepsëse - në hijeshinë e saj madhështore, të gjitha përshtypjet u bënë edhe më të dallueshme dhe më të qarta se zakonisht për Sasha-n me sy të mprehtë dhe të ndjeshëm - tingujt më të lehtë, tranzicionet më delikate në ndriçim. Kur u ngrit një erë e lehtë, Sasha dëgjoi gjelin e erës së hekurt që kërciti ndërsa u kthye në një shufër të ndryshkur.