Histoires de Sébastopol brève description. "Histoires de Sébastopol

Sébastopol en décembre

L'aube se lève sur la montagne Sapun. Les bruits des coups de feu se mêlent au bruit de la mer. La matinée commence par la relève de la garde avec des cliquetis d'armes. L'auteur regarde la ville ; dans des images de la beauté de la nature, son regard s'éloigne des vues des navires coulés, des chevaux tués, des traces de bombardements et d'incendies. La douleur causée par la guerre se transforme en admiration pour le courage de la ville invincible.

La guerre n’a pas quitté la ville, mais la vie y est revenue et même le marché fonctionne. Il y a des marchandises à vendre, de la chevrotine et des obus rouillés à proximité.

Et des bombes. Les gens essaient de travailler, fermant les yeux sur les horreurs de la guerre.

Il y a un hôpital dans la salle de l'Assemblée. Les soldats blessés parlent avec fierté de ce qu'ils ont vécu. En communiquant avec un marin qui a perdu sa jambe, l'auteur se sent coupable de ne pas trouver les mots justes.

L'infirmière conduit l'auteur dans la pièce voisine. Il y a des opérations et des pansements. Les médecins, sous les restes de chloroforme, opèrent les corps blessés, et les soldats qui s'apprêtent à le faire les regardent avec horreur. L'ambulancier jette le membre sectionné dans le coin. Ici, l’essence même de la guerre n’est pas les défilés et l’éclat des armes à feu, mais la douleur et la souffrance.

Je sors juste, je respire

Dans la taverne, le jeune officier ne se plaint pas des obus et des balles, mais de la saleté sous ses pieds. Il s'avère que ce jeune homme se trouvait dans le quatrième bastion, le plus dangereux. Son comportement semble effronté, mais il cache de l’excitation derrière lui.

« Un espace noir, sale et rempli de fossés » est le premier aperçu de cet endroit.

L'officier lui raconte calmement les combats et les blessures. En fumant une cigarette, il se souvient que le 5, les ouvriers n'avaient qu'un seul pistolet, mais que le matin du 6, tout le monde était déjà en service. Il raconte comment une bombe qui a touché la pirogue a tué onze soldats. Et l'auteur comprend que l'esprit inébranlable du peuple russe ne permettra pas la capitulation de Sébastopol, car les défenseurs de la ville ont donné leur vie pour cela.

Sébastopol en mai

Six mois se sont écoulés depuis les premiers tirs. Les combats continuent. L'auteur considère la guerre comme une folie. "La guerre est une folie."

Un petit officier d'infanterie légèrement voûté marche dans la rue. Son visage au front bas parle d'une faible intelligence, mais de franchise et d'honnêteté. Ici Mikhailov, capitaine d'état-major. En chemin, il se souvient d'une lettre d'un ami. Là, il explique que sa femme Natasha est une « grande amie » de Mikhaïlov, surveillant les nouvelles des mouvements du régiment de Mikhaïlov et de ses affaires. Les pensées du capitaine d'état-major se transforment en rêves, où il imagine comment il recevra le ruban de Saint-Georges et une promotion.

Il rencontre les capitaines Suslikov et Ozhegov. Ils sont heureux de le voir, mais Mikhailov veut communiquer avec des personnes du « cercle le plus élevé », par exemple avec l'adjudant devant lequel il s'est incliné. Le capitaine d'état-major réfléchit aux aristocrates et à la vanité, que même ici, où la Mort elle-même monte la garde, il y a une place pour la vanité.

Mikhaïlov n'ose pas s'approcher des « aristocrates » : les adjudants Kalugin et Galtsine, le lieutenant-colonel Neferdov et Praskukhin. Lorsqu’il trouve le courage de les rejoindre, l’entreprise se comporte avec arrogance. Ils se saluent et parlent, mais bientôt ils commencent à communiquer de manière démonstrative uniquement entre eux, faisant comprendre à Mikhailov qu'il n'est pas nécessaire ici.

Mikhailov rentre chez lui et se souvient qu'il doit se rendre au bastion, car l'un des officiers est malade. Il pense qu'il est destiné à mourir cette nuit-là, et sinon, à recevoir une récompense.

A cette époque, un groupe d'« aristocrates » familiers à Mikhailov boivent du thé et discutent avec désinvolture. Mais lorsqu’un officier vient leur faire une commission, ils prennent un air important et agissent avec arrogance.

Kalugin reçoit l'ordre de remettre une lettre au général au quartier général et la termine avec succès. Au combat, Mikhailov et Praskukhin se retrouvent à proximité. Mais ils sont tellement absorbés par la vanité qu’ils ne pensent qu’à la façon dont ils se regardent dans les yeux. Le bataillon de Mikhaïlov se retrouve au cœur des bombardements. La bombe tue Praskukhin et Mikhailov est blessé à la tête, mais ne va pas à l'hôpital, mais reste avec son peuple.

Et le matin, les « aristocrates » se promènent dans la ville, se vantant de leur courage dans cette bataille acharnée.

Une trêve est déclarée.

Sébastopol en août

L'officier blessé Mikhaïl Kozeltsov retourne au bastion. C'est un homme respecté, un lieutenant, courageux et intelligent.

La gare est bondée, il n'y a pas assez de chevaux et la plupart ne peuvent pas se rendre à Sébastopol. Parmi eux se trouvent de nombreux officiers qui n’ont même pas le salaire nécessaire pour payer le voyage. Ici, le frère cadet de Kozeltsov, Volodia, est un jeune homme beau et intelligent qui est allé se battre de son plein gré. Et pendant qu'il attend l'occasion de se rendre à Sébastopol, il perd aux cartes. Le frère rembourse la dette et l'emporte avec lui. Ils vont passer la nuit avec l'officier du convoi. Tout le monde se demande pourquoi Volodia Kozeltsov a quitté son service discret et a voulu se rendre à Sébastopol sous couvert. Il entre enfin dans sa batterie. La nuit, Volodia ne peut pas dormir ; des pensées sombres lui font sentir l'approche de la mort.

Mikhaïl Kozeltsov arrive également dans son régiment. Les soldats sont heureux de le revoir.

Volodia Kozeltsov reçoit une direction vers le très dangereux Malakhov Kurgan. Lancer Vlang l'accompagne. Volodia s'appuie sur sa connaissance du tir, mais en réalité il est convaincu que la bataille se déroule de manière chaotique, la connaissance n'est pas importante ici.

Le frère de Volodia meurt en guerrier, menant ses soldats dans un assaut. Le prêtre, lorsqu’on lui demande qui gagne, a pitié de l’officier et répond que ce sont les Russes. Kozeltsov meurt avec joie d'avoir donné sa vie pour une bonne raison.

Volodia, ayant appris l'assaut, mène ses soldats au combat. Mais les Français encerclent Volodia et les soldats. Le jeune homme est tellement choqué par cela qu'il rate le moment. Il meurt et Vlang et plusieurs soldats sont sauvés. Les Français s'emparent de Sébastopol. L'histoire se termine sur un tableau amer de la guerre : casernes et immeubles d'habitation incendiés, tranchées, tranchées, morts et blessés.

Peu de temps après le début de la guerre de Crimée, le jeune lieutenant Léon Tolstoï, à sa demande personnelle, fut transféré à Sébastopol, où il participa à la défense de la ville assiégée, faisant preuve d'une rare intrépidité. A reçu l'Ordre de St. Anna "Pour la bravoure" et médailles "Pour la défense de Sébastopol". La vie militaire et les épisodes de la guerre de Crimée ont donné à l'écrivain un vaste matériau de créativité. Au début, il s'agissait d'essais artistiques écrits sur le front, après la guerre ils furent traités et reçurent le nom de « Histoires de Sébastopol ». Le recueil se compose de trois histoires, plus proches du genre des nouvelles, décrivant différentes périodes de la défense de Sébastopol. Les histoires racontant la bravoure et le courage des soldats russes, dressant un tableau impitoyablement précis de la guerre, ont fait une énorme impression sur la société russe. La guerre y apparaissait pour la première fois comme un horrible massacre sanglant, contraire à la nature humaine.

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Le fragment d'introduction donné du livre Histoires de Sébastopol (L. N. Tolstoï, 1855) fourni par notre partenaire du livre - la société litres.

Sébastopol en décembre

L'aube du matin commence tout juste à colorer le ciel au-dessus du mont Sapun ; la surface bleu foncé de la mer a déjà dissipé l'obscurité de la nuit et attend le premier rayon pour scintiller d'un éclat joyeux ; il souffle du froid et du brouillard de la baie ; il n'y a pas de neige - tout est noir, mais la forte gelée matinale vous saisit le visage et crépite sous vos pieds, et le rugissement lointain et incessant de la mer, parfois interrompu par des coups de feu à Sébastopol, perturbe à lui seul le silence du matin. Sur les navires, la huitième cloche sonne sourdement.

Au Nord, l'activité diurne commence progressivement à remplacer la tranquillité de la nuit ; où passaient les gardes en faisant claquer leurs fusils ; où le médecin se précipite déjà à l'hôpital ; où le soldat a rampé hors de la pirogue, a lavé son visage bronzé avec de l'eau glacée et, se tournant vers l'est rougissant, s'est rapidement signé en priant Dieu ; où le high est lourd Madjara elle se traînait en grinçant sur des chameaux jusqu'au cimetière pour enterrer les morts sanglants, dont elle était presque entièrement recouverte... Vous vous approchez de la jetée - l'odeur particulière du charbon, du fumier, de l'humidité et du bœuf vous frappe ; des milliers d'objets différents - bois de chauffage, viande, aurochs, farine, fer, etc. - gisent en tas près de la jetée ; des soldats de différents régiments, avec des sacs et des fusils, sans sacs et sans fusils, se pressent ici, fumant, maudissant, traînant des charges sur le paquebot qui, fumant, se tient près de la plate-forme ; des skiffs libres remplis de toutes sortes de gens - soldats, marins, marchands, femmes - s'amarrent et larguent le quai.

- À Grafskaya, votre honneur ? S'il vous plaît, deux ou trois marins retraités vous proposent leurs services en se levant de leurs yoles.

Vous choisissez celui qui est le plus proche de vous, enjambez le cadavre à moitié pourri d'un cheval bai qui gît dans la boue près du bateau et vous vous dirigez vers la barre. Vous partez du rivage. Tout autour de vous se trouve la mer, qui brille déjà sous le soleil du matin, devant vous se trouvent un vieux marin en manteau de chameau et un jeune garçon aux cheveux blancs, qui travaillent en silence avec diligence avec les rames. Vous regardez les carcasses rayées des navires dispersées de près et de loin dans la baie, et les petits points noirs des bateaux se déplaçant dans l'azur brillant, et les beaux bâtiments clairs de la ville, peints des rayons roses du soleil du matin, visibles de l'autre côté, et aux lignes blanches écumantes des estacades et des navires coulés, d'où dépassent tristement ici et là les extrémités noires des mâts, et à la flotte ennemie lointaine qui se profile sur l'horizon cristallin de la mer, et à l'écume des ruisseaux dans lesquels sautent des bulles de sel, soulevées par les rames ; vous écoutez les bruits uniformes des coups de rame, les sons des voix qui vous parviennent à travers l'eau et les bruits majestueux des tirs qui, vous semble-t-il, s'intensifient à Sébastopol.

Il ne se peut pas qu'à la pensée que vous soyez à Sébastopol, un sentiment d'une sorte de courage, d'orgueil ne pénètre pas dans votre âme, et que le sang ne commence pas à circuler plus vite dans vos veines...

- Votre Honneur! restez tout droit sous Kistentin, vous dira le vieux marin en se retournant pour vérifier la direction que vous donnez au bateau, gouvernail droit.

"Et il a toujours toutes les armes", notera l'homme aux cheveux blancs en passant devant le navire et en le regardant.

"Mais bien sûr : c'est nouveau, Kornilov y vivait", notera le vieil homme en regardant également le navire.

- Voyez où c'est cassé ! - dira le garçon après un long silence, en regardant le nuage blanc de fumée divergente qui est soudainement apparu haut, très haut au-dessus de la Baie Sud et était accompagné du bruit aigu de l'explosion d'une bombe.

- Ce Il"Il tire maintenant avec la nouvelle batterie", ajoutera le vieil homme en crachant indifféremment sur sa main. - Eh bien, allez, Mishka, nous allons déplacer la chaloupe. « Et votre yole avance plus vite le long de la large houle de la baie, dépasse même la lourde chaloupe, sur laquelle quelques coolies sont entassés et maladroits ramés par des soldats maladroits, et atterrit entre de nombreux bateaux amarrés de toutes sortes à la jetée du Comte.

Des foules de soldats gris, de marins noirs et de femmes colorées se déplacent bruyamment sur le talus. Les femmes vendent des petits pains, les hommes russes avec des samovars crient : sbiten chaud, et là, sur les premières marches, il y a des boulets de canon rouillés, des bombes, des mitraille et des canons en fonte de différents calibres. Un peu plus loin, il y a une vaste zone sur laquelle reposent d'énormes poutres, des canons-machines et des soldats endormis ; il y a des chevaux, des charrettes, des canons et des caisses verts, des chèvres d'infanterie ; des soldats, des marins, des officiers, des femmes, des enfants, des marchands se déplacent ; des charrettes avec du foin, des sacs et des tonneaux passent ; Ici et là passeront un cosaque et un officier à cheval, un général sur un droshky. A droite, la rue est bloquée par une barricade, sur laquelle se trouvent quelques petits canons dans les embrasures, et un marin assis près d'eux, fumant la pipe. A gauche se trouve une belle maison avec des chiffres romains sur le fronton, sous laquelle se tiennent des soldats et des civières ensanglantées - partout on voit les traces désagréables d'un camp militaire. Votre première impression est certainement la plus désagréable : l'étrange mélange de vie de camp et de vie citadine, d'une belle ville et d'un bivouac sale n'est pas seulement pas beau, mais ressemble à un gâchis dégoûtant ; Il vous semblera même que tout le monde a peur, s’agite et ne sait pas quoi faire. Mais regardez de plus près les visages de ces personnes qui se déplacent autour de vous, et vous comprendrez quelque chose de complètement différent. Il suffit de regarder ce soldat du Furshtat, qu'on amène à donner de l'eau à une troïka de baie et qui ronronne si calmement quelque chose dans sa barbe qu'il est évident qu'il ne se perdra pas dans cette foule hétérogène, qui n'existe pas pour lui, mais qu'il faisait son travail, quel qu'il soit - abreuver les chevaux ou porter des fusils - il était aussi calme, sûr de lui et indifférent que si tout cela se passait quelque part à Toula ou à Saransk. On lit la même expression sur le visage de cet officier qui passe avec des gants blancs immaculés, et sur le visage du marin, qui fume, assis sur la barricade, et sur le visage des soldats qui travaillent, attendant avec une civière sur le porche de l'ancienne Assemblée, et face à cette jeune fille qui, craignant de mouiller sa robe rose, traverse la rue en courant sur les cailloux.

Oui! vous serez certainement déçu si vous entrez à Sébastopol pour la première fois. En vain chercherez-vous des traces d'agitation, de confusion ou même d'enthousiasme, de volonté de mort, de détermination sur un seul visage - il n'y a rien de tout cela : vous voyez des gens ordinaires, tranquillement occupés aux affaires quotidiennes, alors peut-être vous reprocherez-vous d'être trop enthousiaste, doutez un peu de la validité du concept de l'héroïsme des défenseurs de Sébastopol, que vous avez formé à partir d'histoires, de descriptions et d'images et de sons du côté nord. Mais avant de douter, allez dans les bastions, voyez les défenseurs de Sébastopol sur le lieu même de la défense, ou, mieux encore, allez directement en face de cette maison, qui fut autrefois l'Assemblée de Sébastopol et sur le porche de laquelle se trouvent des soldats avec civières - vous y verrez les défenseurs de Sébastopol, vous verrez des spectacles terribles et tristes, grands et drôles, mais étonnants et édifiants.

Vous entrez dans la grande salle de l'Assemblée. Dès que vous ouvrez la porte, la vue et l'odeur de quarante ou cinquante patients amputés et blessés les plus graves, seuls sur des lits, pour la plupart à même le sol, vous frappent soudainement. Ne croyez pas le sentiment qui vous retient sur le seuil de la salle - c'est un mauvais pressentiment - allez-y, n'ayez pas honte du fait que vous semblez être arrivé regarder aux malades, n'ayez pas honte de vous approcher et de leur parler : les malheureux aiment voir un visage humain sympathique, ils aiment parler de leur souffrance et entendre des paroles d'amour et de sympathie. Vous marchez au milieu des lits et cherchez une personne moins sévère et moins souffrante, à qui vous décidez de vous approcher pour parler.

-Où es-tu blessé ? - demandez-vous avec hésitation et timidité à un vieux soldat émacié qui, assis sur un lit, vous regarde d'un air bon enfant et semble vous inviter à venir à lui. Je dis : « Vous demandez timidement », car la souffrance, en plus d'une profonde sympathie, inspire pour une raison quelconque la peur d'offenser et un grand respect pour celui qui l'a endurée.

« Dans la jambe », répond le soldat ; mais à ce moment précis, vous remarquez vous-même, aux plis de la couverture, que ses jambes ne dépassent pas le genou. « Dieu merci, maintenant, ajoute-t-il, je veux être libéré. »

- Depuis combien de temps es-tu blessé ?

- Oui, la sixième semaine a commencé, votre honneur !

- Quoi, ça te fait mal maintenant ?

- Non, maintenant ça ne fait plus mal, rien ; C’est juste que j’ai l’impression que mon mollet me fait mal quand il fait mauvais, sinon ce n’est rien.

- Comment avez-vous été blessé ?

- Au cinquième baksion, Votre Honneur, comme l'était le premier bandit : il pointa un canon, commença à se retirer, en quelque sorte, vers une autre embrasure, comme Il va me frapper à la jambe, comme si j'étais entré dans un trou. Et voilà, il n’y a pas de jambes.

« Est-ce que ça n'a pas vraiment fait mal dès la première minute ? »

- Rien; J'avais juste l'impression qu'ils m'avaient frappé à la jambe avec quelque chose de chaud.

- Et alors ?

- Et puis plus rien ; Dès qu’ils commençaient à étirer la peau, c’était comme si elle était à vif. C'est la première chose, votre honneur, ne réfléchis pas trop: peu importe ce que vous pensez, cela ne vous concerne pas. Tout dépend de ce que pense une personne.

A ce moment, une femme vêtue d'une robe à rayures grises et d'un foulard noir s'approche de vous ; elle intervient dans votre conversation avec le marin et commence à parler de lui, de ses souffrances, de la situation désespérée dans laquelle il s'est trouvé pendant quatre semaines, de la façon dont, blessé, il a arrêté la civière pour regarder la volée de notre batterie, comme les grands. Les princes lui parlèrent et lui accordèrent vingt-cinq roubles, et il leur dit qu'il voulait retourner au bastion pour instruire les jeunes, s'il ne pouvait plus travailler lui-même. En disant tout cela d'un seul souffle, cette femme vous regarde d'abord, puis le marin qui, se détournant et comme s'il ne l'écoutait pas, pinçait des peluches sur son oreiller, et ses yeux pétillaient d'un plaisir particulier.

- C'est ma maîtresse, votre honneur ! - le marin vous fait la remarque avec une telle expression comme s'il disait : « Veuillez l'excuser. Vous savez, c’est le truc des femmes de dire des mots stupides.

Vous commencez à comprendre les défenseurs de Sébastopol ; Pour une raison quelconque, vous avez honte de vous devant cette personne. Vous aimeriez lui en dire trop pour exprimer votre sympathie et votre surprise ; mais vous ne trouvez pas les mots ou êtes insatisfait de ceux qui vous viennent à l'esprit - et vous vous inclinez silencieusement devant cette grandeur et ce courage silencieux et inconscients, cette modestie devant votre propre dignité.

"Eh bien, que Dieu vous accorde de vous rétablir bientôt", lui dites-vous et vous vous arrêtez devant un autre patient allongé sur le sol et, semble-t-il, attendant la mort dans des souffrances insupportables.

C'est un homme blond au visage potelé et pâle. Il est allongé sur le dos, le bras gauche rejeté en arrière, dans une position exprimant une souffrance intense. La bouche sèche et ouverte laisse à peine échapper une respiration sifflante ; les yeux en étain bleu sont retroussés et le reste de sa main droite, enveloppée dans des bandages, dépasse de sous la couverture emmêlée. La forte odeur d'un cadavre vous frappe plus fortement, et la chaleur interne dévorante qui pénètre tous les membres du malade semble vous pénétrer aussi.

- Quoi, il n'a pas de mémoire ? - demandez-vous à la femme qui vous suit et vous regarde avec affection, comme si vous étiez un membre de la famille.

"Non, il entend encore, mais c'est très mauvais", ajoute-t-elle dans un murmure. "Je lui ai donné du thé aujourd'hui - enfin, même si c'est un étranger, il faut quand même avoir pitié - mais il l'a à peine bu."

- Comment vous sentez-vous? – lui demandez-vous.

- Mon cœur brûle.

Un peu plus loin, vous voyez un vieux soldat en train de changer son linge. Son visage et son corps sont en quelque sorte bruns et minces, comme un squelette. Il n'a pas de bras du tout : il est décollé au niveau de l'épaule. Il s'assoit gaiement, il a pris du poids ; mais au regard mort et terne, à la terrible maigreur et aux rides du visage, on voit que c'est une créature qui a déjà souffert la meilleure partie de sa vie.

De l'autre côté, vous verrez sur le lit le visage peiné, pâle et tendre d'une femme, sur lequel une rougeur fiévreuse joue sur toute sa joue.

«Le 5, notre marin a été touché à la jambe par une bombe», vous dira votre guide, «elle emmenait son mari dîner au bastion.»

- Eh bien, ils l'ont coupé ?

"Ils l'ont coupé au-dessus du genou."

Maintenant, si vous avez les nerfs solides, franchissez la porte de gauche : les pansements et les opérations se font dans cette salle. Vous y verrez des médecins aux mains ensanglantées jusqu'aux coudes et aux visages pâles et sombres, s'affairant autour du lit sur lequel, les yeux ouverts et parlant, comme en délire, des paroles dénuées de sens, parfois simples et touchantes, repose sous le lit d'un blessé. influence du chloroforme. Les médecins se livrent au métier répugnant mais bénéfique des amputations. Vous verrez comment un couteau tranchant et incurvé pénètre dans un corps blanc et sain ; vous verrez comment le blessé reprend soudain ses esprits avec un cri terrible et déchirant et des jurons ; vous verrez l'ambulancier jeter sa main coupée dans le coin ; vous verrez comment un autre blessé est allongé sur une civière dans la même pièce et, regardant l'opération d'un camarade, se tord et gémit non pas tant de douleur physique que de souffrance morale de l'attente - vous verrez des choses terribles et bouleversantes sites touristiques; vous ne verrez pas la guerre dans un système correct, beau et brillant, avec de la musique et des tambours, des bannières agitées et des généraux caracolants, mais vous verrez la guerre dans sa véritable expression - dans le sang, dans la souffrance, dans la mort...

En sortant de cette maison de souffrance, vous éprouverez certainement un sentiment de joie, respirerez plus pleinement l'air frais, ressentirez du plaisir dans la conscience de votre santé, mais en même temps, dans la contemplation de ces souffrances, vous gagnerez le conscience de votre insignifiance et sereinement, sans hésiter, vous irez vers les bastions...

"Qu'est-ce que la mort et la souffrance d'un ver aussi insignifiant que moi, comparées à tant de morts et à tant de souffrances ?" Mais la vue d'un ciel clair, d'un soleil éclatant, d'une belle ville, d'une église ouverte et de militaires se déplaçant dans des directions différentes amènera bientôt votre esprit à un état normal de frivolité, de petits soucis et de passion pour le seul présent.

Vous croiserez, peut-être de l'église, les funérailles d'un officier, avec un cercueil rose, de la musique et des banderoles flottantes ; Peut-être que les bruits des tirs des bastions parviendront à vos oreilles, mais cela ne vous ramènera pas à vos pensées précédentes ; les funérailles vous sembleront un très beau spectacle guerrier, les sons – de très beaux sons guerriers, et vous ne relierez ni à ce spectacle ni à ces sons une pensée claire, transférée en vous-même, sur la souffrance et la mort, comme vous l'avez fait au poste de secours.

Après avoir passé l'église et la barricade, vous entrerez dans le quartier le plus animé de la ville. Des deux côtés, il y a des enseignes de magasins et de tavernes ; Marchands, femmes en chapeaux et foulards, officiers pimpants, chacun vous parle de la force d'esprit, de la confiance en soi et de la sécurité des habitants.

Allez à la taverne de droite si vous voulez écouter les discussions des marins et des officiers : il y a probablement des histoires sur cette nuit, sur Fenka, sur le cas du vingt-quatrième, sur le prix et la mauvaise qualité des côtelettes, et sur la façon dont il a été tué tel ou tel camarade.

- Bon sang, comme les choses vont mal aujourd'hui ! - dit d'une voix grave un officier de marine blond et imberbe portant une écharpe tricotée verte.

- Où sommes-nous? - un autre lui demande.

"Au quatrième bastion", répond le jeune officier, et vous regarderez certainement l'officier blond avec beaucoup d'attention et même un certain respect lorsqu'il dit : "au quatrième bastion". Son excès de fanfaronnade, ses mouvements de bras, ses rires bruyants et sa voix, qui vous semblaient impudents, vous sembleront cette humeur particulière de braillard que d'autres très jeunes gens acquièrent après un danger ; mais vous penserez quand même qu'il vous dira à quel point la situation est grave au quatrième bastion à cause des bombes et des balles : cela n'est pas arrivé du tout ! C'est mauvais parce que c'est sale. «Vous ne pouvez pas aller à la batterie», dira-t-il en désignant les bottes couvertes de boue au-dessus des mollets. « Et aujourd’hui, mon meilleur tireur a été tué, touché en plein front », dira un autre. "Qui est-ce? Mitioukhine ? - « Non... Mais quoi, ils vont me donner du veau ? Voilà les coquins ! - il ajoutera au serviteur de la taverne. – Pas Mityukhin, mais Abrosimova. C'est un si brave garçon qu'il a participé à six sorties.

A l'autre coin de la table, derrière des assiettes de côtelettes aux petits pois et une bouteille de vin aigre de Crimée appelé « Bordeaux », sont assis deux officiers d'infanterie : l'un, jeune, avec un col rouge et deux étoiles sur son pardessus, raconte à l'autre : , ancien, avec et sans astérisques de col noir, à propos de l'affaire Alma. Le premier a déjà un peu bu, et à en juger par les arrêts qui surviennent dans son récit, par le regard hésitant qui exprime le doute qu'ils le croient, et surtout, que le rôle qu'il a joué dans tout cela est trop grand, et que tout est trop effrayant, visible, qu'il s'écarte grandement du strict récit de la vérité. Mais vous n'avez pas le temps pour ces histoires, que vous écouterez longtemps dans tous les coins de la Russie : vous voulez vous rendre rapidement aux bastions, notamment au quatrième, dont on vous a tant parlé et dans tant d'endroits. différentes manières. Quand quelqu'un dit qu'il était au quatrième bastion, il le dit avec un plaisir et une fierté particuliers ; quand quelqu'un dit : « Je vais au quatrième bastion », on perçoit certainement chez lui un peu d'excitation ou trop d'indifférence ; quand ils veulent se moquer de quelqu'un, ils disent : « Ils devraient te mettre au quatrième bastion » ; quand ils rencontrent une civière et demandent : « D’où ? - ils répondent pour la plupart : « Du quatrième bastion ». En général, il existe deux opinions complètement différentes sur ce terrible bastion : ceux qui n'y sont jamais allés et qui sont convaincus que le quatrième bastion est une tombe sûre pour tous ceux qui s'y rendent, et ceux qui y vivent, comme la foire. -aspirant aux cheveux, et qui, parlant du quatrième bastion, vous dira s'il y est sec ou sale, chaud ou froid dans la pirogue, etc.

Dans la demi-heure que vous avez passée dans la taverne, le temps a réussi à changer : le brouillard qui s'étendait sur la mer s'est rassemblé en nuages gris, ennuyeux et humides et a couvert le soleil ; une sorte de triste bruine tombe d’en haut et mouille les toits, les trottoirs et les capotes des soldats...

Après avoir passé une autre barricade, vous sortez par les portes à droite et montez la grande rue. Derrière cette barricade, les maisons des deux côtés de la rue sont inhabitées, il n'y a aucun signe, les portes sont fermées par des planches, les fenêtres sont cassées, là où le coin du mur est cassé, là où le toit est cassé. Les bâtiments semblent être vieux, des vétérans qui ont connu toutes sortes de chagrins et de besoins, et comme s'ils vous regardaient avec fierté et quelque peu méprisant. En chemin, vous tombez sur des boulets de canon éparpillés et dans des trous remplis d'eau creusés dans le sol en pierre par les bombes. Dans la rue, vous rencontrez et dépassez des équipes de soldats, de soldats et d'officiers ; On voit parfois une femme ou un enfant, mais la femme ne porte plus de chapeau, mais une marinière portant un vieux manteau de fourrure et des bottes de soldat. En continuant la rue et en descendant sous un petit virage, vous remarquez autour de vous non plus des maisons, mais d'étranges amas de ruines - pierres, planches, argile, rondins ; devant vous, sur une montagne escarpée, vous voyez une sorte d'espace noir et sale, creusé de fossés, et celui-ci est le quatrième bastion... Ici, vous rencontrez encore moins de monde, les femmes ne sont pas visibles du tout, les soldats marchent rapidement, des gouttes de sang coulent sur la route et vous rencontrerez certainement quatre soldats avec une civière et sur la civière un visage jaunâtre pâle et un pardessus ensanglanté. Si vous demandez : « Où es-tu blessé ? - les porteurs diront avec colère, sans se tourner vers vous : à la jambe ou au bras, s'il est légèrement blessé ; ou bien ils resteront sévèrement silencieux si la tête n'est pas visible derrière la civière et qu'il est déjà mort ou grièvement blessé.

Le sifflement proche d'un boulet de canon ou d'une bombe, au moment où vous gravissez la montagne, vous procurera un choc désagréable. Vous comprendrez soudain, et d’une manière complètement différente de ce que vous aviez compris auparavant, la signification de ces bruits de coups de feu que vous écoutiez dans la ville. Un souvenir tranquillement joyeux apparaîtra soudainement dans votre imagination ; votre propre personnalité commencera à vous occuper plus que des observations ; vous deviendrez moins attentif à tout ce qui vous entoure et un désagréable sentiment d'indécision s'emparera soudain de vous. Malgré cette petite voix à la vue du danger, qui a soudainement parlé en vous, vous, surtout en regardant le soldat qui, agitant les bras et glissant en descente, à travers la boue liquide, trotte et rit, court devant vous - vous faites taire cette voix, redressez involontairement votre poitrine, levez la tête plus haut et gravissez la montagne d'argile glissante. Vous venez de gravir un peu la montagne, des balles de fusil commencent à bourdonner de droite à gauche, et vous vous demandez peut-être s'il ne faut pas suivre la tranchée qui court parallèlement à la route ; mais cette tranchée est remplie d'une boue tellement liquide, jaune et puante au-dessus du genou que vous choisirez certainement la route qui longe la montagne, d'autant plus que vous voyez tout le monde marche sur la route. Après avoir fait environ deux cents pas, on pénètre dans un espace creusé et sale, entouré de toutes parts d'aurochs, de talus, de caves, de plates-formes, de pirogues, sur lesquels reposent de gros canons en fonte et des boulets de canon en tas réguliers. Tout cela semble entassé sans aucun but, sans lien ni ordre. Où une bande de matelots est assise sur une batterie, où au milieu de la plate-forme, à moitié noyé dans la boue, repose un canon cassé, où un fantassin traverse les batteries avec un fusil et sort avec difficulté ses pieds du boue collante; partout, de tous côtés et en tous lieux, on voit des éclats, des bombes non explosées, des boulets de canon, des traces du camp, et tout cela est immergé dans une boue liquide et visqueuse. Il vous semble que non loin de vous vous entendez l'impact d'un boulet de canon, de toutes parts vous semblez entendre divers bruits de balles - bourdonnant comme une abeille, sifflant, rapide ou couinant comme une corde - vous entendez le terrible rugissement d'un photo qui vous choque tous et qui vous semble terriblement effrayante.

« Alors voilà, le quatrième bastion, voilà, c'est un endroit terrible, vraiment terrible ! - pensez-vous en vous-même, ressentant un petit sentiment de fierté et un grand sentiment de peur réprimée. Mais soyez déçu : ce n'est pas encore le quatrième bastion. C'est la redoute Yazonovsky - un endroit relativement très sûr et pas du tout effrayant. Pour accéder au quatrième bastion, prendre à droite cette étroite tranchée le long de laquelle errait un fantassin penché. Le long de cette tranchée vous rencontrerez peut-être encore des civières, un matelot, des soldats avec des pelles, vous verrez des conducteurs de mines, des pirogues dans la boue, dans lesquelles, courbées, ne peuvent rentrer que deux personnes, et là vous verrez les soldats des Noirs. Les bataillons de marine, qui y changent de chaussures, mangent, fument la pipe, vivent, et vous retrouverez partout la même saleté puante, les traces du camp et les fontes abandonnées sous toutes sortes de formes. Après avoir parcouru encore trois cents pas, vous arrivez à nouveau à la batterie - dans une zone creusée de fosses et meublée de tours remplies de terre, de canons sur des plates-formes et de remparts en terre. Ici, vous verrez peut-être cinq marins jouer aux cartes sous le parapet et un officier de marine qui, remarquant en vous une nouvelle personne curieuse, se fera un plaisir de vous montrer sa ferme et tout ce qui pourrait vous intéresser. Cet officier roule si calmement une cigarette en papier jaune assis sur un fusil, marche si calmement d'une embrasure à l'autre, vous parle si calmement, sans la moindre affectation, que, malgré les balles qui bourdonnent plus souvent au-dessus de vous qu’avant, vous devenez vous-même la tête froide et interrogez et écoutez attentivement les histoires de l’officier. Cet officier vous parlera - mais seulement si vous lui demandez - du bombardement du 5, il vous dira que sur sa batterie, un seul canon pouvait fonctionner, et que de tous les serviteurs, il ne restait que huit personnes, et comment, néanmoins, le lendemain matin du 6, il licencié de toutes les armes ; je vous raconterai comment, le 5, une bombe a touché la pirogue d'un marin et a tué onze personnes ; De l'embrasure, il vous montrera les batteries et les tranchées ennemies, qui ne sont qu'à trente ou quarante toises. Je crains une chose, que sous l'influence du bourdonnement des balles, en vous penchant hors de l'embrasure pour regarder l'ennemi, vous ne verrez rien, et si vous voyez, vous serez très surpris que ce rempart rocheux blanc, qui est si proche de vous et sur lequel s'enflamme une fumée blanche, ceci - le puits blanc est l'ennemi - Il, comme disent les soldats et les marins.

Il se peut même qu'un officier de marine, par vanité ou simplement pour se faire plaisir, veuille tirer un peu devant vous. "Envoyez le tireur et le serviteur au canon", et environ quatorze matelots vivement, gaiement, certains mettant une pipe dans leur poche, certains mâchant un biscuit, tapant sur la plate-forme avec leurs bottes à talons, s'approchèrent du canon et le chargèrent. Regardez les visages, les postures et les mouvements de ces gens : dans chaque ride de ce visage bronzé aux joues hautes, dans chaque muscle, dans la largeur de ces épaules, dans l'épaisseur de ces jambes chaussées d'énormes bottes, dans chaque mouvement, calme, ferme, sans hâte, vous pouvez voir ces principaux traits qui font la force du Russe sont la simplicité et l'entêtement ; mais ici, sur tous les visages, il vous semble que le danger, la colère et les souffrances de la guerre, en plus de ces signes principaux, ont laissé des traces de conscience de sa dignité, de pensées et de sentiments élevés.

Soudain, un bruit des plus terribles, choquant non seulement les organes de l'oreille, mais tout votre être, le grondement vous frappe au point que vous tremblez de tout votre corps. Ensuite, vous entendez le sifflement d'un obus qui recule, et une épaisse fumée de poudre vous obscurcit, la plate-forme et les figures noires des marins qui s'y déplacent. A l'occasion de notre plan, vous entendrez divers discours des marins et verrez leur animation et la manifestation d'un sentiment que vous ne vous attendiez pas à voir, peut-être s'agit-il d'un sentiment de colère, de vengeance contre l'ennemi, qui se cache dans l'âme de chacun. "Au tout moment abrasion horrible; On dirait qu'ils en ont tué deux... les voilà », entendez-vous des exclamations joyeuses. « Mais il va se fâcher : maintenant il va le laisser venir ici », dira quelqu'un ; et en effet, peu de temps après, vous verrez des éclairs et de la fumée devant vous ; la sentinelle debout sur le parapet criera : « Pu-u-shka ! Et après cela, le boulet de canon criera devant vous, tombera dans le sol et projettera des éclaboussures de terre et de pierres autour de lui comme un entonnoir. Le commandant de la batterie sera en colère contre ce boulet de canon, ordonnera de charger un autre et un troisième canon, l'ennemi nous répondra également, et vous ressentirez des sentiments intéressants, entendrez et verrez des choses intéressantes. La sentinelle criera à nouveau : « Canon ! - et vous entendrez le même son et le même coup, les mêmes éclaboussures, ou crierez : « Markela ! - et tu entendras un uniforme, plutôt agréable et avec lequel la pensée de quelque chose de terrible est difficile à rattacher, le sifflement d'une bombe, tu entendras ce sifflement s'approcher de toi et s'accélérer, puis tu verras une boule noire, un coup au sol, une explosion tangible et retentissante d'une bombe. D'un coup de sifflet et d'un cri, des fragments s'envoleront alors, des pierres bruisseront dans l'air et vous serez éclaboussé de boue. Avec ces sons, vous ressentirez à la fois une étrange sensation de plaisir et de peur. Dès qu’un obus, vous savez, vole sur vous, vous penserez certainement que cet obus va vous tuer ; mais votre amour-propre vous soutient et personne ne remarque le couteau qui vous coupe le cœur. Mais alors, quand l'obus passe sans vous toucher, vous revenez à la vie, et un sentiment joyeux, inexprimablement agréable, mais seulement pour un instant, s'empare de vous, de sorte que vous trouvez un charme particulier en danger, dans ce jeu de la vie et la mort ; vous voulez qu’un boulet de canon ou une bombe tombe encore plus près de vous. Mais alors la sentinelle cria de sa voix forte et épaisse : « Markela ! », encore un sifflement, un coup et une bombe qui explose ; mais à côté de ce son, vous êtes frappé par le gémissement d'un homme. Vous vous approchez du blessé qui, couvert de sang et de saleté, présente une étrange apparence inhumaine, en même temps que la civière. Une partie de la poitrine du marin a été arrachée. Dans les premières minutes, sur son visage éclaboussé de boue, on ne voit que de la peur et une sorte d'expression prématurée et feinte de souffrance, caractéristique d'une personne dans une telle position ; mais tandis qu'on lui apporte une civière et qu'il se couche sur le côté sain, vous remarquez que cette expression est remplacée par une expression d'une sorte d'enthousiasme et une pensée haute et inexprimée : ses yeux brûlent plus fort, ses dents serrent, sa tête se lève plus haut avec un effort; et pendant qu'on le soulève, il arrête la civière et dit avec difficulté, d'une voix tremblante, à ses camarades : « Pardonnez-moi, frères ! "- il veut toujours dire quelque chose, et il est clair qu'il veut dire quelque chose de touchant, mais il ne fait que répéter encore une fois : "Désolé, frères !" A ce moment, un camarade matelot s'approche de lui, lui met une casquette sur la tête, que le blessé lui tend, et calmement, indifféremment, agitant les bras, revient à son fusil. "C'est environ sept ou huit personnes chaque jour", vous dit l'officier de marine, répondant à l'expression d'horreur sur votre visage, en bâillant et en roulant une cigarette dans du papier jaune...

Ainsi, vous avez vu les défenseurs de Sébastopol sur le lieu même de la défense et vous revenez, pour une raison quelconque, sans prêter aucune attention aux boulets de canon et aux balles qui continuent de siffler tout au long de la route menant au théâtre détruit - vous marchez calmement, esprit élevé. La conviction principale et gratifiante que vous avez reçue était la conviction de l'impossibilité de prendre Sébastopol, et non seulement de prendre Sébastopol, mais d'ébranler le pouvoir du peuple russe n'importe où - et vous n'avez pas vu cette impossibilité dans cette multitude de traversées, de parapets et des tranchées finement tissées, des mines et des canons les uns sur les autres, dont vous n'avez rien compris, mais vous l'avez vu dans les yeux, les discours, les techniques, dans ce qu'on appelle l'esprit des défenseurs de Sébastopol. Ce qu'ils font, ils le font si simplement, sans effort et sans effort, que vous êtes convaincu qu'ils peuvent encore faire cent fois plus... ils peuvent tout faire. Vous comprenez que le sentiment qui les fait travailler n'est pas le sentiment de mesquinerie, de vanité, d'oubli que vous avez vous-même éprouvé, mais un autre sentiment, plus puissant, qui a fait d'eux des gens qui vivent tout aussi sereinement sous les boulets de canon, avec cent accidents de la mort au lieu de celle à laquelle tous les hommes sont soumis, et vivre dans ces conditions au milieu d'un travail incessant, de veilles et de saleté. À cause de la croix, à cause du nom, à cause de la menace, les gens ne peuvent pas accepter ces conditions terribles : il doit y avoir une autre raison motivante, plus élevée. Et cette raison est un sentiment qui se manifeste rarement, timide chez un Russe, mais qui réside au plus profond de l'âme de chacun - l'amour pour la patrie. Ce n'est que maintenant que l'on raconte les premiers temps du siège de Sébastopol, quand il n'y avait ni fortifications, ni troupes, ni capacité physique pour le tenir, et pourtant il n'y avait pas le moindre doute qu'il ne se rendrait pas à l'ennemi - à propos du des moments où ce héros, digne de la Grèce antique - Kornilov, faisant le tour des troupes, disait : « Nous mourrons, les gars, et nous n'abandonnerons pas Sébastopol », et nos Russes, incapables de formuler des phrases, répondaient : « Nous va mourir ! hourra!" - ce n'est que maintenant que les histoires sur cette époque ont cessé d'être pour vous une merveilleuse légende historique, mais sont devenues une authenticité, un fait. Vous comprendrez clairement, imaginez ces gens que vous venez de voir comme ces héros qui, dans ces moments difficiles, ne sont pas tombés, mais ont relevé leur esprit et se sont préparés avec plaisir à mourir, non pas pour la ville, mais pour leur patrie. Cette épopée de Sébastopol, dont le peuple russe fut le héros, laissera longtemps de grandes traces en Russie...

C'est déjà le soir. Juste avant le coucher du soleil, le soleil sortit de derrière les nuages gris qui couvraient le ciel, et soudain d'une lumière cramoisie il illumina les nuages violets, la mer verdâtre, couverte de navires et de bateaux, se balançant avec une houle encore plus large, et les bâtiments blancs. de la ville et des gens qui se déplacent dans les rues. Les sons de quelque valse antique, joués par la musique régimentaire sur le boulevard, et les bruits des coups de feu des bastions, qui leur font étrangement écho, se font entendre sur l'eau.

Sébastopol 1885, 25 avril.

Sébastopol en mai

Six mois se sont déjà écoulés depuis que le premier boulet de canon a sifflé depuis les bastions de Sébastopol et a fait exploser le sol des ouvrages ennemis, et depuis lors des milliers de bombes, de boulets et de balles n'ont cessé de voler des bastions aux tranchées et des tranchées aux tranchées. les bastions, et l'ange de la mort n'a cessé de planer au-dessus d'eux.

Des milliers d'orgueil humain ont été offensés, des milliers ont été satisfaits et boudeurs, des milliers se sont calmés dans les bras de la mort. Combien d'étoiles ont été mises, combien ont été enlevées, combien d'Annes, de Vladimirov, combien de cercueils roses et de couvertures en lin ! Et tous les mêmes bruits se font entendre depuis les bastions, tout de même - avec une crainte involontaire et une peur superstitieuse - les Français de leur camp regardent par un soir clair la terre noire et piquée des bastions de Sébastopol, les figures noires de nos des marins s'y déplacent et comptent les embrasures d'où dépassent avec colère des canons en fonte ; Le sous-officier du navigateur regarde toujours à travers la tour télégraphique les figures hétéroclites des Français, leurs batteries, leurs tentes, leurs colonnes avançant le long de la Montagne Verte, et la fumée qui s'enflamme dans les tranchées, et avec la même ferveur, des foules hétérogènes de des gens se précipitent de différentes parties du monde, avec des désirs encore plus hétérogènes, vers ce lieu fatal.

Et une question non résolue par les diplomates l’est encore moins par la poudre et le sang.

Une pensée étrange m'est souvent venue à l'esprit : et si un camp belligérant proposait à l'autre d'expulser un soldat de chaque armée ? Le désir peut paraître étrange, mais pourquoi ne pas le réaliser ? Envoyez-en ensuite un autre, de chaque côté, puis un troisième, un quatrième, etc., jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un seul soldat dans chaque armée (en supposant que les armées soient égales et que cette quantité soit remplacée par la qualité). Et puis, si des problèmes politiques vraiment complexes entre représentants intelligents de créatures intelligentes doivent être résolus par un combat, que ces deux soldats se battent - l'un assiégerait la ville, l'autre la défendrait.

Ce raisonnement semble paradoxal, mais il est vrai. En effet, quelle serait la différence entre un Russe combattant un représentant des Alliés et quatre-vingt mille combattants contre quatre-vingt mille ? Pourquoi pas cent trente-cinq mille contre cent trente-cinq mille ? Pourquoi pas vingt mille contre vingt mille ? Pourquoi pas vingt contre vingt ? Pourquoi pas un contre un ? L’un n’est pas plus logique que l’autre. Cette dernière, au contraire, est beaucoup plus logique, car plus humaine. De deux choses l’une : soit la guerre est une folie, soit si les gens commettent cette folie, alors ils ne sont pas du tout des créatures rationnelles, comme nous avons tendance à le penser pour une raison quelconque.

Dans la ville assiégée de Sébastopol, sur le boulevard près du pavillon, de la musique régimentaire jouait et des foules de militaires et de femmes se déplaçaient de manière festive le long des sentiers. Le soleil éclatant du printemps se levait le matin sur les ouvrages anglais, se dirigeait vers les bastions, puis vers la ville - jusqu'à la caserne Nikolaev et, brillant avec la même joie pour tout le monde, descendait maintenant vers la mer bleue lointaine, qui, se balançant régulièrement, brillait de un éclat argenté.

Un grand officier d'infanterie légèrement voûté, enfilant sur sa main un gant blanc cassé mais soigné, sortit du portail d'une des petites maisons de marins clôturées sur le côté gauche de la rue maritime et, regardant pensivement ses pieds , monta la colline en direction du boulevard. L’expression du visage laid de cet officier au front bas révélait la stupidité de ses capacités mentales, mais en même temps sa prudence, son honnêteté et son penchant pour la décence. Il était mal bâti – avec de longues jambes, maladroit et apparemment timide dans ses mouvements. Il portait une casquette jamais portée, un mince pardessus d'une couleur légèrement lilas étrange, sous le côté duquel on apercevait une chaîne de montre en or ; des pantalons à rayures et propres, brillants, bien qu'avec des talons légèrement usés dans des directions différentes, des bottes en mollet - mais pas tant par ces choses, qu'on ne trouve habituellement pas sur un officier d'infanterie, mais par l'expression générale de sa personne, un militaire expérimenté l'œil distingua immédiatement un officier d'infanterie pas tout à fait ordinaire, mais un peu plus grand. Il devait être soit un Allemand, si ses traits du visage ne révélaient pas son origine purement russe, soit un adjudant, soit un quartier-maître de régiment (mais il aurait alors eu des éperons), soit un officier transféré de la cavalerie, ou peut-être de la garde, pendant toute la durée de la campagne. Il avait bien été muté de la cavalerie et en ce moment, alors qu'il remontait vers le boulevard, il pensait à la lettre qu'il venait de recevoir d'un ancien camarade, aujourd'hui à la retraite, propriétaire terrien de la province de T., et sa femme, Natasha aux yeux bleu pâle, sa grande amie. Il a rappelé une partie de la lettre dans laquelle un camarade écrit :

« Quand ils nous amènent « handicapés », alors Nombril(c'est ainsi que le uhlan à la retraite appelait sa femme) se précipite tête baissée dans le couloir, attrape les journaux et court avec eux vers es au gazebo, au salon(dans lequel, vous souvenez-vous à quel point nous passions merveilleusement les soirées d'hiver avec vous lorsque le régiment était stationné dans notre ville), et lit avec une telle ferveur le vôtre des actes héroïques que vous ne pouvez pas imaginer. Elle dit souvent de vous : « Voici Mikhaïlov, dit-elle, c'est un homme tellement chéri, je suis prête à l'embrasser quand je le vois, il combat sur les bastions et recevra certainement la Croix de Saint-Georges, et ils écriront sur lui dans les journaux, etc. etc., etc., donc je commence définitivement à être jaloux de toi. Ailleurs, il écrit : « Les journaux nous parviennent terriblement tard, et bien qu'il y ait beaucoup d'informations orales, on ne peut pas faire confiance à toutes. Par exemple, les personnes que vous connaissez jeunes filles avec de la musique On a dit hier que Napoléon avait été capturé par nos cosaques et envoyé à Saint-Pétersbourg, mais vous comprenez à quel point je le crois. Un visiteur de Saint-Pétersbourg nous l'a dit (c'est le ministre chargé de missions spéciales, une personne très gentille, et maintenant, comme il n'y a personne dans la ville, tel est notre cas) dessin, que vous ne pouvez pas imaginer) - alors il dit probablement que le nôtre a occupé Evpatoria, donc les Français n'ont pas de message avec Balaklava, et que deux cents personnes furent tuées parmi nous, et jusqu'à quinze mille parmi les Français. La femme était tellement ravie de cette occasion que fêtard toute la nuit, et dit que, probablement, selon sa prémonition, vous étiez dans ce métier et vous vous êtes distingué..."

Malgré ces mots et expressions que j'ai délibérément marqués en italique, et le ton général de la lettre, à partir duquel le lecteur arrogant s'est probablement formé une idée vraie et défavorable en termes de décence à l'égard du capitaine d'état-major Mikhaïlov lui-même sur des bottes usées, à propos de son camarade qui écrit dessin et il a des idées si étranges sur la géographie, sur un pâle ami ese(peut-être même, non sans raison, imaginant cette Natasha avec des ongles sales), et en général à propos de tout ce cercle provincial oisif et sale, méprisé pour lui, le capitaine d'état-major Mikhaïlov avec un plaisir inexprimablement triste se souvenait de son pâle ami provincial et de la façon dont il s'asseyait, utilisait être avec lui le soir dans le belvédère et parler de sentiment, se souvenait de son bon camarade uhlan, à quel point il était en colère et hésitant quand ils fabriquaient des balles pour un sou au bureau, comment sa femme se moquait de lui - il se souvenait de l'amitié de ces gens (peut-être lui semblait-il qu'il y avait était quelque chose - plus de la part de l'ami pâle) : tous ces visages avec leur environnement brillaient dans son imagination d'une couleur rose incroyablement douce et gratifiante, et lui, souriant à ses souvenirs, toucha sa main à la poche dans laquelle se trouvait ce mignon une lettre pour lui. Ces souvenirs avaient d'autant plus de charme pour le capitaine d'état-major Mikhaïlov que le cercle dans lequel il vivait désormais dans le régiment d'infanterie était bien inférieur à celui dans lequel il évoluait auparavant, en tant que cavalier et gentleman, bien accueilli partout dans la ville de T.

Son ancien cercle était si supérieur à son cercle actuel que lorsque, dans des moments de franchise, il racontait à ses camarades d'infanterie qu'il avait son propre droshky, qu'il dansait aux bals du gouverneur et jouait aux cartes avec un général civil, ils écoutaient avec indifférence et incrédulité, comme s'il voulait non seulement contredire et prouver le contraire - "laissez-le parler", disent-ils, et que s'il ne montrait pas un mépris évident pour les réjouissances de ses camarades - la vodka, pour avoir joué pendant un banque de cinq roubles, et en général pour la grossièreté de leurs relations, alors cela doit être attribué à une douceur particulière, à l'habitabilité et à la prudence de son caractère.

Le capitaine d'état-major Mikhaïlov est involontairement passé des souvenirs aux rêves et aux espoirs. "Quelle sera la surprise et la joie de Natasha", pensa-t-il en marchant sur ses bottes usées le long de l'allée étroite, "quand elle lira soudain dans "The Invalid" une description de la façon dont j'ai été le premier à monter sur le canon et à obtenir Georges. Je devrais avoir le capitaine selon la vieille idée. Ensuite, très facilement, la même année, je peux obtenir un grade majeur, car beaucoup de gens ont été tués, et c’est vrai que beaucoup de nos frères seront tués dans cette campagne. Et puis cela se reproduira, et moi, en tant que personnage célèbre, je me verrai confier un régiment... un lieutenant-colonel... Anna au cou... un colonel..." - et il était déjà général , honorant une visite à Natasha, la veuve d'un camarade, qui, dans ses rêves, mourrait à ce moment-là, lorsque les sons de la musique de boulevard parvinrent plus clairement à ses oreilles, des foules de gens se précipitèrent dans ses yeux, et il se retrouva sur le boulevard en tant qu'ancien capitaine d'état-major d'infanterie, insignifiant, maladroit et timide.

Il s'approcha d'abord du pavillon, à côté duquel se tenaient des musiciens, auxquels, au lieu de pupitres, d'autres soldats du même régiment, ayant ouvert, tenaient des notes et autour desquels, regardant plus qu'écoutant, formaient un cercle d'un commis, d'un cadet , une nounou avec des enfants et des officiers en vieilles capotes. Autour du pavillon se tenaient, s'asseyaient et marchaient principalement des marins, des adjudants et des officiers portant des gants blancs et des capotes neuves. Toutes sortes d'officiers et toutes sortes de femmes marchaient le long de la grande avenue du boulevard, parfois en chapeaux, la plupart en foulard (il y en avait sans foulard et sans chapeau), mais pas un seul n'était vieux, et tous étaient jeunes. En contrebas, des groupes solitaires marchaient et s'asseyaient le long des allées ombragées et parfumées d'acacias blancs.

Personne n'était particulièrement heureux de rencontrer le capitaine d'état-major Mikhaïlov sur le boulevard, à l'exception peut-être de son régiment, le capitaine Obzhogov et l'enseigne Suslikov, qui lui ont serré la main avec impatience, mais le premier était en pantalon camel, sans gants, dans un pardessus effiloché. et avec un tel avec un visage rouge et en sueur, et le second criait si fort et si effrontément qu'il avait honte de marcher avec eux, surtout devant les officiers en gants blancs, dont le capitaine d'état-major Mikhaïlov s'inclina devant l'un, l'adjudant, et Je pourrais m'incliner devant l'autre, l'officier d'état-major. Je voudrais m'incliner, car je l'ai rencontré deux fois chez un ami commun.

De plus, c'était tellement amusant pour lui de se promener avec ces messieurs Obzhogov et Suslikov, alors qu'il les rencontrait déjà six fois par jour et leur serrait la main. Ce n'est pas pour ça qu'il est venu à la musique.

Il aimerait s'approcher de l'adjudant avec lequel il s'est incliné et parler à ces messieurs, non pas du tout pour que le capitaine Obzhogov, l'enseigne Suslikov, le lieutenant Pishtetsky et d'autres voient qu'il leur parle, mais simplement pour que Ce sont des gens sympathiques et ils connaissent toutes les nouvelles - ils le leur diraient... Mais pourquoi le capitaine d'état-major Mikhaïlov a-t-il peur et n'ose-t-il pas les approcher ? « Et s'ils ne s'inclinent plus devant moi, pense-t-il, ou s'ils s'inclinent et continuent à se parler comme si je n'étais pas là, ou s'ils me quittent complètement, et je reste seul là entre deux. des aristocrates ?"Mot aristocrates(au sens du cercle sélectionné le plus élevé, dans n'importe quelle classe) a acquis une grande popularité en Russie (partout, semble-t-il, il n'aurait pas dû être) depuis un certain temps et a pénétré dans toutes les régions et toutes les couches de la société, où seule la vanité pénétré (et dans quelles conditions de temps et de circonstances cette vile passion ne pénètre-t-elle pas ?) - entre marchands, entre fonctionnaires, commis, officiers, à Saratov, à Mamadyshi, à Vinnitsa, partout où il y a du monde. Et comme il y a beaucoup de monde dans la ville assiégée de Sébastopol, il y a donc beaucoup de vanité, c'est-à-dire aristocrates, malgré le fait que chaque minute, la mort plane au-dessus de la tête de chacun aristocrate et non-aristocrate. Pour le capitaine Obzhogov, le capitaine d'état-major Mikhailov aristocrate, parce qu’il a un pardessus propre et des gants, et il ne le supporte pas, bien qu’il le respecte un peu ; pour le capitaine d'état-major Mikhaïlov, adjudant Kalugin aristocrate, parce qu'il est adjudant et qu'il est en premiers termes avec un autre adjudant, et pour cela il n'est pas tout à fait bien disposé envers lui, bien qu'il ait peur de lui. Pour l'adjudant Kalugin, le comte Nordov aristocrate, et il le gronde toujours et le méprise dans son cœur parce qu'il est aide de camp. Terrible mot aristocrate. Pourquoi le sous-lieutenant Zobov rit-il avec autant de force en passant devant son camarade assis à côté de l'officier d'état-major ? Prouver par là que, bien qu'il ne soit pas aristocrate, mais toujours pas pire qu'eux. Pourquoi l'officier d'état-major parle-t-il d'une voix si faible, paresseuse et triste ? Pour prouver à votre interlocuteur qu'il aristocrate et très miséricordieux lorsqu'il parle au sous-lieutenant. Pourquoi le cadet agite-t-il les bras et fait-il un clin d'œil ainsi, marchant derrière la dame qu'il voit pour la première fois et dont il n'oserait jamais s'approcher ? Pour montrer à tous les officiers que, même s'il leur tire son chapeau, il aristocrate et il s'amuse beaucoup. Pourquoi le capitaine d'artillerie a-t-il traité si grossièrement l'infirmier au bon caractère ? Pour prouver à tout le monde qu'il ne s'attire jamais de faveurs et aristocrates n'en a pas besoin, etc., etc., etc.

La vanité, la vanité et la vanité sont partout - même au bord de la tombe et entre des personnes prêtes à mourir à cause d'une haute conviction. Vanité! Ce doit être un trait caractéristique et une maladie particulière de notre époque. Pourquoi cette passion n’a-t-elle jamais été entendue chez les anciens, comme la variole ou le choléra ? Pourquoi n'y a-t-il que trois sortes de personnes à notre époque : les unes - celles qui acceptent le principe de vanité comme un fait qui existe nécessairement, donc juste, et s'y soumettent librement ; d'autres - l'acceptant comme une condition malheureuse mais insurmontable, et d'autres - agissant inconsciemment et servilement sous son influence ? Pourquoi Homère et Shakespeare parlaient-ils d'amour, de gloire et de souffrance, alors que la littérature de notre siècle n'est qu'une histoire sans fin de « snobs » et de « vanité » ?

Le capitaine d'état-major Mikhaïlov passa deux fois devant le cercle avec hésitation leurs aristocrates, - pour la troisième fois il fit un effort sur lui-même et s'approcha d'eux. Ce cercle était composé de quatre officiers : l'adjudant Kalugin, une connaissance de Mikhailov, l'adjudant prince Galtsin, qui était même un peu aristocrate pour Kalugin lui-même, le lieutenant-colonel Neferdov, l'un des soi-disant cent vingt-deux laïcs, qui est entré dans le service après sa retraite sous l'influence en partie du patriotisme, en partie de l'ambition et, surtout, du fait que Tous ils l'ont fait; un ancien célibataire du club de Moscou, qui a rejoint ici le parti des mécontents qui ne font rien, ne comprennent rien et condamnent tous les ordres de leurs supérieurs, et le capitaine Praskukhin, également l'un des cent vingt-deux héros. Heureusement pour Mikhaïlov, Kalugin était d'excellente humeur (le général venait de lui parler de manière très confidentielle, et le prince Galtsine, arrivé de Saint-Pétersbourg, restait avec lui), il considérait qu'il n'était pas humiliant de serrer la main du capitaine d'état-major Mikhaïlov, ce qu'il n'osait cependant pas faire. Praskukhin, qui rencontrait très souvent Mikhaïlov sur le bastion, buvait à plusieurs reprises son vin et sa vodka et lui devait même douze roubles et demi de préférence. Ne connaissant pas bien le prince Galtsin, il ne voulait pas lui révéler sa connaissance d'un simple capitaine d'état-major d'infanterie ; il s'inclina légèrement devant lui.

" Quoi, capitaine, " dit Kalugin, " quand est-ce l'heure du baksion ? " Vous souvenez-vous de la façon dont nous nous sommes rencontrés à la redoute Shvartsovsky - faisait-il chaud ? UN?

"Oui, il fait chaud", dit Mikhaïlov, se rappelant avec regret quelle triste silhouette il avait quand cette nuit-là, penché, longeant la tranchée jusqu'au bastion, il rencontra Kalugin, qui marchait si bien, agitant joyeusement son sabre .

"Je dois vraiment y aller demain, mais nous avons un malade", a poursuivi Mikhaïlov, "un officier, alors..." Il voulait dire que ce n'était pas son tour, mais comme le commandant de la huitième compagnie était malade, il n'est resté dans la compagnie qu'enseigne, il a estimé qu'il était de son devoir de s'offrir à la place du lieutenant Nepshitshetsky et s'est donc rendu au bastion aujourd'hui. Kalugin ne l'a pas écouté.

"Et je sens que quelque chose va arriver un de ces jours", dit-il au prince Galtsine.

- Quoi, il ne se passera rien aujourd'hui ? – a demandé timidement Mikhaïlov, en regardant d’abord Kalugin puis Galtsine. Personne ne lui a répondu. Galtsine se contenta de grimacer d'une manière ou d'une autre, laissa ses yeux dépasser sa casquette et, après être resté silencieux pendant un moment, dit :

- Cette gentille fille au foulard rouge. Vous ne la connaissez pas, capitaine ?

"C'est la fille d'un marin près de mon appartement", répondit le capitaine d'état-major.

- Allons la voir bien.

Et le prince Galtsine prit Kalugin par le bras d'un côté, et le capitaine d'état-major de l'autre, confiant d'avance que cela ne pouvait que faire plaisir à ce dernier, ce qui était en effet juste.

Le capitaine d'état-major était superstitieux et considérait comme un grand péché de s'impliquer avec des femmes avant les affaires, mais dans ce cas, il prétendait être un grand libertin, ce que, apparemment, le prince Galtsine et Kalugin ne croyaient pas et ce qui surprit extrêmement la jeune fille. foulard rouge, qui a remarqué à plusieurs reprises comment le capitaine d'état-major rougissait en passant devant sa fenêtre. Praskukhin marchait derrière et poussait le prince Galtsine par la main, faisant diverses remarques en français ; mais comme il était impossible pour nous quatre de marcher le long du chemin, il fut obligé de marcher seul et ce n'est que lors du deuxième cercle qu'il prit le bras du célèbre et courageux officier de marine Servyagin, qui s'approcha de lui et lui parla, qui voulait aussi rejoindre le cercle aristocrates. Et le célèbre brave a joyeusement mis sa main musclée, qui avait poignardé les Français à plusieurs reprises, derrière le coude de tout le monde, y compris Servyagin lui-même, qui était bien connu pour n'être pas une très bonne personne, Praskukhin. Mais quand Praskukhin, expliquant au prince Galtsin sa connaissance de ce marin, lui murmura que c'était un brave homme célèbre, le prince Galtsine, qui se trouvait hier sur le quatrième bastion et qui a vu exploser une bombe à vingt pas de lui, se considérant non moins courageux que ce monsieur, et supposant que beaucoup de réputations sont acquis pour rien, n'a pas prêté aucune attention à Servyagin.

Le capitaine d'état-major Mikhaïlov était si heureux de marcher dans cette société qu'il en a oublié mignon une lettre de T., sur les pensées sombres qui l'assaillaient lors du prochain départ vers le bastion et, surtout, sur le fait qu'il devait rentrer chez lui à sept heures. Il resta avec eux jusqu'à ce qu'ils se parlent exclusivement, évitant son regard, leur faisant savoir qu'il pouvait partir, et finalement le quitta complètement. Mais le capitaine d'état-major était toujours content et, en passant par le cadet Baron Pest, qui était particulièrement fier et arrogant depuis hier soir, qu'il a passé pour la première fois dans l'abri du cinquième bastion, et se considérait comme un héros à la suite de cela, il n'était pas du tout contrarié et méfiant - l'expression arrogante avec laquelle le cadet se leva et ôta sa casquette devant lui.

Mais dès que le capitaine d'état-major franchit le seuil de son appartement, des pensées complètement différentes lui vinrent à l'esprit. Il vit sa petite chambre au sol en terre battue et aux fenêtres de travers recouvertes de papier, son vieux lit surmonté d'un tapis cloué, sur lequel pendaient l'image d'une amazone et de deux pistolets Tula, le lit sale du cadet qui vivait avec lui, avec une couverture en chintz ; J'ai vu mon Nikita, qui, les cheveux gras et dérangés, se grattait, se levait du sol ; vit son vieux pardessus, ses bottes personnelles et un paquet d'où sortaient le bout du fromage savonneux et le goulot d'une bouteille de porter avec de la vodka, préparées pour lui au bastion, et avec un sentiment semblable à l'horreur, il se souvint soudain qu'il allait maintenant je dois accompagner la compagnie toute la nuit dans les logements.

«Je devrais probablement être tué aujourd'hui», pensa le capitaine d'état-major, «je le ressens. Et l’essentiel c’est que ce n’est pas moi qui ai dû y aller, mais je me suis porté volontaire. Et ils tueront toujours celui qui le demande. Et de quoi ce foutu Nepshitshetsky est-il malade ? Il se peut très bien qu'il ne soit pas malade du tout, mais alors ils tueront une personne à cause de lui, et ils le tueront certainement. Cependant, s’ils ne vous tuent pas, ils vous présenteront probablement. J'ai vu à quel point le commandant du régiment a apprécié quand j'ai dit qu'il me laisserait partir si le lieutenant Nepshitshetsky était malade. Si le major ne se manifeste pas, Vladimir le fera probablement. Après tout, c’est la treizième fois que je vais au bastion. Ah, treize ! mauvais numéro. Ils vont certainement me tuer, j’ai l’impression qu’ils vont me tuer ; mais il fallait que quelqu'un parte, il est impossible qu'une compagnie parte avec un enseigne, et quelque chose arriverait, car c'est l'honneur du régiment, l'honneur de l'armée en dépend. Mon devoir je devais y aller... oui, devoir. Et il y a une prémonition. Le capitaine d'état-major oubliait que cette prémonition, à un degré plus ou moins fort, lui revenait à chaque fois qu'il devait se rendre au bastion, et ne savait pas que la même prémonition, à un degré plus ou moins fort, était vécue par tout le monde. qui va au cas. S'étant un peu calmé avec cette conception du devoir, que le capitaine d'état-major, comme toutes les personnes bornées en général, était particulièrement développée et forte, il s'assit à table et commença à écrire une lettre d'adieu à son père, avec qui il n'était pas dans de très bonnes conditions financières ces derniers temps. Dix minutes plus tard, après avoir écrit la lettre, il se leva de table, les yeux humides de larmes et, lisant mentalement toutes les prières qu'il connaissait (parce qu'il avait honte de prier Dieu à haute voix devant son homme), commença à obtenir habillé. Il avait aussi très envie d'embrasser l'icône de Mitrofaniy, la bénédiction de sa défunte mère et en laquelle il avait une foi particulière, mais comme il avait honte de le faire devant Nikita, il laissa les icônes sortir de son manteau pour pouvoir obtenez-les sans les déboutonner dans la rue. Un serviteur ivre et grossier lui tendit paresseusement un nouveau manteau (l'ancien, que le capitaine d'état-major enfilait habituellement lorsqu'il se rendait au bastion, n'avait pas été réparé).

- Pourquoi le manteau n'a-t-il pas été réparé ? Tout ce que vous avez à faire c'est dormir, mon gars ! - dit Mikhaïlov avec colère.

- Pourquoi dormir ? – Nikita a grommelé. « Vous courez comme un chien toute la journée : vous serez probablement fatigué, mais vous ne vous endormirez pas encore. »

"Tu es encore ivre, je vois."

- Je ne me suis pas saoulé avec ton argent, pourquoi me fais-tu des reproches ?

- Tais-toi, salaud ! - cria le capitaine d'état-major, prêt à frapper l'homme, bouleversé avant même, et maintenant complètement perdu de patience et bouleversé par l'impolitesse de Nikita, qu'il aimait, voire gâté, et avec qui il vivait depuis douze ans.

- Bétail? bétail? - répéta le serviteur. - Pourquoi jurez-vous comme une bête, monsieur ? Après tout, quelle heure est-il maintenant ? Ce n'est pas bon de gronder.

Mikhaïlov se rappelait où il allait et il avait honte.

"Après tout, tu vas faire perdre patience à n'importe qui, Nikita", dit-il d'une voix douce. "Cette lettre à Père est sur la table, laisse-la là et n'y touche pas", a-t-il ajouté en rougissant.

"Je vous écoute, monsieur", a déclaré Nikita, devenu ému sous l'influence du vin qu'il a bu. "avec mon propre argent", et avec une envie visible de pleurer, clignant des yeux.

Une fois sur le porche, le capitaine d'état-major dit : « Adieu, Nikita ! - alors Nikita éclata soudain en sanglots forcés et se précipita pour baiser les mains de son maître. « Adieu, maître ! » - dit-il en sanglotant.

La vieille matelot, debout sur le porche comme une femme, ne put s'empêcher de se joindre à cette scène sensible, commença à s'essuyer les yeux avec une manche sale et à dire quelque chose sur ce que méritent ces messieurs et quel genre de tourment ils acceptent, et qu'elle est une personne pauvre, qu'elle est restée veuve et qu'elle a raconté pour la centième fois à Nikita ivre son chagrin : comment son mari a été tué au premier banditisme et comment sa maison dans la colonie a été complètement détruite (celle dans laquelle elle vivait ne lui appartenait pas), etc., etc. Après le départ du maître, Nikita a allumé une pipe, a demandé à la fille du propriétaire d'aller chercher de la vodka et très il a vite arrêté de pleurer, mais au contraire, il a grondé la vieille femme à cause d'un seau qu'elle aurait écrasé pour lui.

"Ou peut-être qu'ils vont simplement vous blesser", se dit le capitaine d'état-major, s'approchant du bastion avec sa compagnie au crépuscule. - Mais où ? Comment? ici ou ici ? - pensa-t-il en désignant mentalement son ventre et sa poitrine. "Si seulement je pouvais venir ici", pensa-t-il en pensant au haut de sa jambe, "et faire tout le tour, ça doit quand même faire mal." Eh bien, comment se fait-il qu'ici et avec un fragment - c'est fini !

Cependant, le capitaine d'état-major, penché sur les tranchées, atteignit sain et sauf les logements, plaça les gens avec l'officier du génie, déjà dans l'obscurité totale, pour le travail, et s'assit dans un trou sous le parapet. Il y a eu peu de tirs ; n'a éclaté qu'occasionnellement ici, puis à lui des éclairs et le tube lumineux de la bombe dessinait un arc de feu dans le ciel étoilé sombre. Mais toutes les bombes tombèrent loin derrière et à droite du berceau dans lequel le capitaine d'état-major était assis dans un trou, alors il se calma un peu, but de la vodka, mangea du fromage au savon, alluma une cigarette et, après avoir prié Dieu, voulut s'endormir un moment.

Le prince Galtsine, le lieutenant-colonel Neferdov, le cadet baron Pest, qui les a rencontrés sur le boulevard, et Praskukhin, que personne n'a appelé, à qui personne n'a parlé, mais qui n'est pas resté derrière eux, sont tous sortis du boulevard pour boire du thé avec Kalugin. .

"Eh bien, vous ne m'avez pas parlé de Vaska Mendel", a déclaré Kalugin en enlevant son pardessus, en s'asseyant près de la fenêtre sur une chaise moelleuse et confortable et en déboutonnant le col d'une chemise hollandaise propre et amidonnée, "comment s'est-il marié ?"

- Incroyable, mon frère ! "Je vous dis, il y avait un temps ou on ne parlait que de ca à Pétersbourg", dit Galtsine en riant, sautant du piano où il était assis et s'asseyant sur la fenêtre à côté de Kalugin, "c'est juste hilarant." Je connais déjà tout cela en détail. - Et il a commencé gaiement, intelligemment et intelligemment à raconter une sorte d'histoire d'amour que nous sauterons parce qu'elle ne nous intéresse pas.

Mais ce qui est remarquable, c'est que non seulement le prince Galtsine, mais tous ces messieurs, assis ici, certains à la fenêtre, certains les jambes levées, certains au piano, semblaient être des gens complètement différents de ceux du boulevard : il n'y avait pas cela drôle de moue, arrogance dont ils faisaient preuve aux officiers d'infanterie ; ici, ils étaient parmi les leurs, en particulier Kalugin et Galtsin, des gars très doux, simples d'esprit, joyeux et gentils. La conversation portait sur des collègues et des connaissances de Saint-Pétersbourg.

- Et Maslotskaïa ?

- Lequel? Life Lancer ou Horse Guardsman?

- Je les connais tous les deux. Le Horse Guardsman était avec moi, un garçon qui venait de quitter l'école. Que l'aîné est capitaine ?

- À PROPOS DE! depuis longtemps maintenant.

- Quoi, tout le monde est occupé avec sa gitane ?

- Non, j'ai arrêté, - etc. comme ça.

Ensuite, Galtsine s'est assis au piano et a chanté glorieusement une chanson tzigane. Praskukhin, bien que personne ne le lui ait demandé, a commencé à faire écho, et si bien qu'on lui a déjà demandé de faire écho, ce dont il était très content.

Un homme entra avec du thé à la crème et des bretzels sur un plateau en argent.

Fin du fragment introductif.

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Lev Nikolaïevitch Tolstoï
Histoires de Sébastopol

* * *

À propos des "Histoires de Sébastopol"

À Sébastopol assiégé, au cours de l'hiver, du printemps et de l'été 1855, aux points les plus éloignés de la ligne défensive, un officier petit et maigre, au visage laid, aux yeux profondément enfoncés et perçants, scrutant avidement tout, a été remarqué à plusieurs reprises.

Il apparaissait souvent dans des endroits où il n'était pas du tout obligé d'être de service, et principalement dans les tranchées et les bastions les plus dangereux. C'est ce jeune lieutenant et écrivain très peu connu qui était destiné à se glorifier lui-même et à glorifier le peuple russe qui lui a donné naissance - Lev Nikolaïevitch Tolstoï. Ceux qui l'ont ensuite observé se sont ensuite demandé comment il avait pu survivre au milieu d'un carnage continu et terrible, alors qu'il semblait délibérément courir chaque jour vers le danger.

Dans le jeune Léon Tolstoï, qui commençait sa grande vie, vivaient alors deux personnes : un défenseur d'une ville russe assiégée par des ennemis et un artiste brillant, qui regardait et écoutait attentivement tout ce qui se passait autour de lui. Mais il y avait alors en lui un sentiment qui guidait ses actions militaires et officielles et qui dirigeait et inspirait son don d'écrivain : un sentiment d'amour pour sa patrie, qui était en grave difficulté, un sentiment du patriotisme le plus ardent dans le meilleur sens du terme. du mot. Léon Tolstoï n'a jamais expliqué à quel point il aimait souffrir la Russie, mais ce sentiment imprègne les trois histoires de Sébastopol et chaque page de chacune d'elles. En même temps, le grand artiste, décrivant des personnages et des événements, parlant de lui-même et d'autres personnes, parlant des Russes et de l'ennemi, des officiers et des soldats, se fixe pour objectif direct de ne rien embellir, mais de donner au lecteur la vérité - et rien que la vérité.

« Le héros de mon histoire », c'est ainsi que Tolstoï termine son deuxième récit, « que j'aime de toutes les forces de mon âme, que j'ai essayé de reproduire dans toute sa beauté et qui a toujours été, est et sera beau, est vrai. »

Et maintenant, la défense héroïque de Sébastopol ressuscite devant nous sous une plume brillante.

Seuls trois instants ont été pris, seules trois photos ont été prises de la lutte désespérée et inégale qui, pendant presque un an, ne s'est pas apaisée et n'est pas restée silencieuse près de Sébastopol. Mais que donnent ces photos !

Ce petit livre n'est pas seulement une grande œuvre d'art, mais aussi un document historique véridique, le témoignage d'un témoin oculaire perspicace et impartial et le témoignage d'un participant précieux pour l'historien.

La première histoire parle de Sébastopol en décembre 1854. C'était un moment d'affaiblissement et de ralentissement des opérations militaires, l'intervalle entre la sanglante bataille d'Inkerman (24 octobre/5 novembre 1854) et la bataille d'Evpatoria (5/17 février 1855). Mais si l'armée de campagne russe stationnée à proximité de Sébastopol pouvait se reposer un peu et récupérer, alors la ville de Sébastopol et sa garnison n'ont pas connu de répit, même en décembre, et ont oublié ce que signifie le mot « paix ».

Le bombardement de la ville par l'artillerie française et anglaise ne s'arrête pas. Le chef de la défense technique de Sébastopol, le colonel Totleben, était très pressé par les travaux d'excavation et la construction de plus en plus de fortifications.

Soldats, marins et ouvriers travaillaient dans la neige, sous la pluie froide, sans vêtements d'hiver, à moitié affamés, et ils travaillaient si dur que le commandant en chef ennemi, le général français Canrobert, quarante ans plus tard, ne pouvait sans plaisir souvenez-vous de ces ouvriers de Sébastopol, de leur altruisme et de leur intrépidité, ô soldats indestructibles et inébranlables, de ces seize mille marins, qui sont presque tous morts avec leurs trois amiraux - Kornilov, Nakhimov et Istomin, mais n'ont pas cédé aux lignes qui leur étaient assignées dans la défense de Sébastopol.

Tolstoï parle d'un marin à la jambe coupée, transporté sur une civière, et il demande d'arrêter la civière pour voir la volée de notre batterie. Les documents originaux conservés dans nos archives citent une multitude de faits exactement les mêmes. "Rien, nous sommes deux cents ici sur le bastion, Il nous reste encore de quoi tenir deux jours !« De telles réponses ont été données par des soldats et des marins, et aucun d'entre eux ne soupçonnait même quel homme courageux, méprisant la mort, il fallait être pour parler si simplement, calmement, pragmatiquement de sa propre mort inévitable demain ou après-demain ! Et quand on lit que dans ces histoires Tolstoï parle des femmes, alors chacune de ses lignes peut être confirmée par une douzaine de preuves documentaires irréfutables.

Chaque jour, les épouses des ouvriers, des soldats et des marins apportaient le déjeuner à leurs maris dans leurs bastions, et souvent une bombe tuait toute la famille, sirotant de la soupe aux choux dans la marmite apportée. Ces amies, dignes de leurs maris, ont enduré de terribles blessures et la mort sans se plaindre. Au plus fort de l'assaut du 6/18 juin, les épouses des soldats et des marins transportaient de l'eau et du kvas jusqu'aux bastions - et combien d'entre elles moururent sur le coup !

La deuxième histoire remonte à mai 1855, et cette histoire était datée du 26 juin 1855. En mai, une bataille sanglante de la garnison eut lieu contre la quasi-totalité de l'armée ennemie assiégeante, qui voulait à tout prix s'emparer de trois fortifications avancées avancées devant le Malakhov Kurgan : les redoutes Selenga et Volyn et la lunette du Kamtchatka. Ces trois fortifications durent être abandonnées après une bataille désespérée, mais les 6 et 18 juin, les défenseurs russes de la ville remportèrent une brillante victoire, repoussant l'assaut général lancé par les Français et les Britanniques avec de lourdes pertes pour l'ennemi. Tolstoï ne décrit pas ces réunions sanglantes de mai et juin, mais il est clair pour le lecteur du récit que tout récemment, de très grands événements viennent de se produire près de la ville assiégée.

Tolstoï, en passant, décrit une courte trêve et écoute des conversations pacifiques entre les Russes et les Français. Il s'agit évidemment de la trêve qui a été déclarée par les deux parties immédiatement après la bataille du 26 mai/7 juin, afin d'avoir le temps d'enlever et d'enterrer les nombreux cadavres qui couvraient le sol près de la lunette du Kamtchatka et des deux redoutes.

Dans cette description de la trêve, le lecteur actuel sera probablement frappé par le tableau dressé ici par Tolstoï. Des ennemis qui viennent de se couper et de se poignarder dans un corps à corps acharné peuvent-ils parler si amicalement, avec une telle affection, se traiter avec autant de gentillesse et de considération ?

Mais ici comme ailleurs, Tolstoï est strictement véridique et son récit est tout à fait conforme à l’Histoire. Lorsque je travaillais sur des documents sur la défense de Sébastopol, je tombais constamment sur des descriptions aussi exactes de trêves, et il y en avait plusieurs pendant la guerre de Crimée.

La troisième histoire de Tolstoï concerne Sébastopol en août 1855. Ce fut le dernier et le plus terrible mois d’un long siège, un mois de bombardements continus et brutaux, jour et nuit, un mois qui se termina par la chute de Sébastopol le 27 août 1855. Comme dans ses deux récits précédents, Tolstoï décrit les événements tels qu'ils se déroulent sous les yeux des deux ou trois participants qu'il a sélectionnés et observateurs de tout ce qui se passe.

Il revient à l'un des plus grands fils de la Russie, Léon Tolstoï, de glorifier deux épopées nationales russes avec ses créations inégalées : d'abord la guerre de Crimée dans les Contes de Sébastopol, puis la victoire sur Napoléon dans Guerre et Paix.

E. Tarlé

Sébastopol en décembre

Elle s'est traînée en grinçant sur des chameaux jusqu'au cimetière pour enterrer les morts sanglants, dont elle était presque entièrement recouverte... Vous vous approchez de la jetée - l'odeur particulière du charbon, du fumier, de l'humidité et du bœuf vous frappe ; des milliers d'articles différents - bois de chauffage, viande, visites 2
Les tours sont des tresses spécialement construites de brindilles remplies de terre.

De la farine, du fer, etc. gisent en tas près de la jetée ; des soldats de différents régiments, avec des sacs et des fusils, sans sacs et sans fusils, se pressent ici, fumant, maudissant, traînant des charges sur le paquebot qui, fumant, se tient près de la plate-forme ; des skiffs libres remplis de toutes sortes de gens - soldats, marins, marchands, femmes - s'amarrent et larguent le quai.

- À Grafskaya, votre honneur ? S'il vous plaît, deux ou trois marins retraités vous proposent leurs services en se levant de leurs yoles.

Et les navires coulés, d'où dépassent tristement çà et là les extrémités noires des mâts, et la flotte ennemie lointaine qui se profile sur l'horizon cristallin de la mer, et les ruisseaux écumants dans lesquels bouillonne le sel soulevé par les rames, saut; vous écoutez les bruits uniformes des coups de rame, les sons des voix qui vous parviennent à travers l'eau et les bruits majestueux des tirs qui, vous semble-t-il, s'intensifient à Sébastopol.

Il ne se peut pas qu'en pensant que vous êtes à Sébastopol, des sentiments d'une sorte de courage, d'orgueil ne pénètrent pas dans votre âme, et que le sang ne commence pas à circuler plus vite dans vos veines...

- Votre Honneur! juste en dessous de Kistentina 4
Le navire "Constantine". ( Note L. N. Tolstoï.)

Gardez, vous dira le vieux marin en se retournant pour vérifier la direction que vous donnez au bateau, gouvernail droit.

"Mais il a toujours toutes les armes", notera le type aux cheveux blancs en passant devant le navire et en le regardant.

"Mais bien sûr : c'est nouveau, Kornilov y vivait", notera le vieil homme en regardant également le navire.

- Voyez où c'est cassé ! - dira le garçon après un long silence, en regardant le nuage blanc de fumée divergente qui est soudainement apparu au-dessus de la Baie Sud et était accompagné du bruit aigu de l'explosion d'une bombe.

Et juste là, sur les premières marches, il y a des boulets de canon rouillés, des bombes, des chevrotines et des canons en fonte de différents calibres. Un peu plus loin, il y a une vaste zone sur laquelle reposent d'énormes poutres, des canons-machines et des soldats endormis ; il y a des chevaux, des charrettes, des canons et des caisses verts, des chèvres d'infanterie ; des soldats, des marins, des officiers, des femmes, des enfants, des marchands se déplacent ; des charrettes avec du foin, des sacs et des tonneaux passent ; Ici et là passeront un cosaque et un officier à cheval, un général sur un droshky. A droite, la rue est bloquée par une barricade, sur laquelle se trouvent quelques petits canons dans les embrasures, et un marin assis près d'eux, fumant la pipe. A gauche se trouve une belle maison avec des chiffres romains sur le fronton, sous laquelle se tiennent des soldats et des civières ensanglantées - partout on voit les traces désagréables d'un camp militaire. Votre première impression est certainement la plus désagréable : l'étrange mélange de vie de camp et de vie citadine, d'une belle ville et d'un bivouac sale n'est pas seulement pas beau, mais ressemble à un gâchis dégoûtant ; Il vous semblera même que tout le monde a peur, s’agite et ne sait pas quoi faire. Mais regardez de plus près les visages de ces personnes qui se déplacent autour de vous, et vous comprendrez quelque chose de complètement différent. Il suffit de regarder ce soldat Furshtat 6
Le soldat Furshtat est un soldat de l'unité de convoi.

Qui amène à boire une troïka de baie et ronronne si calmement quelque chose dans sa barbe que, évidemment, il ne se perdra pas dans cette foule hétérogène, qui n'existe pas pour lui, mais qu'il fait son travail, quel qu'il soit - abreuver les chevaux ou porter des fusils - tout aussi calmement, avec assurance et indifférence que si tout cela se passait quelque part à Toula ou à Saransk. On lit la même expression sur le visage de cet officier qui passe avec des gants blancs immaculés, et sur le visage du marin, qui fume, assis sur la barricade, et sur le visage des soldats qui travaillent, attendant avec une civière sur le porche de l'ancienne Assemblée, et face à cette jeune fille qui, craignant de mouiller sa robe rose, traverse la rue en courant sur les cailloux.

Oui! vous serez certainement déçu si vous entrez à Sébastopol pour la première fois. En vain chercherez-vous des traces d'agitation, de confusion ou même d'enthousiasme, de volonté de mort, de détermination sur un seul visage - il n'y a rien de tout cela : vous voyez des gens ordinaires, tranquillement occupés aux affaires quotidiennes, alors peut-être vous reprocherez-vous d'être trop enthousiaste, doutez un peu de la validité du concept de l'héroïsme des défenseurs de Sébastopol, que vous avez formé à partir d'histoires, de descriptions et d'images et de sons du côté nord. Mais avant de douter, va dans les bastions 7
Le bastion est une fortification défensive à cinq côtés, composée de deux faces (faces avant), de deux flancs (côtés) et d'une gorge (partie arrière).

Regardez les défenseurs de Sébastopol sur le lieu même de la défense, ou, mieux encore, allez directement en face de cette maison, qui était autrefois l'Assemblée de Sébastopol et sur le porche de laquelle se trouvent des soldats avec des civières - vous verrez les défenseurs de Sébastopol. là, vous y verrez des spectacles terribles et tristes, grands et drôles, mais étonnants, qui élèvent l'âme.

- Depuis combien de temps es-tu blessé ?

- Oui, la sixième semaine a commencé, votre honneur !

- Quoi, ça te fait mal maintenant ?

- Non, maintenant ça ne fait plus mal, rien ; C’est juste que j’ai l’impression que mon mollet me fait mal quand il fait mauvais, sinon ce n’est rien.

- Comment avez-vous été blessé ?

« Est-ce que ça n'a pas vraiment fait mal dès la première minute ? »

- Rien; J'avais juste l'impression qu'ils m'avaient frappé à la jambe avec quelque chose de chaud.

- Et alors ?

A ce moment, une femme vêtue d'une robe à rayures grises et d'un foulard noir s'approche de vous ; elle intervient dans votre conversation avec le marin et commence à parler de lui, de ses souffrances, de la situation désespérée dans laquelle il s'est trouvé pendant quatre semaines, de la façon dont, blessé, il a arrêté la civière pour regarder la volée de notre batterie, comme les grands. Les princes lui parlèrent et lui accordèrent vingt-cinq roubles, et il leur dit qu'il voulait retourner au bastion pour instruire les jeunes, s'il ne pouvait plus travailler lui-même. En disant tout cela d'un seul souffle, cette femme vous regarde d'abord, puis le marin, qui, se détournant et comme s'il ne l'écoutait pas, pince des peluches sur son oreiller. 8
Corp - fils extraits de chiffons propres, qui étaient utilisés pour le bandage à la place du coton.

Et ses yeux pétillent d'un plaisir particulier.

"Eh bien, que Dieu vous accorde de vous rétablir bientôt", lui dites-vous et vous vous arrêtez devant un autre patient allongé sur le sol et, semble-t-il, attend la mort dans des souffrances insupportables.

- Quoi, il est inconscient ? - demandez-vous à la femme qui vous suit et vous regarde avec affection, comme si vous étiez un membre de la famille.

- Comment vous sentez-vous? – lui demandez-vous.

- Mon cœur brûle.

De l'autre côté, vous verrez sur le lit le visage peiné, pâle et tendre d'une femme, sur lequel une rougeur fiévreuse joue sur toute sa joue.

«C'est notre matelot qui a été touchée à la jambe par une bombe le 5», vous dira votre guide, «elle emmenait son mari dîner au bastion.»

- Eh bien, ils l'ont coupé ?

"Ils l'ont coupé au-dessus du genou."

« Que signifient la mort et la souffrance d'un ver aussi insignifiant que moi en comparaison avec tant de morts et tant de souffrances ? "Mais la vue d'un ciel clair, d'un soleil éclatant, d'une belle ville, d'une église ouverte et de militaires se déplaçant dans des directions différentes amènera bientôt votre esprit à un état normal de frivolité, de petits soucis et de passion pour le seul présent.

Après avoir passé l'église et la barricade, vous entrerez dans le quartier le plus animé de la ville. Des deux côtés se trouvent des enseignes de magasins et de tavernes. Marchands, femmes portant des chapeaux et des foulards, officiers élégants, tout témoigne de la force d'esprit, de la confiance en soi et de la sécurité des habitants.

- Bon sang, comme les choses vont mal aujourd'hui ! - dit d'une voix grave un officier de marine blond et imberbe portant une écharpe tricotée verte.

- Où sommes-nous? - un autre lui demande.

« Au quatrième bastion », répond le jeune officier, et vous regarderez certainement l'officier blond avec plus d'attention et même un certain respect lorsqu'il dit : « au quatrième bastion ». Son excès de fanfaronnade, ses mouvements de bras, ses rires bruyants et sa voix, qui vous semblaient impudents, vous sembleront cette humeur particulière de braillard que d'autres très jeunes gens acquièrent après un danger ; mais vous penserez quand même qu'il vous dira à quel point la situation est grave au quatrième bastion à cause des bombes et des balles : cela n'est pas arrivé du tout ! C'est mauvais parce que c'est sale. «Vous ne pouvez pas aller à la batterie», dira-t-il en désignant les bottes couvertes de boue au-dessus des mollets. « Et aujourd’hui, mon meilleur tireur a été tué, touché en plein front », dira un autre. "Qui est-ce? Mitioukhine ? - « Non... Mais quoi, ils vont me donner du veau ? Voilà les coquins ! - il ajoutera au serviteur de la taverne. – Pas Mityukhin, mais Abrosimova. C'est un si brave garçon qu'il a participé à six sorties.

Après avoir passé une autre barricade, vous sortez par les portes à droite et montez la grande rue. Derrière cette barricade, les maisons des deux côtés de la rue sont inhabitées, il n'y a aucun signe, les portes sont fermées par des planches, les fenêtres sont cassées, là où le coin du mur est cassé, là où le toit est cassé. Les bâtiments semblent vieux, des vétérans qui ont connu toutes sortes de chagrins et de besoins, et semblent vous regarder avec fierté et quelque peu méprisant. En chemin, vous tombez sur des boulets de canon éparpillés et dans des trous remplis d'eau creusés dans le sol en pierre par les bombes. Dans la rue, vous rencontrez et dépassez des équipes de soldats, de soldats et d'officiers ; On voit parfois une femme ou un enfant, mais la femme ne porte plus de chapeau, mais une marinière portant un vieux manteau de fourrure et des bottes de soldat. En continuant la rue et en descendant sous un petit virage, vous remarquez autour de vous non plus des maisons, mais d'étranges amas de pierres en ruine, de planches, d'argile, de rondins ; devant vous, sur une montagne escarpée, vous voyez une sorte d'espace noir et sale, creusé de fossés, et celui-ci est le quatrième bastion... Ici il y a encore moins de monde, les femmes ne sont pas visibles du tout, les soldats marchent rapidement, des gouttes de sang coulent sur la route, et bien sûr vous rencontrerez ici quatre soldats avec une civière et sur la civière un visage jaunâtre pâle et un pardessus ensanglanté. Si vous demandez : « Où es-tu blessé ? « - les porteurs diront avec colère, sans se tourner vers vous : à la jambe ou au bras, s'il est légèrement blessé ; ou bien ils resteront sévèrement silencieux si la tête n'est pas visible derrière la civière et qu'il est déjà mort ou grièvement blessé.

Des balles, et vous vous demandez peut-être si vous devez suivre la tranchée parallèle à la route ; mais cette tranchée est remplie d'une boue tellement liquide, jaune et puante au-dessus du genou que vous choisirez certainement la route qui longe la montagne, d'autant plus que vous voyez tout le monde marche sur la route. Après avoir fait environ deux cents pas, on pénètre dans un espace creusé et sale, entouré de toutes parts d'aurochs, de talus, de caves, de plates-formes, de pirogues, sur lesquels reposent de gros canons en fonte et des boulets de canon en tas réguliers. Tout cela semble entassé sans aucun but, sans lien ni ordre. Où une bande de matelots est assise sur une batterie, où au milieu de la plate-forme, à moitié noyé dans la boue, repose un canon cassé, où un fantassin traverse les batteries avec un fusil et sort avec difficulté ses pieds du boue collante. Mais partout, de toutes parts et en tous lieux, on voit des éclats, des bombes non explosées, des boulets de canon, des traces du camp, et tout cela est immergé dans une boue liquide et visqueuse. Il vous semble que non loin de vous vous entendez l'impact d'un boulet de canon, de toutes parts vous semblez entendre divers bruits de balles - bourdonnant comme une abeille, sifflant, rapide ou couinant comme une corde - vous entendez le terrible rugissement d'un photo qui vous choque tous et qui vous semble terriblement effrayante.

– l’endroit est relativement très sûr et pas du tout effrayant. Pour accéder au quatrième bastion, prendre à droite cette étroite tranchée le long de laquelle errait un fantassin penché. Le long de cette tranchée vous rencontrerez peut-être encore des civières, un matelot, des soldats avec des pelles, vous verrez des conducteurs de mines, des pirogues dans la boue, dans lesquelles, courbées, ne peuvent rentrer que deux personnes, et là vous verrez les soldats des Noirs. Les bataillons de marine, qui y changent de chaussures, mangent, fument la pipe, vivent, et vous retrouverez partout la même saleté puante, les traces du camp et les fontes abandonnées sous toutes sortes de formes. Après avoir parcouru encore trois cents pas, vous arrivez à nouveau à la batterie - dans une zone creusée de fosses et meublée de tours remplies de terre, de canons sur des plates-formes et de remparts en terre. Ici, vous verrez peut-être cinq marins jouer aux cartes sous le parapet et un officier de marine qui, remarquant en vous une nouvelle personne curieuse, se fera un plaisir de vous montrer sa ferme et tout ce qui pourrait vous intéresser. Cet officier roule si calmement une cigarette en papier jaune assis sur un fusil, marche si calmement d'une embrasure à l'autre, vous parle si calmement, sans la moindre affectation, que, malgré les balles qui bourdonnent plus souvent au-dessus de vous qu’avant, vous devenez vous-même la tête froide et interrogez et écoutez attentivement les histoires de l’officier. Cet officier vous parlera - mais seulement si vous le lui demandez - du bombardement du 5, il vous dira comment sur sa batterie un seul canon pouvait fonctionner, et que sur tous les serviteurs il restait huit personnes, et comment, néanmoins , le lendemain matin, le sixième , Il licencié11
Les marins ne cessent de répéter qu’il faut tirer, pas tirer. ( Note L. N. Tolstoï.)

De toutes les armes ; je vous raconterai comment, le 5, une bombe a touché la pirogue d'un marin et a tué onze personnes ; De l'embrasure, il vous montrera les batteries et les tranchées ennemies, qui ne sont qu'à trente ou quarante toises. Je crains une chose, que sous l'influence du bourdonnement des balles, en vous penchant hors de l'embrasure pour regarder l'ennemi, vous ne verrez rien, et si vous voyez, vous serez très surpris que ce rempart rocheux blanc, qui est si proche de vous et sur lequel s'enflamme une fumée blanche, ce - ce puits blanc est l'ennemi - comme disent les soldats et les marins.

Lev Nikolaïevitch TOLSToï

En 1851-53, Tolstoï participe à des opérations militaires dans le Caucase (d'abord comme volontaire, puis comme officier d'artillerie) et en 1854, il rejoint l'armée du Danube. Peu de temps après le début de la guerre de Crimée, à sa demande personnelle, il fut transféré à Sébastopol (dans la ville assiégée, il combattit sur le célèbre 4e bastion). La vie militaire et les épisodes de la guerre ont fourni à Tolstoï la matière pour les récits « Raid » (1853), « Couper du bois » (1853-1855), ainsi que pour les essais artistiques « Sébastopol en décembre », « Sébastopol en mai », « Sébastopol en mai ». Sébastopol en août 1855." (tous publiés dans Sovremennik en 1855-56). Ces essais, traditionnellement appelés « Histoires de Sébastopol », combinaient audacieusement document, reportage et narration d'intrigue ; ils ont fait une énorme impression sur la société russe. La guerre leur apparaissait comme un horrible massacre sanglant, contraire à la nature humaine. Les derniers mots de l’un des essais, selon lesquels son seul héros est la vérité, sont devenus la devise de toute l’activité littéraire ultérieure de l’écrivain. En essayant de déterminer l'originalité de cette vérité, N. G. Chernyshevsky a souligné avec perspicacité deux traits caractéristiques du talent de Tolstoï : la « dialectique de l'âme » en tant que forme particulière d'analyse psychologique et la « pureté immédiate du sentiment moral » (Poln. sobr. soch., vol. 3, 1947, p. 423, 428).

SÉBASTOPOL EN DÉCEMBRE

Dans le Nord, l'activité diurne commence peu à peu à remplacer la tranquillité de la nuit : là où passaient les équipes de gardes en faisant claquer leurs fusils ; où le médecin se précipite déjà à l'hôpital ; où le soldat a rampé hors de la pirogue, a lavé son visage bronzé avec de l'eau glacée et, se tournant vers l'est rougissant, s'est rapidement signé en priant Dieu ; où une grande et lourde majara sur des chameaux se traînait en grinçant jusqu'au cimetière pour enterrer les morts sanglants, avec lesquels elle était presque entassée jusqu'au sommet... Vous vous approchez de la jetée - l'odeur particulière du charbon, du fumier, de l'humidité et du bœuf vous étonne ; des milliers d'objets différents - bois de chauffage, viande, aurochs, farine, fer, etc. - gisent en tas près de la jetée ; des soldats de différents régiments, avec des sacs et des fusils, sans sacs et sans fusils, se pressent ici, fumant, maudissant, traînant des charges sur le paquebot qui, fumant, se tient près de la plate-forme ; des skiffs libres remplis de toutes sortes de gens - soldats, marins, marchands, femmes - s'amarrent et larguent le quai.

- À Grafskaya, votre honneur ? S'il vous plaît, deux ou trois marins retraités vous proposent leurs services en se levant de leurs yoles.

Vous choisissez celui qui est le plus proche de vous, enjambez le cadavre à moitié pourri d'un cheval bai qui gît dans la boue près du bateau et vous vous dirigez vers la barre. Vous partez du rivage. Tout autour de vous se trouve la mer, qui brille déjà sous le soleil du matin, devant vous se trouvent un vieux marin en manteau de chameau et un jeune garçon aux cheveux blancs, qui travaillent en silence avec diligence avec les rames. Vous regardez les carcasses rayées des navires dispersées de près et de loin dans la baie, et les petits points noirs des bateaux se déplaçant dans l'azur brillant, et les beaux bâtiments clairs de la ville, peints des rayons roses du soleil du matin, visibles de l'autre côté, et aux lignes blanches écumantes des bômes et des navires coulés, d'où dépassent tristement ici et là les extrémités noires des mâts, et à la flotte ennemie lointaine qui se profile sur l'horizon cristallin de la mer, et à l'horizon cristallin de la mer. des ruisseaux écumants dans lesquels sautent des bulles de sel, soulevées par les rames ; vous écoutez les bruits uniformes des coups de rame, les sons des voix qui vous parviennent à travers l'eau et les bruits majestueux des tirs qui, vous semble-t-il, s'intensifient à Sébastopol.

- Votre Honneur! restez tout droit sous Kistentin, vous dira le vieux marin en se retournant pour vérifier la direction que vous donnez au bateau, gouvernail droit.

"Mais il a toujours toutes les armes", notera le type aux cheveux blancs en passant devant le navire et en le regardant.

"Mais bien sûr : c'est nouveau, Kornilov y vivait", notera le vieil homme en regardant également le navire.

"C'est lui qui tire avec la nouvelle batterie aujourd'hui", ajoutera le vieil homme en crachant indifféremment sur sa main. - Eh bien, allez, Mishka, nous allons déplacer la chaloupe. « Et votre yole avance plus vite le long de la large houle de la baie, dépasse même la lourde chaloupe, sur laquelle quelques coolies sont entassés et maladroits ramés par des soldats maladroits, et atterrit entre de nombreux bateaux amarrés de toutes sortes à la jetée du Comte.

Des foules de soldats gris, de marins noirs et de femmes colorées se déplacent bruyamment sur le talus. Les femmes vendent des petits pains, les hommes russes avec des samovars crient des sbiten chauds, et là, sur les premières marches, se trouvent des boulets de canon rouillés, des bombes, des chevrotines et des canons en fonte de différents calibres. Un peu plus loin, il y a une vaste zone sur laquelle reposent d'énormes poutres, des canons-machines et des soldats endormis ; il y a des chevaux, des charrettes, des canons et des caisses vertes, des caisses d'infanterie ; des soldats, des marins, des officiers, des femmes, des enfants, des marchands se déplacent ; des charrettes avec du foin, des sacs et des tonneaux passent ; Ici et là passeront un cosaque et un officier à cheval, un général sur un droshky. A droite, la rue est bloquée par une barricade, sur laquelle se trouvent quelques petits canons dans les embrasures, et un marin assis près d'eux, fumant la pipe. A gauche se trouve une belle maison avec des chiffres romains sur le fronton, sous laquelle se tiennent des soldats et des civières ensanglantées - partout on voit les traces désagréables d'un camp militaire. Votre première impression est certainement la plus désagréable : l'étrange mélange de vie de camp et de vie citadine, d'une belle ville et d'un bivouac sale n'est pas seulement pas beau, mais ressemble à un gâchis dégoûtant ; Il vous semblera même que tout le monde a peur, s’agite et ne sait pas quoi faire. Mais regardez de plus près les visages de ces personnes qui se déplacent autour de vous, et vous comprendrez quelque chose de complètement différent. Il suffit de regarder ce soldat du Furshtat, qui fait boire une troïka de baie et ronronne si calmement quelque chose dans sa barbe que, évidemment, il ne se perdra pas dans cette foule hétérogène, qui n'existe pas pour lui, mais qu'il comble son affaire, quelle qu'elle soit - abreuver les chevaux ou porter des fusils - est aussi calme, sûre d'elle et indifférente que si tout cela se passait quelque part à Toula ou à Saransk. On lit la même expression sur le visage de cet officier qui passe avec des gants blancs immaculés, et sur le visage du marin, qui fume, assis sur la barricade, et sur le visage des soldats qui travaillent, attendant avec une civière sur le porche de l'ancienne Assemblée, et face à cette jeune fille qui, craignant de mouiller sa robe rose, traverse la rue en courant sur les cailloux.

« L'aube du matin commence tout juste à colorer le ciel au-dessus du mont Sapun ; la surface bleu foncé de la mer a déjà dissipé l'obscurité de la nuit et attend le premier rayon pour scintiller d'un éclat joyeux ; Il souffle du froid et du brouillard de la baie ; il n'y a pas de neige - tout est noir, mais la forte gelée matinale vous saisit le visage et crépite sous vos pieds, et le rugissement lointain et incessant de la mer, parfois interrompu par des coups de feu roulants à Sébastopol, brise à lui seul le silence du matin. Il est impossible qu'à l'idée que vous êtes à Sébastopol, un sentiment de courage, de fierté n'ait pas pénétré dans votre âme et que le sang ne commence pas à circuler plus vite dans vos veines..." Malgré le fait. que les combats se poursuivent dans la ville, la vie continue comme d'habitude : les commerçants vendent des petits pains chauds et les hommes - du sbiten. Il semble que le camp et la vie paisible soient étrangement mélangés ici, tout le monde s'agite et a peur, mais c'est une impression trompeuse : la plupart des gens ne font plus attention aux coups de feu ou aux explosions, ils sont occupés aux « affaires quotidiennes ». Seulement sur les bastions "vous verrez... les défenseurs de Sébastopol, vous y verrez des spectacles terribles et tristes, grands et drôles, mais étonnants et édifiants".

A l'hôpital, des soldats blessés racontent leurs impressions : celui qui a perdu sa jambe ne se souvient pas de la douleur parce qu'il n'y a pas pensé ; Une femme qui apportait le déjeuner à son mari au bastion a été touchée par un obus et sa jambe a été coupée au-dessus du genou. Les pansements et les opérations sont réalisés dans une pièce séparée. Les blessés, attendant leur tour pour une intervention chirurgicale, sont horrifiés de voir comment les médecins amputent les bras et les jambes de leurs camarades, et l'ambulancier jette indifféremment les parties du corps coupées dans le coin. Ici, vous pouvez voir « des spectacles terribles et bouleversants... la guerre non pas dans l'ordre correct, beau et brillant, avec de la musique et des tambours, avec des bannières flottantes et des généraux caracolants, mais... la guerre dans sa véritable expression - dans le sang, dans la souffrance, dans la mort..." Un jeune officier qui a combattu dans le quatrième bastion, le plus dangereux, ne se plaint pas de l’abondance de bombes et d’obus tombant sur la tête des défenseurs du bastion, mais de la saleté. C'est sa réaction défensive face au danger ; il se comporte trop hardiment, effrontément et à l'aise.

Sur le chemin du quatrième bastion, on rencontre de moins en moins de non-militaires et de plus en plus de civières avec des blessés. En effet, sur le bastion, l'officier d'artillerie se comporte calmement (il est habitué à la fois au sifflement des balles et au rugissement des explosions). Il raconte que lors de l'assaut du 5, il ne restait dans sa batterie qu'un seul canon en état de marche et très peu de serviteurs, mais que le lendemain matin, il tirait à nouveau avec tous les canons.

L'officier se souvient qu'une bombe a touché la pirogue du marin et tué onze personnes. Dans les visages, les postures et les mouvements des défenseurs du bastion, on peut voir « les principales caractéristiques qui font la force du Russe : la simplicité et l'entêtement ; mais ici, sur tous les visages, il vous semble que le danger, la méchanceté et les souffrances de la guerre, en plus de ces signes principaux, ont laissé des traces de conscience de sa dignité et de pensées et de sentiments élevés... Le sentiment de méchanceté, de vengeance contre le l’ennemi… se cache dans l’âme de chacun. Lorsque le boulet de canon vole directement sur une personne, il ne lui reste pas un sentiment de plaisir et en même temps de peur, puis il attend lui-même que la bombe explose plus près, car « il y a un charme particulier » dans un tel jeu avec la mort. « La conviction principale et gratifiante que vous avez formulée est la conviction qu'il est impossible de prendre Sébastopol, et non seulement de prendre Sébastopol, mais d'ébranler le pouvoir du peuple russe n'importe où... À cause de la croix, à cause du nom , à cause de la menace, les gens peuvent-ils accepter ces terribles conditions : il doit y avoir une autre raison motivante élevée - cette raison est un sentiment qui se manifeste rarement, honteux chez un Russe, mais qui réside au plus profond de l'âme de chacun - l'amour pour la patrie ... Cette épopée de Sébastopol laissera longtemps en Russie de grandes traces, dont le peuple russe fut le héros..."

Sébastopol en mai

Six mois se sont écoulés depuis le début des hostilités à Sébastopol. « Des milliers de fiertés humaines ont réussi à être offensées, des milliers ont réussi à être satisfaites, à faire la moue, des milliers ont réussi à se calmer dans les bras de la mort. La solution la plus juste au conflit semble être de manière originale ; si deux soldats combattaient (un de chaque armée), la victoire reviendrait au camp dont le soldat sortirait victorieux. Cette décision est logique, car il vaut mieux se battre en tête-à-tête que cent trente mille contre cent trente mille. En général, la guerre est illogique, du point de vue de Tolstoï : « une de deux choses : soit la guerre est une folie, soit si les gens commettent cette folie, alors ils ne sont pas du tout des créatures rationnelles, comme nous avons tendance à le penser pour une raison quelconque ».

A Sébastopol assiégé, des militaires se promènent sur les boulevards. Parmi eux se trouve l'officier d'infanterie (capitaine d'état-major) Mikhaïlov, un homme grand, aux longues jambes, voûté et maladroit. Il a récemment reçu une lettre d'un ami, un ulan à la retraite, dans laquelle il écrit comment sa femme Natasha (une amie proche de Mikhailov) suit avec enthousiasme dans les journaux les mouvements de son régiment et les exploits de Mikhailov lui-même. Mikhaïlov se souvient avec amertume de son ancien cercle, qui était « tellement plus élevé que celui d'aujourd'hui que lorsque, dans des moments de franchise, il racontait à ses camarades d'infanterie comment il avait son propre droshky, comment il dansait aux bals du gouverneur et jouait aux cartes ». avec un général civil », ils l’écoutaient avec indifférence et méfiance, comme s’ils ne voulaient pas contredire et prouver le contraire.

Mikhailov rêve d'une promotion. Il rencontre sur le boulevard le capitaine Obzhogov et l'enseigne Suslikov, employés de son régiment, et ils lui serrent la main, mais il veut avoir affaire non pas à eux, mais aux « aristocrates » - c'est pourquoi il marche le long du boulevard. « Et comme il y a beaucoup de monde dans la ville assiégée de Sébastopol, il y a donc beaucoup de vanité, c'est-à-dire d'aristocrates, malgré le fait que chaque minute de mort pèse sur la tête de chaque aristocrate et non-aristocrate. . Vanité ! Ce doit être un trait caractéristique et une maladie particulière de notre époque... Pourquoi à notre époque il n'y a que trois sortes de personnes : les unes - celles qui acceptent le principe de vanité comme un fait qui existe nécessairement, donc juste, et se soumettent librement à cela ; d’autres – l’acceptant comme une condition malheureuse mais insurmontable, et d’autres – agissant inconsciemment et servilement sous son influence… »

Mikhaïlov passe à deux reprises avec hésitation devant le cercle des «aristocrates» et ose enfin s'approcher et lui dire bonjour (auparavant, il avait peur de les approcher, car ils pourraient ne pas daigner répondre à son salut et piquer ainsi son orgueil malade). Les « aristocrates » sont l'adjudant Kalugin, le prince Galtsine, le lieutenant-colonel Neferdov et le capitaine Praskukhin. Par rapport à Mikhailov, qui s'est approché, ils se comportent de manière assez arrogante ; par exemple, Galtsine le prend par le bras et fait un petit va-et-vient simplement parce qu'il sait que ce signe d'attention doit faire plaisir au capitaine d'état-major. Mais bientôt, les «aristocrates» commencent à se parler de manière démonstrative, faisant ainsi comprendre à Mikhailov qu'ils n'ont plus besoin de sa compagnie.

De retour chez lui, Mikhaïlov se souvient qu'il s'était porté volontaire pour se rendre au bastion le lendemain matin à la place de l'officier malade. Il sent qu'il sera tué, et s'il n'est pas tué, il sera certainement récompensé. Mikhaïlov se console en disant qu'il a agi honnêtement et qu'aller au bastion est son devoir. En chemin, il se demande où il pourrait être blessé : à la jambe, au ventre ou à la tête.

Pendant ce temps, les « aristocrates » boivent du thé chez Kalugin dans un appartement joliment meublé, jouent du piano et évoquent leurs connaissances de Saint-Pétersbourg. En même temps, ils ne se comportent pas du tout de manière aussi anormale, importante et pompeuse que sur le boulevard, démontrant aux autres leur « aristocratie ». Un officier d'infanterie entre avec une mission importante auprès du général, mais les « aristocrates » reprennent immédiatement leur ancienne apparence de « boudeuse » et font semblant de ne pas remarquer du tout le nouveau venu. Ce n'est qu'après avoir escorté le courrier jusqu'au général que Kalugin est imprégné de la responsabilité du moment et annonce à ses camarades qu'une affaire « brûlante » l'attend.

Galtsine demande s'il doit faire une sortie, sachant qu'il n'ira nulle part parce qu'il a peur, et Kalugin commence à dissuader Galtsine, sachant également qu'il n'ira nulle part. Galtsine sort dans la rue et commence à marcher sans but, sans oublier de demander aux blessés qui passent comment se déroule la bataille et de les réprimander pour leur retraite. Kalugin, parti au bastion, n'oublie pas de démontrer son courage à tout le monde sur le chemin : il ne se penche pas lorsque les balles sifflent, il prend une pose fringante à cheval. Il est désagréablement frappé par la « lâcheté » du commandant de batterie, dont la bravoure est légendaire.

Ne voulant pas prendre de risques inutiles, le commandant de la batterie, qui a passé six mois sur le bastion, en réponse à la demande de Kalugin d'inspecter le bastion, envoie Kalugin aux armes avec un jeune officier. Le général donne l’ordre à Praskukhin d’informer le bataillon Mikhaïlov du déménagement. Il livre la commande avec succès. Dans l’obscurité, sous le feu ennemi, le bataillon se met en mouvement. En même temps, Mikhailov et Praskukhin, marchant côte à côte, ne pensent qu'à l'impression qu'ils se font l'un l'autre. Ils rencontrent Kalugin qui, ne voulant plus « s'exposer », apprend la situation dans le bastion auprès de Mikhailov et fait demi-tour. Une bombe explose à côté d'eux, Praskukhin est tué et Mikhailov est blessé à la tête. Il refuse de se rendre au poste de secours, car son devoir est d'être avec la compagnie et, en outre, il a droit à une récompense pour sa blessure. Il croit également que son devoir est de prendre Praskukhin blessé ou de s'assurer qu'il est mort. Mikhaïlov recule sous le feu, devient convaincu de la mort de Praskukhin et revient la conscience tranquille.

« Des centaines de corps frais et ensanglantés, pleins il y a deux heures de divers espoirs et désirs, grands et petits, aux membres engourdis, gisaient sur la vallée fleurie et rosée séparant le bastion de la tranchée, et sur le sol plat de la Chapelle des Morts. à Sébastopol ; des centaines de personnes - avec des injures et des prières sur les lèvres desséchées - rampaient, se tournaient et gémissaient, les unes entre les cadavres dans la vallée fleurie, d'autres sur des civières, sur des lits de camp et sur le sol ensanglanté du poste de secours ; et tout comme les jours précédents, les éclairs s'illuminaient sur le mont Sapun, les étoiles scintillantes pâlissaient, un brouillard blanc sortait de la mer sombre et bruyante, une aube écarlate s'illuminait à l'est, de longs nuages cramoisis dispersés à travers le horizon azur clair, et tout était pareil, comme les jours précédents, promettant joie, amour et bonheur à tout le monde ressuscité, un luminaire puissant et magnifique a flotté.

Le lendemain, des « aristocrates » et d'autres militaires se promènent sur le boulevard et rivalisent pour parler du « cas » d'hier, mais de telle manière qu'ils soulignent surtout « la participation qu'il a prise et le courage dont l'orateur a fait preuve ». dans le cas. » "Chacun d'eux est un petit Napoléon, un petit monstre, et maintenant il est prêt à déclencher une bataille, à tuer une centaine de personnes juste pour obtenir une étoile supplémentaire ou un tiers de son salaire."

Une trêve a été déclarée entre Russes et Français, les simples soldats communiquent librement entre eux et ne semblent éprouver aucune hostilité envers l'ennemi. Le jeune officier de cavalerie est tout simplement ravi de pouvoir discuter en français, se trouvant incroyablement intelligent. Il discute avec les Français à quel point ils ont commencé la guerre de manière inhumaine. À ce moment-là, le garçon se promène sur le champ de bataille, ramasse des fleurs sauvages bleues et regarde les cadavres de côté avec surprise. Des drapeaux blancs sont déployés partout.

« Des milliers de personnes se pressent, se regardent, se parlent et se sourient. Et ces gens - les chrétiens, professant une grande loi d'amour et d'abnégation, regardant ce qu'ils ont fait, ne tomberont pas soudainement à genoux avec repentance devant celui qui, leur ayant donné la vie, a mis dans l'âme de chacun, avec la peur de la mort, l'amour du bien et du beau, et avec des larmes de joie et de bonheur, ne s'embrasseront-ils pas comme des frères ? Non! Les haillons blancs sont cachés - et à nouveau les instruments de la mort et de la souffrance sifflent, le sang pur et innocent coule à nouveau et des gémissements et des malédictions se font entendre... Où est l'expression du mal qu'il faut éviter ? Où est l’expression de la bonté qui devrait être imitée dans cette histoire ? Qui est le méchant, qui est le héros ? Tout le monde est bon et tout le monde est mauvais... Le héros de mon histoire, que j'aime de toute la force de mon âme, que j'ai essayé de reproduire dans toute sa beauté et qui a toujours été, est et sera beau, est vrai .»

Sébastopol en août 1855

Le lieutenant Mikhaïl Kozeltsov, un officier respecté, indépendant dans ses jugements et ses actions, intelligent, talentueux à bien des égards, habile compilateur de documents gouvernementaux et conteur compétent, revient de l'hôpital à son poste. « Il avait une de ces fiertés qui se confondaient à tel point avec la vie et qui se développent le plus souvent dans certains milieux masculins, et notamment militaires, qu'il ne comprenait pas d'autre choix que d'exceller ou d'être détruit, et que l'orgueil était le moteur. même de ses motivations intérieures.

Il y avait beaucoup de monde qui passait par la gare : il n'y avait pas de chevaux. Certains officiers se rendant à Sébastopol n'ont même pas d'argent de poche et ne savent pas comment continuer leur voyage. Parmi ceux qui attendent se trouve le frère de Kozeltsov, Volodia. Contrairement aux projets familiaux, Volodia n'a pas rejoint la garde pour des délits mineurs, mais a été envoyé (à sa propre demande) dans l'armée active. Comme tout jeune officier, il veut vraiment « se battre pour la patrie » et en même temps servir au même endroit que son frère aîné.

Volodia est un beau jeune homme, à la fois timide devant son frère et fier de lui. L'aîné Kozeltsov invite son frère à l'accompagner immédiatement à Sébastopol. Volodia semble embarrassé ; il ne veut plus vraiment faire la guerre, et en plus, il a réussi à perdre huit roubles alors qu'il était assis à la gare. Kozeltsov utilise son dernier argent pour rembourser la dette de son frère et ils partent. En chemin, Volodia rêve des actes héroïques qu'il accomplira certainement dans la guerre avec son frère, de sa belle mort et des reproches mourants à tous les autres de ne pas avoir pu apprécier de leur vivant « ceux qui ont vraiment aimé la Patrie, " etc.

A leur arrivée, les frères se rendent au stand du bagagiste, qui compte beaucoup d'argent pour le nouveau commandant du régiment, qui est en train d'acquérir un « ménage ». Personne ne comprend ce qui a poussé Volodia à quitter sa maison tranquille à l'arrière et à venir combattre Sébastopol sans aucun bénéfice pour lui-même. La batterie à laquelle Volodia est affecté est située sur Korabelnaya, et les deux frères vont passer la nuit avec Mikhail au cinquième bastion. Avant cela, ils rendent visite au camarade Kozeltsov à l'hôpital. Il va si mal qu'il ne reconnaît pas immédiatement Mikhail et attend une mort imminente pour se libérer de la souffrance.

Après avoir quitté l'hôpital, les frères décident de se séparer et, accompagné de l'infirmier Mikhail, Volodia se rend à sa batterie. Le commandant de la batterie invite Volodia à passer la nuit dans la couchette du capitaine d'état-major, située sur le bastion lui-même. Cependant, Junker Vlang dort déjà sur le lit ; il doit céder la place à l'adjudant qui arrive (Vodia). Au début, Volodia ne peut pas dormir ; il est soit effrayé par l'obscurité, soit par la prémonition d'une mort imminente. Il prie avec ferveur pour être délivré de la peur, se calme et s'endort au son des obus qui tombent.

Pendant ce temps, Kozeltsov Sr. arrive à la disposition d'un nouveau commandant de régiment - son récent camarade, désormais séparé de lui par un mur de chaîne de commandement. Le commandant est mécontent que Kozeltsov reprenne ses fonctions prématurément, mais lui charge de prendre le commandement de son ancienne compagnie. En compagnie, Kozeltsov est accueilli avec joie ; il est à noter qu'il est très respecté parmi les soldats. Parmi les officiers, il s'attend également à un accueil chaleureux et à une attitude sympathique à l'égard du blessé.

Le lendemain, les bombardements se poursuivent avec une vigueur renouvelée. Volodia commence à rejoindre le cercle des officiers d'artillerie ; leur sympathie mutuelle est visible. Volodia est particulièrement apprécié par Junker Vlang, qui anticipe de toutes les manières possibles tous les désirs du nouvel enseigne. Le gentil capitaine d'état-major Kraut, un Allemand qui parle très correctement et trop bien le russe, revient de son poste. On parle d’abus et de vols légalisés dans les hautes fonctions. Volodia, en rougissant, assure aux personnes rassemblées qu'un acte aussi « ignoble » ne lui arrivera jamais.

Au dîner du commandant de batterie, tout le monde est intéressé, les conversations ne s'arrêtent pas malgré le menu très modeste. Une enveloppe arrive du chef de l'artillerie ; Un officier et des serviteurs sont nécessaires pour une batterie de mortiers sur Malakhov Kurgan. C'est un endroit dangereux ; personne ne se porte volontaire pour y aller. L'un des officiers désigne Volodia et, après une brève discussion, il accepte d'aller « sous le feu » et est envoyé avec Volodia. Volodia commence à étudier le « Manuel » sur le tir d'artillerie. Cependant, à l'arrivée à la batterie, toutes les connaissances « arrière » s'avèrent inutiles : le tir s'effectue au hasard, pas un seul boulet de canon ne ressemble même à ceux mentionnés dans le « Manuel » en poids, il n'y a pas d'ouvriers à réparer les armes cassées. De plus, deux soldats de son équipe sont blessés et Volodia lui-même est à plusieurs reprises au bord de la mort.

Vlang a très peur ; il n'arrive plus à le cacher et ne pense qu'à sauver sa vie à tout prix. Volodia est « un peu effrayant et joyeux ». Ses soldats sont également enfermés dans la pirogue de Volodia. Il communique avec intérêt avec Melnikov, qui n'a pas peur des bombes, étant sûr qu'il mourra d'une mort différente. S'étant habitués au nouveau commandant, les soldats commencent à discuter sous Volodia de la manière dont les alliés sous le commandement du prince Constantin viendront à leur aide, de la manière dont les deux camps belligérants bénéficieront d'un repos de deux semaines, puis d'une amende pour chacun. tir, comment en temps de guerre un mois de service sera considéré comme une année, etc.

Malgré les supplications de Vlang, Volodia quitte la pirogue à l'air frais et reste assis avec Melnikov sur le seuil jusqu'au matin, tandis que les bombes tombent autour de lui et les balles sifflent. Mais le matin, la batterie et les canons sont déjà en ordre, et Volodia oublie complètement le danger ; il est seulement heureux de bien remplir ses devoirs, de ne pas faire preuve de lâcheté, mais, au contraire, d'être considéré comme courageux.

L'assaut français commence. A moitié endormi, Kozeltsov se précipite vers l'entreprise, à moitié endormi, très soucieux de ne pas être considéré comme un lâche. Il saisit son petit sabre et court vers l'ennemi devant tout le monde, inspirant les soldats avec un cri. Il est blessé à la poitrine. Après s'être réveillé, Kozeltsov voit le médecin examiner sa blessure, s'essuyer les doigts sur son manteau et lui envoyer un prêtre. Kozeltsov demande si les Français ont été assommés ; le prêtre, ne voulant pas contrarier le mourant, dit que la victoire restait aux Russes. Kozeltsov est content ; "Il pensait avec un sentiment d'autosatisfaction extrêmement gratifiant qu'il avait bien fait son devoir, que pour la première fois de tout son service, il avait agi aussi bien qu'il pouvait et ne pouvait rien se reprocher." Il meurt avec la dernière pensée de son frère et Kozeltsov lui souhaite le même bonheur.

La nouvelle de l'assaut retrouve Volodia dans la pirogue. « Ce n’était pas tant le calme des soldats que la lâcheté pitoyable et non dissimulée du cadet qui l’excitait. » Ne voulant pas ressembler à Vlang, Volodia commande facilement, voire gaiement, mais apprend vite que les Français les contournent. Il voit les soldats ennemis de très près, cela l'étonne tellement qu'il se fige sur place et rate le moment où il peut encore s'échapper. A côté de lui, Melnikov meurt d'une blessure par balle. Vlang essaie de riposter, appelle Volodia à courir après lui, mais, sautant dans la tranchée, il voit que Volodia est déjà mort, et à l'endroit où il vient de se tenir, les Français sont et tirent sur les Russes. La bannière française flotte sur le Malakhov Kurgan.

Vlang avec la batterie arrive par bateau dans une partie plus sûre de la ville. Il pleure amèrement Volodia déchu ; auquel je me suis vraiment attaché. Les soldats en retraite, discutant entre eux, constatent que les Français ne resteront pas longtemps dans la ville. « C’était un sentiment qui ressemblait à du remords, de la honte et de la colère. Presque tous les soldats, regardant du côté nord de Sébastopol abandonné, soupiraient avec une amertume inexprimable dans leur cœur et menaçaient leurs ennemis.