Të mëdhatë për poezinë:
Poezia është si piktura: disa vepra do t'ju magjepsin më shumë nëse i shikoni nga afër dhe të tjera nëse largoheni më shumë.
Poezitë e vogla të lezetshme irritojnë nervat më shumë se kërcitja e rrotave të pa vajosur.
Gjëja më e vlefshme në jetë dhe në poezi është ajo që ka shkuar keq.
Marina Tsvetaeva
Nga të gjitha artet, poezia është më e ndjeshme ndaj tundimit për të zëvendësuar bukurinë e saj të veçantë me shkëlqimet e vjedhura.
Humboldt V.
Poezitë janë të suksesshme nëse krijohen me qartësi shpirtërore.
Shkrimi i poezisë është më afër adhurimit sesa besohet zakonisht.
Sikur ta dinit nga çfarë plehrash rriten poezitë pa e ditur turpin... Si një luleradhiqe në gardh, si rodhe e quinoa.
A. A. Akhmatova
Poezia nuk është vetëm në vargje: ajo derdhet kudo, ajo është gjithandej rreth nesh. Shikoni këto pemë, në këtë qiell - bukuria dhe jeta burojnë nga kudo, dhe ku ka bukuri dhe jetë, ka poezi.
I. S. Turgenev
Për shumë njerëz, shkrimi i poezisë është një dhimbje në rritje e mendjes.
G. Lichtenberg
Një varg i bukur është si një hark i tërhequr nëpër fijet tingëlluese të qenies sonë. Poeti bën që mendimet tona të këndojnë brenda nesh, jo tonat. Duke na treguar për gruan që do, ai zgjon me kënaqësi në shpirtin tonë dashurinë dhe pikëllimin tonë. Ai është një magjistar. Duke e kuptuar, ne bëhemi poetë si ai.
Aty ku rrjedh poezia e hijshme, nuk ka vend për kotësi.
Murasaki Shikibu
I drejtohem vargjes ruse. Mendoj se me kalimin e kohës do të kalojmë në vargun bosh. Ka shumë pak vjersha në gjuhën ruse. Njëri thërret tjetrin. Flaka e tërheq në mënyrë të pashmangshme gurin pas saj. Është përmes ndjenjës që arti sigurisht shfaqet. Kush nuk është i lodhur nga dashuria dhe gjaku, i vështirë dhe i mrekullueshëm, besnik dhe hipokrit, etj.
Alexander Sergeevich Pushkin
-...Janë të mira poezitë e tua, më thuaj vetë?
- Monstruoze! – tha papritmas Ivan me guxim dhe sinqeritet.
– Mos shkruaj më! – pyeti me përgjërim i porsaardhuri.
- Të premtoj dhe të betohem! - tha Ivan solemnisht ...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mjeshtri dhe Margarita"
Të gjithë shkruajmë poezi; poetët ndryshojnë nga të tjerët vetëm në atë që shkruajnë me fjalët e tyre.
John Fowles. "Zonja e togerit francez"
Çdo poezi është një vello e shtrirë mbi skajet e disa fjalëve. Këto fjalë shkëlqejnë si yje dhe për shkak të tyre ekziston poezia.
Alexander Alexandrovich Blok
Poetët e lashtë, ndryshe nga ata modernë, rrallë shkruanin më shumë se një duzinë poezish gjatë jetës së tyre të gjatë. Kjo është e kuptueshme: ata ishin të gjithë magjistarë të shkëlqyeshëm dhe nuk u pëlqente të harxhonin veten në gjëra të vogla. Prandaj, pas çdo vepre poetike të atyre kohërave sigurisht që fshihet një Univers i tërë, i mbushur me mrekulli - shpesh i rrezikshëm për ata që zgjojnë pa kujdes rreshtat e gjumit.
Maks Fry. "Chatty Dead"
Njërit nga hipopotamët e mi të ngathët i dhashë këtë bisht qiellor:...
Majakovski! Poezitë tuaja nuk ngrohin, nuk emocionojnë, nuk infektojnë!
- Poezitë e mia nuk janë sobë, as det, as murtajë!
Vladimir Vladimirovich Mayakovsky
Poezitë janë muzika jonë e brendshme, të veshura me fjalë, të përshkuara me vargje të holla kuptimesh dhe ëndrrash, prandaj largojnë kritikët. Ata janë thjesht gllënjka patetike të poezisë. Çfarë mund të thotë një kritik për thellësitë e shpirtit tuaj? Mos i lini duart e tij vulgare që prekin aty. Lëreni që poezia t'i duket atij si një lumë absurde, një grumbull kaotik fjalësh. Për ne, kjo është një këngë lirie nga një mendje e mërzitshme, një këngë e lavdishme që tingëllon në shpatet e bardha si bora e shpirtit tonë të mahnitshëm.
Boris Krieger. "Një mijë jetë"
Poezitë janë drithërima e zemrës, ngazëllimi i shpirtit dhe lotët. Dhe lotët nuk janë gjë tjetër veçse një poezi e pastër që e ka refuzuar fjalën.
prill
Alexander Fukalov Vyatsky
Ne hapim dritaret gjerësisht,
Ne e ftojmë diellin të vizitojë.
Le ta hapim derën më gjerë
Prilli ka ardhur përsëri tek ne.
Prilli vrapoi në përrenj,
Epo, yjet e parë
Ai befasoi, këndoi, luajti...
Majin e ardhshëm më ftoi të vizitoja.
prill
Alena Ranneva
Ding-ding-ding! Pikat po kumbojnë.
Prilli po kthehet.
Ai është me sy blu -
Do ta njihni menjëherë.
prill
Alla Fonina
Është acar në mëngjes,
Bie gjatë gjithë ditës
Me diell dhe me zë
Prilli po vjen tek ne.
I shkriu reshjet e borës
Transmetimet e publikuara
Kërkon nga zogjtë të jenë më të zhurmshëm
Këndoni këngët tuaja.
Lëreni të dëgjojë pranverën
Dimër i vjetër
Lëreni të mos zemërohet -
Linja ka kaluar.
stuhitë fishkëllenin,
Bryma është krisur,
Oh, dhe ai shtrëngoi
Ju dhe unë jemi në hundë!
Era e parë e ngrohtë
Ai dëshiron të heqë kapelet e tij.
Lumi shkundi akullin,
Ai nxiton dhe nuk mund të ndalet.
Njolla të zeza të shkrira
Ata u shfaqën menjëherë
Duke i tharë çizmet e tij të ndjera
Ka një plak në sobë.
Oborret kanë marrë jetë
Fëmijë të zhurmshëm
Së shpejti kopshti do të vishet
Gjethe të freskëta.
Prilli është me nxitim
Alla Fonina
Çfarë po mban me vete, Prill?
- Dielli, përrenjtë, pikat,
Të qeshura, njolla, këngë zogjsh
Dhe mjegulla në mëngjes.
Mora një lugë të madhe -
Ka pak borë,
Duke mbledhur akull në lumë,
Për të organizuar një rrjedhje akulli.
- Pse jeni kaq të nxituar?
Dhe ku po vraponi tani?
- Nxitoj të zgjoj pranverën sa më shpejt
Nxitoni vëlla Maj.
Ata më presin në pyje,
Korije, parqe dhe kopshte.
Unë jam i nevojshëm edhe në qytete -
Bëni pellgje për djemtë -
Ata do të dalin për shëtitje me çizme
Dhe nisni varkat.
prill
Agnia Barto
Shelg, shelg, shelg,
Shelgu lulëzoi.
Kjo do të thotë, është e drejtë,
Ajo pranvera ka ardhur
Kjo do të thotë se është e vërtetë
Ai dimër ka mbaruar.
Shumë, shumë e para
Ylli i bilbilit.
Fishkëlliu në shtëpinë e zogjve:
Epo, tani jam nga këtu.
Por mos i besoni pranverës
Dëgjohet bilbili i erës.
Era, era, era
Ajo kthehet përgjatë rrugëve
Gjethja e vitit të kaluar.
Të gjitha shakatë e prillit!
Kopshti rural
Në mëngjes hoqa palltot e mia,
Në mesditë - reshje bore.
Por nuk është edhe aq keq
Kështu janë gjërat,
Nëse ka një shelg, një shelg, shelgu ka lulëzuar.
Martin
Boris Zakhoder
Dallëndyshja fluturoi larg
Larg...
Kthehu, dallëndyshe!
Është prill.
Kthehu, dallëndyshe!
Jo vetëm:
Qoftë me ty, dallëndyshe,
Pranvera po vjen!
Muaji Prill
Vladimir Kokarev
Është prill, që do të thotë...
Pranvera është në lulëzim të plotë!
Mund të shohësh akoma borë,
Por nuk ka asnjë shenjë dimri.
Ndoshta ai do të rikthehet
Duke u larguar, ajo është e ftohtë,
Hedh grushta me thekon bore,
Por e gjithë kjo është e qeshura, jo lot.
Në fund të fundit, lumenjtë tashmë janë fryrë,
U hapën lumenj dhe përrenj,
Bari po bëhet i ndrojtur i gjelbër,
Ditët janë bërë më të gjata.
Kopetë erdhën nga jugu,
Takoni zogjtë shtegtarë.
Prill, shakaxhiu kaloi orën e tij,
Muaji maj po vjen.
Çadër e kuqe
Henriette Wütherich
Është përsëri prill.
Zogjtë u dyndën
Për shkak të maleve blu.
Shiu do të vërshojë
Lotim i oborrit.
Mami bleu një çadër të kuqe.
Unë e dua kurrë
Dielli nuk shkëlqeu në qiell,
Dhe uji rridhte gjithë ditën.
Këtu do të hap një çadër të kuqe,
Unë do të vrapoj me të nëpër pellg.
Sa dite e bukur
Unë do të zgjedh një pellg më të thellë.
Mami u befasua shumë
Kur u ktheva nga shëtitja,
Sepse u shfaq
Pellgu në dysheme është si një sfungjer.
Në pyllin e prillit
Georgy Ladonshchikov
Është mirë në pyll në prill:
Erë si gjethe gjethe,
Këndojnë zogj të ndryshëm,
Ata ndërtojnë fole në pemë;
Lungwort në pastrime
Ai përpiqet të dalë në diell,
Morels midis barishteve
Ngrini kapakët;
Sythat e degëve fryhen,
Gjethet po shpërthejnë,
Filloni të milingonat
Rregulloni pallatet tuaja.
Dita e Prillit
Denis Dune 1
Prilli po shkëlqen në oborr
Rënia bie me zë të lartë.
Ngrohtësi për gëzimin e fëmijëve
I thërret me zë të lartë të shkojnë për shëtitje.
Ata janë një turmë e gëzuar
Ata luajnë në rrugë
Dhe një top futbolli, i pikturuar,
Ata po vrapojnë nëpër oborr.
Pleq të ulur në një stol
Biseda e shkujdesur
Dhe ata flasin për gjithçka atje,
Çfarë të diskutojmë me dëshirë.
Dhe dita kalon,
Babai u kthye nga puna
Dhe nëna thërret për darkë
Duke lënë pas të gjitha shqetësimet.
Pastaj luaja me babin
Në lodrat nga një kuti lapsash,
Që babi të mos mërzitet në shtëpi,
Dhe nëna po pushonte.
Në shtrat vonë, nën hënë
Më lexuan një përrallë.
E gjeta veten në një ëndërr të mrekullueshme,
Dhe sytë e mi po flinin.
prill
E. Kulakovskaya
Duke braktisur kullat e borës,
Është përsëri dimër në rajonin verior
Ajo fluturoi larg, duke përplasur krahët,
Menjëherë gjithçka përreth mori jetë.
Duke hedhur guaskën tuaj të akullt,
Dhe duke larë brigjet me një valë,
Lumi i stuhishëm rridhte
Plot ujë dhe i gëzuar.
Rrezet e diellit ngrohen,
Gurët në tokë të lagësht,
Që u kthyen në tokat e tyre,
Ata ecin po aq të rëndësishëm sa princat.
Ku ishte Pranvera?
Elena Yaryshevskaya
Gjatë gjithë marsit pati ngrica dhe stuhi bore...
Pranvera ka ardhur, por vetëm... në prill!
Pranvera pyeta: “Epo, ku ke qenë?
A ishe i sëmurë? A ishin gjërat serioze?"
Vesna, e skuqur, filloi të kërkojë falje:
“Nuk mund të largohesha nga libri!
Lexoj me zjarr, pa drekë e pa gjumë
Një roman i quajtur "Pranvera mungon!"
Si fillon lëvizja e akullit?
Irina Alexandrova
Prilli u largua nga shtëpia.
Mora një stërvitje nga kasolle.
Shpuar nëpër akull në lumë,
Dhe pati një rrjedhje akulli.
Dimër i mbipopulluar
Irina Gurina
Dimri u ul në dëborë
Dhe bërtiti si një stuhi:
- Mund të qëndroj akoma këtu,
Tre muaj nuk më mjaftojnë.
Dielli bërtiti nga lart:
- Obsesioni nuk është në modë.
Hajde, dimër, mirupafshim!
Lëreni natyrën të lulëzojë!
Më pikon pika në hundë
Dhe ajo këmbënguli me guxim:
- Çfarë je, dimër? Tashmë është prill!
Të gjithë këtu janë të lodhur nga ju!
Merrni reshjet tuaja të dëborës
Dhe akull dhe borë.
Dhe shkoni në një vend të largët.
Ju do të jeni të mirëpritur atje!
Dimri kërcit: - Po, e shoh
Ju e keni bërë atë! me falni,
Nëse jam i zënë, do të largohem.
Nëse na mungoni, na telefononi!
prill
Irina Schastneva
Jashtë është prill,
Jashtë dritares kumbojnë pika.
Pas të ftohtit të dimrit
U shfaqën pellgje.
Unë jam duke fluturuar jashtë
Unë dua t'i lë përrenjtë të rrjedhin.
Çizmet në këmbët e mia -
Këmbët tuaja nuk do të lagen!
Leonid Chernakov
prill
Lyubov Samoilenko
Prilli shushuri me përrenj,
Është sërish dritë në mbrëmje.
Rrezet e ndritshme të diellit
Qeshi. Hajde ne jete...
Oh, çfarë mrekullie është
Shikoni një ditë pranvere!
Fëmijët vrapojnë kudo
E gjithë dembelizmi është zhdukur.
prill
Lyudmila Gromova 1
Gjallëri kudo
Përrenjtë po kumbojnë
Rrezet e pranverës
Ata duan t'i mbajnë të gjithë ngrohtë.
Zogjtë po kthehen
Foletë bëhen në pyll.
Ai doli, shikoi përreth,
Badger nga vrima.
Dhe në strofkën e Mishkinës
Rrjedhte nga lart
I lau pantallonat
Pa fat!
Ka njolla të shkrira në tokë,
Ka shumë pak borë
Në lepur anash
Palltoja e leshit u bë gri.
Ato të buta fryhen
Ka sytha në pemë,
Pikat e borës lulëzuan -
Lulet e para.
Nën zhurmën e pranverës
Dhe në zhurmën e një pike
Lajmërimi i Virgjëreshës
Ne festojmë në prill.
Për të Dielën e Palmës
Shelgu do të lulëzojë
Dhe tashmë fitimtar
Pashka po vjen tek ne.
Gëzim, gëzim
E gjithë toka është plot:
Ringjallja e Ndritshme
Vdekja u mund!
prill
Mikhail Sadovsky
Në pyll
Pastrimi i prillit:
panikula
Shelgu bën vepra artizanale,
Snowdrop së pari,
Si një pesë
Qëndron pak me turp.
Dhe retë janë tashmë
Si një grumbull
Dhe kjo do të thotë:
Prisni së shpejti -
Bubullima e parë godet si një mrekulli -
Do të sjellë shirat e verës!
prill
Natalia Svetlyachok
Ding - ding - ding këndon pika
Në shtigjet pyjore.
Përmes njollave të shkrira në prill
Stomps në çizme.
Çizma mezi prek
Ka humoqe në pastrim -
Bora do të këndojë si një përrua,
Lulet do të lulëzojnë.
Prilli është një rebel
Nikolai Kazakov
Prilli u emocionua
Dielli është i nxehtë,
Dhe pika të gëzuara
Bie vrullshëm nga çatitë.
Lëshoi harabeli
Më i gëzuar dhe më i zhurmshëm
Nga shkëlqimi i ditëve të pranverës
Kënga u bë më e zhurmshme.
Në një pastrim pylli
Një lule dëbore përshkoi.
Në anën, e dashur
Prilli po nxiton - rebeli.
Engjëlli
Oksana Shkolnik
Do të vijë me ngrohtësinë e pranverës,
erë e butë e djallëzuar.
Me një humor romantik
do të bjerë shi i rrëmbyeshëm.
Engjëll i ri i çrregullt,
rruaza shkëlqejnë në sy.
Do të skicojë qemerin e kaltër
një ylber në qiell.
Të shqetësuar, si thikat,
shkelja e të riut është e lehtë.
Dhe ata duken nga poshtë qerpikëve
dy drita djallëzore.
Ai do të hapë krahët
në kopshte të lulëzuara.
Do të shtojë shkëlqim të butë
në barishtet dhe lulet e para.
Sythat e gjelbër do të shpalosen,
besoni apo jo.
Por engjëlli qesh
me një emër të butë - Prill...
Lotët e dimrit
Olga Borisova 5
Zimushka po qan me hidhërim
Çfarë e lëndon Zimushka?
Pikat kumbuese po derdhen
Jashtë është prill!
Përrenj dhe pellgje përreth
Nuk nevojitet më borë!
Mos u zemëro, dimër, mos qaj,
Ne duam të luajmë me top
Zogjtë këndojnë me gëzim
Na ftojnë të bëjmë një shëtitje në oborr
Dielli po ngrohet çdo ditë
Largohu, dimër, shpejt!
Prill i keq
Olga Borisova 5
Ai është qesharak dhe keqbërës
Pranvera erdhi për të na vizituar
U buzëqeshi kalimtarëve
Në një shëtitje në një ditë të bukur
I ndriçova sytë me një rreze,
Hodhi bojë blu në qiell
Ai u miqësua me diellin e ngrohtë
Dhe spërkati me të nëpër pellgje.
Lëvizi çatitë nga njëra anë,
Spërkatur me gëzim pika
Shkri borën e kolosit,
Flokët e akullit murmurisnin në lumenj,
I hapa sythat në pemët e thuprës.
Dhe lule për lule bore
Dhe përgjatë shtegut të pyllit,
Pastaj vrapova me Vesnën.
Misteri gjatë gjithë vitit 4
Regina Novikova
Ai do të vijë - gjithçka do të shkëlqejë,
Bora do të qetësohet dhe shkrihet.
Do të mblidhen në përrenj
Dhe ai do të nxitojë në lumin e nënës.
Zogjtë do të kthehen nga vendet e ngrohta,
Lëngu do të rrjedhë në pemë.
Dhe në pyll, nga toka me dëborë,
Do të dalë një borë e vogël.
Pikat po kumbojnë gjatë gjithë ditës...
Kjo na erdhi... (Prill)
Prill! Prill!
Samuel Marshak
Prill! Prill!
Pikat po kumbojnë në oborr.
Përrenj kalojnë nëpër fusha,
Në rrugë ka pellgje.
Milingonat do të dalin së shpejti
Pas të ftohtit të dimrit.
Një ari kalon fshehurazi
Përmes drurit të trashë të ngordhur.
Zogjtë filluan të këndojnë këngë
Dhe lulebora lulëzoi.
dielli i prillit
Svetlana Semyonova
Dielli po digjet -
Fundi i artë:
"Zgjohu veshka,
Barishte dhe insekte!
Milingonat u zgjuan -
Shtrirë ëmbël:
"Le të mos i lagim këmbët -
Përrenjtë janë tharë! »
Dhe në tuberkuloz
Lulet kanë mbirë.
Ata u habitën
Këpucë të rëndësishme!
Dhe nga çdo veshkë
Ne shikuam gjethet.
Ata janë puthur me butësi
Rrezet e ngrohta...
prill
Tatiana Voilokova
Dielli po shkëlqen nga dritarja.
Ai tund dorën e tij të ngrohtë:
Dilni shpejt për një shëtitje
Tashmë është prill.
Akulloret e holla qajnë:
Ne jemi të vegjël sot.
Po ngrohet, po shkrihemi
Mirupafshim, shihemi dimër.
prill
Tatiana Kersten
Shiu do ta ujit bujarisht tokën,
Bari do të rritet në fushë.
Pylli i pranverës nuk fle më:
Shfaqet gjethja.
Të gjitha kafshët zgjohen
Se po dremitën nën dëborë.
Hapi dyert për ta, Prill!
Gjithçka është përmbys nga vrimat!
Pse po kumbojnë pikat?
Ju
Pse po kumbojnë pikat?
Dhe akulloret shkrihen?
stuhia nuk dëgjohet më -
dielli po shkëlqen.
Në zonat e shkrira pyjore
Një paralajmërues i ditëve të ngrohta,
Dhurata e pranverës u shfaq -
Aguliçe - bore.
I butë, i mrekullueshëm, i çuditshëm,
Pa një rreze do t'ju ngrohë,
Unë do të të admiroj
Nuk guxoj ta prek.
Me sa duket ju keni lindur në një përrallë,
Lulëzoi në fushat e zanave,
E veshur me mëndafsh të bardhë
Dhe ai solli pranverën me vete.
Pse shkrihen akullnajat?
Dhe ka pika në rrugë?
Sepse po vjen
Muaji i gëzuar është prilli.
Të mëdhatë për poezinë:
Poezia është si piktura: disa vepra do t'ju magjepsin më shumë nëse i shikoni nga afër dhe të tjera nëse largoheni më shumë.
Poezitë e vogla të lezetshme irritojnë nervat më shumë se kërcitja e rrotave të pa vajosur.
Gjëja më e vlefshme në jetë dhe në poezi është ajo që ka shkuar keq.
Marina Tsvetaeva
Nga të gjitha artet, poezia është më e ndjeshme ndaj tundimit për të zëvendësuar bukurinë e saj të veçantë me shkëlqimet e vjedhura.
Humboldt V.
Poezitë janë të suksesshme nëse krijohen me qartësi shpirtërore.
Shkrimi i poezisë është më afër adhurimit sesa besohet zakonisht.
Sikur ta dinit nga çfarë plehrash rriten poezitë pa e ditur turpin... Si një luleradhiqe në gardh, si rodhe e quinoa.
A. A. Akhmatova
Poezia nuk është vetëm në vargje: ajo derdhet kudo, ajo është gjithandej rreth nesh. Shikoni këto pemë, në këtë qiell - bukuria dhe jeta burojnë nga kudo, dhe ku ka bukuri dhe jetë, ka poezi.
I. S. Turgenev
Për shumë njerëz, shkrimi i poezisë është një dhimbje në rritje e mendjes.
G. Lichtenberg
Një varg i bukur është si një hark i tërhequr nëpër fijet tingëlluese të qenies sonë. Poeti bën që mendimet tona të këndojnë brenda nesh, jo tonat. Duke na treguar për gruan që do, ai zgjon me kënaqësi në shpirtin tonë dashurinë dhe pikëllimin tonë. Ai është një magjistar. Duke e kuptuar, ne bëhemi poetë si ai.
Aty ku rrjedh poezia e hijshme, nuk ka vend për kotësi.
Murasaki Shikibu
I drejtohem vargjes ruse. Mendoj se me kalimin e kohës do të kalojmë në vargun bosh. Ka shumë pak vjersha në gjuhën ruse. Njëri thërret tjetrin. Flaka e tërheq në mënyrë të pashmangshme gurin pas saj. Është përmes ndjenjës që arti sigurisht shfaqet. Kush nuk është i lodhur nga dashuria dhe gjaku, i vështirë dhe i mrekullueshëm, besnik dhe hipokrit, etj.
Alexander Sergeevich Pushkin
-...Janë të mira poezitë e tua, më thuaj vetë?
- Monstruoze! – tha papritmas Ivan me guxim dhe sinqeritet.
– Mos shkruaj më! – pyeti me përgjërim i porsaardhuri.
- Të premtoj dhe të betohem! - tha Ivan solemnisht ...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mjeshtri dhe Margarita"
Të gjithë shkruajmë poezi; poetët ndryshojnë nga të tjerët vetëm në atë që shkruajnë me fjalët e tyre.
John Fowles. "Zonja e togerit francez"
Çdo poezi është një vello e shtrirë mbi skajet e disa fjalëve. Këto fjalë shkëlqejnë si yje dhe për shkak të tyre ekziston poezia.
Alexander Alexandrovich Blok
Poetët e lashtë, ndryshe nga ata modernë, rrallë shkruanin më shumë se një duzinë poezish gjatë jetës së tyre të gjatë. Kjo është e kuptueshme: ata ishin të gjithë magjistarë të shkëlqyeshëm dhe nuk u pëlqente të harxhonin veten në gjëra të vogla. Prandaj, pas çdo vepre poetike të atyre kohërave sigurisht që fshihet një Univers i tërë, i mbushur me mrekulli - shpesh i rrezikshëm për ata që zgjojnë pa kujdes rreshtat e gjumit.
Maks Fry. "Chatty Dead"
Njërit nga hipopotamët e mi të ngathët i dhashë këtë bisht qiellor:...
Majakovski! Poezitë tuaja nuk ngrohin, nuk emocionojnë, nuk infektojnë!
- Poezitë e mia nuk janë sobë, as det, as murtajë!
Vladimir Vladimirovich Mayakovsky
Poezitë janë muzika jonë e brendshme, të veshura me fjalë, të përshkuara me vargje të holla kuptimesh dhe ëndrrash, prandaj largojnë kritikët. Ata janë thjesht gllënjka patetike të poezisë. Çfarë mund të thotë një kritik për thellësitë e shpirtit tuaj? Mos i lini duart e tij vulgare që prekin aty. Lëreni që poezia t'i duket atij si një lumë absurde, një grumbull kaotik fjalësh. Për ne, kjo është një këngë lirie nga një mendje e mërzitshme, një këngë e lavdishme që tingëllon në shpatet e bardha si bora e shpirtit tonë të mahnitshëm.
Boris Krieger. "Një mijë jetë"
Poezitë janë drithërima e zemrës, ngazëllimi i shpirtit dhe lotët. Dhe lotët nuk janë gjë tjetër veçse një poezi e pastër që e ka refuzuar fjalën.
MARSHAK, SAMUIL YAKOVLEVICH (1887–1964) - poet, përkthyes, dramaturg, kritik letrar, redaktor sovjetik.
Lindur më 22 tetor (3 nëntor) 1887 në Voronezh në familjen e një tekniku-mjeshtri në uzinat kimike. Që në fëmijërinë e hershme ai shkroi poezi. Në vitin 1902, ai u zhvendos me familjen e tij në Shën Petersburg, ku rasti e ndihmoi të takonte V.V. Falë përpjekjeve të Stasovit, Marshak, djali i një çifuti nga Pale of Settlement, u caktua në një gjimnaz; Më pas, Gorky e vendosi atë me gruan e tij, E.P Peshkova, në Jaltë (1904–1906), ku Marshak vazhdoi studimet e tij me shpenzimet e Gorky dhe Chaliapin. Në vitin 1907, pasi u kthye në Shën Petersburg, filloi të fliste në një nga revistat më të njohura të epokës së argjendit, Satyricon. Më 1912–1915 jetoi në Angli, ndoqi leksione në Fakultetin Filologjik të Universitetit të Londrës (1913–1914); në vitet 1915–1917, në revistat “Northern Notes”, “Russian Thought” dhe botime të tjera botoi përkthimet e para (poezi nga R. Burns, W. Blake, W. Wordsworth, balada popullore angleze dhe skoceze). Pas kthimit në Rusi, ai mori pjesë në organizimin e ndihmës për të rinjtë jetimë dhe refugjatë - viktima të Luftës së Parë Botërore. Në verën e vitit 1917, në Ekaterinodar (Krasnodar), ai organizoi dhe drejtoi "Qytetin e Fëmijëve" - një kompleks institucionesh për fëmijë (shkollë, bibliotekë, punëtori, etj.), i cili përfshinte një nga teatrot e para sovjetike për spektatorët e rinj. Për të, Marshak dhe poetesha E.I Vasilyeva (Dmitrieva; pseudonimi - Cherubina de Gabriak) shkroi shfaqje përrallash (koleksioni i përbashkët. Teatri për Fëmijë, 1922).
Më 1922 u transferua në Petrograd, ku u bë drejtuesi i departamentit letrar dhe repertor të Teatrit për Spektatorët e Rinj, dhe së shpejti filluan të botohen librat me poezi të Marshak, të cilat fituan menjëherë dashurinë e lexuesve të vegjël: Fëmijët në një kafaz, Zjarri, Përralla e një miu budalla (të gjitha 1923), Cirku, Akullorja, Dje dhe sot (gjithë 1925), Bagazhi (1926), qimedredhura, Posta (të dyja 1927), Ja sa mendjemadh (1930), etj. Në botën e lodrave të letërsisë para-revolucionare për fëmijë, Marshak (si K.I. Chukovsky dhe D.I. Kharms) futi imazhe të gjalla dhe të dallueshme, simpatike dhe qesharake, fantazi dhe udhëzuese të njerëzve, të rriturve dhe fëmijëve, kafshëve, zogjve, gjërave që gjenden në një hapësirë të gjerë. situata të ndryshme, që shkaktojnë të qeshura, simpati, mirëkuptim, mosbesim - një gamë e tërë ndjenjash, në bazë të të cilave shkrimtari shtron në mënyrë të pavëmendshme dhe delikate edukimin, duke udhëzuar pa shtrëngim ose mërzi.
Shumëllojshmëria e zhanrit të poezisë së Marshakut (tregim i vogël poetik, baladë, gjëegjëzë, skicë, këngë, përrallë dhe thënie, numërim i rimës) u ndërthur me butësi mahnitëse, hirin organik, thjeshtësinë mjeshtërore të vargut, definicitetin e kompozimit, qartësinë e ritmit muzikor , pasuri semantike e tekstit, e mençur për të rriturit dhe e kuptueshme për fëmijët. Nuk është rastësi që shumë prej vargjeve të Marshakut - poemat, sipas fjalëve të Chukovsky, të "ndjekjes së diamanteve" - hynë në jetën kulturore ruse si fjalë të urta, thënie dhe aforizma.
Në 1924-1925 - redaktor i revistës "New Robinson", në të cilin filluan të botojnë B.S Zhitkov, M. Ilyin (vëllai i Marshak), V.V. Në 1924-1934, duke drejtuar Departamentin e Fëmijëve të Shtëpisë Botuese Shtetërore, Marshak futi në letërsinë për fëmijë jo më pak të shkëlqyer L. Panteleev, G. G. Belykh, Kharms, A. I. Vvedensky dhe të tjerë, me të drejtë, Gorky e quajti Marshak në fillim të viteve 1930 të letërsisë për fëmijë në vendin tonë”.
Në vitin 1937 u transferua në Moskë, duke vazhduar të shkruante poezi për fëmijë dhe të përkthente poezi angleze në rusisht. Në veprat e tij “fëmijë”, poeti nuk ka frikë të prekë prodhime, ideologjike dhe serioze morale e psikologjike (“Nëse je / i sjellshëm / Dhe për ndërgjegjen tënde / Jo i shurdhër, / Do / Pa protesta / Dorëzohesh / te Plaka / Nëse je / I sjellshëm / Në shpirt, dhe jo për shfaqje, / Në trolejbus / Do të ndihmosh / Ngjite / Një person me aftësi të kufizuara ..."), dhe problemet politike, me mjeshtëri, mendjemprehtë, madje. duke zgjeruar me gëzim kufijtë e botës së lexuesve të rinj (Mjeshtër-Lomaster, Lufta me Dnieper, Mister Twister, Përralla e një heroi të panjohur, etj.).
Gjatë Luftës së Madhe Patriotike, Marshak u shfaq me tekste satirike në faqet e gazetave (Young Fritz, ose Provimi për Certifikatën e "Bestialitetit"; bazuar në të - skenari i filmit Young Fritz, ose Edukimi Sentimental, 1942-1943; filmi i me të njëjtin emër nga G.A. Kozintsev), në fletëpalosjet e vijës së parë dhe posterat propagandistike (përfshirë mbishkrimet për vizatimet e Kukryniksy, për shembull, "Gjatë ditës, fashisti u tha fshatarëve: / "Hiqni kapelën tuaj!" / Natën, Ai u dha partizanëve / Përkrenarja me kokën tuaj” Në të njëjtën kohë, në poezitë e Marshakut të luftës dhe të pasluftës, intensifikohet parimi lirik, thellohet psikologizmi, shfaqet peizazhi - pa humbur shkëlqimin, gazmorin, ". qëndrim fëminor” (koleksione Posta Ushtarake, 1944; Libër me shumë ngjyra, Përrallë, të dyja 1947; Gjatë gjithë vitit, 1948; Përrallë e qetë 1956; Vaksa-Klyaksa, Ugomon, të dyja 1958; enciklopedi në vargje nga A Merry deri te Z, 1953, etj.) Kjo vihet re veçanërisht në poezitë “të rritur” të Marshakut këto vite, dhe në përkthimet e tij (përveç autorëve të lartpërmendur, J. G. Byron, D. Keats, R. Kipling, R. Stevenson. R. Browning, E. Lira, G. Heine, J. Rodari etj., përfshirë këtu. poetë ukrainas, bjellorusë, armenë dhe të tjerë në gjuhë të huaj).
Një epokë në letërsinë ruse përbëhej nga përkthimet e tij të 154 soneteve të W. Shekspirit (përfshirë sonetin e famshëm të 66-të: "Unë e quaj vdekjen. Nuk duroj dot të shoh / Dinjitet që kërkon lëmoshë, / Një gënjeshtër tallëse me thjeshtësi, / Parëndësi në veshjet luksoze ... / Dhe drejtësia, që konsiderohet marrëzi, / Dhe marrëzia në maskën e një të urti, një profeti, / Dhe frymëzimi, një gojë e shtrënguar, / Dhe drejtësia në shërbim të vesit...") .
Më 1962, u botua libri i Lirikave të Zgjedhura të Marshakut (Çmimi Lenin, 1963), i cili përfshinte, ndër të tjera, "epigrame lirike", siç i quajti vetë poeti - katranë dhe çifteli aforistikë, të grumbulluar të thellë, ironik, jetëdashës. urtësia në strofa të prera dhe melodike autori i tyre.
Kryeveprat e krijimtarisë së shumanshme të Marshakut - të dy epigramet e tij lirike ("Shumë libra janë botuar nga unë, / Por të gjithë fluturuan si zogj. / Dhe unë mbeta autori i një / Faqja e fundit, e papërfunduar", 1964), dhe refleksione filozofike (“Të gjithë ata që marrin frymë në tokë, / Me gjithë mendjemadhësinë e tyre - / Vetëm reflektime në gotë, / As më shumë, as më pak...”, 1964), dhe mesazhe (T.G - “Ti i dhatë të gjitha më e mira për asgjë, / Lumturia e përbashkët dhe nxehtësia shpirtërore, / Një thesar i papritur që gjeta vetë, / Loja e një mendjeje të gjallë e të shpejtë...”, fillimi i viteve 1960) dhe elegjia ("Lulet mbi varr lëkunden qetësisht / Nga një rrjedhë e lehtë ajri / Dhe në çdo lëkundje zambakësh të ngurtë / Unë shoh lëvizjet e tua...", 1958), dhe tekste peizazhi ("Në gjysmëerrësirë pashë: në këmbë / Jashtë dritares, ku një. stuhia po rrotullohej, / Si nga një top dimëror, / Një bredh i veshur me hermelinë...”, 1957), dhe mendime për krijimtarinë poetike (“Dikur marshonte një regjiment me poezi, / Radhët ecnin. në mënyrë të matur dhe në hap, / fjalë të rimuara, tingëlluese / Timpani kumbonte gjatë gjithë rrugës ...”). Famë afatgjatë i sollën Marshakut nga dramat e tij në përralla (të cilat ende nuk largohen nga skena e teatrit, mikrofoni i radios ose ekranet e televizionit dhe filmit (Shtëpia Koshkin, 1922; Dymbëdhjetë muaj, 1943, botimi i 2-të 1962; të kesh frikë nga pikëllimi është të mos jesh i lumtur) me sa duket, 1922, 1954 Smart Things, 1940, 1964).
Një aspekt i rëndësishëm i punës së Marshakut ishin kujtimet e tij dhe kritika letrare (tregimi autobiografik Në fillim të jetës. Faqe kujtimesh, 1960; një përmbledhje artikujsh mbi mjeshtërinë letrare, shënime dhe kujtime, Edukimi me fjalë, 1961), si dhe komunikim i vazhdueshëm me kolegët në punëtorinë e poezisë, duke përfshirë h. fillestar (Marshak nuk ishte vetëm miqësor me ta, por edhe jashtëzakonisht i sinqertë, duke e quajtur, sipas dëshmitarëve okularë, poezinë e keqe "vepra të këqija").
Një klasik i njohur përgjithësisht, gjerësisht i lexuar dhe i dashur i letërsisë ruse të shekullit të 20-të, Marshak iu dha çmimet më të larta (përveç Leninit, Çmimet Shtetërore 1942, 1946, 1949, 1951). Dëshmi e gjerësisë dhe fuqisë së talentit të tij ishte kurora me shqopë e dërguar në funeralin e tij nga Skocia, atdheu i Burns, tekstet e freskëta dhe të natyrshme të së cilës poeti i bëri një fakt letërsisë ruse. Poezitë e vetë Marshakut janë përkthyer në shumë gjuhë të botës.
