Faqja aktuale: 1 (libri ka 6 faqe gjithsej)

Alexander Ivanovich Kuprin

Shërbëtori im, kuzhinieri dhe shoku im i gjuetisë, pylli Yarmola, hyri në dhomë, u përkul nën një tufë dru zjarri, e hodhi në dysheme me një përplasje dhe mori frymë në gishtat e tij të ngrirë.

"Çfarë ere, zotëri, është jashtë," tha ai, duke u ulur para perdes. - Duhet ta ngrohni mirë në një furrë të ashpër. Më lejoni një shkop, zotëri.

- Pra, ne nuk do të shkojmë për gjueti për lepurin nesër, a? Çfarë mendon, Yarmola?

- Jo... nuk mundesh... e dëgjon se çfarë rrëmuje është. Lepuri tani është shtrirë dhe - jo një murmuritje ... Nesër nuk do të shihni asnjë gjurmë të vetme.

Fati më hodhi për gjashtë muaj të tërë në një fshat të largët në provincën Volyn, në periferi të Polesie, dhe gjuetia ishte profesioni dhe kënaqësia ime e vetme. E rrëfej se në kohën kur më ofruan të shkoja në fshat, nuk e mendoja aspak të mërzitesha kaq padurueshme. Madje shkova me gëzim. "Polesie... shkretëtirë... gji i natyrës... moral i thjeshtë... natyra primitive," mendova, ulur në karrocë, "një popull fare i panjohur për mua, me zakone të çuditshme, në një gjuhë të veçantë... dhe, ndoshta, çfarë morie legjendash, traditash dhe këngësh poetike!” Dhe në atë kohë (për të treguar, për të treguar gjithçka ashtu) unë kisha arritur të botoja një histori në një gazetë të vogël me dy vrasje dhe një vetëvrasje dhe e dija teorikisht se është e dobishme për shkrimtarët të respektojnë moralin.

Por... ose fshatarët Perebrod dalloheshin nga një lloj rezervë e veçantë, kokëfortë, ose nuk dija si të merresha me biznesin - marrëdhëniet e mia me ta ishin të kufizuara vetëm nga fakti se, kur më panë, morën hoqën kapelet nga larg dhe kur më kapën, më thanë të zymtë: "Djalosh bug", që supozohej se do të thoshte: "Zoti ndihmoftë". Kur u përpoqa të flisja me ta, ata më shikonin me habi, nuk pranonin të kuptonin më së shumti pyetje të thjeshta dhe të gjithë u përpoqën të më puthnin duart - zakon i vjetër, mbetur nga robëria polake.

I rilexova shumë shpejt të gjithë librat që kisha. Nga mërzia - megjithëse në fillim më dukej e pakëndshme - bëra një përpjekje për t'u njohur me inteligjencën vendase në personin e priftit që jetonte pesëmbëdhjetë milje larg, "Pan Organist" që ishte me të, oficeri i policisë lokale. dhe nëpunësi i pronës fqinje të nënoficerëve të pensionuar, por asgjë e tillë nuk funksionoi.

Pastaj u përpoqa të trajtoja banorët e Perebrodit. Në dispozicionin tim ishin: vaj ricini, acid karbolik, acid borik, jod. Por këtu, përveç informacioneve të mia të pakta, hasa në pamundësinë e plotë të vendosjes së diagnozave, sepse shenjat e sëmundjes në të gjithë pacientët e mi ishin gjithmonë të njëjta: "më dhemb në mes" dhe "Nuk mund të ha dhe as të pi. .”

Për shembull, një grua e moshuar vjen të më shohë. Duke fshirë hundën me një vështrim të turpëruar gishtin tregues dora e djathtë, ajo nxjerr nja dy vezë nga gjiri i saj dhe për një sekondë shoh lëkurën e saj kafe dhe i vendos në tavolinë. Pastaj ajo fillon të më kapë duart për të mbjellë një puthje mbi to. I fsheh duart dhe e bind plakën: “Hajde gjyshe... lëre... Unë nuk jam prift... nuk duhet ta bëj këtë... Çfarë të dhemb?”

"Më dhemb në mes, zotëri, pikërisht në mes, kështu që nuk mund të pi apo të ha."

- Sa kohë më parë ju ka ndodhur kjo?

- A e di? – përgjigjet edhe ajo me një pyetje. - Pra, piqet dhe piqet. Nuk mund të pi as të ha.

Dhe sado të përpiqem, nuk ka më shenja të qarta të sëmundjes.

“Mos u shqetëso”, më këshilloi një herë një nëpunës, “ata do të shërohen vetë”. Do të thahet si në qen. Më lejoni t'ju them, unë përdor vetëm një ilaç - amoniak. Më vjen një burrë. "Çfarë doni?" - "Jam sëmurë", thotë ai... Tani një shishe nën hundë amoniaku. "Një nuhatje!" nuhat... “Erhiq edhe... më fort!..” Ngërhis... “A është më e lehtë?” - "Duket sikur po ndihem më mirë..." - "Epo, atëherë shko me Zotin."

Veç kësaj, unë e urreja këtë puthje duarsh (dhe të tjerët më binin aq drejtpërdrejt në këmbët e mia dhe u përpoqën me të gjitha forcat të më puthnin çizmet). Ajo që luante këtu nuk ishte lëvizja e një zemre mirënjohëse, por thjesht një zakon i neveritshëm, i rrënjosur nga skllavëria dhe dhuna shekullore. Dhe unë u mahnita vetëm nga i njëjti nëpunës i nënoficerëve dhe policëve, duke parë se me çfarë rëndësie të patrazuar ata futnin putrat e tyre të mëdha të kuqe në buzët e fshatarëve...

Gjithçka që mund të bëja ishte të gjuaja. Por në fund të janarit moti u bë aq i keq sa u bë e pamundur gjuetia. Çdo ditë frynte një erë e tmerrshme dhe gjatë natës mbi dëborë u formua një shtresë e fortë, e akullt kore, përmes së cilës lepuri vrapoi, pa lënë gjurmë. I ulur i mbyllur dhe duke dëgjuar ulërimën e erës, isha tmerrësisht i trishtuar. Është e qartë se me lakmi e kam shfrytëzuar një argëtim të tillë të pafajshëm, siç është mësimi i punonjësit të pyllit Yarmola për të lexuar e shkruar.

Megjithatë, ajo filloi në një mënyrë mjaft origjinale. Një herë isha duke shkruar një letër dhe papritmas ndjeva se dikush po qëndronte pas meje. Duke u kthyer, pashë Yarmolën që po afrohej, si gjithmonë, në heshtje me këpucët e tij të buta.

- Çfarë do, Yarmola? – pyeta unë.

- Po, jam i habitur se si shkruani. Sikur ta bëja këtë... Jo, jo... jo si ti, - nxitoi i turpëruar, duke parë që po buzëqeshja... - Do të doja të kisha mbiemrin tim...

- Pse të duhet kjo? - U habita... (Duhet të theksohet se Yarmola konsiderohet njeriu më i varfër dhe më dembel në të gjithë Perebrod: ai pi rrogën e tij dhe të ardhurat e tij fshatare; nuk ka qetë aq të këqij sa ai ka askund në zonë. Sipas mendimit tim, ai në asnjë rast nuk mund të kishte nevojë për njohuri të shkrim-leximit.) E pyeta përsëri me dyshim: "Pse duhet të jeni në gjendje të shkruani mbiemrin tuaj?"

"Dhe e shihni, çfarë është puna, zotëri," u përgjigj Yarmola në mënyrë të pazakontë butësisht, "ne nuk kemi asnjë person të vetëm të shkolluar në fshatin tonë." Kur duhet firmosur ndonjë letër, ose ka një çështje në volost, ose diçka ... askush nuk mundet ... Kryetarja vetëm vendos një vulë, por ai vetë nuk e di se çfarë është shtypur në të ... do të ishte mirë për të gjithë nëse dikush do të dinte të nënshkruante.

Një kujdes i tillë për Yarmola - një gjuetar i njohur, një vagabond i pakujdesshëm, mendimin e të cilit mbledhja e fshatit nuk do ta merrte kurrë parasysh - një kujdes i tillë ndaj tij për interesin publik të fshatit të tij të lindjes për disa arsye më preku. Unë vetë i ofrova leksione. Dhe sa punë e vështirë ishte - të gjitha përpjekjet e mia për ta mësuar atë të lexojë dhe të shkruajë me vetëdije! Yarmola, i cili njihte në mënyrë të përsosur çdo shteg të pyllit të tij, pothuajse çdo pemë, që dinte të lundronte ditë e natë në çdo vend, që mund të dallonte nga gjurmët e të gjithë ujqërve, lepujve dhe dhelprave përreth - po kjo Yarmola nuk mund ta imagjinonte pse , për shembull, shkronjat "m" dhe "a" së bashku bëjnë "ma". Zakonisht, ai mundohej për një detyrë të tillë për dhjetë minuta ose edhe më shumë, dhe fytyra e tij e errët, e hollë me sy të zinj të zhytur, të gjitha të varrosura në një mjekër të zezë të trashë dhe mustaqe të mëdha, shprehte një shkallë ekstreme të tensionit mendor.

- Epo, më thuaj, Yarmola, - "mama". Thjesht thuaj “ma”, e ngacmova. – Mos shiko letrën, më shiko mua, kështu. Epo, thuaj "mama" ...

Pastaj Yarmola mori frymë thellë, vendosi treguesin në tryezë dhe tha me trishtim dhe vendosmëri:

- Jo, nuk mundem...

- Si nuk mundesh? Është kaq e lehtë. Thjesht thuaj "ma", kështu e them unë.

- Jo... nuk mundem, zotëri... harrova...

Të gjitha metodat, teknikat dhe krahasimet u shkatërruan nga kjo mungesë monstruoze e të kuptuarit. Por dëshira e Yarmola për iluminim nuk u dobësua aspak.

- Dua vetëm mbiemrin tim! – më luti me turp. - Nuk duhet asgjë më shumë. Vetëm mbiemri: Yarmola Popruzuk - dhe asgjë më shumë.

Pasi e braktisa plotësisht idenë për t'i mësuar atij lexim dhe shkrim inteligjent, fillova t'i mësoja të nënshkruante në mënyrë mekanike. Për habinë time të madhe, kjo metodë doli të ishte më e arritshme për Yarmola, kështu që në fund të muajit të dytë ne kishim pothuajse zotëruar mbiemrin. Sa i përket emrit, për ta bërë detyrën më të lehtë, vendosëm ta heqim plotësisht.

Mbrëmjeve, pasi kishte mbaruar ndezjen e sobave, Yarmola priste me padurim që unë t'i telefonoja.

"Epo, Yarmola, le të studiojmë," thashë.

Ai shkoi anash te tavolina, mbështeti bërrylat mbi të, futi një stilolaps mes gishtave të zinj, të kalisur dhe të palakuar dhe më pyeti duke ngritur vetullat:

- Shkruaj?

Yarmola me mjaft besim vizatoi shkronjën e parë - "P" (kjo shkronjë u quajt nga ne: "dy ngritës dhe një shirit në krye"); pastaj më shikoi me pyetje.

- Pse nuk shkruani? Keni harruar?

"Kam harruar..." Yarmola tundi kokën me bezdi.

- Oh, si jeni! Epo, vendos në timon.

- Ahh! Rrota, rrota!.. E di...” Yarmola u ngrit dhe vizatoi me kujdes në letër një figurë të zgjatur, shumë të ngjashme në kontur me Detin Kaspik. Pasi e mbaroi këtë punë, ai e admiroi në heshtje për ca kohë, duke e përkulur kokën fillimisht majtas, pastaj djathtas dhe zbehte sytë.

- Prit pak, zotëri... tani.

Ai mendoi për dy minuta dhe më pas pyeti me druajtje:

- Njësoj si i pari?

- E drejta. Shkruani.

Kështu arritëm pak nga pak letra e fundit- "Për" ( shenjë e fortë ne e refuzuam), e cila ishte e njohur për ne si "një shkop, dhe në mes të shkopit bishti përkulet në njërën anë".

"Çfarë mendoni ju, zotëri," thoshte ndonjëherë Yarmola, pasi kishte mbaruar punën e tij dhe duke e parë me krenari të dashur, "nëse do të kisha vetëm pesë ose gjashtë muaj të tjerë për të studiuar, do ta dija shumë mirë." Çfarë thoni ju?

Yarmola u ul para amortizatorit, duke trazuar qymyr në sobë dhe unë eca përpara dhe mbrapa përgjatë diagonales së dhomës sime. Nga të dymbëdhjetë dhomat e shtëpisë së pronarit të madh të tokës, unë zija vetëm një, divanin e dikurshëm. Të tjerët qëndronin të mbyllur me një çelës, dhe në to mobilje antike damask, bronz të çuditshëm dhe portrete të shekullit të 18-të të derdhura pa lëvizje dhe solemne.

Era jashtë mureve të shtëpisë tërbonte si një djall i vjetër, i ftohtë dhe i zhveshur. Në zhurmën e tij dëgjoheshin rënkime, klithma dhe të qeshura të egra. Stuhia e borës u shpërnda edhe më e fortë në mbrëmje. Jashtë, dikush po hidhte me tërbim grushta bore të imët dhe të thatë në dritaret e xhamit. Pylli aty pranë murmuriste dhe gumëzhiste me një kërcënim të vazhdueshëm, të fshehur e të shurdhër...

Era ngjitej në dhoma të zbrazëta dhe në oxhaqe ulëritës, dhe shtëpi e vjetër, krejt i rrënuar, plot vrima, i rrënuar, u gjallërua befas nga tinguj të çuditshëm, të cilët i dëgjoja me alarm të pavullnetshëm. Ishte sikur diçka në sallën e bardhë psherëtiu, psherëtiu thellë, me ndërprerje, me trishtim. Këtu erdhën dhe dërrasat e thara të kalbura kërcasin diku larg nën hapat e rëndë dhe të heshtur të dikujt. Atëherë më duket se pranë dhomës sime, në korridor, dikush shtyp me kujdes dhe këmbëngulje dorezën e derës dhe më pas, befas i tërbuar, vërshon nëpër të gjithë shtëpinë, duke tundur furishëm të gjitha grilat dhe dyert, ose, pasi është ngjitur në oxhak, ankohet kaq keq, mërzitshëm dhe vazhdimisht, pastaj duke e ngritur zërin gjithnjë e më lart, gjithnjë e më i hollë, në një ulërimë ankuese, pastaj duke e ulur atë në një rënkim kafshësh. Ndonjëherë, nga një Zot e di se ku, ky mysafir i tmerrshëm do të shpërthejë në dhomën time, duke vrapuar një ftohje të papritur poshtë shpinës sime dhe duke tundur flakën e llambës, e cila shkëlqente zbehtë nën një abazhur letre jeshile, të djegur sipër.

Më pushtoi një shqetësim i çuditshëm dhe i paqartë. Këtu, mendova, jam ulur i shurdhër dhe i stuhishëm natën e dimrit në një shtëpi të rrënuar, në mes të një fshati, të humbur në pyje dhe borë, qindra kilometra larg jetës së qytetit, nga shoqëria, nga e qeshura e grave, nga biseda njerëzore... Dhe filloi të më dukej se kjo mbrëmje e stuhishme do të zvarritej për vite e dekada, do të zvarritej deri në vdekjen time dhe era do të gjëmonte jashtë dritareve po aq e zbehtë, llamba nën të mjerin. Abazhuri jeshil do të digjej po aq zbehtë, ashtu siç do të eci me ankth në dhomën time, dhe Yarmola e heshtur dhe e përqendruar do të ulet gjithashtu pranë sobës - një krijesë e çuditshme e huaj për mua, indiferente ndaj gjithçkaje në botë: të dyja Fakti që ai nuk ka asgjë në familjen e tij në shtëpi, dhe erës së furishme dhe melankolisë time të paqartë, gërryese.

Papritur pata një dëshirë të padurueshme për të thyer këtë heshtje të dhimbshme me një dukje të një zëri njerëzor dhe pyeta:

– Çfarë mendon, Yarmola, nga vjen kjo erë sot?

- Era? – iu përgjigj Yarmola, duke ngritur kokën me përtesë. - Nuk e di zoti?

- Sigurisht, nuk e di. Si duhet ta di?

– Vërtet nuk e dini? – Yarmola u përqendrua papritmas. "Unë do t'ju them këtë," vazhdoi ai me një nuancë misterioze në zërin e tij, "Unë do t'ju them këtë: jeta e magjistares ka lindur dhe jeta e magjistares po argëtohet."

– A është një Witcher një magjistare sipas jush?

- Dhe kështu, kështu... një shtrigë.

E sulmova me lakmi Yarmolën. "Kush e di," mendova, "ndoshta tani do të jem në gjendje të shtrydh një lloj prej tij." histori interesante, e lidhur me magjinë, me thesaret e groposura, me vovkulakët?...”

- Epo, a keni shtriga këtu në Polesie? – pyeta unë.

"Nuk e di... Ndoshta ka," u përgjigj Yarmola me të njëjtën indiferencë dhe përsëri u përkul në sobë. - Të moshuarit thonë se kanë qenë dikur... Ndoshta nuk është e vërtetë...

U zhgënjeva menjëherë. Tipar karakteristik Yarmola ishte kokëfortë i heshtur dhe me të vërtetë nuk shpresoja të merrja asgjë më shumë prej tij për këtë subjekt interesant. Por, për habinë time, ai foli papritmas me pakujdesi dembel dhe sikur të mos më drejtohej mua, por sobës që gumëzhinte:

"Ne kishim një shtrigë të tillë rreth pesë vjet më parë... Vetëm djemtë e përzunë nga fshati!"

-Ku e përzunë?

- Ku!.. Dihet, në pyll... Ku tjetër? Dhe ia thyen kasollen që të mos mbetej më copa nga ajo kubla e mallkuar... Dhe ajo vetë u nxor përtej lartësive dhe në qafë.

- Pse e trajtuan kështu?

“Ajo bëri shumë dëm: u grind me të gjithë, derdhi ilaçe nën kasolle, thurte kthesa në jetë... Një herë ajo i kërkoi të resë sonë zloty (pesëmbëdhjetë kopekë). Ajo i thotë asaj: "Unë nuk kam asnjë zloty, më lër të qetë." - "Mirë, mirë," thotë ai, do të kujtoni se si nuk më dhatë një zloty..." Dhe si mendoni, zotëri: që atëherë, fëmija i së resë filloi të sëmurej. Dhembi, dhemb dhe vdiq plotësisht. Pikërisht atëherë djemtë e përzunë shtrigën, le t'i dilnin sytë...

- Epo, ku është tani kjo magjistare? – Vazhdova të jem kurioz.

- The Witcher? – pyeti Yarmola ngadalë, si zakonisht. - A e di?

"A nuk i ka mbetur ajo ndonjë të afërm në fshat?"

- Jo, nuk ka mbetur asnjë. Po ajo ishte e huaj, nga katsapët apo nga ciganët... Unë isha ende i vogël kur ajo erdhi në fshatin tonë. Dhe me të ishte një vajzë: një vajzë ose mbesë... Të dyja u përzënë...

- Dhe tani askush nuk shkon tek ajo: të tregojë fatin apo të kërkojë ndonjë ilaç?

"Gratë vrapojnë përreth," tha Yarmola duke mospërfillur.

- Po! Pra, dihet ende se ku jeton ajo?

- Nuk e di... Njerëzit thonë se ajo jeton diku afër Bisova Kutit... E dini - një moçal, përtej Rrugës Irinovsky. Kështu në këtë moçal ajo ulet duke tundur nënën e saj.

"Magjistari jeton rreth dhjetë milje larg shtëpisë sime... një shtrigë e vërtetë, e gjallë Polesie!" Ky mendim më interesoi dhe më emocionoi menjëherë.

"Dëgjo, Yarmola," iu drejtova pylltarit, "si mund ta takoj atë, këtë shtrigë?"

- Uh! – pështyu Yarmola i indinjuar. - Ne gjetëm disa gjëra të tjera të mira.

- Mirë apo keq, prapë do të shkoj tek ajo. Sapo të bëhet pak më ngrohtë, do të iki menjëherë. Do të më shoqërosh, sigurisht?

Yarmola ishte aq i mahnitur fjalët e fundit se edhe u hodh nga dyshemeja.

- Unë?! – bërtiti ai i indinjuar. - Dhe në asnjë mënyrë! Zoti e di se çfarë është atje, por unë nuk do të shkoj.

- Epo, marrëzi, do të shkosh.

- Jo, zotëri, nuk do të shkoj... Nuk do të shkoj për asgjë... Kështu që unë?! – bërtiti përsëri ai, i pushtuar nga një valë e re indinjate. – Që të shkoj te kubiku i shtrigës? Zoti më ruajtë. Dhe unë nuk ju këshilloj, zotëri.

– Si të duash... por unë prapë do të shkoj. Jam shumë kurioz ta shoh.

"Nuk ka asgjë interesante atje," mërmëriti Yarmola, duke përplasur derën e sobës me zemër.

Një orë më vonë, kur ai, pasi kishte hequr samovarin dhe kishte pirë çaj në korridorin e errët, po bëhej gati të shkonte në shtëpi, e pyeta:

-Si quhet kjo shtrigë?

"Manuilikha," u përgjigj Yarmola me errësirë ​​të ashpër.

Ndonëse nuk i shprehu kurrë ndjenjat e tij, dukej se ishte bërë shumë i lidhur me mua, i lidhur me mua për pasionin tonë të përbashkët për gjuetinë, për thirrjen time të thjeshtë, për ndihmën që i jepja herë pas here familjes së tij të uritur përjetësisht dhe kryesisht për faktin. se isha i vetmi në gjithë botën që nuk e qortova me dehje, të cilën Yarmola nuk mund ta duronte. Prandaj, vendosmëria ime për të takuar shtrigën e vendosi atë në një humor të neveritshëm, të cilin ai e shprehte vetëm me gërhitje intensive dhe madje edhe me faktin se, duke dalë në verandë, ai goditi me shkelm në krah qenin e tij, Ryabchik, me gjithë forcën e tij. Lajthia klithi e dëshpëruar dhe u hodh anash, por menjëherë vrapoi pas Yarmolës, pa pushuar së rënkuari.

Pas tre ditësh u bë më e ngrohtë. Një mëngjes, shumë herët, Yarmola hyri në dhomën time dhe tha rastësisht:

- Arma duhet pastruar, zotëri.

- Dhe çfarë? – e pyeta duke u shtrirë nën batanije.

– Lepuri eci shumë natën: kishte shumë gjurmë. Ndoshta mund të shkojmë në festën e zotërisë?

Pashë që Yarmola ishte i padurueshëm për të shkuar në pyll, por ai e fshehu atë mall gjahtar nën indiferencë të shtirur. Në të vërtetë, në dhomën e përparme ishte tashmë arma e tij me një tytë, nga e cila nuk kishte shpëtuar ende asnjë shapkë, pavarësisht se afër tytës ishte zbukuruar me disa arna prej kallaji të vendosura në ato vende ku kishin ngrënë ndryshku dhe gazrat pluhur. përmes hekurit.

Sapo hymë në pyll, ramë menjëherë në gjurmët e një lepuri: dy putra pranë njëra-tjetrës dhe dy pas, njëra pas tjetrës. Lepuri doli në rrugë, eci përgjatë saj për dyqind metra dhe bëri një kërcim të madh nga rruga në pishat e reja.

"Epo, tani do ta kalojmë," tha Yarmola. - Ashtu siç goditi shtyllën, ai do të bjerë këtu tani. Ti, zotëri, shko... - Ai mendoi për një çast, duke kuptuar, bazuar në disa shenja të njohura vetëm prej tij, ku të më dërgonte. -...Shkoni në tavernën e vjetër. Dhe unë do ta kaloj atë nga Zamlyn. Sapo qeni ta nxjerrë jashtë, unë do të tallem për ju.

Dhe ai u zhduk menjëherë, sikur të ishte zhytur në një kaçubë të dendur me shkurre të vogla. dëgjova. Asnjë tingull i vetëm nuk e tradhtoi ecjen e tij pa leje, asnjë degëz e vetme e plasaritur nën këmbët e tij, të veshur në këpucët.

Eca ngadalë te taverna e vjetër - një kasolle e pabanuar, e shkatërruar dhe qëndrova në skaj të pyll halor, nën një pishë të gjatë me një trung të drejtë të zhveshur. Ishte aq e qetë sa mund të jetë në pyll në dimër në një ditë pa erë. Grumbujt e harlisur të borës që vareshin në degë i shtypnin ato, duke u dhënë atyre një pamje të mrekullueshme, festive dhe vështrim i ftohtë. Herë pas here një degë e hollë binte nga maja dhe mund të dëgjohej shumë qartë se si, ndërsa binte, prekte degët e tjera me një çarje të lehtë. Bora u bë rozë në diell dhe u kthye në blu në hije. Më pushtoi hijeshia e qetë e kësaj heshtjeje solemne e të ftohtë dhe më dukej sikur e ndjeja kohën që kalonte ngadalë dhe në heshtje pranë meje...

Papritur, larg, në gëmusha, u dëgjua lehja e Ryabchik - lehja karakteristike e një qeni që ndiqte një kafshë: i hollë, i turbullt dhe nervoz, pothuajse duke u kthyer në një klithmë. Menjëherë dëgjova zërin e Yarmola, duke bërtitur me egërsi pas qenit: "Uh!" U-by!”, rrokja e parë në një falseto të tërhequr dhe të mprehtë dhe e dyta me një notë basi të mprehtë (vetëm shumë më vonë e kuptova se kjo klithmë gjuetie Polesie vjen nga folja "për të vrarë").

Më dukej, duke gjykuar nga drejtimi i lehjes, se qeni po më ndiqte në të majtë dhe unë vrapova me nxitim nëpër kthinë për të kapur kafshën. Por, para se të kisha kohë të bëja edhe njëzet hapa, një lepur i madh gri u hodh nga pas një trungu dhe, sikur të mos nxitonte, duke i vënë veshët e tij të gjatë prapa, vrapoi nëpër rrugë me kërcime të larta, të rralla dhe u zhduk në rritjen e re. . Ryabchik fluturoi shpejt pas tij. Duke më parë, ai tundi dobët bishtin, kafshoi me ngut borën disa herë me dhëmbë dhe përsëri ndoqi lepurin.

Yarmola doli befas nga gëmusha po aq në heshtje.

- Pse nuk e penguat, zotëri? – bërtiti ai dhe goditi gjuhën në mënyrë qortuese.

"Por ishte shumë larg... më shumë se dyqind hapa."

Duke parë sikletin tim, Yarmola u zbut.

- Epo, asgjë... Ai nuk do të na lërë. Shkoni përtej Irinovsky Shlyakh - ai do të dalë atje tani.

Eca në drejtim të Rrugës Irinovsky dhe pas rreth dy minutash dëgjova përsëri qenin duke ndjekur diku jo shumë larg meje. I magjepsur nga eksitimi i gjuetisë, vrapova, duke mbajtur armën gati, nëpër shkurret e dendura, duke thyer degë dhe duke mos i kushtuar vëmendje goditjeve të tyre mizore. Vrapova kështu për një kohë të gjatë dhe tashmë më merrte fryma, kur papritur lehja e qenit pushoi. Eca më qetë. Më dukej se po të vazhdoja të ecja drejt, sigurisht që do ta takoja Yarmolën në rrugën Irinovsky. Por shumë shpejt u binda se gjatë vrapimit tim, duke u ngjitur me shkurre dhe trungje dhe duke mos menduar fare për rrugën, humba. Pastaj fillova t'i bërtas Yarmolës. Ai nuk u përgjigj.

Ndërkohë, mekanikisht ecja gjithnjë e më tej. Pylli u rrallua pak nga pak, dheu u fundos dhe u bë humocky. Gjurma e bërë në dëborë nga këmba ime u errësua shpejt dhe u mbush me ujë. Tashmë kam rënë në gjunjë disa herë. m'u desh të kërceja nga gungë në gungë; në myshkun e trashë kafe që i mbulonte, këmbët e tyre u zhytën si në një qilim të butë.

Shkurre shpejt u zhduk plotësisht. Përpara meje ishte një moçal i madh i rrumbullakët, i mbuluar me borë, nga poshtë velit të bardhë të së cilës dilnin gunga të rralla. Në skajin e kundërt të kënetës, midis pemëve, vështronin muret e bardha të një lloj kasolleje. "Me siguri pylltari Irinovsky jeton këtu," mendova. "Duhet të hyjmë dhe t'i kërkojmë atij udhëzime."

Por arritja në kasolle nuk ishte aq e lehtë. Çdo minutë mbërthehesha në një moçal. Çizmet e mia merrnin ujë dhe mbytën me zë të lartë në çdo hap; U bë e pamundur t'i tërhiqja bashkë me mua.

Më në fund, kalova nëpër këtë moçal, u ngjita në një kodër të vogël dhe tani mund ta shikoja mirë kasollen. Nuk ishte as një kasolle, por një kasolle përrallash mbi këmbët e pulës. Ajo nuk preku tokën me dyshemenë e saj, por u ndërtua mbi shtylla, ndoshta për shkak të përmbytjes që përmbyt të gjithë pyllin Irinovsky në pranverë. Por njëra anë e saj ishte varur me kalimin e kohës dhe kjo i dha kasolles një çalë dhe vështrim i trishtuar. Në dritare mungonin disa xhama; ato u zëvendësuan nga disa lecka të pista, që dilnin jashtë si gunga.

Shtypa kunjin dhe hapa derën. Në kasolle ishte shumë errësirë ​​dhe pasi pashë borën për një kohë të gjatë, para syve m'u shfaqën rrathë të purpurt; Prandaj, për një kohë të gjatë nuk mund të kuptoja nëse kishte njeri në kasolle.

- Hej, njerëz të mirë, cili prej jush është në shtëpi? – pyeta me zë të lartë.

Diçka po lëvizte rreth sobës. U afrova dhe pashë një grua të moshuar të ulur në dysheme. Përpara saj shtrihej një grumbull i madh me pupla pule. Gruaja e moshuar mori secilën pendë veç e veç, ia hoqi mjekrën dhe e futi pushin në një shportë dhe i hodhi shufrat drejtpërdrejt në tokë.

"Por kjo është Manuilikha, shtriga Irinovskaya," më shkrep në kokë sapo pashë më nga afër gruan e vjetër. Të gjitha tiparet e Baba Yaga, siç përshkruhet ajo epike popullore, ishin të dukshme: faqet e holla, të tërhequra nga brenda, duke u kthyer poshtë në një mjekër të mprehtë, të gjatë, të lëmuar, pothuajse duke prekur hundën e varur poshtë; goja e fundosur dhe pa dhëmbë lëvizte pandërprerë, sikur përtypte diçka; i zbehur, një herë e një kohë Sytë blu, i ftohtë, i rrumbullakët, konveks, me qepalla shumë të shkurtra të kuqe, dukeshin si sytë e një zogu ogurzi të paparë.

- Përshëndetje, gjyshe! – i thashë sa më miqësore. - Nuk është emri juaj Manuilikha?

Si përgjigje, diçka filloi të gurgullojë dhe të fërshëllejë në gjoksin e gruas së vjetër: pastaj, nga goja e saj pa dhëmbë, që mërmëriti, tinguj të çuditshëm, që tani i ngjan krokatit të një sorrë të vjetër, që befas shndërrohet në një fistulë të ngjirur, duke thyer:

"Më parë, ndoshta njerëzit e mirë e quanin Manuilikha... Por tani e quajnë "emër" dhe e quajnë "rosë". Çfarë ju duhet? – pyeti ajo jo miqësore dhe pa e ndalur aktivitetin e saj monoton.

- Epo, gjyshe, kam humbur. Ndoshta keni pak qumësht?

"Nuk ka qumësht," këputi plaka e zemëruar. - Jeni shumë që ecni nëpër pyll... Nuk mund t'i jepni të gjithëve diçka për të pirë apo për të ushqyer...

- Epo, gjyshe, nuk je i sjellshëm me mysafirët.

- Dhe kjo është e drejtë, baba: krejtësisht i pasjellshëm. Ne nuk ju mbajmë turshi. Nëse jeni të lodhur, uluni, askush nuk ju përzë nga shtëpia. Ju e dini se si thotë proverbi: "Ejani dhe uluni me ne në tumë, dëgjoni zilen e festës sonë dhe ne do të vijmë tek ju për darkë". Kjo është ajo ...

Këto kthesa frazash më bindën menjëherë se plaka kishte ardhur vërtet në këtë rajon; këtu nuk u pëlqen dhe as nuk e kuptojnë fjalimin thumbues, të pajisur me fjalë të rralla, të cilat llafazanët veriorë i flasin me aq gatishmëri. Ndërkohë, plaka, duke vazhduar mekanikisht punën e saj, ende po mërmërinte diçka nën zë, por gjithnjë e më qetë dhe në mënyrë të paqartë. vetëm kuptova fjalë individuale, që nuk kishin asnjë lidhje me njëri-tjetrin: “Ja gjyshja jote Manuilikha... Dhe kush është ai nuk dihet... Vitet e mia nuk janë të vogla... Lëviz me këmbët, cicëron, kullon - një harak i pastër... ”

Dëgjova në heshtje për ca kohë dhe mendimi i papritur se ishte një grua e çmendur përballë meje më dha një ndjenjë frike të neveritshme.

Megjithatë, arrita të shikoja përreth. Shumica e Kasolle ishte e zënë nga një sobë e madhe që zhvishej. Nuk kishte imazhe në këndin e përparmë. Në mure, në vend të gjuetarëve të zakonshëm me mustaqe të gjelbra dhe qenve të purpurt dhe portreteve të gjeneralëve të panjohur, kishte tufa barishtash të thata, tufa me rrënjë të rrudhura dhe enë kuzhine. Nuk vura re as një buf, as një mace të zezë, por nga soba më shikuan me një vështrim të befasuar dhe dyshues, dy yjerë të respektuar dhe me xhep.

"Gjyshe, a është e mundur të paktën të pish pak ujë?" – e pyeta duke ngritur zërin.

"Dhe atje, në vaskë," e moshuara tundi kokën.

Uji vinte erë si ndryshku i kënetës. Pasi e falënderova plakën (së cilës ajo nuk i kushtoi vëmendjen më të vogël), e pyeta se si mund të dilja në autostradë.

Ajo papritmas ngriti kokën, më pa me vëmendje me sytë e saj të ftohtë, si zogj dhe mërmëriti me nxitim:

- Shko, shko... Shko, bravo, në rrugë. Nuk ka asgjë për të bërë këtu. Një mysafir i mirë në hotel... Shko, baba, shko...

Nuk kisha zgjidhje tjetër veçse të largohesha. Por befas më ra në mendje të provoja një mjet të fundit për ta zbutur të paktën pak plakën e ashpër. Mora një çerek të ri argjendi nga xhepi dhe ia dhashë Manuilikha-s. Nuk gabova: me shikimin e parave, plaka u trazua, sytë e saj u hapën edhe më shumë dhe me gishtat e saj të shtrembër, të nyjëtuar e që dridheshin, zgjati për monedhën.

"Eh, jo, gjyshe Manuilikha, nuk do ta jap për asgjë," e ngacmova, duke fshehur monedhën. - Epo, trego fatin tënd për mua.

Fytyra kafe dhe e rrudhur e shtrigës u mblodh në një grimasë të pakënaqur. Ajo dukej se hezitoi dhe shikoi me ngurrim grushtin tim, ku paratë ishin shtrënguar. Por lakmia pushtoi.

"Epo, mirë, le të shkojmë, ose diçka, le të shkojmë," mërmëriti ajo, mezi u ngrit nga dyshemeja. "Nuk i tregoj fat askujt tani, balenë vrasëse... harrova... jam plakur, sytë nuk më shohin." A është vetëm për ju?

E mbajtur pas murit, me trupin e saj të kërrusur që dridhej në çdo hap, ajo u ngjit në tavolinë, nxori një kuvertë letrash kafe, të fryra nga koha, i përziu dhe i shtyu drejt meje.

- Merre... Me dorën e majtë... Nga zemra...

Duke pështyrë në gishta, ajo filloi të shtronte robërinë. Kartat ranë mbi tavolinë me një tingull sikur të ishin bërë prej brumë dhe u vendosën në yllin e duhur me tetë cepa. Kur kartën e fundit U shtriva me fytyrë mbi mbretin, Manuilikha më zgjati dorën.

“Ari, mjeshtër i mirë... Do të jesh i lumtur, do të jesh i pasur...” këndoi ajo me një ton lypsar, thjesht cigan.

I dhashë monedhën e përgatitur. Plaka me shpejtësi, si majmun, e fshehu pas faqes.

"Ju keni shumë interes nga udhëtimi i gjatë," filloi ajo në dukjen e saj të zakonshme. – Një takim me mbretëreshën e diamanteve dhe një bisedë e këndshme në një shtëpi të rëndësishme. Së shpejti do të merrni një lajm të papritur nga mbreti i klubeve. Disa telashe vijnë në rrugën tuaj dhe më pas disa para të vogla bien përsëri. Do të jesh në një shoqëri të madhe, do të jesh i dehur... Jo shumë i dehur, por prapë do të dehesh. Jeta juaj do të jetë e gjatë. Nëse nuk vdes në moshën gjashtëdhjetë e shtatë vjeç, atëherë...

Papritur ajo u ndal dhe ngriti kokën, sikur po dëgjonte diçka. Unë isha gjithashtu i kujdesshëm. E dikujt zë femëror, i freskët, me zë dhe i fortë, këndoi teksa iu afrua kasolles. I njoha edhe fjalët e një kënge të këndshme të vogël ruse:

Oh, po lulëzon, nuk po lulëzon

Kalinonka po dhemb.

Oh chi ëndërr, chi jo ëndërr

Më bën të ndihet i dobët në kokë.

"Epo, shko, shko tani, skifter," u turbullua plaka e shqetësuar, duke më shtyrë me dorë nga tavolina. "Nuk ka kuptim të rrish nëpër shtëpitë e njerëzve të tjerë." Shkoni ku po shkoni...

Madje ajo më kapi nga mëngët e xhaketës dhe më tërhoqi drejt derës. Fytyra e saj shprehte një lloj shqetësimi të kafshëve.

Zëri që këndonte këngën u ndal papritmas shumë afër kasolles, një kufje hekuri kumbi fort dhe një vajzë e gjatë dhe e qeshur u shfaq në hendekun e derës së hapur me shpejtësi. Me të dyja duart ajo mbajti me kujdes një përparëse me vija, nga e cila dilnin tre koka të vogla zogu me qafë të kuqe dhe sy të zinj me shkëlqim.

"Shiko, gjyshe, fincat po më ndjekin përsëri," bërtiti ajo, duke qeshur me të madhe, "shiko sa qesharake janë... Ata janë plotësisht të uritur." Dhe, si fat, nuk kisha bukë me vete.

Por kur më pa, ajo papritmas heshti dhe u skuq me një skuqje të thellë. Vetullat e saj të holla të zeza thurën nga pakënaqësia dhe sytë e saj u kthyen në mënyrë pyetëse nga gruaja e vjetër.

"Mjeshtri hyri... Ai po përpiqet të gjejë rrugën e tij," shpjegoi plaka. "Epo, baba," m'u kthye ajo me një vështrim të vendosur, "do të duhet të qetësohesh." Piva pak ujë, fola dhe është koha të njoh nderin. Ne nuk jemi kompania juaj...

"Dëgjo, bukuroshe," i thashë vajzës. "Të lutem më trego rrugën për në Irinovsky Way, përndryshe nuk do të mund të dilni nga këneta juaj përgjithmonë e përgjithmonë."

Ajo duhet të jetë prekur nga toni i butë dhe lutës që u dhashë këtyre fjalëve. Ajo vendosi me kujdes fincat e saj në sobë, pranë yjeve, hodhi rrotullën tashmë të shkurtër mbi stol dhe u largua në heshtje nga kasolle.

Unë e ndoqa atë.

– Të gjithë këta janë zogjtë tuaj të zbutur? – e pyeta duke u kapur me vajzën.

"Zbutë," u përgjigj ajo befas dhe pa më parë as mua. "Epo, shiko," tha ajo, duke u ndalur te gardhi. - E sheh shtegun, atje, mes pishave? A e sheh?

- Ndiqeni drejt përpara. Kur të arrini trungun e lisit, kthehuni majtas. Pra drejt përpara, nëpër pyll, nëpër pyll dhe shko. Kjo është ajo ku Irinovsky Way do të jetë për ju tani.

Ndërsa ajo më tregonte drejtimin e rrugës me dorën e djathtë të shtrirë, padashur e admirova. Nuk kishte asgjë në të si "vajzat" vendase, fytyrat e të cilave, nën fashat e shëmtuara që mbulonin ballin sipër dhe gojën dhe mjekrën poshtë, mbanin një fytyra kaq monotone, shprehje e frikësuar. E huaja ime, një zeshkane e gjatë rreth njëzet deri në njëzet e pesë vjeç, e mbante veten lehtë dhe të hollë. Një këmishë e gjerë e bardhë varej lirshëm dhe bukur rreth gjoksit të saj të ri e të shëndetshëm. Bukuria origjinale e fytyrës së saj, një herë e parë, nuk mund të harrohej, por ishte e vështirë, edhe pasi u mësova me të, ta përshkruaje. Sharmi i tij qëndronte në ata sy të mëdhenj, me shkëlqim e të errët, të cilëve vetullat e holla, të thyera në mes, u jepnin një hije të pakapshme dinake, fuqie dhe naiviteti; në tonin rozë të errët të lëkurës, në kthesën e vullnetshme të buzëve, nga të cilat pjesa e poshtme, disi më e plotë, dilte përpara me një pamje vendimtare dhe kapriçioze.

"A nuk keni frikë të jetoni vetëm në një shkretëtirë të tillë?" – pyeta duke u ndalur te gardhi.

Ajo ngriti supet në mënyrë indiferente.

– Nga çfarë duhet të kemi frikë? Ujqërit nuk vijnë këtu.

- A ka vërtet vetëm ujqër... Mund të jesh i mbuluar me borë, mund të ndodhë një zjarr... Dhe nuk dihet se çfarë tjetër. Ju jeni vetëm këtu, askush nuk do të ketë kohë për t'ju ndihmuar.

Aleksandër Kuprin
Olesya
1
Shërbëtori im, kuzhinieri dhe shoku im i gjuetisë, pylli Yarmola, hyri në dhomë, u përkul nën një tufë dru zjarri, e hodhi në dysheme me një përplasje dhe mori frymë në gishtat e tij të ngrirë.
"Çfarë ere, zotëri, është jashtë," tha ai, duke u ulur para perdes. - Duhet ta ngrohni mirë në të ashpër. Më lejoni një shkop, zotëri.
- Pra, ne nuk do të shkojmë për gjueti për lepurin nesër, a? Çfarë mendon, Yarmola?
- Jo... nuk mundesh... e dëgjon se çfarë rrëmuje është. Lepuri tani është shtrirë atje dhe - jo një murmuritje ... Nesër nuk do të shihni asnjë gjurmë të vetme.
Fati më hodhi për gjashtë muaj të tërë në një fshat të largët në provincën Volyn, në periferi të Polesie, dhe gjuetia ishte profesioni dhe kënaqësia ime e vetme. E rrëfej se në kohën kur më ofruan të shkoja në fshat, nuk e mendoja aspak të mërzitesha kaq padurueshme. Madje shkova me gëzim. "Polesie... shkretëtirë... gji i natyrës... moral i thjeshtë... natyra primitive," mendova, ulur në karrocë, "një popull fare i panjohur për mua, me zakone të çuditshme, një gjuhë të veçantë... dhe, ndoshta, çfarë morie legjendash, përrallash e këngësh poetike!” Dhe në atë kohë (për të treguar, për të treguar gjithçka ashtu) unë kisha arritur të shtrydhja një histori në një gazetë të vogël me dy vrasje dhe një vetëvrasje, dhe e dija teorikisht se është e dobishme për shkrimtarët të respektojnë moralin.
Por... ose fshatarët Perebrod dalloheshin nga një lloj rezervë e veçantë, kokëfortë, ose nuk dija si të merresha me biznesin - marrëdhëniet e mia me ta ishin të kufizuara vetëm nga fakti se, kur më panë, morën hoqën kapelet nga larg, dhe kur më kapën, ata të zymtë thanë: "Djalosh bug", që supozohej të thoshte "Zoti ndihmoftë". Kur u përpoqa të flisja me ta, ata më shikuan me habi, refuzuan të kuptonin pyetjet më të thjeshta dhe të gjithë u përpoqën të më puthnin duart - një zakon i vjetër i mbetur nga robëria polake.
I rilexova shumë shpejt të gjithë librat që kisha. Nga mërzia - megjithëse në fillim më dukej e pakëndshme - bëra një përpjekje për t'u njohur me inteligjencën vendase në personin e priftit që jetonte pesëmbëdhjetë milje larg, "Pan Organist" që ishte me të, oficeri i policisë lokale. dhe nëpunësi i pronës fqinje të nënoficerëve të pensionuar, por asgjë e tillë nuk funksionoi.
Pastaj u përpoqa të trajtoja banorët e Perebrodit. Në dispozicionin tim ishin: vaj ricini, acid karbolik, acid borik, jod. Por këtu, përveç informacioneve të mia të pakta, hasa në pamundësinë e plotë të vendosjes së diagnozave, sepse shenjat e sëmundjes në të gjithë pacientët e mi ishin gjithmonë të njëjta: "më dhemb në mes" dhe "Nuk mund të ha dhe as të pi. .”
Për shembull, një grua e moshuar vjen të më shohë. Pasi fshiu hundën me gishtin tregues të dorës së djathtë me një vështrim të turpëruar, ajo nxjerr një palë vezë nga gjiri i saj dhe për një sekondë shoh lëkurën e saj kafe dhe i vendos në tryezë. Pastaj ajo fillon të më kapë duart për të mbjellë një puthje mbi to. I fsheh duart dhe e bind plakën: “Hajde gjyshe... lëre... Unë nuk jam prift... nuk duhet ta bëj këtë... Çfarë të dhemb?”
"Më dhemb në mes, zotëri, pikërisht në mes, kështu që nuk mund të pi apo të ha."
- Sa kohë më parë ju ka ndodhur kjo?
- A e di? - përgjigjet edhe ajo me një pyetje. - Pra, piqet dhe piqet. Nuk mund të pi as të ha.
Dhe sado të luftoj, nuk ka më shenja të caktuara të sëmundjes.
“Mos u shqetëso”, më këshilloi një herë një nëpunës, “ata do të shërohen vetë”. Do të thahet si në qen. Më lejoni t'ju them, unë përdor vetëm një ilaç - amoniak. Më vjen një burrë. "Çfarë do?" "Jam i sëmurë," thotë ai... Tani një shishe amoniak i është vendosur nën hundë. "Një nuhatje!" Ngërrys... "Erhiq edhe... më fort!.." Ngërhis... "A është më e lehtë?" - "Duket sikur po ndihem më mirë..." - "Epo, shko me Zotin."
Veç kësaj, unë e urreja këtë puthje duarsh (dhe të tjerët më binin aq drejtpërdrejt në këmbët e mia dhe u përpoqën me të gjitha forcat të më puthnin çizmet). Ajo që luante këtu nuk ishte lëvizja e një zemre mirënjohëse, por thjesht një zakon i neveritshëm, i rrënjosur nga skllavëria dhe dhuna shekullore. Dhe unë u mahnita vetëm nga i njëjti nëpunës i nënoficerëve dhe rreshterit, duke parë se me çfarë rëndësie të patrazuar ata futnin putrat e tyre të mëdha të kuqe në buzët e fshatarëve...
Gjithçka që mund të bëja ishte të gjuaja. Por në fund të janarit moti u bë aq i keq sa u bë e pamundur gjuetia. Çdo ditë frynte një erë e tmerrshme dhe gjatë natës mbi dëborë u formua një shtresë e fortë, e akullt kore, përmes së cilës lepuri vrapoi, pa lënë gjurmë. I ulur i mbyllur dhe duke dëgjuar ulërimën e erës, isha tmerrësisht i trishtuar. Është e qartë se me lakmi e kam shfrytëzuar një argëtim të tillë të pafajshëm, siç është mësimi i punonjësit të pyllit Yarmola për të lexuar e shkruar.
Megjithatë, ajo filloi në një mënyrë mjaft origjinale. Një herë isha duke shkruar një letër dhe papritmas ndjeva se dikush po qëndronte pas meje. Duke u kthyer, pashë Yarmolën që po afrohej, si gjithmonë, në heshtje me këpucët e tij të buta.
- Çfarë do, Yarmola? - pyeta unë.
- Po, jam i habitur se si shkruani. Sikur ta bëja këtë... Jo, jo... jo si ti, - nxitoi i turpëruar, duke parë që po buzëqeshja... - Do të doja të kisha mbiemrin tim...
- Pse të duhet kjo? - U çudita... (Duhet theksuar se Yarmola konsiderohet si njeriu më i varfër dhe më dembel në të gjithë Perebrodin; ai pi rrogën e tij dhe të ardhurat e tij fshatare; nuk ka qetë aq të këqij sa ai ka askund në zonë. Sipas mendimit tim, ai - atëherë në asnjë rast nuk mund të nevojitej njohja e shkrim-leximit.) E pyeta përsëri me dyshim: "Pse duhet të jeni në gjendje të shkruani mbiemrin tuaj?"
"E shihni, çfarë është puna, zotëri," u përgjigj Yarmola në mënyrë të pazakontë me zë të ulët në fshatin tonë; Kur një dokument duhet të firmoset, ose ka një çështje në volost, ose diçka ... askush nuk mundet... Kreu vetëm vë një vulë, por ai vetë nuk e di se çfarë është shtypur në të... do të ishte mirë për të gjithë nëse dikush mund të firmoste.
Një kujdes i tillë për Yarmola - një gjuetar i njohur, një vagabond i pakujdesshëm, mendimin e të cilit mbledhja e fshatit nuk do ta merrte kurrë parasysh, një kujdes i tillë ndaj tij për interesin publik të fshatit të tij të lindjes për disa arsye më preku. Unë vetë i ofrova leksione. Dhe sa punë e vështirë ishte - të gjitha përpjekjet e mia për ta mësuar atë të lexojë dhe të shkruajë me vetëdije! Yarmola, i cili njihte në mënyrë të përsosur çdo shteg të pyllit të tij, pothuajse çdo pemë, dinte të lundronte ditë e natë në çdo vend, i dalluar nga gjurmët e të gjithë ujqërve, lepujve dhe dhelprave përreth - po kjo Yarmola nuk mund ta imagjinonte pse, për shembull. , Shkronjat "m" dhe "a" së bashku bëjnë "ma". Zakonisht, ai mundohej për një detyrë të tillë për dhjetë minuta ose edhe më shumë, dhe fytyra e tij e errët, e hollë me sy të zinj të zhytur, të gjitha të varrosura në një mjekër të zezë të trashë dhe mustaqe të mëdha, shprehte një shkallë ekstreme të tensionit mendor.
- Epo, më thuaj, Yarmola, - "ma". Thjesht thuaj “ma”, e ngacmova. - Mos shiko letrën, më shiko mua, kështu. Epo, thuaj "mama" ...
Pastaj Yarmola mori frymë thellë, vendosi treguesin në tryezë dhe tha me trishtim dhe vendosmëri:
- Jo, nuk mundem...
- Si nuk mundesh? Është kaq e lehtë. Thjesht thuaj "ma" kështu e them unë.
- Jo... nuk mundem, zotëri... harrova...
Të gjitha metodat, teknikat dhe krahasimet u shkatërruan nga kjo mungesë monstruoze e të kuptuarit. Por dëshira e Yarmola për iluminim nuk u dobësua aspak.
- Dua vetëm mbiemrin tim! - më luti me turp. - Nuk duhet asgjë më shumë. Vetëm mbiemri: Yarmola Popruzuk - dhe asgjë më shumë.
Pasi e braktisa plotësisht idenë për t'i mësuar atij lexim dhe shkrim inteligjent, fillova t'i mësoja të nënshkruante në mënyrë mekanike. Për habinë time të madhe, kjo metodë doli të ishte më e arritshme për Yarmola, kështu që në fund të muajit të dytë ne kishim pothuajse zotëruar mbiemrin. Sa i përket emrit, për ta bërë detyrën më të lehtë, vendosëm ta heqim plotësisht.
Mbrëmjeve, pasi kishte mbaruar ndezjen e sobave, Yarmola priste me padurim që unë t'i telefonoja.
"Epo, Yarmola, le të studiojmë," thashë.
Ai shkoi anash te tavolina, mbështeti bërrylat mbi të, futi një stilolaps mes gishtave të zinj, të kalisur dhe të palakuar dhe më pyeti duke ngritur vetullat:
- Shkruaj?
- Shkruaj.
Yarmola me mjaft besim vizatoi shkronjën e parë - "P" (kjo shkronjë u quajt "dy ngritës dhe një shirit në krye"); pastaj më shikoi me pyetje.
- Pse nuk shkruani? Keni harruar?
"Kam harruar..." Yarmola tundi kokën me bezdi.
- Oh, si jeni! Epo, vendos në timon.
- A-ah! Rrota, rrota!.. E di... - Yarmola u përkul dhe vizatoi me kujdes në letër një figurë të zgjatur, shumë të ngjashme në kontur me Detin Kaspik. Pasi e mbaroi këtë punë, ai e admiroi në heshtje për ca kohë, duke e përkulur kokën fillimisht majtas, pastaj djathtas dhe zbehte sytë.
- Çfarë jeni bërë? Shkruani më tej
- Prit pak, zotëri... tani.
Ai mendoi për dy minuta dhe më pas pyeti me druajtje:
- Njësoj si i pari?
- E drejta. Shkruani.
Kështu që pak nga pak arritëm në shkronjën e fundit - "k" (ne hodhëm poshtë shenjën e fortë), e cila ishte e njohur për ne si "një shkop, dhe në mes të shkopit bishti kaçurrela anash".
"Çfarë mendoni ju, zotëri," thoshte ndonjëherë Yarmola, pasi kishte mbaruar punën e tij dhe duke e parë me krenari të dashur, "nëse do të kisha vetëm pesë ose gjashtë muaj të tjerë për të studiuar, do ta dija shumë mirë." Çfarë thoni ju?
2
Yarmola u ul para amortizatorit, duke trazuar qymyr në sobë dhe unë eca përpara dhe mbrapa përgjatë diagonales së dhomës sime. Nga të dymbëdhjetë dhomat e shtëpisë së pronarit të madh të tokës, unë zija vetëm një, divanin e dikurshëm. Të tjerët qëndronin të mbyllur me një çelës, dhe në to mobilje antike damask, bronz të çuditshëm dhe portrete të shekullit të 18-të të derdhura pa lëvizje dhe solemne.
Era jashtë mureve të shtëpisë tërbonte si një djall i vjetër, i ftohtë dhe i zhveshur. Në zhurmën e tij dëgjoheshin rënkime, klithma dhe të qeshura të egra. Stuhia e borës u shpërnda edhe më e fortë në mbrëmje. Jashtë, dikush po hidhte me tërbim grushta bore të imët dhe të thatë në dritaret e xhamit. Pylli aty pranë murmuriste dhe gumëzhiste me një kërcënim të vazhdueshëm, të fshehur e të shurdhër...
Era ngjitej në dhomat e zbrazëta dhe në oxhaqet që ulërinin dhe shtëpia e vjetër, e gjitha e rrënuar, plot vrima, e rrënuar, u gjallërua befas nga tinguj të çuditshëm, të cilët i dëgjoja me alarm të pavullnetshëm. Ishte sikur diçka në sallën e bardhë psherëtiu, psherëtiu thellë, me ndërprerje, me trishtim. Këtu erdhën dhe dërrasat e thara të kalbura kërcasin diku larg nën hapat e rëndë dhe të heshtur të dikujt. Atëherë më duket se pranë dhomës sime, në korridor, dikush shtyp me kujdes dhe këmbëngulje dorezën e derës dhe më pas, befas i tërbuar, vërshon nëpër të gjithë shtëpinë, duke tundur furishëm të gjitha grilat dhe dyert, ose, pasi është ngjitur në oxhak, ankohet kaq keq, mërzitshëm dhe vazhdimisht, pastaj duke e ngritur zërin gjithnjë e më lart, gjithnjë e më i hollë, në një ulërimë ankuese, pastaj duke e ulur atë në një rënkim kafshësh. Nganjëherë, nga Zoti e di se ku, ky mysafir i tmerrshëm do të shpërthejë në dhomën time, duke më dridhur me një të ftohtë të papritur poshtë shpinës dhe duke tundur flakën e llambës, e cila shkëlqente zbehtë nën abazhurin e gjelbër të letrës, të djegur sipër.
Më pushtoi një shqetësim i çuditshëm dhe i paqartë. Këtu, mendova, isha ulur në një natë dimri të vdekur dhe të stuhishme në një shtëpi të rrënuar, në mes të një fshati të humbur në pyje dhe rrëshqitje dëbore, qindra kilometra larg jetës së qytetit, nga shoqëria, nga të qeshurat e grave, nga bisedat njerëzore. .. Dhe fillova të imagjinoj, se kjo mbrëmje e stuhishme do të zvarritet për vite e dekada, do të zvarritet deri në vdekjen time, dhe era do të gjëmojë jashtë dritareve po aq e zbehtë, llamba nën abazhurin e mjerë jeshil do të digjet ashtu si e zbehtë, unë do të eci lart e poshtë dhomën time po aq me ankth, Yarmola e heshtur dhe e përqendruar do të ulet gjithashtu pranë sobës - një krijesë e çuditshme e huaj për mua, indiferente ndaj gjithçkaje në botë: për faktin se ai nuk ka asgjë në familjen e tij. në shtëpi dhe në erën e furishme dhe në melankolinë time të paqartë, gërryese.
Papritur pata një dëshirë të padurueshme për të thyer këtë heshtje të dhimbshme me një dukje të një zëri njerëzor dhe pyeta:
- Çfarë mendon, Yarmola, nga vjen kjo erë sot?
- Era? - iu përgjigj Yarmola, duke ngritur kokën me përtesë. - Nuk e di zoti?
- Sigurisht, nuk e di. Si duhet ta di?
- Vërtet nuk e dini? - Yarmola u përqendrua papritmas. "Unë do t'ju them këtë," vazhdoi ai me një nuancë misterioze në zërin e tij, "Unë do t'ju them këtë: jeta e magjistares lindi dhe koha e magjistares po argëtohet."
- A është një Witcher një magjistare sipas jush?
- Dhe kështu, kështu... një shtrigë.
E sulmova me lakmi Yarmolën. "Kush e di," mendova, "ndoshta tani do të jem në gjendje të shtrydh prej tij ndonjë histori interesante të lidhur me magjinë, me thesaret e varrosura, me Vovkulakët?..."
- Epo, a keni shtriga këtu në Polesie? - pyeta unë.
"Nuk e di... Ndoshta ka," u përgjigj Yarmola me të njëjtën indiferencë dhe përsëri u përkul në sobë. - Të moshuarit thonë se kanë qenë dikur... Ndoshta nuk është e vërtetë...
U zhgënjeva menjëherë. Një tipar karakteristik i Yarmolës ishte heshtja e tij kokëfortë dhe nuk shpresoja të merrja asgjë më shumë prej tij për këtë temë interesante. Por, për habinë time, ai foli papritmas me pakujdesi dembel dhe sikur të mos më drejtohej mua, por sobës që gumëzhinte:
- Një shtrigë të tillë e kishim rreth pesë vjet më parë... Vetëm djemtë e përzunë nga fshati!
-Ku e përzunë?
- Ku!.. Dihet, në pyll... Ku tjetër? Dhe ia thyen kasollen që të mos mbetej më copa nga ajo kubla e mallkuar... Dhe ajo vetë u nxor përtej lartësive dhe në qafë.
- Pse e trajtuan kështu?
“Ajo bëri shumë keq, u grind me të gjithë, derdhi ilaçe nën kasolle, thurte kthesa në jetë... Një herë ajo i kërkoi të resë sonë zloty (pesëmbëdhjetë kopekë). Ajo i thotë asaj: "Unë nuk kam asnjë zloty, më lër të qetë." "Epo, mirë," thotë ai, do ta kujtoni se si nuk më dhatë një zloty..." Dhe si mendoni, zotëri: që atëherë, fëmija i së resë filloi të sëmurej. Dhembi, dhemb dhe vdiq plotësisht. Pikërisht atëherë djemtë e përzunë shtrigën, le t'i dilnin sytë...
- Epo, ku është tani kjo magjistare? - Vazhdova të jem kurioz.
- The Witcher? - pyeti Yarmola ngadalë, si zakonisht. - A e di?
- A nuk i ka mbetur të afërm në fshat?
- Jo, nuk ka mbetur asnjë. Po ajo ishte e huaj, nga katsap apo cigane... Unë isha ende i vogël kur ajo erdhi në fshatin tonë. Dhe me të ishte një vajzë: një vajzë ose mbesë... Të dyja u përzënë...
- Dhe tani askush nuk shkon tek ajo: të tregojë fatin apo të kërkojë ndonjë ilaç?
"Gratë vrapojnë përreth," tha Yarmola duke mospërfillur.
- Po! Pra, dihet ende se ku jeton ajo?
- Nuk e di... Njerëzit thonë se ajo jeton diku afër Bisova Kutit... E dini - këneta përtej Rrugës Irinovsky. Kështu në këtë moçal ajo ulet duke tundur nënën e saj.
"Magjistari jeton rreth dhjetë milje larg shtëpisë sime... një shtrigë e vërtetë, e gjallë Polesie!" Ky mendim më interesoi dhe më emocionoi menjëherë.
"Dëgjo, Yarmola," iu drejtova pylltarit, "si mund ta takoj atë, këtë shtrigë?"
- Uh! - pështyu Yarmola i indinjuar. - Ne gjetëm disa gjëra të tjera të mira.
- Mirë apo keq, prapë do të shkoj tek ajo. Sapo të bëhet pak më ngrohtë, do të iki menjëherë. Do të më shoqërosh, sigurisht?
Yarmola u godit aq shumë nga fjalët e fundit saqë u hodh nga dyshemeja.
- Unë?! - bërtiti ai i indinjuar. - Dhe në asnjë mënyrë! Zoti e di se çfarë është atje, por unë nuk do të shkoj.
- Epo, marrëzi, do të shkosh.
- Jo, zotëri, nuk do të shkoj... Nuk do të shkoj për asgjë... Kështu që unë?! - bërtiti ai përsëri, i pushtuar nga një valë e re indinjate. - Që të shkoj te kubiku i shtrigës? Zoti më ruajtë. Dhe unë nuk ju këshilloj, zotëri.
-Si të duash... por unë prapë do të shkoj. Jam shumë kurioz ta shikoj.
"Nuk ka asgjë interesante atje," mërmëriti Yarmola, duke përplasur derën e sobës me zemër.
Një orë më vonë, kur ai, pasi kishte hequr samovarin dhe kishte pirë çaj në korridorin e errët, po bëhej gati të shkonte në shtëpi, e pyeta:
- Si quhet kjo shtrigë?
"Manuidiha," u përgjigj Yarmola me zymtësi të ashpër.
Ndonëse nuk i shprehu kurrë ndjenjat, duket se u lidh shumë me mua; U lidha për pasionin tonë të përbashkët për gjuetinë, për qasjen time të thjeshtë, për ndihmën që i jepja herë pas here familjes së tij të uritur përjetësisht dhe kryesisht sepse isha i vetmi në të gjithë botën që nuk e qortova me dehje, gjë që Yarmola nuk duronte dot. Prandaj, vendosmëria ime për të takuar shtrigën e vendosi atë në një humor të neveritshëm, të cilin ai e shprehte vetëm me gërhitje intensive dhe madje edhe me faktin se, duke dalë në verandë, ai goditi me shkelm në krah qenin e tij, Ryabchik, me gjithë forcën e tij. Lajthia klithi e dëshpëruar dhe u hodh anash, por menjëherë vrapoi pas Yarmolës, pa pushuar së rënkuari.
3
Pas tre ditësh u bë më e ngrohtë. Një mëngjes, shumë herët, Yarmola hyri në dhomën time dhe tha rastësisht:
- Duhet të pastrojmë armët, zotëri.
- Dhe çfarë? - e pyeta duke u shtrirë nën batanije.
- Lepuri eci shumë natën: kishte shumë gjurmë. Ndoshta mund të shkojmë në festën e zotërisë?
Pashë që Yarmola ishte i padurueshëm për të shkuar në pyll, por ai e fshehu këtë dëshirë të zjarrtë të një gjahtari nën indiferencën e shtirur. Në të vërtetë, në dhomën e përparme tashmë ishte arma e tij me një tytë, nga e cila nuk kishte shpëtuar ende asnjë shapkë, pavarësisht se afër tytës ishte zbukuruar me disa arna teneqeje të vendosura në ato vende ku kishin ngrënë ndryshku dhe gazrat pluhur. përmes hekurit.
Sapo hymë në pyll, ramë menjëherë në gjurmët e një lepuri: dy putra pranë njëra-tjetrës dhe dy pas, njëra pas tjetrës. Lepuri doli në rrugë, eci përgjatë saj për dyqind metra dhe bëri një kërcim të madh nga rruga në pishat e reja.
"Epo, tani do ta kalojmë," tha Yarmola. - Ndërsa ai goditi shtyllën, ajo do të shtrihet këtu tani. Ti, zotëri, shko... - Ai mendoi për një çast, duke kuptuar, bazuar në disa shenja të njohura vetëm prej tij, ku të më dërgonte. -...Shkoni në tavernën e vjetër. Dhe unë do ta anashkaloj atë nga Zamlyn. Sapo qeni ta nxjerrë jashtë, unë do të tallem për ju.
Dhe ai u zhduk menjëherë, sikur të ishte zhytur në një kaçubë të dendur me shkurre të vogla. dëgjova. Asnjë tingull i vetëm nuk e tradhtoi ecjen e tij pa leje, asnjë degëz e vetme e plasaritur nën këmbët e tij, të veshur në këpucët.
Eca ngadalë te taverna e vjetër - një kasolle e pabanuar, e shkatërruar dhe qëndrova buzë një pylli halor, nën një pishë të gjatë me një trung të drejtë e të zhveshur. Ishte aq e qetë sa mund të jetë në pyll në dimër në një ditë pa erë. Grumbujt e harlisur të borës që vareshin në degë i shtypnin ato duke u dhënë një pamje të mrekullueshme, festive dhe të ftohtë. Herë pas here një degë e hollë binte nga maja dhe mund të dëgjohej shumë qartë se si, ndërsa binte, prekte degët e tjera me një çarje të lehtë. Bora u bë rozë në diell dhe u kthye në blu në hije. Më pushtoi hijeshia e qetë e kësaj heshtjeje solemne e të ftohtë dhe më dukej sikur e ndjeja kohën që kalonte ngadalë dhe në heshtje pranë meje...
Papritur, larg, në gëmusha, u dëgjua lehja e Ryabchik - lehja karakteristike e një qeni që ndiqte një kafshë: e hollë, e lëngshme dhe nervoze, pothuajse duke u kthyer në një klithmë. Dëgjova menjëherë zërin e Yarmola, duke bërtitur me egërsi pas qenit: "U-bya!", rrokja e parë me një falsetë të mprehtë dhe e dyta me një notë të beftë bas (vetëm e kuptova! shumë më vonë që kjo ulërimë e gjuetisë Polesie vjen nga folja "për të vrarë").
Më dukej, duke gjykuar nga drejtimi i lehjes, se qeni po më ndiqte në të majtë dhe unë vrapova me nxitim nëpër kthinë për të kapur kafshën. Por, para se të kisha kohë të bëja edhe njëzet hapa, një lepur i madh gri u hodh nga pas një trungu dhe, sikur të mos nxitonte, duke i vënë veshët e tij të gjatë prapa, vrapoi nëpër rrugë me kërcime të larta, të rralla dhe u zhduk në rritjen e re. . Ryabchik fluturoi shpejt pas tij. Duke më parë, ai tundi dobët bishtin, kafshoi me ngut borën disa herë me dhëmbë dhe përsëri ndoqi lepurin.
Yarmola doli befas nga gëmusha po aq në heshtje.
- Pse nuk e penguat, zotëri? - bërtiti ai dhe goditi gjuhën në mënyrë qortuese.
- Por ishte larg... më shumë se dyqind hapa.
Duke parë sikletin tim, Yarmola u zbut.
- Mirë, është në rregull... ai nuk do të na lërë. Shkoni te Irinovsky Shlyakh - ai do të shkojë atje tani.
Eca në drejtim të Rrugës Irinovsky dhe pas rreth dy minutash dëgjova përsëri qenin duke ndjekur diku jo shumë larg meje. I magjepsur nga eksitimi i gjuetisë, vrapova, duke mbajtur armën gati, nëpër shkurret e dendura, duke thyer degë dhe duke mos i kushtuar vëmendje goditjeve të tyre mizore. Vrapova kështu për një kohë të gjatë dhe tashmë më merrte fryma, kur papritur lehja e qenit pushoi. Eca më qetë. Më dukej se po të vazhdoja të ecja drejt, sigurisht që do ta takoja Yarmolën në rrugën Irinovsky. Por shumë shpejt u binda se gjatë vrapimit tim, duke u ngjitur me shkurre dhe trungje dhe duke mos menduar fare për rrugën, humba. Pastaj fillova t'i bërtas Yarmolës. Ai nuk u përgjigj.
Ndërkohë, mekanikisht ecja gjithnjë e më tej, pylli u hollua pak nga pak, dheu u fundos dhe u bë humocky. Gjurma e bërë në dëborë nga këmba ime u errësua shpejt dhe u mbush me ujë. Tashmë kam rënë në gjunjë disa herë. m'u desh të kërceja nga gungë në gungë; në myshkun e trashë kafe që i mbulonte, këmbët e tyre u zhytën si në një qilim të butë.
Shkurre shpejt u zhduk plotësisht. Përpara meje ishte një moçal i madh i rrumbullakët, i mbuluar me borë, nga poshtë velit të bardhë të së cilës dilnin gunga të rralla. Në skajin e kundërt të kënetës, midis pemëve, vështronin muret e bardha të një lloj kasolleje. "Me siguri pylltari Irinovsky jeton këtu," mendova "Unë duhet të shkoj dhe ta pyes për udhëzime."
Por arritja në kasolle nuk ishte aq e lehtë. Çdo minutë mbërthehesha në një moçal. Çizmet e mia merrnin ujë dhe mbytën me zë të lartë në çdo hap; U bë e pamundur t'i tërhiqja bashkë me mua.
Më në fund, kalova nëpër këtë moçal, u ngjita në një kodër të vogël dhe tani mund ta shikoja mirë kasollen. Nuk ishte as një kasolle, por një kasolle përrallash mbi këmbët e pulës. Ajo nuk preku tokën me dyshemenë e saj, por u ndërtua mbi shtylla, ndoshta për shkak të përmbytjes që përmbyt të gjithë pyllin Irinovsky në pranverë. Por njëra anë e saj ishte varur me kalimin e kohës dhe kjo i dha kasolles një pamje të çalë dhe të trishtuar. Në dritare mungonin disa xhama; ato u zëvendësuan nga disa lecka të pista, që dilnin jashtë si gunga.
Shtypa kunjin dhe hapa derën. Në kasolle ishte shumë errësirë ​​dhe pasi pashë borën për një kohë të gjatë, para syve m'u shfaqën rrathë të purpurt; Prandaj, për një kohë të gjatë nuk mund të kuptoja nëse kishte njeri në kasolle.
- Hej, njerëz të mirë, cili prej jush është në shtëpi? - pyeta me zë të lartë.
Diçka po lëvizte rreth sobës. U afrova dhe pashë një grua të moshuar të ulur në dysheme. Përpara saj shtrihej një grumbull i madh me pupla pule. Gruaja e vjetër mori secilën pendë veç e veç, e grisi mjekrën prej saj dhe e futi pushin në një shportë dhe i hodhi shufrat drejtpërdrejt në tokë.
"Por kjo është Manuilikha, shtriga Irinovskaya," më shkrep në kokë sapo pashë më nga afër gruan e vjetër. Të gjitha tiparet e Baba Yaga, siç e përshkruan epika popullore, ishin të dukshme: faqet e holla, të tërhequra nga brenda, duke u kthyer poshtë në një mjekër të mprehtë dhe të gjatë të lëmuar, pothuajse duke prekur hundën e varur; goja e fundosur dhe pa dhëmbë lëvizte pandërprerë, sikur përtypte diçka; sy të venitur, dikur blu, të ftohtë, të rrumbullakët, të fryrë, me qepalla të kuqe shumë të shkurtra, dukeshin si sytë e një zogu ogurzi të paparë.
- Përshëndetje, gjyshe! - i thashë sa më miqësore. - Nuk është emri juaj Manuilikha?
Si kundërpërgjigje, diçka filloi të gurgullojë dhe të fërshëllejë në gjoksin e plakës; pastaj tinguj të çuditshëm dolën nga goja e saj pa dhëmbë, murmuritëse, herë duke u ngjanur me kërthitje gulçuese të një sorrë të vjetër, herë duke u shndërruar në një fistulë të ngjirur, duke thyer:
- Më parë, ndoshta njerëzit e mirë e thërrisnin Manuilikha... Por tani e thërrasin “emër”, por e quajnë “rosë”. Çfarë ju duhet? - pyeti ajo jo miqësore dhe pa e ndalur aktivitetin e saj monoton.
- Po gjyshe, kam humbur. Ndoshta keni pak qumësht?
"Nuk ka qumësht," këputi plaka e zemëruar. - Jeni shumë që ecni nëpër pyll... Nuk mund t'i jepni të gjithëve diçka për të pirë apo për të ushqyer...
- Epo, gjyshe, nuk je i sjellshëm me mysafirët.
- Dhe kjo është e drejtë, baba: krejtësisht i pasjellshëm. Ne nuk ju mbajmë turshi. Nëse je i lodhur, ulu, askush nuk të përzë nga shtëpia. Ju e dini se si thotë proverbi: "Ejani dhe uluni me ne në grumbull, dëgjoni zilen e festës sonë dhe ne do të vijmë tek ju për darkë". Kjo është ajo ...
Këto kthesa frazash më bindën menjëherë se plaka kishte ardhur vërtet në këtë rajon; këtu nuk u pëlqen dhe as nuk e kuptojnë fjalimin thumbues, të pajisur me fjalë të rralla, të cilat llafazanët veriorë i flasin me aq gatishmëri. Ndërkohë, plaka, duke vazhduar mekanikisht punën e saj, ende po mërmërinte diçka nën zë, por gjithnjë e më qetë dhe në mënyrë të paqartë. Mund të dalloja vetëm fjalë individuale që nuk kishin asnjë lidhje me njëra-tjetrën: "Ja gjyshja juaj Manuilikha... Dhe kush është ai nuk dihet... Vitet e mia nuk janë të vogla... Ai lëviz me këmbët, cicërimat, shigjetat - një harak i pastër..."
Dëgjova në heshtje për ca kohë dhe mendimi i papritur se ishte një grua e çmendur përballë meje më dha një ndjenjë frike të neveritshme.
Megjithatë, arrita të shikoja përreth. Pjesa më e madhe e kasolles ishte e zënë nga një sobë e madhe që zhvishej. Nuk kishte imazhe në këndin e përparmë. Në mure, në vend të gjuetarëve të zakonshëm me mustaqe të gjelbra dhe qenve të purpurt dhe portreteve të gjeneralëve të panjohur, kishte tufa barishtash të thata, tufa me rrënjë të rrudhura dhe enë kuzhine. Nuk vura re as një buf, as një mace të zezë, por nga soba më shikuan me një vështrim të befasuar dhe dyshues, dy yjerë të respektuar dhe me xhep.
- Gjyshe, a mund të marrësh të paktën pak ujë për të pirë? - e pyeta duke ngritur zërin.
"Dhe atje në vaskë," e moshuara tundi kokën.
Uji vinte erë si ndryshku i kënetës. Pasi e falënderova plakën (së cilës ajo nuk i kushtoi vëmendjen më të vogël), e pyeta se si mund të dilja në autostradë.
Ajo papritmas ngriti kokën, më pa me vëmendje me sytë e saj të ftohtë, si zogj dhe mërmëriti me nxitim:
- Shko, shko... Shko, bravo, në rrugë. Nuk ka asgjë për të bërë këtu. Një mysafir i mirë në hotel... Shko, baba, shko...
Nuk kisha zgjidhje tjetër veçse të largohesha. Por befas më ra në mendje të provoja një mjet të fundit për ta zbutur të paktën pak plakën e ashpër. Mora një çerek të ri argjendi nga xhepi dhe ia dhashë Manuilikha-s. Nuk gabova: me shikimin e parave, plaka u trazua, sytë e saj u hapën edhe më shumë dhe me gishtat e saj të shtrembër, të nyjëtuar e që dridheshin, zgjati për monedhën.

Botuar: 1898. Burimi: Vepra të plota të A. I. Kuprin. - St. Korolenko V. G. et al. Romane dhe tregime. - M.: Det. lit., 1983. - fq 289-350. - (Libër i letërsisë botërore për fëmijë, vëll. 14).

OLESYA Përralla I

Shërbëtori im, kuzhinieri dhe shoku im i gjuetisë, pylli Yarmola, hyri në dhomë, u përkul nën një tufë dru zjarri, e hodhi në dysheme me një përplasje dhe mori frymë në gishtat e tij të ngrirë.

"Çfarë ere, zotëri, është jashtë," tha ai, duke u ulur para perdes. - Duhet ta ngrohni mirë në të ashpër. Më lejoni një shkop, zotëri.

Pra, ne nuk do të shkojmë për gjueti për lepurin nesër, a? Çfarë mendon, Yarmola?

Jo... nuk mundesh... e degjon cfare rremuje eshte. Lepuri tani është shtrirë atje dhe - jo një murmuritje ... Nesër nuk do të shihni asnjë gjurmë të vetme.

Fati më hodhi për gjashtë muaj të tërë në një fshat të largët në provincën Volyn, në periferi të Polesie, dhe gjuetia ishte profesioni dhe kënaqësia ime e vetme. E rrëfej se në kohën kur më ofruan të shkoja në fshat, nuk e mendoja aspak të mërzitesha kaq padurueshme. Madje shkova me gëzim. "Polesie... shkretëtirë... gji i natyrës... moral i thjeshtë... natyra primitive," mendova, ulur në karrocë, "një popull fare i panjohur për mua, me zakone të çuditshme, një gjuhë të veçantë... dhe, ndoshta, çfarë morie legjendash, traditash dhe këngësh poetike!” Dhe në atë kohë (për të treguar, për të treguar gjithçka ashtu) unë kisha arritur të shtrydhja një histori në një gazetë të vogël me dy vrasje dhe një vetëvrasje, dhe e dija teorikisht se është e dobishme për shkrimtarët të respektojnë moralin.

Por... ose fshatarët e Perebrodit dalloheshin nga një lloj ngurrimi i veçantë, kokëfortë, ose nuk dija si të merresha me biznesin - marrëdhëniet e mia me ta ishin të kufizuara vetëm nga fakti se, kur më panë, morën hoqën kapelet nga larg dhe kur më kapën, më thanë të zymtë: "Djalosh bug", që supozohej se do të thoshte: "Zoti ndihmoftë". Kur u përpoqa të flisja me ta, ata më shikuan me habi, nuk pranuan të kuptonin pyetjet më të thjeshta dhe vazhduan të përpiqeshin të më puthnin duart - një zakon i vjetër i mbetur nga robëria polake.

I rilexova shumë shpejt të gjithë librat që kisha. Nga mërzia - megjithëse në fillim më dukej e pakëndshme - bëra një përpjekje për t'u njohur me inteligjencën vendase në personin e priftit që jetonte pesëmbëdhjetë milje larg, "Pan Organist" që ishte me të, oficeri i policisë lokale. dhe nëpunësi i pronës fqinje të nënoficerëve të pensionuar, por asgjë e tillë nuk funksionoi.

Pastaj u përpoqa të trajtoja banorët e Perebrodit. Në dispozicionin tim ishin: vaj ricini, acid karbolik, acid borik, jod. Por këtu, përveç informacioneve të mia të pakta, hasa në pamundësinë e plotë të vendosjes së diagnozave, sepse shenjat e sëmundjes në të gjithë pacientët e mi ishin gjithmonë të njëjta: "më dhemb në mes" dhe "Nuk mund të ha dhe as të pi. .”

Për shembull, një grua e moshuar vjen të më shohë. Pasi fshiu hundën me gishtin tregues të dorës së djathtë me një vështrim të turpëruar, ajo nxjerr nja dy vezë nga gjiri i saj dhe për një sekondë shoh lëkurën e saj kafe dhe i vendos në tryezë. Pastaj ajo fillon të më kapë duart për të mbjellë një puthje mbi to. I fsheh duart dhe e bind plakën: “Hajde gjyshe... lëre... Unë nuk jam prift... nuk duhet ta bëj këtë... Çfarë të dhemb?”

Më dhemb në mes, zotëri, në mes, saqë nuk mund të pi e as të ha.

Sa kohë më parë ju ka ndodhur kjo?

A e di? - përgjigjet edhe ajo me një pyetje. - Pra, piqet dhe piqet. Nuk mund të pi as të ha.

Dhe sado të përpiqem, nuk ka më shenja të qarta të sëmundjes.

“Mos u shqetëso”, më këshilloi një herë një nëpunës, “ata do të shërohen vetë”. Do të thahet si në qen. Më lejoni t'ju them, unë përdor vetëm një ilaç - amoniak. Më vjen një burrë. "Çfarë doni?" - “Jam i sëmurë”, thotë ai... Tani një shishe amoniak i është vënë nën hundë. "Një nuhatje!" Nuhatje... “Erhiq edhe... më fort!” nuhat... "A është më e lehtë?" - "Duket sikur po ndihem më mirë..." - "Epo, shko me Zotin."

Veç kësaj, unë e urreja këtë puthje duarsh (dhe të tjerët më binin aq drejtpërdrejt në këmbët e mia dhe u përpoqën me të gjitha forcat të më puthnin çizmet). Ajo që luante këtu nuk ishte lëvizja e një zemre mirënjohëse, por thjesht një zakon i neveritshëm, i rrënjosur nga skllavëria dhe dhuna shekullore. Dhe unë u mahnita vetëm nga i njëjti nëpunës i nënoficerëve dhe policëve, duke parë se me çfarë rëndësie të patrazuar ata futnin putrat e tyre të mëdha të kuqe në buzët e fshatarëve...

Gjithçka që mund të bëja ishte të gjuaja. Por në fund të janarit moti u bë aq i keq sa u bë e pamundur gjuetia. Çdo ditë frynte një erë e tmerrshme dhe gjatë natës mbi dëborë u formua një shtresë e fortë, e akullt kore, përmes së cilës lepuri vrapoi, pa lënë gjurmë. I ulur i mbyllur dhe duke dëgjuar ulërimën e erës, isha tmerrësisht i trishtuar. Është e qartë se me lakmi e kam shfrytëzuar një argëtim të tillë të pafajshëm, siç është mësimi i punonjësit të pyllit Yarmola për të lexuar e shkruar.

Megjithatë, ajo filloi në një mënyrë mjaft origjinale. Një herë isha duke shkruar një letër dhe papritmas ndjeva se dikush po qëndronte pas meje. Duke u kthyer, pashë Yarmolën që po afrohej, si gjithmonë, në heshtje me këpucët e tij të buta.

Çfarë do, Yarmola? - pyeta unë.

Po, jam i habitur se si shkruani. Sikur ta bëja këtë... Jo, jo... jo si ti, - nxitoi i zënë ngushtë, duke parë që unë buzëqeshja. - Dua vetem mbiemrin tim...

Pse ju duhet kjo? - U çudita... (Duhet theksuar se Yarmola konsiderohet si njeriu më i varfër dhe më dembel në të gjithë Perebrodin; ai pi rrogën e tij dhe të ardhurat e tij fshatare; nuk ka qetë aq të këqij sa ai ka askund në zonë. Sipas mendimit tim, ai në asnjë rast nuk mund të ishte i nevojshëm njohja e shkrim-leximit). E pyeta përsëri me dyshim: "Pse duhet të jeni në gjendje të shkruani mbiemrin tuaj?"

"Por e shihni, çfarë është puna, zotëri," u përgjigj Yarmola në mënyrë të pazakontë butësisht, "nuk ka asnjë person të vetëm të shkolluar në fshatin tonë." Kur ndonjë dokument duhet të firmoset, ose ka një çështje në volost, ose diçka... askush nuk mundet... Kryeparlamentari vendos vetëm një vulë, por ai vetë nuk e di se çfarë është shtypur në të... do të ishte mirë për të gjithë nëse dikush do të dinte të nënshkruante.

Një kujdes i tillë për Yarmola - një gjuetar i njohur, një vagabond i pakujdesshëm, mendimin e të cilit mbledhja e fshatit nuk do ta merrte kurrë parasysh - një kujdes i tillë ndaj tij për interesin publik të fshatit të tij të lindjes për disa arsye më preku. Unë vetë i ofrova leksione. Dhe sa punë e vështirë ishte - të gjitha përpjekjet e mia për ta mësuar atë të lexojë dhe të shkruajë me vetëdije! Yarmola, i cili njihte në mënyrë të përsosur çdo shteg të pyllit të tij, pothuajse çdo pemë, që dinte të lundronte ditë e natë në çdo vend, që mund të dallonte nga gjurmët e të gjithë ujqërve, lepujve dhe dhelprave përreth - po kjo Yarmola nuk mund ta imagjinonte pse , për shembull, shkronjat "m" dhe "a" së bashku bëjnë "ma". Zakonisht, ai mundohej për një detyrë të tillë për dhjetë minuta, ose edhe më shumë, dhe fytyra e tij e errët, e hollë me sy të zinj të zhytur, të gjitha të varrosura me një mjekër të zezë të trashë dhe mustaqe të mëdha, shprehte një shkallë të jashtëzakonshme stresi mendor.

Epo, më thuaj, Yarmola - "ma". Thjesht thuaj “ma”, e ngacmova. - Mos shiko letrën, më shiko mua, kështu. Epo, thuaj "mama" ...

Pastaj Yarmola mori frymë thellë, vendosi treguesin në tryezë dhe tha me trishtim dhe vendosmëri:

Jo... nuk mundem...

Si nuk mundesh? Është kaq e lehtë. Thjesht thuaj "ma", kështu e them unë.

Jo... nuk mundem, zotëri... harrova...

Të gjitha metodat, teknikat dhe krahasimet u shkatërruan nga kjo mungesë monstruoze e të kuptuarit. Por dëshira e Yarmola për iluminim nuk u dobësua aspak.

Dua vetëm mbiemrin tim! - më luti me turp. - Nuk duhet asgjë më shumë. Vetëm mbiemri: Yarmola Popruzuk - dhe asgjë më shumë.

Pasi e braktisa plotësisht idenë për t'i mësuar atij lexim dhe shkrim inteligjent, fillova t'i mësoja të nënshkruante në mënyrë mekanike. Për habinë time të madhe, kjo metodë doli të ishte më e arritshme për Yarmola, kështu që në fund të muajit të dytë ne kishim pothuajse zotëruar mbiemrin. Sa i përket emrit, për ta bërë detyrën më të lehtë, vendosëm ta heqim plotësisht.

Mbrëmjeve, pasi kishte mbaruar ndezjen e sobave, Yarmola priste me padurim që unë t'i telefonoja.

Epo, Yarmola, le të studiojmë, thashë.

Ai shkoi anash te tavolina, mbështeti bërrylat mbi të, futi një stilolaps mes gishtave të zinj, të thyer e të palakuar dhe më pyeti duke ngritur vetullat:

Shkruaj?

Yarmola me mjaft besim vizatoi shkronjën e parë - "P" (kjo shkronjë u quajt "dy ngritës dhe një shirit në krye"); pastaj ai më shikoi me pyetje:

Pse nuk shkruani? Keni harruar?

Harrova... - Yarmola tundi kokën me bezdi.

Oh, si jeni! Epo, vendos në timon.

Ahh! Rrota, rrota!.. E di... - Yarmola u përkul dhe vizatoi me kujdes në letër një figurë të zgjatur, shumë të ngjashme në kontur me Detin Kaspik. Pasi e mbaroi këtë punë, ai e admiroi në heshtje për ca kohë, duke e përkulur kokën fillimisht majtas, pastaj djathtas dhe zbehte sytë.

Prit pak, zotëri... tani.

Ai mendoi për dy minuta dhe më pas pyeti me druajtje:

Njësoj si i pari?

E drejta. Shkruani.

Kështu që pak nga pak arritëm në shkronjën e fundit - "k" (ne hodhëm poshtë shenjën e fortë), e cila ishte e njohur për ne si "një shkop, dhe në mes të shkopit bishti kaçurrela anash".

"Çfarë mendoni ju, zotëri," thoshte ndonjëherë Yarmola, pasi kishte mbaruar punën e tij dhe duke e parë me krenari të dashur, "nëse do të kisha vetëm pesë ose gjashtë muaj të tjerë për të studiuar, do ta dija shumë mirë." Çfarë thoni ju?

Domeni publikDomeni publik false false

Alexander Ivanovich Kuprin

"Olesya"

Tregimtari i ri mashkull, të cilin "fati e hodhi për gjashtë muaj në fshatin e largët të Perbrod në provincën Volyn, në periferi të Polesie", është i mërzitur padurueshëm dhe argëtimi i tij i vetëm ishte gjuetia me shërbëtorin e tij Yarmola dhe përpjekja për ta mësuar këtë të fundit. për të lexuar dhe shkruar. Një ditë, gjatë një stuhie të tmerrshme bore, heroi mëson nga Yarmola zakonisht i heshtur se rreth dhjetë milje larg shtëpisë së tij jeton një shtrigë e vërtetë, Manuilikha, e cila, nga askund, u shfaq në fshat dhe më pas u dëbua përtej kufijve të saj për të. magjia. Mundësia për ta njohur shfaqet shpejt: sapo bëhet më ngrohtë, heroi dhe Yarmola shkojnë për gjueti dhe, duke u humbur në pyll, pengohen në një kasolle. Duke supozuar se këtu jeton një pylltar vendas, ai hyn brenda dhe zbulon një grua të moshuar atje "me të gjitha tiparet e Baba Yaga, siç e përshkruan epika popullore". Manuilikha e përshëndeti heroin jo miqësor, por kur ai nxori një çerek argjendi dhe i kërkoi gruas së vjetër të tregonte pasurinë e saj, ajo u emocionua dukshëm. Dhe në mes të tregimit të fatit, ajo përsëri filloi ta largonte mysafir i paftuar- mbesa e shtrigës, një bukuri me flokë të errët "rreth njëzet deri në njëzet e pesë vjeç", hyri në shtëpi, i tregoi heroit rrugën për në shtëpi dhe e quajti veten Olesya.

Gjatë gjithë ditëve të para të pranverës, imazhi i Olesya nuk la mendimet e heroit, dhe sapo shtigjet e pyllit u thanë, ai shkoi në kasollen e shtrigës. Ashtu si herën e parë, mbesa e përshëndeti mysafirin shumë më mirë se Manuilikha. Dhe kur i ftuari i kërkoi Olesya të tregonte pasurinë e tij, ajo pranoi se ajo kishte përhapur kartat mbi të një herë, dhe gjëja kryesore që i tha ishte se këtë vit "do të merrni dashuri të madhe nga zonja e klubeve me flokë të errët. ” Dhe "për ata që ju duan, do t'u sillni shumë pikëllim". Kartat gjithashtu i thanë Olesyas se heroi do t'i sillte turp kësaj zonje të klubeve, diçka më e keqe se vdekja... Kur Olesya shkoi të largonte të ftuarin, ajo u përpoq t'i provonte atij se ajo dhe gjyshja e saj kishin një dhuratë të vërtetë magjie. , dhe kreu disa eksperimente mbi të. Pastaj heroi përpiqet të zbulojë se nga erdhi Manuilikha në Polesie, së cilës Olesya u përgjigj në mënyrë evazive se gjyshja e saj nuk i pëlqen të flasë për këtë. Pastaj heroi prezantohet për herë të parë - emri i tij është Ivan Timofeevich.

Që nga ajo ditë, heroi u bë mysafir i shpeshtë në kasolle. Olesya ishte gjithmonë e lumtur ta shihte, megjithëse e përshëndeti me përmbajtje. Por gruaja e vjetër nuk ishte veçanërisht e kënaqur, por Ivan arriti ta qetësonte me dhurata, dhe ndërmjetësimi i Olesya gjithashtu luajti një rol.

Ivan ishte i magjepsur jo vetëm nga bukuria e Olesya. Ai ishte gjithashtu i tërhequr nga mendja e saj origjinale. Shumë mosmarrëveshje u ndezën mes tyre kur Ivan u përpoq të vërtetonte shkencërisht "artin e zi" të Olesino. Dhe, megjithë dallimet, midis tyre lindi një dashuri e thellë. Ndërkohë, marrëdhënia e personazhit me Yarmola u përkeqësua, e cila fillimisht nuk e miratoi dëshirën për të takuar magjistaren. Atij gjithashtu nuk i pëlqen fakti që të dy shtrigat kanë frikë nga kisha.

Një ditë, kur Ivan u shfaq edhe një herë në kasolle, ai gjeti magjistaren dhe mbesën e saj në ndjenja të mërzitura: oficeri i policisë lokale i urdhëroi ata të largoheshin nga kasolle brenda njëzet e katër orëve dhe i kërcënoi se do t'i dërgonte në kampet e burgut nëse nuk bindeshin. Heroi del vullnetar për të ndihmuar, dhe gruaja e vjetër nuk e refuzon ofertën, megjithë pakënaqësinë e Olesino. Ivan përpiqet t'i lutet policit që të mos i dëbojë gratë nga shtëpia, gjë që ai kundërshton me fjalët se ato janë "një murtajë në këto vende". Por, pasi e qetësoi me dhurata dhe dhurata të shtrenjta, Ivan ia arrin qëllimit. Policja Evpsikhy Afrikanovich premton të lërë vetëm Manuilikha dhe Olesya.

Por marrëdhënia midis Olesya dhe Ivan ka ndryshuar që atëherë ana më e keqe, dhe Olesya shmang me zell çdo shpjegim. Këtu Ivan sëmuret papritur dhe rëndë - për gjashtë ditë ai "u godit nga ethet e tmerrshme Polesie". Dhe vetëm pas shërimit, ai arrin të rregullojë marrëdhënien e tij me Olesya, e cila sinqerisht pranoi se ajo shmangu takimin me Ivanin vetëm sepse donte të shpëtonte nga fati. Por, duke kuptuar se kjo ishte e pamundur, ajo i rrëfeu dashurinë e saj. Ivan ia ktheu ndjenjat. Por Olesya ende nuk mund të harronte për tregimin e saj të pasurisë. Por prapëseprapë, dashuria e tyre, pavarësisht nga parandjenjat e Ivanit dhe zemërimi i Manuilikha, u zhvillua.

Ndërkohë, detyrat zyrtare të Ivanit në Perebrod përfunduan, dhe gjithnjë e më shpesh i lindi ideja që të martohej me Olesya dhe ta merrte me vete. Pasi është bindur për korrektësinë e këtij vendimi, ai i propozon të dashurit të tij. Por Olesya refuzon, duke përmendur faktin se ajo nuk dëshiron të shkatërrojë jetën e një mjeshtri të ri dhe të arsimuar. Në fund, ajo madje fton Ivanin që thjesht ta ndjekë, pa asnjë martesë. Ivan ka një dyshim se refuzimi i saj është për shkak të frikës së saj nga kisha, për të cilën Olesya thotë se për hir të dashurisë për të, ajo është e gatshme ta kapërcejë këtë bestytni të saj. Ajo bëri një takim për të në kishë të nesërmen, në festën e Trinisë së Shenjtë, dhe Ivani u kap nga një parandjenjë e tmerrshme.

Të nesërmen, heroi nuk arriti të shkonte në kishë në kohë, duke u vonuar për punët zyrtare, dhe kur u kthye, gjeti në vendin e tij një nëpunës lokal, i cili i tha atij për "argëtimin" e sotëm - vajzat e fshatit kapën një shtrigë në shesh, e cila ishte shkundur, donte ta lyente me katran, por ajo ia doli të shpëtonte. Në të vërtetë, Olesya erdhi në kishë, mbrojti meshën, pas së cilës gratë e fshatit e sulmuan atë. Olesya, e cila shpëtoi për mrekulli, i kërcënoi se do ta kujtonin dhe do të qanin plot. Por Ivan ishte në gjendje t'i zbulonte të gjitha këto detaje më vonë. Ndërkohë, ai nxitoi në pyll dhe gjeti Olesya në kasolle të rrahur pa ndjenja, të pushtuar nga ethet dhe Manuilikha duke e mallkuar atë. Kur Olesya erdhi në vete, ajo i tha Ivanit se nuk mund të qëndronin më këtu, kështu që duhej të thoshin lamtumirë. Në ndarje, Olesya pranoi se i vjen keq që nuk ka një fëmijë me Ivan.

Po atë natë, një stuhi e tmerrshme breshëri goditi Perebrodin. Dhe në mëngjes, Yarmola, i cili zgjoi Ivanin, e këshilloi të dilte nga fshati - breshri që shkatërroi gjysmën e fshatit, sipas fshatarëve, u dërgua nga shtrigat për hakmarrje. Dhe njerëzit e hidhëruar filluan të "ulërinin gjëra të këqija" për Ivanin. Duke dashur të paralajmërojë Olesya për telashet që e kërcënojnë, heroi nxiton në kasolle, ku gjen vetëm gjurmë të një arratisjeje të nxituar dhe rruaza të kuqe të ndezura, të cilat mbeten e vetmja gjë në kujtim të Olesya dhe dashurisë së saj të butë, bujare ...

Fati e hedh mjeshtrin e ri Ivan Timofeevich në një fshat të largët në periferi të Polesie për gjashtë muaj. Nga mërzia, ai gjuan dhe mëson shërbëtorin e tij Yarmol të lexojë dhe të shkruajë. Një dimër, një shërbëtor thotë: një shtrigë e vërtetë jeton në pyjet lokale. Ajo jetonte në një fshat, por u dëbua për magji.

Në pranverë, mjeshtri dhe Yarmola shkojnë për gjueti, humbasin rrugën dhe hasin në një kasolle. Ne menduam se ishte shtëpia e një pylli, por doli të ishte Manuilikha. Zonja e ngjashme me Baba Yaga nuk është miqësore me mysafirët, por një çerek argjendi i ndryshon gjërat - ajo madje pranon të tregojë pasurinë e Ivanit. Në këtë kohë, një vajzë me flokë të errët hyri në shtëpi - mbesa e zonjës, e cila e quajti veten Olesya.

Bukuria e vajzës fiton zemrën e Ivanit. Sapo shtigjet thahen, ai shkon në kasollen e pyllit. Gruaja e vjetër shpreh pakënaqësi, Olesya, përkundrazi, është miqësore me mysafirin. Ai i kërkon mbesës së tij të tregojë fatin dhe ajo pranon se tashmë ka shpërndarë letra mbi të. Ivan merr dashuri të madhe nga zonja e klubeve, por ai do t'i sjellë asaj shumë pikëllim dhe turp, që është më e keqe se vdekja. Olesya del vullnetare për të shoqëruar të ftuarin. Gjatë rrugës, vajza përpiqet ta bindë atë se ajo dhe gjyshja e saj kanë një dhuratë të vërtetë të magjisë.

Që nga ajo ditë, Ivan u bë mysafir i shpeshtë në shtëpinë e Manuilikha. Ata arritën ta qetësojnë gruan e vjetër me dhurata, dhe Olesya gjithmonë ngrihej në mbrojtje të zotit. Mes të rinjve lindi një lidhje. Madje, ai i kërkoi policit që t'i linte të qetë gratë kur ai synonte të dëbonte "murtajet e këtyre vendeve" dhe i kërcënoi se do t'i dërgonte në burg. Yarmola dënon mjeshtrin: të dy shtrigat kanë frikë nga kisha.

Për disa arsye të panjohura, Olesya fillon të shmangë Ivanin. Një ethe e papritur ra i ri për një javë. Vetëm pas shërimit ai u kthye në rregullimin e gjërave. Vajza rrëfen: donte t'i shpëtonte fatit, por e kuptoi që ishte e pamundur. Olesya rrëfen dashurinë e saj për zotin. Vetë Ivan ka kohë që është dashuruar me vajzën origjinale ndjenja të buta madje po mendon edhe për martesën.

Biznesi zyrtar në Perebrod po i vjen fundi. Ivan vendos të propozojë. Sidoqoftë, Olesya nuk dëshiron të shkatërrojë jetën person i arsimuar, ajo është gati të shkojë me të ashtu, pa martesë. Ivan mendon se refuzimi është për shkak të frikës nga kisha, por Olesya është gati të provojë të kundërtën. Ajo bën një takim në kishë të nesërmen.

Në festën e Trinisë së Shenjtë, Ivani vonohet për punë, nuk arrin në vendin e caktuar në kohë dhe mundohet nga parandjenjat e këqija. Nëpunësi i zonës i tregon zotërisë që shfaqet sesi vajzat e zonës kapën një shtrigë në shesh dhe i dhanë një shkundje. Më vonë, Ivan zbulon: Olesya ishte në kishë dhe mbronte meshën, pastaj gratë e sulmuan atë. Ajo shpëtoi për mrekulli, duke kërcënuar më në fund se do të qanin plot.

Ivan nxiton në pyll. Olesya vuan nga ethet dhe Manuilikha fajëson të dashurin e saj për gjithçka. Pasi erdhi në vete, vajza i thotë lamtumirë të dashurit të saj dhe i vjen keq që nuk kishte një fëmijë me Ivanin. Ajo e di: ajo dhe gjyshja e saj nuk mund të qëndrojnë në pyll.

Po atë natë, një breshër i fortë godet gjysmën e fshatit. Fshatarët e konsiderojnë këtë hakmarrje të shtrigës dhe do të shkojnë në pyll. Ivan është përpara vendasve, por gjen vetëm rruazat e kuqe të Olesya në kasollen e braktisur. Ata bëhen kujtuesi i vetëm i dashurisë së butë dhe bujare.

Ese