"No sé quién me atacó", sacudo la cabeza. – Iba a salir a caminar. Dejó la casa. Hacía buen tiempo y decidí caminar por el bosque...

- ¿Bosque? – Mamá me mira asustada. - ¿Por qué fuiste a este terrible bosque? ¡Hay algunos maníacos ahí! ¡El año pasado mataron allí a una niña!

Las lágrimas corren por las mejillas de mi madre.

– Solo quería caminar un poco por el bosque. Llegué al río. Y había una compañía desconocida junto al río. Eran como cinco... Sólo chicos. Y tuvieron un incendio. Se acercaron a mí y me preguntaron algo. No recuerdo qué les respondí.

Mamá vuelve a romper a sollozar.

- ¿Cuánto tiempo puedo seguir contándote? ¡No puedes hablar con extraños!

"Olya", la interrumpe bruscamente el tío Kostya, "déjala terminar".

Sigo inventando la historia a medida que avanzo. Entiendo que no resiste ninguna crítica, siempre me ha costado mucho la improvisación... Pero no podía decirles la verdad.

“Al principio me parecieron muy lindos”. Preguntaron algo, respondí algo. Y quería irme, pero...

¿Pero que?

Estoy tratando frenéticamente de pensar en algo. Pero no puedo hacerlo.

Empiezo a sollozar.

Mi familia cree que es por mis nervios. Que me duele hablar de ello.

“Me atacaron”, digo con dificultad, “y luego me obligaron a beber una especie de basura para que me desmayara”.

Me quedo en silencio. Este momento parece bastante inverosímil. Si alguien me hubiera contado esto, habría pensado que la chica conoció a unos chicos y se emborrachó. Y luego la arrastraron al bosque y...

Pero este momento realmente sucedió. La imagen todavía está ante mis ojos. Stas echa dos pastillas en el frasco.

"¿Lo beberás tú mismo o lo forzarás?"

Rechacé.

"No. No te obligaré a hacer esta mierda. Te daré la oportunidad de elegir. Después de todo, ¿no se puede privar a una persona del derecho a elegir?

Parecía tan amable. En sus ojos azules se veía cuidado y atención.

Y apagó el cigarrillo en mi mano. El olor a piel quemada ahogó el dolor.

"Bien. Elegir. O bebes tú mismo o sufrirás una segunda quemadura”.

Y me apagó la segunda colilla.

"Piensa bien. ¿Crees que disfruto lastimándote? Tomar la decisión correcta. Es lo mejor para usted. No creo que quieras recordar lo que te vamos a hacer. Así que bebe esto. Y terminarás en un arcoíris. Bueno, ¿qué eliges?

En su mano izquierda había un frasco de pastillas disueltas, en la derecha otro cigarrillo encendido.

Asentí hacia la botella.

"Bien hecho. Buena elección. No se puede privar a una persona del derecho a elegir, ¿verdad? Y recuerda. Tú lo hiciste, no yo. Te sugerí que tomaras un camino diferente."

Demuestro con un gesto que hoy no puedo hablar más de esto.

“Todo está bien, hija”, mi madre me acaricia el pelo con la mano. "No tuvieron tiempo de hacerte nada". Un par de rasguños... Marcas en el brazo... Una quemadura en el ojo, pero está bien. ¿Qué pasó al final? ¿Te dejaron ir? ¿Huiste?

"No lo recuerdo", miento. Que piensen que mi pérdida de memoria se debe al shock. Cuando se vayan, pensaré en mi historia y encontraré un final lógico.

- Nos pondremos en contacto con la policía. Estos cabrones serán atrapados”, mi madre me abraza, me mece de un lado a otro, como a una niña pequeña.

¿Policía? ¡No! Nunca. Pero no le digo nada a mi mamá. Después. Más tarde le diré que no escribiré una declaración.

- ¿Cuánto tiempo llevo aquí tumbado?

- Te trajeron por la mañana. “Ya es de noche”, responde la abuela.

- Está bien, parientes. El paciente necesita reposo”, dice insatisfecha la enfermera. "Ya la has atormentado con tus preguntas". Vamos a casa. Decir adiós. Y me pondré una vía intravenosa...

- ¿IV? - digo horrorizado. - ¿Para qué?

- No tengas miedo. Hay vitaminas allí. Glucosa. Lavemos tu sangre de basura. Te sentirás mejor”, sonríe alentadoramente y sale de la habitación.

La abuela y la madre me besan. Dicen palabras amables. Me dicen adiós. El tío Kostya me da una palmada en el hombro.

"Vendremos mañana, no seas aburrido", dice mamá.

Salen de la habitación. Exhalo un suspiro de alivio. No es que esté realmente deprimido por su compañía, pero ahora... Ahora necesito pensar en todo detenidamente. Y para ello necesitas privacidad.

Entra una enfermera. Lleva consigo una vía intravenosa. Este dispositivo se parece mucho a una percha. En la parte superior hay una botella de vidrio que contiene un líquido transparente.

Lo limpia con un hisopo de algodón húmedo en la curva del codo.

-¿No me hará daño?

"Como la picadura de un mosquito", dice.

Observo cómo la aguja entra en la piel. Ahora hay un tubo delgado que va desde la bolsa de plástico hasta mi mano. En algún lugar en el medio del tubo hay un pequeño cilindro transparente, del cual fluye gota a gota un líquido transparente. Por alguna razón el cilindro me recuerda a un reloj de arena.

“Cuando quede un poquito aquí”, señala el cilindro, “gira la rueda”.

Asiento con la cabeza. Ella se va. Me recuesto en la almohada. Cierro mis ojos. Tengo mucho en que pensar.

"Antes de cavar un hoyo, primero cortamos esas malditas rejas".

Capitulo 2

"El pozo", digo, pero sólo un leve susurro escapa de mis labios.

Descubrimos este agujero en la primavera, cuando huíamos de Ellos. Estaba en el bosque, cerca había montones de basura y edificios abandonados. ¿Qué había aquí antes? ¿La casa de alguien? Parecía más bien un almacén o una zona industrial. Hasta este lugar conducía un camino asfaltado, todo roto y cubierto de hierba. Hace muchos años que nadie viene aquí.

El agujero estaba lleno de tierra y fragmentos de hormigón. Una reja de hierro lo cubría desde arriba. Los gruesos barrotes de la reja se estrellaron contra el suelo.

Pensé en tomar las historias de las personas que me rodeaban. Tengo en mente a varias personas cuyas historias de vida son muy trágicas, interesantes, etc. Pero me resulta difícil escribir biografías y la gente, por regla general, no sabe cómo hablar de sí mismos de una manera interesante; no es una historia, sino puro llanto, y puedo convertir el lloriqueo en un libro muy difícil(((Tienes que poder trabajar con historias reales, no sé cómo hacerlo. Tal vez en el futuro lo haga estudiar.

Cuando Toma y Roma rociaron a Stas con agua sucia y lo atrapó en el gimnasio, comenzó a desabotonarse la camisa para dejarla lavarla. Después de desabotonarse un poco, le dio la espalda a Tom y comenzó a desabotonar algo a la altura del pecho. Podría haber sido un icono regalado a Toma, si no, ¿qué podría ser?

Puntos similares se introducen en el libro para desarrollar la capacidad de leer entre líneas, pero en este caso particular, en mi opinión, es simplemente obvio =D

¿Qué haces en tu tiempo libre? ¿Qué te puede inspirar fácilmente? ¿Cómo es la pértiga? ¿Sigues haciéndolo o lo has dejado?

¿Vas a hacer una película/serie basada en alguno de los libros? ¿Si es así, Cuál?

Era un boletín. Y tus libros me inspiran. Gracias por tu creatividad.

¿Cómo surgió la idea de convertirte en escritor? ¿Cómo reaccionó tu familia ante esto? ¿Qué te inspiró a escribir el libro DMZR y a partir de él crear MLV?

Escribí desde la primera infancia, cuando no podía escribir, dibujaba historias o jugaba con muñecas Barbie, pero para que hubiera una historia. Las Barbies fueron las heroínas de mi historia inventada, les sucedieron diferentes eventos, cada vez les di nuevos personajes, nuevos eventos, todo era como en los libros)) Entonces el deseo de crear historias está en mi sangre) Cómo se inventó el MZR ... He estado esperando durante mucho tiempo que se me ocurriera algo, tratando de encontrar un tema que fuera interesante para mí. Quizás la decisión final (o la inspiración) llegó después de ver la película El secreto de Moonacre. Ahora realmente no recuerdo de qué se trata esta película, pero recuerdo que había dos reinos/clanes en guerra, y la chica María del lado bueno se hizo amiga del chico del lado malo. Y me di cuenta de que quería escribir sobre tanta amistad y amor, de modo que los héroes fueran de dos comunidades en guerra. Así se inventó Keith, y a su alrededor ya se construyó todo un mundo de mis hijos, y al mismo tiempo de mi mejor enemigo. Los familiares reaccionaron de manera diferente. mi madre y mis amigos pensaban que escribir libros era una estúpida pérdida de tiempo, que no había forma de dedicarse a publicar, etc., un marido me apoyaba e inspiraba activamente, sin su apoyo no habría libros.

Si estuvieras escribiendo tu propio libro, ¿de qué se trataría?

¿Por qué la serie de televisión no coincide con el libro Mi mejor enemigo?

Al principio ni siquiera quería responder esa pregunta, es una lástima por el momento. Porque antes de preguntarlo hay que pensar un poco -al menos medio minuto-, estudiar y encontrar la respuesta tú mismo. Como no hay una adaptación cinematográfica, la serie de otra persona basada en el guión de otra persona no tiene nada que ver con MLV, simplemente es el mismo nombre.

Casi al final del libro se hablaba de una niña y un niño, cómo jugaban juegos de guerra, la niña tenía frío, también vieron un fuego, y Stas y Toma querían calentarse, pero el niño detuvo a la niña. ¿Con qué estaba relacionado esto? ¿Y por qué está escrito que estás haciendo esto? Perdón por tantas preguntas.

"La belleza es cuando no hay nada superfluo, ni tonterías. Pero en la guerra sólo hay vida y muerte y nada superfluo es hermoso". ¿Qué piensas, es la guerra hermosa o es fea?

¿Qué estás haciendo en este momento? ¿Tienes alguna idea para libros nuevos? Si es así, ¿qué?

¿Qué hago después de terminar el libro? Segundo trabajo, perder peso, deportes. Hay varias docenas de ideas, realismo, fantasía, no se puede enumerar todo.

“Dime, americano, ¿qué es la fuerza? ¿Está en el dinero? Entonces mi hermano dice que está en el dinero, ¿y qué?... Yo creo que la fuerza está en verdad…”. , en tu opinión, ¿fuerza?

Oh😅 Luego otro. Si acabo de leer el GZI, ¿tiene algún sentido leer el MDZR?😅 Gracias de antemano por tu respuesta💕

Estoy un poco confundido, así que me gustaría aclarar: ¿Somos Nosotros, los hijos de las minas de oro, una secuela de La ciudad más allá del seto?

¿Estás escribiendo algo ahora? Si es así, ¿qué género y para qué edad de lectores? Describe un poco.

Alena, buenas noches. Después de enviar un libro a la editorial, ¿es necesario reunirse cara a cara con los editores? ¿Es posible discutir temas de forma remota?

Se puede hacer de forma remota. Después de todo, la editorial está ubicada en una ciudad y puede tener muchos autores de todo el país y no solo

¿No temía que le “robaran” su libro y lo hicieran pasar por suyo?

No. Esto lo padecen personas con algún tipo de síndrome del genio. Como si hubiera escrito algo brillante, ¿qué pasa si me lo roban? Por cierto, esta es una gran desventaja en el camino hacia el mundo del libro. Vuelve a evaluar tu creatividad. ¿Quién debería robarlo? Ahora una de cada dos personas escribe algo, todo Internet está lleno de trabajos autoeditados, no quiero robar y nadie lo necesita =)

Cuéntame, cuando imprimiste el libro en una computadora, ¿cómo se formateó el texto? ¿Instalaste la división manual de palabras (usando guiones) o lo hizo el editor?

¿Dividir una palabra en 2 líneas? Esto es lo que hace el maquetador después de diseñar el libro. El texto debe estar en Word sin divisiones de palabras.

Y la última pregunta... ¿Cómo desarrollaste el grupo en VK? ¿Los lectores tuvieron que leer primero el libro original completo o lo publicaste en extractos?

¡Buenas noches! Alena, cuéntanos qué estabas haciendo antes de enviar tu primer libro a la editorial. ¿Cómo llamaste la atención sobre ella? Escuché que lo publicaste en recursos de Internet. ¿Puedes saber más sobre esto? Que sitios, es gratis, cuanto tiempo tarda...

"El pozo", digo, pero sólo un leve susurro escapa de mis labios. Descubrimos este agujero en la primavera, cuando huíamos de Ellos. Estaba en el bosque, cerca había montones de basura y edificios abandonados. ¿Qué había aquí antes? ¿La casa de alguien? Parecía más bien un almacén abandonado o una zona industrial. Hasta este lugar conducía un camino asfaltado, todo roto y cubierto de hierba. Hace muchos años que nadie viene aquí.

El hoyo estaba parcialmente cubierto con tierra y escombros de concreto. Una reja de hierro lo cubría desde arriba. Los gruesos barrotes de la reja se estrellaron contra el suelo.

Descubrí el agujero por casualidad mientras corría por una zona industrial: mi zapato se enganchó en la rejilla y salí volando hacia adelante, golpeándome dolorosamente la nariz contra el suelo. Regresé y miré con qué tropecé. Ella se puso en cuclillas. Toqué las barras de hierro. Pensamientos extraños daban vueltas en mi cabeza.

Romka salió de entre los arbustos, otra de sus víctimas. Seryoga y Anton deben estar escondidos en algún lugar en lo más profundo del bosque. Juntos formamos un equipo maravilloso. Todas las víctimas de Stas y su monstruosa compañía se unieron en un club. Club de los imperfectos y miserables.

Y todos juntos huimos de Ellos. Durante el tiempo que pasamos juntos formamos un equipo bastante bien coordinado. Aprendimos muchas cosas: cómo huir, cómo volvernos invisibles, cómo fusionarnos con una pared, cómo apagar el cerebro mientras te lastiman. El último punto es el más difícil. Cada uno lo abordó de manera diferente. Seryoga me enseñó a desconectarme del dolor. Cuando Stas se arrancó el diente frontal y se quemó la piel del costado, dijo que no le dolía porque le había torcido la cabeza.

- ¿Cómo? - Le pregunté. Cuando Stas me lastimó, no podía pensar en nada más que en el dolor.

Las palabras cortan más que un cuchillo. Este dicho fue inventado por gente vainilla que nunca ha experimentado realmente dolor. Saben lo que es un corazón roto, pero ni siquiera saben lo que es una nariz rota. Pero una nariz rota es mucho peor. No hay nada peor que el dolor físico. Ningún sufrimiento moral puede compararse con el sufrimiento físico. Semejante dolor atraviesa tu cuerpo, cegando y ensordeciendo. Se están produciendo cambios en tu cuerpo. La temperatura puede subir a cuarenta grados e inmediatamente bajar a treinta y cinco. El sudor aparece por todo el cuerpo. Gritas, pero no puedes oírte porque estás sordo. Y porque del dolor de repente te olvidaste cómo hablar. Cuando te queman la piel, te retuerces como un gusano. La mano de hierro del dolor aprieta tus pulmones como un vicio. No puedes respirar. Todos tus sentidos se interrumpen repentinamente, sólo sientes un dolor ardiente. Y escuchas risas. Su risa. Se alimentan de tu dolor y se deleitan en absorberlo de ti.

"Necesitamos contar", respondió Seryoga. - Sobre mí. Uno-dos-tres... Suele terminar cuando llego a los ochenta. Pero una vez que llegué a doscientos cincuenta... Si la cuenta no te conviene, entonces puedes pensar en cosas agradables.

- ¿Sobre cosas agradables? – Le pregunté de nuevo.

- Sí. Sobre cosas agradables. Normalmente pienso en ardillas. Las ardillas son algo agradables.

Me reí. Seryoga siempre lograba arrancarme una sonrisa o una risa, incluso en los casos en los que era imposible. Por ejemplo, aquella vez que me habló de las ardillas no me reí en absoluto. La víspera Stas intentó ahogarme bajo un chorro de agua hirviendo y las quemaduras de mi cara me dolían de forma desagradable. Necesitaba ajustar mi cerebro para no pensar en el dolor y recurrí a Seryoga en busca de ayuda.

Ellos “aman” a Seryoga más que a nadie. Quizás porque es el más joven de nosotros. Sólo tiene trece años. O tal vez no les guste su sonrisa de oreja a oreja. Ahora su sonrisa es especialmente hermosa: le falta el diente frontal. Después de que Stas le hundiera la cara en una losa de hormigón, Seryoga escupió un coágulo de sangre junto con su diente. Y luego nos sonrió con una sonrisa sangrienta y perforada. No estaba nada molesto, al contrario, estaba muy contento con el hoyo. Aprendió a escupir con frialdad y a silbar con maestría.

Me agaché y estudié los barrotes. Roma también se agachó. Nuestros ojos se encontraron.

“¿Estás pensando lo mismo que yo?” – pregunté en voz baja.

Sus ojos se abrieron con horror. Me di cuenta de que estábamos pensando en lo mismo.

Pero Roma de repente se puso de pie de un salto.

- No. "No pienso en nada", gritó Roma, levantándose bruscamente. - Salgamos corriendo de aquí, pueden aparecer en cualquier segundo...

Y corrimos. Giré a la derecha, Roma giró a la izquierda. Siempre corríamos en diferentes direcciones. Esto hizo que fuera más difícil atraparnos.

Muchas veces después de eso volví a pensar en Yama. Exactamente. Con mayúscula. El pozo se ha convertido en una palabra familiar para nosotros.

De alguna manera llegamos a Yama nuevamente. Ella nos atrajo como un imán. Roma y yo nos sentamos en su borde. Miramos las rejas de hierro. Para residuos de construcción en Yama.

"Ella podría ser la trampa perfecta", dije en voz baja. Roma no respondió.

"Podríamos ganar la libertad". Podríamos aprender a respirar profundamente. Dejaríamos de tener pesadillas. Los labios y los párpados dejarían de temblar. Las manos tiemblan. Nos convertiríamos en gente corriente.

Roma se limitó a negar con la cabeza, sonriendo.

- Hablas muy bien... Escribe un poema.

Pero vi que Yama lo atraía de la misma manera que a mí.

Pero... Estas palabras siguieron siendo palabras simples, y Yama siguió siendo un pozo ordinario. Y comenzamos a vivir nuestra vida normal. La vida en breves estallidos. La vida en guerra.

Observo cómo los últimos mililitros de líquido caen del cilindro al tubo. Giro el volante.

La enfermera con un movimiento brusco me saca la aguja, recuerdos tristes se apoderan de mí, ni siquiera noto su apariencia.

"Necesitas dormir", dice.

– ¿Cuándo me quitarán el vendaje? - Pregunto. No puedo esperar a ver cómo luce mi cara ahora.

“En un par de días”, responde.

Cuando ella se va, cierro los ojos. Pero el sueño no llega. Los recuerdos aparecen y desaparecen en mi cabeza: sobre mi familia, sobre mi infancia. Sobre Stas.

Todos los recuerdos son increíblemente vívidos. Destella uno tras otro, se encienden como luces en una guirnalda de árbol de Navidad.

#Capítulo 3
Mi cabeza comienza a palpitar de dolor, ya no tengo fuerzas para soportarlo. Una voz fuerte raspó mis oídos, haciéndome cerrar los ojos, tratando de aliviar el dolor. Se volvió difícil respirar, me ardían los pulmones. Empezaron a repetir la misma escena en mi cabeza una y otra vez, como si supieran que no podía soportarlo más.
***
-¡Irse! ¡Irse! - una voz que envió un escalofrío por todo mi cuerpo. Cayó sobre la cama, al lado de la mesa. Tenía la cabeza inclinada y las manos cubriendo su rostro. El cuerpo temblaba, ya fuera de rabia o de dolor. Me quedé inmóvil, mirando el tatuaje de tiburón detrás de mi oreja. Mis manos se enfriaron, como si las hubiera sumergido en agua helada, y las lágrimas brotaron de mis ojos. Sabía que era débil. Demasiado débil para estar con él.
- ¡Tu madre, sal de aquí! - repitió la voz más fuerte. Simplemente me retorcí y permanecí inmóvil. Stas se levantó. Acercándose a mí, me miró a la cara y no pude evitar bajar la vista. Tenía miedo de mirarlo, a sus ojos, tan brillantes que parecía como si el océano se reflejara en ellos. Tan libre como él es:
-Mírame... ¿Tienes miedo otra vez? - Lo dijo en voz tan baja que no entendí de inmediato. ¿Tengo miedo? Sí. Temo que su bestia vuelva a querer venganza:
- El miedo me motiva a hacer locuras. - respondí en voz baja. Stas sonrió y se sentó a la mesa frente a mí. Ahora su rostro me estudia atentamente:
-¿Como pudiste? - hizo una pregunta. Me mordí el labio nerviosamente. Yo mismo no lo sé. Stas suspiró:
- Vete, empieza una nueva vida en la que todo irá bien. - Apartando la cabeza de mí, gritó: - ¡Fuera! - Me senté en la cama junto a él, mirándolo. De repente quise abrazarlo, abrazarlo con tanta fuerza que se me hizo difícil respirar. Se volvió en mi dirección. Vi ira en los ojos, pero no la misma que antes. Diferente. Nueva ira:
- Corrí demasiado tiempo. Estoy cansado de esconderme, cansado de tener miedo. ¡Sí, eres el maldito diablo que me hizo polvo! ¡Que destruyó cada célula de mi cuerpo para que muriera! Para mí tener dolor... Estoy cansado... El dolor es un sentimiento que ya me ha consumido. Hace mucho que me fui. - dije, sabiendo que él se culpa a sí mismo. Mis manos se aferraron a la colcha de la cama y ya me dolían los ojos por las lágrimas que corrían por mis mejillas. Aspiré aire, tratando de dejar de temblar. Hubo una pausa. No sé cuánto tiempo estuvimos sentados así. Todo este tiempo unos ojos azules me miraron:
- ¿Que te he hecho? ¡Destruí, arruiné todo! No soy una persona... - habló con tal dolor que rompí a llorar aún más. Mi psique no puede soportarlo ahora. Siento que me hundo de la cama en el frío suelo, ahogándome en lágrimas. Cerré los ojos y seguí respirando pesadamente. Escuché a Stas caer a mi lado, su cabeza cayó en mi regazo, su cuerpo comenzó a latir histéricamente. Apretó mi vestido, sentí su dolor, que como el mío, no era de fuerza humana.
***
Los gritos en la casa se hicieron más fuertes. Mamá se enfureció cuando descubrió que su hija estaba saliendo con Shutov. Caminó por la casa gritando "¡¿Cómo pudiste ?!" ¡¿Quién te lo permitió?!
Los demás juntos me leen moralejas, diciendo que esto no se debe hacer. Dijeron que estaba dañando mi ya frágil sistema nervioso. El tío Kostya estuvo a punto de llamar a la policía para denunciar un intento de asesinato. Estaba tan cansado de esto que salí corriendo de casa. Ahora quería estar solo y apagar mi cerebro al menos por un par de horas. Casi había cruzado la puerta cuando de repente sonó la voz de mi abuelo:
-Tomochka, hablemos. - Se quedó callado, casi no se involucró en la pelea en la casa. Él, como yo, no podía soportar el ruido. Mi abuelo no me culpó. Sabía que yo decidiría por mí mismo lo que necesitaba.
De mala gana me di la vuelta y me senté en el banco al lado de la puerta. No tenía fuerzas para hablar, así que miré a mi abuelo en silencio. Me pasó el brazo por los hombros:
-Dime, ¿qué pasa entre ustedes? ¿Qué pasó con Stas? Eran tan amigos... ¡Y aquí casi te mata! -Me vinieron a la mente momentos en los que Stas me lastimó. Me estremecí. Se me llenaron los ojos de lágrimas y se me formó un nudo en la garganta. El abuelo esperó tranquilamente a que yo comenzara a derramarle mi alma. Hablé en voz baja:
- Érase una vez un acto vil. Yo tenía 11 años. Esa mañana nos reunimos como de costumbre y decidimos jugar a la guerra. Nos dividimos en equipos, cada uno con una bolsa de pintura de colores. Quien derrame su “Sangre” podrá volver a casa.
Estaba con Stas. Nos topamos con los chicos. Uno se hacía llamar Kruch. - Me estremecí de nuevo, secándome una lágrima. No quería recordar más, pero decidí contarlo todo y seguir hablando en voz baja:
- Se burlaron de nosotros... Stas pidió que me dejaran ir para no tocarme. ¡Y lo soltaron! Y allí se quedó. Cuando corrí a casa, me asusté mucho. Fui a la cama. ¡Me acobardé! A la mañana siguiente descubrí que Stas tenía la oreja quemada y golpeada... Y se volvió diferente... Completamente... - El abuelo me apretó contra él, dejándome claro que esto ya había terminado:
-Bueno, y luego… Cuando vine aquí de nuevo. Me reconoció... Y empezó a vengarse... ME CONVERTÍ EN SU “Juguete” con el que podía hacer lo que quisiera. Fue demasiado doloroso, pero lo soporté. Creí que podría recuperar a mi hijo de la infancia. Aún no. Esto... - y entonces me di cuenta de que estaba llorando. Tanto es así que hasta mi abuela salió. Entonces mamá. El abuelo los ahuyentó, dando rienda suelta a mis sentimientos...
- Eh... ¡Es todo triste, nieta! Este no fue un enfrentamiento de broma, ¿verdad? ¡Pensé que la abuela demolería la casa por enojo! ¡Y tú, un verdadero valiente! Entiendo por qué no se lo dijiste a nadie. Yo tampoco diría eso. ¡Usted inteligente! - ¡Vaya, incluso aquí encuentra algo positivo! Lo abracé más fuerte:
-¿Sabes lo que entendí? - pregunté con una sonrisa. Él sonrió con picardía:
-¿Qué?
-¡Me encanta! - Susurré. El abuelo no se sorprendió. Él simplemente me acarició la cabeza y respondió:
- ¡El amor es odio, que con el paso de los años puede convertirse en algo brillante! Bueno, por supuesto que este no es siempre el caso. Sucede de manera diferente. ¡Pero todavía estás a tiempo de descubrirlo! Mientras tanto, ordena tu corazón.
P.D: corregiré los errores, pero con el tiempo)