Né le 16 juillet (29 NS) dans le village de Pokrovskoye, province de Nijni Novgorod, dans la famille d'un enseignant rural. Enfants et adolescence est passé dans le village de Dyakovo, puis la famille a déménagé dans la ville de Semenov en 1922. Il commence à écrire de la poésie, que la famille prend très au sérieux.
Devenu l'un des premiers pionniers de Semenov, puis pionnier et militant du Komsomol, Kornilov a commencé à écrire des articles pour des journaux muraux et à collaborer avec le théâtre de jeunesse local "Blue Blouse". Bientôt, ses poèmes furent publiés dans un journal de Nijni Novgorod. Cela décide de son sort : à l'été 1925, Kornilov se tourne vers le comité de district du Komsomol avec une demande « de l'envoyer à l'Institut de journalisme ou à un autre école littéraire". Fin 1925, il part pour Léningrad.
Dans le groupe de V. Sayanov, qui travaille avec la jeunesse prolétarienne et étudiante, les « poèmes provinciaux » de Kornilov suscitent l’admiration. Son ascension rapide vers l’Olympe littéraire commence. Les publications jeunesse publient volontiers ses poèmes. Un an plus tard, il est considéré comme le poète le plus talentueux du groupe littéraire Smena. V. Sayanov édite personnellement le premier recueil de poèmes de Kornilov - "Jeunesse". Mais le poète lui-même appellera le recueil de poèmes de 1931 son « premier livre ». La même année, le deuxième recueil « All My Buddies » est publié. Devient poète professionnel : participe à des équipes d'écriture (Azerbaïdjan, 1932), à des rencontres littéraires (à Moscou, Minsk).
En 1932, il décide d’écrire sur la liquidation des koulaks, et il est immédiatement accusé de « féroce propagande koulak ». L'apparition du poème « Trypillia » (1933), dédié à la mémoire des membres du Komsomol tués lors du soulèvement des koulaks, le sauve.
Le succès de "Song of the Counter" (1932), le plus œuvre populaire Kornilov l'inspire et il commence à écrire des chansons de masse - "Chanson des cosaques révolutionnaires", "Octobre", "Internationale", une chanson d'athlètes, une chanson des membres de la Marine rouge du Komsomol.
En août 1934, lors d'un congrès d'écrivains, l'auteur de « Tripolya » est déclaré espoir du lyrisme soviétique. Au cours de l'année suivante, ses poèmes parurent dans les Izvestia presque chaque semaine : il écrivait beaucoup et facilement. En 1935, il écrivit le poème « Mon Afrique », qui lui valut très apprécié Romain Rolland. Cependant, les ouvrages parus plus tard (« Le Dernier Jour de Kirov », « Le Début de la Terre », « Samson ») parlaient de la crise. Il a essayé de suivre son temps, mais n'a pu suivre ni dans la poésie ni dans la vie (l'ivresse et le comportement tapageur sont devenus sa malédiction). En 1936, il fut expulsé de l'Union des écrivains.
Après l'assassinat de Kirov, un travail énergique était en cours à Léningrad pour se nettoyer des éléments « hostiles ». En 1937, il fut arrêté. Tué le 21 novembre 1938. Réhabilité à titre posthume.
(VII.16.1907, Semenov, aujourd'hui région de Gorki, – II.20.1938, lieu de décès non établi) - Poète soviétique russe.
Jusqu'à l'âge de 15 ans, il vécut dans le village de Dyakovo. En 1922, la famille Kornilov s'installe dans la ville de Semenov. Ici, il a obtenu son diplôme d'études secondaires.
Fin 1925, il part pour Leningrad, où il rejoint groupe littéraire"Smena", dirigé par V. Sayanov. Le premier poème a été publié en 1925 (journal « Jeune Armée », Nijni Novgorod). Au début des années 30, il écrivit un certain nombre de poèmes, parmi lesquels le poème « Trypillia » gagna une grande popularité. Des chansons ont été écrites sur la base des poèmes de Kornilov, notamment la chanson de D. Chostakovitch pour le film « Counter » (« Le matin nous accueille avec un temps froid... »). À partir du milieu des années 30, il commence à collaborer avec le journal Izvestia. En 1936-1937, il écrit une série de poèmes dédiés à Pouchkine.
En 1926, Kornilov et Olga Berggolts, également membre de Smena, entrent aux cours supérieurs d'État d'histoire de l'art à l'Institut d'histoire de l'art. Boris et Olga ont conclu un mariage qui s'est avéré de courte durée: ils ont vécu ensemble pendant deux ans et leur fille Ira est décédée en 1936. Kornilov n'est pas resté longtemps dans les cours d'histoire de l'art.
« Je suis en train de relire les poèmes de Boris Kornilov – que de force et de talent ils contiennent ! C'était mon premier homme, mon mari et le père de mon premier enfant, Irka. Demain, cela fera exactement cinq ans depuis sa mort. Boris est dans un camp de concentration, ou peut-être est-il mort.
- Extrait du journal d'Olga Berggolts du 13 mars 1941
En 1928, il publie son premier recueil de poèmes, « Jeunesse ». Puis en 1933 paraissent les recueils « Livre de poèmes » et « Poèmes et poèmes ».
Dans les années 1930, Kornilov publie les poèmes « Sel » (1931), « Thèses du roman » (1933), « Agent d'enquête criminelle » (1933), « Le début de la terre » (1936), « Samson » (1936). ), «Tripolye» (1933), «Mon Afrique» (1935). Il a également écrit des chansons (« Chanson sur le comptoir », « Komsomolskaya-Krasnoflotskaya », etc.), de la propagande poétique (« Pou »), des poèmes pour enfants (« Comment les dents d'un ours ont commencé à faire mal à cause du miel »).
En 1932, le poète écrivit sur la liquidation des koulaks et fut accusé de « propagande koulak furieuse ». Il fut en partie réhabilité aux yeux des idéologues soviétiques par le poème « Tripolye », dédié à la mémoire des membres du Komsomol tués lors du soulèvement des koulaks.
1, en tant qu'auteur et distributeur d'œuvres « nuisibles », a été arrêté à Leningrad sous l'accusation d'activités contre-révolutionnaires actives. Tous. Les livres ne sont pas imprimés ; les livres précédemment publiés sont retirés des bibliothèques. Et même la chanson du film « Le Compteur » de 1932, mise en musique par Dmitri Chostakovitch et qui est devenue une sorte de chanson emblématique de l'époque, est interprétée sans mentionner l'auteur des paroles : « Folk Words ».
20 février 1938 Séance de visite du Collège Militaire Cour suprême L'URSS, sous la présidence de l'avocat militaire Matulevich Kornilov, a été condamnée à une peine exceptionnelle. Le verdict contient les termes suivants: "Depuis 1930, Kornilov participe activement à une organisation trotskyste antisoviétique, dont la tâche était d'utiliser des méthodes de lutte terroristes contre les dirigeants du parti et du gouvernement." La sentence fut exécutée le 20 février 1938 à Léningrad.
Réhabilité à titre posthume le 5 janvier 1957 « faute de preuves d’un crime ».
* * *
Dans la préface du premier livre posthume en un volume, Olga Berggolts a été contrainte d'écrire ceci : « Sans la mort insensée qui a frappé Boris Kornilov au moment où il a commencé à vraiment prendre de la hauteur, il serait probablement devenu un poète très important. Cependant, la date du décès est 1938, et même avec un soupçon de circonstances difficiles la mort du poète - parlait d'elle-même.
Faut-il s'étonner qu'Olga Berggolts elle-même ait été la première à réagir à la résurrection de Boris Kornilov ? Même si leur mariage fut de très courte durée, même si les muses se révélèrent discordantes. Mais leur passé commun a laissé une marque indélébile dans l'âme et la créativité de chacun d'eux, et après la séparation, ils se sont consacrés des lignes confidentielles. « Olga est un aulne » résonnait dans ses poèmes. Olga parlait aussi avec « les premiers et les perdus » dans ses poèmes, promettant en 1939 :
je ne demanderai pas pardon
pas de serment -
en vain - je ne le donnerai pas.
Mais si - je crois - tu reviens,
mais si tu peux le découvrir -
oublions les griefs mutuels,
Errons, comme avant, ensemble -
et nous pleurerons, et pleurerons, et pleurerons,
toi et moi savons de quoi nous parlons.
Olga Fedorovna a conservé tous les livres de Kornilov et, avec l'aide d'amis, a rassemblé tout ce qui était publié sur lui dans les journaux et magazines. C'est elle qui a initié le dossier de réhabilitation de Kornilov, la considérant comme son devoir envers lui, « comme un poète envers un grand poète, et au nom de ce premier amour brillant et amer, et de la première maternité qui est associée à lui."
* * *
Je me maudis la nuit.
Je suis pareil - avec une adhérence fiable,
avec un œil terne et une grande chanson,
avec votre conversation, avec votre comportement,
avec ton âme douloureuse.
….
Je suis le dernier de ton espèce -
Je me maudis la nuit.
je me déchire
pour la parenté séculaire avec toi.
---------------
Bibliographie:
Jeunesse : Poèmes. L., 1928 ;
Premier livre : Poèmes 1927-1931. M.-L., 1931 ;
Tous mes copains : poèmes de 1930-1931. M.-L., 1931 ;
Trypillia : Poème. L., 1933 ;
Livre de poèmes. M.-L., 1933 ; Poèmes et poèmes. L., 1933 ;
C'était comme si les dents de l'ours commençaient à lui faire mal à cause du miel. M.-L., 1935 et autres éditions ;
Mon Afrique : Poème. M.-L., 1935 ;
Poèmes et poèmes. M.-L., 1935 ;
Nouveau. M.-L., 1935 ; Poèmes et poèmes. L., 1957 et 1960 ;
Poèmes et poèmes. M.-L., 1966 ;
Paroles sélectionnées. M., 1966 et 1968 ;
Favoris. Gorki, 1966 et autres éditions ; Poèmes. M., 1967 ;
Continuation de la vie : poèmes ; Poèmes. M., 1972 ;
Le pays se lève avec gloire : Poèmes. M., 1976 ;
Favoris. L., 1978 ; Paroles sélectionnées. L., 1978.
Littérature:
Purikova G. Boris Kornilov : Essai critique et biographique. L., 1963 ;
Zamansky L. Boris Kornilov. M., 1975 ;
Pozdnyaev K. Poursuite de la vie : Un livre sur B. Kornilov. M., 1978.
"Je vivrai jusqu'à la vieillesse, jusqu'à la gloire"
Boris Kornilov
La prédiction poétique ne s'est réalisée qu'en partie ; Kornilov a reconnu sa renommée, mais est décédé très tôt ; il a été abattu en 1938, alors qu'il n'avait que 30 ans.
1928-30 - l'époque du mariage court et malheureux d'Olga Berggolts avec B. Kornilov.
Olga, à l'âge de 13-14 ans, était une croyante, une fille qui allait à l'église, et trois ans plus tard, à 17 ans, elle rencontrait déjà Kornilov. Elle a commencé une liaison avec personne merveilleuse Gennady Gore, mais Gore, apparemment, n'était pas aussi courageux que ce merveilleux garçon provincial qui a conquis tout le monde là-bas avec lui-même et avec sa poésie - Boris Kornilov.
Le mariage d'Olga Berggolts avec Kornilov était une erreur, mais elle se retrouve rapidement dans l'establishment littéraire. Les noms des fonctionnaires littéraires d’alors et de futurs y figurent déjà. Après Kornilov, elle fut mariée à Nikolai Molchanov, elle développa une liaison avec un homme terrible, le général du parti et littéraire Léopold Averbakh.
Peut-être que tout ce qui vient ensuite en elle vie personnelle Ce qui s'est passé, dans un sens, était une conséquence de ce mariage. Kornilov, me semble-t-il, est sorti de cette épreuve personnelle avec moins de pertes, et son prochain mariage avec Lyudmila Grigorievna Bernstein fut pour lui très, pour ainsi dire, prospère. Bien sûr, elle était enthousiaste.
Lorsque Lyudmila Bronstein a épousé Kornilov, elle avait un peu plus de 16 ans et ils ont évolué, pour ainsi dire, parmi l'élite littéraire et culturelle de Léningrad. C'était la 33e ou 34e année où il revenait d'exil à Léningrad. Lyudmila Bronstein et B. Kornilov ont eu une fille, Irina Borisovna Basova (nom de famille du beau-père). Lyudmila est tombée malade de la tuberculose pendant le blocus et est décédée en Crimée en 1960.
Ni Lyudmila Bronstein ni Taisiya Mikhailovna Kornilova, la mère de Boris, ne savaient jusqu'en 1956 que B. Kornilov avait été tué, elles pensaient qu'il était peut-être vivant.
Poème de Kornilov tiré d’un livre de 1966 de la grande série « Bibliothèque du poète » :
Chez moi, chez ma chérie, chez ma chérie
justice a été trouvée pour moi.
Beauté de l'âme et du corps
Elle est célèbre depuis longtemps.Il dit et jure : « Tu es méchant. »
Je vais avoir des ennuis avec toi,
si tu bois de la vodka, peut-être
Si je ne te pardonne pas, je partirai probablement.Je t'oublierai pour toujours...
Je me lève. Il fait sombre à mes yeux...
- Je ne boirai pas de vodka, je ne le ferai pas,
Je vais passer au vin rouge.
Boris Kornilov est un merveilleux poète lyrique russe, son langage littéraire est incomparable, il est très original.
Après sa mort, tout ce qui restait de Boris Kornilov était une chanson du film «Contre», qui a naturellement perdu le nom de l'auteur des poèmes. Mais Chostakovitch lui-même a écrit la musique, et elle a été constamment entendue lors de concerts et à la radio, même à l’époque de Staline.
CHANSON SUR LE COMPTOIR
Le matin nous accueille avec fraîcheur,
La rivière nous rencontre avec le vent.
Curly, pourquoi n'es-tu pas content ?
Un son joyeux de sifflet ?
Ne dors pas, réveille-toi, frisé !
Dans les ateliers sonnant,
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
Et la joie chante sans fin,
Et la chanson arrive,
Et les gens rient quand ils se rencontrent,
Et le soleil venant en sens inverse se lève -
Chaud et courageux
Me revigore.
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
La brigade nous accueillera avec du travail,
Et tu souriras à tes amis,
Avec quel travail et quel soin,
La personne venant en sens inverse et la vie sont divisées en deux.
Derrière l'avant-poste de Narva,
Dans le tonnerre, dans les lumières,
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
Et avec elle jusqu'au bout
Toi, notre jeunesse, tu passeras,
Jusqu'à ce que le deuxième sorte
Les jeunes vous rencontreront.
Et il courra dans la vie comme une horde,
J'ai changé de père.
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
Et il n'y a aucun moyen de cacher la joie,
Quand les batteurs battent :
Les Octobre nous suivent,
Ils chantent des chansons de Burry.
Courageux, enterrement,
Ils s'en vont en sonnant.
Le pays se lève avec gloire
Pour rencontrer le jour!
Avec un si beau discours
Déclarez votre vérité.
Nous sortons à la rencontre de la vie,
Vers le travail et l'amour !
Est-ce un péché d'aimer, aux cheveux bouclés,
Quand, sonnant,
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
(1932)
Après Staline, Boris Kornilov, comme des millions d'autres, a été réhabilité à titre posthume, ses recueils ont commencé à être publiés et des poèmes individuels ont été placés dans des anthologies. Le poème le plus classique était « Se balancer sur la mer Caspienne » avec le merveilleux vers « Nous aimions les filles méchantes ». Déjà à partir de cette ligne, on pouvait comprendre que Kornilov ne rentrait dans aucun canon du Komsomol, qu'il était nécessaire et possible de chercher quelque chose de plus net de sa part.
Oui, prenez la même chanson sur la personne qui arrive. Il a été chanté, mais dans une version abrégée, il n'y avait pas cette strophe avec le refrain correspondant :
Et il n'y a aucun moyen de cacher la joie,
Quand les batteurs battent.
Les octobre arrivent pour nous
Ils chantent des chansons de Burry.Courageux, Burry
Ils s'en vont en sonnant.
Le pays se lève avec gloire
Vers le jour.
Ce mot « enterrer », comme le mot « méchant » dans « Kachka », identifie immédiatement le poète. Vous pouvez voir un poète une ligne à la fois, et même un mot à la fois. Et Kornilov a non seulement beaucoup de ces mots et vers, mais aussi des poèmes entiers. Tout d’abord, cherchez : le poète a-t-il un son ? Et Kornilov l'avait :
Je viens de la Volga à Volkhov
Sur les pavés, à côté
Sous les coups du vent cinglant
Je traîne mon cœur.
C'est un poète très complexe, même si, sous l'apparence d'un jeune homme des années vingt et trente, on s'attendait très probablement à une sorte d'enthousiasme du Komsomol. Mais ici, il vaut mieux se souvenir de Yesenin, qui a remonté son pantalon et a couru après le Komsomol. Boris Kornilov n'était pas tant un membre du Komsomol qu'un compagnon de route. C’est juste que nous devons vivre à cette époque, et les jeunes veulent avant tout vivre, et sous n’importe quel régime. Ce n’est pas de l’idéologie, mais de la physiologie, si vous voulez.
Mais la « physiologie » de Kornilov est loin d’être joyeuse. Dès le début, il fait entendre des notes que l'on ne peut qualifier que de tragiques. Et Yesenin, dont l'influence se fait très sentir au début de Kornilov, n'est pas élégiaque, mais plutôt voyou, invétéré. Kornilov se considère comme un punk, un gars fringant, un destructeur d'innombrables filles. Et ses filles sont pour la plupart méchantes.
Jeune, aux yeux bleus
Et la main est blanche et blanche
Tu es toujours une infection,
Ce n'était pas bon.
Et il avait un tel style de vie, avec de l'ivresse, des scandales et de tels poèmes. Il fut expulsé de l'Union des écrivains en 1936, probablement pas seulement pour ivresse.
Il est intéressant, cependant, de voir comment tout cela s’exprime dans la poésie. Kornilov, outre Yesenin, avait un autre professeur - Bagritsky, qui n'était pas non plus communiste, mais plutôt anarchiste. Ils ont thème général, dans l’œuvre de Kornilov, a pris forme selon les modes de Bagritsky : la nature, la forêt, les animaux sauvages de la forêt, et l’homme dans cette forêt est un chasseur, un homme armé d’un fusil. On sait que Bagritsky a donné une arme à feu à Kornilov. Et ce n'est pas le seul héritage que Kornilov a de lui. Le grand poème de Kornilov « Trypillia » s’inspire de la « Douma sur Opanas », mais son développement est beaucoup plus riche, rappelant « Ulyalaevshchina » de Selvinsky.
Voici l'inspiration de Bagritsky - tirée du poème « Le début de l'hiver » :
Assez. Les pins bruyants volent,
La tempête de neige pend comme de la mousse
Les wapitis marchent, leurs cornes frappent,
jusqu'aux genoux dans la neige abondante.Le furet grimpe encore dans les poulaillers,
La route est obstruée par des sabots,
Des lapins aux cheveux gris traversent
Bûche orientale et lointaine.Le dernier bouquet de sorbier ébréché,
Les derniers animaux sont un os large,
cornes hautes extrémités dorées,
congères des tempêtes de neige de décembre,
chardonnerets fous, mésanges bleues,
les filles essoraient leurs tresses...
Ici, outre Bagritsky, on se souvient d'un autre habitant d'Odessa - Babel, ce sont ses mots : "Nous considérions la vie comme une prairie de mai le long de laquelle marchent des femmes et des chevaux." Mais Kornilov ne s'amuse pas du tout dans cette prairie, et la plupart du temps il n'a pas de prairies, mais des forêts et des marécages.
Arbres, buissons abîme,
Marais, ravin...
Vous ressentez du chagrin et de la timidité
Vous êtes entouré de ténèbres.Sans donner de mouvements aux furtifs
A la lune qui se balance,
Des pattes de pin à travers le monde,
Comme les sabres, ils sont relevés.Les hiboux à fourrure hurlent,
Et les pins chantent autre chose -
Côte à côte, ils frappent comme des boulons
Vous enfermer dans un cercle.Toi, voyou, tu es destiné
Cher, il n'y a que des marécages ;
Maintenant au dessus de toi, en dessous de toi
Vipères, pourriture, pièges.Puis, grandissant sous nos yeux,
Tête de loup lobée,
Shaggy, tout un troupeau
Chasses en cachette… … …
Il n'y a aucune issue, pas de lumière,
Et seulement en fourrure et en dents
Cette mort est dure
Il vient vers vous sur ses pattes arrière.Les arbres tourbillonnent en massues -
Pas de sommeil, pas de moyen, pas de beauté,
Et tu es comme une bête sur tes dents
tu relèves ta moustache.… … …
Et ma poitrine est remplie de soif,
Et le vent pourri est partout,
Et de vieux pins - au-dessus de chacun
Une terrible étoile brûle.
Comme tout le monde dans les années trente, Kornilov pense et écrit sur la guerre. Mais quel genre de guerre mène-t-il ? Pas de Vorochilov ni de banderoles rouges. Le poème, intitulé « Guerre », est une image du meurtre et de la mort :
Ma femme! Lève-toi, viens, regarde,
Je me sens étouffé, humide et malade.
Deux os et un crâne et des vers à l'intérieur,
Sous les cônes de chardon.Et une foule d'oiseaux planait sur moi,
Cliquetis avec des ailes composées.
Et mon corps, sanguinaire, aveugle,
Les pieds à trois doigts piétinent.Des meurtres mêlés de folie,
La terrible bêtise de la bataille
Et la grave méchanceté qui est ici
Il vole, haletant et hurlant.Et du sang sur l'herbe de lys
C’est doré et épais.
Ma femme! Chanson ma faute,
Le dernier, je proteste !
Et un autre poème du même type - "Po", frappant par sa lourde expressivité. Et cela rappelle non seulement Vladimir Narbut, qui aimait un flamand si négatif, mais aussi Baudelaire, le fameux « Charognard ».
Par ici et par là, les deux fois
C'est toujours la même chose -
Cet ennemi sort de la boue,
balle, bombe ou pou.Ici, il repose, faisant écho à la mort,
Durée de vie raccourcie,
ce gris, plein de chagrin,
Une ampoule pleine de pus.Et vole comme un terrible diable,
En voyage autour du monde
Craie marquée, typhoïde,
Chariot violet.Les étoiles sont tranchantes comme des rasoirs
Ils marchent dans le ciel sous la lune.
Tout va bien. Pou et batailles -
Nous, camarade, sommes en guerre.
Les images de guerre viennent du futur. Une véritable tragédie au présent, il y avait collectivisation. Homme d'origine paysanne, Kornilov ne pouvait s'empêcher de lui répondre. Ces poèmes sont la raison pour laquelle il a été qualifié de poète koulak. Bien sûr, Kornilov n'a aucune glorification des koulaks, mais ses poèmes sur le thème des fermes collectives - "Conseil de famille", "Fils de leur père", "Tueur" - sont très peu conventionnels, en eux il y a une confrontation entre deux éléments, une lutte sauvage pour la vie ou la mort, encore une fois la biologie, pas l'idéologie. Shklovsky a écrit à propos du capitaine du « Cuirassé Potemkine » : il est aussi bon qu'un canon. Tels sont les poings de Kornilov. Ils ne se rendent pas, mais tirent en disant :
Pour que le sale ennemi puisse voir,
Quel sou ma chérie,
Au fromage cottage pourri au cerveau
Sorti de la tête de l'ennemi.
Et dans "The Killer", le paysan abat son bétail, ne voulant pas le donner à la ferme collective. Fin:
Je vais lui dire, cette veine :
Tu as tué le cheval de quelqu'un d'autre
Tu as incendié les granges des autres,
Seulement, il ne me comprendra pas.
Et dans le poème « Solitude », le dernier agriculteur est représenté avec sympathie.
Déjà doté de tels stigmates, Kornilov a essayé de trouver d'autres thèmes et notes, pour chanter la simple joie d'être - que ce soit le Komsomol ou simplement la jeunesse. Et cela a également fonctionné, car le talent n'a pas changé :
Chanter une chanson. C'est simple.
Chantez en chœur et avec une guitare.
Laisse-la partir, en grandissant,
Au stade, à la rivière, au bronzage.Laisse-le le chanter en nageant
Au-delà du rivage, au-delà du parc,
Tous glissants, tous vivants,
Kayak tout orange.
Mais les temps ont complètement changé, pour le pire. Ici, Kornilov écrit « Strophes de Léningrad » - et la jeune fille n'est plus méchante, mais une bonne membre consciente du Komsomol, votant pour la première fois aux élections au Conseil de Léningrad. Mais le dernier poème de ce cycle est le meurtre de Kirov.
C'était l'Evtouchenko de l'époque, le jeune Evtouchenko. Et quelle chance qu'il soit né un quart de siècle plus tard que Kornilov.
Comment transmettre cette peur, cette gêne de tout le monde vitalité des âmes dans lesquelles les gens sont restés dans cet état pendant tant d'années ?
Olga Berggolts elle-même a involontairement fait en sorte que Kornilov soit reconnu comme contre-révolutionnaire, de sorte qu'il ait développé une telle réputation - elle a cherché à le faire expulser de l'association des écrivains prolétariens. Bien sûr, c'était avant la grande terreur, mais quand même...
Où tout a commencé ? Kornilov s'est lié d'amitié avec les Moscovites, avec Vasiliev et Smelyakov. Vasiliev était alors une figure très brillante et charismatique. De plus, il a eu l’imprudence de se retrouver parmi les antipathiques d’Alexeï Maksimovitch Gorki. Il a dit quelque chose de mal et Gorki (nous sommes en 1934) a attaqué Vasiliev et Smelyakov pour leur style de vie bohème. D’ailleurs, les mots y étaient les plus monstrueux : « La distance entre le hooliganisme et le fascisme est plus courte que le nez d’un moineau. » Pour Smelyakov, cela se termine par la première arrestation, pour Vasilyev, cela se termine par l'exécution. Cette phrase merveilleuse a été reprise en 1936 sur fond de conspiration trotskiste-zinovieviste, sur fond de rotation du volant d'inertie. Grande Terreur, sur fond de préparatifs pour l'anniversaire de Pouchkine... Et maintenant Olga travaille dans le journal «Literary Leningrad», qui harcèle depuis longtemps Kornilov pour sa vie de bohème, elle connaît ces publications et, apparemment, certains articles éditoriaux, si elle n'écrit pas (peut-être et écrit), alors édite. Mais le pire, c’est son inscription dans son journal de 1936. Elle écrit elle-même sur Kornilov, son premier homme, sur Kornilov, le père de sa fille, qui venait de mourir d'une maladie cardiaque en 1936. Et elle écrit : « Borka a été arrêtée. Arrêté à vie. Cela ne me dérange pas."
Avec un scrupule médical, elle a enregistré toutes ses conditions, tous ses changements, tous ses passe-temps. Ses journaux la montrent parfois sous un jour complètement monstrueux, du point de vue d'une personne normale moderne. Elle aurait pu détruire ces journaux plusieurs fois, mais elle les gardait chez elle. Étonnamment, après 1939, le NKVD les lui rendit. Elle aurait pu les détruire, mais elle ne l'a fait ni dans les années 40, ni dans les années 50, ni dans les années 60. C'est-à-dire qu'elle nous a conservé les antécédents médicaux d'un Soviétique. Il préservait l'histoire de la manière dont le système pressait une personne, de ce qu'il lui faisait, de la façon dont une personne renaissait ou ne renaissait pas. En ce sens, c’est peut-être bien plus significatif que ce qu’elle a fait pour la ville pendant le blocus. Et lorsque ces journaux seront publiés dans leur intégralité, ce sera une histoire vraiment fantastique.
Elle a un record en 1942 : « Je me bats pour éliminer ce vil salaud de la surface de la terre, pour éliminer de la surface de la terre leur institution anti-peuple et dégénérée. » Et elle écrit : « La prison (qu’elle a traversée en 1939) est la source de la victoire sur le fascisme. » Vous voyez, une personne met un signe égal entre la prison, entre le régime, entre le NKVD et le fascisme. Zabolotsky disait la même chose dans son « Histoire de mon emprisonnement ». Il a été torturé, on s'est moqué de lui, il a été tourmenté, il parle à un membre du parti dans sa cellule, et ils en arrivent à la conclusion qu'ils pensaient tous les deux la même chose : que le pouvoir dans le pays a longtemps appartenu aux fascistes.
En mars 1937, le NKVD de Leningrad ouvrit une enquête contre Boris Kornilov. Il a été accusé d'être « engagé dans des activités contre-révolutionnaires actives, d'être l'auteur d'ouvrages contre-révolutionnaires, de les diffuser et de mener une agitation antisoviétique ». Le 20 février 1938, le poète est fusillé. Sur instruction des autorités, l’examen des poèmes de Kornilov a été réalisé par le critique littéraire Nikolai Lesyuchevsky. Du même âge que Kornilov, Lesyuchevsky lui a survécu exactement 40 ans et a fait une carrière enviable : il a été rédacteur en chef de la maison d'édition du magazine Zvezda, rédacteur en chef de la maison d'édition " écrivain soviétique", membre du conseil d'administration de l'Union des écrivains de l'URSS. Voici un fragment de son interrogatoire, conservé dans le dossier d’enquête de Kornilov :
« Après m'être familiarisé avec les poèmes de B. Kornilov qui m'ont été remis pour analyse, je peux dire à leur sujet ce qui suit. Ces vers contiennent beaucoup de choses qui nous sont hostiles, moqueuses de la vie soviétique, calomnieuses, etc. motifs. Kornilov n’exprime généralement pas leur signification politique sous une forme directe et claire. Il s’efforce d’obscurcir ces motifs, de les faire passer clandestinement sous couvert d’un poème « purement lyrique », sous couvert de glorification de la nature, etc. Malgré cela, les motivations contre-révolutionnaires hostiles semblent dans un certain nombre de cas tout à fait claires et sans ambiguïté. Tout d'abord, le poème « Yolka » devrait être nommé ici. Kornilov, fidèle à sa méthode de déguisement en poésie, y donne soi-disant une description de la nature, d'une forêt. Mais le masque ici est si transparent que même l’œil nu inexpérimenté devient tout à fait clair sur la nature franchement contre-révolutionnaire du poème. Écrit avec beaucoup d'émotion, avec un grand tempérament, il est d'autant plus hostile, d'autant plus activement orienté vers l'organisation des forces contre-révolutionnaires.
Kornilov écrit cyniquement sur La vie soviétique(apparemment à propos du monde naturel) :
Je suis dans un monde sombre et vide...
Tout ici est inconnu à l'esprit...
il n'y a pas d'alliance ici,
Pas de loi
Aucun commandement
Pas une âme.Pour autant que je sache, « Yolka » a été écrit au début de 1935, peu de temps après le meurtre crapuleux de S. M. Kirov. A cette époque, un travail énergique était en cours pour nettoyer Léningrad des éléments hostiles. Et « Yolka » les prend sous protection. Kornilov de toute la force de ses sentiments pleure les « persécutés » et proteste contre la lutte Pouvoir soviétique avec les forces contre-révolutionnaires. Il écrit, s'adressant prétendument au jeune arbre :
Eh bien, vis
Grandir sans réfléchir la nuit
À propos de la mort
Et à propos de l'amour.
Qu'il y a la mort quelque part
Quelqu'un est poursuivi
Que les larmes coulent en silence
Et quelqu'un sur l'eau ne se noie pas
Et il ne brûle pas au feu.Et j'ai germé de feu et de méchanceté,
Couvert de cendres et de cendres,
À sourcils larges ;
lowbrow,
Plein de chants et de calomnies.La fin du poème n’est pas moins révélatrice :
Et piétiné dans le sol par la semelle,
Comme un sapin de Noël, ma jeunesse.Kornilov conclut sombrement.
Le poème « Station », situé à côté de « Yolka » de Kornilov, en fait écho. Le déguisement est ici plus subtil, plus habile. Kornilov donne soigneusement au poème l'incertitude et le flou. Mais le sens politique du poème est encore pleinement saisi. L'auteur raconte la séparation douloureuse à la gare, le départ de ses amis proches. Toute l’ambiance sensuelle du poème est telle que la violence du départ et de la séparation devient clairement palpable :
Et puis -
Tendant ma main
Je pense aux pauvres, aux vôtres,
Je suis tombé amoureux de la séparation pour toujours,
Sans lequel nous ne pouvons pas vivre.On se souviendra du rugissement à la gare,
Station agitée et douloureuse,
Ce qu'ils ont dit, ce qu'ils n'ont pas dit,
Parce que le train s'est mis en route.
Nous irons tous dans l’abîme bleu.Les vers suivants sont très ambigus : les descendants diront que le poète aimait une fille « comme une rivière de source », et cette rivière est
Elle t'emportera et t'endormira
Et elle n'a ni colère ni mal,
Et tombant dans l'océan, il n'a pas de thé,
Qu'est-ce qui m'a emmené avec toi !Quand tu partais
Je pensais
Je n'ai juste pas dit -
J'ai pensé à la rivière
A propos de la gare,
À propos du terrain – semblable à une gare.Je le répète, ce poème est particulièrement clairement perçu lorsqu'il est placé à côté de « Yolka ». Et dans le manuscrit de Kornilov, préparé comme un livre, entre « Yolka » et « Station », il n'y a qu'un seul et même poème politiquement nuisible « En hiver ». Le sens de ce poème est un contraste calomnieux entre les « souffrances du combat » de la période de la guerre civile et la vie actuelle. Ce dernier est représenté dans des couleurs sombres. Le monde devient misérable, sans joie et cruellement cruel.<…>Ce n’est apparemment pas un hasard si ces trois poèmes ont été placés côte à côte par Kornilov. Ils se renforcent mutuellement, ils rendent surtout tangible la conclusion qui apparaît entre les lignes : on ne peut pas supporter une vie aussi sombre, avec un tel régime, des changements s'imposent.
Cet appel contre-révolutionnaire est la quintessence des poèmes ci-dessus. Cela n’est pas exprimé clairement par des mots. Mais cela s'exprime très clairement tout au long orientation idéologique poèmes et leur langage sensuel et émotionnel.
C'est pourquoi les vers de l'un des poèmes semblent pour le moins ambigus -
Nous allons le refaire
Belle planète.<…>Pour terminer, je voudrais m'attarder sur deux autres poèmes de Kornilov.
L'un d'eux s'appelle « Porcelets et Octobre » et est présenté en deux versions. Extérieurement, cela ressemble à un poème humoristique. Mais en fait, c’est plein de moqueries à l’égard des octobrenistes, de la possibilité de leurs actions socialement utiles. L’auteur ne semble pas se soucier de savoir s’il s’agit d’octobre ou de porcelets. Voici ce que disent les octobristes (après avoir rencontré les sales porcelets et décidé de leur donner un bain) :
Ce ne sera pas mal pour eux ici,
Dans notre joyeuse famille.
Nous... Vive l'époque !
Obtenez un cochon.Les octobristes ont lavé les porcelets, mais ils se sont à nouveau précipités dans la boue et les octobristes, les attrapant, se sont retrouvés eux-mêmes dans la boue.
Nous sommes tombés dans la première flaque d'eau,
Se précipiter et crier
Et ils sont immédiatement devenus plus sales
Les porcelets les plus sales.Et maintenant avec le soleil qui sonne
Dans le monde des pins et de l'herbe
Octobre sur le petit cochon,
Et le cochon est fini en octobre,
Tout le monde se moque
Et à leur manière, ils ont raison.Ainsi se termine ce poème moqueur, déguisé en plaisanterie innocente.
Le deuxième poème que je voulais mentionner séparément est « Le dernier jour de Kirov ». Ce poème serait dédié à la mémoire de S.M. Kirova banalise ce sujet exceptionnellement noble. A l'adresse S.M. Kirov prononce beaucoup de mots élogieux et même apparemment enthousiastes, mais ces mots sont vides, froids et vulgaires. De tels mots traduisent-ils le grand chagrin et la colère du peuple :
Secrétaire, secrétaire,
Inoubliable et doux !
Je ne sais pas où aller
Mettez de côté le désir…Des paroles creuses, froides et hypocrites.
Mais l'image de S.M. Kirov au début du poème. Kirov marche le long du pont de la Trinité. Kornilov le dessine ainsi :
Il ronronne :
- j'y vais
Je marche lentement...Qu’est-ce que c’est, sinon une moquerie de l’image de Sergueï Mironovitch ?
Après qu'Olga ait elle-même purgé sa peine en prison, elle fut libérée en 1939. fille intelligente, talentueuse, et la première chose qu'elle écrivit en 1939 fut de la poésie dédiée à Boris Kornilov :
Et nous pleurerons avec toi,
Nous savons, nous savons quoi...
Boris Kornilov, le brillant poète russe victime de dénonciation
De la série « Pages de l'histoire de la province de Nijni Novgorod »
Les vers de M. Yu. Lermontov (Le poète est mort ! - un esclave d'honneur - est tombé, calomnié par la rumeur), inclus dans le titre, sont dédiés à Pouchkine. Mais ils peuvent aussi être attribués au sort d'un poète d'une autre génération - Boris Kornilov. Comme Pouchkine, il a été calomnié en écrivant une dénonciation, puis tué. Le sort des poètes est peu enviable, et encore plus en Russie. En 2007, dans la glorieuse ville de Semenov, des célébrations véritablement nationales ont eu lieu en l'honneur du centenaire de Boris Kornilov, le poète exécuté à l'âge de trente ans sous l'ère Yesenin. Cependant, la vraie poésie n’a pas de saisons ; les beaux poèmes et chansons, une fois nés, sont voués à l’éternité. En effet, les motifs de la célèbre chanson « À propos du comptoir » sur la musique de Chostakovitch ne nous donnent-ils pas de la gaieté : « Le matin nous accueille avec fraîcheur » ?
Hymne de l'ONU
Cet hymne de la « joie du travail » est l’hymne de l’ONU !
Bien sûr, cela s’est produit avant tout grâce à la musique de Chostakovitch, mais l’hymne a été accepté et interprété avec le texte de Boris Kornilov.
La fille de Kornilov, arrivée de Paris après une longue séparation de la Russie dans le pays natal de son père, était tout simplement heureuse. Irina Borisovna dit :
— Quand je suis né, mon père avait déjà été abattu. Et ma mère, remariée, m’a donné le deuxième prénom de mon beau-père – Yakovlevna. Je suis donc devenue Irina Yakovlevna Basova.
Tu continues à tuer des poètes pour pouvoir les citer plus tard
Il était interdit de parler de mon père comme d'un ennemi du peuple, même dans la famille. Après tout, il a été accusé d'attentat contre Staline lui-même ! L'affaire, bien sûr, a été lancée ; mon père a été abattu avec son ami intime, le merveilleux poète Pavel Vasiliev, qui n'avait même pas trente ans.
Certificat
"Je vivrai jusqu'à la vieillesse, jusqu'à la gloire" - un vers d'un poème de Boris Kornilov ne s'est réalisé que partiellement. Le poète reconnut la renommée, mais mourut très tôt
Le troisième de leur compagnie, Yaroslav Smelyakov, a été envoyé dans les mines pendant dix ans.
Ma mère m’a raconté tout cela après la mort de Staline, quand j’avais 18 ans. Et je suis immédiatement allé à Semenov pour rencontrer ma grand-mère, Taisiya Mikhailovna.
Auteur de l'hymne de Léningrad
Boris Kornilov est né dans une famille d'enseignants et était très instruit. Il a commencé très tôt à écrire de la poésie et, à l'âge de 18 ans, il a décidé d'aller à Leningrad, où se trouvait alors son idole Sergueï.
Certificat
Je voulais lui montrer mes poèmes.
Mais ils n'étaient pas destinés à se rencontrer : en décembre 1925, le grand chanteur de Rus' décède. Kornilov est resté à Leningrad, a étudié et composé de merveilleux poèmes. Il visitait régulièrement Nijni Novgorod et Semenov. Loin d'eux, je me sentais triste et chantais tout seul :
"La fraîcheur est calme, le soir
dans la province de Nijni Novgorod
et le bleu des forêts de Semionov..."
Et à propos de la capitale de la région de la Volga, Kornilov a écrit des poèmes si intéressants que de meilleurs n'ont pas encore paru dans la littérature :
"DANS Nijni Novgorod de la pente
les mouettes tombent sur le sable.
Toutes les filles sortent sans demander
Et ils disparaissent complètement de la mélancolie.
Cependant, Boris Petrovich a été frappé par son premier amour à Leningrad - il y a rencontré Olga Berggolts. Tous deux formaient un couple brillant : beaux, talentueux, sexy. Mais le bonheur familial n'a pas fonctionné : deux ours sont à l'étroit dans une même tanière.
La deuxième épouse était calme et discrète, mais c'était peut-être la clé du confort, un port d'attache fiable, dont le poète agité, dont la vie était consacrée à des voyages d'affaires créatifs constants, avait tant besoin.
Certificat
Ni la seconde épouse de Kornilov ni la mère de Boris ne savaient jusqu'en 1956 que B. Kornilov avait été tué, elles pensaient qu'il était peut-être vivant.
Au début des années 30, Kornilov est devenu célèbre dans tout le pays - chaque matin du jeune État soviétique commençait par sa chanson « Sur le comptoir ».
À propos, à cette époque, l'hymne officiel de l'URSS était « L'Internationale », mais Sergueï Kirov, sur ordre personnel, « a désigné » la chanson « Sur le comptoir » comme l'hymne de Leningrad - Chostakovitch vivait alors aussi sur les rives. de la Néva.
Le compositeur a parlé de son co-auteur avec une franche certitude : « Boris Kornilov - grand poète modernité." Une évaluation aussi flatteuse de la part d'un musicien talentueux après la mort de Yesenin et Mayakovsky était le plus grand éloge de notre compatriote. Mais... l'épée de Damoclès de l'année 1937 pesait déjà sur lui.
Dénonciation d'un bon citoyen
Pourquoi Boris Petrovitch a-t-il été réprimé ? L'historien local de Semionovsky, Karp Efimov, dit :
— Kornilov a été réhabilité sous Khrouchtchev, mais ce n'est que pendant la perestroïka de Gorbatchev que j'ai eu accès aux archives secrètes du KGB. Et c'était grâce à ma connaissance d'un général qui possédait une datcha à Kerjenets. Et le général était l’un des conseillers en matière de sécurité de Gorbatchev. Les viles dénonciations contre le poète de la part de personnes qu'il connaissait ont ruiné Kornilov.
Certificat
Après la mort de Staline, Kornilov a été réhabilité à titre posthume, ses recueils ont commencé à être publiés et des poèmes individuels ont été placés dans des anthologies.
Bien entendu, il n’a participé à aucune préparation en vue de l’assassinat du leader de tous les temps et de tous les peuples. Mais le brillant jeune poète était visible, franc et dur dans ses jugements. Une grande partie de ce qui se passait dans le pays ne lui plaisait pas, même s'il louait l'enthousiasme du travail de la population et prônait l'industrialisation de l'URSS. Mais... je me sentais désolé pour la structure en ruine du village et ses habitants qui souffraient depuis longtemps.
À propos, il était ami avec Mandelstam, qui a écrit des lignes terribles sur Staline, un tyran aux doigts sales et ses « dirigeants au cou mince ». Ici, n'importe quel liber est allé à la ligne, le poète a été condamné à l'unanimité à huis clos et a été fusillé le même jour. Et puis l'exécution civile - l'interdiction de publier des poèmes pendant près de trente ans.
Certificat
Des chansons basées sur les poèmes de Kornilov ont été interprétées et publiées même après sa mort avec la mention « mots folkloriques », par exemple la chanson finale du film « Le Compteur » (compositeur Dmitri Chostakovitch)
Le retour à la vie des poèmes du poète a été facilité par sa première épouse, Olga Berggolts. La première fois, arrivée à Semionov, rencontrant Taisiya Mikhailovna, la mère du poète, elle s'est publiquement agenouillée devant elle et s'est mise à sangloter !
Ils sont rapidement devenus amis. Mais avec la seconde épouse de Boris, une telle communication spirituelle n’a pas fonctionné. Mais la grand-mère a trouvé une merveilleuse petite-fille.
Fille d'un ennemi du peuple
Irina Borisovna, qui ressemble à son père avec des pommettes larges et des yeux tenaces, raconte :
— D'après mon passeport, je m'appelle toujours Yakovlevna, mais partout je m'appelle Borisovna, parce que je ressens un lien de sang avec mon père. J'aimais beaucoup ma grand-mère et je lui rendais souvent visite, je restais longtemps dans les forêts de Semionov. En 1979, Taisiya Mikhailovna est décédée et un an plus tard, ma la vie de famille Il s'est avéré que nous sommes allés à l'étranger. Comme j'aspirais à Paris sans ma petite patrie, j'essayais de voir le « bleu des forêts de Semionov » au-delà de la Seine. Et aujourd’hui, je suis tout simplement heureux que les gens me reconnaissent partout ici et me considèrent comme l’un des leurs.
À propos, Taisiya Mikhailovna Kornilova a vécu 96 ans, ses années semblaient s'être prolongées en raison de telles courte vie fils. Les écrivains (de Moscou, Saint-Pétersbourg, etc.) arrivés pour les vacances de Kornilov ont déposé des couronnes sur la tombe de la mère du merveilleux poète russe. Les monticules voisins de parents de la famille Kornilov témoignaient, avec les dates sur les croix, qu'il s'agissait d'une famille forte et nerveuse, composée de foies longs.
Certificat
Le 20 février 1938, la séance de visite du Collège militaire de la Cour suprême de l'URSS, présidée par l'avocat corvo-juriste Matulevich Kornilov, fut condamnée à une peine exceptionnelle.
On ne peut que deviner combien de temps le glorieux fils des Kornilov a pu vivre et chanter, car, en regardant sa fille, tout le monde à Semenov était étonné - Irina Borisovna, au seuil de son 70e anniversaire, n'avait pas seulement l'air joyeuse et rapide sur ses pieds , il n'y avait pas de rides sur son visage et elle paraissait vingt ans plus jeune !
Tout le monde voulait prendre une photo avec une femme extraordinaire, dans les veines de laquelle bouillonnait le sang poétique : elle se souvenait par cœur de tant de poèmes merveilleux, lisait non seulement les vers de son père, mais aussi les poèmes de ses amis, le même Mandelstam.
Et Dieu merci, maintenant les gens ne tuent plus pour la poésie, c'est juste dommage que la vie vaine des gens les tue. Mais la poésie n’est pas seulement une explosion de sentiments forts, elle est aussi un témoignage d’un temps compressé en strophes. Sans Boris Kornilov, il est difficile de comprendre toutes les contradictions de l'époque des années 30.
Aleko
Probablement pas mal
Se lever tôt
Jouer au billard
Comprendre le vin
Joyeux d'aimer
Jeunes femmes moldaves
Ou caracoler
Sur un cheval maigre.
Il devrait être traité de râteau
Pas nouveau
Mais après le vin
Le sommeil est fatiguant
Et c'est ennuyeux
C'est drôle à Chisinau,
Dans le pays où
Nazon errait.
Si maigre
Pas la vie, mais un infirme,
Il n'y a que des plaisirs
Et seulement des soucis -
Aujourd'hui hors du camp,
Il oubliera les jours passés.
Et calme et vide
Où était la chanson ?
Et de la poussière dorée
Fume sur les talons,
Les enfants crient
Les couvertures fleurissent
Les chevaux regardent,
Les chariots grincent.
Effrayant et noir
Voleurs de chevaux
Et extraordinaire
Légendes et rêves
Et tout le monde va bien
Conversations la nuit
Et les chansons sont belles
Et mes pensées sont claires.
Soleil gitan
Se tient au-dessus des lumières ;
C'est en déclin
Mais ça brille facilement
Et la steppe est sans fin...
Ça sentait les chevaux
Et toi, comme Aleko,
Parti loin.
Chercheur de liberté
Et le descendant du seigneur,
Mais toujours gitan
La loi est inconnue.
Et mince et adroit,
Et mince à la taille,
Traîné en rouge
Une grande ceinture.
Jaloux sombre
Clochard sans abri
Tu sembles être mort
Désir, aimer;
Tu étais seul
Dans cette vie immense,
Mais je n'ai jamais
Je ne t'oublierai pas.
Déjà en Moldavie
Autres chansons
Et ceux-ci à leur manière
Les chansons sont vraies -
Répandez partout
Les tapis coûtent cher
Des plus belles fleurs
De l'herbe parfumée.
Et la nuit arrive,
Mon heure approche
Mon solitaire
La lampe est allumée
Et cher Aleko,
Aleko est mécontent
Vient
Et il me parle longtemps.
Péninsule d'Absheron
En quittant Bakou,
Je me souviens de ce que j'ai vu
je suis fan du travail
la guerre et le feu.
Dans le temple des adorateurs du feu
idole du feu
pour une raison quelconque
ça ne m'intéresse pas.
Eh bien, ils allument un feu,
se cogner la tête contre une pierre,
et le feu monte
enfumé, cornu.
Non! - Je crie pour l'autre,
qui est soulevé par les mains
et les épaules
Brigades de choc de Bakou.
Pas la reine Tamara,
chanter dans le château,
et les femmes turques debout
au classement général.
Je les reconnais partout
par une bonne posture,
au fait, ils deviennent bleus
burqas rejetées.
Et, balayant la mélancolie,
vous allez bégayer, camarades, n'est-ce pas ?
sur la fatigue, sur
que le travail est trop pour toi ?
Au diable ça !
Cela inclut Bakou en Transcaucasie,
En Transcaucasie, reprise aux Britanniques...
Le vent tonnait.
Le temps était horrible -
vagues grises
frapper tout de suite
mais la jetée s'est éloignée,
agitant des mouchoirs,
bons voeux
nous voir partir.
Assez de séparation.
Passons aux valises,
alignons-nous en riant,
dispositions dans les rangs -
buvons du teliani,
Que sont pour nous les mers et l’eau ?
Allons nager, je pense
de cette eau.
La vie est belle partout :
lavé à bord,
j'ai un peu repris mes esprits
de diverses foules,
pont par minute
devient envahi par la vie quotidienne -
étale des couvertures,
chasse les thés.
Écoutez les paroles
télégrammes du front -
le ciel est grand
et l'eau est super.
Tranquillement le long de la corde de l'horizon
les pétroliers équilibrent les navires.
Et les heures passent
balancer et tic-tac,
comme des bateaux
bruissement sur l'eau,
et la lune est au-dessus de nous
celui qui était silencieux rayonnait -
modérément jaunâtre,
moyennement bon.
Je m'ennuie de regarder
regarder les phoques jouer,
nous naviguons et voyons -
nous sommes opprimés par les kilos
des ambiances différentes,
beaucoup d'impressions
masse homogène
ciel et eau.
Assez pour déclamer -
allons aux valises,
alignons-nous en riant,
dispositions dans les rangs,
Buvons du Teliani, -
Que sont pour nous les mers et l’eau ?
Allons nager, je pense -
de cette eau.
Bakou
Tu vaux la terre, fils bien-aimé -
un grand gars, bon de tous côtés,
et, sentant profondément le kérosène,
Tu suces la terre comme un fils.
Vous l'avez emmenée dans les exercices et les exercices,
bon, proche, profond,
et rampe dans la gorge de l'oléoduc
lait noir épais.
Vent violent de la mer, beaucoup de tours,
amère vague caspienne,
tu as brûlé tes quatre lettres
dans le livre de la Révolution en intégralité.
Vous êtes debout - le soutien de famille et le buveur
toutes les républiques et tout et tout le monde -
Le tracteur est sorti de Putilovsky,
portant ton lait dans mes veines.
Un sixième du pays t'attend,
STO, VSNKh, NKPS -
notre cœur, notre sang est épais,
notre Bakou est un batteur et un combattant.
A toute vitesse. Nous triplerons nos efforts -
sueur moisie, fatigue - au moins le henné...
Champ AzNeft - ligne par ligne.
Baie d'Ilitch, Surakhany.
Sabunchi a plié le cou du taureau -
que la montée vers le socialisme soit abrupte,
nous investirons cinq ans de production
en trois années de travail précieux.
La sueur de la compétition, du duel
les terres pétrolifères se déverseront -
et le visage de Deterding devint aigre -
visage du roi du pétrole.
Il prévoit son fief
rugit, mais le salut est comme dans un rêve -
bat les travaux de forage par choc,
plus élevé que ceux qui élèvent AzNeft.
Le bruit d’un effondrement imminent
changement de décor et de rôles -
frappé, Bakou,
Nous sommes derrière vous sans crainte
Arrêtons l'enfer des rois.
Pour tirer la sonnette d'alarme,
un flux enroulé de forces souterraines
au dessus de vous se trouve la fontaine Bibi-Heybat
soulevé le triomphe des républiques.
Sans désir, sans tristesse, sans regarder en arrière...
Sans désir, sans tristesse, sans regarder en arrière,
Raccourcir votre vie d'un tiers,
J'aimerais avoir la soixantaine
Mourir d'un cœur brisé.
Le jour serait couvert de givre bleu,
Le ciel s'assombrirait au loin,
Je tombais par terre, essoufflé,
Le sang coulait encore dans ma main.
Les chants funèbres sont dégoûtants.
Linceul fait de la mousseline la plus légère.
Le cuivre mettrait des hryvnias
Mes yeux sont gonflés.
Et je me suis endormi sans hallucinations,
Blanc et froid comme une lame.
Des organismes publics
Une couronne vient après la couronne.
Ils seront mélangés ensemble -
Les gens se rassemblent vers le corps,
C'est dommage - la plupart des couronnes sont en étain, -
Ils disent, d’accord, les cendres ne sortiront pas.
Je sortirais avec une telle proposition
Vivant, jusqu'à ce qu'il disparaisse,
Être ruiné vivant -
On ne meurt qu'une fois dans sa vie.
Eh bien, eh bien. Et merci pour ça.
C'est juste pour le bien de la beauté.
Vous avez probablement plus raison, car
Aux fleurs mortes et mortes.
La musique va commencer. Et cette fois,
Pour que chacun puisse percevoir le chagrin,
Tout le monde s'incline. Monotone
Cérémonie funéraire.
Mais c'est ennuyeux de parler de la mort,
Je te demande de ne pas baisser la tête,
Tu ne crois pas au poème, -
Je suis toujours en vie, camarades.
Il vaut mieux que nous en parlions maintenant,
Comme sur la neige polie
On vole à skis, on respire une chanson
Et nous travaillons dans la crainte de nos ennemis.
Dans notre paroisse
La nuit, c'est calme dans notre paroisse,
Et sur la croûte bleue le loup
S'enfuit dans les forêts grises.
À travers les champs, à travers les forêts, à travers les marécages
Nous irons dans notre village natal.
Ça sent le froid, le foin et la sueur
Mon manteau de voyage en peau de mouton.
Bientôt les chevaux seront recouverts de savon et de mousse,
La vieille maison vous sera apportée.
Notre mère cuisinera des boulettes
Et il pleurera un peu avec amour.
Ma tête est devenue grise à cause de l'hiver,
Ma tête est jeune.
Mais il est pressé des rassemblements espiègles
Et les gars se promènent dans les senets.
Voici à nouveau la joie sur le seuil -
L'accordéon a des trilles et des sonneries ;
Brûle bien de la route
Un premier clair de lune amer.
Seule la mère aura l'air triste,
Il me croisera à la porte.
je vais aller voir les filles
Et je repartirai avec un dès que possible.
Bleu... Et d'un bord à l'autre
La lune marche le long des routes...
Oh, ma chère paroisse
Et une coupe de vin de voyage !..
À Nijni Novgorod depuis la pente...
À Nijni Novgorod depuis la pente
les mouettes tombent sur le sable,
toutes les filles sortent sans demander
et disparaître complètement de la mélancolie.
Des odeurs de tilleul, de lilas et de menthe,
couleur aveuglante sans précédent,
les gars se promènent avec une casquette froissée,
La cigarette me brûle la bouche.
Voici l'odeur d'une chanson lointaine,
pendant un moment, il a semblé à tout le monde,
que verront les yeux vitreux,
complètement oublié de tous.
Ces vastes espaces n'ont aucune fin,
où n'importe quel jardin de devant brûle,
Il y avait une légère odeur de vent humide,
fumée légère, herbe humide,
encore une fois la Volga va comme une route,
tout se balançait sous la montagne.
Une fois de plus touché par une joie durable,
Je chante que le calme est poussière,
que les hautes étoiles sont au-dessus de la Volga
sortez aussi au début.
Quel gâchis, oublié de bonne heure,
bon, jeune, joyeux,
comme dans une chanson impossible, Tatiana
vivait à Nijni Novgorod.
Nous voilà à nouveau sur le sable, sur les ferries
la grande nuit est tombée,
souffle l'odeur des cerisiers rabougris,
plongeant du coin de la rue,
il pleut, comme un nuage déchiré
enveloppe l'aube, -
Nos différentes conversations
nos chansons sont synchronisées.
Nijni Novgorod, montagnes Dyatlov,
La nuit, le crépuscule est un peu bleu.
Dans le village de Mikhaïlovskoïe...
Dans le village de Mikhaïlovskoïe
L'hiver est énorme
La soirée est longue
Et trop paresseux pour bouger ma main.
Commonwealth des arbres de Noël Shaggy
Protège votre paix.
Parfois, les tempêtes de neige sont un désastre,
Des congères se tenaient au bord de la rivière,
Mais la vieille nounou tricote
Bas doux sur les aiguilles à tricoter.
Sur le terrain le vent souffle comme un voleur,
Ne chauffe pas le vin faible
Et la solitude dans laquelle
Vous êtes à la fois à l'étroit et dans l'obscurité.
Encore une fois, les visions se sont alignées.
Fermez les yeux.
Et le voici rouge
Onéguine avec Larina Tatiana
Ils parlent de quelque chose.
Écoutez leur conversation
Ils - admettez-le, ne le cachez pas -
Vos bons voisins
Et vos interlocuteurs.
Tu connais leur chemin
Tu les as inventés
Je l'ai fait connaître au monde.
Et vous écrivez en cachant votre anxiété :
"Lâche l'arme en silence."
Et mon cœur brûle de chaleur,
Vous ressentez clairement : des ennuis !
Et tu montes sur un cheval maigre,
Sans comprendre où, où.
Et le cheval ronfle, se disputant avec les vents,
Et les pensées sont lourdes,
Ne fuis pas le chagrin,
De la solitude et de l'obscurité.
Vous souvenez-vous:
Il y avait des chansons
Tu es oublié dans ton malheur,
Quelques camarades dans la tombe,
D'autres ne savent pas où.
Vous êtes entouré d'un hiver rigoureux,
Elle est effrayante, triste,
Exilé par la volonté de la reine,
Ermite d'un village russe.
Le soir viendra.
Nounou tricote.
Et l’obscurité monte dans les coins.
Peut-être que la nounou racontera un conte de fées,
Ou peut-être qu'il chantera une chanson.
Mais qu'est-ce que c'est ?
Il s'est levé et a entendu
La langue d'une cloche joyeuse,
Se rapprocher
Brodé d'un carillon,
Et les chevaux se tenaient devant le porche.
Des chevaux fringants galopaient
Avec lointain
Le champagne bout dans un verre,
Un ami est assis devant lui.
La lumière d’un bord à l’autre
Et bien.
L'obscurité est morte
Et Pouchkine, tendant la main,
Lit « Malheur de l’esprit ».
À travers l'espace des ténèbres et de la lumière,
À travers l'espace
Par le confort
Deux Alexandre,
Deux poètes
Ils se serrent la main.
Et le rideau est baissé la nuit,
Souvenirs alignés
Deux amis sont assis
Pouchkine, Pouchchine,
Et les bougies brûlent à merveille.
Peur avec les peurs de la forêt
Un pays devenu sombre
L'invisible Griboïedov est avec eux,
Et c'est très bien pour lui.
Mais voilà, le champagne est fini...
Quel terrible hiver
La cloche sonne
Les sabots tonnent...
Et la solitude...
Soirée
Les oies cygnes sont passées par là
Touchant légèrement l'eau avec son aile,
Les filles voulaient pleurer
D'un malheur inconnu.
Lis-moi un poème
Nos soirées sont si fraîches,
Confiture de pommes pour le thé
Mettez-le dans une assiette pour moi.
Ils sont devenus désespérés, se sont promenés,
N'est-il pas temps, ma chérie, de dormir, -
Les marguerites dorment sur une couverture,
Ils se réveillent à cinq heures précises.
La soirée est mince et moustique,
Regardez comme c'est peint,
Demain je devrais acheter des framboises,
Derrière le parfum, derrière la forêt.
Marchons encore un peu
Comme vos soirées sont fraîches !
Montre-moi derrière pour l'amour de Dieu
Où est la route Kerzhenskaya,
Assurez-vous de le montrer.
Restons sous l'étoile bleue.
La journée est passée avec son tourment.
Je vais te dire que je n'en vaux pas la peine
Qu'il t'a mal appelé.
J'appelle la mienne une poupée -
Ses sourcils sont épilés
Lèvres peintes de canneberges mûres,
Et les yeux sont bleus.
Et l'âme - je ne connais pas l'âme.
Les épaules chaudes, c’est bien.
Mes fraises des bois
Je ne connais pas son âme.
Je vais partir maintenant. Mot sacré
Sans souci et sans aimer,
De Rostov à Bologoïe
Je me souviendrai de toi.
Ta confiture dorée
Chat rouge sur la cuisinière,
Un oiseau au plumage bleu,
Chanter la nuit.
Nouveau Peterhof
Tout disparaîtra. Quatre cent quatre...
Tout disparaîtra. quatre cent quatre
têtes humaines intelligentes
dans ce monde sale et amusant
chansons, baisers et tables.
Les tombes haleteront dans la boue noire,
y compris, probablement, moi.
Rien, pas de joie, pas de force,
et au revoir, ma belle.
. . . . . . . . . . . .
Composez différents motifs,
Il ne reste pas longtemps avant la tombe.
Ne me touche pas maintenant...
Ne me touche pas maintenant -
Je ne sais pas chanter, je ne sais pas danser -
il ne me reste que les coudes
C'était amusant et ivre
et maintenant je ne suis plus comme ça
à travers quatre océans
ma paix s'est envolée.
Les feuilles des bouleaux murmurent :
Tu es méchant, ivre...
Je rentre à la maison - dur
Je l'évite.
Bière amère au malt
a inondé ma paix...
Tout le monde est bon, joyeux -
Je suis le seul à être mauvais.
Enfants
Je me souviens de la forêt, des buissons,
Inoubliable jusqu'à présent,
Le plaisir des jours de marché -
Harmonie et carrousel.
Comme le col d'une chemise est brodé -
Étoile, point et croix,
Comment les chevaux dansent, les chevaux respirent
Et ils se fâchent dans le pré vide.
Nous avons couru avec un cerf-volant
Et la rivière nous apprend à nager,
Toujours une main impuissante,
Et nous ne savons rien faire.
Les voies terrestres sont encore terribles,
Le visage froid de la lune
Il y a aussi une horloge murale pour nous
Plein d'une grande sagesse.
Plus de plaisir et d'amusement
Et la fenaison et le hersage,
Mais ça m'est quand même venu à l'esprit,
Eh bien, tout le monde a un destin.
Que se passera-t-il à venir, comme dans un conte de fées, -
L'un est indien et l'autre est
Un pirate avec un bandeau en soie,
Avec une jambe touchée au combat.
C'est ainsi que nous grandissons. Mais d'une manière différente
D'autres années disent :
Dix-huit ans loin de chez moi
Partons, les courageux, d'affilée.
Et maintenant près de Saint-Pétersbourg
Admirez le nuage humide,
Se contenter d'un mégot de cigarette
Parfois au lieu du dîner.
Avalez le brouillard vert avec de la fumée
Et dépêche-toi de te coucher vite,
Et réjouis-toi si aimé
Colis de nos mères.
Et les jours passent. Plus d'enfants
Trois étés, trois hivers se sont écoulés,
Déjà d'une manière nouvelle dans le monde
Nous percevons les choses.
Oublions la forêt de pins,
La rivière et l'or des trembles,
Et bientôt dix livres
Lui-même aura un fils.
Il va grandir, il a chaud et la cloche sonne,
Mais quelque part il y a à la lumière du jour,
Qui a dit "mon enfant"
A propos de moi barbu.
Je ne les gâterai pas avec une lettre
À propos de votre incompréhensible.
C'est comme ça que ça tourne en rond
Mon grand être.
La superficie entière de la Terre a été mesurée,
Et moi, inquiet et en deuil,
Je suis sûr que je ne le fais pas souvent non plus
Mon fils s'écrira.
Des poèmes d'été
Tout était fleuri. Les arbres marchaient le long du bord
Eau rose et flamboyante;
Je cherche le mien, je vole,
Il se précipita dans les jardins profonds.
Affichant un nouveau look soyeux,
Elle marchait. L'herbe poussait tout autour.
Et au-dessus - au-dessus du bord des diamants -
Différentes tailles d'arbres.
Juste un buisson couvert de lilas,
Pas de match contre le chêne doré
À la drôle de population d’oiseaux
L’ordre est quand même de siffler.
Et sur un chêne sombre, sur un immense,
Également sur les cynorrhodons épais,
Dans tous les petits coins et recoins
Et sous le buisson du début,
Dans les marécages et les vallées bleues
Connaissez le coup de sifflet et n'attendez pas le repos,
Mais sur des jambes fines, sur des longues
Les pluies allaient et tombaient.
Nous sommes passés par là. Illuminé à nouveau
Bords vert doré -
Quelle est la qualité de votre mise à jour ?
Ma joyeuse Lydia ?
S'est fané ou ne s'est pas fané,
Comment la verdure ne s'est pas fanée, -
Échangé ou non échangé,
M'as-tu oublié, ma chérie ?
Le soir nous sommes allés à la datcha,
J'ai chanté sans cacher ma joie, -
Peut-être pas à la datcha - pour la bonne chance, -
Où est ma chance ?
Nous avons été emportés par le vent chaud
Et le brouillard des eaux lentes,
Deux étoiles blanches flottaient.
J'ai dit quelques mots raisonnables,
Quelle est la température de l’eau en Celsius ?
Qu'est-ce qui fleurit dans les tulipes et les pelouses
Nos villes régionales
Qu'est-ce qui vole d'un genre particulier -
Découpé - feuillage de rue,
Qu'est-ce qui m'a rendu heureux, Lida,
Tout Moscou vert.
Bien - drôle - c'est vrai,
Je suis plus belle cet été.
J'ai aimé ta mise à jour
Le chemisier vert est à vous.
Tu bruissais comme un tremble
Elle bougea son gros œil :
C'est le meilleur... De Torgsin...
Importé... N'est-ce pas ? Crêpe de Chine…
Je suis resté silencieux. Ça sentait l'été chaud
Des feuilles, des chansons, de l'eau -
Au-dessus de votre béret Torgsinov
Deux étoiles blanches flottaient.
Nous avons atteint la datcha poussiéreuse
Et sans aucune bonne raison
Nous étions là où il y a du vert au-dessus de Moscou
Des étoiles de toutes couleurs et de toutes tailles.
Ce soir, je ne le cacherai pas -
Je sifflerai comme un oiseau solitaire.
Demain, ces étoiles seront au-dessus de Moscou
AVEC amour visible Je vais le trouver.
Comment ça?...
Comment ça?
Sans aimer, sans souffrir,
même le mot bonjour
tu pars, mon petit,
une fois doré....
Eh bien, je secouerai la tête avec lassitude, j'oublierai ton visage - seule la chanson joyeuse que nous avons tous deux chantée et chantée a disparu.
Comment le miel faisait mal aux dents d'un ours
Dors, mon garçon, ne pleure pas :
Un ours se promène dans les jardins...
...Miel gras et épais
L'ours veut quelque chose de sucré.
Et pour un bain d'affilée
Support pour ruches rondes -
Tout est sur des cuisses de poulet,
Tout le monde porte des foulards en paille ;
Et tout autour, comme sur des couettes,
Les abeilles dorment sur les bleuets.
Il va aux ruches de côté,
J'ouvre ma vieille bouche
Et dans un profond silence
Il prend le miel par poignées.
Directement avec ta patte, directement dans ta bouche
Il pousse la douceur
Et bien sûr, très bientôt
Grincheux mange...
Le voleur a une patte épaisse
J'étais tout mouillé jusqu'à l'épaule.
Il le suce et le ronge,
Prendre le coup... Kaput !
Il a mangé un demi-repas, ou peut-être
Je n’ai pas mangé une demi-livre, mais une livre !
Maintenant, allonge-toi dans la langueur
Aux gourmands poilus,
Fuyez Mishka au revoir
Ils ne faisaient pas de saucisses,
Prendre avec vous sous votre aisselle
Une épaisse ruche en réserve...
Le chien paresseux dort dans le noir,
Un village dort au bord de la rivière...
À travers le tyn, à travers le pont
Directement à la tanière.
Il cracha en regardant la nuit,
Montagne poilue,
Mikhail - Ours - Ivanovitch.
Et il est temps pour lui de dormir !
Dors, bébé, ne pleure pas :
L'ours n'est pas encore parti !
Et du miel de l'ours
Mes dents ont commencé à me faire mal !!
La douleur pénétra comme un sournois,
Je suis entré,
Immédiatement, ça a sursauté et fait mal
Dans la molaire droite,
Ça a tremblé et secoué ! -
Ma joue a été soufflée d'un côté...
Il l'a enveloppée dans une natte,
L'ours a perdu la paix.
Il y avait un ours - un bel ours,
Maintenant, à quoi ça ressemble ? -
Avec une joue bandée,
Moche, pas comme ça !
...Les sapins de Noël dansent en rond...
Mes gencives rebondies me font mal !
Quelque part j'ai laissé une ruche avec du miel :
Pas le temps pour le miel, pas le temps pour dormir,
L'ours n'a pas de temps pour la joie,
L'ours n'a pas de temps pour les sucreries, -
Dors, bébé, ne pleure pas ! -
Vos dents peuvent vous faire mal !
L'ours marchait, l'ours gémissait,
Le pic a été trouvé par l'ours.
Un pic dandy à la lumière de l'oiseau,
Dans un béret de velours rouge,
Dans une veste noire et noire,
Avec un ver dans une main.
Le pic en sait beaucoup.
Il dit à l'ours de s'asseoir.
Le pic demande sévèrement :
« Qu'est-ce qui te fait mal, ours ?
"Dents? - Où?" - avec cette question
Il regarde dans la gueule de l'ours
Et avec ton énorme nez
Prend une dent d'un ours.
Je me suis penché et immédiatement, grossièrement
Je l'ai immédiatement retiré...
Qu'est-ce qu'un ours - un ours sans dent ?
Il lui manque une dent – rien !
Ne te bats pas et ne mords pas
Ayez peur de chaque animal
Craignez le loup, craignez le lièvre,
Méfiez-vous du furet rusé !
C'est ennuyeux : il y a du vide dans la bouche !…
L'ours a trouvé la taupe...
La taupe s'est approchée de l'ours,
J'ai regardé dans la gueule de l'ours
Et la gueule de l'ours est bouchée,
La dent n'est pas devenue jeune...
La taupe dit à l'ours : « Il faut
Mettez une dent en or !
Dors, bébé, tu as besoin de dormir :
Un ours est dangereux dans le noir
Il est d'accord avec tout maintenant
Si seulement je pouvais obtenir de l'or !
La taupe lui dit : « Tant que
Attends, ma chérie,
Nous vous donnons une demi-livre d'or
Creusons sous terre !
Et la taupe à bosse s'en va...
Et dans les champs jusqu'à la nuit
Creuse le sol comme une pelle ;
Les taupes recherchent de l'or.
La nuit quelque part dans les jardins
Ils ont déterré... une pépite !
Dors, bébé, ne pleure pas !
Un ours joyeux marche
Montre une dent fraîche,
Le jeune ours en peluche danse,
Et ça brûle dans la gueule de l'ours
Bonne dent en or !
Tout est plus sombre, tout est bleu
Ombre nocturne au-dessus du sol...
L'ours est devenu plus intelligent maintenant :
Se brosse les dents tous les jours
Ne vole pas beaucoup de miel
Marche important et pas en colère
Et le remplit de pin
Nouvelles dents avec résine.
...Les bouleaux dorment, la grosse taupe
Va au jardin pour dormir
Le poisson endormi a éclaboussé...
Les pics se lavent le nez
Et ils se sont endormis. Tout s'est endormi
L'horloge tourne à peine...
Se balancer sur la mer Caspienne
Derrière la poupe, l'eau est épaisse -
elle est salée, verte,
grandir soudainement
elle s'est cabrée,
et, se balançant, les arbres s'en vont
de Bakou à Makhachkala.
Maintenant, nous ne chantons pas, nous ne discutons pas,
nous sommes passionnés par l'eau -
les vagues se déplacent dans la mer Caspienne
d'une ampleur sans précédent.
les eaux se calment -
Nuit caspienne,
houle morte;
célébrant la beauté de la nature,
les étoiles se sont déversées
comme une éruption cutanée ;
de Makhatchkala
les lunes flottent sur leurs côtés.
Je reste là, me calmant,
Je plisse les yeux d'un air moqueur -
La mer Caspienne m'arrive jusqu'à la taille,
pas grave...
Je vous assure.
Nous n'avons pas été secoués comme ça sur terre, nous
erré dans l'obscurité -
le balancement dans la mer commence,
mais ils commettent des outrages sur terre.
Nous nous sommes balancés sur des selles cosaques,
seul le sang se glaçait dans mes veines,
nous aimions les filles méchantes -
nous avons été bercés par l'amour.
De la vodka, ou quoi ?
l'alcool chaud,
vert, en colère, -
nous avons été bercés par des fêtes comme celle-ci -
d'un côté à l'autre
et de vos pieds...
Seules les étoiles volent comme la mitraille,
dites-moi:
"Allez, va dormir..."
La maison, chancelante, s'approche,
Tu te berces, bon sang...
Le sel refroidit
sueur du neuvième
sur la peau gravée du dos,
et le travail me berce
mieux que l'alcool
et mieux que la guerre.
Qu'est-ce que la mer pour moi ?
Quel est le problème
Est-ce que je me soucie de ce problème vert ?
Le sel d'un corps lourd et brisé
plus salée que l'eau de mer.
Que dois-je (je demande) si
nos dents
comme de la mousse, blanche -
et nos chansons rock
à Makhatchkala.
Cheval
Jours de garçon
vous êtes partis, les bons,
Il ne me restait que des mots, -
et dans un rêve je vois un cheval rouge
embrassé mes lèvres douces.
Caressé les oreilles, caressé doucement le museau
et regarda dans des yeux tristes.
J'étais avec toi, comme toujours, à côté de toi,
mais je ne savais pas quoi te dire.
Je n'ai pas dit qu'il y avait d'autres chevaux
des chevaux en fer, des chevaux en feu...
Tu ne me comprendrais pas, ma chérie,
Tu ne comprendrais pas le nouveau moi.
Il a parlé du terrain, du passé,
comme dans les champs, près d'une vieille charrue,
comme dans les prairies non coupées et non tondues
Je t'ai lu mes poèmes...
Il m'est si cher et je l'aime tellement
aimer et me souvenir de mes jours,
comment, en riant, j'ai poussé tes lèvres
le pain que ma mère me donnait le matin.
C'est pour ça que tu ne comprendras pas le fer,
ce que l'usine a donné au village,
bon pour couper la terre,
mais tu ne peux pas lui parler.
Jours de garçon
vous êtes partis, les bons,
Il ne me restait que des mots, -
et dans un rêve je vois un cheval rouge
embrassé mes lèvres douces.
Occupation de Bakou
Gouvernement provisoire -
écran temporaire,
deuxième révolution -
écran sur le côté....
L'Angleterre a reniflé -
ça sent gras :
joué selon les notes
occupation de Bakou.
Lisse, dur comme un œuf
chêne, comme une baignoire -
personnage principal,
bleu à cause du rasage.
Derrière lui en uniformes étroits
sur les rôles du week-end
Alliés russes
il y a de la poussière dans les rues.
Qu'est-ce que tu es, Bill Okins,
le temps a-t-il changé ?
Ils vont jusqu'au bout
au champ de pétrole.
Bénéficiant d’une démarche douce
(laissez-les rencontrer le Nord),
mon seigneur agit.
Puis ils ont laissé entrer Wrangel,
Yudenich ici,
Et ici, l'Angleterre est géniale
navires pétroliers.
Soyez calme
de quoi parle-t-on ?
Les guerres sont comme les guerres
Comme c’est toujours le cas.
Aussi bien l'hiver que l'été
Une couleur
Kipling à ce sujet
je parle toujours.
Juste, maître rasé, crache-le
Ta pipe noire,
Je vais te donner une ballade de Kipling
Je chanterai à ma manière.
Monument
M'a dit beaucoup de choses inoubliables
des mots à la fois jeunes et tonitruants
place près de la gare Finlandandsky,
où une lourde voiture blindée a gelé.
Cela semble plus en colère et plus impitoyable
le moteur clique comme un rossignol,
et se tient à la meurtrière de la tour
homme courbé en bronze.
Il est dans le brouillard nordique et blanc
chef d'énormes forces -
il n'a pas réussi à sortir sa casquette de sa poche
retirez-le, ou peut-être que j'ai oublié.
Il dit aux eaux strictes de la Neva,
et tout autour, moulée comme autrefois, elle,
usine noire et grasse
Le côté de Vyborg s'est levé.
La Neva grêlée marche devant lui,
devenant vert comme l'herbe avec parcimonie,
il se lève, coupant avec sa main
des mots menaçants sur le granit.
Il rit avec ses yeux plissés,
son manteau gris sonne,
semble prendre vie d'un seul coup
granit inamovible pour toujours.
Ça va bouger, maintenant ça va probablement partir
la tempête l'entourera - fraîche, -
transmission sur chenilles avec mesure,
vicieusement effrayant, cliquetant...
Ma haine est à jamais célèbre,
Je suis content de te voir, mon arme, -
et les mots sortent du granit,
sur la voiture blindée, ils sont en feu.
Comme le feu, ils volent au combat,
et ils traversent les siècles
gloire et victoire, conviction
brillant bolchevik.
Parce que dans notre nouveau monde
et dans notre nouvelle langue
le nom de Lénine sera le premier mot
palpable, comme sur la main.
Mémoire
Je marche dans la rue Perovskaya avec une cigarette,
Je mets mon manteau, je ramène du halva à la maison ;
Le temps est magnifique, le temps est luxueux,
Et je vois ma ville printanière en réalité.
Ma chemise est trop serrée et j'ai déboutonné le col,
Et je sais bien sûr que la vie n'est pas dure -
Je t'oublierai, mais je n'oublierai pas la ville,
Immense et verdoyant, là où tu vivais.
Mémoire testée, c'est à moi de droit, -
Je me souviendrai longtemps des bateaux fluviaux,
Jardins, île Elagin et Nevskaya Zastava,
Et marche les nuits blanches jusqu'au matin.
Je dois vivre encore un demi-siècle, car la chanson n'est pas terminée,
J'en verrai beaucoup, mais je me souviens d'il y a longtemps
Professeurs préférés et universitaires
Couloir froid et joyeux, douillet.
La ville s'est réveillée, il y a eu un rugissement, les tramways ont volé en trombe...
Et moi, je ne mens pas, crois-moi, en tant que proche, je sais
Et chaque ruelle et chaque maison de Nevsky,
Comités de district de Moscou, Volodarsky et Vyborg.
Et les filles... Les lois pour un jeune homme
Écrit avec amour, surtout au printemps, -
Promenez-vous dans le jardin Nardom, faites connaissance - prêts...
J'ai leurs numéros de téléphone dans un cahier.
Nous pouvons vieillir et devenir des vieillards,
Nous sommes remplacés par d'autres, et un monde différent sonne,
Mais rappelons-nous la ville dans laquelle chaque pierre
Tout morceau de fer est célèbre à jamais.
Chanson sur le prochain
Le matin nous accueille avec fraîcheur,
La rivière nous rencontre avec le vent.
Curly, pourquoi n'es-tu pas content ?
Un son joyeux de sifflet ?
Ne dors pas, réveille-toi, frisé !
Dans les ateliers sonnant,
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
Et la joie chante sans fin,
Et la chanson arrive,
Et les gens rient quand ils se rencontrent,
Et le soleil venant en sens inverse se lève -
Chaud et courageux
Me revigore.
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
La brigade nous accueillera avec du travail,
Et tu souriras à tes amis,
Avec qui travail et soins,
La personne venant en sens inverse et la vie sont divisées en deux.
Derrière l'avant-poste de Narva,
Dans le tonnerre, dans les lumières,
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
Et avec elle jusqu'au bout
Toi, notre jeunesse, tu vas mourir,
Jusqu'à ce que le deuxième sorte
Les jeunes vous rencontreront.
Et il courra dans la vie comme une horde,
J'ai remplacé mes pères.
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
Et il n'y a aucun moyen de cacher la joie,
Quand les batteurs battent :
Les Octobre nous suivent,
Ils chantent des chansons de Burry.
Courageux, enterrement,
Ils s'en vont en sonnant.
Le pays se lève avec gloire
Pour rencontrer le jour!
Avec un si beau discours
Déclarez votre vérité.
Nous sortons à la rencontre de la vie,
Vers le travail et l'amour !
Est-ce un péché d'aimer, aux cheveux bouclés,
Quand, sonnant,
Le pays se lève avec gloire
Au rendez-vous du jour.
Sous l'épicéa épuisé et encombrant...
Sous le sapin, épuisé et encombrant,
Que j'ai grandi sans pleurer pour personne,
J'ai été nourri avec des miettes et des tétines,
Lait bleuté cuit à la vapeur.
Elle se balançait juste sur une colline,
Bougie émeraude de la nature.
Croûtes retirées de la mie
Le chien mangeait le klokocha.
Je n'ai pas reconnu le chagrin et l'ennui
L'enfance est une période animale.
Mais l'épicéa tomba en étendant les bras,
Elle est morte à cause d'une scie et d'une hache.
L'herbe pelucheuse était piétinée,
Et le vent a commencé à souffler sur les aiguilles
Puis le vieux chien est mort
Et il me restait à vivre et à vivre.
J'ai creusé la terre, j'ai aspiré dans la grange,
J'avais faim dans mes rêves et en réalité,
Mais je ne partirai pas à mi-chemin maintenant
et je vivrai jusqu'au bout comme il se doit.
Et sur l'ordre fidèle de quelqu'un -
Je ne cacherai jamais ça -
Je suis à ma plus grande génération
Je donne une grande préférence.
Des gars merveilleux et durs -
Pour ceux qui ne l'ont pas vu, jetez un œil de vos propres yeux -
Ils sont dans les champs de Bibi-Heybat,
Et ils se trouvent au fond de la mer Caspienne.
Sonnant et clair comme du verre,
Un vent combatif souffle au-dessus d'eux...
C'est juste dommage que le chien soit mort
Et l'épicéa est tombé la tête en bas.
Poursuite de la vie
J'ai flairé la caserne, je connais le règlement,
Je vivrai ma vie selon les règles :
Est-ce que j'étudie, est-ce que je me tiens au poste aux avant-postes -
partout subordonné à l'état-major.
Néant vert et ennuyeux,
au moins une éclaboussure de sang,
notre dignité - la vôtre et la mienne -
dans une autre continuation de la vie.
Les ruisseaux de feu se balancent toujours,
le temps militaire souffle,
et j'ai amené un autre moi au combat
un autre commandant de peloton prudent.
Notre pays s'inquiète pour eux,
où sont nos champs et nos usines :
elle est touchée par le noir et la puanteur
souffle du temps militaire.
Ce qui est cher à moi et à toi,
une sirène hurlante étouffée,
arrive sur l'ennemi avec une force énorme
selon les règles des tactiques de combat.
Entourant l'ennemi de feu et d'un anneau,
les chars sont lents, comme des limaces,
les communistes marchent, le visage muet, -
ma continuation de la vie.
Je vois déjà cela dans la réalité,
bien que mon destin soit différent, -
les combattants sortent, écrasant l'herbe,
m'écrasant avec une botte.
Mais je me lève et je grandis à nouveau
Je fais noir d'une mer à l'autre.
Je vois ma beauté terrestre
pas de bataille, pas de sang, pas de chagrin.
Je vois les horizons de la terre au loin -
moissonneuses, se balançant le long du bord,
Ils viennent vers moi, essoufflés...
Puis je meurs complètement.
Pouchkine à Chisinau
Les corbeaux et les hiboux sont ici à l'aise,
Lourd des jougs,
Ça sent étouffant
Air, orage -
L'armée n'est pas satisfaite du roi.
Bientôt, un énorme blizzard va tonner,
Oui, pendant un demi-siècle consécutif, -
puis dans société secrète au sud
Ils parlent de régicide.
Complot, coup d'État
Des éclairs volant depuis les hauteurs.
Eh bien, qui ?
Si ce n'est pas un poète,
Est-ce que ça va brûler, attraper, emporter ?
Où est l’étendue des plaines pour le loup ?
Où les espaces sont sombres et sourds, -
Ils le réécrivent en cachette
Ses poèmes interdits.
Et ils le sont selon les listes et les rumeurs,
Tremblant d'indignation,
Étaient une chanson
Conscience
Glorieuse rébellion pour toujours.
Blessé par le destin
Il a pressé la blessure de sa propre main.
Je ne me suis jamais valorisé
Chanter le poignard vengeur.
À propos de la patrie du vert
J'ai trouvé des mots d'amour -
Comme le début d'un lion de feu.
Le mal accompagné
Et les potins -
Et les actes et les pensées sont grands, -
Sans relâche,
Vingt-deux ans
Boit du vin
Et il adore Balyki.
Beau-fils de Romanov Russie.
Les journées se déroulent de manière régulière.
Il dessine pieds nus sur des poèmes
Jambes d'une jeune femme moldave.
Cher Inzov,
Vieil homme sage
Suit le poète sur ses talons,
Il dit en appuyant sur la notation :
En accord avec la vieillesse.
Mais les poèmes, comme avant, sont prêts,
Mettre le feu -
Brûler et s'épuiser, -
Et une avalanche de sang africain
Et ça éclabousse par-dessus bord.
Cent ans ne peuvent pas être oubliés.
À Léningrad,
A Kharkov,
Nous nous inclinons maintenant -
Veuillez accepter notre enthousiasme.
Nous vivons
Mon pays est immense
Léger et fidèle pour toujours.
Tu devrais naître dans un siècle,
Personne préférée.
Tu as marché à travers les fourrés et les terres arables,
Le vent hurlait, perçant et trompeur...
Beau-fils dans la patrie d'alors,
Vous êtes tombé avant votre date limite.
Couronné d'actes vils
Les gens qui glorifient la vengeance
Ils enfonçaient les balles dans les canons avec des baguettes,
Et vous avez une balle à partager.
Comment vais-je répondre ?
Je vais me venger de ceux-là
N'y a-t-il pas une haine terrible ?
Est-ce vraiment juste une conversation ?
La haine restera-t-elle la mienne ?
Il fait jour par la fenêtre sur Léningrad,
Je suis assis à mon bureau.
Vos cahiers de rédaction sont à proximité
Ils me rappellent le passé.
Le jour frappera terre avec son sabot,
Changement au poste de garde.
Je pense à toi, pas à l'homme assassiné,
Et toujours à propos de la lumière,
Tout sur la vie
Rien sur la mort
Tout sur les paroles des chansons et du feu...
Cela me fait me sentir mieux
Crois-moi
Et pardonne-moi, chérie.
Parler
C'est vrai, cinq heures du matin, pas plus.
J'y vais - des endroits familiers...
Les navires et les yachts sont désarmés,
Et le remblai est vide.
Incroyable souverain du trône
Et le maître du jeune destin -
Le Cavalier de Bronze éleva le Percheron,
Furieux, en colère, sur ses pattes arrière.
Il jeta son cheval à travers la rivière,
La ville admire la beauté,
Et son pied nu pend, -
Il fait probablement froid, pieds nus !
Les vents soufflent de l'est ou de l'ouest,
Un cavalier piétine un serpent de cuivre...
Alors tu es venu à cet endroit -
Je te reconnais instantanément.
Ils ont dit un bref salut,
Ils se turent et s'assirent pour fumer...
Alexandre Sergueïevitch, est-ce possible ?
Dois-je avoir une conversation à cœur ouvert avec vous ?
Je ne vous offenserai pas avec l'exiguïté et l'ennui :
Le remblai est une immense salle.
Je te vois comme ça, trente ans,
Comme l’écrivait alors Kiprensky :
Et beau et varié,
Courage, amour et triomphe...
Pardonnez-moi, peut-être que je suis effronté ?
C'est à cause de mon embarras !
Parce que dans les environs
De cinq heures du matin à six heures
Tu es avec moi - avec un tel inintéressant -
Nous avons daigné le réaliser.
Vous survivrez à la décomposition du bronze
Et le mouvement des luminaires -
Mon premier poème
Je l'ai dédié à votre planète.
Et pas seulement moi, mais des centaines, peut-être
Dans les futurs orages et batailles
Ils te multiplieront à l'infini
Les gens sont dévoués.
Tu as appelé à cause du chagrin et de la tromperie
Pour une vie facile et sage,
Et Sergei Uvarov et Romanov
Nous avons enfin eu le nôtre.
Tu as marché dans les pins de Tsarskoïe Selo -
Des années jeunes et lumineuses, -
La mort de tous les descendants des couronnés
Vous l’aviez prévu à l’époque.
On ne peut pas battre les gens avec des balles,
Ils ne peuvent pas danser à Anichkovo !
Comment arrivent-ils à la mer Noire
Ils se sont enfuis – c'est difficile à décrire !
Et derrière eux il y en a une file d'autres,
Jonc doré, absurdité -
Ils sont désormais nourris à l'étranger,
Vous ne voudriez pas y aller !
L'horloge sonne tristement... Il fait jour.
Ils se réveillent... Les bips chantent...
Alors l'interlocuteur est parti -
Je sens une poignée de main.
Je suis du regard... C'est à peine visible...
Ma chérie, mon unique...
Je longe Nevsky depuis le quartier général,
À Konyushennaya, je rentrerai chez moi.
Forêts Semionovsky
Fatigue tranquille, soir
Vers la province de Nijni Novgorod
Et dans le bleu des forêts Semyonovsky.
Bruit de pin et rire de tremble
Il passera à nouveau en essaims.
Je me souviens des soirées bleues
Et une omelette qui sent la fumée.
Bouleaux au corps blanc tendre
Je vois une cuillère dans mes mains,
Et encore une fois non ouvert, entier
L'aube flotte.
Tu ne partiras pas, mon pin,
Mon pays préféré !
Un jour, mais j'y serai encore
Jetez les graines par terre.
Quand les ménagères claquent les volets
Et - repose-toi pour les mains tordues,
Je vais te parler de la ville de pierre
Des vieillards aux cheveux gris et sombres.
Je connaîtrai à nouveau l'amour du soir,
Dans la province de Nijni Novgorod,
Dans la montée des forêts Semionovsky.
Rossignol
J'ai ce genre d'affaire pour toi,
que toute la soirée sera consacrée à parler, -
fermez vos portes barbelées
et le rideau de la fenêtre est plus épais que la toile.
Pour que les copines passent, que les mecs passent,
et ils s'étonnaient et chantaient en deuil :
« Pourquoi n'es-tu pas passé sous la fenêtre, Seraphima ?
Seraphima, c'est terriblement ennuyeux sans toi… »
Pour que le plus frisé,
déchirant la soie écarlate au col de sa chemise,
dans le village d'Ivano-Maryin avec une foule
Je suis passé devant les fenêtres au son d'un harmonica.
Il est tout ténor, tout ténor, avec colère
se mit à chanter - sa main fut tendue vers le couteau :
"Oublie-moi, beauté, essaie...
Je vais te montrer ça...
Si tu en aimes au moins la moitié,
Je t'attendrai à la dernière fenêtre,
Je poserai ta veste dans le pré
d'avant-guerre et de beaux tissus..."
Et la terre respirait, lourde de graisse,
et du bassin de poisson-chat à gauche
les rossignols étaient assis silencieusement dans l'ordre,
donc à droite se trouve le plus vieux rossignol.
Devant lui l'eau est verte, vivante -
se précipite devant les ruisseaux,
il se balance sur une branche, couvrant
une aile de rossignol d'un an.
Et l'herbe est écrasée par l'orage printanier,
la terre lourde et chaude respire,
les bleus marchent dans la mare des poissons-chats,
remuant sa moustache mi-longue.
Et les sangsues et les écrevisses rampent dans la boue,
l'eau cache beaucoup d'horreur...
Le brochet est la petite sœur du crocodile -
le sans vie se tient près du rivage...
Rossignol dans un grand silence étouffant...
Soudain, une lumière dorée apparut au loin,
apparemment en colère, jeune et méchant,
il lui chanta dans la langue du rossignol :
"À travers les forêts, les friches et les plaines
Vous ne trouverez pas de plus belle amie -
Je t'apporterai des œufs de fourmis,
Je vais arracher quelques peluches de mon ventre et les mettre au lit.
On fait notre lit au dessus de l'eau,
où les cynorhodons se dressent tous dans les roses,
nous nous précipiterons sur la tempête, sur le malheur
et nous donnerons naissance à deux douzaines de rossignols.
Ce n'est pas à toi de vivre en vieillissant sans joie,
Toi, vagabond, tu n'as jamais fleuri,
Envole-toi, jeune, vite
sous la vieille et dure aile.
Et elle se tait, oubliant tout au monde, -
Je suis la chanson comme la mort...
Un châle duveteux est jeté sur les épaules...
« Où vas-tu, Séraphima ? - "Je pars."
Les pompons du châle sont étalés comme des plumes,
Elle est amoureuse, belle, simple et s'envole.
Je n'ai pas le droit de la garder -
Je resterai assis près de la maison jusqu'au matin.
J'attendrai que l'aube brille sur le verre,
Le chant doré du rossignol s'évanouira -
laissez-la rentrer à la maison avec une belle et chaleureuse -
les yeux de ses lames tatares s'effacent.
Elle et lui sentaient la menthe,
il dit au revoir à la fenêtre extrême,
et sa veste froissée s'est mouillée dans la rosée
tissu d'avant-guerre et fin.
Jeune, joyeux, doré,
Abasourdi, il s'est enfui - n'est pas sorti -
J'ai couru après cette chanson.
Je ne serai pas triste, mon amour,
À quel point es-tu séduisant ?
Pieds nus, vêtue d'une robe d'été
Les fleurs sont dessinées en rouge.
J'étais moi-même habillé à la mode :
Pantalons habillés, ceintures,
J'ai ciré mes bottes jusqu'à ce qu'elles sonnent,
Ils sont neufs, purs.
Eh bien, nous avons marché... Eh bien, nous avons parlé, -
Le long de la rivière, il fait de plus en plus sombre, -
Et ils ont cuisiné de la soupe de poisson pour la première fois
Nous sommes des vivaneaux rouges.
Je ne vous le cacherai pas, camarades :
Il n'y a rien de plus savoureux dans notre pays
Frit à la crème sure - pour le plat principal -
Carassin maladroit et luxuriant.
Puis j'étais à cette halte
Il m'a donné de la laine rouge pour la robe.
Et le troisième je t'ai embrassé comme ça -
Je ne veux pas de compotes.
Le reste est connu des jeunes
C'était la nuit, sur la rivière,
Les oiseaux parlaient de façon intéressante
Dans votre propre langage amusant.
Bientôt, il pleurera, ma chérie, fort,
Tomber dans l'herbe pelucheuse.
Il ressemblera à un somyonka,
Je l'appellerai Semyon.
Je demande aux étrangers de ne pas toucher
Je vais le gronder et le louer,
J'élèverai un beau garçon en bonne santé,
Je ferai de lui un pilote.
Je vieillirai, peut-être que je deviendrai gris,
Je tomberai dans un sommeil lourd et éternel,
Mais j'ai encore de l'espoir
Qu'il ne m'oubliera pas.
j'ai eu une fiancée
j'ai eu une mariée
Épouse aux ailes blanches.
Malheureusement, on ne le sait pas
Où erre-t-elle :
Soit en mer, soit sur le terrain,
Soit dans la fumée de la bataille, -
je ne sais plus rien
Et c'est pourquoi je suis triste.
Qui as-tu trouvé, mariée ?
Sonner d'une chanson pure,
Sincère, au contraire
Je suis mécontent ?
Qui as-tu embrassé ?
Au Danube, à l'Oka,
A la jetée, à l'effondrement,
Au bord de la falaise, au bord de la rivière ?
Quelle sera sa taille ?
Quel âge a-t-il au printemps,
Est-ce que ça ira droit, juste
Dis-moi bonjour !
Cela fera l'affaire - alors, bien sûr,
Recevez, mon ami, un vœu :
je le dirai sincèrement
Pour qu'il prenne soin de toi,
Pour que tu ne connaisses pas le chagrin,
Grimpeur - sur la montagne,
Komsomolskaya Pravda - quelque part dans la mer
Ou peut-être à Boukhara.
Derrière la clôture du jardin
Tu t'es caché - tarin gris...
Fais-moi au moins plaisir avec une chanson.
Pourquoi, chérie, tu te tais ?
Alors je suis venu te dire au revoir,
Et amical et terre-à-terre,
Dans sa robe légère en chintz
Comme vivant devant moi.
Est-ce vraiment que tout est perdu ?
Nous ne le sauvegarderons même pas en mémoire ?..
Cette fille et amie
On l'appelait toujours un tarin.
Pour le plaisir qu'elle a réussi...
Pour la jeunesse de la terre
Tressez ses oreilles dorées
Nous l'avons protégé de la vieillesse.
Pour que ça ressemble à de l'étoupe de lin
Ils ne sont pas devenus gris avant l'heure,
Tressé avec le ruban,
Sans précédent, je n'ai pas combattu.
Je me souviens de ces humbles cheveux,
Le geste de ta main
Comme le cassis sauvage
Nous avons mangé à notre faim au bord de la rivière.
Seulement joyeux, obscur,
Par temps glacial, dans le gel, dans la neige
Notre automne est parti, et avec lui
Vous êtes allé quelque part pour toujours.
Où es-tu - à Kyiv ? Ou à Rostov ?
Marchez-vous en pleurant ou en aimant ?
Robe imprimée, simple
Les vôtres sont usés ?
Des larmes sombres se bloquent dans ma gorge,
Je vois du chagrin et un sourire diabolique...
Je connais nos lieux,
Je te cherchais comme une aiguille.
Mes jambes étaient paresseuses de fatigue,
Les buissons, les fleurs sont indifférentes...
Peut-être sur une autre route
Êtes-vous passé par là ?
Combien de chansons ai-je retirées de mon cœur ?
Comment je t'ai demandé un rendez-vous !
Juste à propos de toi aujourd'hui
J'en ai découvert les tenants et les aboutissants.
Ils étaient durs et en colère contre moi
Ils ont dit dans ce jardin,
Comment le professeur a été tué
Dans neuf cent trente.
Nous les avons trouvés, les fameux tueurs,
Ce sont des fauteurs de troubles pour les pauvres esprits
Et les propriétaires de ceux couverts de fer,
À cinq murs et creusé dans le sol
Et des pensions.
Qui criait d'une voix rauque lors des rassemblements :
Ceci n'appartient qu'à nous, à personne...
Ils s'appellent désormais ainsi :
Avec colère, avec rage... - Poing...
Et maintenant je sais probablement -
Tu étais allongé dans un cercueil, blanc, -
Komsomolskaïa, volost
La cellule entière suivait le cercueil.
Le chemin vers le cimetière n'était pas long,
Mais ils sont incroyablement féroces -
De Berdans et des canons à double canon
Ils vous ont offert des feux d'artifice.
Je me tiens sur ta tombe
Je me souviens avoir tremblé dans l'obscurité,
Comme toi et moi aimions les enfants,
Comme nous t'aimions, petite.
Pour un bonheur sans précédent
Toutes les filles de ton village,
Nos filles à Leningrad,
La mort était grave.
Jeune, simple, tu sais ?
Je te le dirai sans me cacher,
Que leur sourire est le même
Tout comme le vôtre l’était autrefois.
Ma table est surmontée d'une lampe à bosse,Mon lit est au troisième étage.
Quoi d'autre? - Je n'ai que vingt-cinq ans,
Je me sens déjà bien et heureux.
Mon tiroir de bureau
je sors de l'ordinaire
Je n'écrirai pas d'essais,
Je vais le cacher dans une boîte lointaine
Ce que je ne mettrai pas au feu.
Et, couvert d'une puanteur poussiéreuse,
Assombris jusqu'aux os
Comme les morts, ils reposeront à côté de toi
Des morceaux d'histoires douces.
Vous regardez dans le tableau. Et soudain tu
Recul - mélancolie et peur :
Comme des vers funéraires, des lettres
Se tortillant sur les draps.
Mouche morte - dans les pattes,
Des ailes de mica dans la poussière.
Mais dans ce dossier cramoisi
Les pensées poétiques se sont éteintes.
Écoute - et le hochet de la lyre
ça viendra dans un an
A propos des souvenirs d'amour,
A propos du froid de janvier,
À propos de l'acier sonnant de Turksib
Et "Putilovets" est une fumée grasse,
À propos de mon Komsomol - parce que
J'étais jeune autrefois.
Attention, ne le touchez pas avec la main -
Le papier va se répandre. Ici
Tout à propos de la fille aux pieds nus -
J'ai oublié son nom.
Et je me balance, grand comme une ombre, je
Je me retire aux confins du silence,
Des potins sur ma robe
Et des fleurs sont représentées.
Et pour l'amour du diable,
Stupéfait par le vide,
je regarde des cahiers
Et disposer les draps ?
Mais le cœur est rempli d'arrogance,
Et il y a du triomphe dans mes élèves,
Parce que j'entends une chanson
Mes écrits.
La voici qui vole, jeune,
Et quelle gorge elle a !
Ils le chantent assis
Les cavaliers se précipitèrent vers leurs chevaux.
Je suis assis au-dessus de la table, déchiré,
La chanson vient au sol des hauteurs,
Et il frappe avec un sabot ferré,
Et il porte du fer dans ses dents.
Et je tremble de frissons partout -
C'est pourquoi la joie m'a été donnée,
Quelle est la chanson de cette boîte ?
Au moins l’un d’entre eux a été révélé au grand public.
Et je suis assis en train de creuser une boîte,
Et mon vide est parti.
Y a-t-il du monde qui traîne dedans ?
Mais aussi bon que celui-là ?
