Citations sur la fin août. Proverbes sur août

Août est le dernier mois de notre mois préféré. Le mois d'août nous annonce que même si l'été touche à sa fin, une période de l'année tout aussi agréable arrive. Cependant, pour beaucoup, le mois d’août reste encore un mois triste, car ils ne veulent pas dire au revoir aux nuits blanches d’été, à la chaleur et aux promenades entre amis jusqu’au matin. Mais ne désespérez pas, car vous devez être capable de trouver quelque chose de bon même dans les mauvaises choses. Sur notre nouveau portail de divertissement, vous pouvez trouver de nombreux statuts différents sur le mois d'août. Vous trouverez ici des statuts très optimistes sur la beauté du mois d'août et sur la date à laquelle il nous reviendra à nouveau. Nous travaillons constamment à l'amélioration du site afin que vous ayez toujours un large choix. Visitez-nous plus souvent pour vous ressourcer de positivité.

***

Le mois d’août sent l’automne, même s’il fait encore chaud : le soleil n’épargne pas la lumière de la nature. Mais la saison des pluies est arrivée et l’été ensoleillé s’est installé dans les pays lointains.

Août est le mois où il est impossible d’ouvrir une fenêtre dans un bus, alors qu’en décembre, on ne pouvait pas la fermer.

Août!!! Arrêtez de penser que vous êtes octobre...

Laissons les disputes, les insultes et les reproches... nous ne répéterons jamais notre août de toute façon...

Pour un pessimiste, l’été touche déjà à sa fin. Pour les optimistes, ce n’est que le début. Et comme toujours, je m’en fiche.

Si l'hiver plaisante jusqu'en avril, alors je veux que l'été se venge jusqu'en décembre !

En y arrivant cette année, nous nous sommes dit : « Oh, ce serait mieux si c'était le 32 août... « Quand nous partirons, je suis sûr que nous dirons : « Pourquoi pas le 26 mai... Et la terminale.

Avant, j'adorais l'été, mais ensuite j'ai réalisé que l'été pouvait avoir lieu à n'importe quel moment de l'année (dans un autre pays), si seulement il y avait de l'argent... Maintenant, j'aime l'argent !

Août. dernier mois de bonheur

Août.. le dernier mois de l'été.. comme je veux le prolonger.. même pour une minute..

Les journées d'août sont comme la bière : peu importe la quantité que vous en prenez, elle se termine quand même vite.

En août, avant le déjeuner, c'est l'été et après le déjeuner, c'est l'automne.

Si vous ne transpirez pas en août, vous n'aurez pas chaud en février.

L'été, comme tous ces moments merveilleux, arrive et se termine rapidement, mais laisse du bonheur et de la chaleur dans l'âme.

Vous êtes assis sur Internet, ne dérangez personne, et puis l'été se termine pour vous.

Nous récoltons les fruits en août. Il y a beaucoup de joie pour les gens après tout leur travail acharné. Le soleil brille sur les vastes champs. Et le tournesol est rempli de grains noirs...

Statuts sympas à propos du mois d'août : à en juger par le long hiver, l'été commencera en août...

Maintenant, je comprends pourquoi au lycée ils n'écrivent pas l'essai "Ce que j'ai fait pendant l'été"

Bonjour, si bon et affectueux. Surtout si nous sommes encore en août sur le calendrier, ce qui veut dire que ce sont encore les vacances.

Et ce n'est que dans les derniers jours du mois d'août que l'on se rend compte que le mois de juin a également été formidable.

Fin août. La question la plus courante : « Veux-tu aller à l’école ?

Août est la dernière chaleur avec une pointe de nostalgie..

Août Août ! L’été va bientôt se terminer, c’est triste. Alors l'été indien viendra - c'est amusant ! Profitons du soleil et disons au revoir aux jours d'été comme il se doit

Le mois d’août est comme un long dimanche : on dirait que c’est encore le week-end, mais bientôt c’est la rentrée !

Août s'incline à ses pieds, Août demande de l'aide : Récoltez la récolte ! Jardin et champ - au-delà des limites ! Il n'y a pas de salut ! À mon secours, Sauveur ! La récolte est mûre, juste à temps !

L'été se termine avec des robes ouvertes.

Août, août – les enfants sont heureux ! Allons nous promener dans la forêt d'été. Il y a la douceur mûre des framboises et des champignons – on ne peut pas les compter ! Combien de baies juteuses nous avons mangées et de champignons nous avons emporté à la maison ! ... Avant que nous nous en rendions compte, les vacances étaient terminées.

Nous avons un besoin urgent du quatrième mois de l'été !

Je n'aurais jamais pensé que ce serait comme ça en février et en août.

Le dernier jour de l'été, nous marchons jusqu'à l'aube

Le dernier mois de l'été est août, il est temps de récolter la récolte des datchas et de commencer à préparer les contenants pour les champignons. Mais c’est triste de dire au revoir à l’été.

Le dernier mois de l'été est derrière la fenêtre, Il nous donne de la chaleur, le vent nous gronde, Et toute notre maison est couverte d'asters colorés, Et la pluie mouillée tombe plus souvent.

>>> Poèmes sur août

www.stihomaniya.ru

Poèmes sur août

Août est encore un mois d’été, mais c’est hélas le dernier des mois d’été. C'est probablement pour cela que les poèmes sur le mois d'août s'avèrent un peu tristes. Et dans ces versets, on sent l’arrivée imminente de l’automne et des pluies prolongées.

Et pourtant, le mois d'août est la dernière période chaude de l'année, où l'on peut encore profiter de la baignade dans le plan d'eau le plus proche et des premières pommes mûres.

C'est pourquoi les poèmes sur août sont uniques et inimitables.

Douze frères.

Août

M. Sadovski

Auguste s'incline à ses pieds, Auguste demande de l'aide : Récoltez la moisson ! Jardin et champ - au-delà des limites ! Il n'y a pas de salut ! À mon secours, Sauveur !

La récolte est mûre, juste à temps !

Eh bien, toi, August...

A. Borissov

Eh bien, Auguste, tu nous verses de la pluie jour après jour ? Nous avons grandi pendant l'été, en août, tu as remarqué ça. Pourquoi tu dégoulines encore, tu vois, nous allons nous promener ! Nous allons nous coucher - il pleut,

Levons-nous, le rideau pend...

Bruits de trottoir mouillé Les gens se précipitent chez eux depuis la rue. Ils sont riches en murmures sonores,

Écoute, les taxis sont comme des petites grenouilles.

Le bruissement des pneus. Le bus s'est arrêté. Les portes s'ouvrirent en grinçant. Les gens sautent à terre.

Le trottoir est maintenant un quai.

Russulas et champignons au miel, bouchons de lait au safran, champignons mousse, - Les parapluies jouent à cache-cache,

Champion des camions...

...Les cercles se dispersent dans de longues flaques d'eau. Cher August, aide-moi à marcher quelque part sous la pluie

Notre été est perdu...

Le dernier mois de l'été est août, il est temps de récolter la récolte des datchas et de commencer à préparer les contenants pour les champignons. Mais c’est triste de dire au revoir à l’été. Le dernier mois de l'été est derrière la fenêtre, Il nous réchauffe, la brise nous gronde, Et toute notre maison est entourée d'asters colorés,

Et la pluie mouillée tombe plus souvent.

Toute l'année. Août.

S. Marshak

Nous récoltons la récolte des fruits en août. Il y a beaucoup de joie pour les gens après tout ce travail. Le soleil se dresse sur la spacieuse Niva et les grains de tournesol

Plein de noirs.

Août - le blé est mûr, août - les fruits sont mûrs. En août, de nouveaux oiseaux chantent d'en haut. Août est joyeux et courageux, août peut voler. Il est avec la reine des forêts

J'ai appris à jouer du violon

E. Kabanova

Été. Août. Le soleil brille. Et une brise ludique se balance un peu sans s'en apercevoir

Papillons blancs, fleur.

Les lys se balançaient. La brise murmure dans la forêt : « L'automne arrive, très chers,

Je vais vous l'apporter."

Les bouleaux bruissent soudain : « Ne faites pas peur à tout le monde. Prêt seulement pour octobre

Ce sera une tenue d’automne.

Été. Août. Cercle du soleil. Et les sauterelles bavardent. Mais il vole déjà vers le sud

Un banc de canards sauvages.

Yu. Mityakov.

T. Kersten

Août, août – les enfants sont heureux !

Allons nous promener dans la forêt d'été.

Il y a la douceur de la framboise mûre

Combien de baies juteuses avez-vous mangées ?

Et ils ont ramené les champignons à la maison !

...Nous n'avons pas eu le temps de regarder en arrière,

Comment se sont passées les vacances.

N. Luciole

Août envoie des cadeaux à tout le monde.

I. Gorbatchev

Ici, nous sommes en août. Ne sois pas triste ! Est-ce qu'il pleut dehors ? Cet été, les larmes coulent, En août elles s'en iront. Triste? Je sais, ne sois pas triste ! L'été indien approche ! L'été touche à sa fin, la pluie tombe du ciel. Le soleil se cache derrière un nuage, prenez un parapluie au cas où ! Quoi qu'il en soit, ne soyez pas triste ! Le ciel déversera toute la pluie, Il cessera de pleurer, La neige fondante séchera sur le chemin. L'automne est entré tranquillement dans la forêt et vous a enveloppé de beauté. Nous agitant bruyamment les vents : - Attendez l'hiver avec de la neige ! Triste? Je sais, ne sois pas triste ! L'été indien approche ! Toi et moi allons nous enfuir dans la forêt, il y a tellement de miracles là-dedans ! Les arbres ont changé de tenue, les branches ont laissé tomber leurs feuilles. Le temps a commencé, Listopadov ! Beauté! Souriez, attendez dans la forêt.

Août est le mois d'or !

Août

E. Bondareva Il traversera encore les steppes et les bosquets, Il goûtera les baies dans la forêt, Il répondra par de bonnes chansons,

Boit la rosée mûre des feuilles.

Les silos sont remplis de céréales.

S'il n'y avait pas la page du calendrier.

Yu. Mityakov

Le mois d’août sent l’automne, même s’il fait encore chaud : le soleil n’épargne pas la lumière de la nature. Mais la saison des pluies est arrivée et l’été ensoleillé s’est installé dans les pays lointains. Même si les enfants bruyants sont en train de jouer, la pluie et le mauvais temps ne laissent aucun répit. Les premiers incendies fument déjà quelque part et des feuilles jaunes volent des arbres. Août est un mois d'été, une récolte mûre. Faisons le plein de légumes et de pain pour l'hiver. Bientôt nous entendrons le bruit des volées d'oiseaux

Et avec impatience nous les retrouverons dans le ciel plombé.

detochki-doma.ru

Poèmes sur août

Le mois d’août chaud s’habille de jardins prolifiques. Offre généreusement des cadeaux

Plaît avec le jeu des couleurs.

En prévision de la fraîcheur du mois de septembre espiègle. Plein de bravade

Terre fatiguée.

Soif d'averses déséquilibrées, de nuits sombres et venteuses et de nuits proches de septembre,

Rayons qui s'estompent.

Mascarade de couleurs merveilleuses Du bordeaux à l'ambre. Des coins dans le ciel comme des grues, Quittant les bords.

Août, tu es le dernier mois de l'été (Andrey Shalamov)

Août, août, tu es le dernier mois de l'été, l'automne sera bientôt Nous remplacerons le mot « été » par « automne, doré », Et les cheveux gris grimperont tranquillement dans les arbres verts

Dans une cape rouge et jaune avec Khokhloma peint.

Tous les bouleaux jauniront, les trembles deviendront rouges, l'érable s'habillera de feuillage cramoisi pour le bal, la forêt deviendra unique, automnale, belle, la reine de l'automne viendra à nous - un carnaval de lumière feuilles.

Août (T. Kersten)

Août, août – les enfants sont heureux ! Allons nous promener dans la forêt d'été. Il y a la douceur de la framboise mûre

Combien de baies juteuses avez-vous mangées et combien de champignons avez-vous ramenés à la maison ? ...Nous n'avons pas eu le temps de regarder en arrière une fois les vacances passées.

Août (A. Borisov)

Eh bien, Auguste, tu nous verses de la pluie jour après jour ? Nous avons grandi au cours de l'été, en août, vous l'avez remarqué ? Pourquoi tu dégoulines encore, tu vois, nous allons nous promener ! On se couche - il pleut, On se lève - le rideau pend... Le bruit du trottoir mouillé Les gens de la rue se précipitent chez eux. Ils sont riches en murmures sonores. Regardez, les taxis sont comme des petites grenouilles. Le bruissement des pneus. Le bus s'est arrêté. Les portes s'ouvrirent en grinçant. Les gens sautent à terre. Le trottoir est maintenant un quai. Russulas et champignons au miel, bouchons de lait au safran, champignons mousse, - Les parapluies jouent à cache-cache, les camions sirotent... Les cercles se dispersent en longues flaques d'eau. Cher August, aide-moi à marcher quelque part sous la pluie

Notre été est perdu...

Le mois d'août arrive, Il récompense tous les hommes. Pour tous nos efforts, Il nous donne tous les fruits. Nous récoltons... Dites adieu à l'été.

Promenades d'août à travers la forêt (N. Firefly)

Août se promène dans la forêt. Offre des cadeaux à tout le monde : Poires, pommes, noix - aux écureuils roux pour s'amuser. Des carottes fraîches pour le lièvre, pour que le petit lâche puisse sauter adroitement. Dans le champ il y a du sarrasin pour les petites souris, Et des champignons au miel pour les hérissons, Une récolte de baies mûres - Il suffit de disposer les seaux ! Du miel doux pour le petit ours -

Août envoie des cadeaux à tout le monde.

Été. Août. (E. Kabanova)

Été. Août. Le soleil brille. Et une brise ludique secoue légèrement la fleur sans remarquer les papillons blancs. Les lis se balançaient. La brise murmure dans la forêt : « L’automne arrive, très chers, je vous l’apporterai. » Les bouleaux bruissent soudain : « Ne faites pas peur à tout le monde. Ce n’est qu’en octobre que la tenue d’automne sera prête.» Été. Août. Cercle du soleil. Et les sauterelles bavardent. Mais il vole déjà vers le sud

Un banc de canards sauvages.

Août (Z. Pisman.)

La mer éclabousse, le soleil brille, le chaud mois d'août nous accueillera. Détendez-vous du cœur

Les enfants s'amusent.

Août (E. Bondareva)

Il traversera encore les steppes et les bosquets, goûtera les baies de la forêt, répondra par de bonnes chansons,

Boit la rosée mûre des feuilles.

Il va se perdre dans les champs, s'oublier et sombrer dans un profond sommeil enfantin. Il se lèvera le matin et n'arrêtera pas de le regarder

Les silos sont remplis de céréales.

Simplement, sans aucune marque particulière, August est apparu dans la cour. Ils ne le remarqueraient même pas en ville,

S'il n'y avait pas la page du calendrier.

stranakids.ru

Poèmes de poètes russes sur août

Les poètes russes apprécient également ce dernier mois de l'été, et leurs poèmes sur le mois d'août respirent une subtile tristesse face à la fin de l'été.

***
« Août » Comme Août est clair, doux et calme, Conscient du caractère éphémère de la beauté. Dorer les feuilles de bois

Il a mis de l'ordre dans ses sentiments.

L'après-midi étouffant y semble être une erreur, Les rêves tristes s'y rapprochent davantage, La fraîcheur, le charme de la simplicité tranquille

Et reposez-vous d'une vie trépidante.

Pour la dernière fois, devant la pointe de la faucille, les épis d'eau s'affichent,

Au lieu de fleurs, il y a partout des fruits de la terre.

La vue d'une lourde gerbe est gratifiante, Et une foule de grues vole dans le ciel Et crie « pardon » à leurs lieux d'origine.

***
AOÛT

Les rayons brûlent encore sous les arches des routes, Mais là, entre les branches, tout est assourdi et engourdi : Alors le joueur pâle sourit,

Il fait déjà jour derrière les rideaux. Avec le brouillard au sol, lentement des appels tristes sont tirés... Et avec tout le festin étouffant, écrasé dans le cristal

C'est encore l'éclat d'hier, et seuls les asters sont vivants...

Ou est-ce un cortège qui blanchit à travers les draps ? Et là les lumières tremblent sous la couronne mate, tremblent et disent : « Et vous ? Quand viens-tu ? » -

Dans la langue cuivrée de la langueur funèbre...

Que le jeu soit terminé ou que le tombeau s'envole, Mais les impressions deviennent plus claires dans le cœur ; Oh, comme je t'ai compris : et la chaleur insinuante,

Et le luxe des parterres de fleurs, où la pourriture apparaît...

***
L'été s'est dégradé. Août. Des journées tranquilles. Mettant les brumes sous ma tête,

Les ruisseaux errent tranquillement.

La Voie Lactée, avec la griffe d'un crustacé, se dirige tranquillement vers l'aube en tournant prudemment,

Porte de l'été lent.

Soyez prudent, soyez prudent, soufflez les vents sur moi, pour que le mois nouveau-né n'ait pas peur de l'obscurité de la nuit.

Sortez dans le jardin... Comme le temps est clair ! Avec quelle timidité août s'est évanoui ! Le corail de sureau a fleuri, Et l'aubépine ambrée s'est fanée.

***
Août - asters, août - étoiles, août - grappes de raisin et baies de sorbier

Rouillé - août !

Avec ta Pomme impériale corsée et bienveillante, tu joues comme un enfant, August. Comme un palmier, tu caresse ton cœur de ton nom impérial :

Août ! - Coeur !

Un mois de baisers tardifs, de roses tardives et d'éclairs tardifs ! Averses stellaires - Août - Mois

Pluies d'étoiles !

Marina Tsvetaeva. Poèmes. Poèmes. Bibliothèque de poésie russe.

Saint-Pétersbourg, "Respex", 1996.

Ça sent le foin sur les prés... La chanson réjouit l'âme, Les femmes marchent en rangs avec des râteaux, remuant le foin.

Août Il est à la fois juste et méchant, Et il est plus terrible que tous les mois : En chaque mois d'août, Dieu juste,

Tant de vacances et de morts.

La permission du vin et de l'huile... Le Sauveur, la Dormition... La voûte étoilée !.. Elle descend comme cette ruelle, Où le reste de l'aube est rouge, Dans le brouillard et la glace sans limites

Cela monte comme un escalier.

On prétendait être une forêt magique, mais elle a perdu son charme. Il y avait de l'espoir comme « boisson curative » Dans le silence de l'Arctique... Et maintenant ! Toi, nouveau chagrin, tu étouffe ma poitrine comme un boa constrictor... Et la mer Noire rugit, ayant trouvé ma tête de lit.

Août Août a prodigué si généreusement les étoiles. Il commença si inconsidérément à prendre possession, et les visages des Rostovites se tournèrent

et tous les sudistes - pour faire face à leur chute.

Je remercie gentiment le destin. Alors les constellations sont tombées sur mes épaules, comme elles tombent dans un jardin abandonné.

les inflorescences lilas sont en désordre.

Nous avons longtemps regardé le coucher du soleil, les touches ont mis en colère nos voisins, un musicien s'est approché du piano ancien

baissa ses tristes cheveux gris.

Nous étions seuls les sons de la musique. Oh, c'était possible de bouleverser l'instrument, mais ta consonance avec moi

ne pouvait être violé ou résilié.

Cet automne-là, les phares brûlaient si près, les étoiles si proches, les marins marchaient sur les boulevards,

et des filles portant un foulard passaient en courant.

Les étoiles filantes et la chaleur sont toujours les mêmes, la côte est toujours la même. Seules deux notes, prises simultanément, tombèrent de la musique.

Les jours d'été diminuent donc. Où sont les rayons dorés de l’été ? Seuls les sourcils gris bougent,

Seules les boucles grises oscillent.

Ce matin, épuisé par un sort amer, j'ai soupiré un peu : Tôt, tôt avec l'aube rougeoyante

Pendant un instant, la fenêtre s'éclaira.

Mais encore une fois ce ciel d'orage planait sans joie sur nous, - Tu sais, encore une fois, mon soleil rouge, Toi, en te levant, tu fondis en larmes !

Août (fragment) Bonjour, Août couronné de houblon, Jeunesse du satyre noir ! Nous posons des tapis sous le chêne,

Nous préparons une fête en forêt !..

Cher août ! Garçon à la peau foncée ! Comme nous, vous êtes aussi ivre. Il se faisait tard. La lune ronde illuminait les cercles de clairières.

***
En août, je plonge en septembre, je nage en automne. Et Augusta la conductrice sera triste. J'ai deux soleils - l'un au-dessus, l'autre dans le lac,

Et la troisième chose est nécessaire - ici, dans la poitrine.

Et pour que doucement, même à voix basse, Même dans l'oubli des rêves de minuit, Au loin, au-delà des neiges et des marécages,

Mon ange a dit mon nom.

zagorodnaya-life.ru

Des grands sur la poésie :

La poésie, c'est comme la peinture : certaines œuvres vous captiveront davantage si vous les regardez de près, et d'autres si vous vous en éloignez.

Les petits poèmes mièvres irritent plus les nerfs que le grincement des roues non lubrifiées.

La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie, c'est ce qui ne va pas.

Marina Tsvétaeva

De tous les arts, la poésie est le plus susceptible à la tentation de remplacer sa beauté particulière par des splendeurs volées.

Humboldt V.

Les poèmes réussissent s’ils sont créés avec une clarté spirituelle.

L’écriture de la poésie est plus proche du culte qu’on ne le croit habituellement.

Si seulement vous saviez de quelles ordures poussent les poèmes sans connaître la honte... Comme un pissenlit sur une clôture, comme les bardanes et le quinoa.

A.A. Akhmatova

La poésie n’est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est tout autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel : la beauté et la vie émanent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.

I. S. Tourgueniev

Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur mentale croissante.

G.Lichtenberg

Un beau vers est comme un arc tendu à travers les fibres sonores de notre être. Le poète fait chanter en nous nos pensées, pas les nôtres. En nous parlant de la femme qu'il aime, il réveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un magicien. En le comprenant, nous devenons des poètes comme lui.

Là où coule une poésie gracieuse, il n’y a pas de place pour la vanité.

Murasaki Shikibu

Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps, nous nous tournerons vers les vers blancs. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. C'est par le ressenti que l'art naît certainement. Qui n'est pas fatigué de l'amour et du sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, etc.

Alexandre Sergueïevitch Pouchkine

-...Est-ce que tes poèmes sont bons, dis-moi toi-même ?
- Monstrueux ! – dit soudain Ivan avec audace et franchise.
– N’écris plus ! – demanda le nouveau venu d'un ton suppliant.
- Je le promets et je le jure ! - Ivan a dit solennellement...

Mikhaïl Afanassiévitch Boulgakov. "Le Maître et Marguerite"

Nous écrivons tous de la poésie ; les poètes ne diffèrent des autres que par le fait qu'ils écrivent avec leurs mots.

John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"

Chaque poème est un voile tendu sur les bords de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, et grâce à eux le poème existe.

Alexandre Alexandrovitch Blok

Les poètes anciens, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d’une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Par conséquent, derrière chaque œuvre poétique de cette époque se cache certainement un univers entier, rempli de miracles - souvent dangereux pour ceux qui réveillent négligemment les lignes assoupies.

Max Frire. "Bavard mort"

J'ai donné à un de mes hippopotames maladroits cette queue céleste :...

Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, ni une mer, ni une peste !

Vladimir Vladimirovitch Maïakovski

Les poèmes sont notre musique intérieure, vêtus de mots, imprégnés de minces chaînes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de pathétiques buveurs de poésie. Que peut dire un critique du fond de votre âme ? Ne laissez pas entrer ses vulgaires mains tâtonnantes. Que la poésie lui apparaisse comme un meuglement absurde, un amas chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération d'un esprit ennuyeux, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.

Boris Krieger. "Mille vies"

Les poèmes sont le frisson du cœur, l’excitation de l’âme et les larmes. Et les larmes ne sont rien d’autre que de la pure poésie qui a rejeté la parole.

Des grands sur la poésie :

La poésie, c'est comme la peinture : certaines œuvres vous captiveront davantage si vous les regardez de près, et d'autres si vous vous en éloignez.

Les petits poèmes mièvres irritent plus les nerfs que le grincement des roues non lubrifiées.

La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie, c'est ce qui ne va pas.

Marina Tsvétaeva

De tous les arts, la poésie est le plus susceptible à la tentation de remplacer sa beauté particulière par des splendeurs volées.

Humboldt V.

Les poèmes réussissent s’ils sont créés avec une clarté spirituelle.

L’écriture de la poésie est plus proche du culte qu’on ne le croit habituellement.

Si seulement vous saviez de quelles ordures poussent les poèmes sans connaître la honte... Comme un pissenlit sur une clôture, comme les bardanes et le quinoa.

A.A. Akhmatova

La poésie n’est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est tout autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel : la beauté et la vie émanent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.

I. S. Tourgueniev

Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur mentale croissante.

G.Lichtenberg

Un beau vers est comme un arc tendu à travers les fibres sonores de notre être. Le poète fait chanter en nous nos pensées, pas les nôtres. En nous parlant de la femme qu'il aime, il réveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un magicien. En le comprenant, nous devenons des poètes comme lui.

Là où coule une poésie gracieuse, il n’y a pas de place pour la vanité.

Murasaki Shikibu

Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps, nous nous tournerons vers les vers blancs. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. C'est par le ressenti que l'art naît certainement. Qui n'est pas fatigué de l'amour et du sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, etc.

Alexandre Sergueïevitch Pouchkine

-...Est-ce que tes poèmes sont bons, dis-moi toi-même ?
- Monstrueux ! – dit soudain Ivan avec audace et franchise.
– N’écris plus ! – demanda le nouveau venu d'un ton suppliant.
- Je le promets et je le jure ! - Ivan a dit solennellement...

Mikhaïl Afanassiévitch Boulgakov. "Le Maître et Marguerite"

Nous écrivons tous de la poésie ; les poètes ne diffèrent des autres que par le fait qu'ils écrivent avec leurs mots.

John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"

Chaque poème est un voile tendu sur les bords de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, et grâce à eux le poème existe.

Alexandre Alexandrovitch Blok

Les poètes anciens, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d’une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Par conséquent, derrière chaque œuvre poétique de cette époque se cache certainement un univers entier, rempli de miracles - souvent dangereux pour ceux qui réveillent négligemment les lignes assoupies.

Max Frire. "Bavard mort"

J'ai donné à un de mes hippopotames maladroits cette queue céleste :...

Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, ni une mer, ni une peste !

Vladimir Vladimirovitch Maïakovski

Les poèmes sont notre musique intérieure, vêtus de mots, imprégnés de minces chaînes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de pathétiques buveurs de poésie. Que peut dire un critique du fond de votre âme ? Ne laissez pas entrer ses vulgaires mains tâtonnantes. Que la poésie lui apparaisse comme un meuglement absurde, un amas chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération d'un esprit ennuyeux, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.

Boris Krieger. "Mille vies"

Les poèmes sont le frisson du cœur, l’excitation de l’âme et les larmes. Et les larmes ne sont rien d’autre que de la pure poésie qui a rejeté la parole.