J'ai plus de trente ans. J'ai peur la nuit.
Je frappe le drap avec mes genoux,
Je noie mon visage dans l'oreiller, je pleure de honte,
que j'ai gaspillé ma vie pour des bagatelles,
et le matin, je le passe à nouveau de la même manière.
Si seulement vous saviez, mes critiques,
dont la gentillesse est innocemment remise en question,
comme les articles trash sont affectueux
par rapport à ma propre panne,
Cela te ferait du bien si, à une heure tardive
votre conscience vous tourmente injustement.
En parcourant tous mes poèmes,
Je vois : gaspiller imprudemment,
J'ai écrit tellement de bêtises...
mais vous ne le brûlerez pas : il s’est dispersé dans le monde entier.
Mes rivaux
abandonnons la flatterie
et maudis l'honneur trompeur.
Pensons à nos destinées.
Nous avons tous le même
maladie de l'âme.
La superficialité est son nom.
Superficialité, tu es pire que la cécité.
Vous pouvez voir, mais vous ne voulez pas voir.
Peut-être êtes-vous analphabète ?
Ou peut-être par peur d'arracher les racines
les arbres sous lesquels j'ai grandi,
sans mettre un seul cola pendant le quart de travail ?!
Et n'est-ce pas pour cela que nous sommes si pressés,
en enlevant la couche externe seulement un demi-mètre,
que, ayant oublié le courage, nous avons peur de nous-mêmes
la tâche elle-même est de comprendre l'essence du sujet ?
Nous sommes pressés... Ne donnant qu'une demi-réponse,
Nous portons la superficialité comme des trésors cachés,
pas par un calcul froid - non, non ! -
mais par instinct de conservation.
Puis vient la perte de force
et l'incapacité de voler, de se battre,
et les plumes de nos ailes domestiques
les oreillers des canailles sont déjà rembourrés...
Je me tournais... Je me balançais d'avant en arrière
moi des sanglots ou des gémissements de quelqu'un
puis dans l'inutilité gonflable,
puis dans la fausse utilité des feuilletons.
J'ai frotté quelqu'un avec mon épaule toute ma vie,
et c'était moi. Je suis dans une passion ardente,
piétinant naïvement, combattu avec une épingle à cheveux,
où il fallait utiliser l'épée.
Mon ardeur était criminellement infantile.
Une impitoyabilité totale ne suffisait pas,
ce qui veut dire plein de pitié...
J'étais
comme moyen de cire et de métal
et ainsi ruiné sa jeunesse.
Que chacun entre dans la vie sous ce vœu :
aider ce qui a besoin de fleurir,
et se venger sans l'oublier,
à tout ce qui mérite vengeance !
Nous ne nous vengerons pas par peur de la vengeance.
La possibilité même de vengeance diminue,
et instinct de conservation
ne nous sauve pas, mais nous tue.
La superficialité est un tueur, pas un ami,
la santé se faisant passer pour une maladie,
empêtré dans des réseaux de séduction...
En particulier, échanger l'esprit,
Nous fuyons les généralisations.
Le globe perd sa force dans le vide,
laissant les généralisations pour plus tard.
Ou peut-être son insécurité
et il y a un manque de généralisation dans les destinées humaines
dans l'aperçu du siècle, clair et simple ?!
...Je voyageais en Russie avec Galya,
quelque part au bord de la mer dans un Moskvich, je me dépêche
de tous les chagrins...
Automne des distances russes
le côté doré est tout fatigué,
des draps bruissent sous les pneus,
et l'âme se reposait au volant.
Steppe respirante, bouleau, pin,
me lançant un tableau inimaginable,
à une vitesse de plus de soixante-dix, avec un coup de sifflet,
La Russie coulait autour de notre Moskvich.
La Russie voulait dire quelque chose
et j'ai compris quelque chose comme personne d'autre.
Elle a pressé le Moskvich dans son corps
et m'a tiré droit dans mes tripes.
Et apparemment, avec une sorte d'idée,
cachant son essence jusqu'au bout,
elle me l'a dit juste après Tula
tournez-vous vers Yasnaya Polyana.
Et ici dans le domaine, respirant décrépit,
nous, enfants de l'ère atomique, sommes entrés,
pressé, en imperméables en nylon,
et se figea, faisant soudain une erreur.
Et, descendants des marcheurs de la vérité,
nous nous sommes soudainement sentis à ce moment-là
toujours pareil, mêmes sacs à dos sur les épaules
et les mêmes pieds cassés pieds nus.
Obéissant au commandement silencieux,
percé à travers le feuillage au coucher du soleil,
nous sommes entrés dans une ruelle ombragée
nommée « Allée du Silence ».
Et cette pénétration dorée,
sans s'éloigner des malheurs humains,
enlevé la vanité comme la lèpre,
et, sans soulager, il exaltait la douleur.
La douleur, montant, est devenue belle,
alliant paix et passion,
et l'esprit semblait être une force toute-puissante,
mais une question impartiale s'est posée dans mon âme -
et ce pouvoir est-il vraiment si omnipotent ?
Avez-vous réalisé des changements ?
tous ceux qui reçoivent de nous un tel honneur,
dont l'esprit est plus large que nos dimensions ?
L'avez-vous atteint ?
Ou est-ce que tout se passe comme avant ?
Pendant ce temps, le propriétaire de ce domaine,
invisible, nous a gardé en vue
et semblait être là : puis glissant
un nuage à barbe grise dans un étang,
alors tu pouvais entendre ta grande démarche
dans la nébuleuse des creux fumants,
puis une partie du visage apparut dans l'écorce rugueuse,
coupé par des gorges de rides.
Ses sourcils étaient hirsutes
dans les herbes denses du pré,
et des racines sont apparues sur les chemins,
comme les veines de son puissant front.
Et, pas délabré, - royalement ancien,
faire de la sorcellerie avec le bruit maximum,
des arbres puissants s'élevaient autour,
comme des pensées hors de sa portée.
Ils se précipitèrent dans les nuages ​​et dans les profondeurs,
faisait de plus en plus de bruit menaçant,
et les racines de leurs sommets poussaient du ciel,
en pénétrant profondément dans le sommet des racines...
Oui, de haut en bas - et seulement en même temps !
Oui, le génie est un lien avec la profondeur !..
Mais combien vivent tout aussi mortellement,
s'agiter à l'ombre de grandes pensées...
Alors, en vain les génies ont brûlé
au nom du changement des gens ?
Et peut-être que les idées sont dépassées -
preuve de l'impuissance des idées ?
Quelle année est déjà passée, laquelle,
et notre pureté est comme l'ivresse,
se précipite vers Natasha Rostova
à une fausse expérience - un débauché et un menteur !
Et encore et encore - à Tolstoï en guise de reproche -
on oublie, en se cachant des passions,
que Vronsky est plus insensible que Karénine,
dans sa lâcheté au cœur tendre.
Et Tolstoï lui-même ?
Je suis secoué par moi-même,
il n'est pas un exemple de son impuissance, -
se précipitant impuissant comme Levin,
dans une bienveillante envie de changement ?..
L'œuvre de génies, parfois eux-mêmes
fait peur avec un résultat douteux,
mais des généralisations de chacun d'eux,
comme dans une bataille, centimètre par centimètre.
Trois plus grands noms de Russie
soyons protégés des peurs.
Ils ont redonné naissance à la Russie
et ils lui donneront naissance plus d'une fois.
Quand à la fois sans langue et sans vision

Evgueni Alexandrovitch Evtouchenko

"Centrale hydroélectrique de Bratskaïa"

Prière devant le barrage

Donne, Pouchkine, ta mélodie et ta capacité, comme dans un châle, à brûler avec un verbe. Donne-moi, Lermontov, ton regard bilieux. Donne, Nekrasov, la douleur de ta muse mutilée, donne de la force à ton inélégance. Donne-moi, Blok, ta nébuleuse prophétique. Laisse-moi, Pasternak, laisser ta bougie brûler en moi pour toujours. Yesenin, donne-moi de la tendresse pour le bonheur. Donne, Maïakovski, une intransigeance menaçante, pour que, traversant le temps, je puisse en parler à mes frères et sœurs.

Prologue

J'ai plus de trente ans. La nuit, je pleure parce que j'ai gaspillé ma vie pour des petites choses. Nous avons tous une maladie de l’âme : la superficialité. Nous donnons des demi-réponses à tout, et nos forces s'estompent...

Avec Galya, nous avons traversé la Russie jusqu'à la mer à l'automne et après Toula, nous nous sommes tournés vers Yasnaya Polyana. Là, nous avons réalisé que le génie est le lien entre la hauteur et la profondeur. Trois hommes brillants ont redonné naissance à la Russie et lui donneront naissance plus d'une fois : Pouchkine, Tolstoï et Lénine.

Nous avons repris la route, avons passé la nuit dans la voiture et j'ai pensé que dans la chaîne des grandes idées, il ne manquait peut-être qu'un maillon. Eh bien, c'est notre tour.

Monologue de la pyramide égyptienne

Je vous en supplie : les gens, volez ma mémoire ! Je vois que tout dans le monde n'est pas nouveau, tout répète exactement l'Egypte ancienne. La même méchanceté, les mêmes prisons, la même oppression, les mêmes voleurs, commères, commerçants...

Et quel genre de visage a le nouveau sphinx appelé Russie ? Je vois des paysans, des ouvriers, il y a aussi des scribes, ils sont nombreux. Est-ce vraiment une pyramide ?

Moi, la pyramide, je vais vous dire quelque chose. J'ai vu des esclaves : ils travaillaient, puis se révoltaient, puis ils s'humiliaient... A quoi ça sert ? L'esclavage n'est pas aboli : l'esclavage des préjugés, de l'argent, des choses existe toujours. Il n’y a aucun progrès. L’homme est esclave par nature et ne changera jamais.

Monologue de la centrale hydroélectrique de Bratsk

La patience de la Russie est le courage d'un prophète. Elle a enduré – puis a explosé. Ici, je vous amène Moscou avec le godet d'une excavatrice. Écoute, quelque chose s'est passé là-bas.

Exécution de Stenka Razine

Tous les habitants de la ville - le voleur, le tsar, la noble et son boyard, le marchand et les bouffons - se précipitent pour l'exécution de Stenka Razin. Stenka monte sur une charrette et pense qu'il voulait du bien pour le peuple, mais quelque chose l'a laissé tomber, peut-être l'analphabétisme ?

Le bourreau lève une hache bleue comme la Volga et Stenka voit dans sa lame comment des VISAGES surgissent de la foule sans visage. Sa tête roule en coassant « Pas en vain… » et se moque du roi.

La centrale hydroélectrique de Bratsk continue

Maintenant, pyramide, je vais te montrer autre chose.

Décembristes

C’étaient encore des garçons, mais le tintement des éperons n’étouffait pas les gémissements de quelqu’un à leur égard. Et les garçons, en colère, cherchèrent leurs épées. L’essence d’un patriote est de se rebeller au nom de la liberté.

Petrashevtsy

La place d'armes de Semionovsky sent la place du Sénat : les Petrashevites sont exécutés. Les capuches sont tirées sur les yeux. Mais l'un des exécutés voit toute la Russie à travers le capot : Rogojine s'y déchaîne, Mychkine se précipite, Aliocha Karamazov erre. Mais les bourreaux ne voient rien de tel.

Tchernychevski

Lorsque Tchernychevski se tenait au pilori, depuis l'échafaud, toute la Russie lui était visible, comme un immense « Que faire ? La main fragile de quelqu'un lui lança une fleur parmi la foule. Et il pensa : le moment viendra, et cette même main lancera une bombe.

Foire à Simbirsk

Les marchandises défilent entre les mains des commis, et l'huissier surveille l'ordre. Hoquetant, le dieu du caviar roule. Et la femme vendit ses pommes de terre, attrapa la première et tomba, ivre, dans la boue. Tout le monde rit et la montre du doigt, mais un lycéen aux yeux brillants la prend dans ses bras et l'emmène.

La Russie n’est pas une femme ivre, elle n’est pas née pour l’esclavage et elle ne sera pas piétinée.

La centrale hydroélectrique de Bratsk se tourne vers la pyramide

Le principe fondamental des révolutions est la gentillesse. Le gouvernement provisoire continue de festoyer en hiver. Mais maintenant, « Aurora » se déroule déjà et le palais a été pris. Regardez l'histoire : Lénine est là !

La pyramide répond que Lénine est un idéaliste. Seul le cynisme ne trompe pas. Les gens sont des esclaves. C'est élémentaire.

Mais la centrale hydroélectrique de Bratsk répond qu'elle affichera un autre alphabet : l'alphabet de la révolution. Voici l'enseignante Elkina au front en 1919, enseignant aux soldats de l'Armée rouge à lire et à écrire. Ainsi, l'orpheline Sonya, ayant échappé au poing de Zybkov, arrive à Magnitogorsk et devient une fouilleuse rouge. Elle a une doudoune rapiécée, des supports en lambeaux, mais avec sa bien-aimée Petka, ils ont mis

Béton du socialisme

La centrale hydroélectrique de Bratsk rugit sur l’éternité : « Les communistes ne seront jamais des esclaves ! » Et en réfléchissant, la pyramide égyptienne disparaît.

Premier échelon

Ah, le Transsibérien ! Vous souvenez-vous de la façon dont des voitures avec des barres vous ont volé dessus ? Il y a eu beaucoup de choses effrayantes, mais ne vous inquiétez pas. Il y a maintenant une inscription sur les wagons : « La centrale hydroélectrique de Bratsk arrive ! » Une fille vient de Sretenka : la première année, ses nattes gèleront sur le lit pliant, mais elle restera debout, comme tout le monde.

La centrale hydroélectrique de Bratsk sera construite et Aliocha Marchuk répondra aux questions à ce sujet à New York.

Friture

Une grand-mère marche dans la taïga et elle a des fleurs dans les mains. Auparavant, les prisonniers vivaient dans ce camp et maintenant, les constructeurs de barrages. Des riverains leur apportent des draps, d'autres des vêtements. Mais la grand-mère porte un bouquet, pleure, baptise les excavateurs et les constructeurs...

Nyushka

Je suis une bétonnière, Nyushka Burtova. J'ai été élevé et éduqué par le village de Great Mud, car je suis resté orphelin, puis j'ai été femme de ménage et j'ai travaillé comme lave-vaisselle. Mon entourage mentait et volait, mais en travaillant dans le wagon-restaurant, j'ai reconnu la vraie Russie... Finalement, j'ai fini par travailler à la construction de la centrale hydroélectrique de Bratsk. Elle devient une travailleuse du béton et acquiert une influence sociale. Je suis tombé amoureux d'un fier Moscovite. Lorsqu'une nouvelle vie s'est réveillée en moi, ce Moscovite n'a pas reconnu la paternité. Le barrage inachevé m'a empêché de me suicider. Mon fils Trofim est né et est devenu fils d’ouvrier du bâtiment, tout comme j’étais fille du village. Lui et moi étions ensemble à l'ouverture du barrage. Alors que les petits-enfants se souviennent qu'ils ont reçu la lumière d'Ilitch et un peu de moi.

bolchevique

Je suis un ingénieur hydraulique Kartsev. Quand j'étais jeune, je rêvais d'un incendie mondial et j'abattais les ennemis de la commune. Ensuite, je suis allé à l'école ouvrière. Construit un barrage en Ouzbékistan. Et il ne comprenait pas ce qui se passait. C'était comme si le pays avait deux vies. Dans l'un - Magnitogorsk, Chkalov, dans l'autre - les arrestations. J'ai été arrêté à Tachkent et quand ils m'ont torturé, j'ai crié : « Je suis bolchevik ! Restant « l’ennemi du peuple », j’ai construit des centrales hydroélectriques dans le Caucase et sur la Volga, et finalement le XXe Congrès m’a rendu la carte de mon parti. Ensuite, moi, bolchevik, je suis allé construire une centrale hydroélectrique à Bratsk. Je dirai à notre jeune équipe : dans la commune, il n'y a pas de place pour les canailles.

Ombres de nos proches

En Hellas, il existait une coutume : lorsqu'on commençait à construire une maison, la première pierre était placée à l'ombre de la femme bien-aimée. Je ne sais pas dans l'ombre de qui a été posée la première pierre à Bratsk, mais quand je regarde le barrage, j'y vois les ombres de vos proches, bâtisseurs. Et j'ai mis le premier vers de ce poème dans l'ombre de ma bien-aimée, comme dans l'ombre de ma conscience.

Maïakovski

Debout au pied de la centrale hydroélectrique de Bratsk, j'ai immédiatement pensé à Maïakovski : c'était comme s'il était ressuscité sous son apparence. Il se dresse comme un barrage contre le mensonge et nous apprend à défendre la cause de la révolution.

Soirée poésie

Sur la Mer Fraternelle, nous avons lu de la poésie et chanté une chanson sur les commissaires. Et les commissaires se tenaient devant moi. Et j’ai entendu la centrale hydroélectrique gronder avec une grandeur significative sur la fausse grandeur des pyramides. A la centrale hydroélectrique de Bratsk, l'image maternelle de la Russie s'est révélée à moi. Il y a encore beaucoup d’esclaves sur terre, mais si l’amour combat et ne contemple pas, alors la haine est impuissante. Il n'y a pas de destin plus pur et plus sublime : donner toute sa vie pour que tous les habitants de la terre puissent dire : « Nous ne sommes pas des esclaves ».

Le héros souffrant, chantant la beauté des paroles du poète russe, se tourne vers eux pour obtenir de l'aide. Ce type de prière s'adresse à l'image de Pouchkine, Lermontov, Nekrasov, Blok, Pasternak, Yesenin et Mayakovsky.

L'auteur a plus de trente ans. Il n'est pas satisfait de sa vie. Il croit qu'il y a quelque chose de non-dit dans son destin, mais le temps lui enlève de la force au fil des années. Avec son amie Galya, il comprend qu'il y a un sens au génie : c'est le lien entre la hauteur et la profondeur. Et il considère sincèrement Pouchkine, Tolstoï et Lénine comme des représentants de grande valeur en Russie.

Le héros parle de son pays avec un sentiment d'agacement et de ressentiment. Il compare les événements historiques du passé et comprend qu'il n'y a rien de nouveau dans le monde, que la vie des gens se répète. Et Mère Russie répète les erreurs de l’Égypte ancienne. Dans son raisonnement, il lui donne le nom du nouveau sphinx. Les gens, les paysans restaient encore des esclaves, et tel est leur sort cruel. Le dialogue se poursuit entre la centrale hydroélectrique de Bratsk et la pyramide égyptienne.

D'autres événements se déroulent autour de l'exécution de Stenka Razin. Tout le monde se précipite pour assister à ce cruel spectacle. Et Stenka puni, dans ses pensées, se reproche son analphabétisme, ce qui est la raison de son échec. Les derniers mots de l'homme exécuté étaient des paroles moqueuses à l'égard du tsar russe : « Pas en vain… ».

L'un des héros de l'histoire sont les jeunes décembristes. Ces enfants sont déjà prêts à combattre l’ennemi et à défendre les droits d’un paysan libre et patriote. Vient ensuite le châtiment et l'exécution des Petrashevites. La place d'armes Semenovsky devient le lieu du massacre. À travers la capuche, l'un des exécutés voit Rogozhin, Myshkin et Alyosha Karamazov enragés. Toute la Russie apparaît sous ses yeux. Mais les bourreaux ne le voient pas.

Tchernychevski, debout au pilori, considérait son pays natal comme une terre sans défense et sans espoir. Quelqu'un dans la foule lui lança une fleur et il réalisa que le moment viendrait et que le peuple se soulèverait contre l'injustice et le déshonneur.

L'histoire continue à la foire de Simbirsk. L’exemple d’une femme ivre tombée dans la boue, mais élevée par un lycéen lucide, reflète la force de l’esprit russe. La centrale hydroélectrique de Bratsk mène un dialogue et une dispute avec la pyramide, représentée à l'image de l'empire royal. La révolution commence par appeler le peuple à la bonté et à la compassion.

Les gens ne sont pas des esclaves ! Même les enfants qui aspirent à l’éducation et à l’alphabétisation le comprennent. La pyramide égyptienne disparaît sous le slogan de la centrale hydroélectrique de Bratsk : « Les communistes ne seront jamais des esclaves ! » L’histoire de Nyushka surprend par la largeur de son âme. L'image de cette fille révèle les traits et le destin de toutes les femmes russes. Nyushka Burtova est une simple ouvrière du béton orpheline. Elle a fait face à de nombreux défis difficiles : elle a travaillé comme plongeuse et femme de ménage. Les gens l'offensaient souvent. Ensuite, je me suis rendu sur un chantier de construction à la centrale hydroélectrique de Bratsk. Et ici, elle se sentait nécessaire pour l'État.

Les gens sont capables de construire une nouvelle vie, une nouvelle Russie. Ils ne veulent plus être déprimés et humiliés. Ils sont prêts à se battre pour la justice et un avenir heureux pour leurs enfants. Pas à pas, pierre par pierre, progressivement, mais les gens prouveront qu'ils ne sont pas des citoyens libres de leur État.

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Evgueni Evtouchenko
Centrale hydroélectrique de Bratskaya
Poème

PRIÈRE AVANT LE POÈME

En Russie, un poète est plus qu’un poète.
Les poètes sont destinés à y naître
seulement à ceux en qui rôde le fier esprit de citoyenneté,
pour qui il n’y a pas de réconfort, il n’y a pas de paix.

Le poète en elle est l'image de son siècle
et le futur est un prototype fantomatique.
Le poète échoue sans tomber dans la timidité,
le résultat de tout ce qui l'a précédé.

En serai-je capable ? La culture manque...
L'acquisition de prophéties ne promet pas...
Mais l'esprit de la Russie plane sur moi
et vous ordonne d'essayer avec audace.

Et, tranquillement à genoux,
prêt à la mort et à la victoire,
Je demande humblement votre aide,
grands poètes russes...

Donne-moi, Pouchkine, ta mélodie,
son discours décomplexé,
son destin captivant -
comme méchant, avec le verbe brûler.

Donne-moi, Lermontov, ton regard bilieux,
ton mépris est un poison
et la cellule d'une âme fermée,
où il respire, caché dans le silence,
la méchanceté de ta sœur -
lampe de bonté secrète.

Laisse-moi, Nekrasov, calmer mon enjouement,
la douleur de ta muse coupée -
aux entrées principales, aux rails
et dans l'immensité des forêts et des champs.
Donnez de la force à votre inélégance.
Donne-moi ton douloureux exploit,
partir, entraînant toute la Russie,
comme des transporteurs de barges marchant le long d'un câble de remorquage.

Oh, donne-moi, Blok, la nébuleuse prophétique
et deux ailes gîtes,
de sorte que, cachant une énigme éternelle,
la musique coulait à travers le corps.

Donne, Pasternak, changement de jours,
confusion de branches,
fusion d'odeurs, d'ombres
avec les tourments du siècle,
pour que la parole, murmurée dans le jardin,
fleuri et mûri
pour que ta bougie soit pour toujours
ça brûlait en moi.

Yesenin, donne-moi de la tendresse pour le bonheur
aux bouleaux et aux prairies, aux animaux et aux hommes
et à tout le reste sur terre,
que toi et moi aimons si sans défense

Donne-le-moi, Maïakovski
des grumeaux,
émeute,
basse,
intransigeance menaçante envers la racaille,
pour que je puisse aussi
traverser le temps,
parler de lui
camarades descendants.

PROLOGUE

J'ai plus de trente ans. J'ai peur la nuit.
Je frappe le drap avec mes genoux,
Je noie mon visage dans l'oreiller, je pleure de honte,
que j'ai gaspillé ma vie pour des bagatelles,
et le matin, je le passe à nouveau de la même manière.
Si seulement vous saviez, mes critiques,
dont la gentillesse est innocemment remise en question,
comme les articles trash sont affectueux
par rapport à ma propre panne,
Cela te ferait du bien si, à une heure tardive
votre conscience vous tourmente injustement.
En parcourant tous mes poèmes,
Je vois : gaspiller imprudemment,
J'ai écrit tellement de bêtises...
mais vous ne le brûlerez pas : il s’est dispersé dans le monde entier.
Mes rivaux
abandonnons la flatterie
et maudis l'honneur trompeur.
Pensons à nos destinées.
Nous avons tous le même
maladie de l'âme.
La superficialité est son nom.
Superficialité, tu es pire que la cécité.
Vous pouvez voir, mais vous ne voulez pas voir.
Peut-être êtes-vous analphabète ?
Ou peut-être par peur d'arracher les racines
les arbres sous lesquels j'ai grandi,
sans mettre un seul cola pendant le quart de travail ?!
Et n'est-ce pas pour cela que nous sommes si pressés,
en enlevant la couche externe seulement un demi-mètre,
que, ayant oublié le courage, nous avons peur de nous-mêmes
la tâche elle-même est de comprendre l'essence du sujet ?
Nous sommes pressés... Ne donnant qu'une demi-réponse,
Nous portons la superficialité comme des trésors cachés,
pas par un calcul froid - non, non ! -
mais par instinct de conservation.
Puis vient la perte de force
et l'incapacité de voler, de se battre,
et les plumes de nos ailes domestiques
les oreillers des canailles sont déjà rembourrés...
Je me tournais... Je me balançais d'avant en arrière
moi des sanglots ou des gémissements de quelqu'un
puis dans l'inutilité gonflable,
puis dans la fausse utilité des feuilletons.
J'ai frotté quelqu'un avec mon épaule toute ma vie,
et c'était moi. Je suis dans une passion ardente,
piétinant naïvement, combattu avec une épingle à cheveux,
où il fallait utiliser l'épée.
Mon ardeur était criminellement infantile.
Une impitoyabilité totale ne suffisait pas,
ce qui veut dire plein de pitié...
J'étais
comme moyen de cire et de métal
et ainsi ruiné sa jeunesse.
Que chacun entre dans la vie sous ce vœu :
aider ce qui a besoin de fleurir,
et se venger sans l'oublier,
à tout ce qui mérite vengeance !
Nous ne nous vengerons pas par peur de la vengeance.
La possibilité même de vengeance diminue,
et instinct de conservation
ne nous sauve pas, mais nous tue.
La superficialité est un tueur, pas un ami
la santé se faisant passer pour une maladie,
empêtré dans des réseaux de séduction...
En particulier, échanger l'esprit,
Nous fuyons les généralisations.
Le globe perd sa force dans le vide,
laissant les généralisations pour plus tard.
Ou peut-être son insécurité
et il y a un manque de généralisation dans les destinées humaines
dans l'aperçu du siècle, clair et simple ?!
...Je voyageais en Russie avec Galya,
quelque part au bord de la mer dans un Moskvich, je me dépêche
de tous les chagrins...
Automne des distances russes
le côté doré est tout fatigué,
des draps bruissent sous les pneus,
et l'âme se reposait au volant.
Steppe respirante, bouleau, pin,
me lançant un tableau inimaginable,
à une vitesse de plus de soixante-dix, avec un coup de sifflet,
La Russie coulait autour de notre Moskvich.
La Russie voulait dire quelque chose
et j'ai compris quelque chose comme personne d'autre.
Elle a pressé le Moskvich dans son corps
et m'a tiré droit dans mes tripes.
Et apparemment, avec une sorte d'idée,
cachant son essence jusqu'au bout,
elle me l'a dit juste après Tula
tournez-vous vers Yasnaya Polyana.
Et ici dans le domaine, respirant décrépit,
nous, enfants de l'ère atomique, sommes entrés,
pressé, en imperméables en nylon,
et se figea, faisant soudain une erreur.
Et, descendants des marcheurs de la vérité,
nous nous sommes soudainement sentis à ce moment-là
toujours pareil, mêmes sacs à dos sur les épaules
et les mêmes pieds cassés pieds nus.
Obéissant au commandement silencieux,
percé à travers le feuillage au coucher du soleil,
nous sommes entrés dans une ruelle ombragée
nommée « Allée du Silence ».
Et cette pénétration dorée,
sans s'éloigner des malheurs humains,
enlevé la vanité comme la lèpre,
et, sans soulager, il exaltait la douleur.
La douleur, montant, est devenue belle,
alliant paix et passion,
et l'esprit semblait être une force toute-puissante,
mais une question impartiale s'est posée dans mon âme -
et ce pouvoir est-il vraiment si omnipotent ?
Avez-vous réalisé des changements ?
tous ceux qui reçoivent de nous un tel honneur,
dont l'esprit est plus large que nos dimensions ?
L'avez-vous atteint ?
Ou est-ce que tout se passe comme avant ?
Pendant ce temps, le propriétaire de ce domaine,
invisible, nous a gardé en vue
et semblait être là : puis glissant
un nuage à barbe grise dans un étang,
alors tu pouvais entendre ta grande démarche
dans la nébuleuse des creux fumants,
puis une partie du visage apparut dans l'écorce rugueuse,
coupé par des gorges de rides.
Ses sourcils étaient hirsutes
dans les herbes denses du pré,
et des racines sont apparues sur les chemins,
comme les veines de son puissant front.
Et, pas délabré, - royalement ancien,
faire de la sorcellerie avec le bruit maximum,
des arbres puissants s'élevaient autour,
comme des pensées hors de sa portée.
Ils se précipitèrent dans les nuages ​​et dans les profondeurs,
faisait de plus en plus de bruit menaçant,
et les racines de leurs sommets poussaient du ciel,
en pénétrant profondément dans le sommet des racines...
Oui, de haut en bas – et seulement en même temps !
Oui, génie – connexion accrue avec la profondeur !..
Mais combien vivent tout aussi mortellement,
s'agiter à l'ombre de grandes pensées...
Alors, en vain les génies ont brûlé
au nom du changement des gens ?
Et peut-être que les idées sont dépassées -
preuve de l'impuissance des idées ?
Quelle année est déjà passée, laquelle,
et notre pureté est comme l'ivresse,
se précipite vers Natasha Rostova
à une fausse expérience - un débauché et un menteur !
Et encore et encore - à Tolstoï en guise de reproche -
on oublie, en se cachant des passions,
que Vronsky est plus insensible que Karénine,
dans sa lâcheté au cœur tendre.
Et Tolstoï lui-même ?
Je suis secoué par moi-même,
il n'est pas un exemple de son impuissance, -
se précipitant impuissant comme Levin,
dans une bienveillante envie de changement ?..
L'œuvre de génies, parfois eux-mêmes
fait peur avec un résultat douteux,
mais des généralisations de chacun d'eux,
comme dans une bataille, centimètre par centimètre.
Trois plus grands noms de Russie
soyons protégés des peurs.
Ils ont redonné naissance à la Russie
et ils lui donneront naissance plus d'une fois.
Quand à la fois sans langue et sans vision
elle errait parmi les fouets, les batog,
Pouchkine est apparu simplement et de manière transparente,
comme sa conscience de soi.
Quand elle a les yeux fatigués
Je cherchais la source de mes chagrins, -
comme la compréhension d'une conscience mûrissante,
Tolstoï est venu, pitoyablement cruel,
mais - les mains jointes derrière la sangle.
Eh bien, quand la sortie ne lui était pas claire,
et la colère mûrit de manière irréversible, -
Lénine s'est échappé du tourbillon, en conclusion,
et, pour la sauver, il l'a fait exploser !
Alors j'ai pensé de manière confuse et approfondie,
quitter Yasnaya Polyana il y a longtemps
et se précipiter à travers la Russie dans un Moskvich
avec votre bien-aimé, dormant tranquillement sur votre épaule.
La nuit s'approfondit, devenant à peine rose
le long du bord...
Les lumières volaient de plein fouet.
Les accordéons se sont remplis.
Mois rouge
est tombé ivre derrière la clôture.
En sortant quelque part de l'autoroute,
J'ai freiné, déplié les sièges,
et nous avons navigué avec Galya dans les rêves
à travers les illusions des étoiles - joue contre joue...
J'ai rêvé du monde
sans les faibles et les gros,
sans dollars, chervonets et pesetas,
où il n'y a pas de frontières, où il n'y a pas de faux gouvernements,
des roquettes et des journaux nauséabonds.
J'ai rêvé d'un monde où tout était si vierge
le cerisier des oiseaux se hérisse dans la rosée,
rempli de rossignols et de merles,
où tous les peuples sont en fraternité et en parenté,
où il n'y a ni calomnie ni abus,
où l'air est pur, comme sur la rivière le matin,
où nous vivons, immortels pour toujours,
avec Galya,
comme nous voyons ce rêve - joue contre joue...
Mais nous nous sommes réveillés...
"Moskvich" est notre audacieux
se tenait dans les terres arables, fouillant dans les buissons.
J'ai ouvert la porte glacée,
et m'a coupé le souffle devant la beauté.
Au-dessus de l'aube furieuse, rouge, rude,
avec une cigarette farouchement serrée dans la bouche,
le garçon aux dents d'acier conduisait le camion-benne,
conduisait furieusement dans le vent violent.
Et farouchement, comme une lance enflammée,
sur la populace des terres arables, la verdure des prairies
le soleil s'est expulsé
des meules de foin furieusement accrochées.
Et les arbres volaient furieusement,
et, galopant furieusement, le ruisseau rugissait,
et le bleu, la ruelle et le ravin,
se balançait follement depuis les tours.
J'avais envie d'éclater tout aussi furieusement,
comme dans la rage, dans la vie, révélant la fureur de ses ailes...
Le monde était beau. J'ai dû me battre
pour qu'il soit encore plus beau !
Et encore une fois je l'ai compris, accroupi au volant,
dans mes yeux inextinguibles
Palais de la culture.
Salons de thé.
Caserne.
Comités de quartier.
Des églises.
Et les postes de police de la circulation.
Des usines.
Cabanes.
Des slogans.
Bouleaux.
Jet crépite dans le ciel.
Des chariots secoués.
Brouilleurs.
Figurines envahies par la végétation
laitières, pionnières, mineurs.
Les yeux de vieilles femmes, au look iconique.
L'arrogance des femmes.
Un désordre d'enfants.
Prothèses.
Plates-formes pétrolières.
des tas de déchets,
comme les seins des géantes couchées.
Les hommes conduisaient le tracteur. Ils ont scié.
Ils se dirigèrent vers l'entrée, puis se précipitèrent vers la machine.
Ils tombèrent dans les mines. Nous avons bu de la bière
placer le sel le long du bord.
Et les femmes cuisinaient. Lavé.
Ils ont tout réparé en un rien de temps.
Ils ont peint. Il y avait des files d'attente.
Ils ont martelé le sol. Ils ont traîné du ciment.
Il faisait à nouveau nuit.
Le Moskvitch était tout couvert de rosée.
et la nuit était si pleine d'étoiles,
et Galya a sorti notre transistor,
placer l'antenne hors de la fenêtre.
L'antenne reposait sur l'univers.
Le transistor sifflait dans les mains de Galina.
De là,
pas honte devant les étoiles,
Les mensonges se répandaient allègrement dans tant de langues !
Oh, globe, ne mens pas et ne joue pas !
Vous souffrez vous-même – plus de mensonges !
J'abandonnerai volontiers le paradis de l'au-delà,
pour qu'il y ait moins d'enfer sur terre !
La voiture est tombée dans des nids-de-poule.
(Travailleurs de la route, qu'est-ce que vous êtes des salauds !)
On aurait dit qu'il y avait du chaos partout
mais il y avait des « débuts » et des « fins ».
Il y avait la Russie -
premier amour
à venir...
Et en lui, à jamais impérissable,
Pouchkine écumait encore quelque part,
Tolstoï s'épaissit, Lénine est né.
Et, regardant la nuit étoilée, en avant,
Je pensais que j'étais dans les grâces salvatrices
de grandes idées sont associées
et peut-être qu'il manque juste un lien manquant...
Eh bien, nous sommes en vie.
C'est notre tour.

MONOLOGUE DE LA PYRAMIDE ÉGYPTIENNE

JE -
Pyramide égyptienne.
Je suis mêlé à des légendes.
Et des gribouilleurs
moi
regarder
et musées
moi
voler
et les scientifiques jouent avec des loupes,
ramassant timidement la poussière avec des pincettes,
et les touristes,
transpiration,
bondé,
apparaître sur fond d’immortalité.
Pourquoi l'ancien proverbe
les fellahs et les oiseaux répètent,
ce dont tout le monde a peur
temps,
et cela -
peur des pyramides !
Les gens, apprivoisez la peur séculaire !
je serai gentil
Je prie juste :
voler
voler
vole ma mémoire !
J'absorbe dans le silence dur
toute la puissance explosive des siècles.
Vaisseau spatial
avec un rugissement
je m'éclate
je
des sables.
Je flotte sur le mystère martien
au-dessus de la terre,
sur les bugs,
juste un touriste qui traîne,
s'accrochant à moi avec des bretelles.
Je vois à travers le nylon-néon :
les États ne sont que superficiellement nouveaux.
Tout dans le monde n'est terriblement pas nouveau -
la même Egypte ancienne -
Hélas!
La même méchanceté dans son ostentation.
Les mêmes prisons -
seulement les modernes.
La même oppression
seulement plus hypocrite.
Les mêmes voleurs
cupide
des potins,
les commerçants...
Refaites-les !
Des tuyaux !
Les pyramides ne sont pas sceptiques sans raison.
Pyramides -
ils ne sont pas stupides.
Je vais séparer les nuages
et je vais passer à travers
comme un fantôme, d'eux.
Allez, le sphinx appelé Russie,
montre ton visage mystérieux !
Je revois quelque chose de familier de mes propres yeux -
seulement des congères au lieu du sable.
Il y a des paysans
et il y a des ouvriers
et les scribes -
il y a beaucoup de scribes.
Il y a des fonctionnaires
il y a aussi une armée.
Il y a probablement
ton pharaon.
Je vois une sorte de bannière...
Aloès!
UN, -
J'ai connu tellement de bannières !
Je vois
de nouveaux bâtiments s'entassent,
Je vois
les montagnes se dressent.
Je vois
fonctionnement...
Sans surprise, ils travaillent dur !
Les esclaves travaillaient aussi...
J'entends -
fait un bruit primitif
leur
taïga appelée forêt.
Je vois quelque chose...
Pas question, une pyramide !
"Salut, qui es-tu?"
"Je suis la centrale hydroélectrique de Bratsk."
« Oh, j'ai entendu :
tu es le premier au monde
et en termes de puissance,
et ainsi de suite.
Écoutez-moi
pyramide.
Je vais te dire quelque chose.
Moi, pyramide égyptienne,
En tant que sœur, je t'ouvrirai mon âme.
J'ai été emporté par les pluies de sable,
mais pas encore lavé du sang.
je suis immortel
mais dans mes pensées il y a de l'incrédulité,
et à l'intérieur tout crie et sanglote.
Je maudis toute immortalité,
si la mort -
sa fondation !
Je me souviens
comme des esclaves avec des gémissements
traîné sous des fouets et des bâtons,
tendre,
bloc de cent tonnes
sur le sable
sur les coureurs de paume.
Un bloc s'est levé...
Mais je cherche une issue
on leur a dit sans aucune hésitation
creuse un creux pour les coureurs
et couche-toi dans ces creux.
Et les esclaves se sont couchés en soumission
sous les patins :
Dieu l'a voulu ainsi...
Immédiatement, le bloc s'est déplacé le long du terrain glissant
leurs corps écrasés.
Le prêtre est apparu...
Avec un sale sourire
en regardant le travail des esclaves,
un cheveu qui sent la pommade,
il l'a retiré de sa barbe.
Il a personnellement fouetté
et cria :
« Refais-le, espèce de lentes ! » -
si soudain un cheveu passait
entre les blocs de la pyramide.
ET -
obliquement
sur le front ou la tempe :
« Se reposer une heure ?
Au moins un morceau de pain ?
Mangez du sable !
Bois du jus de salope !
Alors, pas un cheveu !
Alors, pas un cheveu !
Et les surveillants ont mangé
est devenu plus gros
et sifflaient leur chanson avec les fouets.

CHANSON DES APERÇUS

Nous sommes les surveillants
Nous -
tes jambes
trône.
Quand tu nous vois
grimace
avec dégoût
Pharaon.
Qu'est-il sans nous ?
Sans nos yeux ?
Sans notre gorge ?
Sans nos fouets ?
Fouet -
médecine,
même si elle n'est pas chérie.
La base de l'État -
surveillance,
surveillance.
Un peuple sans édification
Je ne pourrais pas travailler.
La base de la création -
surveillance,
surveillance.
Et les guerriers, mous,
ils courraient comme la canaille.
La base de l'héroïsme -
surveillance,
surveillance.
Dangereux
qui sont réfléchis.
A tous ceux qui pensent -
au massacre.
Veiller sur les âmes
plus important
qu'au-dessus des corps.
Avez-vous dit quelque chose?
Tu es de retour pour pleurnicher ?
Voulez-vous la liberté?
N'est-elle pas là ?
(Et ils n'ont pas l'air très joyeux
vote:
"Manger!
Manger!" -
ont-ils la liberté ?
peut-être qu'ils veulent manger !)
Nous -
surveillants.
Nous sommes humainement durs.
Nous ne te battrons pas à mort,
pour votre bénéfice, les stupides.
Fouets
sur noir
dos
hacher
nous inspirons:
"Honorable
Emploi
esclave."
Et la liberté de rêver ?
Vous, les imbéciles, avez
liberté -
combien conviendra
soit silencieux
A quoi penses-tu.
Nous sommes les surveillants.
Nous aussi
transpirer dans un ruisseau.
Des esclaves,
tu ne peux pas nous
reproche
pas avec quoi que ce soit.
Nous avons l'air méfiants.
Nous sommes des chiens -
seulement sans muselière.
Mais nous aussi
surveillants, -
esclaves d'autres surveillants.
Et sur les esclaves gémissant, -
il est un esclave d'Amon -
le surveillant de tous les surveillants,
notre pauvre pharaon.

Mais les esclaves ne sont pas reconnaissants pour l’esclavage.
Les esclaves sont inconscients
inconscient.
Ils n'ont pas pitié des surveillants,
des esclaves
ils n'ont pas pitié de Pharaon
des esclaves, -
Je n'ai pas assez d'apitoiement sur moi-même.
Et un gémissement traverse les rangs,
gémissement de fatigue.

CHANSON DES ESCLAVES

Nous sommes des esclaves... Nous sommes des esclaves... Nous sommes des esclaves...
Comme la terre, nos mains sont rugueuses.
Nos cabanes sont nos cercueils.
Nos dos sont durs comme des bosses.
Nous sommes des animaux. Nous sommes pour tondre,
battage, et aussi towning
pyramides - exalter dans l'ordre
les fronts arrogants des pharaons.
Tu ris pendant que tu fais la fête
parmi les femmes, le vin, la vantardise,
Eh bien, l'esclave - il porte des bâtons
et des cubes pyramidaux de pierres.
N'y a-t-il vraiment pas la force de se battre ?
se tenir un jour sur ses pattes arrière ?
N'y a-t-il vraiment rien dans les yeux -
prédestination du destin éternel
répéter : « Nous sommes des esclaves… Nous sommes des esclaves… » ?

La pyramide continue :

Et puis les esclaves se sont rebellés
les pharaons étaient récompensés pour tout,
ils ont été jetés aux pieds de la foule...
Quel est le but de ceci ?
JE,
pyramide égyptienne,
Je te dis,
Centrale hydroélectrique de Bratsk :
tant d'esclaves ont été tués dans des émeutes,
mais je ne vois aucun miracle.
Ils disent,
l'esclavage est aboli....
Je ne suis pas d'accord:
encore plus puissant
esclavage
tous les préjugés de classe,
l'esclavage de l'argent,
l'esclavage des choses.
Oui,
il n'y a pas de chaînes à l'ancienne,
mais d'autres ont des chaînes sur les gens -
chaînes de politique trompeuse,
des églises
et des chaînes de journaux en papier.
Ici vit un petit homme.
Disons un commis.
Il collectionne les timbres.
Il a sa maison en plusieurs versements.
Il a une femme et une fille.
Il vilipende ses supérieurs au lit,
Eh bien, le matin, il apporte des rapports
se penchant, hoche la tête :
"Oui..."
Il est libre,
Centrale hydroélectrique de Bratsk !
Ne le jugez pas durement.
Pauvre gars
c'est un esclave de la famille.
Eh bien, le voici
dans le fauteuil présidentiel
un petit homme différent,
et si,
supposons qu'il n'est même pas un salaud,
Quel bien peut-il faire ?
Après tout, comme le trône de Pharaon,
pas d'innovation
fauteuil -
en esclavage à tes propres pieds.
Eh bien, les jambes -
ceux qui soutiennent
et quand ils en ont besoin,
prise.
Le président s'ennuie
qu'est-ce qu'il y a au-dessus
le « doit ! » de quelqu'un s'envole,
mais il est trop tard pour se battre :
dans leur flatterie
les poings restent coincés
comme lors du test.
Le Président renifle épuisé :
« Eh bien, au diable eux !
Tout est dégoûtant..."
Les nobles passions s'éteignent en lui...
Qui est-il?
Un esclave de son propre pouvoir.
Pensez-y,
Centrale hydroélectrique de Bratsk,
en combien de personnes -
congestion,
intimidation.
Personnes,
où sont vos progrès tant vantés ?
Personnes,
Personnes,
comme tu es confus !
J'observe avec des bords stricts
et des sphinx fêlés
derrière vos grands projets de construction,
pour vos grandes choses dégoûtantes.
Je vois:
l'esprit humain est faible.
Dans homme
c'est interdit
ne le crois pas.
Humain -
esclave par nature
Humain
ne changera jamais.
Non,
je refuse catégoriquement
attends quelque chose...
Directement,
ouvrir
Je dis cela
Centrale hydroélectrique de Bratsk,
Moi, pyramide égyptienne.

MONOLOGUE DE LA centrale hydroélectrique de BRATSK

Pyramide,
Je suis une fille de Russie,
une terre que vous ne comprenez pas.
Elle a été baptisée avec des fouets dès l'enfance,
Déchiqueté,
brûlé.
Son âme a été piétinée, piétinée,
délivrant coup après coup,
Pechenegs,
Varègues,
Tatars
et le leur -
pire que les Tatars.
Et les plumes des corbeaux brillaient,
la réalité a grandi au-dessus des os,
et il y avait une croyance dans le monde
à propos de sa grande patience.
La patience de la Russie est glorifiée.
Il a grandi jusqu’à l’héroïsme.
Elle était pétrie de sang comme de l'argile,
eh bien, elle l'a enduré, et c'est tout.
Et un transporteur de barges, avec une épaule frottée par une sangle,
et le laboureur tombé dans la steppe,
murmura-t-elle avec une affection maternelle
l’éternel : « Sois patient, mon fils, sois patient… »
Je peux comprendre comment, pendant tant d'années, la Russie
enduré la faim et le froid,
et des guerres cruelles, des tourments inhumains,
et le fardeau d'un travail éreintant,
et les parasites, trompeurs jusqu'à la limite,
et divers mensonges trompeurs,
mais je n'arrive pas à comprendre comment j'ai enduré
Est-ce qu'elle est sa propre patience ?!
Il y a une patience faible et pathétique.
Il y a en lui une nature complètement opprimée,
il y a en lui une obéissance servile et de l'ennui...
La Russie n’est pas du tout comme ça.
Sa patience est le courage d'un prophète,
qui est sagement patient.
Elle a tout enduré...
Mais seulement jusqu'à la date limite
comme une mine.
Et puis
arrivé
explosion!

R e v a l a p i r a m i d a :

je suis contre
toutes sortes d'explosions...
J'en ai assez vu !
Poignarder,
ils coupent
Mais est-ce que cela sert à beaucoup ?
Seul le sang est versé en vain !

La centrale hydroélectrique de Bratskaya continue :

En vain?
Je rappelle le passé,
me répétant encore
lignes prophétiques :
"...L'affaire est solide,
quand le sang coule en dessous.
Et au fil des robinets,
les viaducs,
pyramide,
à toi à travers le moucheron
Je soulève avec un godet d'excavatrice
dans les tavernes et les boyards de Moscou.
Regarde ça:
dans le seau sur les dents
or
les dômes ressortent.
Que s'est-il passé là-bas ?
Qu'est-ce qui fronce les sourcils
est-ce que les cloches ont sonné ?

Centrale hydroélectrique de Bratskaya

Poème

PRIÈRE AVANT LE POÈME

En Russie, un poète est plus qu’un poète.

Les poètes sont destinés à y naître

seulement à ceux en qui rôde le fier esprit de citoyenneté,

pour qui il n’y a pas de réconfort, il n’y a pas de paix.

Le poète y est l'image de son siècle

et le futur est un prototype fantomatique.

Le poète échoue sans tomber dans la timidité,

le résultat de tout ce qui l'a précédé.

En serai-je capable ? La culture manque...

L'acquisition de prophéties ne promet pas...

Mais l'esprit de la Russie plane sur moi

et vous ordonne d'essayer avec audace.

Et, tranquillement à genoux,

prêt à la mort et à la victoire,

Je demande humblement votre aide,

grands poètes russes...

Donne-moi, Pouchkine, ta mélodie,

son discours décomplexé,

son destin captivant -

comme méchant, avec le verbe brûler.

Donne-moi, Lermontov, ton regard bilieux,

ton mépris est un poison

et la cellule d'une âme fermée,

où il respire, caché dans le silence,

la méchanceté de ta sœur -

lampe de bonté secrète.

Laisse-moi, Nekrasov, calmer mon enjouement,

la douleur de ta muse coupée -

aux entrées principales, aux rails

et dans l'immensité des forêts et des champs.

Donnez de la force à votre inélégance.

Donne-moi ton douloureux exploit,

partir, entraînant toute la Russie,

comme des transporteurs de barges marchant le long d'un câble de remorquage.

Oh, donne-moi, Blok, la nébuleuse prophétique

et deux ailes gîtes,

de sorte que, cachant une énigme éternelle,

la musique coulait à travers le corps.

Donne, Pasternak, changement de jours,

confusion de branches,

fusion d'odeurs, d'ombres

avec les tourments du siècle,

pour que la parole, murmurée dans le jardin,

fleuri et mûri

pour que ta bougie soit pour toujours

ça brûlait en moi.

Yesenin, donne-moi de la tendresse pour le bonheur

aux bouleaux et aux prairies, aux animaux et aux hommes

et à tout le reste sur terre,

que toi et moi aimons si sans défense

Donne-le-moi, Maïakovski

des grumeaux,

intransigeance menaçante envers la racaille,

pour que je puisse aussi

traverser le temps,

parler de lui

camarades descendants.

PROLOGUE

J'ai plus de trente ans. J'ai peur la nuit.

Je frappe le drap avec mes genoux,

Je noie mon visage dans l'oreiller, je pleure de honte,

que j'ai gaspillé ma vie pour des bagatelles,

et le matin, je le passe à nouveau de la même manière.

Si seulement vous saviez, mes critiques,

dont la gentillesse est innocemment remise en question,

comme les articles trash sont affectueux

par rapport à ma propre panne,

Cela te ferait du bien si, à une heure tardive

votre conscience vous tourmente injustement.

En parcourant tous mes poèmes,

Je vois : gaspiller imprudemment,

J'ai écrit tellement de bêtises...

mais vous ne le brûlerez pas : il s’est dispersé dans le monde entier.

Mes rivaux

abandonnons la flatterie

et maudis l'honneur trompeur.

Pensons à nos destinées.

Nous avons tous le même

maladie de l'âme.

La superficialité est son nom.

Superficialité, tu es pire que la cécité.

Vous pouvez voir, mais vous ne voulez pas voir.

Peut-être êtes-vous analphabète ?

Ou peut-être par peur d'arracher les racines

les arbres sous lesquels j'ai grandi,

sans mettre un seul cola pendant le quart de travail ?!

Et n'est-ce pas pour cela que nous sommes si pressés,

en enlevant la couche externe seulement un demi-mètre,

que, ayant oublié le courage, nous avons peur de nous-mêmes

la tâche elle-même est de comprendre l'essence du sujet ?

Nous sommes pressés... Ne donnant qu'une demi-réponse,

Nous portons la superficialité comme des trésors cachés,

pas par un calcul froid - non, non ! -

mais par instinct de conservation.

Puis vient la perte de force

et l'incapacité de voler, de se battre,

et les plumes de nos ailes domestiques

les oreillers des canailles sont déjà rembourrés...

Je me tournais... Je me balançais d'avant en arrière

moi des sanglots ou des gémissements de quelqu'un

puis dans l'inutilité gonflable,

puis dans la fausse utilité des feuilletons.

J'ai frotté quelqu'un avec mon épaule toute ma vie,

et c'était moi. Je suis dans une passion ardente,

piétinant naïvement, combattu avec une épingle à cheveux,

où il fallait utiliser l'épée.

Mon ardeur était criminellement infantile.

Une impitoyabilité totale ne suffisait pas,

ce qui veut dire plein de pitié...

comme moyen de cire et de métal

et ainsi ruiné sa jeunesse.

Que chacun entre dans la vie sous ce vœu :

aider ce qui a besoin de fleurir,

et se venger sans l'oublier,

à tout ce qui mérite vengeance !

Nous ne nous vengerons pas par peur de la vengeance.

La possibilité même de vengeance diminue,

et instinct de conservation

ne nous sauve pas, mais nous tue.

La superficialité est un tueur, pas un ami,

la santé se faisant passer pour une maladie,

empêtré dans des réseaux de séduction...

En particulier, échanger l'esprit,

Nous fuyons les généralisations.

Le globe perd sa force dans le vide,

laissant les généralisations pour plus tard.

Ou peut-être son insécurité

et il y a un manque de généralisation dans les destinées humaines

dans l'aperçu du siècle, clair et simple ?!

Je voyageais en Russie avec Galya,

quelque part au bord de la mer dans un Moskvich, je me dépêche

de tous les chagrins...

Automne des distances russes

le côté doré est tout fatigué,

des draps bruissent sous les pneus,

et l'âme se reposait au volant.

Steppe respirante, bouleau, pin,

me lançant un tableau inimaginable,

à une vitesse de plus de soixante-dix, avec un coup de sifflet,

La Russie coulait autour de notre Moskvich.

La Russie voulait dire quelque chose

et j'ai compris quelque chose comme personne d'autre.

Elle a pressé le Moskvich dans son corps

et m'a tiré droit dans mes tripes.

Et apparemment, avec une sorte d'idée,

cachant son essence jusqu'au bout,

elle me l'a dit juste après Tula

tournez-vous vers Yasnaya Polyana.

Et ici dans le domaine, respirant décrépit,

nous, enfants de l'ère atomique, sommes entrés,

pressé, en imperméables en nylon,

et se figea, faisant soudain une erreur.

Et, descendants des marcheurs de la vérité,

nous nous sommes soudainement sentis à ce moment-là

toujours pareil, mêmes sacs à dos sur les épaules

et les mêmes pieds cassés pieds nus.

Obéissant au commandement silencieux,

percé à travers le feuillage au coucher du soleil,

nous sommes entrés dans une ruelle ombragée

nommée « Allée du Silence ».

Et cette pénétration dorée,

sans s'éloigner des malheurs humains,

enlevé la vanité comme la lèpre,

et, sans soulager, il exaltait la douleur.

La douleur, montant, est devenue belle,

alliant paix et passion,

et l'esprit semblait être une force toute-puissante,

mais une question impartiale s'est posée dans mon âme -

et ce pouvoir est-il vraiment si omnipotent ?

Avez-vous réalisé des changements ?

tous ceux qui reçoivent de nous un tel honneur,

dont l'esprit est plus large que nos dimensions ?

L'avez-vous atteint ?

Ou est-ce que tout se passe comme avant ?

Pendant ce temps, le propriétaire de ce domaine,

invisible, nous a gardé en vue

et semblait être là : puis glissant

un nuage à barbe grise dans un étang,

alors tu pouvais entendre ta grande démarche

dans la nébuleuse des creux fumants,

puis une partie du visage apparut dans l'écorce rugueuse,

coupé par des gorges de rides.

Ses sourcils étaient hirsutes

dans les herbes denses du pré,

et des racines sont apparues sur les chemins,

comme les veines de son puissant front.

Et, pas délabré, - royalement ancien,

faire de la sorcellerie avec le bruit maximum,

des arbres puissants s'élevaient autour,

comme des pensées hors de sa portée.

Ils se précipitèrent dans les nuages ​​et dans les profondeurs,

faisait de plus en plus de bruit menaçant,

et les racines de leurs sommets poussaient du ciel,

en pénétrant profondément dans le sommet des racines...

Oui, de haut en bas - et seulement en même temps !

Oui, le génie est un lien avec la profondeur !..

Mais combien vivent tout aussi mortellement,

s'agiter à l'ombre de grandes pensées...

Alors, en vain les génies ont brûlé

au nom du changement des gens ?

« Centrale hydroélectrique de Bratskaya »- poème d'E.A. Evtouchenko. Écrit en 1963-1965. sur les impressions de voyages en Sibérie, y compris la construction de la centrale hydroélectrique de Bratsk ; publié dans la revue « Jeunesse » en 1965. Lors de sa publication dans un livre séparé (1967), l'auteur n'incluait pas de chapitre sur Khalturin.

Le poète « voulait exprimer le sentiment de lien entre la modernité et l’histoire, le sentiment de lien entre l’individu et la société, le sentiment de lien entre ces processus historiques qui se produisent dans différents pays et même à différentes époques ».

Le poème s'ouvre sur une « Prière » adressée aux sept plus grands poètes de Russie (dont Pasternak, qui sonnait très audacieuse en 1965) ; chacun est dédié à une strophe stylisée correspondante (par exemple : « Yesenin, donne-moi de la tendresse pour le bonheur... »). Un rôle particulier est attribué à Maïakovski : l'adresse qui lui est adressée est la coda de « Prière » ; un chapitre entier porte son nom ; Evtouchenko voit dans son idole l’incarnation de la lutte éternelle du poète contre « la stupidité, l’hypocrisie et la vulgarité ». "Prière" développe la technique de six épigraphes de poètes du XXe siècle jusqu'au poème jusqu'ici totalement inédit "Asie" de N.I. Glazkov, qui a ensuite qualifié la "centrale hydroélectrique de Bratsk" de graphomanie.

« Prologue » contient des réflexions sur les tâches civiques de l’artiste : « Le monde était beau. Il a fallu se battre pour le rendre encore plus beau. L'intrigue est basée sur une comparaison de la centrale hydroélectrique avec la pyramide égyptienne : les deux structures entament un dialogue sur le sens du développement historique. La pyramide exprime le scepticisme, la centrale hydroélectrique exprime l'optimisme civique. Ce dispositif d'intrigue crée non seulement un plan symbolique, mais aussi le caractère pictural du poème. L'histoire de la Russie est présentée dans six chapitres consacrés aux figures révolutionnaires de Razin au jeune Lénine ; quatre chapitres « post-révolutionnaires » expriment le concept de révolution comme début de la création d'un nouveau monde merveilleux, dont l'un des symboles est la construction de la centrale hydroélectrique de Bratsk. Les meilleurs chapitres sont les portraits des constructeurs de barrages ; le constructeur hydraulique Kartsev, un bolchevik qui a souffert pendant les années de répression ; « la fille du village » Nyushka, témoin de la faim dans son pays natal et de la satiété injuste parmi les dirigeants du parti de la « loi téléphonique » ; « contrôleur de lumière » Izya Kramer, à l'image de qui le destin tragique des Juifs entre dans le poème. L'auteur est extrêmement proche de ses personnages et sait parler pour lui-même par leur bouche. Les sept chapitres suivants sont un cycle de poèmes lyriques sur le lien de l'homme avec le peuple et l'histoire. Le dernier chapitre, « La Nuit de la poésie », a capturé la lecture de poésie et le chant autour du feu - un signe culturel et quotidien de l'époque, dans lequel, selon l'auteur, s'exprimait l'implication mutuelle du peuple et de l'art. L’interprétation par les héros de la « Marche sentimentale » d’Okudjava avec la citation : « Je tomberai toujours sur celui-là, ce seul civil », comprend un chapitre sur le thème de la continuité des traditions révolutionnaires, comprises comme bonté et justice historique.

Les critiques ont souligné la nature civique de la pensée, la pénétration dans la vie des gens et le renouveau créatif du genre poétique. Le rapprochement du discours familier quotidien avec le discours artistique et la création de nouvelles formations de discours (« grumeleux » de Maïakovski) s’est avéré fructueux.

La résonance du poème était exceptionnellement grande. Le poème a été nominé pour le prix Lénine, mais ne l'a pas reçu. Officiellement, les critiques ont fait appel à des erreurs de calcul esthétiques : négligence de la composition, éclectisme, rhétorique (le parodiste A. Ivanov a qualifié le poème de « vinaigrette de beatniks, de Khéops et de citoyenneté »). La véritable raison des attaques était l'orientation anti-stalinienne de l'œuvre. , dans lequel la censure a supprimé 593 lignes. Vers le milieu des années 70. le poète n'a cependant pas réimprimé cette œuvre dans son intégralité, y compris certains de ses chapitres dans de nouveaux recueils de poésie, et a déclaré que le matériel historique s'est avéré pour lui un fardeau insupportable.

L'un des meilleurs chapitres du poème, « L'exécution de Stenka Razin », a inspiré D. D. Chostakovitch pour créer un poème vocal-symphonique du même nom (1964).

Lit. : Makarov A. Réflexions sur le poème d'Evgueni Yevtushenko // Znamya, 1965, n° 10 ; Lobanov M.« L'acquisition de prophéties ne promet pas... » // Jeune Garde, 1965, n° 9 ; Nikoulkov A.V. Un livre sur les poètes. Novossibirsk, 1972.