Ouvrir le calendrier
Janvier commence.
En janvier, en janvier
Il y a beaucoup de neige dans la cour.
Neige - sur le toit, sur le porche.
Le soleil est dans le ciel bleu.
Les poêles sont chauffés dans notre maison.
Dans le ciel la fumée arrive pilier.
FÉVRIER
Les vents soufflent en février
Les tuyaux hurlent fort.
Comme un serpent se précipite sur le sol
Légère neige soufflée.
S'élevant, ils se précipitent au loin
Vols d'avions.
On fête février
La naissance de l'armée.
MARS
La neige à faible cohésion s'assombrit en mars.
La glace sur la fenêtre fond.
Bunny court autour du bureau
Et sur la carte
Sur le mur.
AVRIL
Avril, avril !
Les gouttes sonnent dans la cour.
Des ruisseaux courent à travers les champs,
Il y a des flaques d'eau sur les routes.
Les fourmis vont bientôt sortir
Après le froid hivernal.
Un ours se faufile
À travers le bois mort.
Les oiseaux se mirent à chanter des chansons,
Et le perce-neige a fleuri.
PEUT
Le muguet a fleuri en mai
Pendant les vacances elles-mêmes - le premier jour.
Célébrer le mois de mai avec des fleurs,
Le lilas est en fleurs.
JUIN
Juin est arrivé.
"Juin! Juin!"
Les oiseaux gazouillent dans le jardin...
Il suffit de souffler sur un pissenlit
Et tout va s'effondrer.
JUILLET
La fenaison a lieu en juillet
Quelque part, le tonnerre grogne parfois.
Et prêt à quitter la ruche
Essaim de jeunes abeilles.
AOÛT
Nous collectons en août
Récolte de fruits.
Beaucoup de joie pour les gens
Après tout le travail.
Le soleil sur les spacieux
Nivami en vaut la peine.
Et des grains de tournesol
Noir
Farci.
SEPTEMBRE
Matin clair de septembre
Les villages battent le pain,
Les oiseaux volent à travers les mers
Et l'école a ouvert.
OCTOBRE
En octobre, en octobre
Pluie fréquente dehors.
L'herbe des prés est morte,
La sauterelle se tut.
Le bois de chauffage a été préparé
Pour l'hiver pour les poêles.
NOVEMBRE
Septième jour de novembre
Jour calendaire rouge.
Regardez par votre fenêtre :
Tout dans la rue est rouge.
Les drapeaux flottent aux portes,
Flamboyant de flammes.
Tu vois, la musique est allumée
Où se trouvaient les tramways.
Tous les gens - jeunes et vieux
Célèbre la liberté.
Et ma boule rouge vole
Directement vers le ciel !
DÉCEMBRE
En décembre, en décembre
Tous les arbres sont en argent.
Notre rivière, comme dans un conte de fées,
Le gel a ouvert la voie pendant la nuit,
Patins, traîneaux,
J'ai ramené un sapin de Noël de la forêt.
L'arbre a pleuré au début
De la chaleur de la maison.
Le matin, j'ai arrêté de pleurer,
Elle a respiré et a pris vie.
Ses aiguilles tremblent un peu,
Les lumières s'allumaient sur les branches.
Comme une échelle, comme un sapin de Noël
Les lumières s'allument.
Les pétards scintillent d’or.
J'ai allumé une étoile avec de l'argent
A atteint le sommet
La lumière la plus courageuse.
Une année s'est écoulée comme hier.
Au dessus de Moscou à cette heure
L'horloge de la tour du Kremlin sonne
Feux d'artifice - douze fois.
Des grands sur la poésie :
La poésie, c'est comme la peinture : certaines œuvres vous captiveront davantage si vous les regardez de près, et d'autres si vous vous en éloignez.
Les petits poèmes mièvres irritent plus les nerfs que le grincement des roues non lubrifiées.
La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie, c'est ce qui ne va pas.
Marina Tsvetaeva
De tous les arts, la poésie est le plus susceptible à la tentation de remplacer sa beauté particulière par des splendeurs volées.
Humboldt V.
Les poèmes réussissent s’ils sont créés avec une clarté spirituelle.
L’écriture de la poésie est plus proche du culte qu’on ne le croit habituellement.
Si seulement vous saviez de quelles ordures poussent les poèmes sans connaître la honte... Comme un pissenlit sur une clôture, comme les bardanes et le quinoa.
A.A. Akhmatova
La poésie n’est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est tout autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel : la beauté et la vie émanent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.
I. S. Tourgueniev
Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur mentale croissante.
G. Lichtenberg
Un beau vers est comme un arc tendu à travers les fibres sonores de notre être. Le poète fait chanter en nous nos pensées, pas les nôtres. En nous parlant de la femme qu'il aime, il réveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un magicien. En le comprenant, nous devenons des poètes comme lui.
Là où coule une poésie gracieuse, il n’y a pas de place pour la vanité.
Murasaki Shikibu
Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps, nous nous tournerons vers les vers blancs. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. C'est par le ressenti que l'art naît certainement. Qui n'est pas fatigué de l'amour et du sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, etc.
Alexandre Sergueïevitch Pouchkine
-...Est-ce que tes poèmes sont bons, dis-moi toi-même ?
- Monstrueux ! – dit soudain Ivan avec audace et franchise.
- N'écris plus ! – demanda le nouveau venu d'un ton suppliant.
- Je le promets et je le jure ! - Ivan a dit solennellement...
Mikhaïl Afanassiévitch Boulgakov. "Maître et Marguerite"
Nous écrivons tous de la poésie ; les poètes ne diffèrent des autres que par le fait qu'ils écrivent avec leurs mots.
John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"
Chaque poème est un voile tendu sur les bords de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, et grâce à eux le poème existe.
Alexandre Alexandrovitch Blok
Les poètes anciens, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d’une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Ainsi, derrière chaque œuvre poétique de cette époque, tout un Univers était certainement caché, rempli de miracles - souvent dangereux pour ceux qui réveillent négligemment les lignes endormies.
Max Frire. "Bavard mort"
J'ai donné à un de mes hippopotames maladroits cette queue céleste :...
Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, ni une mer, ni une peste !
Vladimir Vladimirovitch Maïakovski
Les poèmes sont notre musique intérieure, vêtus de mots, imprégnés de minces chaînes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de pathétiques buveurs de poésie. Que peut dire un critique du fond de votre âme ? Ne laissez pas entrer ses vulgaires mains tâtonnantes. Que la poésie lui apparaisse comme un meuglement absurde, un amas chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération d'un esprit ennuyeux, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.
Boris Krieger. "Mille vies"
Les poèmes sont le frisson du cœur, l’excitation de l’âme et les larmes. Et les larmes ne sont rien d'autre que poésie pure, qui a rejeté le mot.
Ouvrir le calendrier
Janvier commence.
En janvier, en janvier
Il y a beaucoup de neige dans la cour.
Neige - sur le toit, sur le porche.
Le soleil est dans le ciel bleu.
Les poêles sont chauffés dans notre maison.
La fumée s'élève dans le ciel en colonne.
FÉVRIER
Les vents soufflent en février
Les tuyaux hurlent fort.
Comme un serpent se précipite sur le sol
Légère neige soufflée.
S'élevant, ils se précipitent au loin
Vols d'avions.
On fête février
La naissance de l'armée.
MARS
La neige à faible cohésion s'assombrit en mars.
La glace sur la fenêtre fond.
Bunny court autour du bureau
Et sur la carte
Sur le mur.
AVRIL
Avril, avril !
Les gouttes sonnent dans la cour.
Des ruisseaux courent à travers les champs,
Il y a des flaques d'eau sur les routes.
Les fourmis vont bientôt sortir
Après le froid hivernal.
Un ours se faufile
À travers le bois mort.
Les oiseaux se mirent à chanter des chansons,
Et le perce-neige a fleuri.
PEUT
Le muguet a fleuri en mai
Pendant les vacances elles-mêmes - le premier jour.
Célébrer le mois de mai avec des fleurs,
Le lilas est en fleurs.
JUIN
Juin est arrivé.
"Juin! Juin!"
Les oiseaux gazouillent dans le jardin...
Il suffit de souffler sur un pissenlit
Et tout va s'effondrer.
JUILLET
La fenaison a lieu en juillet
Quelque part, le tonnerre grogne parfois.
Et prêt à quitter la ruche
Essaim de jeunes abeilles.
AOÛT
Nous collectons en août
Récolte de fruits.
Beaucoup de joie pour les gens
Après tout le travail.
Le soleil sur les spacieux
Nivami en vaut la peine.
Et des grains de tournesol
Noir
Farci.
SEPTEMBRE
Matin clair de septembre
Les villages battent le pain,
Les oiseaux volent à travers les mers
Et l'école a ouvert.
OCTOBRE
En octobre, en octobre
Pluie fréquente dehors.
L'herbe des prés est morte,
La sauterelle se tut.
Le bois de chauffage a été préparé
Pour l'hiver pour les poêles.
NOVEMBRE
Septième jour de novembre
Jour calendaire rouge.
Regardez par votre fenêtre :
Tout dans la rue est rouge.
Les drapeaux flottent aux portes,
Flamboyant de flammes.
Tu vois, la musique est allumée
Où se trouvaient les tramways.
Tous les gens - jeunes et vieux
Célèbre la liberté.
Et ma boule rouge vole
Directement vers le ciel !
DÉCEMBRE
En décembre, en décembre
Tous les arbres sont en argent.
Notre rivière, comme dans un conte de fées,
Le gel a ouvert la voie pendant la nuit,
Patins, traîneaux,
J'ai ramené un sapin de Noël de la forêt.
L'arbre a pleuré au début
De la chaleur de la maison.
Le matin, j'ai arrêté de pleurer,
Elle a respiré et a pris vie.
Ses aiguilles tremblent un peu,
Les lumières s'allumaient sur les branches.
Comme une échelle, comme un sapin de Noël
Les lumières s'allument.
Les pétards scintillent d’or.
J'ai allumé une étoile avec de l'argent
A atteint le sommet
La lumière la plus courageuse.
Une année s'est écoulée comme hier.
Au dessus de Moscou à cette heure
L'horloge de la tour du Kremlin sonne
Feux d'artifice - douze fois.
Des grands sur la poésie :
La poésie, c'est comme la peinture : certaines œuvres vous captiveront davantage si vous les regardez de près, et d'autres si vous vous en éloignez.
Les petits poèmes mièvres irritent plus les nerfs que le grincement des roues non lubrifiées.
La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie, c'est ce qui ne va pas.
Marina Tsvetaeva
De tous les arts, la poésie est le plus susceptible à la tentation de remplacer sa beauté particulière par des splendeurs volées.
Humboldt V.
Les poèmes réussissent s’ils sont créés avec une clarté spirituelle.
L’écriture de la poésie est plus proche du culte qu’on ne le croit habituellement.
Si seulement vous saviez de quelles ordures poussent les poèmes sans connaître la honte... Comme un pissenlit sur une clôture, comme les bardanes et le quinoa.
A.A. Akhmatova
La poésie n’est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est tout autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel : la beauté et la vie émanent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.
I. S. Tourgueniev
Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur mentale croissante.
G. Lichtenberg
Un beau vers est comme un arc tendu à travers les fibres sonores de notre être. Le poète fait chanter en nous nos pensées, pas les nôtres. En nous parlant de la femme qu'il aime, il réveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un magicien. En le comprenant, nous devenons des poètes comme lui.
Là où coule une poésie gracieuse, il n’y a pas de place pour la vanité.
Murasaki Shikibu
Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps, nous nous tournerons vers les vers blancs. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. C'est par le ressenti que l'art naît certainement. Qui n'est pas fatigué de l'amour et du sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, etc.
Alexandre Sergueïevitch Pouchkine
-...Est-ce que tes poèmes sont bons, dis-moi toi-même ?
- Monstrueux ! – dit soudain Ivan avec audace et franchise.
- N'écris plus ! – demanda le nouveau venu d'un ton suppliant.
- Je le promets et je le jure ! - Ivan a dit solennellement...
Mikhaïl Afanassiévitch Boulgakov. "Maître et Marguerite"
Nous écrivons tous de la poésie ; les poètes ne diffèrent des autres que par le fait qu'ils écrivent avec leurs mots.
John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"
Chaque poème est un voile tendu sur les bords de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, et grâce à eux le poème existe.
Alexandre Alexandrovitch Blok
Les poètes anciens, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d’une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Par conséquent, derrière chaque œuvre poétique de cette époque se cache certainement un univers entier, rempli de miracles - souvent dangereux pour ceux qui réveillent négligemment les lignes endormies.
Max Frire. "Bavard mort"
J'ai donné à un de mes hippopotames maladroits cette queue céleste :...
Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, ni une mer, ni une peste !
Vladimir Vladimirovitch Maïakovski
Les poèmes sont notre musique intérieure, vêtus de mots, imprégnés de minces chaînes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de pathétiques buveurs de poésie. Que peut dire un critique du fond de votre âme ? Ne laissez pas entrer ses vulgaires mains tâtonnantes. Que la poésie lui apparaisse comme un meuglement absurde, un amas chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération d'un esprit ennuyeux, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.
Boris Krieger. "Mille vies"
Les poèmes sont le frisson du cœur, l’excitation de l’âme et les larmes. Et les larmes ne sont rien d’autre que de la pure poésie qui a rejeté la parole.
Dans la publication précédente, nous vous l'avions suggéré, mais examinons maintenant de plus près les mois frères d'automne. Certains adultes pensent que l’automne est également gris et boueux, mais en réalité c’est tout. mois d'automne différents et attrayants à leur manière !
Apprenons aux enfants à voir le monde comme incroyable en toute saison, et réapprenons cela nous-mêmes !
On lit des poèmes sur septembre, octobre, novembre avec les enfants !
Poèmes sur septembre
S. Marshak
Matin clair de septembre
Les villages battent le pain,
Les oiseaux volent à travers les mers -
Et l'école a ouvert.
Commençons, comme toujours, par les classiques - les poèmes de "Toute l'année" de Marshakov et, bien sûr, du premier mois de l'automne - septembre ! Il peut être pluvieux et réfléchi, frais et un peu triste - mais septembre est quand même si vert, chaud, souvent ensoleillé, comme l'été !
N. Luciole
Septembre est arrivé avec des couleurs,
J'ai touché tendrement les feuilles
Et l'arbre est simple
Soudain, il est devenu doré.
Yuliette
Bateau d'automne dans une grisaille douillette
Guides avec une rame silencieuse,
Seul l'arbre brille de façon festive
En dehors de la fenêtre froide de l’automne.
Devenant toujours vert obstinément,
Seulement cet érable ne voulait pas attendre :
Flambé comme le soleil, mais tôt
Il a volé vers le sud comme un oiseau de feu.
N. Yazeva
En septembre, en septembre
Beaucoup de feuilles au sol
Jaune et rouge !
Tout le monde est si différent !
Abricot de septembre
Yuliette
Les matins sont extrêmement froids.
C'est l'automne, et déjà pour de bon.
Mais il n'y a pas lieu de s'inquiéter pour ça,
C'est ce qu'a dit l'abricot de septembre.
C'est ainsi que chantent les cigales par une chaude soirée,
Après tout, comme en été, la nuit est plus courte que le jour.
Les pluies ne sont pas pressées de nous rencontrer,
Tout comme les oiseaux rattrapent l'été.
L'été ne s'est pas fermé comme les portes,
Derrière vous se trouve un horizon lointain.
Et croyez-moi, tout n'est pas encore perdu,
Il n'est pas encore temps d'étendre votre parapluie.
En septembre, comme un amoureux de l'été,
Parce qu'il me fait signe une branche
Abricot, vert d'été,
Tous jouent dans le feu solaire.
A. Metzger
***
La feuille jaune vole comme un oiseau,
Foxy se précipite en classe.
Nouveau sac à dos sur le dos
Cartable avec l'alphabet forestier.
Septembre. La cloche sonna
Le bébé commence la première année.
Et un enchevêtrement de feuilles jaunes,
La brise traverse le ciel.
Poèmes sur octobre
S. Marshak
En octobre, en octobre
Pluie fréquente dehors.
L'herbe des prés est morte,
La sauterelle se tut.
Le bois de chauffage a été préparé
Pour l'hiver pour les poêles.
Mais en octobre, l'automne est déjà pour de bon... Mais il n'y a pas lieu de s'inquiéter, même si parfois il est bon d'être un peu triste à propos de l'été... Et puis se réveiller - et se précipiter dans des tas de feuilles dorées - bruissant , parfumé, magique !
Yuliette
Pour une raison quelconque, nous avons rêvé de l'été,
Même si c'est déjà l'automne en réalité,
Et toute la nuit le vent a secoué les arbres,
Cueillir les feuilles mouillées.
Les érables ensoleillés se sont éclaircis,
Vous pouvez voir le bleu à travers les couronnes.
Et les arbres sont surpris,
Et ils jettent l'or dans l'herbe.
Peut-être qu'ils rêvaient aussi de l'été...
Seulement vraiment - l'automne est réel
Se disperse généreusement, comme des pièces de monnaie,
Pieds de feuillage dorés.
Les arbres sont surpris par toutes les couleurs en octobre, alors que l'artiste d'Automne, qui avait timidement essayé ses nouvelles couleurs en septembre, est déjà en plein essor et peint le monde dans des tons chauds, ensoleillés et fougueux ! Comme pour nous réchauffer spécifiquement au milieu des pluies et des brouillards.
Arbre de feu de joie
Yuliette
Au bord du brouillard
l'arbre est debout.
Avec une torche cramoisie
l'arbre est en feu.
Vous ne toucherez pas à la couronne :
il semble que, touche-le un peu -
Te brûlera les paumes
feu d'arbre.
J'ai lavé la peinture des arbres
il pleut... mais quand même
Ne sort pas sous la pluie
feu de joie dans les arbres !
O. Alenkina
Le hérisson va bientôt entrer en hibernation,
Le bosquet se débarrassera de sa tenue,
En attendant, sur tous les chemins
Les feuilles brillantes tourbillonnent.
Octobre sourit,
Et mon nez me chatouille déjà
Un matin d'école,
Tôt le matin
Le plus petit
Gelé.
I. Démianov
Octobre approche.
Mais la journée en forêt est lumineuse.
Et les sourires d'automne
Ciels bleus,
Lacs silencieux
Qu'ils étalent leur bleu,
Et les aurores roses
Au pays des bouleaux !
Voici des lacets gris mousse
Sur un vieux rocher
Et la feuille jaune tourne,
L'autre est déjà sur la souche !..
Et tout près, sous les vignes,
Sous leur épaisse canopée,
Les cèpes ont grimpé -
Et le chapeau est de travers.
Mais tout dans la forêt est plus triste :
Je n'ai pas trouvé de fleur
Comment oscille le pendule
Feuille de tremble.
Les arbres ont de longues ombres...
Et les rayons sont plus froids.
Et il y a des grues dans le ciel
Des ruisseaux murmurants !
Poèmes sur novembre
S. Marshak
Le septième jour de novembre -
Jour calendaire rouge.
Regardez par votre fenêtre :
Tout dans la rue est rouge.
Les drapeaux flottent aux portes,
Flamboyant de flammes.
Tu vois, la musique est allumée
Où se trouvaient les tramways.
Tous les gens - jeunes et vieux -
Célèbre la liberté.
Et ma boule rouge vole
Directement vers le ciel !
« Vous voyez, la musique va là où allaient les tramways » - je me souviens de cette phrase de mon enfance ! Et même si maintenant tout le monde et pas partout ne célèbrent pas le « jour rouge du calendrier », j'aime le poème !
COMME. Pouchkine
Le ciel respirait déjà en automne,
Le soleil brillait moins souvent,
La journée devenait plus courte
Couvert forestier mystérieux
Elle se déshabilla avec un bruit triste.
Le brouillard recouvrait les champs,
Caravane bruyante d'oies
Étendu vers le sud : en approche
Une période assez ennuyeuse ;
C'était déjà novembre devant la cour.
L. Loukanova
La pluie tombe comme des seaux,
Les enfants sont assis à la maison.
Tout le mois de novembre est sombre,
Il fait froid dehors.
T. Kersten
Les pommiers et les pruniers sont nus.
Notre jardin d'automne a l'air triste.
Devant la fenêtre, il pleut ou il neige froidement.
L’âme de chacun est sombre et inconfortable.
Le soleil s'est noyé dans les flaques d'eau de novembre.
Mais ne soyons pas en colère contre lui en vain.
Préparons les skis, les luges et les patins.
Les journées d'hiver nous attendent très bientôt.
Et même si la tristesse automnale devient de plus en plus nette dans les poèmes de novembre, je pense que ses épais brouillards sont étonnamment douillets ! Sortez vous promener le soir, lorsque la lumière rouge des lanternes se dissipe doucement en milliers de minuscules gouttes de pluie.
L'hiver arrive... Mais c'est génial ! Cela signifie la première neige, Nouvelle année, d'agréables surprises, de nouvelles rencontres et joies !
En attendant... Devenons amis avec Autumn et attendons ensemble le nouvel été !
Yuliette
***
L'été se termine aujourd'hui
Et la pluie ne s'arrête pas le matin...
Nous sommes habillés chaudement et de façon colorée,
Mais il faisait chaud hier !..
Comme l'été s'est terminé vite !
Nous l'attendons depuis un an entier -
Il a clignoté comme une comète,
Et l'automne revient à nous.
L'été s'est soudainement terminé...
Il a filé à travers les mers
Et disparu quelque part derrière les nuages,
Nous laissant avec la pluie de septembre...
Eh bien, l'été est fini...
Mais nous avons notre chaleureuse Maison.
Nous serons au chaud tout l'hiver
Chaleur agréable à la maison.
Eh bien, l'été est fini,
Mais ne sois pas triste pour lui.
Nous savons que c'est quelque part
Et nous attendons qu'il revienne !
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