Dabartinis puslapis: 1 (iš viso knygoje yra 6 puslapiai)

Aleksandras Ivanovičius Kuprinas

Mano tarnas, virėjas ir medžioklės draugas, miškininkas Jarmola, įėjo į kambarį, pasilenkė po malkų ryšuliu, trenksmu numetė jį ant grindų ir įkvėpė sustingusius pirštus.

- Koks vėjas, pone, lauke, - pasakė jis, pritūpęs priešais užuolaidą. - Reikia gerai įkaitinti grubioje orkaitėje. Leiskite man lazdelę, pone.

- Taigi rytoj neisime kiškių medžioti, ar ne? Ką manai, Yarmola?

- Ne... tu negali... ar girdi, kokia čia netvarka. Kiškis dabar guli ir - nė ūžesio... Rytoj nepamatysi nė pėdsako.

Likimas mane šešiems mėnesiams išmetė į atokų kaimą Voluinės provincijoje, Polesės pakraštyje, ir medžioklė buvo vienintelis mano užsiėmimas ir malonumas. Prisipažįstu, kad tuo metu, kai man pasiūlė važiuoti į kaimą, visai negalvojau, kad man taip nepakeliamai nuobodu. Net nuėjau su džiaugsmu. „Polesie... dykuma... gamtos krūtinė... paprasta moralė... primityvi prigimtis, – pagalvojau sėdėdamas vežime, – man visiškai nepažįstama tauta, su keistais papročiais, savita kalba... ir, ko gero, kokia gausybė poetinių legendų, tradicijų ir dainų! O tuo metu (pasakoti, viską taip pasakoti) jau buvau suspėjęs viename nedideliame laikraštyje paskelbti istoriją su dviem žmogžudystėmis ir viena savižudybe ir teoriškai žinojau, kad rašytojams pravartu laikytis moralės.

Bet... arba Perebrodo valstiečiai pasižymėjo kažkokiu ypatingu, užsispyrusiu užsispyrimu, arba aš nemokėjau kibti į reikalus – mano santykius su jais ribojo tik tai, kad, pamatę mane, jie paėmė. iš tolo nuėmė kepures ir, pasiviję mane, niūriai pasakė: „Guy bug“, o tai turėjo reikšti: „Tepadeda Dieve“. Kai bandžiau su jais pasikalbėti, jie žiūrėjo į mane nustebę, labiausiai atsisakė suprasti paprastus klausimus ir visi bandė pabučiuoti man rankas - senas paprotys, likęs iš lenkų baudžiavos.

Labai greitai perskaičiau visas turėtas knygas. Iš nuobodulio – nors iš pradžių man tai atrodė nemalonu – bandžiau susipažinti su vietos inteligentija už penkiolikos mylių gyvenusio kunigo, su juo buvusio „Pan vargonininko“, vietos policijos pareigūno asmenyje. ir kaimyninio į pensiją išėjusių puskarininkių dvaro raštininkas, bet nieko panašaus nepavyko.

Tada bandžiau gydyti Perebrodo gyventojus. Mano žinioje buvo: ricinos aliejus, karbolio rūgštis, boro rūgštis, jodas. Bet čia, be savo menkos informacijos, susidūriau su visišku diagnozių nustatymu, nes visų mano pacientų ligos požymiai visada buvo vienodi: „skauda per vidurį“ ir „Negaliu nei valgyti, nei gerti. .

Pavyzdžiui, pas mane ateina sena moteris. Susigėdusiu žvilgsniu nusišluostė nosį rodomasis pirštas dešinę ranką, ji ištraukia iš krūtinės porą kiaušinių, sekundę pamatau jos rudą odą ir padedu ant stalo. Tada ji pradeda gaudyti mano rankas, kad pabučiuotų jas. Slepiu rankas ir įtikinu senutę: „Nagi, močiute... palik... Aš ne kunigas... Aš neturiu to daryti... Kas tau skauda?

„Skauda per vidurį, pone, per vidurį, todėl negaliu net gerti ar valgyti“.

- Prieš kiek laiko tau taip nutiko?

- Ar aš žinau? – ji taip pat atsako klausimu. – Taigi kepa ir kepa. Negaliu nei gerti, nei valgyti.

Ir kad ir kaip stengčiausi, nebėra aiškių ligos požymių.

„Nesijaudink“, – kartą man patarė vienas pareigūnas, „jie pasveiks patys“. Išdžius kaip ant šuns. Pasakysiu, aš naudoju tik vieną vaistą – amoniaką. Pas mane ateina vyras. "Ko tu nori?" - "Aš sergu", sako jis... Dabar butelis po nosimi amoniako. "Uostykite!" Užuodžia... „Užuosk dar... stipriau!..“ Užuodžia... „Ar lengviau?“ - "Tarsi jaučiuosi geriau..." - "Na, tada eik su Dievu".

Be to, nekenčiau šio rankų bučiavimo (o kiti krito taip tiesiai man po kojų ir iš visų jėgų bandė bučiuoti mano batus). Čia buvo žaidžiamas ne dėkingos širdies judėjimas, o tiesiog bjaurus įprotis, įskiepytas šimtmečių vergijos ir smurto. Ir mane tik nustebino ta pati puskarininkių tarnautoja ir seržantas, žiūrėdamas, su kokia nesuvokiama svarba jie kiša savo didžiules raudonas letenas į valstiečių lūpas...

Viskas, ką galėjau padaryti, tai medžioti. Tačiau sausio pabaigoje orai pasidarė tokie prasti, kad medžioti tapo neįmanoma. Kiekvieną dieną pūtė baisus vėjas, o per naktį ant sniego susidarė kietas, ledinis plutos sluoksnis, per kurį bėgo kiškis, nepalikdamas jokių pėdsakų. Sėdėdamas užsidaręs ir klausydamasis vėjo kaukimo man buvo siaubingai liūdna. Akivaizdu, kad godžiai griebiausi tokios nekaltos pramogos kaip miško darbininko Jarmolos mokymas skaityti ir rašyti.

Tačiau tai prasidėjo gana originaliai. Kartą rašiau laišką ir staiga pajutau, kad kažkas stovi už manęs. Atsisukęs pamačiau Yarmola, kaip visada, tyliai artėjantį minkštais batais.

- Ko tu nori, Jarmola? – paklausiau.

– Taip, mane stebina, kaip rašai. Jei tik galėčiau tai padaryti... Ne, ne... ne taip, kaip tu, – sugėdintas suskubo pamatęs, kad aš šypsausi... – Tik norėčiau, kad turėčiau savo pavardę...

- Kam tau to reikia? – Nustebau... (Reikia pastebėti, kad Jarmola laikomas skurdžiausiu ir tingiausiu žmogumi visame Perebrode: jis išgeria atlyginimą ir valstiečio uždarbį; niekur nėra tokių blogų jaučių, kokių jis turi. Mano nuomone, jam jokiu būdu negali prireikti raštingumo žinių.) Aš vėl paklausiau su abejone: „Kodėl tau reikia mokėti parašyti savo pavardę?

- Ir matote, kas yra, pone, - neįprastai švelniai atsakė Jarmola, - mūsų kaime nėra nė vieno raštingo žmogaus. Kai reikia pasirašyti kažkokį popierių, ar voloste yra reikalas, ar kažkas... niekas negali... Vadovas tik uždeda antspaudą, bet pats nežino, kas ant jo atspausdinta... Tai būtų gerai visiems, jei kas mokėtų pasirašyti.

Toks rūpinimasis Jarmola – žinomu brakonieriumi, nerūpestingu valkatuku, į kurio nuomonę kaimo susibūrimas niekada net negalvotų atsižvelgti – toks rūpinimasis viešuoju gimtojo kaimo interesu mane kažkodėl palietė. Aš pats pasiūliau jam vesti pamokas. O koks tai buvo sunkus darbas – visi mano bandymai išmokyti jį sąmoningai skaityti ir rašyti! Yarmola, kuris puikiai žinojo kiekvieną savo miško taką, beveik kiekvieną medį, kuris mokėjo vaikščioti dieną ir naktį bet kurioje vietoje, kuris galėjo atskirti visų aplinkinių vilkų, kiškių ir lapių pėdsakus - ta pati Jarmola neįsivaizdavo, kodėl , pavyzdžiui, raidės „m“ ir „a“ kartu sudaro „ma“. Paprastai dėl tokios užduoties jis kankindavosi dešimt minučių ar net ilgiau, o jo tamsus, plonas veidas su įdubusiomis juodomis akimis, visas palaidotas grubioje juodoje barzdoje ir dideliuose ūsuose, reiškė didžiulę psichinę įtampą.

- Na, sakyk man, Jarmola, - "mama". Tiesiog pasakyk „mama“, – erzinau jį. - Nežiūrėk į popierių, žiūrėk į mane taip. Na, sakyk „mama“...

Tada Yarmola giliai įkvėpė, padėjo rodyklę ant stalo ir liūdnai bei ryžtingai pasakė:

- Ne... aš negaliu...

- Kaip tu negali? Tai taip paprasta. Tiesiog pasakykite „ma“, taip aš tai sakau.

- Ne... negaliu, pone... pamiršau...

Visi metodai, metodai ir palyginimai buvo sugriauti dėl šio siaubingo nesupratimo. Tačiau Jarmolos nušvitimo troškimas nė kiek nesusilpnėjo.

- Aš tik noriu savo pavardės! – jis nedrąsiai manęs maldavo. – Daugiau nieko nereikia. Tik pavardė: Yarmola Popruzuk – ir nieko daugiau.

Visiškai atsisakęs minties išmokyti jį protingai skaityti ir rašyti, pradėjau jį mokyti pasirašyti mechaniškai. Mano didelei nuostabai, šis būdas Yarmolai pasirodė prieinamiausias, tad antro mėnesio pabaigoje pavardę jau beveik įvaldėme. Kalbant apie pavadinimą, norėdami palengvinti užduotį, nusprendėme jo visiškai atsisakyti.

Vakarais, baigusi kūrenti krosnis, Jarmola nekantriai laukė, kol jam paskambinsiu.

- Na, Jarmola, mokykimės, - pasakiau.

Jis nuėjo šonu prie stalo, pasirėmė ant jo alkūnėmis, įsikišo tušinuką tarp juodų, suglebusių, nelankstančių pirštų ir pakėlęs antakius paklausė manęs:

- Rašyti?

Yarmola gana užtikrintai nupiešė pirmąją raidę - „P“ (šią raidę mes vadinome: „du stovai ir skersinis viršuje“); tada jis klausiamai pažvelgė į mane.

- Kodėl nerašai? Pamiršai?

- Pamiršau... - Jarmola susierzinusi papurtė galvą.

- O, koks tu esi! Na, sėsk ant vairo.

- Ak! Ratas, ratas!.. Žinau... – Jarmola atsiduso ir atsargiai nupiešė popieriuje pailgą figūrą, labai panašią į Kaspijos jūrą. Baigęs šį darbą, jis kurį laiką tylėdamas juo grožėjosi, pakreipdamas galvą iš pradžių į kairę, paskui į dešinę pusę ir merkdamas akis.

- Palauk, pone... dabar.

Dvi minutes pagalvojo ir tada nedrąsiai paklausė:

- Tokia pati kaip pirmoji?

- Teisingai. Rašyti.

Taip po truputį priėjome paskutinė raidė- "Kam" ( tvirtas ženklas mes atmetėme), kuri mums buvo žinoma kaip „lazdelė, o lazdos viduryje uodega riesta į vieną pusę“.

„Kaip jūs manote, pone“, – kartais sakydavo Jarmola, baigęs savo darbą ir žiūrėdamas į jį su meiliu pasididžiavimu, „jei turėčiau tik penkis ar šešis mėnesius mokytis, aš labai gerai žinočiau. ka tu sakai?

Jarmola pritūpė priešais sklendę, maišydama krosnyje anglį, o aš vaikščiojau pirmyn atgal savo kambario įstrižaine. Iš visų dvylikos didžiulio dvarininko namo kambarių užėmiau tik vieną – buvusią sofą. Kiti stovėjo užrakinti raktu, o juose nejudriai ir iškilmingai lipdė senoviniai damastiniai baldai, keista bronza ir XVIII amžiaus portretai.

Vėjas už namo sienų siautė kaip senas, šaltas, nuogas velnias. Jo riaumojimas girdėjosi dejonių, ūžesių ir laukinio juoko. Vakare sniego audra išsisklaidė dar stipriau. Lauke kažkas įnirtingai mėtė saujas smulkaus, sauso sniego į stiklinius langus. Netoliese esantis miškas murmėjo ir dūzgė su nuolatine, paslėpta, nuobodžia grėsme...

Vėjas lipo į tuščius kambarius ir į kaukiančius kaminus, ir senas namas, visas suragėjęs, pilnas skylių, apgriuvęs, staiga pagyvino keisti garsai, kurių klausiausi su nevalingai sunerimęs. Lyg kažkas baltoje salėje atsiduso, giliai, su pertrūkiais, liūdnai atsiduso. Štai jie atėjo ir kažkur toli po sunkiais ir tyliais kažkieno žingsniais girgždėjo išdžiūvusios supuvusios grindų lentos. Tada man atrodo, kad šalia mano kambario, koridoriuje, kažkas atsargiai ir atkakliai spaudžia durų rankeną, o tada staiga įsiutęs veržiasi per visą namą, pašėlusiai kratydamas visas langines ir duris, arba, įlipęs į kaminą, verkšlena taip gailiai, nuobodžiai ir nenutrūkstamai, tada vis aukščiau ir aukščiau pakelia balsą, vis plonesnį, iki skundžiamo cypimo, paskui nuleidžia iki gyvulio urzgimo. Kartais, Dievas žino iš kur, šis baisus svečias įsiverždavo į mano kambarį, staigiai atšąla mano nugara ir purtydamas lempos liepsną, kuri blausiai švytėdavo po žaliu popieriniu abažūru, apdegusiu viršuje.

Mane apėmė keistas, neaiškus nerimas. Čia, pagalvojau, sėdžiu kurčias ir audringas žiemos naktis apgriuvusiame name, vidury kaimo, pasiklydusiame miškuose ir sniego pusnyse, už šimtų kilometrų nuo miesto gyvenimo, nuo visuomenės, nuo moterų juokas, iš žmonių pokalbio... Ir man pradėjo atrodyti, kad šis audringas vakaras užsitęs ilgus metus ir dešimtmečius, užsitęs iki mano mirties, o vėjas už langų riaumotų taip pat blausiai, lempa po apgailėtinu. žalias abažūras degtų taip pat blankiai, kaip aš su nerimu vaikščiosiu pirmyn ir atgal savo kambaryje, o tyli, susikaupusi Jarmola taip pat sėdės prie krosnies - keista būtybė, man svetima, abejinga viskam pasaulyje: ir tai, kad jis nieko neturi savo šeimoje, ir į siautėjantį vėją, ir į mano neaiškią, graužiančią melancholiją.

Man staiga kilo nepakeliamas noras nutraukti šią skausmingą tylą kažkokiu žmogaus balso panašumu ir paklausiau:

– Kaip manai, Jarmola, iš kur šiandien toks vėjas?

- Vėjas? – atsiliepė Jarmola, tingiai pakėlęs galvą. - Ar ponas nežino?

- Žinoma, aš nežinau. Kaip turėčiau žinoti?

– Tikrai nežinai? – Jarmola staiga atsiduso. - Aš tau tai pasakysiu, - tęsė jis paslaptingu atspalviu balse, - aš tau pasakysiu štai ką: raganos gyvenimas gimė, o raganos gyvenimas linksminasi.

– Ar, jūsų nuomone, ragana yra burtininkė?

- Ir taip, taip... ragana.

Godžiai užpuoliau Jarmolą. „Kas žino, – pagalvojau, – gal dabar man pavyks iš jo ką nors išspausti. įdomi istorija, siejamas su magija, su palaidotais lobiais, su vovkulakais?..“

- Na, ar čia, Polesėje, turite raganų? – paklausiau.

- Nežinau... Gal yra, - su tokiu pat abejingumu atsakė Jarmola ir vėl pasilenkė prie viryklės. - Seni žmonės sako, kad kažkada buvo... Gal tai netiesa...

Iš karto nusivyliau. Būdingas bruožas Yarmola buvo užsispyręs tylus, ir aš tikrai nesitikėjau iš jo gauti daugiau apie tai įdomi tema. Bet, mano nuostabai, jis staiga prabilo tingiai nerūpestingai ir tarsi kreipdamasis ne į mane, o į dūzgiantį krosnį:

„Prieš kokius penkerius metus turėjome tokią raganą... Tik berniukai ją išvijo iš kaimo!

-Kur jie ją išvarė?

- Kur!.. Tai žinoma, į mišką... Kur dar? Ir sudaužė jos trobelę, kad iš tos prakeiktos kublos nebeliktų traškučių... O ji pati buvo išnešta už aukštumų ir per kaklą.

- Kodėl jie taip su ja elgėsi?

„Ji padarė daug blogo: su visais susikivirčijo, po trobomis pylė mikstūras, mezgė gyvenimo vingius... Kartą ji mūsų jaunosios paprašė zlotų (penkiolika kapeikų). Ji jai sako: „Aš neturiu zloto, palik mane ramybėje“. – „Na, gerai“, – sako jis, jūs prisiminsite, kaip nedavei man nė zloto...“ Ir ką jūs manote, pone: nuo tada jaunos ponios vaikas pradėjo sirgti. Skaudėjo, skaudėjo ir visiškai mirė. Štai tada berniukai išvijo raganą, leido jai iššokti akis...

- Na, kur dabar tas raganius? – toliau smalsavau.

- Raganius? – kaip visada lėtai paklausė Jarmola. - Ar aš žinau?

– Ar ji neturi kaime giminių?

– Ne, nebeliko. Taip, ji buvo svetima, iš Katsapų ar iš čigonų... Aš dar buvau mažas berniukas, kai ji atvyko į mūsų kaimą. O su ja buvo mergina: dukra ar anūkė... Abi buvo išvarytos...

- O dabar pas ją niekas neina: spėlioti ar prašyti gėrimo?

- Moterys laksto, - atmetė Yarmola.

- Taip! Taigi, ar vis dar žinoma, kur ji gyvena?

- Nežinau... Žmonės sako, kad ji gyvena kažkur prie Bisova Kuto... Žinai - pelkė, anapus Irinovskio kelio. Taigi šitoje pelkėje ji sėdi ir purto mamą.

„Ragana gyvena apie dešimt mylių nuo mano namų... tikra, gyva Polesės ragana! Ši mintis mane iškart sudomino ir sujaudino.

- Klausyk, Jarmola, - pasisukau į miškininką, - kaip aš galiu ją sutikti, šitą ragana?

- Ach! – Jarmola pasipiktinusi išspjovė. - Radome dar gerų dalykų.

- Gerai ar blogai, aš vis tiek eisiu pas ją. Kai tik bus šiek tiek šilčiau, tuoj eisiu. Žinoma, tu mane palydėsi?

Yarmola taip nustebo paskutiniai žodžiai kad jis net pašoko nuo grindų.

- Aš?! – pasipiktinęs sušuko jis. - Ir jokiu būdu! Dievas žino, kas ten yra, bet aš neisiu.

- Na, nesąmonė, tu eisi.

- Ne, pone, aš neisiu... Nieko neisiu... Taigi, kad aš?! – vėl sušuko jis, apimtas naujo pasipiktinimo antplūdžio. – Kad aš eičiau į raganos kubą? Tegul Dievas mane apsaugo. Ir aš jums nepatariu, pone.

– Kaip nori... bet aš vis tiek eisiu. Man labai smalsu ją pamatyti.

- Ten nieko įdomaus, - sumurmėjo Jarmola, širdimi trenkdama krosnelės dureles.

Po valandos, kai jis, jau padėjęs samovarą ir išgėręs arbatos tamsiame koridoriuje, ruošėsi namo, paklausiau:

-Kaip vadinasi ši ragana?

„Manuilikha“, – šiurkščiai niūriai atsakė Jarmola.

Nors jis niekada nereiškė savo jausmų, atrodė, kad jis labai prisirišo prie manęs, prisirišo prie manęs dėl mūsų bendros aistros medžioti, dėl mano paprasto kreipimosi, dėl pagalbos, kurią retkarčiais suteikdavau jo amžinai badaujančiai šeimai, ir daugiausia dėl to, kad kad aš vienintelis visame pasaulyje nepriekaištauju jam dėl girtavimo, kurio Jarmola negalėjo pakęsti. Todėl mano pasiryžimas susitikti su ragana sukėlė jam bjaurią nuotaiką, kurią jis išreiškė tik intensyviu knarkimu ir net tuo, kad išėjęs į prieangį iš visų jėgų spyrė į šoną savo šuniui Ryabčikui. Lazdyno tetervinas beviltiškai svirduliavo ir pašoko į šalį, bet tuoj pat nubėgo paskui Jarmolą, nepaliaudamas verkšlenti.

Po trijų dienų pasidarė šilčiau. Vieną rytą, labai anksti, Yarmola įėjo į mano kambarį ir atsainiai pasakė:

- Ginklą reikia išvalyti, pone.

- Ir ką? – paklausiau pasitiesdama po antklode.

– Naktimis kiškis daug vaikščiojo: buvo daug pėdsakų. Gal eikime į džentelmenų vakarėlį?

Mačiau, kad Jarmola nekantravo eiti į mišką, bet jis tai paslėpė troškimas medžiotojas su apsimestiniu abejingumu. Išties priekinėje patalpoje jau stovėjo jo vienvamzdis pistoletas, iš kurio dar nebuvo ištrūkęs nei vienas stintas, nepaisant to, kad šalia vamzdžio jį puošė keli skardos lopai, užklijuoti tose vietose, kur ėdė rūdys ir parako dujos. per geležį.

Vos įvažiavę į mišką, iš karto kritome ant kiškio tako: dvi letenos viena šalia kitos ir dvi už nugaros, viena po kitos. Kiškis išėjo į kelią, nuėjo juo du šimtus jardų ir padarė didžiulį šuolį nuo kelio į jaunus pušynus.

„Na, dabar mes tai apeisime“, - sakė Jarmola. - Kaip jis atsitrenkė į stulpą, jis dabar čia kris. Jūs, pone, eikite... - Jis akimirką pagalvojo, remdamasis kai kuriais jam vienam žinomais ženklais, kur mane pasiųsti. -...Eik į seną smuklę. Ir aš jį apeisiu iš Zamlyno. Kai tik šuo jį išspardys, aš užkalbuosiu už tave.

Ir tuoj dingo, lyg būtų nėrė į tankų mažų krūmų tankmę. klausiausi. Nė vienas garsas neišdavė jo brakonieriaujančios eisenos, nė viena šakelė nesutrūkinėjo po kojomis, apsiautus kojomis.

Lėtai nuėjau prie senosios smuklės - negyvenamos, griūvančios trobelės ir atsistojau prie smuklės krašto. spygliuočių miškas, po aukšta pušimi tiesiu nuogu kamienu. Buvo taip tylu, kaip gali būti miške žiemą, nevėjuotą dieną. Ant šakų kabantys vešlūs sniego gumulai jas prispaudė, suteikdami nuostabią, šventišką ir šaltas žvilgsnis. Kartkartėmis nuo viršūnės nukrisdavo plona šaka, labai aiškiai girdėdavosi, kaip krisdama ji nežymiu įtrūkimu paliečia kitas šakas. Sniegas saulėje pasidarė rausvas, o pavėsyje – mėlynas. Mane apėmė tylus šios iškilmingos, šaltos tylos žavesys, ir man atrodė, kad pajutau, kaip lėtai ir tyliai praeina pro mane...

Staiga, toli, tankmėje, pasigirdo Ryabčiko žievė - būdingas šuns, sekančio gyvūną, lojimas: plonas, drumzlinas ir nervingas, beveik virstantis cypimu. Iš karto išgirdau Jarmolos balsą, žiauriai šaukiantį paskui šunį: „Uh! U-by!“, pirmasis skiemuo ištemptu, aštriu falcetu, o antrasis – trūkčiojančia bosine nata (tik daug vėliau sužinojau, kad šis Polesės medžioklės šauksmas kilęs iš veiksmažodžio „žudyti“).

Sprendžiant iš lojimo krypties man atrodė, kad šuo vejasi į kairę nuo manęs, ir aš paskubomis bėgau per proskyną, kad sulaikyčiau gyvūną. Bet man nespėjus žengti nė dvidešimties žingsnių, iš už kelmo iššoko didžiulis pilkas kiškis ir lyg neskubėdamas, ilgas ausis atrėmęs atgal, aukštais, retais šuoliais perbėgo per kelią ir dingo jaunystėje. . Ryabčikas greitai išskrido paskui jį. Pamatęs mane, jis silpnai mostelėjo uodega, paskubomis kelis kartus dantimis įkando sniegą ir vėl vijosi kiškį.

Jarmola staiga taip pat tyliai išniro iš tankmės.

- Kodėl netrukdėte jam, pone? – sušuko jis ir priekaištingai trenkė liežuviu.

– Bet tai buvo toli... daugiau nei du šimtai žingsnių.

Matydama mano gėdą Jarmola suminkštėjo.

- Na, nieko... Jis mūsų nepaliks. Eik toliau, nei Irinovskis Šlyakhas – jis ten išeis dabar.

Ėjau Irinovskio kelio kryptimi ir maždaug po dviejų minučių vėl išgirdau, kaip šuo vejasi kažkur netoli nuo manęs. Sužavėtas medžioklės jaudulio, bėgau, pasiruošęs ginklą, per tankų krūmą, laužydamas šakas ir nekreipdamas dėmesio į jų žiaurius smūgius. Taip bėgau gana ilgai ir jau buvau uždusęs, kai staiga nutilo šuns lojimas. Ėjau tyliau. Man atrodė, kad jei eisiu tiesiai, Irinovskio kelyje tikrai sutiksiu Jarmolą. Tačiau netrukus įsitikinau, kad bėgimo metu, važiuodamas krūmais ir kelmais ir visai negalvodamas apie kelią, pasiklydau. Tada pradėjau šaukti Jarmolai. Jis neatsakė.

Tuo tarpu mechaniškai ėjau vis toliau ir toliau. Miškas po truputį retėjo, žemė nuskendo ir tapo kauburėta. Mano pėdos pėdsakas, padarytas sniege, greitai patamsėjo ir prisipildė vandens. Jau kelis kartus kritau ant kelių. turėjau šokinėti nuo guzelio į guzelį; juos dengusiose storose rudose samanose jų kojos įsmuko tarsi į minkštą kilimą.

Krūmas netrukus visiškai išnyko. Priešais mane buvo didelė apvali pelkė, padengta sniegu, iš po kurios balto šydo kyšojo reti kauburėliai. Priešingame pelkės gale, tarp medžių, žvilgčiojo baltos kažkokios trobelės sienos. „Turbūt čia gyvena Irinovskio girininkas“, – pagalvojau. „Turime įeiti ir paklausti jo kelio.

Tačiau patekti į trobelę nebuvo taip paprasta. Kiekvieną minutę buvau įstrigęs liūne. Mano batai įgavo vandens ir garsiai gniaužė kiekviename žingsnyje; Tapo neįmanoma jų patraukti kartu su manimi.

Pagaliau perėjau šią pelkę, užlipau į nedidelį kalnelį ir dabar galėjau gerai apžiūrėti trobelę. Tai buvo net ne trobelė, o pasakų namelis ant vištos kojų. Jis savo grindimis nelietė žemės, o buvo pastatytas ant polių, tikriausiai dėl potvynio, kuris pavasarį užlieja visą Irinovskio girią. Tačiau viena jos pusė laikui bėgant nusmuko, todėl trobelė suglebo liūdnas žvilgsnis. Iš langų trūko kelių stiklų; juos pakeitė kažkokie nešvarūs skudurai, kyšantys kaip kupra.

Paspaudžiau kaištį ir atidariau dureles. Trobelėje buvo labai tamsu, o po to, kai ilgai žiūrėjau į sniegą, prieš akis pasirodė purpuriniai ratilai; Todėl ilgą laiką negalėjau suprasti, ar trobelėje yra kas nors.

- Ei, geri žmonės, kuris is jusu namie? – garsiai paklausiau.

Aplink krosnį kažkas judėjo. Priėjau arčiau ir pamačiau ant grindų sėdinčią seną moterį. Priešais ją gulėjo didžiulė krūva vištų plunksnų. Senolė paėmė kiekvieną plunksną atskirai, nuplėšė nuo jos barzdą ir pūkus įdėjo į krepšį, o strypus numetė tiesiai ant žemės.

„Bet tai Manuilikha, Irinovskajos ragana“, - šmėkštelėjo man galvoje, kai tik atidžiau pažvelgiau į seną moterį. Visi Baba Yaga bruožai, kaip ji pavaizduota liaudies epas, buvo akivaizdūs: ploni skruostai, įtempti į vidų, iš apačios virsta aštriu, ilgu, suglebusiu smakru, beveik liečiančiu žemyn pakabintą nosį; įdubusi, bedantė burna nepaliaujamai judėjo, tarsi ką nors kramtytų; išblukęs, kažkada Mėlynos akys, šaltos, apvalios, išgaubtos, labai trumpais raudonais vokais, atrodė kaip precedento neturinčio grėsmingo paukščio akys.

- Sveika, močiute! – tariau kuo draugiškiau. - Ar tavo vardas ne Manuilikha?

Atsakant, kažkas pradėjo gurkšnoti ir švokštėti senos moters krūtinėje: tada iš jos bedantės, murmėjančios burnos keistus garsus, dabar panašus į aiktelėjusį senos varnos kurkimą, dabar staiga virstantį užkimusia, lūžtančia fistule:

Galbūt anksčiau geri žmonės ją vadino Manuilikha... Bet dabar vadina ją „vardu“ ir vadina „anti“. ko tau reikia? – nedraugiškai ir nenutraukdama monotoniškos veiklos paklausė ji.

- Na, močiute, aš pasiklydau. Gal turi pieno?

- Nėra pieno, - piktai atšovė sena moteris. - Daug jūsų vaikštote po mišką... Negalite visiems duoti ko nors atsigerti ar pavaišinti...

- Na, močiute, tu nesi maloni svečiams.

- Ir taip, tėve: visiškai nemalonus. Mes jums nelaikome raugintų agurkų. Jei pavargote, atsisėskite, niekas tavęs nevaro iš namų. Žinote, kaip sakoma patarlė: „Ateik, atsisėsk su mumis ant piliakalnio, pasiklausyk, kaip skamba mūsų šventė, ir mes ateisime pas tave vakarienės“. tai tiek...

Šie frazės posūkiai mane iš karto įtikino, kad senutė tikrai atvyko į šį regioną; čia jie nemėgsta ir nesupranta kandžios kalbos, apipintos retais žodžiais, kuriomis šiaurietiškas šnekus taip noriai puikuojasi. Tuo tarpu senolė, mechaniškai tęsdama darbą, vis dar kažką murmėjo sau po nosimi, bet vis tyliau ir neaiškiau. tik supratau atskirus žodžius, kurie vienas su kitu neturėjo jokio ryšio: „Čia tavo močiutė Manuilikha... O kas jis – nežinia... Mano metai nemaži... Juda kojomis, čirškia, skrodžia - gryna šarka... “

Kurį laiką tyliai klausiausi, o netikėta mintis, kad priešais mane yra pamišusi moteris, apėmė bjaurią baimę.

Tačiau man pavyko apsidairyti aplinkui. Dauguma Trobelę užėmė didžiulė besilupanti krosnis. Priekiniame kampe vaizdų nebuvo. Ant sienų vietoj įprastų medžiotojų žaliais ūsais ir purpuriniais šunimis bei nežinomų generolų portretais puikavosi džiovintų žolelių ryšuliai, raukšlėtų šaknų ryšuliai ir virtuvės reikmenys. Nepastebėjau nei pelėdos, nei juodos katės, bet nuo krosnelės į mane nustebusiu ir nepatikusiu žvilgsniu pažvelgė du susmulkinti, garbingi varnėnai.

„Močiute, ar tu gali bent išgerti vandens? – paklausiau pakėlusi balsą.

- Ir ten, kubile, - linktelėjo galvą sena moteris.

Vanduo kvepėjo pelkių rūdimis. Padėkojusi senutei (į kurią ji nekreipė nė menkiausio dėmesio), paklausiau, kaip galėčiau išeiti į kelią.

Ji staiga pakėlė galvą, įdėmiai pažvelgė į mane savo šaltomis paukščio akimis ir skubiai sumurmėjo:

- Eik, eik... Eik, gerai padaryta, pakeliui. Nėra tau čia ką veikti. Geras svečias ateiti į viešbutį... Eik, tėve, eik...

Tikrai neturėjau kito pasirinkimo, kaip išeiti. Bet staiga man kilo mintis pamėginti paskutinę priemonę bent šiek tiek sušvelninti griežtą senutę. Iš kišenės išsiėmiau naują sidabrinį ketvirtį ir padaviau Manuilikhai. Neklydau: pamačiusi pinigus senolė sujudo, jos akys dar labiau atsivėrė ir ji kreivais, mazgeliais, drebančiais pirštais siekė monetos.

- Ech, ne, močiute Manuilikha, aš už dyką neatiduosiu, - erzinau ją slėpdama monetą. - Na, pasakyk man savo laimę.

Rudas, raukšlėtas raganos veidas susitraukė į nepatenkintą grimasą. Atrodė, kad ji dvejojo ​​ir neryžtingai pažvelgė į mano kumštį, kur buvo suspausti pinigai. Tačiau godumas paėmė viršų.

„Na, gerai, eime, ar kažkas, eime“, – sumurmėjo ji vos pakildama nuo grindų. „Dabar aš niekam nesakau laimės, žudike... Pamiršau... Pasenau, akys nemato“. Ar tai tik tau?

Laikydamasi įsikibusi į sieną, suglebusiam kūnui drebėdama kiekviename žingsnyje, ji priėjo prie stalo, išėmė rudų kortų kaladę, laikui bėgant išsipūtusi, sumaišė jas ir pastūmė link manęs.

- Imk... Kaire ranka... Iš širdies...

Spjaudydama ant pirštų, ji pradėjo dėlioti nelaisvę. Kortelės nukrito ant stalo taip, tarsi būtų pagamintos iš tešlos, ir buvo įdėtos į tinkamą aštuoniakampę žvaigždę. Kada paskutinė kortelė Atsiguliau veidu į karalių, Manuilikha ištiesė man ranką.

„Auksuok, gerasis šeimininke... Būsi laimingas, būsi turtingas...“ – giedojo elgetaujančiu, grynai čigonišku tonu.

Daviau jai paruoštą monetą. Senutė greitai, kaip beždžionė, paslėpė jį už skruosto.

„Iš ilgos kelionės sulaukiate didelio susidomėjimo“, – pradėjo ji įprastai. – Susitikimas su deimantų karaliene ir malonus pokalbis svarbiuose namuose. Netrukus sulauksite netikėtų naujienų iš klubų karaliaus. Kai kurie nemalonumai užklumpa jus, o tada vėl krenta maži pinigai. Būsi didelėje kompanijoje, būsi girtas... Nelabai girtas, bet vis tiek prisigersi. Tavo gyvenimas bus ilgas. Jei nemirsite šešiasdešimt septynerių metų, tada...

Staiga ji sustojo ir pakėlė galvą, tarsi kažko klausytųsi. Aš taip pat buvau atsargus. kažkieno moteriškas balsas, gaivus, skambus ir stiprus, dainavo artėdamas prie trobelės. Taip pat atpažinau grakščios mažosios rusiškos dainelės žodžius:

Oi, žydi, nežydi

Kalinonka skauda.

O chi sapnas, chi ne sapnas

Dėl to mano galva silpna.

- Na, eik, eik, sakalai, - nerimastingai sumurmėjo senoji, ranka nustumdama mane nuo stalo. „Nėra prasmės blaškytis aplink kitų žmonių namus“. Eik ten, kur ėjai...

Ji net sugriebė mane už švarko rankovės ir patraukė link durų. Jos veidas reiškė kažkokį gyvūnišką susirūpinimą.

Balsas, dainuojantis dainą, staiga sustojo visai netoli trobelės, garsiai suskambo geležinis kaištis, o greitai atsivėrusių durų plyšyje pasirodė aukšta besijuokianti mergina. Abiem rankomis ji atsargiai palaikė dryžuotą prijuostę, iš kurios žvilgčiojo trys mažytės paukščių galvos raudonais kakliukais ir blizgančiomis juodomis akimis.

„Žiūrėk, močiute, kikiliai vėl mane seka“, – sušuko ji garsiai juokdamasi, – žiūrėk, kokie jie juokingi... Jie visiškai alkani. Ir, kaip pasisekė, duonos su savimi neturėjau.

Tačiau pamačiusi mane ji staiga nutilo ir paraudo giliai. Jos ploni juodi antakiai susiraukė iš nepasitenkinimo, o akys klausiamai nukrypo į senolę.

"Meistras įėjo... Jis bando rasti savo kelią", - paaiškino senolė. - Na, tėve, - ryžtingu žvilgsniu atsisuko į mane, - tau teks atsipalaiduoti. Išgėriau vandens, pakalbinau ir laikas pažinti garbę. Mes nesame jūsų įmonė...

- Klausyk, gražuole, - pasakiau merginai. „Prašau, parodyk man kelią į Irinovskio kelią, kitaip amžinai nebegalėsi išlipti iš savo pelkės“.

Ją tikriausiai paveikė švelnus, maldaujantis tonas, kurį daviau šiems žodžiams. Ji atsargiai padėjo kikilius ant krosnies, šalia starkių, numetė jau trumpą ritinį ant suolo ir tyliai išėjo iš trobelės.

Aš ją sekiau.

– Ar tai visi jūsų tramdyti paukščiai? – paklausiau pasivydama merginą.

- Prijaukintas, - atsakė ji staigiai ir net nežiūrėdama į mane. - Na, žiūrėk, - tarė ji sustodama prie tvoros. - Ar matai taką ten, tarp pušų? ar matai?

- Sekite tiesiai į priekį. Kai pasieksite ąžuolo rąstą, pasukite į kairę. Taigi tiesiai, per mišką, per mišką ir pirmyn. Čia dabar jums bus skirtas Irinovskio kelias.

Kol ji man ištiesta dešine ranka rodė kelio kryptį, aš nevalingai ja žavėjausi. Jame nebuvo nieko panašaus į vietines „mergaites“, kurių veidai po bjauriais tvarsčiais, dengiančiais kaktą viršuje, o apačioje – burną ir smakrą, nešioja tokį monotonišką, išsigandusi išraiška. Mano nepažįstamoji, aukšta brunetė, maždaug nuo dvidešimties iki dvidešimt penkerių metų, laikėsi lengvai ir lieknai. Aplink jaunas, sveikas krūtis laisvai ir gražiai kabojo erdvūs balti marškiniai. Vieną kartą pamatyto jos veido grožio pamiršti nepavyko, tačiau net ir pripratus buvo sunku jį apibūdinti. Jo žavesys slypėjo tose didelėse, blizgančiose, tamsiose akyse, kurioms ploni antakiai, perlaužti per vidurį, suteikė sunkiai suvokiamą gudrumo, galios ir naivumo atspalvį; tamsiai rausvame odos atspalvyje, valingoje lūpų vingyje, iš kurių apatinė, kiek pilnesnė, ryžtingu ir kaprizingu žvilgsniu kyšo į priekį.

– Ar nebijote gyventi vienas tokioje dykumoje? – paklausiau sustodama prie tvoros.

Ji abejingai gūžtelėjo pečiais.

– Ko turėtume bijoti? Vilkai čia neateina.

– Ar tikrai tik vilkai... Gali būti apsnigtas, gali kilti gaisras... Ir niekada nežinai, kas dar. Tu čia vienas, niekas neturės laiko tau padėti.

Aleksandras Kuprinas
Olesja
1
Mano tarnas, virėjas ir medžioklės draugas, miškininkas Jarmola, įėjo į kambarį, pasilenkė po malkų ryšuliu, trenksmu numetė jį ant grindų ir įkvėpė sustingusius pirštus.
- Koks vėjas, pone, lauke, - pasakė jis, pritūpęs priešais užuolaidą. - Šiurkščiai reikia gerai pašildyti. Leiskite man lazdelę, pone.
- Taigi, mes rytoj neisime kiškių medžioti, ar ne? Ką manai, Yarmola?
- Ne... tu negali... ar girdi, kokia čia netvarka. Kiškis dabar guli ir - nė ūžesio... Rytoj nepamatysi nė pėdsako.
Likimas mane šešiems mėnesiams išmetė į atokų kaimą Voluinės provincijoje, Polesės pakraštyje, ir medžioklė buvo vienintelis mano užsiėmimas ir malonumas. Prisipažįstu, kad tuo metu, kai man pasiūlė važiuoti į kaimą, visai negalvojau, kad man taip nepakeliamai nuobodu. Net nuėjau su džiaugsmu. „Polesie... dykuma... gamtos krūtinė... paprasta moralė... primityvi prigimtis, – pagalvojau sėdėdamas vežime, – man visiškai nepažįstama tauta, su keistais papročiais, savita kalba... ir, ko gero, kokia gausybė poetinių legendų, pasakų ir dainų! O tuo metu (pasakoti, viską taip pasakoti) jau buvau spėjęs viename nedideliame laikraštyje išspausti istoriją su dviem žmogžudystėmis ir viena savižudybe, ir teoriškai žinojau, kad rašytojams pravartu laikytis moralės.
Bet... arba Perebrodo valstiečiai pasižymėjo kažkokiu ypatingu užsispyrusiu užsispyrimu, arba aš nemokėjau kibti į reikalus – mano santykiai su jais apsiribojo tik tuo, kad, pamatę mane, jie paėmė. iš tolo nuėmė kepures ir, pasiviję mane, niūriai pasakė: „Guy bug“, o tai turėjo reikšti „Tepadeda Dieve“. Kai bandžiau su jais pasikalbėti, jie žiūrėjo į mane nustebę, nesuprato paprasčiausių klausimų ir visi bandė bučiuoti man rankas – senas paprotys, išlikęs iš lenkų baudžiavos.
Labai greitai perskaičiau visas turėtas knygas. Iš nuobodulio – nors iš pradžių man tai atrodė nemalonu – bandžiau susipažinti su vietos inteligentija už penkiolikos mylių gyvenusio kunigo, su juo buvusio „Pan vargonininko“, vietos policijos pareigūno asmenyje. ir kaimyninio į pensiją išėjusių puskarininkių dvaro raštininkas, bet nieko panašaus nepavyko.
Tada bandžiau gydyti Perebrodo gyventojus. Mano žinioje buvo: ricinos aliejus, karbolio rūgštis, boro rūgštis, jodas. Bet čia, be savo menkos informacijos, susidūriau su visišku diagnozių nustatymu, nes visų mano pacientų ligos požymiai visada buvo vienodi: „skauda per vidurį“ ir „Negaliu nei valgyti, nei gerti. .
Pavyzdžiui, pas mane ateina sena moteris. Susigėdusiu žvilgsniu nusišluosčiusi nosį dešinės rankos rodomuoju pirštu, ji išsitraukia iš krūtinės porą kiaušinių, o aš akimirką matau jos rudą odą ir padeda ant stalo. Tada ji pradeda gaudyti mano rankas, kad pabučiuotų jas. Slepiu rankas ir įtikinu senutę: „Nagi, močiute... palik... Aš ne kunigas... Aš neturiu to daryti... Kas tau skauda?
„Skauda per vidurį, pone, per vidurį, todėl negaliu net gerti ar valgyti“.
- Prieš kiek laiko tau taip nutiko?
- Ar aš žinau? - ji taip pat atsako klausimu. – Taigi kepa ir kepa. Negaliu nei gerti, nei valgyti.
Ir kad ir kiek kovočiau, nebėra aiškių ligos požymių.
„Nesijaudink“, – kartą man patarė vienas pareigūnas, „jie pasveiks patys“. Išdžius kaip ant šuns. Pasakysiu, aš naudoju tik vieną vaistą – amoniaką. Pas mane ateina vyras. — Ko tu nori? "Aš sergu", sako jis... Dabar jam po nosimi padėtas butelis amoniako. — Uostykite! Užuodžia... „Užuosk dar... stipriau!..“ Užuodžia... „Ar lengviau? - "Tarsi jaučiuosi geriau..." - "Na, eik su Dievu".
Be to, nekenčiau šio rankų bučiavimo (o kiti krito taip tiesiai man po kojų ir iš visų jėgų bandė bučiuoti mano batus). Čia buvo žaidžiamas ne dėkingos širdies judėjimas, o tiesiog bjaurus įprotis, įskiepytas šimtmečių vergijos ir smurto. Ir mane tik nustebino ta pati puskarininkių tarnautoja ir seržantas, žiūrėdamas, su kokia nesuvokiama svarba jie kiša savo didžiules raudonas letenas į valstiečių lūpas...
Viskas, ką galėjau padaryti, tai medžioti. Tačiau sausio pabaigoje orai pasidarė tokie prasti, kad medžioti tapo neįmanoma. Kiekvieną dieną pūtė baisus vėjas, o per naktį ant sniego susidarė kietas, ledinis plutos sluoksnis, per kurį bėgo kiškis, nepalikdamas jokių pėdsakų. Sėdėdamas užsidaręs ir klausydamasis vėjo kaukimo man buvo siaubingai liūdna. Akivaizdu, kad godžiai griebiausi tokios nekaltos pramogos kaip miško darbininko Jarmolos mokymas skaityti ir rašyti.
Tačiau tai prasidėjo gana originaliai. Kartą rašiau laišką ir staiga pajutau, kad kažkas stovi už manęs. Atsisukęs pamačiau Yarmola, kaip visada, tyliai artėjantį minkštais batais.
- Ko tu nori, Jarmola? - paklausiau.
– Taip, mane stebina, kaip rašai. Jei tik galėčiau tai padaryti... Ne, ne... ne taip, kaip tu, – sugėdintas atskubėjo, pamatęs, kad aš šypsausi... – Tik norėčiau, kad turėčiau savo pavardę...
- Kam tau to reikia? – Nustebau... (Reikia pastebėti, kad Jarmola yra laikomas skurdžiausiu ir tingiausiu žmogumi visame Perebrode; jis išgeria atlyginimą ir valstiečio uždarbį; niekur nėra tokių blogų jaučių, kokių jis turi. Mano nuomone, jis - tada jokiu būdu negalėtų būti reikalingas raštingumo žinojimas.) Aš vėl paklausiau su abejone: "Kodėl jums reikia mokėti parašyti savo pavardę?"
- Matote, kas atsitiko, pone, - neįprastai švelniai atsakė Jarmola, mūsų kaime nėra nė vieno raštingo žmogaus. Kai reikia pasirašyti dokumentą, ar yra reikalas voloste, ar kažkas... niekas negali... Vadovas tik uždeda antspaudą, bet pats nežino, kas jame atspausdinta... Tai visiems būtų gerai, jei kas nors pasirašytų.
Toks rūpinimasis Jarmola – žinomu brakonieriumi, nerūpestingu valkatu, į kurio nuomonę kaimo sambūris niekada net negalvotų atsižvelgti, toks rūpinimasis viešuoju gimtojo kaimo interesu mane kažkodėl palietė. Aš pats pasiūliau jam vesti pamokas. O koks tai buvo sunkus darbas – visi mano bandymai išmokyti jį sąmoningai skaityti ir rašyti! Yarmola, kuris puikiai žinojo kiekvieną savo miško taką, beveik kiekvieną medį, kuris mokėjo vaikščioti dieną ir naktį bet kurioje vietoje, kuris galėjo atskirti visų aplinkinių vilkų, kiškių ir lapių pėdsakus - ta pati Jarmola neįsivaizdavo, kodėl , pavyzdžiui, raidės „m“ ir „a“ kartu sudaro „ma“. Paprastai dėl tokios užduoties jis kankindavosi dešimt minučių ar net ilgiau, o jo tamsus, plonas veidas su įdubusiomis juodomis akimis, visas palaidotas grubioje juodoje barzdoje ir dideliuose ūsuose, reiškė didžiulę psichinę įtampą.
- Na, sakyk man, Yarmola, - „mama“. Tiesiog pasakyk „mama“, – erzinau jį. - Nežiūrėk į popierių, žiūrėk į mane, šitaip. Na, sakyk "mama"...
Tada Yarmola giliai įkvėpė, padėjo rodyklę ant stalo ir liūdnai bei ryžtingai pasakė:
- Ne... aš negaliu...
- Kaip tu negali? Tai taip paprasta. Tiesiog pasakyk „ma“, taip aš sakau.
- Ne... negaliu, pone... pamiršau...
Visi metodai, metodai ir palyginimai buvo sugriauti dėl šio siaubingo nesupratimo. Tačiau Jarmolos nušvitimo troškimas nė kiek nesusilpnėjo.
- Aš tik noriu savo pavardės! - jis nedrąsiai manęs maldavo. – Daugiau nieko nereikia. Tik pavardė: Yarmola Popruzuk – ir nieko daugiau.
Visiškai atsisakęs minties išmokyti jį protingai skaityti ir rašyti, pradėjau jį mokyti pasirašyti mechaniškai. Mano didelei nuostabai, šis būdas Yarmolai pasirodė prieinamiausias, tad antro mėnesio pabaigoje pavardę jau beveik įvaldėme. Kalbant apie pavadinimą, norėdami palengvinti užduotį, nusprendėme jo visiškai atsisakyti.
Vakarais, baigusi kūrenti krosnis, Jarmola nekantriai laukė, kol jam paskambinsiu.
- Na, Jarmola, mokykimės, - pasakiau.
Jis nuėjo šonu prie stalo, pasirėmė ant jo alkūnėmis, įsikišo tušinuką tarp juodų, suglebusių, nelankstančių pirštų ir pakėlęs antakius paklausė manęs:
- Rašyti?
- Rašyk.
Yarmola gana užtikrintai nupiešė pirmąją raidę - „P“ (ši raidė buvo vadinama „dvi stovai ir skersinis viršuje“); tada jis klausiamai pažvelgė į mane.
- Kodėl nerašai? Pamiršai?
- Pamiršau... - Jarmola susierzinusi papurtė galvą.
- O, koks tu esi! Na, sėsk ant vairo.
- A-a! Ratas, ratas!.. Žinau... - Jarmola pagyvėjo ir atsargiai nupiešė popieriuje pailgą figūrą, labai panašią į Kaspijos jūrą. Baigęs šį darbą, jis kurį laiką tylėdamas juo grožėjosi, pakreipdamas galvą iš pradžių į kairę, paskui į dešinę pusę ir merkdamas akis.
- Kuo tu tapai? Rašyk toliau
- Palauk, pone... dabar.
Dvi minutes pagalvojo ir tada nedrąsiai paklausė:
- Tokia pati kaip pirmoji?
- Teisingai. Rašyti.
Taip pamažu priėjome prie paskutinės raidės – „k“ (atmetėme kietąjį ženklą), kuri mums buvo žinoma kaip „lazdelė, o lazdos viduryje uodega vingiuoja į šoną“.
„Kaip jūs manote, pone“, – kartais sakydavo Jarmola, baigęs savo darbą ir žiūrėdamas į jį su meiliu pasididžiavimu, „jei turėčiau tik penkis ar šešis mėnesius mokytis, aš labai gerai žinočiau. ka tu sakai?
2
Jarmola pritūpė priešais sklendę, maišydama krosnyje anglį, o aš vaikščiojau pirmyn atgal savo kambario įstrižaine. Iš visų dvylikos didžiulio dvarininko namo kambarių užėmiau tik vieną – buvusią sofą. Kiti stovėjo užrakinti raktu, o juose nejudriai ir iškilmingai lipdė senoviniai damastiniai baldai, keista bronza ir XVIII amžiaus portretai.
Vėjas už namo sienų siautė kaip senas, šaltas, nuogas velnias. Jo riaumojimas girdėjosi dejonių, ūžesių ir laukinio juoko. Vakare sniego audra išsisklaidė dar stipriau. Lauke kažkas įnirtingai mėtė saujas smulkaus, sauso sniego į stiklinius langus. Netoliese esantis miškas murmėjo ir dūzgė su nuolatine, paslėpta, nuobodžia grėsme...
Vėjas lipo į tuščius kambarius ir į kaukiančius kaminus, o seną namą, visą suragėjusį, pilną skylių, apgriuvusį, staiga pagyvino keisti garsai, kurių aš klausiausi su nevalingai sunerimęs. Lyg kažkas baltoje salėje atsiduso, giliai, su pertrūkiais, liūdnai atsiduso. Štai jie atėjo ir kažkur toli po sunkiais ir tyliais kažkieno žingsniais girgždėjo išdžiūvusios supuvusios grindų lentos. Tada man atrodo, kad šalia mano kambario, koridoriuje, kažkas atsargiai ir atkakliai spaudžia durų rankeną, o tada staiga įsiutęs veržiasi per visą namą, pašėlusiai kratydamas visas langines ir duris, arba, įlipęs į kaminą, verkšlena taip gailiai, nuobodžiai ir nenutrūkstamai, tada vis aukščiau ir aukščiau pakelia balsą, vis plonesnį, iki skundžiamo cypimo, paskui nuleidžia iki gyvulio urzgimo. Kartais, Dievas žino iš kur, šis baisus svečias įsiverždavo į mano kambarį, staigiai atšaldavo mano nugara ir purtydavo lempos liepsną, kuri blausiai švytėdavo po žaliu popieriniu abažūru, apdegusiu viršuje.
Mane apėmė keistas, neaiškus nerimas. Čia, pagalvojau, sėdžiu negyvą ir audringą žiemos naktį apgriuvusiame name, vidury kaimo, pasiklydusio miškuose ir sniego pusnyse, už šimtų kilometrų nuo miesto gyvenimo, nuo visuomenės, nuo moterų juoko, nuo žmonių pokalbių. .. Ir aš pradėjau įsivaizduoti, kad šis audringas vakaras tęsis ilgus metus ir dešimtmečius, užsitęs iki mano mirties, o vėjas už langų riaumos taip pat blausiai, lempa po apgailėtinu žaliu lempos gaubtu degs taip pat. blankiai vaikščiosiu aukštyn ir žemyn savo kambariu lygiai taip pat nerimastingai, tylus, susikaupęs Yarmola taip pat sėdės prie krosnies - keistas padaras, svetimas man, abejingas viskam pasaulyje: tam, kad jis nieko neturi savo šeimoje. namuose, ir šėlstančiam vėjui, ir mano neaiškiai, ėsdinančiai melancholijai.
Man staiga kilo nepakeliamas noras nutraukti šią skausmingą tylą kažkokiu žmogaus balso panašumu ir paklausiau:
– Kaip manai, Jarmola, iš kur šiandien toks vėjas?
- Vėjas? - atsiliepė Jarmola, tingiai pakėlęs galvą. - Ar ponas nežino?
- Žinoma, aš nežinau. Kaip turėčiau žinoti?
- Tikrai nežinai? - Jarmola staiga atsiduso. - Aš tau tai pasakysiu, - tęsė jis paslaptingu atspalviu balse, - aš tau pasakysiu štai ką: raganos gyvenimas gimė, o raganos laikas linksminasi.
– Ar ragana, jūsų nuomone, yra burtininkė?
- Ir taip, taip... ragana.
Godžiai užpuoliau Jarmolą. „Kas žino, – pagalvojau, – gal dabar man pavyks iš jo išspausti kokią nors įdomią istoriją, susijusią su magija, su palaidotais lobiais, su vovkulakais?..
- Na, ar čia, Polesėje, turite raganų? - paklausiau.
- Nežinau... Gal yra, - su tokiu pat abejingumu atsakė Jarmola ir vėl pasilenkė prie viryklės. - Seni žmonės sako, kad kažkada buvo... Gal tai netiesa...
Iš karto nusivyliau. Būdingas Yarmola bruožas buvo jo užsispyręs tylumas, ir aš nesitikėjau iš jo daugiau sužinoti apie šią įdomią temą. Bet, mano nuostabai, jis staiga prabilo tingiai nerūpestingai ir tarsi kreipdamasis ne į mane, o į dūzgiantį krosnį:
– Prieš kokius penkerius metus turėjome tokią raganą... Tik bernai ją iš kaimo išvarė!
-Kur jie ją išvarė?
- Kur!.. Tai žinoma, miške... Kur dar? Ir sudaužė jos trobelę, kad iš tos prakeiktos kublos nebeliktų traškučių... O ji pati buvo išnešta už aukštumų ir per kaklą.
- Kodėl jie taip su ja elgėsi?
„Ji daug blogo padarė, su visais barėsi, po trobomis pylė mikstūras, mezgė gyvenimo vingius... Kartą ji mūsų jaunos moters paprašė zlotų (penkiolika kapeikų). Ji jai sako: „Aš neturiu zloto, palik mane ramybėje“. „Na, gerai“, sako jis, jūs prisiminsite, kaip nedavei man nė zloto...“ Ir ką jūs manote, pone: nuo tada jaunos moters vaikas pradėjo sirgti. Skaudėjo, skaudėjo ir visiškai mirė. Štai tada berniukai išvijo raganą, leido jai iššokti akis...
- Na, kur dabar tas raganius? – ir toliau smalsavau.
- Raganius? - kaip visada lėtai paklausė Jarmola. - Ar aš žinau?
- Ar jai kaime nebeliko giminių?
– Ne, nebeliko. Taip, ji buvo svetima, iš Katsapų ar iš čigonų... Aš dar buvau mažas berniukas, kai ji atvyko į mūsų kaimą. O su ja buvo mergina: dukra ar anūkė... Abi buvo išvarytos...
- O dabar pas ją niekas neina: spėlioti ar prašyti gėrimo?
- Moterys laksto, - atmetė Yarmola.
- Taip! Taigi, ar vis dar žinoma, kur ji gyvena?
- Nežinau... Žmonės sako, kad ji gyvena kažkur prie Bisova Kut... Žinai - pelkė, anapus Irinovskio kelio. Taigi šitoje pelkėje ji sėdi ir purto mamą.
„Ragana gyvena apie dešimt mylių nuo mano namų... tikra, gyva Polesės ragana! Ši mintis mane iškart sudomino ir sujaudino.
- Klausyk, Jarmola, - pasisukau į miškininką, - kaip aš galiu ją sutikti, šitą ragana?
- Ach! - Jarmola pasipiktinusi išspjovė. - Radome dar gerų dalykų.
- Gerai ar blogai, aš vis tiek eisiu pas ją. Kai tik bus šiek tiek šilčiau, tuoj eisiu. Žinoma, tu mane palydėsi?
Jarmola buvo taip priblokšta paskutinių žodžių, kad jis net pašoko nuo grindų.
- Aš?! - sušuko jis pasipiktinęs. - Ir jokiu būdu! Dievas žino, kas ten yra, bet aš neisiu.
- Na, nesąmonė, tu eisi.
- Ne, pone, aš neisiu... Nieko neisiu... Taigi, kad aš?! - vėl sušuko jis, apimtas naujo pasipiktinimo antplūdžio. - Kad aš eičiau į raganos kubą? Tegul Dievas mane apsaugo. Ir aš jums nepatariu, pone.
- Kaip nori... bet aš vis tiek eisiu. Man labai įdomu į tai pažiūrėti.
- Ten nieko įdomaus, - sumurmėjo Jarmola, širdimi trenkdama krosnelės dureles.
Po valandos, kai jis, jau padėjęs samovarą ir išgėręs arbatos tamsiame koridoriuje, ruošėsi namo, paklausiau:
- Kaip vadinasi ši ragana?
„Manuidikha“, – šiurkščiai niūriai atsakė Jarmola.
Nors jis niekada nereiškė savo jausmų, atrodo, kad jis labai prisirišo prie manęs; Prisirišau prie mūsų bendros aistros medžioti, dėl savo paprasto požiūrio, pagalbos, kurią retkarčiais suteikdavau jo amžinai badaujančiai šeimai, ir daugiausia dėl to, kad vienintelė visame pasaulyje nepriekaištavo jam dėl girtavimo, dėl ko Jarmola. negalėjo stovėti. Todėl mano pasiryžimas susitikti su ragana sukėlė jam bjaurią nuotaiką, kurią jis išreiškė tik intensyviu knarkimu ir net tuo, kad išėjęs į prieangį iš visų jėgų spyrė šuniui Ryabčikui į šoną. Lazdyno tetervinas beviltiškai svirduliavo ir pašoko į šalį, bet tuoj pat nubėgo paskui Jarmolą, nepaliaudamas verkšlenti.
3
Po trijų dienų pasidarė šilčiau. Vieną rytą, labai anksti, Yarmola įėjo į mano kambarį ir atsainiai pasakė:
- Mums reikia išvalyti ginklus, pone.
- Ir ką? - paklausiau pasitiesdama po antklode.
– Naktimis kiškis daug vaikščiojo: buvo daug pėdsakų. Gal eikime į džentelmenų vakarėlį?
Mačiau, kad Jarmola nekantrauja kuo greičiau eiti į mišką, tačiau šį aistringą medžiotojo troškimą jis paslėpė apsimestiniu abejingumu. Išties priekinėje patalpoje jau stovėjo jo vienvamzdis pistoletas, iš kurio dar nebuvo ištrūkęs nė vienas stintas, nepaisant to, kad šalia vamzdžio jį puošė keli skardiniai lopai, išdėstyti tose vietose, kur ėdė rūdys ir parako dujos. per geležį.
Vos įvažiavę į mišką, iš karto kritome ant kiškio tako: dvi letenos viena šalia kitos ir dvi už nugaros, viena po kitos. Kiškis išėjo į kelią, nuėjo juo du šimtus jardų ir padarė didžiulį šuolį nuo kelio į jaunus pušynus.
„Na, dabar mes tai apeisime“, - sakė Jarmola. - Kaip jis atsitrenkė į stulpą, tai dabar gulės čia. Jūs, pone, eikite... - Jis pagalvojo, remdamasis kai kuriais jam vienam žinomais ženklais, kur mane siųsti. -...Eik į seną smuklę. Ir aš jį apeisiu iš Zamlyno. Kai tik šuo jį išspardys, aš užkalbuosiu už tave.
Ir tuoj dingo, lyg būtų nėrė į tankų mažų krūmų tankmę. klausiausi. Nė vienas garsas neišdavė jo brakonieriaujančios eisenos, nė viena šakelė nesutrūkinėjo po kojomis, apsiautus kojomis.
Lėtai nuėjau į seną smuklę – negyvenamą, aptrupėjusią trobelę ir atsistojau spygliuočių miško pakraštyje, po aukšta pušimi tiesiu, pliku kamienu. Buvo taip tylu, kaip gali būti miške žiemą, nevėjuotą dieną. Ant šakų kabantys vešlūs sniego gumuliukai jas prispaudė, suteikdami nuostabią, šventišką ir šaltą išvaizdą. Kartkartėmis nuo viršūnės nukrisdavo plona šaka, labai aiškiai girdėdavosi, kaip krisdama ji nežymiu įtrūkimu paliečia kitas šakas. Sniegas saulėje pasidarė rausvas, o pavėsyje – mėlynas. Mane apėmė tylus šios iškilmingos, šaltos tylos žavesys, ir man atrodė, kad pajutau, kaip lėtai ir tyliai praeina pro mane...
Staiga, toli, tankmėje, pasigirdo Ryabčiko žievė - būdingas šuns, sekančio gyvūną, žiejimas: plonas, skystas ir nervingas, beveik virstantis cypimu. Iš karto išgirdau Jarmolos balsą, žiauriai šaukiantį paskui šunį: „U-bya U-bya!“, pirmasis skiemuo ištemptu aštriu falcetu, o antrasis – staigiu bosu (sužinojau tik! daug vėliau šis medžioklinis Polesės riksmas kilęs iš veiksmažodžio „žudyti“).
Sprendžiant iš lojimo krypties man atrodė, kad šuo vejasi į kairę nuo manęs, ir aš paskubomis bėgau per proskyną, kad sulaikyčiau gyvūną. Bet man nespėjus žengti nė dvidešimties žingsnių, iš už kelmo iššoko didžiulis pilkas kiškis ir lyg neskubėdamas, ilgas ausis atrėmęs atgal, aukštais, retais šuoliais perbėgo per kelią ir dingo jaunystėje. . Ryabčikas greitai išskrido paskui jį. Pamatęs mane, jis silpnai mostelėjo uodega, paskubomis kelis kartus dantimis įkando sniegą ir vėl vijosi kiškį.
Jarmola staiga taip pat tyliai išniro iš tankmės.
- Kodėl netrukdėte jam, pone? - sušuko jis ir priekaištingai trenkė liežuviu.
- Bet tai buvo toli... daugiau nei du šimtai žingsnių.
Matydama mano gėdą Jarmola suminkštėjo.
- Na, viskas gerai... jis mūsų nepaliks. Eikite į Irinovsky Shlyakh - jis ten eis dabar.
Ėjau Irinovskio kelio kryptimi ir maždaug po dviejų minučių vėl išgirdau, kaip šuo vejasi kažkur netoli nuo manęs. Sužavėtas medžioklės jaudulio, bėgau, pasiruošęs ginklą, per tankų krūmą, laužydamas šakas ir nekreipdamas dėmesio į jų žiaurius smūgius. Taip bėgau gana ilgai ir jau buvau uždusęs, kai staiga nutilo šuns lojimas. Ėjau tyliau. Man atrodė, kad jei eisiu tiesiai, Irinovskio kelyje tikrai sutiksiu Jarmolą. Tačiau netrukus įsitikinau, kad bėgimo metu, važiuodamas krūmais ir kelmais ir visai negalvodamas apie kelią, pasiklydau. Tada pradėjau šaukti Jarmolai. Jis neatsakė.
Tuo tarpu mechaniškai ėjau vis toliau, miškas po truputį retėjo, žemė įgriuvo ir tapo kauburėta. Mano pėdos pėdsakas, padarytas sniege, greitai patamsėjo ir prisipildė vandens. Jau kelis kartus kritau ant kelių. turėjau šokinėti nuo guzelio į guzelį; juos dengusiose storose rudose samanose jų kojos įsmuko tarsi į minkštą kilimą.
Krūmas netrukus visiškai išnyko. Priešais mane buvo didelė apvali pelkė, padengta sniegu, iš po kurios balto šydo kyšojo reti kauburėliai. Priešingame pelkės gale, tarp medžių, žvilgčiojo baltos kažkokios trobelės sienos. „Turbūt čia gyvena Irinovskio girininkas“, – pagalvojau, „turėčiau įeiti ir paklausti jo kelio.
Tačiau patekti į trobelę nebuvo taip paprasta. Kiekvieną minutę buvau įstrigęs liūne. Mano batai įgavo vandens ir garsiai gniaužė kiekviename žingsnyje; Tapo neįmanoma jų patraukti kartu su manimi.
Pagaliau perėjau šią pelkę, užlipau į nedidelį kalnelį ir dabar galėjau gerai apžiūrėti trobelę. Tai buvo net ne trobelė, o pasakų namelis ant vištos kojų. Jis savo grindimis nelietė žemės, o buvo pastatytas ant polių, tikriausiai dėl potvynio, kuris pavasarį užlieja visą Irinovskio girią. Tačiau viena jos pusė laikui bėgant nusmuko, ir tai suteikė trobelei liūdną ir liūdną vaizdą. Iš langų trūko kelių stiklų; juos pakeitė kažkokie nešvarūs skudurai, kyšantys kaip kupra.
Paspaudžiau kaištį ir atidariau dureles. Trobelėje buvo labai tamsu, o po to, kai ilgai žiūrėjau į sniegą, prieš akis pasirodė purpuriniai ratilai; Todėl ilgą laiką negalėjau suprasti, ar trobelėje yra kas nors.
- Ei, geri žmonės, kas iš jūsų namuose? - garsiai paklausiau.
Aplink krosnį kažkas judėjo. Priėjau arčiau ir pamačiau ant grindų sėdinčią seną moterį. Priešais ją gulėjo didžiulė krūva vištų plunksnų. Senolė paėmė kiekvieną plunksną atskirai, nuplėšė nuo jos barzdą ir pūkus įdėjo į krepšį, o strypus numetė tiesiai ant žemės.
„Bet tai Manuilikha, Irinovskajos ragana“, - šmėkštelėjo man galvoje, kai tik atidžiau pažvelgiau į seną moterį. Buvo akivaizdūs visi Baba Yagos bruožai, kaip ji vaizduojama liaudies epe: ploni skruostai, įtempti į vidų, apačioje virsta aštriu, ilgu suglebusiu smakru, beveik liečiančiu žemyn nukarusią nosį; įdubusi, bedantė burna nepaliaujamai judėjo, tarsi ką nors kramtytų; išblukusios, kažkada mėlynos akys, šaltos, apvalios, išsipūtusios, labai trumpais raudonais vokais, atrodė kaip precedento neturinčio grėsmingo paukščio akys.
- Sveika, močiute! - pasakiau kuo draugiškiau. - Ar tavo vardas ne Manuilikha?
Atsakant, kažkas ėmė gurgėti ir švokštėti senolės krūtinėje; tada iš jos bedantės, murmėjančios burnos išsprūdo keisti garsai, kartais primenantys duslų senos varnos kurkimą, kartais staiga virstantys užkimusia, lūžtančia fistule:
– Anksčiau gal geri žmonės ją vadindavo Manuilikha... Bet dabar vadina „vardu“, bet vadina „anti“. ko tau reikia? - nedraugiškai ir nenutraukdama monotoniškos veiklos paklausė ji.
- Taip, močiute, aš pasiklydau. Gal turi pieno?
- Nėra pieno, - piktai atšovė sena moteris. - Daug jūsų vaikštote po mišką... Negalite visiems duoti ko nors atsigerti ar pavaišinti...
- Na, močiute, tu nesi maloni svečiams.
- Ir taip, tėve: visiškai nemalonus. Mes jums nelaikome raugintų agurkų. Jei pavargote, atsisėskite, niekas tavęs nevaro iš namų. Žinote, kaip sakoma patarlė: „Ateik, atsisėsk su mumis ant krūvos, pasiklausyk, kaip skamba mūsų šventė, ir mes ateisime pas tave vakarienės“. tai tiek...
Šie frazės posūkiai mane iš karto įtikino, kad senutė tikrai atvyko į šį regioną; čia jie nemėgsta ir nesupranta kandžios kalbos, apipintos retais žodžiais, kuriomis šiaurietiškas šnekus taip noriai puikuojasi. Tuo tarpu senolė, mechaniškai tęsdama darbą, vis dar kažką murmėjo sau po nosimi, bet vis tyliau ir neaiškiau. Galėjau išskirti tik atskirus žodžius, nesusijusius vienas su kitu: „Štai tavo močiutė Manuilikha... O kas jis – nežinia... Mano metai nemaži... Jis juda kojomis, čiulba ir purslai - gryna šarka...
Kurį laiką tyliai klausiausi, o netikėta mintis, kad priešais mane yra pamišusi moteris, apėmė bjaurią baimę.
Tačiau man pavyko apsidairyti aplinkui. Didžiąją trobelės dalį užėmė didžiulė lupanti krosnis. Priekiniame kampe vaizdų nebuvo. Ant sienų vietoj įprastų medžiotojų žaliais ūsais ir purpuriniais šunimis bei nežinomų generolų portretais puikavosi džiovintų žolelių ryšuliai, raukšlėtų šaknų ryšuliai ir virtuvės reikmenys. Nepastebėjau nei pelėdos, nei juodos katės, bet nuo krosnelės į mane nustebusiu ir nepatikusiu žvilgsniu pažvelgė du susmulkinti, garbingi varnėnai.
- Močiute, ar gali bent atsigerti vandens? - paklausiau pakeldama balsą.
- Ir ten, kubile, - linktelėjo galvą sena moteris.
Vanduo kvepėjo pelkių rūdimis. Padėkojusi senutei (į kurią ji nekreipė nė menkiausio dėmesio), paklausiau, kaip galėčiau išeiti į kelią.
Ji staiga pakėlė galvą, įdėmiai pažvelgė į mane savo šaltomis paukščio akimis ir skubiai sumurmėjo:
- Eik, eik... Eik, gerai padaryta, pakeliui. Nėra tau čia ką veikti. Geras svečias viešbutyje... Eik, tėve, eik...
Tikrai neturėjau kito pasirinkimo, kaip išeiti. Bet staiga man kilo mintis pamėginti paskutinę priemonę bent šiek tiek sušvelninti griežtą senutę. Iš kišenės išsiėmiau naują sidabrinį ketvirtį ir padaviau Manuilikhai. Neklydau: pamačiusi pinigus senolė sujudo, jos akys dar labiau atsivėrė ir ji kreivais, mazgeliais, drebančiais pirštais siekė monetos.

Išleista: 1898. Šaltinis: A. I. Kuprino kūriniai. - Sankt Peterburgas: T-vo A.F.Marx, 1912. - T. 5 Žurnalo „Niva“ priedas 1912 m. Sutaikyta pagal Korolenko V. G. ir kt. Romanai ir istorijos. - M.: Det. lit., 1983. - 289-350 p. - (Pasaulio literatūros knyga vaikams, t. 14).

OLESIJA I pasaka

Mano tarnas, virėjas ir medžioklės draugas, miškininkas Jarmola, įėjo į kambarį, pasilenkė po malkų ryšuliu, trenksmu numetė jį ant grindų ir įkvėpė sustingusius pirštus.

- Koks vėjas, pone, lauke, - pasakė jis, pritūpęs priešais užuolaidą. - Šiurkščiai reikia gerai pašildyti. Leiskite man lazdelę, pone.

Taigi, mes rytoj neisime kiškių medžioti, ar ne? Ką manai, Yarmola?

Ne... tu negali... ar girdi, kokia čia netvarka. Kiškis dabar guli ir - nė ūžesio... Rytoj nepamatysi nė pėdsako.

Likimas mane šešiems mėnesiams išmetė į atokų kaimą Voluinės provincijoje, Polesės pakraštyje, ir medžioklė buvo vienintelis mano užsiėmimas ir malonumas. Prisipažįstu, kad tuo metu, kai man pasiūlė važiuoti į kaimą, visai negalvojau, kad man taip nepakeliamai nuobodu. Net nuėjau su džiaugsmu. „Polesie... dykuma... gamtos krūtinė... paprasta moralė... primityvi prigimtis, – pagalvojau sėdėdamas vežime, – man visiškai nepažįstama tauta, su keistais papročiais, savita kalba... ir, ko gero, kokia gausybė poetinių legendų, tradicijų ir dainų! O tuo metu (pasakoti, viską taip pasakoti) jau buvau spėjęs viename nedideliame laikraštyje išspausti istoriją su dviem žmogžudystėmis ir viena savižudybe, ir teoriškai žinojau, kad rašytojams pravartu laikytis moralės.

Bet... arba Perebrodo valstiečiai pasižymėjo kažkokiu ypatingu, užsispyrusiu užsispyrimu, arba aš nemokėjau kibti į reikalus – mano santykius su jais ribojo tik tai, kad, pamatę mane, jie paėmė. iš tolo nuėmė kepures ir, pasiviję mane, niūriai pasakė: „Guy bug“, o tai turėjo reikšti: „Tepadeda Dieve“. Kai bandžiau su jais pasikalbėti, jie žiūrėjo į mane nustebę, nesuprato paprasčiausių klausimų ir vis bandė pabučiuoti man rankas – senas paprotys, išlikęs iš lenkų baudžiavos.

Labai greitai perskaičiau visas turėtas knygas. Iš nuobodulio – nors iš pradžių man tai atrodė nemalonu – bandžiau susipažinti su vietos inteligentija už penkiolikos mylių gyvenusio kunigo, su juo buvusio „Pan vargonininko“, vietos policijos pareigūno asmenyje. ir kaimyninio į pensiją išėjusių puskarininkių dvaro raštininkas, bet nieko panašaus nepavyko.

Tada bandžiau gydyti Perebrodo gyventojus. Mano žinioje buvo: ricinos aliejus, karbolio rūgštis, boro rūgštis, jodas. Bet čia, be savo menkos informacijos, susidūriau su visišku diagnozių nustatymu, nes visų mano pacientų ligos požymiai visada buvo vienodi: „skauda per vidurį“ ir „Negaliu nei valgyti, nei gerti. .

Pavyzdžiui, pas mane ateina sena moteris. Susigėdusiu žvilgsniu nusišluosčiusi nosį dešinės rankos rodomuoju pirštu, ji išsitraukia iš krūtinės porą kiaušinių, sekundę matau jos rudą odą ir padeda ant stalo. Tada ji pradeda gaudyti mano rankas, kad pabučiuotų jas. Slepiu rankas ir įtikinu senutę: „Nagi, močiute... palik... Aš ne kunigas... Aš neturiu to daryti... Kas tau skauda?

Skauda per vidurį, pone, per vidurį, kad negaliu net gerti ar valgyti.

Prieš kiek laiko tau taip nutiko?

Ar aš žinau? - ji taip pat atsako klausimu. – Taigi kepa ir kepa. Negaliu nei gerti, nei valgyti.

Ir kad ir kaip stengčiausi, nebėra aiškių ligos požymių.

„Nesijaudink“, – kartą man patarė vienas pareigūnas, „jie pasveiks patys“. Išdžius kaip ant šuns. Pasakysiu, aš naudoju tik vieną vaistą – amoniaką. Pas mane ateina vyras. "Ko tu nori?" – „Aš sergu“, – sako... Dabar jam po nosimi padėtas butelis amoniako. "Uostykite!" Užuodžia... "Uostykite dar... stipriau!" Kvepia... "Ar lengviau?" - "Tarsi jaučiuosi geriau..." - "Na, eik su Dievu".

Be to, nekenčiau šio rankų bučiavimo (o kiti krito taip tiesiai man po kojų ir iš visų jėgų bandė bučiuoti mano batus). Čia buvo žaidžiamas ne dėkingos širdies judėjimas, o tiesiog bjaurus įprotis, įskiepytas šimtmečių vergijos ir smurto. Ir mane tik nustebino ta pati puskarininkių tarnautoja ir seržantas, žiūrėdamas, su kokia nesuvokiama svarba jie kiša savo didžiules raudonas letenas į valstiečių lūpas...

Viskas, ką galėjau padaryti, tai medžioti. Tačiau sausio pabaigoje orai pasidarė tokie prasti, kad medžioti tapo neįmanoma. Kiekvieną dieną pūtė baisus vėjas, o per naktį ant sniego susidarė kietas, ledinis plutos sluoksnis, per kurį bėgo kiškis, nepalikdamas jokių pėdsakų. Sėdėdamas užsidaręs ir klausydamasis vėjo kaukimo man buvo siaubingai liūdna. Akivaizdu, kad godžiai griebiausi tokios nekaltos pramogos kaip miško darbininko Jarmolos mokymas skaityti ir rašyti.

Tačiau tai prasidėjo gana originaliai. Kartą rašiau laišką ir staiga pajutau, kad kažkas stovi už manęs. Atsisukęs pamačiau Yarmola, kaip visada, tyliai artėjantį minkštais batais.

Ko tu nori, Jarmola? - paklausiau.

Taip, mane stebina, kaip rašai. Jei tik galėčiau tai padaryti... Ne, ne... ne taip, kaip tu“, – sugėdintas atskubėjo, pamatęs, kad aš šypsausi. - Aš tik noriu savo pavardės...

kam tau to reikia? – Nustebau... (Reikia pastebėti, kad Jarmola yra laikomas skurdžiausiu ir tingiausiu žmogumi visame Perebrode; jis išgeria atlyginimą ir valstiečio uždarbį; niekur nėra tokių blogų jaučių, kokių jis turi. Mano nuomone, jis jokiu būdu negalėjo reikalauti raštingumo žinių). Dar kartą abejodamas paklausiau: „Kodėl tau reikia mokėti parašyti savo pavardę?

- Bet matote, kas yra, pone, - neįprastai švelniai atsakė Jarmola, - mūsų kaime nėra nė vieno raštingo žmogaus. Kai reikia pasirašyti kokį dokumentą, ar voloste yra reikalas, ar kažkas... niekas negali... Viršininkas tik uždeda antspaudą, bet pats nežino, kas jame atspausdinta... Tai būtų gerai visiems, jei kas mokėtų pasirašyti.

Toks rūpinimasis Jarmola – žinomu brakonieriumi, nerūpestingu valkatuku, į kurio nuomonę kaimo susibūrimas niekada net negalvotų atsižvelgti – toks rūpinimasis viešuoju gimtojo kaimo interesu mane kažkodėl palietė. Aš pats pasiūliau jam vesti pamokas. O koks tai buvo sunkus darbas – visi mano bandymai išmokyti jį sąmoningai skaityti ir rašyti! Yarmola, kuris puikiai žinojo kiekvieną savo miško taką, beveik kiekvieną medį, kuris mokėjo vaikščioti dieną ir naktį bet kurioje vietoje, kuris galėjo atskirti visų aplinkinių vilkų, kiškių ir lapių pėdsakus - ta pati Jarmola neįsivaizdavo, kodėl , pavyzdžiui, raidės „m“ ir „a“ kartu sudaro „ma“. Paprastai dėl tokios užduoties jis kankindavosi dešimt minučių ar net daugiau, o jo tamsus, plonas veidas su įdubusiomis juodomis akimis, visas palaidotas šiurkščiame juoda barzda ir dideliais ūsais, reiškė didžiulį psichinį stresą.

Na, pasakyk man, Yarmola - „ma“. Tiesiog pasakyk „mama“, – erzinau jį. - Nežiūrėk į popierių, žiūrėk į mane, šitaip. Na, sakyk „mama“...

Tada Yarmola giliai įkvėpė, padėjo rodyklę ant stalo ir liūdnai bei ryžtingai pasakė:

Ne... aš negaliu...

Kaip tu negali? Tai taip paprasta. Tiesiog pasakykite „ma“, taip aš tai sakau.

Ne... negaliu, pone... pamiršau...

Visi metodai, metodai ir palyginimai buvo sugriauti dėl šio siaubingo nesupratimo. Tačiau Jarmolos nušvitimo troškimas nė kiek nesusilpnėjo.

Aš tik noriu savo pavardės! - jis nedrąsiai manęs maldavo. – Daugiau nieko nereikia. Tik pavardė: Yarmola Popruzuk – ir nieko daugiau.

Visiškai atsisakęs minties išmokyti jį protingai skaityti ir rašyti, pradėjau jį mokyti pasirašyti mechaniškai. Mano didelei nuostabai, šis būdas Yarmolai pasirodė prieinamiausias, tad antro mėnesio pabaigoje pavardę jau beveik įvaldėme. Dėl pavadinimo, siekdami palengvinti užduotį, nusprendėme jo visiškai atmesti.

Vakarais, baigusi kūrenti krosnis, Jarmola nekantriai laukė, kol jam paskambinsiu.

Na, Yarmola, mokykimės, pasakiau.

Jis nuėjo šonu prie stalo, pasirėmė ant jo alkūnėmis, įsikišo rašiklį tarp juodų, šiurkščių, nelankstančių pirštų ir pakėlęs antakius paklausė manęs:

Rašyti?

Yarmola gana užtikrintai nupiešė pirmąją raidę - „P“ (ši raidė buvo vadinama „dvi stovai ir skersinis viršuje“); tada jis klausiamai pažvelgė į mane:

Kodėl tu nerašai? Pamiršai?

Pamiršau... - Jarmola susierzinusi papurtė galvą.

O, koks tu esi! Na, sėsk ant vairo.

Ahh! Ratas, ratas!.. Žinau... - Jarmola pagyvėjo ir atsargiai nupiešė popieriuje pailgą figūrą, labai panašią į Kaspijos jūrą. Baigęs šį darbą, jis kurį laiką tylėdamas juo grožėjosi, pakreipdamas galvą iš pradžių į kairę, paskui į dešinę pusę ir merkdamas akis.

Palauk, pone... dabar.

Dvi minutes pagalvojo ir tada nedrąsiai paklausė:

Toks pat kaip pirmasis?

Teisingai. Rašyti.

Taip pamažu priėjome prie paskutinės raidės – „k“ (atmetėme kietąjį ženklą), kuri mums buvo žinoma kaip „lazdelė, o lazdos viduryje uodega vingiuoja į šoną“.

„Kaip jūs manote, pone“, – kartais sakydavo Jarmola, baigęs savo darbą ir žiūrėdamas į jį su meiliu pasididžiavimu, „jei turėčiau tik penkis ar šešis mėnesius mokytis, aš labai gerai žinočiau. ka tu sakai?

Viešasis domenasViešasis domenas klaidingas klaidingas

Aleksandras Ivanovičius Kuprinas

"Olesya"

Jaunas pasakotojas vyras, kurį „likimas šešiems mėnesiams išmetė į atokų Perbrod kaimą Volynės provincijoje, Polesės pakraštyje“, yra nepakeliamai nuobodu, o vienintelė pramoga buvo medžioklė su tarnu Jarmola ir bandymas pastarąjį išmokyti. skaityti ir rašyti. Vieną dieną, per siaubingą sniegą, herojus iš paprastai tylaus Jarmolos sužino, kad maždaug už dešimties mylių nuo jo namų gyvena tikra ragana Manuilikha, kuri iš niekur atsirado kaime, o paskui dėl jos buvo iškeldinta už jo ribų. raganavimas. Galimybė ją pažinti atsiranda greitai: vos atšilus herojus su Jarmola iškeliauja į medžioklę ir, pasiklydę miške, užklysta į trobelę. Darydamas prielaidą, kad čia gyvena vietinis miškininkas, jis įeina į vidų ir ten aptinka seną moterį „su visais Baba Yagos bruožais, kaip ją vaizduoja liaudies epas“. Manuilikha su herojumi susitiko nedraugiškai, tačiau kai jis išėmė sidabrinį ketvirtį ir paprašė senolės pasakyti likimus, ji pastebimai atsigavo. Ir tarp ateities spėjimų ji vėl pradėjo siųsti nekviestas svečias- į namus atėjo raganos anūkė, tamsiaplaukė gražuolė „maždaug dvidešimt – dvidešimt penkerių metų“, parodė herojui kelią namo ir pasivadino Olesia.

Per pirmąsias pavasario dienas Olesijos įvaizdis neapleido herojaus minčių ir, kai tik išdžiūvo miško takai, jis nuėjo į raganos trobelę. Kaip ir pirmą kartą, anūkė svečią sutiko daug svetingiau nei Manuilikha. Ir kai viešnia paprašė Olesijos pasakyti savo likimą, ji prisipažino, kad jau kartą buvo išskleidusi jam kortas, o pagrindinis dalykas, kurį ji jam pasakė, buvo tai, kad šiais metais „sulauksite didžiulės meilės iš klubų ponios tamsiais plaukais. “ Ir „tiems, kurie tave myli, tu atneši daug sielvarto“. Kortelės taip pat bylojo Olesią, kad herojus užtrauks gėdą šiai klubų damai, blogiau už mirtį... Kai Olesja nuėjo išlydėti svečio, ji bandė jam įrodyti, kad ji ir jos močiutė turi tikrą raganavimo dovaną. , ir su juo atliko keletą eksperimentų. Tada herojus bando išsiaiškinti, iš kur Manuilikha atsirado Polesėje, į kurią Olesya išsisukinėjo, kad jos močiutė nemėgsta apie tai kalbėti. Tada herojus pirmą kartą prisistato - jo vardas yra Ivanas Timofejevičius.

Nuo tos dienos herojus trobelėje tapo dažnu svečiu. Olesya visada džiaugėsi jį matydama, nors sutiko jį santūriai. Tačiau senolė nebuvo ypač patenkinta, tačiau Ivanas sugebėjo ją nuraminti dovanomis, o Olesios užtarimas taip pat turėjo įtakos.

Ivaną sužavėjo ne tik Olesijos grožis. Jį taip pat patraukė jos originalus protas. Tarp jų įsiplieskė daug ginčų, kai Ivanas bandė moksliškai pagrįsti Olesino „juodąjį meną“. Ir, nepaisant skirtumų, tarp jų kilo gili meilė. Tuo tarpu personažo santykiai su Yarmola pablogėjo, kuri iš pradžių nepritarė norui susitikti su burtininke. Jam nepatinka ir tai, kad abi raganos bijo bažnyčios.

Vieną dieną, kai Ivanas vėl pasirodė trobelėje, jis rado burtininkę ir jos anūkę nusiminusius: vietos policijos pareigūnas liepė jiems palikti trobelę per dvidešimt keturias valandas ir pagrasino išsiųsti į kalinių stovyklas, jei jie nepaklus. Herojus savanoriškai padeda, o senolė neatsisako pasiūlymo, nepaisydama Olesino nepasitenkinimo. Ivanas bando maldauti policininko neišvaryti moterų iš namų, o tam prieštarauja žodžiais, kad jos yra „šių vietų maras“. Tačiau, nuraminęs jį skanėstais ir brangiomis dovanomis, Ivanas pasiekia savo tikslą. Konsteblis Evpsikhy Afrikanovich žada palikti Manuilikha ir Olesya ramybėje.

Tačiau nuo to laiko santykiai tarp Olesijos ir Ivano pasikeitė blogiausia pusė, o Olesja uoliai vengia bet kokių paaiškinimų. Čia Ivanas netikėtai ir rimtai suserga - šešias dienas jį „kankino baisi Polesės karštinė“. Ir tik pasveikus jam pavyksta sutvarkyti santykius su Olesia, kuri nuoširdžiai prisipažino, kad vengė susitikti su Ivanu tik todėl, kad norėjo pabėgti nuo likimo. Tačiau suprasdama, kad tai neįmanoma, ji prisipažino jam savo meilę. Ivanas atsakė į jos jausmus. Tačiau Olesya vis tiek negalėjo pamiršti savo ateities spėjimo. Tačiau jų meilė, nepaisant Ivano nuojautų ir Manuilikha pykčio, išsivystė.

Tuo tarpu Ivano oficialios pareigos Perebrode buvo baigtos, ir vis dažniau jam kilo mintis vesti Olesiją ir pasiimti ją su savimi. Įsitikinęs šio sprendimo teisingumu, jis pasiūlo savo mylimajai. Tačiau Olesya atsisako, remdamasi tuo, kad nenori gadinti jauno, išsilavinusio meistro gyvenimo. Dėl to ji net kviečia Ivaną tiesiog sekti paskui jį be jokios santuokos. Ivanui kyla įtarimas, kad jos atsisakymą lėmė jos baimė bažnyčiai, į kurią Olesja sako, kad dėl meilės jam yra pasirengusi įveikti šį savo prietarą. Kitą dieną, per Šventosios Trejybės šventę, ji susitarė su juo bažnyčioje, ir Ivaną apėmė baisi nuojauta.

Kitą dieną herojus nespėjo laiku atvykti į bažnyčią, delsdamas tarnybiniais reikalais, o grįžęs pas save rado vietinį tarnautoją, kuris papasakojo apie šiandienos „linksmybes“ – kaimo mergaites pagavo. susikratęs ragana aikštėje norėjo ją ištepti degutu, tačiau jai pavyko pasprukti. Iš tiesų, Olesya atėjo į bažnyčią, gynė mišias, po kurių kaimo moterys ją užpuolė. Stebuklingai pabėgusi Olesja pagrasino, kad jie ją prisimins ir verks. Tačiau visas šias detales Ivanui pavyko išsiaiškinti vėliau. Tuo tarpu jis nuskubėjo į mišką ir rado Olesiją sumuštą trobelėje be sąmonės, apimtą karščiavimo, o Manuilikha jį keikė. Kai Olesja susiprotėjo, ji pasakė Ivanui, kad jie nebegali čia likti, todėl jiems reikia atsisveikinti. Atsisveikindama Olesya prisipažino, kad apgailestauja, kad neturi vaiko su Ivanu.

Tą pačią naktį Perebrodą užklupo siaubinga kruša. O ryte Ivaną pažadinęs Jarmola patarė trauktis iš kaimo – pusę kaimo sunaikinusią krušą, anot kaimo gyventojų, iš keršto atsiuntė raganos. Ir susijaudinę žmonės pradėjo „šaukti blogų dalykų“ apie Ivaną. Norėdamas perspėti Olesiją apie jai gresiančią bėdą, herojus skuba į trobelę, kur randa tik skuboto pabėgimo pėdsakus ir ryškiai raudonus karoliukus, kurie lieka vieninteliu dalyku Olesijos ir jos švelnios, dosnios meilės atminimui...

Likimas šešiems mėnesiams išmeta jaunąjį meistrą Ivaną Timofejevičių į atokų kaimą Polesės pakraštyje. Iš nuobodulio jis medžioja ir moko savo tarną Jarmolį skaityti ir rašyti. Vieną žiemą tarnas sako: vietiniuose miškuose gyvena tikra ragana. Anksčiau ji gyveno kaime, bet buvo išspirta dėl raganavimo.

Pavasarį šeimininkas ir Jarmola išeina į medžioklę, pasiklysta ir atsiduria trobelėje. Manėme, kad tai miškininko namas, bet pasirodė, kad tai Manuilikha. Į Baba Yagą panaši šeimininkė yra nedraugiška svečiams, tačiau sidabrinis kvartalas viską pakeičia – ji netgi sutinka pasakyti Ivano likimą. Tuo metu į namus įėjo tamsiaplaukė mergina - šeimininkės anūkė, pasivadinusi Olesya.

Merginos grožis užkariauja Ivano širdį. Kai tik takai išdžiūvo, jis eina į miško trobelę. Senutė išreiškia nepasitenkinimą, Olesja, priešingai, yra draugiška su svečiu. Jis prašo anūkės pranašauti, o ši prisipažįsta, kad jau išplatino jam kortas. Ivanas sulaukia didžiulės meilės iš klubų ponios, tačiau jis atneš jai daug sielvarto ir gėdos, o tai yra blogiau nei mirtis. Olesya savanoriškai palydi svečią. Pakeliui mergina bando ją įtikinti, kad ji ir jos močiutė turi tikrą raganavimo dovaną.

Nuo tos dienos Ivanas tapo dažnu svečiu Manuilikha namuose. Jiems pavyko nuraminti seną moterį dovanomis, o Olesya visada stojo už šeimininką. Tarp jaunuolių atsirado prieraišumas. Jis netgi prašė policininko palikti moteris ramybėje, kai ketino iškeldinti „šių vietų opas“ ir pagrasino pasiųsti į kalėjimą. Jarmola pasmerkia šeimininką: abi raganos bijo bažnyčios.

Dėl nežinomos priežasties Olesja pradeda vengti Ivano. Užklupo netikėta karščiavimas jaunuolis savaitei. Tik pasveikęs grįžo prie reikalų tvarkymo. Mergina prisipažįsta: norėjo pabėgti nuo likimo, tačiau suprato, kad tai neįmanoma. Olesya prisipažįsta savo meilę meistrui. Pats Ivanas jau seniai buvo įsimylėjęs originalią merginą švelnūs jausmai ir net galvoja apie vedybas.

Oficialus verslas Perebrod baigiasi. Ivanas nusprendžia pasiūlyti. Tačiau Olesya nenori sugadinti gyvenimo išsilavinęs žmogus, ji yra pasirengusi eiti su juo tiesiog taip, be santuokos. Ivanas mano, kad atsisakymas įvyko dėl bažnyčios baimės, tačiau Olesja yra pasirengusi įrodyti priešingai. Kitą dieną ji susitaria bažnyčioje.

Šventosios Trejybės šventėje Ivanas vėluoja reikalais, laiku neatvyksta į paskirtą vietą, jį kankina blogos nuojautos. Vietinis tarnautojas pasirodžiusiam ponui pasakoja, kaip vietos merginos aikštėje pagavo raganą ir ją supurtė. Vėliau Ivanas sužino: Olesja buvo bažnyčioje ir gynė mišias, tada moterys ją užpuolė. Ji stebuklingai pabėgo, galiausiai pagrasinusi, kad jie verks sočiai.

Ivanas skuba į mišką. Olesya kenčia nuo karščiavimo, o Manuilikha dėl visko kaltina savo vaikiną. Atėjusi į protą mergina atsisveikina su mylimuoju ir apgailestauja, kad nesusilaukė vaiko su Ivanu. Ji žino: ji su močiute negali likti miške.

Tą pačią naktį smarki kruša užklupo pusę kaimo. Kaimiečiai tai laiko raganos kerštu ir ketina eiti į mišką. Ivanas lenkia vietinius, bet apleistoje trobelėje randa tik raudonus Olesjos karoliukus. Jie tampa vieninteliu švelnios ir dosnios meilės priminimu.

Esė