Një ditë do ta gjej përgjigjen.
Një ditë qëllimi do të bëhet i qartë për mua.
Pranvera e njëqindtë
Do të më hapë një dritë të botës tjetër,
Dhe unë do të kuptoj kuptimin e jetës,
Duke arritur të kapërcejë dobësinë tokësore.
Ndërsa nata më mbulon supet,
Pëshpëritjet e ngadalta të përroit,
Dhe duke fryrë erën pikante rreth ëndrrave,
Dhe largimi nga librat seriozë...
Dhe qëllimet janë plotësisht të paqarta.
Dhe drita e botës tjetër nuk u ngrit.
Por unë dua, përkundrazi, një dehje fjalësh
Dhe puthje që djegin të gjitha urat,
Lumturi e paturpshme, strofa të reja -
Bukuri e papritur, smerald;
Pagjumësi, ndërthurje - po! -
Rrahjet e zemrës u bashkuan në një...
Dhe sa i përket vdekshmërisë, kjo është e gjitha atëherë
Nuk do të më interesojë fare.
Shkëmbi do të bjerë nga supet e lodhura:
Robëria e jetëve të kaluara do të më çlirojë.
Unë do të ndaloj së ëndërruari për pasqyrat,
Dhe fantazmat, dhe labirintet e mureve...
Dhe ndoshta nuk do t'ju duhet të prisni njëqind vjet.
E di që vetëm ai që ka pirë këtë hop mund të shohë...
Këtu do të gjendet përgjigja,
Dhe brenda saj qëndron qëllimi i vërtetë.
Ilaçi kundër dhimbjeve kthehet në një perime,
Duket se jeni gjallë, por truri juaj është shteruar plotësisht nga ju.
Ju kaloni një orë duke u rrotulluar në shtrat me dhimbje, duke ulëritur,
Ju zvarriteni në kuzhinë, duke kërkuar antispazmatikën tuaj -
Përkulet në gjysmë, sikur tavani të ishte ulur -
Ja ku e gjeta, e shtypa shpejt në një lugë
Dhe e lau me ujë. Dhe ende nuk ulet,
Gjithçka të shtrembëron, pulson, mundimi zgjat,
Sikur të jetë shpirti, ose karma juaj është e keqe
Ose Zoti e di se çfarë tjetër dhemb brenda jush.
Bernardi i shkruan Esterës: «Kam një familje dhe një shtëpi.
Unë drejtoj dhe kurrë nuk jam udhëhequr nga askush.
Në mëngjes eci me Xhesin, natën pi rum me akull.
Por kur të shoh ty, madje kam vështirësi në frymëmarrje.”
Bernardi i shkruan Esterës: "Kam një pellg afër shtëpisë sime,
Fëmijët shkojnë atje për të notuar, por më shpesh gënjejnë,
Çfarë të notosh; Pashë gjithçka - Singapor, Bejrut,
Nga fjordet islandeze te xehet e Somalisë,
Por unë do të vdes nëse të largojnë nga unë.”
Bernard shkruan: “Të ardhurat, financat dhe auditimi,
Një xhip me një shofer, Edith duke kënduar nga altoparlantët,
Tridhjetë për qind zbritje në barin tuaj të preferuar,
Por ata gjithmonë e derdhin atë me kredi,
Dhe ju shikoni - dhe është sikur Zoti po më shikon në sytë e mi."
Bernard shkruan: "Unë jam dyzet e tetë, si luanët e tjerë tullac të botës,
Më kujtohet kush jam, me vizë, pasaportë dhe licencë,
Vend varrimi bërthamor, një gropë e përmbytur me ujë,
Unë i numëroj vartësit e mi, si nëntëpinë, nga kokat e tyre -
Por nëse fjalët janë edhe para,
Atëherë nuk jeni sipas fjalëve të mia.”
“Vajza ime, ti je e bukur si një banshee.
Ke ardhur të më thuash: do të vdesësh, por tani për tani merr frymë,
Vetëm mos më shkruaj, Ester, të lutem mos më shkruaj.
Asnjë shpirt nuk mjafton,
Shpirti im i lodhur”.
Loooooos! Ka diçka që nuk shkon me mua dhe ju!
Ryyyyyy! Gjithçka ishte e mrekullueshme për ju dhe mua!
Nëse një tramvaj ju përshkon, sigurisht që do të bërtisni, do t'ju vrapojë një herë, do t'ju vrapojë dy herë dhe pastaj do të mësoheni me të.
Era e hidhur e pelinit
Dhe rërë nga shkretëtira
Në gungën e një deveje -
Paratë e koprracit të vjetër
Dy shpata të kryqëzuara
Në stemën e familjes -
Plagë të pashëruara
Të gjitha vendet e largëta
Në teleskop -
Çelësi i derës së mbyllur
Dhe gjithashtu zemra ime
Ngjyrat e agimit të kuq -
Në plagët e freskëta ka kokrra kripe.
Natën ëndërroj kallinj thekre.
Unë kurrë nuk kam pasur frikë nga dhimbja -
Vetëm gënjeshtra.
Indeksi i përjetësisë në zarf.
Dy ciganë në një karrocë të shpejtë.
Ajo nuk i uroi vdekjen askujt.
Vetëm për veten time.
E rraskapitur, ajo ra në gjumë
Në gishtat e Zotit. Rrokje thyesore
I kërkoj qiellit kaq pak...
Duke rënë poshtë.
E padiskutueshme, si një shenjë.
marrëzi.
Flokët në tre rryma.
Ai është grimasa e një vajze -
Ankthi. Konfuzion.
Unë jam i hapur për të gjitha erërat,
E nxehtë deri në të dridhura.
Ai ha djathë në mëngjes,
Me të vërtetë nuk pikëllohet për asgjë.
Matja e fjalëve
Duke i shkrirë ato në plumba,
Ai është ulur në një karrige pranë dritares
Dhe nuk i heq sytë nga qielli.
Ne nuk e njohim njëri-tjetrin.
Ende jo si përemër.
Një pikë butësi.
Admirues. keqardhje.
Ai ka sy në formë bajameje,
Duart e derdhura me saktësi...
Në përgjithësi - për një mijë e parë,
Duke e shtrënguar ballin me nxehtësi,
Jini të gëzuar - pak për shfaqje -
Dhe, duke rrëmbyer copëza frazash,
Të jesh i zgjuar është i dënuar
Zot, sa e kotë është e gjitha kjo -
"Ne" nuk do të ndodhë kurrë
Ashtu si uniteti i përemrave,
Vetëm një grusht keqardhje. -
Gjithçka ka mbaruar. Drita u shua.
Ende e njëjta gjë.
Me puth butësisht qepallat e mia.
Mos me thyej.
Mos ndihmo.
Unë jam vajza e Jupiterit.
E kam të vështirë të dua
Në vorbullën e burimeve të ashpra
Ndonjëherë do të mbytem dikë tjetër,
Kjo është rrezatuese, e lartësuar, e padurueshme...
Por ata nuk do t'i ndërtojnë një tempull,
Ajo që do të mbetet e madhe dhe e përjetshme -
Ai ha djathë në mëngjes
Dhe bie në dashuri me gra të vdekshme.
Ende vetëm një varg.
Pa fjalë.
Pa mish.
Jo gruaja ime. -
E kapur
Në dalje.
Nuk frymëzon. Nuk sundon. Nuk tërheq.
U hodh poshtë. Të shpërndara buzë rrugës.
Vështrimi është i shkëputur ose thjesht i de-energjizuar.
Kamarier, ma sill faturën e Hamburgut.
Të gjithë epilogët janë gënjeshtra. Të gjitha rrugët janë pluhur.
Perëndia është i vetmuar dhe duket se është i sëmurë rëndë.
Qyteti u dëshpërua dhe nga kambanoret e tij
Ai këndon një himn për botët e tjera.
Mëkatet e luftëtarëve u janë falur paraprakisht.
Ata nuk do ta shohin më kurrë vendlindjen e tyre Spartën.
I shlyeja borxhet e mia. I hapa kartat.
Dhe kjo është arsyeja pse askush nuk më pret më.
E zakonshme në secilën anë
Dhe e zakonshme, si bari afër shtëpisë:
Nuk regjistrova një album në modë
Dhe ajo nuk duket si Charlize Theron.
Jo lezbike. Unë nuk e mora Berlinin.
Jo një mrekulli. Jo vajza e një miliarderi.
Jo kampion bote, as Venus
Dhe nuk kam kënduar kurrë me grupin “Spleen”.
Jo Nënë Tereza, jo Marie Curie.
Dhe Oscar-i nuk ka gjasa të shkëlqejë, gjë që është turp.
Por nga dritarja mund të shoh të gjithë Kremlinin
Dhe gjatësia ime është një metër e tetëdhjetë e tre.
Dhe, nëse intuita nuk gënjen,
Me gjithë uraganet dhe ortekët
Poezitë e mia janë si verëra të çmuara,
Do të vijë radha jote.*
Polozkova Vera
Poetesha e re Vera Polozkova ia doli vjeç i vogël pushtojnë publikun e Moskës të të gjitha moshave dhe statuset sociale. Suksesi i erdhi shumë herët, por vajza filloi të shkruante në moshën pesë vjeçare. Vera nuk është vetëm poete, ajo është edhe aktore dhe autore e teksteve të disa shfaqjeve poetike.
“Vera Polozkova. Poezi për dashurinë” titullohet dramë që sot e ka zënë shumë gojën dhe është vënë për herë të parë në skenë në vitin 2009. Fillimisht u konceptua në formatin e leximeve të qeta prapa skenave, ku Vera fliste për gjërat më intime dhe të përjetshme - për ndjenjat. Por në fund shfaqja poetike “Polozkova. Poezi për dashurinë” është kthyer në një ngjarje madhështore për dashamirët e poezisë dhe teatrit. Poezitë e saj përshkohen nga diçka shumë e afërt, e kuptueshme dhe e njohur për të gjithë, prandaj ndoshta poetesha vizaton plot shtëpi sot dhe jo vetëm në kryeqytet.
Unë jam i sëmurë. Unë jam lebroz.
Diagnoza ime është tashmë një fjalëkalim:
“E pashpresë? I infektuar?
Mos e prek - Lyubol.
Polozkova shkruan poezi për dashurinë me një frymë, ato janë si një pjatë që mund të hahet e gjallë, e cila nuk kërkon përgatitje të veçantë. Lexuesi dhe dëgjuesi nuk duhet të punojnë shumë për të kuptuar veprat e saj, ata gjejnë menjëherë një përgjigje në zemrat e njerëzve.
Me të reja - mos harroni,
Të rejat nuk janë për t'u dashur.
Nuk mund ta bëj pa ty.
Unë nuk mund të jem pa ty.
Unë dua t'i lexoj këto poezi pa ndërprerje, është e pamundur të shkëputem prej tyre. Vera Polozkova, ndoshta duke ndjerë se për shumë krijimet e saj janë më shumë se fjalë të renditura në rimë, regjistroi libra audio. Polozkova i vendosi poezitë e saj për dashurinë në muzikë dhe tani të gjithë mund të kënaqen me zërin e xhazit të poetes, sepse askush më mirë se ajo nuk mund të përcjellë emocionet e ngulitura në poezi.
Polozkova shkruan poezi për dashurinë për veten, për përvojat e saj, kjo është arsyeja pse ato dalin kaq të sinqerta. Lexuesit ndjen se poetja dëgjoi mendimet e tij, spiunoi ndjenjat e tij dhe më pas ritregoi në poezitë e saj. Shumë e saktë, e ashpër, thumbuese dhe ndonjëherë e dhimbshme:
është për të ardhur keq. I pajetë, i pashpresë.
E ngjeshur, e gëlltitur nga thekra e kuqe.
Tmerrësisht femërore dhe njërrokëshe:
Ishte aq e nevojshme
Dhe u bë
I huaj.
Linja të tilla ngecin në gjoks dhe gërvishtin zemrën e kujtdo që beson në ndjenja të ndritshme. Vajzat dhe gratë lexojnë poezitë e Verës, por burrat kanë qëndrime ambivalente ndaj saj. Sigurisht, ajo shpesh shkruan për torturuesit, tradhtarët dhe tradhtarët femra, por seksi i drejtë ende nuk mund të bëjë pa to. Polozkova shkruan poezi vërtet vajzërore për dashurinë, në to mund të shihni histeri, papjekuri, narcisizëm dhe sylesh. Dikush e quan Verën Tsvetaeva të shekullit të 21-të dhe do të kishte të drejtë. Besimi është shumë i rëndësishëm, ai poezi lirike i ngjan një akordimi të përkryer instrument muzikor, që tingëllon me mendimet e gjithë brezit të saj:
Nuk është se kërkoj shumë - djathë Dor Blue
do të jetë darkë; seks - dashuri; por dhemb - dridhje.
Nuk e di si do të përfundojë e gjithë kjo gënjeshtër;
Nuk është se të dua më seriozisht -
por për disa arsye më pëlqen mënyra se si qesh.
Polozkova shkroi poezi për dashurinë, natyrisht, jo për të gjithë mund t'i duash, por nuk mund t'i kuptosh. E gjitha varet nga hapja e shpirtit të një personi, nga dëshira e tij për të kaluar këto rreshta të rimuar përmes vetes, zemrës dhe shpirtit. Ju mund të idhulloni Vera Polozkovën, ose mund të flisni në mënyrë kritike për punën e saj. Por mos e perceptoni si një frymëmarrje të re dhe të freskët poezi moderne, sigurisht, është e pamundur. Duhet të isha i kujdesshëm...
Duhej të isha i kujdesshëm.
Ishte e nevojshme të parashikohej dështimi.
Babai donte vetëm të argëtohej
Dhe më provoni me ju.
Unë prisja një mashtrim nga Ai -
Ai vendosi të mos humbasë asnjë ditë të vetme.
Epo, bingo. Vërtet ndihem keq.
Ai më rrahu përsëri.
Ti më bën të ndihem kaq ngrohtë dhe afër...
Buzeqeshja jote eshte shume e hidhur...
Zoti luan gjithmonë padrejtësisht.
Zoti po luan me siguri.
Ai po bën bllof. Ai nuk qesh.
Ai mendon përmes lëvizjeve të tij.
Prandaj dielli është bakër
Mbulon gjurmët tuaja
Prandaj vështrimi juaj është i pangopur
Dhe frymëmarrja është si një shfletim.
Ti e di se Ai është i pamëshirshëm.
Ai do të më shkrijë me ty.
Ai do të më hajë me blozë të zezë
Flokët tuaj të këqij, qerpikët tuaj të këqij.
Ai ndoshta edhe do të detyrojë
Lute Atë, bie me fytyrë -
Dhe ai do të kryqëzojë. Jo në Kalvar.
Do të më vrasësh më shpejt.
Unë do të vij në shtëpinë tuaj për kafe.
Dhe unë do të vdes
E juaja
Shpata
Mume i ngushtuar...
Mos fol marrëzi.
Më të relaksuar.
– I dashur Zot!
Ma jep këtë
Të jesh i ashpër
Ishte si një rrokaqiell
Për të rrahur në fyt,
Dhe në pamje ka shaka,
Të verbosh sytë,
Si kallaji;
Kështu që ai të ndiqet
Mur guri;
Shtrëngoni rripat
Më e fortë se armatura:
Për të qenë më të zgjuar
Dhe më i fortë se unë;
Për të mbështetur
Nëse jam i rraskapitur,
Për të mos u ankuar,
Për të mos më mërzitur,
Të jesh i rregulluar,
Të jesh kokëfortë
Kështu që "Ky atje -
Drejt perfekte!”
Kështu që ka pluhur përreth
Klubi i thembra,
Ai erdhi dhe papritmas -
"Unë të dua".
“Lëre atë. dinamit"
- Lëre atë. Dinamizoni.
E gjithë natyra e tyre është e kotë.
- Unë kam një kujtim për të, ju e dini.
Shumë e lashtë, e brendshme.
- Pra, dreqin, çfarë kuptimi ka një karrierë?
Shanset për të arritur qiellin?
- Unë kam besim tek ai, ju e dini;
Ai është engjëlli im ngushëllues.
- Ndaloni, ka mjete;
Jo i njëjti njeri fare.
- Unë kam një lidhje fëmijërie me të, e dini.
Fëmijëria është e pashërueshme. Sytë e tij janë fëstëk
Është tmerrësisht e lehtë të qeshësh me të, të flasësh, të pish, të ngacmosh; tek ai ende nuk është gjetur një burrë; ajo shikon në qerpikët e tij - pothuajse një tigreshë që përqafon këlyshin e saj.
Ai është i pashëm, qesharak, sytë e tij janë fëstëk; gjithmonë hesht papritur, gjithmonë lirikisht; e dëshironi aq shumë sa të ndjeheni edhe pak të përzier; ka një elektricitet të mprehtë në gishtat e mi.
Ai është pak jashtë vendit; vështrimi i tij është safir, si ai i Wilde në atë përrallë; fjalimi i tij është pompoz; ai është tërhequr për të xhiruar në film, për të fotografuar - mirë, për të përjetësuar, për të përjetësuar.
Ai nuk i përket askujt dhe i përket të gjithëve - këta dhëmbë kërcitin, ata i varen në qafë, duke mos i mbajtur të qarat e tij. Ajo djeg brenda vetes këtë etje fëminore, të ndyrë për zotërim të plotë, dhe është xheloze - pa bazë, por e dëshpëruar. Aq më tepër, duke kuptuar mungesën e të drejtave të tij. Ata ecin së bashku; periferi; egërsi; heshtja, pasditja e nxehtë e verës, rënkimi i zhavorrit.
Ajo do të donte vetëm të shkonte me të, të dëgjonte se si ai e hiron, ta shikonte, "këtu fshihem - nuk do të më gjesh"; ajo është më e madhe se ai dhe pothuajse e bukur gjithashtu. Thjesht i pashpresë.
Ajo i lexon diçka, pak e sjellshme; dielli njolloset me shkëlqim të kondensuar në dy ovalet e tyre. Ajo qan - më falni, ajo u nervozua. Ajo ndaloi së foluri.
Të prisja, thotë, e dija si dukeshe, si qeshje, si hodhe një tufë flokësh nga balli; Gjithçka që kam para teje është një abort, mendova se kaq, nuk mund ta duroj, nuk është fat. Unë mbetem shtatzënë - dhe një muaj më vonë zgjohem dhe bërtas - është si jod i zi i nxehtë dhe katrani që burojnë nga brenda. Dhe këtu, shikoni, lindi një gjallesë. Ai ngul sytë. Buzëqeshje. Ai do ta zbulojë.
Ai tund me kokë; ai ndihet i trishtuar dhe i rraskapitur; fërkon hundën në shpatullën e saj, e përqafon, e përkëdhel. Ai nuk e ka dashur atë, ndoshta që nga janari - por ne jemi të torturuar nga butësia fajtore e një gjimnazisti.
Ajo së shpejti do të zhduket; të dy ranë dakord se kishte një rrugë pa krye; "Unë jam i rastësishëm dhe i huaj për ju." Ai do ta shoqërojë, do ta ndihmojë të mbajë valixhen e saj; ajo e shtrëngon atë në krahët e saj ndërsa ajo largohet.
Dhe ndonjë konduktor ose pastruese, duke parë se si ajo ngriu si gruaja e Lotit, do të ndalojë, do të qeshë qetësisht, do të rrudhë fytyrën e saj të lodhur - dhe për disa arsye do të mundohet deri në mbrëmje. Binjakë siamezë
Ne puthemi në mënyrë grabitqare
Dhe ne mendojmë gjëra;
Brenda meje personalisht
Ju do të jetoni përgjithmonë
Dhe në këtë drejtim ne
Një skelet, -
Për dimër të gjatë,
Për shumë vite;
Ajo po zgjerohet fuqishëm brenda nesh
Gehena gjoksi -
Dhe ditë e natë,
Dhe natën dhe ditën,
Kurorë siamez
Dy te huaj -
Ne jemi bashkë për një kohë.
Por jo për hapësirë.
Dhe le të mos ankohemi,
Derisa të ftohemi.
Le të gjejmë të përbashkët
Shkretëtira nënlëkurore.
te femijeve
Unë mund të jem i pasjellshëm - dhe i çuditshëm,
Kështu që ditët janë të ethshme, netët janë të shkurtra;
Për të provokuar trazira;
Unë mund të luaj etiketë, fjalë dhe fsheh e kërkoj,
Vetëm ti nuk dëshiron të luash me mua.
Unë mundem për Gardën dhe Mbretin,
Për gomarin, grabitësin, trubadurin, -
Por unë ulem dhe kafshoj buzët e mia si një budalla,
Dhe nga gjëndrat lacrimal - letërsia,
Dhe në librat e ngjyrosur - tokë e djegur.
Mos e prish: ndonjë nëntor
Unë ende mund të jem i dobishëm për ju -
Edhe të gjallë edhe të vdekur, si ai ujë -
Vetëm ti nuk dëshiron të rrish me mua;
Nuk është e lumtur në oborr pa ty.
Unë mund të zbres në heshtje nga çatitë,
Si dinak, i sjellshëm Ole Lukoje;
Si mund të të lë vetëm,
Nëse nuk fle fare pa mua?
(Fröken Bock do të psherëtin në gjumë: “Çfarë është?
Ju burrë i mirë u bë ajo, Baby").
Unë mund të jap dorëheqjen dhe të pres si dhelpra -
Dhe gogësitë dhe të kuqe si një spec djegës
Tërhiqni gjuhën; nuk mësoi
Përgjegjës për ata që janë zbutur?
Po, ke të drejtë: nuk u kujdesëm për veten.
Unë jam më interesant se hordhitë e panumërta
Të gjitha lodrat tuaja; më trondite
Kaq shumë vazo, vitrina dhe xham dritare!
Ti je Finisti im i vetëm Yasny Falcon.
Ose Aeroporti Finist Yasny.
Do ta gjej, do ta marr, ata do të planifikojnë një ekzekutim,
Dhe unë do të kthehem dhe do të iki dhe do të martohem
Me vajzën e mbretit, dhe mbreti do të më japë nga supi i tij ...
Sikur të kishte një ndjenjë zorrësh që rrihte brenda, si një puls.
Jeta juaj e shumëpritur, shurdhuese.
Do të bëhesha i pamposhtur, si një ushtri
Robotët kërcënues, madje edhe ata në tastierën Dandy.
Do të fluturonim mbi tokë - Peter Pan dhe Wendy.
Vetëm ti, budalla, nuk dëshiron të luash me mua.
Një ditë do ta gjej përgjigjen
Një ditë do ta gjej përgjigjen.
Një ditë qëllimi do të bëhet i qartë për mua.
Pranvera e njëqindtë
Do të më hapë një dritë të botës tjetër,
Dhe unë do të kuptoj kuptimin e jetës,
Duke arritur të kapërcejë dobësinë tokësore.
Ndërsa nata më mbulon supet,
Pëshpëritjet e ngadalta të përroit,
Dhe duke fryrë erën pikante rreth ëndrrave,
Dhe largimi nga librat seriozë...
Dhe qëllimet janë plotësisht të paqarta.
Dhe drita e botës tjetër nuk u ngrit.
Por unë dua, përkundrazi, një dehje fjalësh
Dhe puthje që djegin të gjitha urat,
Lumturi e paturpshme, strofa të reja -
Bukuri e papritur, smerald;
Pagjumësi, ndërthurje - po! -
Rrahjet e zemrës bashkohen në një...
Dhe sa i përket vdekshmërisë, kjo është e gjitha atëherë
Nuk do të më interesojë fare.
Shkëmbi do të bjerë nga supet e lodhura:
Robëria e jetëve të kaluara do të më çlirojë.
Unë do të ndaloj së ëndërruari për pasqyrat,
Dhe fantazmat, dhe labirintet e mureve...
Dhe ndoshta nuk do t'ju duhet të prisni njëqind vjet.
E di që vetëm ai që ka pirë këtë hop mund të shohë...
Këtu do të gjendet përgjigja,
Dhe brenda saj qëndron qëllimi i vërtetë.
Dhe rrotullo një shishe poshtë autostradës
Dhe rrokullisni një shishe poshtë autostradës,
E shtangur, plastike, e thjeshtë.
U ulëm një orë, u larguam pa parë,
Asnjë "qëndrim" ose "prit";
Unë kam një natë, pesëdhjetë e gjashtë.
Më çoni në stacion, xhaxha,
Jeni duke vozitur plotësisht bosh.
Gjëja më e vështirë për t'u mësuar është
Unë jam vetëm, si një kamikaz apo një peshkatar.
Unë jam vetëm me ata që gënjejnë dhe janë kapur
Jashtë është ftohtë: Unë jam i dobët.
Unë jam një nga të gjithë pijanecët dhe të gjithë qentë.
Ti di të qeshësh kaq pa shpresë,
E cila, me sa duket, është biznesi im i duhanit.
Unë nuk do të largohesha. Do të ulesha dhe do të fërkoja
Rim ose unazë qelqi
Dhe shikoi qafën, klavikulën, fytin,
Jaka e bluzës - por jo në fytyrë.
Sikur të mund t'i nxjerrja menjëherë këto stërvitje -
Njëqind e një stërvitje të mallkuar
Me një plumb laps, një gjuhë kamë
(brazda në teh është si një gjilpërë),
Që të mund të vrapoj i lumtur
Si do të më çojë në qoshe,
Jo shurdhim, vjellje dhe errësirë.
Unë me të vërtetë dua që ajo të të adhurojë,
Ajo e përkëdhelte dhe kujdesej për të.
Dhe më kujto që të mos vij më.
Kështu që vërtet nuk munda.
Vera Nikolaevna Polozkova (lindur më 5 mars 1986) është një poete e famshme ruse. Ajo u bë një nga të paktat që arriti të arrijë zemrat e brezit të ri dhe t'i bëjë ata ta duan, ta vlerësojnë dhe ta kuptojnë poezinë.
Fëmijëria
Vera lindi në fillim të pranverës së vitit 1986 në Moskë. Ajo u bë fëmijë i vonuar, kështu që prindërit e saj e donin atë, por kjo nuk e pengoi babain e saj të largohej nga familja kur foshnja ishte vetëm dy vjeç. Ata nuk e kanë parë njëri-tjetrin që atëherë, dhe pesë vjet më vonë burri vdiq.
Nëna u përpoq t'i jepte vajzës së saj dashuri për dy. Ata u bënë miq të vërtetë, Vera i besoi asaj të gjitha sekretet e fëmijërisë dhe më pas rinore. Në të njëjtën kohë, vajza gëzonte liri të plotë. Ndoshta kjo është ajo që kontribuoi në zbulimin e hershëm të talentit të saj.
Vajza filloi të shkruante poezi kur ishte mezi pesë vjeç. Sigurisht, kjo i befasoi të tjerët dhe ngjalli admirim, por shumë shpejt Vera u tregoi të gjithëve se kishte të shquar aftësitë intelektuale dhe talent. Në moshën 15-vjeçare ajo tashmë kishte mbaruar shkollën. Gjatë studimeve, ajo jo vetëm që arriti të tejkalonte të gjithë shokët e klasës, por edhe të praktikonte vokal dhe koreografi.
Rinia
Pas shkollës, Vera hyri lehtësisht në një nga më universitete prestigjioze- Universiteti Shtetëror i Moskës - Fakulteti i Gazetarisë. Letërsinë e donte me gjithë zemër, por shpejt kuptoi se veprimtaria gazetareske kishte shumë pak të përbashkëta me të.
Ajo nuk hoqi dorë nga studimet, por filloi t'i kushtonte pjesën më të madhe të energjisë poezisë, duke zbuluar botën e saj për veten e saj dhe duke krijuar vepra të mahnitshme. Tashmë në vitin e parë ajo botoi një koleksion të veprave të saj.
Në të njëjtën kohë, Vera punoi në disa revista, ku shkruante kolona dhe botoi artikuj.
Poezia
Vera zgjodhi poezinë si veprën kryesore të jetës së saj. Përkundër faktit se ky zhanër ka humbur prej kohësh popullaritetin e tij, ajo vendosi që do të ishte në gjendje të merrte frymë në të jetë e re. Dhe kisha të drejtë. Duke u mbështetur në promovimin e veprave të saj përmes rrjeteve sociale, vajza u bë shpejt një nga autoret më të njohura dhe më të dashura. Blogu LiveJournal i Verës është bërë mega-popullor në vetëm pak vite. Në vitin 2006, ajo mori titullin "LJ Poetja e Vitit".
Pas kësaj, poetesha vendosi që ishte koha për të bërë një emër për veten jashtë linje. Në vitin 2007, ajo mbajti mbrëmjen e saj të parë krijuese, e cila ngjalli interes të vërtetë në mesin e fansave besnikë dhe kritika letrare. Së shpejti u botua përmbledhja e saj "Unpoeming". U bë një triumf i vërtetë dhe solli çmimin Neformat.
Një vit më vonë, Vera shkoi në Indi. Njohja me këtë vend solli shumë gjëra të reja në botëkuptimin e poetes. Ai rezultoi gjithashtu në "ciklin indian" të famshëm. Që atëherë Vera e ka vizituar rregullisht Indinë, thotë se ka një lloj lidhje të veçantë me të.
Koleksioni tjetër i Polozkovës ishte "Fotosinteza". Aktiv për momentin tashmë është ribotuar tre herë, që është një lloj rekord jo vetëm për letërsi poetike, por edhe për prozën moderne.
2012 i solli Vera Polozkovës një udhëtim jashtë shtetit në SHBA dhe të kuptuarit se dallimet kulturore dhe pengesat gjuhësore nuk janë pengesë për njerëzit që kanë një sens të mprehtë të poezisë. Paraqitja e saj në një panair lokal të librit ishte një sukses i madh.
Një vit më vonë, u botua përmbledhja e tretë "Delineation".
Teatri
Njerëz të talentuar i talentuar në çdo gjë. Në shumë mënyra, gjithsesi. Vera Polozkova e konfirmon këtë me gjithë jetën e saj. Krahas shkrimit të poezisë dhe punës në botime të shtypura ajo vendosi të provonte dorën e saj në skenën e teatrit. Përvoja e saj e parë ishte shfaqja interaktive "Shoqëria e Artistëve Anonim". Eksperimenti doli të ishte i suksesshëm, kështu që vajza filloi të dilte periodikisht në skenë në të ardhmen.
Sukses i madh Kishte një prodhim të "Poezi për dashurinë", bazuar në veprat e poetes. Shfaqja e tretë, "Të zgjedhurit", përfshinte gjithashtu poezi nga Vera. Kësaj radhe në skenë bashkë me të kanë dalë edhe miqtë e ngushtë.
Shfaqja "Gëzuar vitet '60" e zbuloi Polozkovën ekskluzivisht si një aktore të talentuar, pa asnjë përzierje të saj personale. krijimtaria poetike.
Në sfondin e një të ngopur biografi krijuese jeta personale Vera Polozkova duket e qetë dhe paqësore. Në vitin 2014, ajo u martua me Alexander Bgantsev, i cili ishte një nga muzikantët në grupin e saj dhe luante kitarë bas. Në të njëjtin vit, çifti kishte një djalë, Fedor.
A e dini pse nuk më pëlqen poezia?
Poezia është një krijimtari jashtëzakonisht personale, thellësisht intime, një shprehje e emocioneve, përshtypjeve dhe kujtimeve të dikujt, si rregull, plotësisht e lirë nga çdo përbërës komplot. Dhe shumica e njerëzve - le të jemi të sinqertë - kujdesen shumë pak për njëri-tjetrin, kështu që leximi i zbulimeve të një poeteje të pjekur është, natyrisht, i këndshëm me pikë estetike vizioni (sepse gjuha e Polozkovës është shumë e pasur), por jo se është shumë emocionuese.
Problemi kryesor i këtyre poezive është ritmi shumë i prishur, fjalë për fjalë i grirë në pluhur. Vera Polozkova është një Mayakovsky kaq i tronditur, i cili ka humbur plotësisht të kuptuarit e tij për ritmin dhe simetrinë. vargje poetike, dhe, duke kujtuar vetëm se fjalët ndonjëherë duhet të rimojnë, ai e formon këtë rimë disi, sa herë që është e nevojshme.
Çfarë ushtrimesh vargjesh na ofron poetesha! Këtu kemi pantorimën, dhe rimën hiperdaktilike, dhe jehonën me një vijë të grisur, dhe flirtet me hapje të hapura që kthehen në elision, dhe kushedi se çfarë lloj farefisnie - e gjithë kjo copëtohet në copa të vogla dhe përzihet deri në padallueshmëri.
Poezitë nuk “këndojnë” ato nuk mund të lexohen me shpirt, duke rrëshqitur lirshëm mbi to me perceptim dhe duke u dridhur në rezonancë me ritmin e tyre.
Çdo poezi duhet të zbërthehet me një bisturi të logjikës së akullt në mënyrë që të zbulohet se çfarë rime me çfarë.
Edhe pse nominalisht ka ende një rimë - është vetëm se në kohën kur ta zbuloni, rrezikoni të humbni të gjithë shpirtin poetik.
Më kot prisja që një qëndrim i tillë i lirë ndaj ritmit në "Polozkovën e hershme" do të funksiononte në atë "të vonë": nuk funksionon. Fjalë për fjalë në çdo poezi, qoftë në 2003 apo 2007, ju pengoheni disa herë.
Por le të mos flasim për gjëra të trishtueshme. Le të flasim për gjëra të mira.
Vera Polozkova është padyshim shumë e rëndësishme. Poezia e saj, si një instrument muzikor i akorduar në mënyrë të përsosur, tingëllon në unison me mendimet e brezit të saj - duke folur relativisht, njerëz nga pesëmbëdhjetë deri në tridhjetë, që jetojnë në kuti silikate të mbytura, duke komunikuar me njëri-tjetrin duke përdorur një duzinë "emoticone" të përgatitur paraprakisht dhe duke ëndërruar. e ardhjes së një të nesërmeje abstrakte, në të cilën gjithçka do të jetë ndryshe; dhe ne vetë do të jemi më të mirë - më të sjellshëm, më të fortë dhe më të ndershëm.
Ashtu si, për shembull, Zemfira ose Diana Arbenina, Polozkova mund të bëhet "zëri dhe mendimet" e një brezi të tërë vajzash adoleshente që duan të citojnë rreshta këngësh në statuse dhe Twitter.
Është për të ardhur keq që vajzat adoleshente nuk dinë të lexojnë: të paktën ata mund të hollojnë disi gjithë vulgaritetin e tyre të njomë në statuset e tyre.
* * *
Në përgjithësi, Vera i bën mirë dy gjëra. E para janë këto poezi të shkurtra, thumbuese në prag të aforizmave:
"Të gjitha zonjat janë si zonjat, dhe ju si një kalë në një batanije"
Ose
“Ose e mësoni ndërgjegjen tuaj me njolla,
Ose do të ecni zbathur.
Unë me të vërtetë dua të jem i qartë
Dhe në të njëjtën kohë të mos jetë pop."
I madh, konciz dhe i thellë, dhe më e rëndësishmja, pothuajse përshtatet në formatin famëkeq të "njëqind e dyzet personazheve".
Poezi karamele, monpensie të vogla me një shije shpërthimi.
E dyta është "vargjet e gjata":
“Në një moment, shpirti bëhet thjesht hidhërim në nëngjuhësinë, aty, në interfluve, në pauzën e dytë midis strofave. Dhe sytë e saj janë të gjithë të plagosur, të gjithë të një zogu, jo njerëzor, ajo ikën në ujë, si kurora dhe qirinj, dhe prej andej nuk ka më farë, as zjarre.
Dhe kështu, aspak poezi, por fraza në dukje të rastësishme, si mysafirë të paftuar nga rruga - dhe disi nuk e kuptoni menjëherë se diçka rimon këtu.
Dhe janë pikërisht këto “rreshta të gjata” (kërkoj falje nëse i quaj gabim dhe kanë ndonjë emër specifik - jam pafundësisht larg poezisë) që Vera Polozkova më duket më e mira. Ata lexojnë si prozë, ndihen shumë të lehtë dhe të rrjedhshëm dhe rimat që shfaqen në to herë pas here perceptohen si surpriza të këndshme. Me një fjalë, Polozkovën do ta lexoja vetëm për proza të tilla “gjysmë poetike”.
Meqë ra fjala, janë pikërisht këto lloj vargjesh që do të bënin një rep shumë të gjallë - të shpejtë dhe me fjalë.
Çfarë bekimi që as reperët nuk dinë të lexojnë!
* * *
Në përgjithësi, është e vështirë të thuhet nëse më pëlqeu puna e Polozkovës apo jo.
Disa poezi godasin në shenjë si një plumb shpërthyes: të qarta, melodike dhe shumë, shumë për mua. Dua t'i mësoj përmendësh dhe t'i citoj.
Por pjesa më e madhe e poezisë është një lëng i trashë emocionesh, mendimesh dhe përvojash. Supa është padyshim shumë poetike, por e mallkuar e patretshme për shkak të rimës së shkarravitur dobët.
Asnjë vlerësim. Vështirë për t'u tretur. Aktuale dhe poetike. I shquar. Brodsko.
Nuk ka fare nevojë për ta prezantuar atë. A ka shumë poetë sot që kanë dalë nga Runeti dhe janë salla grumbullimi?
Një fenomen i mahnitshëm. Ajo poezi përdoruesit rrjetet sociale të quajtura "njësi kuptimore". Ato janë prekëse, mahnitëse, ndonjëherë të vështira - për jetën, vështirësitë, kuptimin dhe besimin. Ajo shkruan mbrapsht, duke parë në sy dhe duke i quajtur gjërat me emrat e tyre të duhur çmime letrare, luan në teatër, udhëton në turne në vende të ndryshme.
Lindur në Moskë më 5 mars 1986. Ai ka shkruar poezi që në moshën 5-vjeçare. Librin e saj të parë e botoi në moshën 15-vjeçare dhe në moshën njëzetvjeçare kishte fituar statusin e një prej poeteve më të ndritura bashkëkohore.
Në nëntor, në Pallatin e Rinisë në Moskë, Vera prezantoi program i ri « Rezolucioni i lartë", e cila do të përfshijë tekste nga koleksioni i ardhshëm.
Materialet nga rrjeti:
“Në fund të fundit, një mendje krijuese është diçka si një bari në shtëpi: duhet të punosh shumë me të që të mos bëjë asgjë të keqe Mbaje mendjen të zënë, jepi punë, përndryshe do të fillojë të ngarkohet lart dhe mund të mos ju pëlqejë ajo që do të bëjë (gërryj divanin, hap një vrimë në dyshemenë e parketit në dhomën e ndenjes, kafshoj postierin, etj.) M'u deshën vite për ta kuptuar, por tani e di me siguri : nëse nuk krijoj diçka në mënyrë aktive, atëherë në përgjithësi, unë po shkatërroj në mënyrë aktive diçka (veten time, marrëdhëniet, paqen time shpirtërore).
Zoti do të na ndajë; izolon me ulje.
Marrëdhëniet janë si anamnezë, kthimet janë si një rikthim.
Jeta është një libër me probleme krijuese: kushtet janë shkruar nga ju.
Do të mendoni se jeni një humbës dhe më pas do ta humbni luftën...
Në plagët e freskëta ka kokrra kripe.
Natën ëndërroj kallinj thekre.
Unë kurrë nuk kam pasur frikë nga dhimbja -
Vetëm gënjeshtra.
Qielli është bërë nga lecka vrima,
Një rrebesh i fortë në oxhak...
Zot, pse më do kaq shumë? -
Nuk po ju lutem fare!
më mirë se kosi në mëngjes
vetëm vodka dhe grenadinë.
premtojini vetes se do të jetoni pa dramë -
dhe jetoj vetëm.
të gjitha fjalët do të shtrembërohen plotësisht,
dhe ju jeni përgjegjës për to.
përpiquni të mos shumëzoni gënjeshtrat
dhe mësoni të heshtni.
Zoti do të zbatojë stetoskopin e tij -
por brenda është e errët dhe e qetë.
ndaloji vetes të shumëfishosh pikëllimin -
Po, dhe do të tingëlloni.
Nga unë tek ju
Distanca e barabartë me historinë më të mirë
Bunin; e barabartë me fjalën në kërkim
Formulat; e barabartë me një natë në tren
Nga Pivdenny në stacionin hekurudhor Kievsky.
Distanca është e barabartë me "Unë nuk thashë gjënë kryesore".
Unë udhëtoj shumë dhe ha plot heshtje.
Më pëlqen të jem jashtë adresës dhe të paarritshme.
Unë ju imagjinoj ju, gundos,
Në mbretërinë e shisheve, perdeve, shufrave të hekurit, -
Ata që flenë në ndarje, përkundrazi.
Kjo, në fakt, është gjithçka që kam që është e gjallë dhe e vërtetë.
Asnjë kuti postare, kaq ndërhyrëse, jo
Bagazhi; Unë do të lëvizja si një hardhucë
Një shekull, pa një pikë mbërritjeje, në mënyrë ideale.
Të trokas dhe të shndrit në batanije.
Ky është thelbi i vetmisë, sado i dëshirueshëm, aq i pafund.
Kjo është një arsye për t'u zhveshur,
Përmblidhni rezultatet duke përdorur një dolnik,
Vozitni, dëgjoni rrotat, shinat, ritmet e pulsit.
Kështu që ju mund ta lexoni më vonë nga dora
Dhe ai nuk buzëqeshi.
Kështu që ju mund ta lexoni atë, duke ndezur dëshpërimisht, sikur nga diçka e mprehtë,
Nga një apostrof i papritur, që gërvisht sytë,
Si në je t'aime.
Distanca është si nga ishulli ashtu edhe nga ishulli,
I papërshtatshëm për peshkim apo gjueti.
Të gjitha rrugët janë bypass.
Dhe është sikur pulsi në kokën time është i shtrënguar, dhe
Midis brinjëve ka një copë metali.
Dhe a ka ndonjë kuptim t'i shpjegosh dikujt,
Unë jam shumë i lodhur.
Anita di më së miri të gënjejë:
ngrini në klikim, buzëqeshni dhe mos pulsoni,
lavdëro vetëm të ëmblën, shmang të rëndësishmen,
puth faqet e kurvave aromatike
Gjëja më e vështirë për Anitën është të jetë vetëm.
balerina në një kuti, kukull me sahat,
sepse Anita ka gjunjë, gropëza, ditë pushimi,
të qeshura, facebook
ndiheni të pakëndshme aty ku nuk mund të pretendoni:
ku plaka blen qepë, ku ulet qeni,
ku një fëmijë ekspozon gojën e tij të gëzuar ndaj borës,
sikur dikush të pëshpërit në vesh,
duke tërhequr kaçurrelin e përsosur:
në ata që janë të zgjuar, Anita, dhe në ata që janë budallenj
në ata që ndjekin dhe nuk ndjekin klubin e fitnesit
në pronarët e buzëve të ngushta dhe buzëve të mprehta
zoti i vogël shtrihet i mbështjellë në një fshikëz të ngushtë
do t'i hapë sytë, Anita, do të hyjë në vete
ai do t'ju shqyejë kërpudhat dhe dantella,
do t'ju heq stiletet, do t'ju lajë grimin,
dhe ti do të bëhesh i gjallë, Anita ime, e gjallë
dhe e dashuruar
FOTO Instagram
* * *
dhe ne jetuam lehtë atëherë: argjendi dhe mjalti
muzgu i verës nuk shuhej gjithë natën
dhe lumi u ngrit deri te kryqi i dritareve
zbritëm atje ku ishin yjet dhe lamë këmbët në to
dhe poshtë nesh bregu dukej sikur ishte i thurur prej leshi
dhe fibrat e lirit
ishte një qytet pa një shekull, me një fytyrë të thjeshtë,
dhe vizitorët në çaj me rigon dhe trumzë
shtonin reçel të ndritshëm kur sëmureshin;
bleu enët në dyqane, bishtalec dhe basme
dhe makinat dhe varkat po kalbenin, duke u ndarë në copa në qepje
dantella e mprehtë e ndryshkur
të pëlqente të shikoje maune nga poshtë dorës,
shpërndau nikel për djemtë fqinjë:
dhe ata të përqafuan ty që jetove keq.
dhe ti ishe ndryshe, tepër i ri,
dhe sytë e tu ishin si muzgu mbi ujë,
agat blu.
ishte qershor, luleshtrydhe, krapi i tymosur,
keni veshur, si një princ, çdo gjë
dhe tre shtëpive iu hoq liria sapo mbërritën
- Tonya thotë, a je i martuar? - shpifje e tmerrshme!
dhe përreth shtrihej Levitani i magjepsur,
çehov pafund
shkallët, dyshemetë në dhomën time, tendë, verandë, skelë -
kudo hapi yt dukej aq i gëzuar dhe i mirë,
sikur nuk do të lirojmë gishtat, nuk do të zhdukemi në tym,
sikur të lexoja akoma për Romën e lashtë
sikur do të flisnim diku përsëri,
le të mos vdesim të rinj
Duket se edhe tani dukemi si errësirë e akullt
duke zgjedhur shtigjet, depresionet dhe qoshet,
hija përshkon pyjet dhe shtëpitë si lagështia.
e zezë në sfondin e ujit, ne jemi ulur së bashku
dhe mbi ne ka mjaltë, argjend dhe perla në buzë,
letër e thërrmuar.
largohu në gusht, viti im i lehtë, i ri shkollor
le të ndodhë çfarëdo që të ndodhë -
dhe as fustani, as enët, as komodina nuk do të mbijetojnë,
argjinatura jonë do të përfundojë dhe mali, -
do të jesh mishërimi i argjendit,
argjendi dhe mjalti.
FOTO Instagram
* * *
Deborah Peters ka qenë gjithmonë një grua me vullnet të fortë.
Nuk kam jetuar i lumtur kurrë më pas, por kam jetuar duke e kapërcyer atë.
Fortësia është e pabesueshme, lodhja është zero.
Deborah Peters ka dashur një vajzë me flokë të kuqe që në rini.
Debora e rriti Zhanin e vetme.
Para se të shkonte në shtrat, ajo puthi butonin, zogun e saj, në lobin e butë.
Debora është e pakënaqur: vajza është e dobët mendërisht.
ky pasion - në moshën pesëmbëdhjetë - për librat abstrues,
djem të thyer, prerje flokësh të shkurtër:
Deborah mendon se kjo është shumë.
Ginny Peters perëndimi i diellit në det, okër i kuq.
Ginny shtiret si e çmendur dhe e shurdhër:
sepse nëna vazhdimisht bërtet që ajo të vdesë.
kur ferri në këtë shtëpi bëhet i prekshëm,
Xhini ikën, siç thonë ata, te partizanët,
kapërcen drogën, tejkalon nervozizmin,
dhe një tridhjetëvjeçare, një pulovër që përputhet me pantallonat e saj të lehta,
Deborah po çohet në një karrocë për në makinë me një goditje të pabarabartë:
Kaq mami, bravo, shkojmë te nipërit.
Debora ngushton sytë: Perëndia mëson me delikatesë,
ia vlente pothuajse të vdisje për të merituar një fëmijë përsëri -
kanceri tullac i valkirisë,
Amazon me një gjoks
Për pak më duhej të vdisja, dhe ja ku jemi përsëri, të dashura,
Si mund të vij kështu, dhe ëmbëlsirat, dhe lodrat,
dy nipër, djem, a kanë njolla?
Unë do t'i tremb ata, zemër, jam i frikshëm si shkretëtira.
Je e bukur, mami, kujdesu që të mos ftohësh.
Për pak më duhej të vdisja që zogu im të më falte.
FOTO Foto nga Alexander Mamaev/ URA.RU/TASS
* * *
gjaku përbëhej nga vera, rebelimi, e qeshura dhe zjarri. jeta po thyente zinxhirin,
sikur zgjat edhe dy ditë dhe pas seancës apokalipsi dhe mbyten
kontinentet. sikur vetëm ju jeni të hutuar - dhe menjëherë të moshuarit.
ku jeni tani, budallenj, ngatërrestarë, kalorës, llafazan. tym sipër
duke ecur nëpër qytet i dehur, si para luftës: askush nuk u tërhoq
të pafuqishëm, jo të shtyrë, të përkulur dhe gri - ne pimë verë porti dhe sasha
Vasilyev e mësojmë nga kasetat.
Pra, ky i paturpshëm shikon trupat tuaja të shtrira të vdekura. E juaja
një mik di të jetë i vrazhdë me një heksametër dhe saldim në dy hedhje. zjarrfikësit
shkallët dhe furi për të arritur retë. ka nga ata që
Ata që flenë mjaftueshëm do të mbijetojnë. por kjo është për të dobëtit Ai fsheh një shkëmb rubin në mjegull, fshin shtegun në rërë,
ku flasim, si rrënoja në rrënim, në një gjuhë të shuar.
ku vëzhgojmë, për shekuj me radhë, vetmitar nëpër male:
perandoritë nxitojnë në majë, digjen, bëhen pluhur gri,
dhe unë dalloj pesë mijë e dyqind arsye për buzëqeshjen tuaj.
Ju nuk mund të mbani mend gjithçka, do të vdisni në vend, përpiquni të harroni sa më shpejt që të jetë e mundur
në fund të fundit, kjo është shtëpia juaj, thonë ata, jo një kriptë, këto janë të gjitha gjërat tuaja të thjeshta,
dhe ti je vetëm tridhjetë vjeç, jo dymbëdhjetë kalpa
dhe nuk i njeh njerëzit në fshatin fqinj ku rrjedh pranvera,
por a është bashkëbiseduesi juaj në tempull nga librat e lashtë prej mishi?
jo, nuk i njoh burrat dhe gratë në atë anë të kodrës.
në tempull rrufeja e ndryshkur bluan vetëm errësira vjen,
hapat janë të ngrohtë, por freskia prek supet dhe flokët
dhe ne qeshim sikur të mos e kishim përjetuar kurrë ferrin
sikur të mos kemi zëvendësuar një mijë trupa, të mos jemi përballur me njëqind e dyzet luftëra
Unë thjesht jam ulur dhe admiroj se si është krijuar profili juaj
sikur mermeri të kishte ardhur të mbushej me ndonjë dritë të botës tjetër
sikur do ta kujtoj këtë nga vdekja, e cila nuk ekziston
FOTO GettyImages
