Algún día encontraré la respuesta.
Algún día el objetivo quedará claro para mí.
Una centésima primavera
Me abrirá una luz de otro mundo
Y comprenderé el significado de la vida,
Habiendo logrado superar la fragilidad terrenal.
Mientras la noche cubre mis hombros,
Los lánguidos susurros del arroyo,
Y soplando el viento picante alrededor de los sueños,
Y distraernos de los libros serios...
Y los objetivos no están del todo claros.
Y la luz de otro mundo no surgió.
Pero quiero, al contrario, una embriaguez de palabras.
Y besos que queman todos los puentes,
Felicidad descarada, nuevas estrofas.
Belleza esmeralda inesperada;
Insomnio, entrelazamiento - ¡sí! -
Los latidos del corazón se fusionaron en uno...
Y en cuanto a la mortalidad, eso es todo.
No me importará en absoluto.
La roca caerá de los hombros cansados:
El cautiverio de vidas pasadas me liberará.
Dejaré de soñar con espejos,
Y fantasmas, y laberintos de paredes...
Y tal vez no tengas que esperar cien años.
Sé que sólo el que bebió este lúpulo puede ver...
Aquí es donde se encontrará la respuesta,
Y dentro de ello reside el verdadero propósito.
El analgésico se convierte en verdura,
Pareces estar vivo, pero tu cerebro se te ha agotado por completo.
Pasas una hora rodando en la cama de dolor, aullando,
Te arrastras hasta la cocina en busca de tu antiespasmódico...
Se dobla por la mitad, como si hubieran bajado el techo.
Aquí lo encontré, rápidamente lo trituré con una cuchara.
Y lo lavó con agua. Y todavía no amaina,
Todo te distorsiona, pulsa, dura tormento,
Como si fuera el alma, o tu karma es malo.
O Dios sabe qué más te duele dentro.
Bernard le escribe a Esther: “Tengo una familia y un hogar.
Yo dirijo y nunca he sido guiado por nadie.
Por las mañanas camino con Jess, por las noches bebo ron con hielo.
Pero cuando te veo, incluso tengo dificultad para respirar”.
Bernard le escribe a Esther: “Tengo un estanque cerca de mi casa,
Los niños van allí a nadar, pero más a menudo mienten.
Qué nadar; Lo vi todo: Singapur, Beirut,
Desde los fiordos islandeses hasta los minerales somalíes,
Pero moriré si te alejan de mí”.
Bernard escribe: “Ingresos, finanzas y auditoría,
Un jeep con conductor, Edith cantando por los parlantes,
Treinta por ciento de descuento en tu bar favorito,
Pero siempre lo echan a crédito
Y miras, y es como si Dios me estuviera mirando a los ojos”.
Bernard escribe: “Tengo cuarenta y ocho años, como otros leones calvos del mundo,
Recuerdo quién soy, por visa, pasaporte y licencia,
Cementerio nuclear, un pozo inundado de agua,
Cuento a mis subordinados, como bolos, por sus cabezas.
Pero si las palabras también son dinero,
Entonces no eres conforme a mis palabras”.
“Mi niña, eres tan hermosa como un alma en pena.
Viniste a decirme: morirás, pero por ahora respira,
Pero no me escribas, Esther, por favor no escribas.
Ningún alma es suficiente
Mi alma cansada."
¡Muuuucho! ¡Hay algo mal entre tú y yo!
¡Royyyy! ¡Todo estuvo genial para ti y para mí!
Si te atropella un tranvía, claro que gritarás, te atropellará una vez, te atropellará dos veces y luego te acostumbrarás.
El olor amargo del ajenjo
Y arena del desierto
En la joroba de un camello
El dinero del viejo avaro
Dos espadas cruzadas
En el escudo de armas de la familia -
Heridas sin cicatrizar
Todos los países lejanos
En el telescopio -
llave de puerta cerrada
Y también mi corazón
Los colores del amanecer escarlata.
Hay granos de sal en las heridas recientes.
Por la noche sueño con espigas de centeno.
Nunca tuve miedo al dolor.
Solo mentiras.
Índice de eternidad en el sobre.
Dos gitanos en un elegante carro.
Ella no le deseaba la muerte a nadie.
Sólo para mí.
Agotada, se quedó dormida.
En los dedos del Señor. sílaba fraccionaria
Le pido al cielo tan poco...
Cayendo.
Incuestionable, como una señal.
Disparates.
Cabello en tres corrientes.
Él es la mueca de una niña.
Ansiedad. Confusión.
Estoy abierto a todos los vientos,
Caliente hasta el punto de dar escalofríos.
Él come tartas de queso por la mañana.
Realmente no estoy afligido por nada.
Medir palabras
Fundiéndolos allí mismo en balas,
Él está sentado en una silla junto a la ventana.
Y no quita los ojos del cielo.
No nos conocemos.
Todavía no como pronombre.
Una gota de ternura.
Admirativo. Remordimientos.
Tiene ojos almendrados,
Manos moldeadas con precisión...
En general, por mil y primera vez,
Apretando mi frente con fuerza,
Sea alegre - un poco para lucirse -
Y, cogiendo retazos de frases,
Ser ingenioso está condenado
Dios, qué inútil es todo esto.
"Nosotros" nunca sucederá
Como la unidad de los pronombres,
Sólo un puñado de arrepentimientos. -
Se acabo. La luz se apagó.
Siempre lo mismo.
Besa suavemente mis párpados.
No me rompas.
No ayudes.
Soy la hija de Júpiter.
soy difícil de amar
En el torbellino de fuentes feroces
A veces asfixiaré a alguien más,
Eso es radiante, exaltado, insoportable...
Pero no le construirán un templo,
Lo que seguirá siendo grande y eterno.
Él come tartas de queso por la mañana.
Y se enamora de mujeres mortales.
Sigue siendo sólo una cuerda.
Sin palabras.
Sin carne.
No mi esposa. -
Atrapó
A la salida.
No inspira. No gobierna. No atrae.
Descartado. Esparcidos al borde del camino.
La mirada está desapegada o simplemente desenergizada.
Camarero, tráigame la cuenta de Hamburgo.
Todos los epílogos son mentiras. Todos los caminos son polvo.
Dios se siente solo y parece estar gravemente enfermo.
La ciudad se desesperó, y desde sus campanarios
Canta un himno sobre otros mundos.
Los pecados de los guerreros han sido perdonados de antemano.
Nunca volverán a ver su Esparta natal.
Pagué mis deudas. Abrí las tarjetas.
Y por eso ya nadie me espera.
Común en cada lado
Y ordinario, como la hierba cerca de la casa:
No grabé un álbum de moda.
Y ella no se parece a Charlize Theron.
No soy lesbiana. No tomé Berlín.
No es un prodigio. No la hija de un multimillonario.
Ni el campeón del mundo, ni Venus
Y nunca canté con el grupo "Spleen".
Ni la Madre Teresa, ni Marie Curie.
Y es poco probable que el Oscar brille, lo cual es una pena.
Pero desde la ventana puedo ver todo el Kremlin.
Y mi altura es de un metro ochenta y tres.
Y, si la intuición no miente,
A pesar de todos los huracanes y avalanchas
Mis poemas son como vinos preciosos,
Ya llegará tu turno.*
Polozkova Vera
La joven poetisa Vera Polozkova logró pequeños años conquistar al público moscovita de todas las edades y estados sociales. El éxito le llegó bastante temprano, pero la niña comenzó a escribir a la edad de cinco años. Vera no es sólo poeta, también es actriz y autora de los textos de varios espectáculos poéticos.
“Vera Polozkova. Poemas de amor" es el nombre de la obra que hoy está en boca de muchos; se representó por primera vez en 2009. Al principio fue concebido en el formato de lecturas tranquilas entre bastidores, donde Vera hablaba de las cosas más íntimas y eternas: los sentimientos. Pero al final surgió la actuación poética “Polozkova. Poemas de amor" se ha convertido en un grandioso evento para los amantes de la poesía y el teatro. Sus poemas están impregnados de algo muy cercano, comprensible y familiar para todos, por lo que probablemente la poetisa atrae hoy a lleno, y no solo en la capital.
Estoy enfermado. Soy un leproso.
Mi diagnóstico ya es contraseña:
"¿Desesperanzado? ¿Infectado?
No toques... Lyubol”.
Polozkova escribe poemas sobre el amor de una vez; son como un plato que se puede comer crudo y que no requiere preparación especial. El lector y el oyente no tienen que esforzarse mucho para comprender sus obras; instantáneamente encuentran una respuesta en los corazones de las personas.
Con otros nuevos, no lo olvides,
Los nuevos no son para amar.
No puedo lograrlo sin ti.
No puedo estar sin ti.
Quiero leer estos poemas sin parar, es imposible separarme de ellos. Vera Polozkova, probablemente sintiendo que para muchos sus creaciones son más que palabras rimadas, grabó audiolibros. Polozkova puso música a sus poemas sobre el amor, y ahora todos pueden deleitarse con la voz de jazz de la poetisa, porque nadie mejor que ella puede transmitir las emociones contenidas en los poemas.
Polozkova escribe poemas sobre el amor, sobre sí misma, sobre sus experiencias, por eso resultan tan sinceros. El lector tiene la sensación de que la poetisa escuchó sus pensamientos, espió sus sentimientos y luego los contó en sus poemas. Muy preciso, duro, mordaz y a veces doloroso:
Es una pena. Sin vida, sin esperanza.
Comprimido, devorado por centeno rojo.
Terriblemente femenina y monosilábica:
era tan necesario
Y se convirtió
Extraño.
Estas líneas se quedan atrapadas en el pecho y arañan el corazón de cualquiera que cree en los sentimientos brillantes. Las niñas y las mujeres leen los poemas de Vera, pero los hombres tienen actitudes ambivalentes hacia ella. Por supuesto, a menudo escribe sobre atormentadoras, traidoras y traidoras, pero el buen sexo todavía no puede prescindir de ellas. Polozkova escribe poemas verdaderamente infantiles sobre el amor, en ellos se puede ver histeria, inmadurez, narcisismo y credulidad. Alguien llama a Vera la Tsvetáeva del siglo XXI, y tendría razón. La fe es muy relevante, poesía lírica se parece a uno perfectamente afinado instrumento musical, que suena con los pensamientos de toda su generación:
No es que me exija mucho - Dor Queso azul
será la cena; sexo - amor; pero duele, estremécete.
No sé cómo terminará toda esta mentira;
No es que ya te ame en serio -
pero por alguna razón me gusta tu forma de reír.
Polozkova escribió poemas sobre el amor, por supuesto, no para todos; puedes amarlos, pero no puedes entenderlos. Todo depende de la apertura del alma de una persona, de su deseo de transmitir estas líneas rimadas a través de sí mismo, en corazón y alma. Puedes idolatrar a Vera Polozkova o puedes hablar críticamente sobre su trabajo. Pero no lo percibas como un nuevo y fresco aliento en poesía moderna Por supuesto, es imposible. Debería haber tenido cuidado...
Tenía que tener cuidado.
Había que prever el fracaso.
Padre solo quería divertirse.
Y ponme a prueba contigo.
Esperaba un truco de él.
Decidió no desperdiciar ni un solo día.
Bueno, bingo. Realmente me siento mal.
Me volvió a golpear.
Me haces sentir tan cálido y cercano...
Tu sonrisa es tan amarga...
Dios siempre juega injustamente.
Dios está jugando seguro.
Está mintiendo. Él no se ríe.
Piensa en sus movimientos.
Por eso el sol es cobre.
Cubre tus huellas
Por eso tu mirada es codiciosa
Y respirar es como un oleaje.
Sabes que Él es despiadado.
Él me derretirá contigo.
Me comerá con hollín negro
Tu cabello malvado, tus pestañas malvadas.
Probablemente incluso lo obligue
Ruégale, cae de bruces -
Y él crucificará. No en el Calvario.
Me matarás más rápido.
Iré a tu casa a tomar un café.
y moriré
Tuyo
Suelas
Mamá estrecha...
No digas tonterías.
Mas relajado.
- ¡Querido señor!
Dame esto
ser feroz
Era como un rascacielos
Para golpear en la garganta,
Y en la mirada hay bromas,
Para cegar tus ojos,
Como el estaño;
Para que le sigan
Pared de piedra;
Apretar los cinturones
Más fuerte que la armadura:
ser mas inteligente
Y más fuerte que yo;
Apoyar
Si estoy agotado,
Para no quejarse
Para no enojarme
Estar bien arreglado
ser terco
De modo que "Este de allá -
¡Perfecto y heterosexual!
Para que haya polvo alrededor
Golpeteo del talón,
Él vino y de repente -
"Te amo".
"Abandonarlo. Dinamita"
- Abandonarlo. Dinamizar.
Toda su naturaleza es una mierda.
- Tengo un recuerdo para él, sabes -
Muy antiguo, interior.
- Entonces, al diablo con esto, ¿qué sentido tiene una carrera?
¿Posibilidades de llegar a los celestiales?
- Tengo fe en él, ¿sabes?
Él es mi ángel consolador.
- Basta, hay medios;
No es el mismo hombre en absoluto.
- Tengo una conexión de infancia con él, ya sabes,
La infancia es incurable. Sus ojos son pistacho
Es tremendamente fácil reír con él, hablar, beber, bromear; aún no se ha encontrado en él varón; ella mira sus pestañas, casi una tigresa abrazando a su cachorro.
Es guapo, divertido, sus ojos son color pistacho; siempre calla de repente, siempre líricamente; lo deseas tanto que incluso sientes un poco de náuseas; Hay una electricidad aguda en mis dedos.
Está un poco fuera de lugar; su mirada es de zafiro, como la de Wilde en aquel cuento de hadas; su discurso es pomposo; le atrae filmar, fotografiar... bueno, inmortalizar, perpetuar.
No pertenece a nadie y pertenece a todos: estos dientes castañetean, los que cuelgan de su cuello, sin contener sus sollozos. Ella quema dentro de sí esta jodida sed infantil de posesión total y está celosa, sin fundamento, pero desesperadamente. Más aún, al darse cuenta de su falta de derechos. Caminan juntos; afueras; desenfreno; Silencio, tarde calurosa de verano, el ruido de la grava.
A ella solo le gustaría ir con él, escuchar cómo lo agrada, observarlo, "aquí me escondo, no me encontrarás"; ella es mayor que él y casi hermosa también. Simplemente desesperado.
Ella le lee algo, ligeramente amanerada; el sol derrama un resplandor condensado sobre sus dos óvalos. Ella solloza, lo siento, se puso nerviosa. Ella dejó de hablar.
Te estaba esperando, dice, sabía cómo te veías, cómo reías, cómo te quitabas un mechón de pelo de la frente; Lo único que tengo para ti es que ningún amor es un aborto espontáneo, ya estaba pensando: eso es todo, no lo soporto, no es el destino. Concibo, y un mes después me despierto y aúllo, es como yodo negro caliente y alquitrán brotando del interior. Y aquí, mira, nació un ser vivo. Él entrecierra los ojos. Sonrisas. Él lo descubrirá.
El asiente; se siente triste y agotado; Le frota la nariz en el hombro, la abraza, la acaricia. Él no la ama, probablemente desde enero, pero nos atormenta la ternura culpable de un estudiante de secundaria.
Ella pronto desaparecerá; ambos coincidieron en que había un callejón sin salida; "Soy aleatorio y un extraño para ti". Él la acompañará, la ayudará a cargar su maleta; ella lo aprieta en sus brazos mientras se aleja.
Y algún conductor o señora de la limpieza, al ver cómo se quedó helada como la esposa de Lot, se detendrá, se reirá en silencio, arrugará el rostro con cansancio y, por alguna razón, trabajará duro hasta la noche. gemelos siameses
Nos besamos depredadoramente
Y pensamos cosas;
Dentro de mí personalmente
Vivirás para siempre
Y en este sentido nosotros
Un esqueleto, -
Para inviernos largos,
Durante muchos años;
Se está expandiendo poderosamente dentro de nosotros.
Pecho Gehena -
Y día y noche,
Y noche y día,
corona siamesa
Dos extranjeros -
Estamos juntos por un tiempo.
Pero no por el espacio.
Y no nos quejemos,
Hasta que nos enfríemos.
Busquemos por común
Desiertos subcutáneos.
Para niños
Puedo ser grosero y sobrenatural,
De modo que los días son febriles, las noches cortas;
Provocar malestar;
Puedo jugar a la mancha, a las palabras y al escondite,
Sólo que no quieres jugar conmigo.
Puedo por la Guardia y el Rey,
Para el burro, el ladrón, el trovador, -
Pero me siento y me muerdo los labios como un tonto,
Y de las glándulas lagrimales - literatura,
Y en los libros para colorear: tierra arrasada.
No arruines: algo de noviembre
Todavía puedo serte útil.
Tanto vivos como muertos, como esa agua.
Sólo que no quieres salir conmigo;
No es feliz en el patio sin ti.
Puedo descender tranquilamente desde los tejados,
Como el astuto y amable Ole Lukoje;
¿Cómo puedo dejarte en paz?
¿Si sin mí no duermes nada?
(Fröken Bock suspirará en sueños: “¿Qué pasa?
Tú buen esposo se convirtió en ella, Bebé").
Puedo resignarme y esperar como el Zorro.
Y bostezo y rojo como un chile
Saque la lengua; no enseñó
¿Responsable de los que han sido domesticados?
Sí, tienes razón: no nos cuidamos nosotros mismos.
Soy más interesante que innumerables hordas.
Todos tus juguetes; me sacudiste
¡Tantos jarrones, vitrinas y cristales!
Eres mi único finista Yasny Falcon.
O el aeropuerto Finist Yasny.
Lo encontraré, lo conseguiré, programarán una ejecución.
Y me daré la vuelta y huiré y me casaré
Con la hija del rey, y el rey me dará de su hombro...
Si tan sólo hubiera una sensación visceral latiendo en su interior, como un pulso.
Tu vida tan esperada y ensordecedora.
Me volvería invencible, como un ejército.
Robots amenazantes, incluso los de la consola Dandy.
Volaríamos sobre la tierra: Peter Pan y Wendy.
Sólo tú, tonto, no quieres jugar conmigo.
Algún día encontraré la respuesta
Algún día encontraré la respuesta.
Algún día el objetivo quedará claro para mí.
Una centésima primavera
Me abrirá una luz de otro mundo
Y comprenderé el significado de la vida,
Habiendo logrado superar la fragilidad terrenal.
Mientras la noche cubre mis hombros,
Los lánguidos susurros del arroyo,
Y soplando el viento picante alrededor de los sueños,
Y distraernos de los libros serios...
Y los objetivos no están del todo claros.
Y la luz de otro mundo no surgió.
Pero quiero, al contrario, una embriaguez de palabras.
Y besos que queman todos los puentes,
Felicidad descarada, nuevas estrofas.
Belleza esmeralda inesperada;
Insomnio, entrelazamiento, ¡sí! –
Latidos del corazón fusionándose en uno...
Y en cuanto a la mortalidad, eso es todo.
No me importará en absoluto.
La roca caerá de los hombros cansados:
El cautiverio de vidas pasadas me liberará.
Dejaré de soñar con espejos,
Y fantasmas, y laberintos de paredes...
Y tal vez no tengas que esperar cien años.
Sé que sólo el que bebió este lúpulo puede ver...
Aquí es donde se encontrará la respuesta,
Y dentro de ello reside el verdadero propósito.
Y rodar una botella por la autopista
Y hacer rodar una botella por la autopista,
Aturdido, plástico, sencillo.
Nos sentamos durante una hora, nos fuimos sin mirar,
Nada de “quedarse” o “esperar”;
Tengo una noche uno, cincuenta y seis.
Llévame a la estación, tío,
Estás conduciendo completamente vacío.
A lo que es más difícil acostumbrarse es
Estoy solo, como un terrorista suicida o un pescador.
Estoy solo con los que mienten y son atrapados.
Hace frío afuera: soy un débil.
Soy uno de todos los borrachos y de todos los perros.
Sabes reír tan irremediablemente,
Que, al parecer, es mi negocio de tabaco.
Yo no me iría. me sentaba y frotaba
Borde o anillo de vidrio
Y miró el cuello, la clavícula, la garganta,
El cuello de la camiseta, pero no en la cara.
Si tan solo pudiera exhalar estos ejercicios a la vez...
Ciento un malditos ejercicios
Con una mina de lápiz, una lengua de daga
(la ranura de la hoja es como una aguja),
Para que pueda correr feliz
¿Cómo me llevará a la esquina?
Y no sordera, náuseas y oscuridad.
Realmente quiero que ella te adore,
Ella la mimó y cuidó.
Y recuérdame que no vuelva a venir.
De modo que realmente no pude.
Vera Nikolaevna Polozkova (nacida el 5 de marzo de 1986) es una famosa poetisa rusa. Se convirtió en una de las pocas que logró llegar al corazón de las generaciones más jóvenes y hacerles amar, apreciar y comprender la poesía.
Infancia
Vera nació a principios de la primavera de 1986 en Moscú. Ella se convirtió en niño tardío, por lo que sus padres la adoraban, pero esto no impidió que su padre abandonara a la familia cuando el bebé tenía solo dos años. No se volvieron a ver desde entonces y cinco años después el hombre murió.
La madre intentó darle a su hija amor por dos. Se hicieron verdaderas amigas, Vera le confió todos sus secretos de infancia y luego de juventud. Al mismo tiempo, la niña disfrutaba de total libertad. Quizás esto fue lo que contribuyó al temprano descubrimiento de su talento.
La niña empezó a escribir poesía cuando apenas tenía cinco años. Por supuesto, esto sorprendió a los demás y despertó admiración, pero pronto Vera demostró a todos que tenía notables cualidades. habilidades intelectuales y talento. A los 15 años ya se había graduado de la escuela. Durante sus estudios, no solo logró superar a todos sus compañeros, sino que también practicó voz y coreografía.
Juventud
Después de la escuela, Vera entró fácilmente en uno de los más universidades prestigiosas– Universidad Estatal de Moscú – Facultad de Periodismo. Amaba la literatura con todo su corazón, pero pronto se dio cuenta de que la actividad periodística tenía muy poco en común con ella.
No abandonó sus estudios, pero comenzó a dedicar la mayor parte de su energía a la poesía, revelándose su mundo y creando obras asombrosas. Ya en su primer año publicó una colección de sus obras.
Al mismo tiempo, Vera trabajó en varias revistas, donde escribió columnas y publicó artículos.
Poesía
Vera eligió la poesía como obra principal de su vida. A pesar de que este género ha perdido popularidad hace mucho tiempo, decidió que podría respirar en él. nueva vida. Y tenía razón. Habiendo confiado en la promoción de sus obras a través de las redes sociales, la niña rápidamente se convirtió en una de las autoras más populares y queridas. El blog LiveJournal de Vera se ha vuelto muy popular en tan solo unos años. En 2006, recibió el título de “Poeta del año en LJ”.
Después de esto, la poetisa decidió que era hora de hacerse un nombre fuera de línea. En 2007, celebró su primera velada creativa, que despertó un interés genuino entre sus fieles seguidores y críticos literarios. Pronto se publicó su colección "Unpoeming". Fue un verdadero triunfo y le valió el premio Neformat.
Un año después, Vera se fue a la India. El conocimiento de este país aportó muchas novedades a la cosmovisión de la poetisa. También dio lugar al famoso “ciclo indio”. Desde entonces, Vera ha visitado la India con regularidad y dice tener una conexión especial con ella.
La siguiente colección de Polozkova fue "Fotosíntesis". En este momento ya se ha reimpreso tres veces, lo que es una especie de récord no sólo para literatura poética, pero incluso para la prosa moderna.
En 2012, Vera Polozkova viajó al extranjero, a Estados Unidos, y se dio cuenta de que las diferencias culturales y las barreras lingüísticas no son obstáculos para las personas que tienen un agudo sentido de la poesía. Su aparición en una feria del libro local fue un gran éxito.
Un año después, se publicó la tercera colección "Delineación".
Teatro
Gente talentosa talentoso en todo. Al menos en muchos sentidos. Vera Polozkova lo confirma con toda su vida. Además de escribir poesía y trabajar en publicaciones impresas decidió probar suerte en el escenario del teatro. Su primera experiencia fue la obra interactiva “Sociedad de Artistas Anónimos”. El experimento resultó exitoso, por lo que la niña comenzó a subir periódicamente al escenario en el futuro.
Gran exito Hubo una producción de "Poemas sobre el amor", basada en las obras de la poetisa. La tercera representación, “Los Elegidos”, también incluyó poemas de Vera. Esta vez, amigos cercanos aparecieron en el escenario con ella.
La obra "Happy 60s" reveló a Polozkova exclusivamente como una actriz talentosa, sin ninguna mezcla de su personalidad. creatividad poética.
En un contexto de saturado biografía creativa vida personal Vera Polozkova parece tranquila y pacífica. En 2014, se casó con Alexander Bgantsev, quien era uno de los músicos de su banda y tocaba el bajo. Ese mismo año, la pareja tuvo un hijo, Fedor.
¿Sabes por qué no me gusta la poesía?
La poesía es una creatividad extremadamente personal y profundamente íntima, una expresión de las propias emociones, impresiones y recuerdos, por regla general, completamente desprovista de cualquier componente argumental. Y la mayoría de las personas, admitámoslo honestamente, se preocupan muy poco entre sí, por lo que leer las revelaciones de una poetisa en crecimiento, por supuesto, es agradable con punto estetico visión (porque el lenguaje de Polozkova es muy rico), pero no es que sea muy emocionante.
El principal problema de estos poemas es el ritmo muy roto, literalmente convertido en polvo. Vera Polozkova es una Mayakovsky tan conmocionada que ha perdido por completo su comprensión del ritmo y la simetría. líneas poéticas, y, recordando únicamente que las palabras a veces deben rimar, moldea esta rima de alguna manera, cuando y donde sea necesario.
¡Qué ejercicios de versificación nos ofrece la poetisa! Aquí tenemos pantorrima, rima hiperdactílica, eco-rima con una línea rasgada y coqueteos con la apertura que se convierte en elisión, y quién sabe qué tipo de kinhaned: todo esto se corta en pedazos pequeños y se mezcla hasta el punto de ser indistinguible.
Los poemas no “cantan”; no se pueden leer con el alma, deslizándose libremente sobre ellos con la percepción y vibrando en resonancia con su ritmo.
Cada poema debe ser diseccionado con un bisturí de lógica helada para descubrir qué rima con qué.
Aunque nominalmente todavía hay una rima, lo que pasa es que cuando la descubres, corres el riesgo de perder todo el espíritu poético.
En vano esperaba que una actitud tan libre hacia el ritmo en el "primero Polozkova" funcionara en el "tardío": no funciona. Literalmente en cada poema, ya sea de 2003 o 2007, tropiezas varias veces.
Pero no hablemos de cosas tristes. Hablemos de cosas buenas.
Vera Polozkova es sin duda muy relevante. Su poesía, como un instrumento musical perfectamente afinado, suena al unísono con los pensamientos de su generación: relativamente hablando, personas de quince a treinta años que viven en cajas de silicato tapadas, se comunican entre sí mediante una docena de "emoticones" preparados previamente y sueñan. del advenimiento de un mañana abstracto, en el que todo será diferente; y nosotros mismos seremos mejores: más amables, más fuertes y más honestos.
Como, por ejemplo, Zemfira o Diana Arbenina, Polozkova podría convertirse en la “voz y los pensamientos” de toda una generación de adolescentes a las que les encanta citar líneas de canciones en los estados y en Twitter.
Es una lástima que las adolescentes no sepan leer: al menos de alguna manera podrían diluir toda su vulgaridad engreída en sus estados.
* * *
En general, Vera hace bien dos cosas. El primero son estos poemas breves y mordaces, al borde de los aforismos:
“Todas las damas son como damas y tú eres como un caballo en una manta”
O
“O acostumbras tu conciencia a las manchas,
O caminarás descalzo.
realmente quiero ser claro
Y al mismo tiempo no ser pop”.
Amplio, conciso y profundo, y lo más importante, casi encaja en el famoso formato de "ciento cuarenta caracteres".
Poemas de caramelo, pequeños monpensiers con sabor a explosión.
El segundo son "cuerdas largas":
“En algún momento, el alma se vuelve simplemente amargura en lo sublingual, ahí, en el interfluvio, en la segunda pausa entre estrofas. Y sus ojos están todos heridos, todos de pájaro, no de humano, cabalga por el agua, como coronas y velas, y de allí ya no hay faros, ni hogueras”.
Y así, no hay poesía en absoluto, sino frases aparentemente aleatorias, como invitados no invitados de la calle, y de alguna manera no se comprende de inmediato que algo rima aquí.
Y son precisamente estas "largas líneas" (pido disculpas si las llamo incorrectamente y tienen algún nombre específico; estoy infinitamente lejos de la poesía) las que Vera Polozkova produce, me parece, mejor. Se leen como prosa, se sienten muy ligeros y fluidos, y las rimas que aparecen en ellos de vez en cuando se perciben como agradables sorpresas. En una palabra, leería a Polozkova sólo por esa prosa “semipoética”.
Por cierto, son precisamente estos versos los que darían lugar a un rap muy colorido: rápido y detallado.
¡Qué bendición que los raperos tampoco sepan leer!
* * *
En general, es difícil decir si me gustó o no el trabajo de Polozkova.
Algunos poemas dan en el blanco como una bala explosiva: claros, melódicos y muy, muy sobre mí. Quiero aprenderlos de memoria y citarlos.
Pero la mayor parte de la poesía es un espeso caldo de emociones, pensamientos y experiencias. El caldo es sin duda muy poético, pero condenadamente indigesto por la rima mal garabateada.
Sin evaluar. Difícil de digerir. Actual y poético. Notable. Brodskó.
Apenas es necesario introducirlo. ¿Hay muchos poetas hoy que han salido de Runet y se reúnen en salones?
Un fenómeno asombroso. Su poesía usuarios redes sociales llamadas "unidades de significado". Son conmovedores, impresionantes, a veces duros, sobre la vida, las dificultades, el significado y la fe. Escribe de revés, mirando a los ojos y llamando a las cosas por su nombre. premios literarios, actúa en el teatro, realiza giras por diferentes países.
Nacido en Moscú el 5 de marzo de 1986. Escribe poesía desde los 5 años. Publicó su primer libro a la edad de 15 años y, a los veinte, se había ganado el estatus de una de las poetas contemporáneas más brillantes.
En noviembre, en el Palacio de la Juventud de Moscú, Vera presentó nuevo programa « Una alta resolución”, que incluirá textos de la futura colección.
Materiales de la red:
“Al final, una mente creativa es algo así como un pastor en casa: hay que trabajar mucho con ella para que no haga nada malo. Mantén la mente ocupada, dale trabajo, de lo contrario empezará a cargarse. y puede que no te guste lo que hará (roer el sofá, cavar un agujero en el suelo de parquet del salón, morder al cartero, etc.). Me llevó años darme cuenta, pero ahora lo sé con certeza. Claro: si no estoy creando algo activamente, más bien estoy destruyendo algo activamente (a mí mismo, mis relaciones, mi propia tranquilidad)”.
Dios nos separará; aísla al sentarse.
Las relaciones son como una anamnesis, los retornos son como una recaída.
La vida es un libro de problemas creativos: las condiciones las escribes tú.
Pensarás que eres un perdedor y luego perderás la pelea...
Hay granos de sal en las heridas recientes.
Por la noche sueño con espigas de centeno.
Nunca tuve miedo al dolor.
Solo mentiras.
El cielo está hecho de harapos llenos de agujeros,
Un fuerte aguacero repiquetea en la chimenea...
Dios, ¿por qué me amas tanto? -
¡No te estoy rezando en absoluto!
mejor que el yogur por la mañana
sólo vodka y granadina.
Prométete vivir sin dramas.
y vivir solo.
todas las palabras estarán completamente torcidas,
y tú eres responsable de ellos.
trata de no multiplicar mentiras
y aprende a estar en silencio.
Dios aplicará su estetoscopio -
pero por dentro está oscuro y silencioso.
Prohibite multiplicar el dolor.
Sí, y sonarás.
De mi para ti
Distancia igual a la mejor historia
Bunin; igual al habla en la búsqueda
Fórmulas; igual a una noche en un tren
Desde Pivdenny hasta la estación de tren Kievsky.
La distancia es igual a "No dije lo principal".
Viajo mucho y me lleno de silencio.
Me gusta estar fuera de mi dirección y fuera de mi alcance.
Os imagino, gundos,
En el reino de las botellas, las cortinas, las barras de hierro, -
Los que duermen en el compartimento, por el contrario.
Esto, de hecho, es todo lo que tengo vivo y real.
Sin buzón, tan intrusivo, no.
Equipaje; me movería como un lagarto
Un siglo, sin punto de llegada, idealmente.
Golpear y mirar la manta.
Ésta es la esencia de la soledad, por muy deseable que sea, tan infinita.
Esta es una razón para desnudarse.
Resuma los resultados utilizando un dolnik,
Conduce, escucha las ruedas, los rieles, el pulso.
Para que puedas leerlo más tarde desde la computadora de mano
Y él no sonrió.
Para que puedas leerlo, parpadeando desesperadamente, como si fuera algo afilado,
De un repentino apóstrofe que rasca los ojos,
Como en je t'aime.
La distancia es tanto de la isla como hacia la isla,
No apto para pescar o cazar.
Todas las rutas son de circunvalación.
Y es como si el pulso en mi cabeza se detuviera, y
Entre las costillas hay una pieza de metal.
¿Y tiene algún sentido explicarle a alguien,
Estoy tan cansado.
Anita sabe mentir mejor:
congelarse ante el clic, sonreír y no parpadear,
solo elogia lo dulce, evita lo importante,
besar las mejillas de las perras fragantes
Lo más difícil para Anita es estar sola.
bailarina en una caja, muñeca de relojería,
porque las rodillas de Anita, los hoyuelos, el día libre,
risas, facebook
Siéntete incómodo cuando no puedes fingir:
donde la anciana compra cebollas, donde se sienta el perro,
donde un niño expone su boca alegre a la nieve,
como si alguien te susurrara al oído,
retirando el rizo perfecto:
en los que son inteligentes, Anita, y en los que son estúpidos
en los que asisten y no asisten al gimnasio
en los dueños de labios estrechos y labios fruncidos
El pequeño dios yace envuelto en un apretado capullo.
Abrirá los ojos, Anita, se recuperará.
te arrancará los volantes y los encajes,
te quitará los tacones de aguja, te lavará el maquillaje,
y te volverás viva, mi Anita, viva
y amado
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* * *
y entonces vivíamos tranquilos: plata y miel
el atardecer de verano no se apagó en toda la noche
y el río se levantó hasta la cruz de las ventanas
Bajamos donde estaban las estrellas y bañamos nuestros pies en ellas.
y debajo de nosotros la orilla parecía tejida con lana
y fibras de lino
era un pueblo sin siglo, de rostro sencillo,
y los visitantes toman té con orégano y tomillo
le añadían mermelada brillante cuando se enfermaban;
platos comprados en tiendas, trenza y percal
y los coches y barcos se estaban pudriendo, partiéndose en pedazos por las costuras
encaje oxidado afilado
te encantaba mirar las barcazas bajo tu mano,
Distribuyó monedas de cinco centavos a los chicos vecinos:
y te abrazaron a ti, que vivías pobremente.
y eras diferente, increíblemente joven,
y tus ojos eran como crepúsculo sobre el agua,
ágata azul.
era junio, fresas, dorada ahumada,
vestías, como un príncipe, cualquier cosa
y tres casas fueron privadas de su libertad nada más llegar
- Tonya dice, ¿estás casada? - ¡Terrible calumnia!
y alrededor yacía el Levitan encantado,
Chéjov sin fin
escaleras, pisos de mi habitación, marquesina, porche, muelle...
por todas partes sonaba tan alegre y bueno tu paso,
como si no fuésemos a soltarnos los dedos, no fuéramos a desaparecer en el humo,
como si todavía te estuviera leyendo sobre la antigua Roma
como si fuéramos a hablar de nuevo en algún lado,
no muramos jóvenes
Parece que incluso ahora parecemos oscuridad helada.
ganando caminos, depresiones y rincones,
la sombra impregna bosques y casas como humedad.
negro sobre el fondo del agua, estamos sentados juntos
y sobre nosotros hay miel, plata y perlas en el borde,
Papel arrugado.
Vete en agosto, mi luz, nuevo año escolar.
deja que pase lo que pase -
y ni el vestido, ni los utensilios, ni la cómoda sobrevivirán,
Nuestro terraplén terminará y la montaña, -
serás la encarnación de la plata,
plata y miel.
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* * *
Deborah Peters siempre ha sido una mujer de carácter fuerte.
No viví feliz para siempre, pero viví superándolo.
La fortaleza es increíble, el cansancio es nulo.
Deborah Peters ha querido una hija pelirroja desde su juventud.
Deborah crió a Jean sola.
Antes de acostarse, besó el botón, su pájaro, en el tierno lóbulo.
Deborah no está contenta: la niña es mentalmente débil.
esta pasión -a los quince años- por los libros abstrusos,
chicos rotos, cortes de pelo cortos:
Deborah piensa que esto es demasiado.
Ginny Peters atardecer en el mar, ocre rojo.
Ginny finge estar loca y sorda:
porque la madre constantemente grita que muera.
cuando el infierno en esta casa se vuelva tangible,
Ginny huye, como dicen, a los partisanos,
supera las drogas, supera el nerd,
y una treintañera, un suéter a juego con sus pantalones claros,
A Deborah la llevan en un cochecito hasta el coche con un ruido sordo:
Eso es todo mamá, bien hecho, vamos con los nietos.
Débora entrecierra los ojos: Dios enseña sutilmente,
Valió la pena casi morir para volver a merecer un hijo.
cáncer de valquiria calva,
amazona de un solo pecho
Casi me muero, y aquí estamos de nuevo amigas,
¿Cómo puedo venir así, y dulces y juguetes?
dos nietos, varones, ¿tienen pecas?
Los asustaré, cariño, les doy miedo como el desierto.
Eres hermosa mamá, asegúrate de no resfriarte.
Casi tuve que morir para que mi pájaro me perdonara.
FOTO Foto de Alexander Mamaev/ URA.RU/TASS
* * *
la sangre estaba compuesta de verano, rebelión, risa y fuego. la vida estaba rompiendo la correa,
como si durara dos días más, y después de la sesión, el apocalipsis, y se ahogan
continentes. como si sólo usted estuviera distraído, e inmediatamente los ancianos.
¿Dónde estáis ahora, tontos, alborotadores, caballeros, conversadores? fumar arriba
conduciendo por la ciudad borracho, como antes de la guerra: nadie se inmutó ante
impotentes, no impulsados, encorvados y grises: bebemos vino de Oporto y sasha
Aprendemos a Vasiliev de los casetes.
Entonces este insolente mira a tus tropas tendidas muertas. Es tuyo
un amigo sabe ser grosero con un hexámetro y soldar en dos tiros. Bomberos
escaleras y frenesí por llegar a las nubes. hay quienes
Aquellos que duerman lo suficiente sobrevivirán. pero esto es para débiles. Esconde un acantilado de rubí en la bruma, borra el camino en la arena.
donde hablamos, como ruina a ruina, en una lengua extinta.
donde observamos, desde hace siglos seguidos, ermitaños en las montañas:
Los imperios corren hacia la cima, arden, se convierten en polvo gris,
y discierno cinco mil doscientas razones para tu sonrisa.
No puedes recordarlo todo, morirás en el acto, intenta olvidarlo lo antes posible.
después de todo, esta es tu casa, dicen, no una cripta, estas son todas tus simples pertenencias,
y sólo tienes treinta años, no doce kalpas
y no conoces a la gente del pueblo vecino donde mana el manantial,
¿Pero tu interlocutor en el templo es de libros antiguos hechos de carne?
no, no conozco a los hombres y mujeres de ese lado de la colina.
en el templo rechina el cerrojo oxidado sólo llega la oscuridad,
Los pasos son cálidos, pero el frescor toca los hombros y el cabello.
y nos reímos como si nunca hubiésemos vivido el infierno
como si no hubiésemos reemplazado mil cuerpos, no hubiésemos afrontado ciento cuarenta guerras
Solo estoy sentado y admirando cómo está configurado tu perfil.
como si el mármol hubiera llegado a llenarse de alguna luz de otro mundo
como si fuera a recordar esto de la muerte, que no existe
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