Kadaise gyveno „apšvietęs, saikingai liberalus“ menkniekis. Protingi tėvai, miršta, paliko jam gyventi, žiūri į abi puses. Gudriukas suprato, kad jam gresia nemalonumai iš visur: nuo didelių žuvų, nuo kaimyninių menkniekių, nuo žmogaus (jo paties tėvas kažkada vos neužvirė į ausį). Gudriukas pasistatė sau duobutę, kurioje niekas, išskyrus jį, netilpo, naktį išplaukdavo pavalgyti, o dieną „drebėdavo“ duobėje, nepakankamai miegodavo, prastai maitinosi, bet visomis išgalėmis stengėsi apsaugoti. jo gyvenimas. Minnow svajoja apie laimėtą bilietą, kurio vertė 200 tūkst. Vėžiai ir lydekos jo laukia, bet mirties išvengia.
Gimnas neturi šeimos: „jis galėtų gyventi vienas“. „Ir jis gyveno išmintingas mažylis tokie dalykai vyksta jau daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko karštų merginų – tik dreba ir galvoja tik viena: „Ačiū Dievui! atrodo, kad gyvas! Net lydekos giria gurkšnį už ramų elgesį, tikėdamosi, kad šis atsipalaiduos ir suės. Gudriukas nepasiduoda jokiai provokacijai.
Gudriukas gyveno šimtą metų. Atsižvelgdamas į lydekos žodžius, jis supranta, kad jei visi gyventų taip, kaip jis, menkniekiai išmirtų (negali gyventi duobėje ir ne gimtasis elementas; reikia normaliai maitintis, turėti šeimą, bendrauti su kaimynais). Gyvenimas, kurį jis veda, prisideda prie degeneracijos. Jis priklauso „nenaudingiems menkniekiams“. „Jie niekam neduoda šilumos ar šalčio, niekas negauna garbės ar negarbės, jokios šlovės ar šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo“. Gudžūnas kartą gyvenime nusprendžia išlįsti iš duobės ir įprastai plaukti palei upę, bet išsigąsta. Net ir mirštant, gurkšnis dreba. Niekam jis nerūpi, niekas neklausia jo patarimų, kaip nugyventi šimtą metų, niekas nevadina jo išmintingu, o veikiau „kvailiu“ ir „neapykanta“. Galų gale gudėlis dingsta Dievas žino kur: juk net lydekoms jo nereikia, ligotoms, mirštančioms ir net išmintingoms.
2 variantas
Kadaise gyveno protingas menkniekis. Šio menkniekio tėvai buvo protingi ir, kai atėjo laikas jiems mirti, paliko jam gyventi, bet saugotis. Jis suprato, kad aplinkui ir visur jam gresia nemalonumai.
Tada gudūnas nusprendė pasistatyti sau tokią skylę, kad iš smalsumo ten niekas netilptų, išskyrus šerpetą. Taip jau sutapo, kad naktį išplaukdavo pamaitinti, o dieną likdavo duobėje ir ilsėdavosi. Taigi gurmanas nepakankamai miegojo, nebaigė valgyti ir bandė apsaugoti savo gyvybę.
Šeimos jis neturi, bet išmintingas gubernatorius gyveno šimtą metų papildomų metų. Jis buvo vienas visame pasaulyje ir drebėjo. Ir jis neturėjo nei draugų, nei giminių. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako ir nesivaiko merginų. Gudriukas dreba ir džiaugiasi, kad gyvas.
Lydekos giria gurkšnį už ramų elgesį ir laukia, kol jis atsipalaiduos, tada suės. Tačiau gurmanas nepasiduoda jokiems įtikinėjimams. Gudriukas mano, kad jei visi gyventų taip, kaip jis, sūduvių nebūtų. Jis priklauso nenaudingiems menkniekiams. Iš tokių menkniekių niekam jokios naudos, jokios negarbės, jokios gėdos, jie tik už dyką gyvena ir valgo.
Gudgeonas nusprendė išlįsti iš duobės ir plaukti upe. Bet baisu. Niekas juo nesirūpina. Ir niekas jo nevadina išmintingu. Gudūnas staiga dingsta Dieve žino kur, o lydekoms jis nereikalingas, sergantis ir mirštantis, bet vis tiek išmintingas.
(Dar nėra įvertinimų)
Kiti raštai:
- M. E. Saltykovas-Ščedrinas gimė 1826 m. sausį Spas-Ugol kaime, Tverės gubernijoje. Pasak tėvo, jis priklausė senai ir turtingai bajorų giminei, o pagal motiną – pirklių klasei. Sėkmingai baigęs Carskoje Selo licėjų, Saltykovas tampa karinio skyriaus pareigūnu, tačiau jo tarnyba Skaityti Daugiau ......
- Poshekhonskaya antika Numatydamas savo praeities istoriją, Nikanoras Shabby, senovės Poshekhonskaya įpėdinis kilminga šeima, praneša, kad šiame darbe skaitytojas ras ne nuolatinį visų savo gyvenimo įvykių pristatymą, o tik seriją epizodų, kurie turi ryšį vienas su kitu, bet tuo pačiu Skaityti Daugiau ......
- Užsienyje Romane matome aprašymus apie buržuazinę Europą, kuri iš pradžių mums atrodo gerai maitinama, labiausiai klestinti, su neįtikėtino derliaus pripildytais laukais, tvarkingais vokiškais namais, palyginimu su rusiškais namais šiaudiniais stogais, skystais javų laukais, atsilikimu. ir skurdas. Turtingas Rusijos žemės su Skaityti daugiau......
- Taškento džentelmenai Visa knyga pastatyta ant analitinės, groteskiškos esė ir satyrinio pasakojimo ribos. Taigi, kokia tai būtybė – Taškento gyventoja – ir ko ji trokšta? Ir ji trokšta tik vieno dalyko - „Valgyk! Kad ir kas tai būtų, už Skaityti daugiau......
- Meška vaivadijoje Leo, žvėrių karalius, išsiuntė pirmąjį Toptyginą kaip vaivadą į tolimą mišką, apdovanodamas jį majoro laipsniu. Šis Toptyginas svajojo apie didelį kraujo praliejimą ir planavo kažką panašaus padaryti naujoje vietoje. Miško gyventojai sunerimo sužinoję, kas jų laukia. Prieš Skaityti Daugiau......
- Gerų norų pasisakymai Pratarmės skyriuje „Skaitytojui“ autorius prisistato kaip pasienietis, spaudžiantis ranką visų partijų ir stovyklų atstovams. Jis turi daugybę pažįstamų, bet nieko iš jų neieško, išskyrus „ gerų ketinimų“, būtų gerai juos suprasti. Tegul jie nekenčia vienas kito Skaityti daugiau......
- karosų idealistas Šios pasakos pavadinimas kalba pats už save ir skaitytojas iškart supranta, kad pasaka apie nepaprastą karosą, kuris į gyvenimą pažvelgė savo akimis, kupinomis idealistinių spalvų. Satyrikas puola daugybę karosų, kaip ir karoso priedanga prisidengiančius žmones, Skaityti daugiau......
- Laukinis žemės savininkas Kadaise gyveno kvailas ir turtingas žemės savininkas kunigaikštis Urus-Kuchum-Kildibajevas. Jis mėgo žaisti grandiozinį pasjansą ir skaityti laikraštį „Vest“. Vieną dieną dvarininkas meldė Dievą, kad išvaduotų jį iš valstiečių – jų dvasia jį tikrai vargino. Dievas žinojo, kad žemės savininkas kvailas, ir Skaityti Daugiau......
Saltykovas-Ščedrinas M., pasaka "Išmintingasis Minnow"
Žanras: satyrinė pasaka
Pagrindiniai pasakos „Išmintingasis Minou“ veikėjai ir jų charakteristikos
- Išmintingasis menkniekis. Kvailas, nedrąsus, nenaudingas. Jis niekam gero nelinkėjo, niekas jo net neprisiminė.
- Minnow tėvai. Protingas, atsargus, mokytas karčios patirties.
- Kitos žuvys. Lydekos, vėžiai.
- Tėvo patarimas
- Kaip tėvas pateko į tinklą.
- Kaip mano tėvas vengė žuvienės
- Nauja skylė ir gyvenimo planas
- Gudriukas laikosi plano
- Svajokite apie du šimtus tūkstančių
- Vėžiai ir lydekos
- Šimtmečio jubiliejus
- Samprotavimas dėl lyties
- Kas jį prisimins?
- Maloni užmarštis
- Minnow mirtis
- Tėvas ir motina išmokė mažylį būti atsargiems
- Mano tėvas pateikė pavyzdį, kai vos nepatrenkė ausies
- Gudriukas nusprendė iškasti skylę ir palikti ją tik naktį ir pietų metu
- Nei vėžiai, nei lydekos guolio nepagavo ir jis gyveno daugiau nei šimtą metų.
- Gudriukas ėmė gailėtis, kad jo niekas negerbia ir nemyli
- Jis susapnavo malonų sapną, išlindo iš duobės ir mirė.
Turite gyventi darydami gera ir atnešdami naudos, kad žmonės turėtų ką apie jus prisiminti.
Ko moko pasaka „Išmintingasis Minovas“?
Pasaka moko nebijoti sunkumų ir pavojų. Moko gyventi drąsiai ir užtikrintai. Moko daryti gera žmonėms. Moko būti naudingam. Moko tęsti savo šeimos liniją. To moko ilgas gyvenimas negarantuoja tarnavimo laiko. Moko rizikuoti, gyventi aktyvų gyvenimo būdą ir džiaugtis gyvenimu.
Pasakos „Išmintingoji Mino“ apžvalga
Tai labai ugdanti istorija. Gudūnas tik manė, kad jo niekas nevalgys, jis drebėjo ir bijojo visą gyvenimą. Ir paaiškėjo, kad nors jis gyveno daugiau nei šimtą metų, jis tik tikras gyvenimas Nesu matęs. Jis neturi nieko prisiminti prieš mirtį, tik savo baimes. Man jo visai negaila.
Patarlės pasakai „Išmintingasis Minnow“
Norėdami bijoti vilkų, neikite į mišką.
Nedrąsus žmogus bijo savo šešėlio.
Negalite pamatyti dviejų mirčių, bet negalite išvengti vienos.
Gyveni vieną kartą, ne vėliau, o dabar.
Kas myli žmones, tą myli gyvenimas.
Skaityti santrauka, trumpas perpasakojimas pasakos "Išmintingasis Minnow"
Gudžo tėvas ir motina buvo protingi. Jie patarė guoliui gyventi atsargiai, kad nepakliūtų į lydekų ir kitų plėšrūnų dantis.
Ir gugliukas ėmė sklaidytis protu. Mato, kad visur sulaukia keiksmažodžių. Didelė žuvis gali jį praryti. Gudriuką įžeidžia ir brolis – vos pasigavus uodą, visa banda puola jo išsinešti.
O žmogus apskritai yra baisus padaras. Kiek įvairių žudymo prietaisų jis išrado! Tinklai, tinklai, tinklai, meškerės.
Tėvas mane ypač įspėjo dėl oud. Nors vos nesusitrenkė sau į ausį.
Tuo metu žvejai gaudydavo velku. Ir menkniekis užsikabino. Jis jaučia, kad jį kažkur traukia. Tada jie ištraukė jį iš vandens, o guolio tėvas karštyje iškart tapo minkštas. Matai tik ugnį, o ant katilo burbuliuoja kažkas juodo. Ir į jį deda žuvies – verda žuvies sriubą.
Tačiau tėvui gudžui tada pasisekė. Jie jį trumpam paleido.
Taigi gubernatorius nusprendė vadovautis savo tėvų patarimais ir savo samprotavimais. Ir pirmas dalykas, kurį jis padarė, buvo išsikasti patogią ir gilią duobę. O antra – mankštintis nusprendžiau išeiti tik naktį, kai miega visos žuvys. O kad pavalgytum ir atsigertum, išlėk pusvalandžiui per pietus, kai kitos žuvys jau sočios.
Taip ir pradėjo gyventi gudūnas. Dieną drebėjo, o naktį mankštinosi. Per pietus jis iššoks, nurys šiek tiek vandens ir grįš į savo urvą.
Vieną dieną mažylis svajojo, kad laimėjo laimėtą bilietą. Taigi jis pasilenkė iš skylės beveik pusę snukio, o ten sėdėjo tik mažasis brolis. būčiau ten patekęs.
Kitą kartą vėžiai įsitaisė priešais duobę ir ėmė saugoti guolį. Bet gudūnas yra gudrus, jis visą dieną sėdėjo duobėje. Ir kitą kartą, kai jį saugojo lydeka.
Vadinasi, gyveno daugiau nei šimtą metų ir kiekvieną dieną drebėjo, ir kiekvieną dieną galvojo, kad, ačiū Dievui, jis dar gyvas. Jis neturėjo nei šeimos, nei vaikų.
O dabar lydekos ėmė girti jį už apdairumą, bet su savanaudišku tikslu. Jie sumanė išvilioti menkę meilikavimu. Tačiau gudrus gubernatorius nepasidavė.
Praėjo dar keli metai. Žuvis pradėjo mirti, bet staiga jam šovė į galvą mintis. Kad jei visi menkniekiai gyventų taip, kaip jis, jų lenktynės jau seniai būtų pasibaigusios.
Mažylis gailėjosi savo beverčio gyvenimo. Norėjau paskutinį kartą išlįsti iš duobės, bet išsigandau ir drebėjau. Visas jo gyvenimas blykstelėjo prieš gudžą. Suprato, kad jokios naudos neatnešė, niekam nepasakė nei vieno gero žodžio ir niekas jo neprisimins.
Niekas pas jį neateina prašyti patarimų, kaip nugyventi šimtą metų, niekas net nevadina išmintingu. Tik mėšlas. Ir gurkšnis ėmė save pamiršti, bet užmarštyje pamatė tik tą patį malonų sapną, kad laimėjo du šimtus tūkstančių, bet užaugo puse daršino, kad pats galėtų praryti lydeką.
Ir pamažėle ėmė ropštis iš skylės, bet staiga dingo. Arba lydeka surijo, arba vėžys, arba jis tiesiog mirė. Galų gale, kokia lydeka norėtų praryti mirštantį gudželį, o tuo pačiu ir išmintingą?
Piešiniai ir iliustracijos pasakai "Išmintingasis Minnow"
Kartą gyveno menkniekis. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; Po truputį sausringi akių vokai gyveno upėje ir neįklimpo nei į žuvienės sriubą, nei į lydekas. Jie tą patį užsakė mano sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senas gubernatorius, mirštantis, – jei nori kramtyti savo gyvybę, tai atmerk akis!
Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplinkui, vandenyje, viskas didelė žuvis jie plaukia, o jis yra mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įlįsti į stuburą ir nukankinti iki mirties. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.
O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokius triukus jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir urvas, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausiai dribsnių!
Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokitės oud! - tarė jis, - nes nors tai kvailiausias sviedinys, bet pas mus, menkniekiai, kas kvaila, tas tiksliau. Į mus įmes musę, tarsi norėtų mumis pasinaudoti; Jei pagriebsi, tai mirtis musėje!
Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir čiurliai, ir kuojos, ir anglys – net tinginiai karšiai buvo pakelti iš dumblo iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senas durnas, kentėjo velkant upe – to negalima nei pasakoje, nei rašikliu aprašyti. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino, kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė užkimšti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Jis išgirsta „ugnis“, sako jie. Ir ant „laužo“ ant šito dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, dreba per audrą. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Žvejas iškeps žuvį – ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners – ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Spardėsi ir spardė iš pradžių beatodairiškai, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: „Ko gi jam, vaikeli, žuvienė! tegul auga upėje! Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo guolis žiūrėjo iš duobės, nei gyvas, nei miręs...
Taigi ką! Kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net ir įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!
Tačiau jis, sūnus, puikiai atsiminė gubernatoriaus tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – ką darysi per pietus! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną jis guli duobėje, naktimis nepakankamai miega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? oi, rytoj bus kažkas?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, apsivers ant kito šono - štai, pusė snukio išlindo iš skylės... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, lyg jai vieno jo užtektų. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš žievės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną šaukė: „Šlovė tau, Viešpatie! gyvas!
Tačiau to neužtenka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors tėvas turėjo didelė šeima. Jis samprotavo taip: „Tėvas galėjo gyventi juokaudamas! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai mūsų negeisdavo mažų mailiaus. Ir nors kartą jam jau ruošėsi užkliūti už ausies, jį išgelbėjo senis! O dabar, kai padaugėjo žuvų upėse, mažučiai yra garbingi. Taigi čia nėra laiko šeimai, o kaip gyventi savarankiškai!
Ir išmintingasis šitaip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko karštų merginų – jis tiesiog dreba ir galvoja tik viena: „Ačiū Dievui! atrodo, kad gyvas!
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti – štai, sako, aš! tada būk! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinia, tik išmintingas žmogelis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu dėl savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei dabar visi gyventų taip, kaip gyvena šitas išmintingas menkas...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip, galbūt, jau seniai būtų išmirusi visa gurmanų rasė!
Nes norint tęsti guberninę šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno – drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? kam geras žodis pasakė? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo skylė tamsi, ankšta, nėra kur suktis, ne saulės spindulys Jis ten nežiūrės ir nėra šilumos kvapo. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip kitos žuvys lekia pro jo duobę – galbūt, kaip ir jis, mažylių – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko gyventi daugiau nei šimtą metų, o ne lydekos prarytas, vėžys nagais nesutraiškytas, nepagautas. žvejys su kabliu? Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje yra išmintingasis gyvenimo procesas baigia!
Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.
Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjo du šimtus tūkstančių, paaugo net puse aršino ir pats praryja lydeką.
Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.
Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžys buvo sutraiškytas naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats žuvo, nes kokį saldumą lydekai suteikia, kad prarytų sergantį, mirštantį, o juo labiau „išmintingą“ žvėrį?
Saltykovas-Ščedrinas
Kartą gyveno menkniekis. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; po truputį ir po truputį išsausėja akių vokai ( daugelį metų. - Red.) gyveno upėje ir nedaužė žuvienės ar lydekos. Jie tą patį užsakė mano sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senas gubernatorius, mirštantis, – jei nori kramtyti savo gyvybę, tai atmerk akis!
Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplinkui, vandenyje, plaukia visos didelės žuvys, o jis – mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įlįsti į stuburą ir nukankinti iki mirties. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.
O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokias gudrybes jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir urvas, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausiai velnių!
Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokitės žuvies!“ – tarė jis, „nes tai, kad tai kvailiausias sviedinys, pas mus, mažyliai, bus tikriausia, kad jie sviedys musę, tarsi norėtų tuo pasinaudoti mus; "Tai mirtis!"
Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senas guolis, kentėjo velkant upe – to nei pasakoje, nei rašikliu aprašyti negaliu. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo - niekas nesupranta... Pagaliau ėmė užrišti valo sparnus, nutempė į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Jis išgirsta „laužą“, sako jie. Ir ant „laužo“ ant šito dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, dreba per audrą. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Iš pradžių jie mėtėsi ir mėtėsi, o paskui vienas senukas pažvelgė į jį ir pasakė: „Kam tas kūdikis tinka žuvies sriubai, tegul auga upėje! Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo guolis žiūrėjo iš duobės, nei gyvas, nei miręs...
Taigi ką! Kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net ir įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!
Tačiau jis, sūnus, puikiai atsiminė gubernatoriaus tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei neparūpins, alkanas atsiguls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną guli duobėje, naktimis nepakankamai miega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, kad aš gyvas, rytoj kažkas atsitiks?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, jis apsivers ant kito šono - ir štai, jam iš skylės kyšo pusė snukio... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, lyg jai vieno jo užtektų. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš duobės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: „Šlovė tau, Viešpatie!
Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip:
„Tėvas galėjo gyventi juokaudamas, o lydekos buvo mielesnės, o ešeriai mums netrukdė ir nors kažkada į ausį pateko, o dabar jį išgelbėjo! kaip žuvis „Ji išsirito upėse, o mažyliai buvo paimti į garbę“.
Ir išmintingasis šitaip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja viena: „Ačiū Dievui, aš manau, kad jis gyvas!
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti - taigi, sako, aš jam čia antausiu! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinia, tik išmintingas žmogelis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu dėl savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip, galbūt, jau seniai būtų išmirusi visa gurmanų rasė!
Nes norint tęsti gubernijos šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? Kam pasakei gerą žodį? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo skylė tamsi, ankšta ir nėra kur pasisukti; Ten negali žiūrėti nei saulės spindulys, nei šiluma nekvepia. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip kitos žuvys lekia pro jo duobę – galbūt, kaip ir jis, mažylių – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko nugyventi daugiau nei šimtą metų, kad jo neprarytų lydeka, nesutraiškytų nagais vėžys, nepagautų žvejys su kabliuku? Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje išmintingasis bandytojas užbaigia savo gyvenimo procesą!
Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.
Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjo du šimtus tūkstančių, paaugo net puse aršino ir pats praryja lydeką.
Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.
Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžys buvo sutraiškytas naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats numirė, nes koks saldumas lydekai praryti sergantį, mirštantį gurkšnį, o tuo labiau išmintingą?
Kartą gyveno menkniekis. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; Po truputį sausringi akių vokai gyveno upėje ir neįklimpo nei į žuvienės sriubą, nei į lydekas. Jie tą patį užsakė mano sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senas gubernatorius, mirštantis, – jei nori kramtyti savo gyvybę, tai atmerk akis!
Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplink, vandenyje, plaukia visos didelės žuvys, bet jis yra mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įlįsti į stuburą ir nukankinti iki mirties. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.
O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokias gudrybes jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir urvas, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausiai velnių!
Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokitės žuvies!“ – tarė jis, „nes tai, kad tai kvailiausias sviedinys, pas mus, mažyliai, bus tikriausia, kad jie sviedys musę, tarsi norėtų tuo pasinaudoti mus; "Tai mirtis!"
Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senas guolis, kentėjo velkant upe – to nei pasakoje, nei rašikliu aprašyti negalima. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė užkimšti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Jis išgirsta „laužą“, sako jie. Ir ant „laužo“ ant šito dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, dreba per audrą. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Iš pradžių jie mėtėsi ir mėtėsi, o paskui vienas senukas pažvelgė į jį ir pasakė: „Kam tas kūdikis tinka žuvies sriubai, tegul auga upėje! Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo guolis žiūrėjo iš duobės, nei gyvas, nei miręs...
Taigi ką! Kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net ir įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!
Tačiau jis, sūnus, puikiai atsiminė gubernatoriaus tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną guli duobėje, naktimis nepakankamai miega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, kad aš gyvas, rytoj kažkas atsitiks?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, apsivers ant kito šono - ir štai, pusė jo snukio išlindo iš skylės... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, lyg jai vieno jo užtektų. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš žievės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: „Šlovė tau, Viešpatie!
Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: „Tėvas galėjo gyventi juokaudamas, o ešeriai negeisdavo mūsų mažų mailių ir nors kažkada jam į ausį užkliuvo Kas jį išgelbėjo. Šiais laikais, kai padaugėjo žuvų upėse, o mažyliai yra garbingi, čia nėra laiko šeimai, o kaip gyventi pačiam!
Ir išmintingasis šitaip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja viena: „Ačiū Dievui, aš manau, kad jis gyvas!
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti – štai, sako, aš! tada būk! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinia, tik išmintingas žmogelis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu dėl savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip, galbūt, jau seniai būtų išmirusi visa gurmanų rasė!
Nes norint tęsti guberninę šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? Kam pasakei gerą žodį? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo duobėje tamsu, ankšta, nėra kur apsisukti, negali žiūrėti saulės spindulio, o šilumos nė kvapo. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip kitos žuvys lekia pro jo duobę – galbūt, kaip ir jis, mažylių – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko gyventi daugiau nei šimtą metų, o ne lydekos prarytas, vėžys nagais nesutraiškytas, nepagautas. žvejys su kabliu? Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje išmintingasis bandytojas užbaigia savo gyvenimo procesą!
Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.
Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjo du šimtus tūkstančių, paaugo net puse aršino ir pats praryja lydeką.
Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.
Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžys buvo sutraiškytas naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats mirė, nes koks saldumas, kad lydeka praryja sergantį, mirštantį, o juo labiau „išmintingą“ žvėrį?
