Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senukas, kentėjo, kai buvo tempiamas upe – to negalima pasakyti nei pasakoje, nei aprašyti rašikliu. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino, kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė uždarinėti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Išgirsta „ugnis“, sako jie. Ir ant „laužo“ ant šio dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, dreba per audrą. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Spardėsi ir spardė iš pradžių beatodairiškai, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: „Ko gi jam, vaikeli, žuvienė! tegul auga upėje! Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo mažutė žiūrėjo iš duobės, nei gyva, nei mirusi...
Taigi ką! Kad ir kiek anuomet senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net ir atneštas į upę retai kas gerai supranta žuvies sriubą!
Bet jis, sūnus, puikiai atsiminė tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga - tik vienam
tinka teisingai. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal padovanosiu vieną ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną jis guli duobėje, naktimis nepakankamai miega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? oi, rytoj bus kažkas?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, apsivers ant kito šono - ir štai, pusė jo snukio išlindo iš skylės... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, lyg jai vieno jo užtektų. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš duobės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną šaukė: „Šlovė tau, Viešpatie! gyvas!
Tačiau to neužtenka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors tėvas turėjo didelė šeima. Jis samprotavo taip: „Tėvas galėjo gyventi juokaudamas! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai mūsų negeisdavo mažų mailiaus. Ir nors kartą jam jau ruošėsi užkliūti už ausies, jį išgelbėjo senis! O dabar, kaip padaugėjo žuvų upėse, ir gurkšnių garbei
pataikyti. Taigi čia nėra laiko šeimai, o kaip gyventi savarankiškai!
Ir išmintingas menkas taip gyveno per daug šimtų metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko karštų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja tik viena: „Ačiū Dievui! atrodo, kad gyvas!
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti – štai, sako, aš! tada būk! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinoma, tik išmintingoji menkniekis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu dėl savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip visa žuvų rasė jau seniai būtų išmirusi!
Nes norint tęsti menkniekių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: norint, kad mažylių šeima stiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų auginami gimtasis elementas, o ne skylėje, kur buvo beveik aklas nuo amžinos prieblandos. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą?
kam geras žodis pasakė? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo skylė tamsi, ankšta, nėra kur suktis, ne saulės spindulys Jis ten nežiūrės, neužuos jokios šilumos. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip pro jo duobę slenka kitos žuvys – galbūt, kaip ir jis, vėgėlės, ir ne viena juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko per daug šimtų metų, kad jo neprarijo lydeka, nenužudė vėžys savo nagais ar nepagautas žvejys kabliukas?" Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje yra išmintingas menkas gyvenimo procesas baigia!
Kartą gyveno menkniekis. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; po truputį ir po truputį išsausėja akių vokai ( daugelį metų. - Red.) gyveno upėje ir nedaužė žuvienės ar lydekos. Jie tą patį užsakė mano sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senas gubernatorius, mirštantis, – jei nori kramtyti gyvenimą, tai atmerk akis!
Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplinkui, vandenyje, viskas didelė žuvis jie plaukia, o jis yra mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įkąsti į stuburą ir mirtinai nukankinti. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.
O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokias gudrybes jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir spąstai, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausiai dribsnių!
Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokitės žuvies!“ – tarė jis, „nes tai, kad tai kvailiausias sviedinys, pas mus, mažyliai, bus tikriausia, kad jie sviedys musę, tarsi norėtų tuo pasinaudoti mus; "Tai mirtis!"
Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senas guolis, kentėjo velkant upe – to nei pasakoje, nei rašikliu aprašyti negalima. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo - niekas nesupranta... Pagaliau ėmė užrišti valo sparnus, nutempė į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Jis išgirsta „laužą“, sako jie. Ir ant „laužo“ ant šito dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, dreba per audrą. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Iš pradžių jie mėtėsi ir mėtėsi, o paskui vienas senukas pažvelgė į jį ir pasakė: „Kam tas kūdikis tinka žuvies sriubai, tegul auga upėje! Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo guolis žiūrėjo iš duobės, nei gyvas, nei miręs...
Taigi ką! Kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net ir įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!
Tačiau jis, sūnus, puikiai atsiminė gubernatoriaus tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei neparūpins, alkanas atsiguls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną guli duobėje, naktimis nepakankamai miega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, kad aš gyvas, rytoj kažkas atsitiks?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, jis apsivers ant kito šono - ir štai, jam iš skylės kyšo pusė snukio... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, lyg jai vieno jo užtektų. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš duobės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis, drebėdamas, iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: „Šlovė tau, Viešpatie, jis gyvas!
Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip:
„Tėvas galėjo gyventi juokaudamas, lydekos buvo malonesnės, o ešeriai mums netrukdė ir nors kažkada pateko į ausį, o dabar jį išgelbėjo! kaip žuvis „Ji išsirito upėse, o mažyliai buvo paimti į garbę“.
Ir išmintingasis šitaip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja viena: „Ačiū Dievui, aš manau, kad jis gyvas!
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti - taigi, sako, aš jam čia antausiu! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinia, tik išmintingasis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu dėl savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, tikrai, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip, galbūt, jau seniai būtų išmirusi visa gurmanų rasė!
Nes norint tęsti gubernijos šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad tik tie menkniekiai gali būti laikomi vertais piliečiais, yra tie, kurie, pamišę iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, netiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? Kam pasakei gerą žodį? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo skylė tamsi, ankšta ir nėra kur pasisukti; Ten negali žiūrėti nei saulės spindulys, nei šiluma nekvepia. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip kitos žuvys lekia pro jo duobę – galbūt, kaip ir jis, mažylius – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko nugyventi daugiau nei šimtą metų, kad jo neprarytų lydeka, nesutraiškytų nagais vėžys, nepagautų žvejys su kabliuku? Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje išmintingasis bandytojas užbaigia savo gyvenimo procesą!
O labiausiai įžeidžia tai, kad net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.
Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjęs du šimtus tūkstančių, užaugęs net puse aršino ir pats praryja lydeką.
Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.
Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžį suspaudė naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats numirė, nes koks saldumas, kad lydeka praryja sergantį, mirštantį gurkšnį, o tuo labiau išmintingą?
Kartą gyveno menkniekis. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; Po truputį sausringi akių vokai gyveno upėje ir neįklimpo nei į žuvienės sriubą, nei į lydekas. Jie tą patį užsakė mano sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senas gubernatorius, mirštantis, – jei nori kramtyti gyvenimą, tai atmerk akis!
Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplink, vandenyje, plaukia visos didelės žuvys, bet jis yra mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įkąsti į stuburą ir mirtinai nukankinti. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.
O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokias gudrybes jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir spąstai, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausiai dribsnių!
Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokitės žuvies!“ – tarė jis, „nes tai, kad tai kvailiausias sviedinys, pas mus, mažyliai, bus tikriausia, kad jie sviedys musę, tarsi norėtų tuo pasinaudoti mus; "Tai mirtis!"
Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senas guolis, kentėjo velkant upe – to nei pasakoje, nei rašikliu aprašyti negalima. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino, kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė uždarinėti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir ėmė mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Jis išgirsta „laužą“, sako jie. Ir ant „laužo“ ant šio dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, dreba per audrą. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Iš pradžių jie mėtėsi ir mėtėsi, o paskui vienas senukas pažvelgė į jį ir pasakė: „Kam tas kūdikis tinka žuvies sriubai, tegul auga upėje! Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo guolis žiūrėjo iš duobės, nei gyvas, nei miręs...
Taigi ką! Kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net ir įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!
Tačiau jis, sūnus, puikiai atsiminė gubernatoriaus tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną guli duobėje, naktimis nepakankamai miega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, kad aš gyvas, rytoj kažkas atsitiks?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, apsivers ant kito šono - ir štai, pusė jo snukio išlindo iš skylės... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, lyg jai vieno jo užtektų. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš žievės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis, drebėdamas, iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: „Šlovė tau, Viešpatie, jis gyvas!
Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: „Tėvas galėjo gyventi juokaudamas, o ešeriai mūsų negeisdavo ir nors kartą į ausį pateko, jį išgelbėjo senis! Šiais laikais, kai padaugėjo žuvų upėse, o menkniekiai yra garbingi, čia nėra laiko šeimai, o kaip gyventi pačiam!
Ir išmintingasis šitaip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja viena: „Ačiū Dievui, aš manau, kad jis gyvas!
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti – štai, sako, aš! tada būk! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinia, tik išmintingasis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu dėl savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, tikrai, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip, galbūt, jau seniai būtų išmirusi visa gurmanų rasė!
Nes norint tęsti guberninę šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad tik tie menkniekiai gali būti laikomi vertais piliečiais, yra tie, kurie, pamišę iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, netiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? Kam pasakei gerą žodį? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo skylė tamsi, ankšta, nėra kur apsisukti, negali žiūrėti saulės spindulio, o šilumos – nė kvapo. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip kitos žuvys lekia pro jo duobę – galbūt, kaip ir jis, mažylius – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko daugiau nei šimtą metų, kad jo neprarijo lydeka, nesutraiškė nagais vėžys, nepagavo žvejo. su kabliuku?" Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje išmintingasis bandytojas užbaigia savo gyvenimo procesą!
O labiausiai įžeidžia tai, kad net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.
Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjęs du šimtus tūkstančių, užaugęs net puse aršino ir pats praryja lydeką.
Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.
Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžys buvo sutraiškytas naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats mirė, nes koks saldumas, kad lydeka praryja sergantį, mirštantį gurkšnį, o dar daugiau – „išmintingą“?
Saltykovo-Ščedrino pasakos
Saltykovas dedikavo pasaką „Išmintingasis Minnow“. satyrinė kritika bailumas ir bailumas, perėmęs dalies inteligentijos visuomenės nuotaikas po „Narodnaja Volios“ pralaimėjimo.
Išmintingasis menkniekis
Kartą gyveno menkniekis. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; Maža to, sausringi vokai* gyveno upėje ir neįklimpo nei į ausį, nei į lydeką. Jie tą patį užsakė mano sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senis, mirštantis, – jei nori kramtyti savo gyvybę, tai atmerk akis!
Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplinkui, vandenyje, plaukia visos didelės žuvys, o jis – mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įkąsti į stuburą ir mirtinai nukankinti. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.
O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokius triukus jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir spąstai, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausia mažylių!
Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokitės oud! - tarė jis, - nes nors tai kvailiausias sviedinys, bet pas mus, menkniekiai, kas kvaila, tas tiksliau. Į mus įmes musę, tarsi norėtų mumis pasinaudoti; Jei paimsi, tai mirtis musėje!
Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senukas, kentėjo, kai buvo tempiamas upe – to negalima pasakyti nei pasakoje, nei aprašyti rašikliu. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino, kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė uždarinėti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Išgirsta „ugnis“, sako jie. Ir ant „laužo“ ant šio dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, dreba per audrą. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Spardėsi ir spardė iš pradžių beatodairiškai, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: „Ko gi jam, vaikeli, žuvienė! tegul auga upėje! Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo mažutė žiūrėjo iš duobės, nei gyva, nei mirusi...
Taigi ką! Kad ir kiek anuomet senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net ir atneštas į upę retai kas gerai supranta žuvies sriubą!
Bet jis, sūnus-sūnus, * puikiai atsiminė gubernijos tėvo pamokymus ir net į ūsus suvyniojo. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną jis guli duobėje, naktimis nepakankamai miega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? oi, rytoj bus kažkas?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, apsivers ant kito šono - ir štai, pusė jo snukio išlindo iš skylės... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, lyg jai vieno jo užtektų. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš duobės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną šaukė: „Šlovė tau, Viešpatie! gyvas!
Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: „Tėvas galėjo gyventi juokaudamas! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai mūsų negeisdavo mažų mailiaus. Ir nors kartą jam jau ruošėsi užkliūti už ausies, jį išgelbėjo senis! O dabar, kai padaugėjo žuvų upėse, gurmanai yra garbėje. Taigi čia nėra laiko šeimai, o kaip gyventi savarankiškai!
Ir išmintingas menkas taip gyveno per daug šimtų metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko karštų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja tik viena: „Ačiū Dievui! atrodo, kad gyvas!
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti – štai, sako, aš! tada būk! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinoma, tik išmintingoji menkniekis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu dėl savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, tikrai, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip visa žuvų rasė jau seniai būtų išmirusi!
Nes norint tęsti menkniekių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie augtų savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? Kam pasakei gerą žodį? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo duobėje tamsu, ankšta, nėra kur apsisukti, negali žiūrėti saulės spindulio, o šilumos nė kvapo. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip pro jo duobę slenka kitos žuvys – galbūt, kaip ir jis, vėgėlės, ir ne viena juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko per daug šimtų metų, kad jo neprarijo lydeka, nenužudė vėžys savo nagais ar nepagautas žvejys kabliukas?" Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje išmintingoji mažylė užbaigia savo gyvenimo procesą!
Ir labiausiai įžeidžia tai, kad aš net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.
Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjęs du šimtus tūkstančių, užaugęs visą pusę laršino ir pats praryja lydeką.
Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.
Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžys buvo sutraiškytas naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats numirė, nes koks saldumas, kad lydeka praryja sergantį, mirštantį gurkšnį, o tuo labiau išmintingą?
Ar skaitėte pasaką: Išmintingasis Minnow: Saltykovas Ščedrinas M E (Michailas Evgrafovičius).
Visas pasakas galite perskaityti pilnai, pagal turinį dešinėje.
Literatūros klasika (satyros) iš geriausių skaitymo kūrinių (apsakymų, pasakų) rinkinio, žinomų rašytojų: Michailas Evgrafovičius Saltykovas-Ščedrinas.
.................
Satyrinė pasaka „Išmintingasis Minnow“ (“ Išmintingasis menkniekis“) buvo parašytas 1882–1883 m. Kūrinys buvo įtrauktas į ciklą „Pasakos vaikams nemažo amžiaus“ Saltykovo-Ščedrino pasakoje „Išmintingasis Minnow“ žmonės juokiasi bailūs žmonės kurie visą gyvenimą gyvena baimėje, niekada nieko naudingo nepadarę.
Pagrindiniai veikėjai
Išmintingasis menkniekis- „šviesuolis, saikingas liberalas“, daugiau nei šimtą metų gyveno baimėje ir vienatvėje.
Gimdos tėvas ir motina
„Kažkada buvo menkniekis. Ir tėvas, ir mama buvo protingi“. Mirdamas senukas sūnus išmokė „žiūrėti į abi puses“. Išmintingas menkniekis suprato, kad aplink jį tyko pavojai – didelė žuvis gali jį praryti, vėžys gali būti perpjautas nagais, vandens blusa – kankinti. Mažylis ypač bijojo žmonių – kartą tėvas vos netrenkė jam į ausį.
Todėl menkniekis išrausė sau skylę, į kurią galėjo patekti tik jis pats. Naktimis, kai visi miegojo, jis išėjo pasivaikščioti, o dieną „sėdėjo duobėje ir drebėjo“. Jis per mažai miegojo, nevalgė, bet išvengė pavojaus.
Kartą gurmanas sapnavo, kad laimėjo du šimtus tūkstančių, bet pabudęs pamatė, kad iš skylės „išlindo“ pusė galvos. Beveik kiekvieną dieną prie duobės jo laukė pavojus ir, išvengęs kito, jis su palengvėjimu sušuko: „Ačiū, Viešpatie, jis gyvas! “
Bijodamas visko pasaulyje, menkniekis nevedė ir neturėjo vaikų. Jis tikėjo, kad anksčiau „lydekos buvo švelnesnės, o ešeriai mums netrukdė mažiems mailiaus“, todėl jo tėvas vis tiek galėjo sau leisti šeimą, o jam „tik gyventi vienam“.
Išmintingas menkas taip gyveno daugiau nei šimtą metų. Jis neturėjo nei draugų, nei giminių. „Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų“. Lydekos jau pradėjo jį girti, tikėdamosi, kad menkniekis jų išklausys ir išlįs iš duobės.
„Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinia, tik išmintingoji menkė pradėjo mirti“. Apmąstydamas savo gyvenimą, gurmanas supranta, kad yra "nenaudingas" ir jei visi taip gyventų, tai "visa gudžų šeima jau seniai būtų išmirusi". Jis nusprendė išlįsti iš duobės ir „kaip auksaakis perplaukti visą upę“, bet vėl išsigando ir drebėjo.
Pro jo duobę plaukė žuvys, bet niekas nesidomėjo, kaip jis nugyveno iki šimto metų. Ir niekas jo nevadino išmintingu – tik „kvailiu“, „kvailiu ir gėda“.
Gimnas papuola į užmarštį ir vėl turėjo seną svajonę, kaip laimėjo du šimtus tūkstančių ir netgi „užaugo net puse laršino ir pats praryja lydeką“. Sapne mažutė netyčia iškrito iš duobės ir staiga dingo. Galbūt lydeka jį ir prarijo, bet „greičiausiai jis pats mirė, nes koks malonumas lydekai praryti sergantį, mirštantį žąslą ir tuo labiau išmintingą? .
Išvada
Pasakoje „Išmintingasis Piskaras“ Saltykovas-Ščedrinas atspindėjo šiuolaikinius socialinis reiškinys, paplitusi tarp inteligentijos, kuriai rūpėjo tik jų pačių išlikimas. Nepaisant to, kad kūrinys parašytas daugiau nei prieš šimtą metų, jis nepraranda savo aktualumo ir šiandien.
Pasakų testas
Patikrinkite savo žinias apie santrauką naudodami šį testą:
Perpasakoti įvertinimą
Vidutinis įvertinimas: 4. Iš viso gautų įvertinimų: 1161.
