La même année ce travail a été publié et présenté pour discussion aux lecteurs de l'époque. En octobre 1900, le poème fut présenté dans un célèbre magazine intitulé « Life ». Le poème était dédié à Gorki et était une sorte de poème d'automne.
Ce verset a été le tout premier à être créé recueil de poésie, publié trois ans plus tard et récompensé par le prix Pouchkine. Le poème «Falling Leaves» a été apprécié par beaucoup et l'auteur lui-même l'a beaucoup chéri toute sa vie.
La forêt est comme une tour peinte,
Lilas, or, cramoisi,
Un mur joyeux et hétéroclite
Debout au-dessus d'une clairière lumineuse.
Bouleaux sculpture jaune
Brille dans le bleu azur,
Comme des tours, les sapins s'assombrissent,
Et entre les érables ils deviennent bleus
Ici et là à travers le feuillage
Des dégagements dans le ciel, comme une fenêtre.
La forêt sent le chêne et le pin,
Pendant l'été, il a séché à cause du soleil,
Et l'automne est une veuve tranquille
Entre dans son manoir hétéroclite.
Aujourd'hui dans une clairière vide,
Parmi la vaste cour,
Tissu en toile d'air
Ils brillent comme un filet d'argent.
Joue toute la journée aujourd'hui
Le dernier papillon de nuit dans la cour
Et, comme un pétale blanc,
Se fige sur le web,
Réchauffé par la chaleur du soleil ;
Il fait si clair tout autour aujourd'hui,
Un tel silence de mort
Dans la forêt et dans les hauteurs bleues,
Qu'est-ce qui est possible dans ce silence
Écoutez le bruissement d'une feuille.
La forêt est comme une tour peinte,
Lilas, or, cramoisi,
Debout au-dessus d'une prairie ensoleillée,
Hypnotisé par le silence;
Le merle glousse en volant
Parmi les sous-marins, où l'épais
Le feuillage jette une lueur ambrée ;
Pendant le jeu, il clignotera dans le ciel
Troupeau dispersé d'étourneaux -
Et encore une fois, tout gèlera.
Derniers instants de bonheur !
Autumn sait déjà ce qu'il est
Paix profonde et silencieuse -
Un signe avant-coureur de longs intempéries.
Profondément, étrangement la forêt était silencieuse
Et à l'aube, dès le coucher du soleil
Éclat violet de feu et d'or
La tour était éclairée par le feu.
Puis l’obscurité devint sombre en lui.
La lune se lève, et dans la forêt
Les ombres tombent sur la rosée...
Il fait froid et blanc
Parmi les clairières, parmi les traversants
Du bosquet mort d'automne,
Et terriblement en automne seul
Dans le silence désertique de la nuit.
Maintenant le silence est différent :
Écoute, elle grandit,
Et avec elle, effrayante par sa pâleur,
Et le mois monte lentement.
Il a rendu toutes les ombres plus courtes
Une fumée transparente planait au-dessus de la forêt
Et maintenant il regarde droit dans les yeux
Des hauteurs brumeuses du ciel.
Oh, le sommeil mort d'une nuit d'automne !
Oh, l'heure terrible des merveilles de la nuit !
Dans le brouillard argenté et humide
La clairière est claire et vide ;
Forêt inondée de lumière blanche,
Avec sa beauté glacée
Comme s’il se prophétisait la mort ;
La chouette aussi est silencieuse : assise
Oui, il regarde bêtement depuis les branches,
Parfois, il rit follement,
Tombe avec un bruit d'en haut,
Battant des ailes douces,
Et il s'assiéra à nouveau sur les buissons
Et il regarde avec des yeux ronds,
Diriger avec sa tête à oreilles
Autour, comme étonné ;
Et la forêt est hébétée,
Rempli d'une brume pâle et légère
Et des feuilles avec une humidité pourrie...
N'attendez pas : il n'apparaîtra pas le matin
Le soleil est dans le ciel. Pluie et brume
La forêt est embrumée de fumée froide, -
Pas étonnant que cette nuit soit passée !
Mais l'automne se cachera profondément
Tout ce qu'elle a vécu
Dans la nuit silencieuse et solitaire
Il s'enfermera dans sa chambre :
Laisse la forêt faire rage sous la pluie,
Que les nuits soient sombres et orageuses
Et dans la clairière il y a des yeux de loup
Ils brillent en vert de feu !
La forêt est comme une tour sans gardien,
Tout s'est assombri et fané,
Septembre, tournant à travers la forêt,
Il a enlevé le toit par endroits
Et l'entrée était jonchée de feuilles humides ;
Et là l'hiver est tombé la nuit
Et ça a commencé à fondre, tuant tout...
Les cors sonnent dans les champs lointains,
Leurs anneaux de débordement en cuivre,
Comme un cri triste parmi le large
Champs pluvieux et brumeux.
A travers le bruit des arbres, au-delà de la vallée,
Perdu au fond des forêts,
La corne de Turin hurle sombrement,
Appelant les chiens comme leur proie,
Et le vacarme sonore de leurs voix
Le bruit du désert porte la tempête.
La pluie tombe, froide comme la glace,
Les feuilles tournent dans les prés,
Et des oies dans une longue caravane
Ils survolent la forêt.
Mais les jours passent. Et maintenant il y a de la fumée
Ils s'élèvent en piliers à l'aube,
Les forêts sont pourpres, immobiles,
La terre est en argent givré,
Et dans la bouillie d'hermine,
Après avoir lavé mon visage pâle,
Rencontre le dernier jour en forêt,
L'automne arrive sur le porche.
La cour est vide et froide. A la porte
Parmi deux trembles séchés,
Elle peut voir le bleu des vallées
Et l'étendue du marais désertique,
La route vers l’extrême sud :
Là, des tempêtes hivernales et des blizzards,
Du froid hivernal et de la tempête de neige
Les oiseaux se sont envolés depuis longtemps ;
Là et automne le matin
Dirigera son chemin solitaire
Et pour toujours dans une forêt vide
Le manoir ouvert laissera le sien.
Désolé, forêt ! Désolé, au revoir
La journée sera douce, bonne,
Et bientôt de la poudre douce
Le bord mort deviendra argenté.
Comme ils seront étranges dans ce blanc
Journée déserte et froide
Et la forêt et la tour vide,
Et les toits des villages tranquilles,
Et le paradis et sans frontières
Il y a des champs en retrait dedans !
Comme les sables seront heureux,
Et les hermines et les martres,
gambader et s'échauffer en courant
Dans les douces congères du pré !
Et là, comme une danse sauvage d'un chaman,
Ils feront irruption dans la taïga nue
Les vents de la toundra, de l'océan,
Fredonnant dans la neige qui tourne
Et hurlant dans les champs comme une bête.
Ils détruiront la vieille tour,
Ils quitteront les enjeux et ensuite
Sur ce squelette vide
Le gel persistera,
Et ils seront dans le ciel bleu
Les palais de glace brillent
Et du cristal et de l'argent.
Et la nuit, entre leurs stries blanches,
Les lumières des cieux s'élèveront,
Le bouclier stellaire Stozhar brillera -
A cette heure où, dans le silence
Un feu glacial brille,
L'épanouissement des aurores polaires.
L'œuvre «Falling Leaves» est une composition lyrique unique sur le thème du paysage, dédiée à la description de la nature dans période d'automne. Dans la composition, Bounine a utilisé ses observations personnelles, de sorte que le poème retrace les motivations de la philosophie. L'auteur a discuté du flux vie humaine et des changements destins humains par hasard.
Le poème se distingue par sa construction originale et inhabituelle de vers et de rimes. Si l'on considère la rime, il existe une certaine liste de quatrains et de distiques individuels, qui sont présentés au lecteur sous la forme d'un tétramètre iambique.
La principale caractéristique du poème «Falling Leaves» est sa mélodie particulière, qui rapproche cette œuvre de la typologie folklorique.
Le récit du poème d’Ivan Alekseevich vise à élargir les frontières temporelles et spatiales. Ceci est suivi tout au long de l’intrigue.
Le début du poème se distingue par la brièveté de la période - ce n'est qu'un jour dans la vie. Action dans dans ce cas limité à un simple paysage - une clairière. Cette fonctionnalité vous permet de simuler la sensation des derniers moments heureux. L'auteur concentre son attention sur de petites choses, par exemple sur un papillon de nuit qui ressent les derniers adieux et les chauds rayons du soleil, et sur ce fond, une grive tape, rappelant l'été qui passe.
Au cours de la formation de l’intrigue, l’action s’étend progressivement au fil des mois. L'auteur rappelle le mois de septembre «tournant». L'importance spatiale dans l'intrigue s'éloigne des petites choses, et attention particulière est déjà donné à la forêt, au ciel et à tout nature environnante, élargissant les frontières à l’échelle de la planète entière.
Dans le poème présenté, la saison est un concept de collection. L'automne dans l'œuvre "Falling Leaves" est une créature unique qui peut exister de manière indépendante. Cette « maîtresse » est une sorte de veuve tranquille qui est la maîtresse de toute la nature – forêts, prairies, champs.
À l'aide d'une image humanisée aussi exclusive de l'automne, l'auteur tente de montrer au lecteur toutes les caractéristiques monde intérieur Et cycle de vie nature. Ce monde est plein à la fois de joie et de tristesse, il y a à la fois des moments heureux et des souffrances diverses.
L’auteur a réussi à transmettre avec une vérité surprenante le changement d’humeur profondément ancré dans la personnalité du héros. Il existe ici toutes sortes d’expressions artistiques. Ils sont créés de telle manière que l'essence de l'homme et caractéristiques naturelles n'avait pas de division évidente.
Bounine montre au lecteur des idées sur la possibilité la vie éternelle, ainsi qu'une cyclicité particulière qui est suivie dans les processus de l'univers. Dans le poème, le changement de nature est représenté sous la forme d’un anneau spécifique. La beauté de la saison - l'automne, enveloppé d'une tenue dorée - se transmet à travers le flétrissement. Il peut sembler que la nature meurt et souffre, mais ce n'est pas du tout le cas. C’est juste que tous les êtres vivants se préparent à un long sommeil, qui sera assuré en hiver.
La première partie de l'ouvrage est présentée au lecteur sous la forme belle image forêt, enveloppée de feuillage et de végétation dorés. Presque toutes les peintures trouvées dans la nature sont utilisées ici. Cette palette de couleurs décore habilement tout le poème : une toile d'araignée argentée, une tour couleur lilas, la tonalité ambrée du feuillage, une prairie ensoleillée.
Le poète essaie de transmettre au lecteur la saison d'automne sous la forme d'une sorte de conte de fées. Imitant la beauté et les caractéristiques de cette époque. Les lignes retracent également le vocabulaire des contes de fées, par exemple, l'auteur compare une clairière à une vaste cour, une forêt est utilisée comme une tour et les espaces entre les feuilles des arbres sont comme des fenêtres.
Peu à peu, la perception de l'image lumineuse de l'automne multicolore prend une humeur mineure, voire triste. Ainsi, l’auteur souligne que l’automne est une « veuve silencieuse ». Ces images rappellent les motifs de la mort, de la souffrance et de la tristesse. La suite du poème est déjà présentée sous la forme d'un tableau dominé par une forêt silencieuse et fatiguée, qui attend une mort imminente. Ceci s'observe dans presque toutes les lignes et apporte de la tristesse au lecteur.
Progressivement scénario passe à la troisième partie. À ce stade, l’automne « meurt » et cela se remarque à bien des égards. L'auteur transmet le sentiment de disparition avec l'aide différents sons, et les couleurs vives commencent à disparaître et à sombrer dans l’oubli. L'automne quitte les lieux décrits.
La dernière partie imite également la mort et la destruction de la nature. Mais même s'ils soufflent vents forts, et l'hiver arrive, de nombreux habitants de la forêt aiment ce temps.
Dans son poème «Falling Leaves», Bounine essaie de transmettre au lecteur la période d'automne de la manière la plus claire et expressive possible, afin qu'une personne puisse ressentir le naturel de ce qui se passe. Pour y parvenir, l'ouvrage utilise divers techniques supplémentaires. Par exemple, pour transmettre des mouvements, des moyen d'expression:
✔Inversion. Il est utilisé dans la première strophe - les feuilles tournent en rond, la pluie tombe.
Il convient de noter que le poème contient grand nombre divers tropes. Bounine utilise également de manière exquise l'anaphore, qui représente l'assonance lors du remplacement de la lettre « O » par « E ». Cette fonctionnalité vous permet de créer une mélodie dans l'œuvre. Le remplacement des lettres « Ш », « С » dans diverses phrases personnifie les sons de la nature naturelle, essayant de transmettre au lecteur le maximum de naturel de la situation actuelle en utilisant l'exemple du silence et du bruissement des feuilles.
Dans le poème présenté au lecteur, il y a un grand nombre chiffre d'affaires comparatif, par exemple, un papillon de nuit est comparé à un pétale blanc et l'éclat d'un tissu est comparé à de l'argent. Le poème contient également de nombreuses métaphores différentes, par exemple une tour colorée, ainsi qu'une large cour au lieu d'une prairie.
Il y a aussi des personnifications spécifiques dans l'œuvre, essayant de montrer au lecteur le plus efficacement possible que l'automne est une période unique. créature vivante- l'automne, entrant dans son manoir. Parfois, les personnifications se chevauchent avec les métaphores, par exemple, la fumée monte en piliers. L'œuvre est pleine d'épithètes - veuve, silence de mort, givre d'argent.
En conclusion, il serait utile de noter qu'Ivan Alekseevich Bounine est un véritable artiste de la pensée. L'auteur de l'ouvrage "Falling Leaves", grâce à son talent, a su transmettre forme verbale plusieurs fonctionnalités le monde environnant, toute la beauté de la nature et sa grandeur.
Des grands sur la poésie :
La poésie, c'est comme la peinture : certaines œuvres vous captiveront davantage si vous les regardez de près, et d'autres si vous vous en éloignez.
Les petits poèmes mièvres irritent plus les nerfs que le grincement des roues non lubrifiées.
La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie, c'est ce qui ne va pas.
Marina Tsvetaeva
De tous les arts, la poésie est le plus susceptible à la tentation de remplacer sa beauté particulière par des splendeurs volées.
Humboldt V.
Les poèmes réussissent s’ils sont créés avec une clarté spirituelle.
L’écriture de la poésie est plus proche du culte qu’on ne le croit habituellement.
Si seulement vous saviez de quelles ordures poussent les poèmes sans honte... Comme un pissenlit sur une clôture, comme les bardanes et le quinoa.
A.A. Akhmatova
La poésie n’est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est tout autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel : la beauté et la vie émanent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.
I. S. Tourgueniev
Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur mentale croissante.
G. Lichtenberg
Un beau vers est comme un arc tiré à travers les fibres sonores de notre être. Le poète fait chanter en nous nos pensées, pas les nôtres. En nous parlant de la femme qu'il aime, il réveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un magicien. En le comprenant, nous devenons des poètes comme lui.
Là où coule une poésie gracieuse, il n’y a pas de place pour la vanité.
Murasaki Shikibu
Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps, nous nous tournerons vers les vers blancs. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. C'est par le ressenti que l'art naît certainement. Qui n'est pas fatigué de l'amour et du sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, etc.
Alexandre Sergueïevitch Pouchkine
-...Est-ce que tes poèmes sont bons, dis-moi toi-même ?
- Monstrueux ! – dit soudain Ivan avec audace et franchise.
– N’écris plus ! – demanda le nouveau venu d'un ton suppliant.
- Je le promets et je le jure ! - Ivan a dit solennellement...
Mikhaïl Afanassiévitch Boulgakov. "Le Maître et Marguerite"
Nous écrivons tous de la poésie ; les poètes ne diffèrent des autres que par le fait qu'ils écrivent avec leurs mots.
John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"
Chaque poème est un voile tendu sur les bords de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, et grâce à eux le poème existe.
Alexandre Alexandrovitch Blok
Les poètes anciens, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d’une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Ainsi, derrière chaque œuvre poétique de cette époque, tout un Univers était certainement caché, rempli de miracles - souvent dangereux pour ceux qui réveillent négligemment les lignes endormies.
Max Frire. "Bavard mort"
J'ai donné à un de mes hippopotames maladroits cette queue céleste :...
Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, ni une mer, ni une peste !
Vladimir Vladimirovitch Maïakovski
Les poèmes sont notre musique intérieure, vêtus de mots, imprégnés de minces chaînes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de pathétiques buveurs de poésie. Que peut dire un critique du fond de votre âme ? Ne laissez pas entrer ses vulgaires mains tâtonnantes. Que la poésie lui apparaisse comme un meuglement absurde, un amas chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération d'un esprit ennuyeux, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.
Boris Krieger. "Mille vies"
Les poèmes sont le frisson du cœur, l’excitation de l’âme et les larmes. Et les larmes ne sont rien d'autre que poésie pure, qui a rejeté le mot.
Analyse du poème de Bounine "Falling Leaves"
Vie indépendante Ivan Bounine commence par travailler au journal Orlovsky Vestnik, dans lequel il gardera par la suite de nombreux souvenirs chaleureux. L'un d'eux concerne les fréquentes promenades à la campagne, au cours desquelles le poète a non seulement observé le monde qui l'entourait, mais a également créé des poèmes d'une beauté étonnante.
Précision, grâce, imagerie et capacité à transmettre une ambiance - telles sont les caractéristiques qui caractérisent paroles de paysage Ivan Bounine. Le poème « Falling Leaves », écrit en 1900, ne fait pas exception à cet égard.
Le poète y compare la forêt avec manoir peint qui, en jouant différentes couleurs, « se dresse comme un mur joyeux et hétéroclite au-dessus d’une clairière lumineuse ». Chaque arbre a sa propre ombre. Les bouleaux scintillent d'or, les feuilles d'érable se couvrent d'un noble pourpre et les épicéas restent encore verts, rappelant que jusqu'à récemment Sa Majesté l'Été régnait ici. Cependant, dans les interstices, on peut déjà voir ciel bleu, et le sol est recouvert d'un tapis multicolore de feuilles qui bruissent sous les pieds à chaque pas.
Bounine aime l'automne avec son odeur de champignons et l'étonnante tranquillité qu'il procure à tous ceux qui savent ressentir et transmettre subtilement les humeurs de la nature. "La toile aérée de tissu brille comme un filet d'argent", l'auteur note que la décoration exquise de l'automne est parfaite en tout et que chaque petit détail de la tenue vestimentaire de la nature est pensé et harmonieux.
Le poète compare l’automne lui-même à une « veuve tranquille » qui vient silencieusement au monde et évoque un sentiment mêlé de joie et de tristesse chez tous ceux qu’elle rencontre. Elle est toujours belle et impressionnante, mais porte sur son front la marque du flétrissement et du proche de la mort. Mais Bounine essaie de profiter de chaque moment chaleureux jour d'automne, car il sait que très bientôt la nature renaîtra et lui donnera de nouvelles impressions, lorsque la forêt bruira de jeunes feuilles, tendres et juteuses.
La « beauté glacée » de l’automne est de courte durée, car avec la chaleur, les couleurs de la vie disparaissent. Feuilles d'arbres volantes, volées d'oiseaux volant vers le sud, brouillard blanchâtre et hostile le matin - tout cela traits caractéristiques Bounine sait remarquer l'approche de l'hiver et les transfère dans ses œuvres. Il dit mentalement au revoir à la forêt, dans laquelle il y a déjà un « feu gelé qui brille », et lui demande pardon pour le fait qu'il est impossible de remonter le temps et de rendre ces journées chaudes et ensoleillées qui réchaufferont le poète dans le un hiver froid dans ses souvenirs.
CHUTE DES FEUILLES
La forêt est comme une tour peinte,
Lilas, or, cramoisi,
Un mur joyeux et hétéroclite
Debout au-dessus d'une clairière lumineuse.Bouleaux avec sculpture jaune
Brille dans le bleu azur,
Comme des tours, les sapins s'assombrissent,
Et entre les érables ils deviennent bleus
Ici et là à travers le feuillage
Des dégagements dans le ciel, comme une fenêtre.
La forêt sent le chêne et le pin,
Pendant l'été, il a séché à cause du soleil,
Et l'automne est une veuve tranquille
Il entre dans son manoir coloré.Aujourd'hui dans une clairière vide,
Parmi la vaste cour,
Tissu en toile d'air
Ils brillent comme un filet d'argent.
Joue toute la journée aujourd'hui
Le dernier papillon de nuit dans la cour
Et, comme un pétale blanc,
Se fige sur le web,
Réchauffé par la chaleur du soleil ;
Il fait si clair tout autour aujourd'hui,
Un tel silence de mort
Dans la forêt et dans les hauteurs bleues,
Qu'est-ce qui est possible dans ce silence
Écoutez le bruissement des feuilles.La forêt est comme une tour peinte,
Lilas, or, cramoisi,
Debout au-dessus d'une prairie ensoleillée,
Fasciné par le silence;
Le merle glousse en volant
Parmi les sous-marins, où l'épais
Le feuillage jette une lueur ambrée ;
Pendant le jeu, il clignotera dans le ciel
Troupeau dispersé d'étourneaux -
Et tout va à nouveau geler.Derniers instants de bonheur !
Autumn sait déjà ce qu'il est
Paix profonde et silencieuse -
Un signe avant-coureur de longs intempéries.
Profondément, étrangement la forêt était silencieuse
Et à l'aube, dès le coucher du soleil
Éclat violet de feu et d'or
La tour était éclairée par le feu.
Puis l’obscurité devint sombre en lui.
La lune se lève, et dans la forêt
Les ombres tombent sur la rosée...
Il fait froid et blancParmi les clairières, parmi les traversants
Du bosquet mort d'automne,
Et terriblement en automne seul
Dans le silence désertique de la nuit.
Maintenant le silence est différent :
Écoute, elle grandit,
Et avec elle, effrayante par sa pâleur,
Et le mois monte lentement.
Il a rendu toutes les ombres plus courtes
Une fumée transparente planait au-dessus de la forêt
Et maintenant il regarde droit dans les yeux
Des hauteurs brumeuses du ciel.
Ô rêve mort d'une nuit d'automne !
Ô terribles merveilles de la nuit !
Dans le brouillard argenté et humide
La clairière est claire et vide ;
Forêt inondée de lumière blanche,
Avec sa beauté glacée
Comme s’il se prophétisait la mort ;
La chouette, et elle se tait : elle s'assoit,
Oui, il regarde bêtement depuis les branches,Parfois, il rit follement,
Tombe avec le bruit d'en haut,
Battant des ailes douces,
Et il s'assiéra à nouveau sur les buissons
Et il regarde avec des yeux ronds,
Diriger avec sa tête à oreilles
Sur les côtés, comme émerveillés ;
Et la forêt est hébétée,
Rempli d'une brume pâle et légère
Et des feuilles avec une humidité pourrie...N'attendez pas : il n'apparaîtra pas le matin
Le soleil est dans le ciel.
Pluie et brume
La forêt est embrumée de fumée froide, -
Pas étonnant que cette nuit soit passée !
Mais l'automne se cachera profondément
Tout ce qu'elle a vécu
Dans la nuit silencieuse et solitaire
S'enfermer dans sa chambre :
Laisse la forêt faire rage sous la pluie,
Que les nuits soient sombres et orageuses
Et dans la clairière il y a des yeux de loup
Ils brillent en vert de feu !
La forêt est comme une tour sans gardien,
Tout s'est assombri et fané,
Septembre, tournant à travers la forêt,
Il a enlevé le toit par endroits
Et l'entrée était jonchée de feuilles humides ;
Et là l'hiver est tombé la nuit
Et ça a commencé à fondre, tuant tout...Les cors résonnent dans les champs lointains ;
Leurs anneaux de débordement en cuivre,
Comme un cri triste parmi le large
Champs pluvieux et brumeux.
A travers le bruit des arbres, au-delà de la vallée,
Perdu au fond des forêts,
La corne de Turin hurle sombrement,
Appelant les chiens comme leur proie,
Et le vacarme sonore de leurs voix
Le bruit du désert porte la tempête.
La pluie tombe, froide comme la glace,
Les feuilles tournent dans les prés,
Et des oies dans une longue caravane
Ils survolent la forêt.
Mais les jours passent.
Et maintenant il y a de la fumée
Ils s'élèvent en piliers à l'aube,
Les forêts sont pourpres, immobiles,
La terre est en argent givré,
Et dans la bouillie d'hermine,
Après avoir lavé mon visage pâle,
Rencontre le dernier jour en forêt,
L'automne arrive sur le porche.
La cour est vide et froide.
A la porte
Parmi deux trembles séchés,
Elle peut voir le bleu des vallées
Et l'étendue du marais désertique,
La route vers l’extrême sud :
Là, des tempêtes hivernales et des blizzards,
Du froid hivernal et de la tempête de neige
Les oiseaux se sont envolés depuis longtemps ;
Là et automne le matin
Dirigera son chemin solitaire
Et pour toujours dans une forêt vide
Le manoir ouvert laissera le sien.Désolé, forêt ! Désolé, au revoir !
La journée sera douce, bonne,
Et bientôt de la poudre douce
Le bord mort deviendra argenté.
Comme ils seront étranges dans ce blanc
Journée déserte et froide
Et la forêt et la tour vide,
Et les toits des villages tranquilles,
Et le paradis et sans frontières
Il y a des champs en retrait dedans !
Comme les sables seront heureux,
Et les hermines et les martres,
gambader et se prélasser en courant
Dans les douces congères du pré !
Et là, comme une danse sauvage d'un chaman,
Ils feront irruption dans la taïga nue
Les vents de la toundra, de l'océan,
Fredonnant dans la neige qui tourne
Et hurlant dans les champs comme une bête,
Ils détruiront la vieille tour,
Ils quitteront les enjeux et ensuite
Sur ce squelette vide
Ils passeront du givre à travers,
Et ils seront dans le ciel bleu
Les palais de glace brillent
Et du cristal et de l'argent.
Et la nuit, entre leurs stries blanches,
Les lumières des cieux entreront,
Le bouclier stellaire Stozhar brillera -
A cette heure où, dans le silence
Un feu glacial brille,
Épanouissement des aurores polaires !
La forêt est comme une tour peinte,
Lilas, or, cramoisi,
Un mur joyeux et hétéroclite
Debout au-dessus d'une clairière lumineuse.
Bouleaux avec sculpture jaune
Brille dans le bleu azur,
Comme des tours, les sapins s'assombrissent,
Et entre les érables ils deviennent bleus
Ici et là à travers le feuillage
Des dégagements dans le ciel, comme une fenêtre.
La forêt sent le chêne et le pin,
Pendant l'été, il a séché à cause du soleil,
Et l'automne est une veuve tranquille
Entre dans son manoir hétéroclite.
Aujourd'hui dans une clairière vide,
Parmi la vaste cour,
Tissu en toile d'air
Ils brillent comme un filet d'argent.
Joue toute la journée aujourd'hui
Le dernier papillon de nuit dans la cour
Et, comme un pétale blanc,
Se fige sur le web,
Réchauffé par la chaleur du soleil ;
Il fait si clair tout autour aujourd'hui,
Un tel silence de mort
Dans la forêt et dans les hauteurs bleues,
Qu'est-ce qui est possible dans ce silence
Écoutez le bruissement d'une feuille.
La forêt est comme une tour peinte,
Lilas, or, cramoisi,
Debout au-dessus d'une prairie ensoleillée,
Hypnotisé par le silence;
Le merle glousse en volant
Parmi les sous-marins, où l'épais
Le feuillage jette une lueur ambrée ;
Pendant le jeu, il clignotera dans le ciel
Troupeau dispersé d'étourneaux -
Et encore une fois, tout gèlera.
Derniers instants de bonheur !
Autumn sait déjà ce qu'il est
Paix profonde et silencieuse -
Un signe avant-coureur de longs intempéries.
Profondément, étrangement la forêt était silencieuse
Et à l'aube, dès le coucher du soleil
Éclat violet de feu et d'or
La tour était éclairée par le feu.
Puis l’obscurité devint sombre en lui.
La lune se lève, et dans la forêt
Les ombres tombent sur la rosée...
Il fait froid et blanc
Parmi les clairières, parmi les traversants
Du bosquet mort d'automne,
Et terriblement en automne seul
Dans le silence désertique de la nuit.
Maintenant le silence est différent :
Écoute, elle grandit,
Et avec elle, effrayante par sa pâleur,
Et le mois monte lentement.
Il a rendu toutes les ombres plus courtes
Une fumée transparente planait au-dessus de la forêt
Et maintenant il regarde droit dans les yeux
Des hauteurs brumeuses du ciel.
0, sommeil mort d'une nuit d'automne !
0, l'heure étrange des merveilles de la nuit !
Dans le brouillard argenté et humide
La clairière est claire et vide ;
Forêt inondée de lumière blanche,
Avec sa beauté glacée
Comme s’il se prophétisait la mort ;
La chouette aussi est silencieuse : assise
Oui, il regarde bêtement depuis les branches,
Parfois, il rit follement,
Tombe avec un bruit d'en haut,
Battant des ailes douces,
Et il s'assiéra à nouveau sur les buissons
Et il regarde avec des yeux ronds,
Diriger avec sa tête à oreilles
Autour, comme étonné ;
Et la forêt est hébétée,
Rempli d'une brume pâle et légère
Et des feuilles avec une humidité pourrie...
N'attendez pas : il n'apparaîtra pas le matin
Le soleil est dans le ciel. Pluie et brume
La forêt est embrumée de fumée froide, -
Pas étonnant que cette nuit soit passée !
Mais l'automne se cachera profondément
Tout ce qu'elle a vécu
Dans la nuit silencieuse et solitaire
Il s'enfermera dans sa chambre :
Laisse la forêt faire rage sous la pluie,
Que les nuits soient sombres et orageuses
Et dans la clairière il y a des yeux de loup
Ils brillent en vert de feu !
La forêt est comme une tour sans gardien,
Tout s'est assombri et fané,
Septembre, tournant à travers la forêt,
Il a enlevé le toit par endroits
Et l'entrée était jonchée de feuilles humides ;
Et là l'hiver est tombé la nuit
Et ça a commencé à fondre, tuant tout...
Les cors sonnent dans les champs lointains,
Leurs anneaux de débordement en cuivre,
Comme un cri triste parmi le large
Champs pluvieux et brumeux.
A travers le bruit des arbres, au-delà de la vallée,
Perdu au fond des forêts,
La corne de Turin hurle sombrement,
Appelant les chiens comme leur proie,
Et le vacarme sonore de leurs voix
Le bruit du désert porte la tempête.
La pluie tombe, froide comme la glace,
Les feuilles tournent dans les prés,
Et des oies dans une longue caravane
Ils survolent la forêt.
Mais les jours passent. Et maintenant il y a de la fumée
Ils s'élèvent en piliers à l'aube,
Les forêts sont pourpres, immobiles,
La terre est en argent givré,
Et dans la bouillie d'hermine,
Après avoir lavé mon visage pâle,
Rencontre le dernier jour en forêt,
L'automne arrive sur le porche.
La cour est vide et froide. A la porte
Parmi deux trembles séchés,
Elle peut voir le bleu des vallées
Et l'étendue du marais désertique,
La route vers l’extrême sud :
Là, des tempêtes hivernales et des blizzards,
Du froid hivernal et de la tempête de neige
Les oiseaux se sont envolés depuis longtemps ;
Là et automne le matin
Dirigera son chemin solitaire
Et pour toujours dans une forêt vide
Le manoir ouvert laissera le sien.
Désolé, forêt ! Désolé, au revoir
La journée sera douce, bonne,
Et bientôt de la poudre douce
Le bord mort deviendra argenté.
Comme ils seront étranges dans ce blanc
Journée déserte et froide
Et la forêt et la tour vide,
Et les toits des villages tranquilles,
Et le paradis et sans frontières
Il y a des champs en retrait dedans !
Comme les sables seront heureux,
Et les hermines et les martres,
gambader et s'échauffer en courant
Dans les douces congères du pré !
Et là, comme une danse sauvage d'un chaman,
Ils feront irruption dans la taïga nue
Les vents de la toundra, de l'océan,
Fredonnant dans la neige qui tourne
Et hurlant dans les champs comme une bête.
Ils détruiront la vieille tour,
Ils quitteront les enjeux et ensuite
Sur ce squelette vide
Le gel persistera,
Et ils seront dans le ciel bleu
Les palais de glace brillent
Et du cristal et de l'argent.
Et la nuit, entre leurs stries blanches,
Les lumières des cieux s'élèveront,
Le bouclier stellaire Stozhar brillera -
A cette heure où, dans le silence
Un feu glacial brille,
L'épanouissement des aurores polaires.
