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Alexandre Ivanovitch Kouprine

Mon serviteur, cuisinier et compagnon de chasse, le bûcheron Yarmola, entra dans la pièce, se courba sous un fagot de bois de chauffage, le jeta par terre avec fracas et souffla sur ses doigts gelés.

« Quel vent, monsieur, il fait dehors », dit-il en s'accroupissant devant le rideau. - Il faut bien le réchauffer dans un four rugueux. Donnez-moi une baguette, monsieur.

- Alors on n'ira pas à la chasse aux lièvres demain, hein ? Qu'en penses-tu, Yarmola ?

- Non... tu ne peux pas... tu entends à quel point c'est un désastre. Le lièvre est maintenant couché et - pas un murmure... Demain, vous n'en verrez plus aucune trace.

Le destin m'a jeté pendant six mois entiers dans un village isolé de la province de Volyn, à la périphérie de la Polésie, et la chasse était ma seule occupation et mon seul plaisir. J'avoue qu'au moment où on m'a proposé d'aller au village, je ne pensais pas du tout m'ennuyer aussi insupportablement. J'y suis même allé avec joie. « Polésie... désert... sein de la nature... mœurs simples... natures primitives, pensai-je en m'asseyant dans la voiture, un peuple qui ne m'est absolument pas familier, avec des coutumes étranges, dans une langue particulière... et, sans doute, quelle multitude de légendes poétiques, de traditions et de chants ! Et à cette époque (pour raconter, tout raconter comme ça) j'avais déjà réussi à publier dans un petit journal un article sur deux meurtres et un suicide, et je savais théoriquement qu'il est utile pour les écrivains d'observer la morale.

Mais... soit les paysans de Perbrod se distinguaient par une sorte de réticence particulière et obstinée, soit je ne savais pas comment me mettre au travail - mes relations avec eux n'étaient limitées que par le fait que, lorsqu'ils me voyaient, ils prenaient ils ont enlevé leur chapeau de loin, et quand ils m'ont rattrapé, ils ont dit d'un air sombre : « Guy bug », ce qui était censé signifier : « Que Dieu me vienne en aide ». Quand j'ai essayé de leur parler, ils m'ont regardé avec surprise, ont refusé de comprendre le plus questions simples et tout le monde a essayé de me baiser les mains - vieille coutume, un vestige du servage polonais.

J'ai relu tous les livres que j'avais très rapidement. Par ennui - même si au début cela me paraissait désagréable - j'ai tenté de faire connaissance avec l'intelligentsia locale en la personne du prêtre qui habitait à quinze kilomètres de là, le « Pan Organiste » qui était avec lui, le policier local et le greffier du domaine voisin des sous-officiers à la retraite, mais rien de tout cela n'a fonctionné.

Ensuite, j'ai essayé de soigner les habitants de Perebrod. A ma disposition étaient : l'huile de ricin, l'acide carbolique, l'acide borique, l'iode. Mais ici, en plus de mes maigres informations, je me suis heurté à l'impossibilité totale de poser un diagnostic, car les signes de la maladie chez tous mes patients étaient toujours les mêmes : « ça fait mal au milieu » et « je ne peux ni manger ni boire ». .»

Par exemple, une vieille femme vient me voir. S'essuyant le nez d'un air gêné index main droite, elle sort quelques œufs de son sein, et pendant une seconde je vois sa peau brune et je les pose sur la table. Puis elle commence à attraper mes mains pour y déposer un baiser. Je cache mes mains et convainc la vieille femme : "Allez, grand-mère... laisse tomber... Je ne suis pas prêtre... Je ne suis pas censé faire ça... Qu'est-ce qui te fait mal ?"

"Ça fait mal au milieu, monsieur, juste au milieu, donc je ne peux même pas boire ni manger."

- Il y a combien de temps que cela vous est arrivé ?

- Est-ce que je sais ? – elle répond également par une question. - Alors ça cuit et cuit. Je ne peux ni boire ni manger.

Et peu importe tous mes efforts, il n’y a plus de signes précis de la maladie.

«Ne vous inquiétez pas», m'a un jour conseillé un sous-officier, «ils se guériront tout seuls.» Il va sécher comme sur un chien. Laissez-moi vous dire que je n'utilise qu'un seul médicament : l'ammoniaque. Un homme vient vers moi. "Que veux-tu?" - "Je suis malade", dit-il... Maintenant une bouteille sous le nez ammoniac. "Renifler!" Renifle… « Renifle encore… plus fort !.. » Renifle… « Est-ce plus facile ? - "C'est comme si je me sentais mieux..." - "Eh bien, alors va avec Dieu."

D'ailleurs, je détestais ce baiser de mains (et d'autres tombaient si directement à mes pieds et essayaient de toutes leurs forces d'embrasser mes bottes). Ce qui était en jeu ici n’était pas le mouvement d’un cœur reconnaissant, mais simplement une habitude dégoûtante, inculquée par des siècles d’esclavage et de violence. Et j'étais seulement étonné par le même commis des sous-officiers et du connétable, regardant avec quelle imperturbable importance ils enfonçaient leurs énormes pattes rouges dans les lèvres des paysans...

Tout ce que je pouvais faire, c'était chasser. Mais fin janvier, le temps devint si mauvais qu'il devint impossible de chasser. Chaque jour, un vent terrible soufflait et pendant la nuit, une couche dure et glacée de croûte se formait sur la neige, à travers laquelle le lièvre courait sans laisser de traces. Assis enfermé et écoutant le hurlement du vent, j'étais terriblement triste. Il est clair que j'ai profité avec avidité d'un divertissement aussi innocent que celui d'apprendre à lire et à écrire à l'ouvrier forestier Yarmola.

Cela a pourtant commencé de manière assez originale. Un jour, j'écrivais une lettre et j'ai soudain senti que quelqu'un se tenait derrière moi. En me retournant, j'ai vu Yarmola s'approcher, comme toujours, silencieusement dans ses chaussures en liber souple.

- Que veux-tu, Yarmola ? - J'ai demandé.

- Oui, je suis étonné de la façon dont tu écris. Si seulement je pouvais faire ça… Non, non… pas comme toi, » se dépêcha-t-il, embarrassé, voyant que je souriais… « J'aimerais juste avoir mon nom de famille… »

- Pourquoi as-tu besoin de ça ? - J'ai été surpris... (Il faut noter que Yarmola est considéré comme l'homme le plus pauvre et le plus paresseux de tout Perebrod : il boit son salaire et ses gains de paysan ; il n'y a pas de bœufs aussi mauvais que lui dans la région. À mon avis, des connaissances en alphabétisation ne pourraient en aucun cas être nécessaires.) J'ai demandé à nouveau avec un doute : « Pourquoi avez-vous besoin de pouvoir écrire votre nom de famille ?

"Et vous voyez, qu'est-ce qu'il y a, monsieur," répondit Yarmola d'une voix inhabituellement douce, "nous n'avons pas une seule personne alphabétisée dans notre village." Quand il faut signer un papier, ou qu'il y a une affaire dans le volost, ou quelque chose du genre... personne ne peut... Le chef met seulement un sceau, mais lui-même ne sait pas ce qui est imprimé dessus... Il ce serait bien pour tout le monde si quelqu'un savait signer.

Une telle attention envers Yarmola - un braconnier connu, un vagabond insouciant, dont l'opinion du rassemblement du village ne penserait même jamais à prendre en compte - une telle attention envers lui pour l'intérêt public de son village natal m'a touché pour une raison quelconque. Je me suis moi-même proposé de lui donner des cours. Et quel travail acharné ce fut - toutes mes tentatives pour lui apprendre à lire et à écrire consciemment ! Yarmola, qui connaissait parfaitement tous les sentiers de sa forêt, presque tous les arbres, qui savait naviguer jour et nuit en n'importe quel endroit, qui pouvait distinguer par les traces de tous les loups, lièvres et renards environnants - ce même Yarmola ne pouvait pas imaginer pourquoi , par exemple, les lettres "m" et "a" forment ensemble "ma". Habituellement, il s'acharnait sur une telle tâche pendant dix minutes, voire plus, et son visage sombre et mince, aux yeux noirs enfoncés, le tout enfoui dans une barbe noire grossière et une large moustache, exprimait un degré extrême de tension mentale.

- Eh bien, dis-moi, Yarmola, - "maman". Dis juste «maman», je l'ai harcelé. – Ne regarde pas le journal, regarde-moi, comme ça. Eh bien, dis "maman"...

Puis Yarmola prit une profonde inspiration, posa le pointeur sur la table et dit tristement et résolument :

- Non... je ne peux pas...

- Comment peux-tu ne pas le faire ? C'est si simple. Dites simplement « ma », c’est comme ça que je le dis.

- Non... je ne peux pas, monsieur... j'ai oublié...

Toutes les méthodes, techniques et comparaisons ont été détruites par ce monstrueux manque de compréhension. Mais le désir d’illumination de Yarmola ne faiblit pas du tout.

- Je veux juste mon nom de famille ! – il m'a timidement supplié. - Rien de plus n'est nécessaire. Seulement le nom de famille : Yarmola Popruzuk - et rien de plus.

Ayant complètement abandonné l'idée de lui apprendre à lire et à écrire de manière intelligente, j'ai commencé à lui apprendre à signer mécaniquement. À ma grande surprise, cette méthode s'est avérée être la plus accessible à Yarmola, donc à la fin du deuxième mois, nous maîtrisions presque le nom de famille. Quant au nom, afin de faciliter la tâche, nous avons décidé de l'abandonner complètement.

Le soir, après avoir fini d'allumer les poêles, Yarmola attendait avec impatience que je l'appelle.

"Eh bien, Yarmola, étudions", dis-je.

Il s'avança de côté vers la table, y appuya ses coudes, glissa un stylo entre ses doigts noirs, calleux et inflexibles et me demanda en haussant les sourcils :

- Écrire?

Yarmola a dessiné en toute confiance la première lettre - «P» (cette lettre a été appelée par nous: «deux contremarches et une barre transversale sur le dessus»); puis il m'a regardé d'un air interrogateur.

- Pourquoi n'écris-tu pas ? Oublié?

"J'ai oublié..." Yarmola secoua la tête avec agacement.

- Oh, comment es-tu ! Eh bien, mets le volant.

- A-ah ! Roue, roue !... Je sais... » Yarmola se redressa et dessina soigneusement sur papier une figure allongée, dont les contours ressemblent beaucoup à ceux de la mer Caspienne. Ayant terminé cette œuvre, il l'admira quelque temps en silence, penchant la tête d'abord à gauche, puis à droite et plissant les yeux.

- Attendez un peu, monsieur... maintenant.

Il réfléchit deux minutes puis demanda timidement :

- Comme le premier ?

- Droite. Écrire.

Alors petit à petit nous sommes arrivés à dernière lettre- "À" ( signe solide nous avons rejeté), que nous appelions « un bâton, et au milieu du bâton la queue est enroulée sur le côté ».

« Qu'en pensez-vous, monsieur, disait parfois Yarmola après avoir terminé son travail et le regardant avec une fierté aimante, si je n'avais que cinq ou six mois de plus pour étudier, je le saurais très bien. Que dites-vous?

Yarmola s'accroupit devant le registre, remuant les charbons dans le poêle, et je faisais des allers-retours le long de la diagonale de ma chambre. Sur les douze pièces de l'immense maison du propriétaire, je n'en occupais qu'une seule, l'ancien canapé. D'autres étaient fermées à clé, et dans elles des meubles anciens en damas, d'étranges bronzes et des portraits du XVIIIe siècle moulés immobiles et solennels.

Le vent à l’extérieur des murs de la maison faisait rage comme un vieux diable nu et froid. Dans son rugissement, on pouvait entendre des gémissements, des cris et des rires sauvages. La tempête de neige s'est dispersée encore plus fortement dans la soirée. Dehors, quelqu'un jetait furieusement des poignées de neige fine et sèche sur les vitres. La forêt voisine murmurait et bourdonnait avec une menace continue, cachée et sourde...

Le vent montait dans les pièces vides et dans les cheminées hurlantes, et vieille maison, tout branlant, plein de trous, délabré, fut soudain animé de bruits étranges, que j'écoutais avec une alarme involontaire. C'était comme si quelque chose dans la salle blanche soupirait, soupirait profondément, par intermittence, tristement. Les voilà arrivés et, quelque part au loin, les planches pourries et séchées craquaient sous les pas lourds et silencieux de quelqu'un. Il me semble alors qu'à côté de ma chambre, dans le couloir, quelqu'un appuie avec précaution et persistance sur la poignée de porte puis, soudain enragé, se précipite dans toute la maison, secouant frénétiquement tous les volets et portes, ou, étant monté dans la cheminée, gémit si pitoyablement, de manière ennuyeuse et continue, puis élève sa voix de plus en plus haut, toujours plus fine, jusqu'à un cri plaintif, puis la baisse jusqu'à un grognement animal. Parfois, d'on ne sait d'où, ce terrible hôte faisait irruption dans ma chambre, me procurant un frisson soudain dans le dos et secouant la flamme de la lampe, qui brillait faiblement sous un abat-jour en papier vert, allumé sur le dessus.

Un étrange et vague malaise m’envahit. Ici, pensais-je, je suis assis sourd et orageux nuit d'hiver dans une maison délabrée, au milieu d'un village, perdu dans les forêts et les congères, à des centaines de kilomètres de la vie citadine, de la société, de le rire des femmes, de conversation humaine... Et il a commencé à me sembler que cette soirée orageuse s'éterniserait pendant des années et des décennies, s'éterniserait jusqu'à ma mort, et le vent rugirait tout aussi faiblement devant les fenêtres, la lampe sous le misérable l'abat-jour vert brûlerait tout aussi faiblement, tout comme je ferai des allers-retours anxieux dans ma chambre, et Yarmola silencieuse et concentrée sera également assise près du poêle - une étrange créature qui m'est étrangère, indifférente à tout dans le monde : à la fois à au fait qu'il n'a rien dans sa famille à la maison, et au vent furieux, et à ma mélancolie vague et corrodante.

J'ai soudain eu une envie insupportable de briser ce silence douloureux avec un semblant de voix humaine, et j'ai demandé :

– Qu'en penses-tu, Yarmola, d'où vient ce vent aujourd'hui ?

- Vent? – Yarmola a répondu en levant paresseusement la tête. - Monsieur ne le sait pas ?

- Bien sûr, je ne sais pas. Comment devrais-je le savoir ?

– Tu ne sais vraiment pas ? – Yarmola s'est soudainement réveillé. "Je vais vous dire ceci," continua-t-il avec une teinte mystérieuse dans la voix, "Je vais vous dire ceci : la vie du sorceleur est née, et la vie du sorceleur s'amuse."

– Un Witcher est-il une sorcière selon vous ?

- Et donc, alors... une sorcière.

J'ai attaqué avidement Yarmola. "Qui sait", ai-je pensé, "peut-être que maintenant je pourrai lui faire sortir une sorte de pouvoir." histoire intéressante, associé à la magie, aux trésors enfouis, aux vovkulaks ?.. »

- Eh bien, avez-vous des sorcières ici en Polésie ? - J'ai demandé.

"Je ne sais pas... Peut-être que oui", répondit Yarmola avec la même indifférence et se pencha de nouveau vers le poêle. - Les vieux disent qu'ils l'étaient autrefois... Peut-être que ce n'est pas vrai...

J'ai été immédiatement déçu. Caractéristique Yarmola était obstinément taciturne, et je n'espérais vraiment pas obtenir autre chose de lui à ce sujet sujet intéressant. Mais, à ma grande surprise, il parla soudain avec une insouciance paresseuse et comme s'il s'adressait non pas à moi, mais au poêle bourdonnant :

"Nous avons eu une telle sorcière il y a environ cinq ans... Seuls les garçons l'ont chassée du village !"

-Où l'ont-ils emmenée ?

- Où !.. On sait, dans la forêt... Où d'autre ? Et ils ont brisé sa hutte pour qu'il ne reste plus de copeaux de cette foutue kubla... Et elle-même a été emmenée au-delà des hauteurs et jusqu'au cou.

- Pourquoi l'ont-ils traitée comme ça ?

« Elle a fait beaucoup de mal : elle s'est disputée avec tout le monde, a versé des potions sous les huttes, a tricoté des rebondissements dans la vie... Un jour, elle a demandé des zloty (quinze kopecks) à notre demoiselle. Elle lui dit : « Je n’ai pas de zloty, laisse-moi tranquille. » - "Eh bien, bien", dit-il, vous vous souviendrez que vous ne m'avez pas donné un zloty..." Et qu'en pensez-vous, monsieur : à partir de ce moment-là, l'enfant de la demoiselle a commencé à tomber malade. Ça faisait mal, ça faisait mal, et c'était complètement mort. C'est alors que les garçons chassèrent le sorceleur, lui laissèrent les yeux sortir...

- Eh bien, où est ce sorceleur maintenant ? – J’ai continué à être curieux.

- Le sorceleur ? – Yarmola a demandé lentement, comme d'habitude. - Est-ce que je sais ?

« N’a-t-elle plus de parents au village ?

- Non, il n'en reste plus. Oui, c'était une étrangère, des Katsap ou des gitans... J'étais encore un petit garçon lorsqu'elle est arrivée dans notre village. Et il y avait une fille avec elle : une fille ou une petite-fille... Toutes deux ont été chassées...

- Et maintenant, personne ne va vers elle : pour prédire l'avenir ou demander une potion ?

« Les femmes courent partout », a déclaré Yarmola avec dédain.

- Ouais! Alors, sait-on encore où elle habite ?

- Je ne sais pas... Les gens disent qu'elle habite quelque part près de Bisova Kut... Vous savez - un marais, au-delà de la voie Irinovsky. Alors, dans ce marais, elle s'assoit et secoue sa mère.

"La sorcière habite à une quinzaine de kilomètres de chez moi... une vraie sorcière de Polésie vivante !" Cette pensée m'a immédiatement intéressé et excité.

"Écoute, Yarmola," je me tournai vers le bûcheron, "comment puis-je la rencontrer, cette sorcière ?"

- Pouah ! – Yarmola cracha avec indignation. - Nous avons trouvé d'autres bonnes choses.

- Bon ou mauvais, j'irai quand même vers elle. Dès qu’il fait un peu plus chaud, j’y vais tout de suite. Vous m'accompagnerez, bien sûr ?

Yarmola était tellement étonnée derniers mots qu'il a même sauté du sol.

- JE?! – s'est-il exclamé avec indignation. - Et pas question ! Dieu sait ce qu’il y a là-bas, mais je n’irai pas.

- Eh bien, c'est absurde, tu vas y aller.

- Non, monsieur, je n'irai pas... Je n'irai pour rien... Alors que moi ?! – s'est-il encore exclamé, submergé par un nouvel élan d'indignation. – Pour que j’aille au cube du sorceleur ? Que Dieu me protège. Et je ne vous le conseille pas, monsieur.

– Comme tu veux… mais j’y vais quand même. Je suis très curieux de la voir.

"Il n'y a rien d'intéressant là-bas", marmonna Yarmola en claquant la porte du poêle avec son cœur.

Une heure plus tard, alors que lui, ayant déjà rangé le samovar et bu du thé dans le couloir sombre, s'apprêtait à rentrer chez lui, j'ai demandé :

-Comment s'appelle cette sorcière ?

"Manuilikha", répondit Yarmola avec une certaine tristesse.

Bien qu'il n'ait jamais exprimé ses sentiments, il semblait s'être beaucoup attaché à moi, attaché à moi pour notre passion commune pour la chasse, pour mon simple appel, pour l'aide que j'apportais occasionnellement à sa famille éternellement affamée, et surtout pour le fait que j'étais le seul au monde à ne pas lui reprocher l'ivresse, que Yarmola ne supportait pas. Par conséquent, ma détermination à rencontrer la sorcière l'a mis dans une humeur dégoûtante, qu'il n'a exprimée que par des ronflements intenses et même par le fait que, sortant sur le porche, il a donné un coup de pied à son chien Ryabchik dans le côté de toutes ses forces. Le tétras du noisetier a crié désespérément et a sauté sur le côté, mais a immédiatement couru après Yarmola, sans cesser de gémir.

Au bout de trois jours, il faisait plus chaud. Un matin, très tôt, Yarmola entra dans ma chambre et dit avec désinvolture :

- L'arme doit être nettoyée, monsieur.

- Et quoi ? – ai-je demandé en m'étirant sous la couverture.

– Le lièvre marchait beaucoup la nuit : il y avait beaucoup de traces. Peut-être pourrions-nous aller à la fête entre hommes ?

J'ai vu que Yarmola était impatient d'aller dans la forêt, mais il l'a caché fringale chasseur sous une indifférence feinte. En effet, dans la pièce de devant se trouvait déjà son fusil à canon unique, dont pas une seule bécassine ne s'était encore échappée, malgré le fait que près du canon il était décoré de plusieurs pièces d'étain appliquées aux endroits où la rouille et les gaz de poudre avaient rongé. à travers le fer.

Dès notre entrée dans la forêt, nous sommes immédiatement tombés sur la trace d'un lièvre : deux pattes l'une à côté de l'autre et deux derrière, l'une après l'autre. Le lièvre sortit sur la route, la longea pendant deux cents mètres et fit un grand bond hors de la route dans les jeunes pins.

"Eh bien, maintenant nous allons en faire le tour", a déclaré Yarmola. - Au moment où il a heurté le pilier, il va tomber ici maintenant. Vous, monsieur, partez... - Il réfléchit un instant, trouvant, à partir de quelques signes connus de lui seul, où m'envoyer. -...Vous allez à la vieille taverne. Et je vais en faire le tour depuis Zamlyn. Dès que le chien l'aura expulsé, je huerai pour toi.

Et il disparut aussitôt, comme s'il avait plongé dans un fourré dense de petits buissons. J'ai écouté. Pas un seul bruit ne trahissait sa démarche de braconnier, pas une seule brindille ne craquait sous ses pieds chaussés de souliers de liber.

J'ai marché lentement jusqu'à la vieille taverne - une cabane inhabitée et en ruine, et je me suis tenu au bord de la forêt de conifères, sous un grand pin au tronc droit et nu. C'était aussi calme que cela peut l'être dans la forêt en hiver par une journée sans vent. Des mottes de neige luxuriantes accrochées aux branches les pressaient, leur donnant une ambiance merveilleuse, festive et regard froid. De temps en temps, une fine branche tombait du sommet, et on entendait très clairement comment, en tombant, elle touchait d'autres branches avec un léger craquement. La neige est devenue rose au soleil et bleue à l'ombre. J'étais envahi par le charme tranquille de ce silence solennel et froid, et il me semblait que je sentais le temps passer lentement et silencieusement devant moi...

Soudain, au loin, dans le fourré, on entendit l'aboiement de Ryabchik - l'aboiement caractéristique d'un chien suivant un animal : fin, trouble et nerveux, se transformant presque en un cri. Immédiatement, j'ai entendu la voix de Yarmola, criant avec férocité après le chien : « Ugh ! U-by!", la première syllabe dans un falsetto long et aigu, et la seconde dans une note de basse saccadée (je n'ai découvert que bien plus tard que ce cri de chasse de Polésie vient du verbe "tuer").

Il m'a semblé, à en juger par la direction des aboiements, que le chien courait à ma gauche, et j'ai couru en toute hâte à travers la clairière pour intercepter l'animal. Mais avant que j'aie eu le temps de faire ne serait-ce que vingt pas, un énorme lièvre gris a sauté de derrière une souche et, comme s'il n'était pas pressé, déposant ses longues oreilles, a traversé la route avec des bonds hauts et rares et a disparu dans les jeunes pousses. . Ryabchik s'envola rapidement après lui. En me voyant, il agita faiblement sa queue, mordit à la hâte plusieurs fois la neige avec ses dents et poursuivit à nouveau le lièvre.

Yarmola sortit soudain du fourré tout aussi silencieusement.

- Pourquoi ne lui avez-vous pas fait obstacle, monsieur ? – il a crié et s'est claqué la langue avec reproche.

"Mais c'était loin... plus de deux cents pas."

Voyant mon embarras, Yarmola s'adoucit.

- Eh bien, rien... Il ne nous quittera pas. Allez au-delà d'Irinovsky Shlyakh - il y sortira maintenant.

J'ai marché en direction de la voie Irinovsky et après environ deux minutes, j'ai de nouveau entendu le chien courir quelque part non loin de moi. Captivé par l'excitation de la chasse, j'ai couru, mon fusil prêt, à travers les buissons denses, cassant les branches et ne prêtant pas attention à leurs coups cruels. J’ai couru ainsi pendant assez longtemps et j’étais déjà essoufflé quand soudain les aboiements du chien se sont arrêtés. J'ai marché plus tranquillement. Il me semblait que si je continuais tout droit, je rencontrerais certainement Yarmola sur la voie Irinovsky. Mais je me suis vite convaincu que pendant ma course, contournant les buissons et les souches et ne pensant pas du tout à la route, je m'étais perdu. Puis j'ai commencé à crier à Yarmola. Il n'a pas répondu.

Pendant ce temps, machinalement, j'avançais de plus en plus loin. La forêt s'éclaircit peu à peu, le sol s'affaisse et devient bosselé. L'empreinte laissée par mon pied dans la neige s'est rapidement assombrie et remplie d'eau. Je suis déjà tombé à genoux plusieurs fois. J'ai dû sauter de bosse en bosse ; dans l'épaisse mousse brune qui les recouvrait, leurs pieds s'enfonçaient comme dans un tapis moelleux.

La brousse disparut bientôt complètement. Devant moi se trouvait un grand marais rond, couvert de neige, sous le voile blanc duquel dépassaient de rares buttes. À l’extrémité opposée du marais, entre les arbres, dépassaient les murs blancs d’une sorte de cabane. « Le forestier Irinovsky vit probablement ici », pensai-je. "Nous devons entrer et lui demander notre chemin."

Mais arriver à la cabane n’a pas été si facile. Chaque minute, j'étais coincé dans un bourbier. Mes bottes prenaient l'eau et craquaient bruyamment à chaque pas ; Il devenait impossible de les entraîner avec moi.

Finalement, j'ai traversé ce marais, j'ai gravi une petite butte et j'ai maintenant pu bien voir la cabane. Ce n’était même pas une cabane, mais une cabane de conte de fées sur des cuisses de poulet. Son sol ne touchait pas le sol, mais était construit sur pilotis, probablement à cause de l'inondation qui inonde toute la forêt d'Irinovsky au printemps. Mais un côté s'était affaissé avec le temps, ce qui donnait à la cabane un aspect boiteux et regard triste. Il manquait plusieurs carreaux de verre aux fenêtres ; ils ont été remplacés par des chiffons sales qui sortaient comme une bosse.

J'ai appuyé sur la goupille et j'ai ouvert la porte. Il faisait très sombre dans la cabane, et après avoir longuement regardé la neige, des cercles violets sont apparus devant mes yeux ; Par conséquent, pendant longtemps, je n'ai pas pu déterminer s'il y avait quelqu'un dans la cabane.

- Hé, de bonnes personnes, lequel d'entre vous est à la maison ? – J'ai demandé à voix haute.

Quelque chose bougeait autour du poêle. Je me suis approché et j'ai vu une vieille femme assise par terre. Devant elle gisait un énorme tas de plumes de poulet. La vieille femme prit chaque plume séparément, en arracha la barbe, mit les peluches dans un panier et jeta les tiges directement au sol.

"Mais voici Manuilikha, la sorcière Irinovskaya", me traversa l'esprit dès que je regardai de plus près la vieille femme. Toutes les caractéristiques de Baba Yaga, telle qu'elle est représentée épopée folklorique, étaient évidents : des joues fines, tirées vers l'intérieur, se transformant en bas en un menton pointu, long et flasque, touchant presque le nez pendant ; la bouche enfoncée et édentée bougeait sans cesse, comme si elle mâchait quelque chose ; fané, il était une fois Yeux bleus, froid, rond, convexe, avec des paupières rouges très courtes, ressemblait aux yeux d'un oiseau menaçant sans précédent.

- Bonjour, grand-mère ! – J'ai dit aussi amicalement que possible. - Vous ne vous appelez pas Manuilikha ?

En réponse, quelque chose gargouilla et siffla dans la poitrine de la vieille femme : puis, de sa bouche édentée et marmonnante : des sons étranges, ressemblant tantôt au croassement haletant d'un vieux corbeau, tantôt se transformant soudainement en une fistule rauque et cassante :

« Avant, peut-être que les bonnes personnes l'appelaient Manuilikha... Mais maintenant, ils l'appellent « nom » et l'appellent « canard ». De quoi avez-vous besoin? – a-t-elle demandé de manière hostile et sans arrêter son activité monotone.

- Eh bien, grand-mère, je me suis perdu. Peut-être que tu as du lait ?

« Il n’y a pas de lait », rétorqua la vieille femme avec colère. - Vous êtes nombreux à vous promener dans la forêt... Vous ne pouvez pas donner à boire ou à manger à tout le monde...

- Eh bien, grand-mère, tu n'es pas gentille avec les invités.

- Et c'est vrai, père : complètement méchant. Nous ne gardons pas de cornichons pour vous. Si vous êtes fatigué, asseyez-vous, personne ne vous chasse de la maison. Vous savez comment dit le proverbe : « Venez vous asseoir avec nous sur la butte, écoutez la sonnerie de nos vacances et nous viendrons chez vous pour le dîner. » C'est ça...

Ces tournures de phrase me convainquirent aussitôt que la vieille femme était bien venue dans cette région ; ici, ils n'aiment pas et ne comprennent pas le discours mordant, doté de mots rares, dont le bavard du Nord fait si volontiers étalage. Pendant ce temps, la vieille femme, continuant machinalement son travail, marmonnait encore quelque chose dans sa barbe, mais de plus en plus doucement et indistinctement. j'ai seulement compris mots individuels, qui n'avaient aucun lien entre eux : « Voici ta grand-mère Manuilikha... Et qui il est est inconnu... Mes années ne sont pas petites... Il bouge avec ses jambes, gazouille, trottine - une pure pie... »

J'ai écouté en silence pendant un moment, et la pensée soudaine qu'il y avait une folle devant moi m'a donné un sentiment de peur dégoûtée.

Cependant, j'ai réussi à regarder autour de moi. La plupart de La cabane était occupée par un immense poêle à éplucher. Il n'y avait aucune image dans le coin avant. Sur les murs, à la place des chasseurs habituels avec des moustaches vertes et des chiens violets et des portraits de généraux inconnus, il y avait des bouquets d'herbes séchées, des paquets de racines ridées et des ustensiles de cuisine. Je n'ai remarqué ni hibou ni chat noir, mais depuis le poêle, deux étourneaux grêlés et respectables me regardaient avec un regard surpris et incrédule.

« Grand-mère, est-il au moins possible pour toi de boire de l'eau ? » – Ai-je demandé en élevant la voix.

"Et là, dans la baignoire", la vieille femme hocha la tête.

L’eau sentait la rouille des marais. Après avoir remercié la vieille femme (à laquelle elle ne prêta pas la moindre attention), je lui demandai comment je pourrais sortir sur l'autoroute.

Elle releva brusquement la tête, me regarda intensément avec ses yeux froids d'oiseau et marmonna précipitamment :

- Allez, allez... Allez, bravo, en route. Vous n'avez rien à faire ici. C'est un bon invité de venir à l'hôtel... Allez, père, vas-y...

Je n'avais vraiment pas d'autre choix que de partir. Mais soudain, j’ai eu l’idée d’essayer en dernier recours d’adoucir au moins un peu la sévère vieille femme. Je sortis de ma poche une nouvelle pièce d'argent et la tendis à Manuilikha. Je ne m'étais pas trompé : à la vue de l'argent, la vieille femme remua, ses yeux s'ouvrirent encore plus, et elle attrapa la pièce de ses doigts tordus, noueux et tremblants.

"Eh, non, grand-mère Manuilikha, je ne le donnerai pas pour rien", la taquinai-je en cachant la pièce. - Eh bien, dis ta fortune pour moi.

Le visage brun et ridé de la sorcière se transforma en une grimace mécontente. Elle parut hésiter et regarda avec hésitation mon poing, où l'argent était serré. Mais la cupidité a pris le dessus.

"Eh bien, eh bien, allons-y, ou quelque chose comme ça, allons-y", marmonna-t-elle en se levant à peine du sol. "Je ne prédis l'avenir à personne maintenant, orque... J'ai oublié... J'ai vieilli, mes yeux ne peuvent pas voir." Est-ce juste pour vous ?

Se tenant au mur, son corps voûté tremblant à chaque pas, elle s'approcha de la table, en sortit un jeu de cartes marron, gonflé par le temps, les mélangea et les poussa vers moi.

- Prends-le... Avec ta main gauche... Du fond du cœur...

Crachant sur ses doigts, elle commença à déployer le lien. Les cartes tombaient sur la table avec un bruit comme si elles étaient faites de pâte et étaient placées dans la bonne étoile à huit branches. Quand dernière carte Je me suis couché face contre terre sur le roi, Manuilikha m'a tendu la main.

"Or, bon maître... Tu seras heureux, tu seras riche..." chantait-elle d'un ton suppliant et purement gitan.

Je lui ai donné la pièce préparée. La vieille femme s'empressa, comme un singe, de le cacher derrière sa joue.

«Le long voyage suscite beaucoup d'intérêt», commença-t-elle avec son bavardage habituel. – Rencontre avec la Reine de Carreau et conversation agréable dans une maison importante. Bientôt, vous recevrez des nouvelles inattendues du roi des clubs. Des problèmes surviennent, puis un petit argent retombe. Tu seras dans une grande entreprise, tu seras ivre... Pas très ivre, mais tu seras quand même ivre. Votre vie sera longue. Si vous ne mourez pas à soixante-sept ans, alors...

Soudain, elle s'arrêta et releva la tête, comme si elle écoutait quelque chose. Je me méfiais aussi. Quelqu'un voix féminine, frais, sonore et fort, chantait en s'approchant de la cabane. J'ai également reconnu les paroles d'une gracieuse chanson du Petit Russe :

Oh, ça fleurit, ça ne fleurit pas

Kalinonka a mal.

Oh chi rêve, chi pas de rêve

Cela me rend la tête faible.

"Eh bien, vas-y, vas-y maintenant, faucon", s'agita anxieusement la vieille femme, me repoussant de la table avec sa main. "Ça ne sert à rien que tu traînes chez les autres." Va où tu allais...

Elle m'a même attrapé par la manche de ma veste et m'a tiré vers la porte. Son visage exprimait une sorte d’inquiétude animale.

La voix qui chantait la chanson s'arrêta soudain tout près de la cabane, une épingle en fer tinta bruyamment et une grande fille riante apparut dans l'interstice de la porte rapidement ouverte. Des deux mains, elle soutenait soigneusement un tablier rayé d'où sortaient trois petites têtes d'oiseaux au cou rouge et aux yeux noirs brillants.

"Regarde, grand-mère, les pinsons me suivent encore", s'est-elle exclamée en riant bruyamment, "regarde comme ils sont drôles... Ils ont complètement faim." Et comme par hasard, je n’avais pas de pain avec moi.

Mais quand elle m'a vu, elle s'est soudainement tue et a rougi profondément. Ses fins sourcils noirs se froncèrent de mécontentement et ses yeux se tournèrent d'un air interrogateur vers la vieille femme.

"Le maître est entré... Il cherche son chemin", explique la vieille femme. "Eh bien, père," elle se tourna vers moi avec un regard décisif, "tu vas devoir te détendre." J'ai bu de l'eau, parlé et il est temps de connaître l'honneur. Nous ne sommes pas votre entreprise...

"Écoute, beauté", dis-je à la fille. "S'il vous plaît, montrez-moi le chemin vers la voie Irinovsky, sinon vous ne pourrez pas sortir de votre marais pour toujours et à jamais."

Elle a dû être affectée par le ton doux et suppliant que j'ai donné à ces paroles. Elle plaça soigneusement ses pinsons sur le poêle, à côté des étourneaux, jeta le parchemin déjà court sur le banc et quitta silencieusement la cabane.

Je l'ai suivie.

– Ce sont tous vos oiseaux apprivoisés ? – ai-je demandé en rattrapant la fille.

"Apprivoisée", répondit-elle brusquement et sans même me regarder. "Eh bien, regarde", dit-elle en s'arrêtant devant la clôture. - Tu vois le chemin, là-bas, entre les pins ? Voyez-vous ?

- Suivez-le tout droit. Arrivé à la bûche de chêne, tourner à gauche. Alors tout droit, à travers la forêt, à travers la forêt et c'est parti. C'est ici que se trouve désormais la Voie Irinovsky.

Pendant qu'elle me montrait la direction de la route avec sa main droite tendue, je l'admirais involontairement. Il n'y avait rien de tel que les "filles" locales, dont les visages, sous d'horribles bandages couvrant le front en haut et la bouche et le menton en bas, portent une expression si monotone, expression effrayée. Mon inconnue, une grande brune d'environ vingt à vingt-cinq ans, se portait légère et élancée. Une chemise blanche spacieuse pendait librement et magnifiquement autour de ses jeunes seins sains. La beauté originelle de son visage, une fois vue, ne pouvait être oubliée, mais il était difficile, même après s'y être habitué, de la décrire. Son charme résidait dans ces grands yeux brillants et sombres, auxquels les sourcils fins, brisés au milieu, donnaient une nuance insaisissable de sournoiserie, de puissance et de naïveté ; dans le ton rose foncé de la peau, dans la courbe volontaire des lèvres, dont les inférieures, un peu plus pleines, faisaient saillie vers l'avant avec un aspect décisif et capricieux.

« N'as-tu pas peur de vivre seul dans un tel désert ? – ai-je demandé en m'arrêtant devant la clôture.

Elle haussa les épaules avec indifférence.

– De quoi faut-il avoir peur ? Les loups ne viennent pas ici.

- Il n'y a vraiment que des loups... Tu pourrais être couvert de neige, un incendie pourrait survenir... Et on ne sait jamais quoi d'autre. Vous êtes seul ici, personne n'aura le temps de vous aider.

Alexandre Kouprine
Oleya
1
Mon serviteur, cuisinier et compagnon de chasse, le bûcheron Yarmola, entra dans la pièce, se courba sous un fagot de bois de chauffage, le jeta par terre avec fracas et souffla sur ses doigts gelés.
« Quel vent, monsieur, il fait dehors », dit-il en s'accroupissant devant le rideau. - Il faut bien le chauffer à l'état brut. Donnez-moi une baguette, monsieur.
- Alors, on n'ira pas à la chasse aux lièvres demain, hein ? Qu'en penses-tu, Yarmola ?
- Non... tu ne peux pas... tu entends à quel point c'est un désastre. Le lièvre est maintenant couché là et - pas un murmure... Demain, vous n'en verrez plus aucune trace.
Le destin m'a jeté pendant six mois entiers dans un village isolé de la province de Volyn, à la périphérie de la Polésie, et la chasse était ma seule occupation et mon seul plaisir. J'avoue qu'au moment où on m'a proposé d'aller au village, je ne pensais pas du tout m'ennuyer aussi insupportablement. J'y suis même allé avec joie. « La Polésie... la nature sauvage... le sein de la nature... des mœurs simples... des natures primitives, pensai-je en m'asseyant dans la voiture, un peuple qui ne m'est absolument pas familier, avec des coutumes étranges, une langue particulière... et, probablement, quelle multitude de légendes poétiques, de contes et de chansons ! Et à cette époque (pour tout raconter), j'avais déjà publié dans un petit journal un article sur deux meurtres et un suicide, et je savais théoriquement qu'il est utile pour les écrivains d'observer la morale.
Mais... soit les paysans de Perebrod se distinguaient par une sorte de réticence particulière et obstinée, soit je ne savais pas comment me mettre au travail - mes relations avec eux n'étaient limitées que par le fait que, lorsqu'ils me voyaient, ils prenaient ils ont enlevé leur chapeau de loin, et quand ils m'ont rattrapé, ils ont dit d'un air sombre : « Guy bug », ce qui était censé signifier « Que Dieu nous aide ». Quand j'essayais de leur parler, ils me regardaient avec surprise, refusaient de comprendre les questions les plus simples et tout le monde essayait de me baiser les mains - une vieille coutume héritée du servage polonais.
J'ai relu tous les livres que j'avais très rapidement. Par ennui - même si au début cela me paraissait désagréable - j'ai tenté de faire connaissance avec l'intelligentsia locale en la personne du prêtre qui habitait à quinze kilomètres de là, du « Pan Organiste » qui était avec lui, du policier local. et le greffier du domaine voisin des sous-officiers à la retraite, mais rien de tout cela n'a fonctionné.
Ensuite, j'ai essayé de soigner les habitants de Perebrod. A ma disposition étaient : l'huile de ricin, l'acide carbolique, l'acide borique, l'iode. Mais ici, en plus de mes maigres informations, je me suis heurté à l'impossibilité totale de poser un diagnostic, car les signes de la maladie chez tous mes patients étaient toujours les mêmes : « ça fait mal au milieu » et « je ne peux ni manger ni boire ». .»
Par exemple, une vieille femme vient me voir. Après s'être essuyé le nez avec l'index de sa main droite d'un air embarrassé, elle sort de son sein une paire d'œufs, et pendant une seconde je vois sa peau brune et je les pose sur la table. Puis elle commence à attraper mes mains pour y déposer un baiser. Je cache mes mains et convainc la vieille femme : "Allez, grand-mère... laisse tomber... Je ne suis pas prêtre... Je ne suis pas censé faire ça... Qu'est-ce qui te fait mal ?"
"Ça fait mal au milieu, monsieur, juste au milieu, donc je ne peux même pas boire ni manger."
- Il y a combien de temps que cela vous est arrivé ?
- Est-ce que je sais ? - elle répond également par une question. - Alors ça cuit et cuit. Je ne peux ni boire ni manger.
Et peu importe à quel point je me bats, il n’y a plus de signes précis de la maladie.
«Ne vous inquiétez pas», m'a un jour conseillé un sous-officier, «ils se guériront tout seuls.» Il va sécher comme sur un chien. Laissez-moi vous dire que je n'utilise qu'un seul médicament : l'ammoniaque. Un homme vient vers moi. "Que veux-tu?" "Je suis malade", dit-il... Maintenant, une bouteille d'ammoniaque est placée sous son nez. "Renifler!" Renifle… « Renifle encore… plus fort !.. » Renifle… « Est-ce plus facile ? - "C'est comme si je me sentais mieux..." - "Eh bien, va avec Dieu."
D'ailleurs, je détestais ce baiser de mains (et d'autres tombaient si directement à mes pieds et essayaient de toutes leurs forces d'embrasser mes bottes). Ce qui était en jeu ici n’était pas le mouvement d’un cœur reconnaissant, mais simplement une habitude dégoûtante, inculquée par des siècles d’esclavage et de violence. Et je n'étais émerveillé que par le même commis parmi les sous-officiers et le sergent, regardant avec quelle importance imperturbable ils enfonçaient leurs énormes pattes rouges dans les lèvres des paysans...
Tout ce que je pouvais faire, c'était chasser. Mais fin janvier, le temps devint si mauvais qu'il devint impossible de chasser. Chaque jour, un vent terrible soufflait et pendant la nuit, une couche dure et glacée de croûte se formait sur la neige, à travers laquelle le lièvre courait sans laisser de traces. Assis enfermé et écoutant le hurlement du vent, j'étais terriblement triste. Il est clair que j'ai profité avec avidité d'un divertissement aussi innocent que celui d'apprendre à lire et à écrire à l'ouvrier forestier Yarmola.
Cela a pourtant commencé de manière assez originale. Un jour, j'écrivais une lettre et j'ai soudain senti que quelqu'un se tenait derrière moi. En me retournant, j'ai vu Yarmola s'approcher, comme toujours, silencieusement dans ses chaussures en liber souple.
- Que veux-tu, Yarmola ? - J'ai demandé.
- Oui, je suis étonné de la façon dont tu écris. Si seulement je pouvais faire ça… Non, non… pas comme toi, » se précipita-t-il, embarrassé, voyant que je souriais… « J'aimerais juste avoir mon nom de famille… »
- Pourquoi as-tu besoin de ça ? - J'ai été surpris... (Il convient de noter que Yarmola est considéré comme l'homme le plus pauvre et le plus paresseux de tout Perebrod ; il boit son salaire et ses gains de paysan ; il n'y a pas de bœufs aussi mauvais que lui dans la région. À mon avis, il - alors en aucun cas des connaissances en alphabétisation ne pourraient être nécessaires.) J'ai demandé à nouveau avec un doute : « Pourquoi avez-vous besoin de pouvoir écrire votre nom de famille ?
"Vous voyez, qu'est-ce qu'il y a, monsieur", répondit Yarmola avec une douceur inhabituelle ; il n'y a pas une seule personne alphabétisée dans notre village. Quand un document doit être signé, ou qu'il y a une affaire dans le volost, ou quelque chose comme ça... personne ne peut... Le chef met seulement un sceau, mais lui-même ne sait pas ce qui y est imprimé... Il ce serait bien pour tout le monde si quelqu'un pouvait signer.
Une telle attention envers Yarmola - un braconnier connu, un vagabond insouciant, dont l'opinion du rassemblement du village ne penserait même jamais à prendre en compte, une telle attention envers lui pour l'intérêt public de son village natal m'a touché pour une raison quelconque. Je me suis moi-même proposé de lui donner des cours. Et quel dur travail ce fut - toutes mes tentatives pour lui apprendre à lire et à écrire consciemment ! Yarmola, qui connaissait parfaitement tous les sentiers de sa forêt, presque tous les arbres, qui savait naviguer jour et nuit en n'importe quel endroit, qui pouvait distinguer par les traces de tous les loups, lièvres et renards environnants - ce même Yarmola ne pouvait pas imaginer pourquoi , par exemple, les lettres « m » et « a » forment ensemble « ma ». Habituellement, il s'acharnait sur une telle tâche pendant dix minutes, voire plus, et son visage sombre et mince, aux yeux noirs enfoncés, le tout enfoui dans une barbe noire grossière et une large moustache, exprimait un degré extrême de tension mentale.
- Eh bien, dis-moi, Yarmola, - "maman". Dis juste «maman», je l'ai harcelé. - Ne regarde pas le journal, regarde-moi, comme ça. Eh bien, dis "maman"...
Puis Yarmola prit une profonde inspiration, posa le pointeur sur la table et dit tristement et résolument :
- Non... je ne peux pas...
- Comment peux-tu ne pas le faire ? C'est si simple. Dis juste "maman", c'est comme ça que je le dis.
- Non... je ne peux pas, monsieur... j'ai oublié...
Toutes les méthodes, techniques et comparaisons ont été détruites par ce monstrueux manque de compréhension. Mais le désir d’illumination de Yarmola ne faiblit pas du tout.
- Je veux juste mon nom de famille ! - il m'a timidement supplié. - Rien de plus n'est nécessaire. Seulement le nom de famille : Yarmola Popruzuk - et rien de plus.
Ayant complètement abandonné l'idée de lui apprendre à lire et à écrire de manière intelligente, j'ai commencé à lui apprendre à signer mécaniquement. À ma grande surprise, cette méthode s'est avérée être la plus accessible à Yarmola, donc à la fin du deuxième mois, nous maîtrisions presque le nom de famille. Quant au nom, afin de faciliter la tâche, nous avons décidé de l'abandonner complètement.
Le soir, après avoir fini d'allumer les poêles, Yarmola attendait avec impatience que je l'appelle.
"Eh bien, Yarmola, étudions", dis-je.
Il s'avança de côté vers la table, y appuya ses coudes, glissa un stylo entre ses doigts noirs, calleux et inflexibles et me demanda en haussant les sourcils :
- Écrire?
- Écrire.
Yarmola a dessiné en toute confiance la première lettre - «P» (cette lettre a été appelée par nous: «deux contremarches et une barre transversale sur le dessus»); puis il m'a regardé d'un air interrogateur.
- Pourquoi n'écris-tu pas ? Oublié?
"J'ai oublié..." Yarmola secoua la tête avec agacement.
- Oh, comment es-tu ! Eh bien, mets le volant.
- A-ah ! Roue, roue !.. Je sais... - Yarmola s'est redressé et a soigneusement dessiné sur papier une figure allongée, dont les contours ressemblent beaucoup à ceux de la mer Caspienne. Ayant terminé cette œuvre, il l'admira silencieusement pendant un moment, penchant la tête d'abord vers la gauche, puis vers la droite et plissant les yeux.
- Qu'es-tu devenu ? Écrivez plus loin
- Attendez un peu, monsieur... maintenant.
Il réfléchit deux minutes puis demanda timidement :
- Comme le premier ?
- Droite. Écrire.
Ainsi, petit à petit, nous sommes arrivés à la dernière lettre - "k" (nous avons rejeté le signe dur), qui nous était connue sous le nom de "un bâton, et au milieu du bâton la queue s'enroule sur le côté".
« Qu'en pensez-vous, monsieur, disait parfois Yarmola après avoir terminé son travail et le regardant avec une fierté aimante, si je n'avais que cinq ou six mois de plus pour étudier, je le saurais très bien. Que dites-vous?
2
Yarmola s'accroupit devant le registre, remuant les charbons dans le poêle, et je faisais des allers-retours le long de la diagonale de ma chambre. Sur les douze pièces de l'immense maison du propriétaire, je n'en occupais qu'une seule, l'ancien canapé. D'autres étaient fermées à clé, et dans elles des meubles anciens en damas, d'étranges bronzes et des portraits du XVIIIe siècle moulés immobiles et solennels.
Le vent à l’extérieur des murs de la maison faisait rage comme un vieux diable nu et froid. Dans son rugissement, on pouvait entendre des gémissements, des cris et des rires sauvages. La tempête de neige s'est dispersée encore plus fortement dans la soirée. Dehors, quelqu'un jetait furieusement des poignées de neige fine et sèche sur les vitres. La forêt voisine murmurait et bourdonnait avec une menace continue, cachée et sourde...
Le vent montait dans les pièces vides et dans les cheminées hurlantes, et la vieille maison, toute branlante, pleine de trous, délabrée, était tout à coup animée de bruits étranges, que j'écoutais avec une alarme involontaire. C'était comme si quelque chose dans la salle blanche soupirait, soupirait profondément, par intermittence, tristement. Les voilà arrivés et quelque part au loin, les planches pourries et séchées craquaient sous les pas lourds et silencieux de quelqu'un. Il me semble alors qu'à côté de ma chambre, dans le couloir, quelqu'un appuie avec précaution et persistance sur la poignée de porte puis, soudain enragé, se précipite dans toute la maison, secouant frénétiquement tous les volets et portes, ou, étant monté dans la cheminée, gémit si pitoyablement, de manière ennuyeuse et continue, puis élève sa voix de plus en plus haut, toujours plus fine, jusqu'à un cri plaintif, puis la baisse jusqu'à un grognement animal. Parfois, d'on ne sait d'où, ce terrible hôte faisait irruption dans ma chambre, me procurant un frisson soudain dans le dos et secouant la flamme de la lampe, qui brillait faiblement sous un abat-jour en papier vert, allumé sur le dessus.
Un étrange et vague malaise m’envahit. Ici, pensais-je, j'étais assis par une nuit d'hiver morte et orageuse dans une maison délabrée, au milieu d'un village perdu dans les forêts et les congères, à des centaines de kilomètres de la vie citadine, de la société, des rires des femmes, des conversations humaines. .. Et j'ai commencé à imaginer que cette soirée orageuse s'éterniserait pendant des années et des décennies, s'éterniserait jusqu'à ma mort, et le vent rugirait tout aussi faiblement devant les fenêtres, la lampe sous le misérable abat-jour vert brûlerait tout aussi vaguement, je marcherai dans ma chambre avec la même anxiété, Yarmola, silencieux et concentré, sera également assis près du poêle - une étrange créature qui m'est étrangère, indifférente à tout dans le monde : au fait qu'il n'a rien dans sa famille à la maison, et au vent furieux, et à ma mélancolie vague et corrodante.
J'ai soudain eu une envie insupportable de briser ce silence douloureux avec un semblant de voix humaine, et j'ai demandé :
- Qu'en penses-tu, Yarmola, d'où vient ce vent aujourd'hui ?
- Vent? - Yarmola a répondu en levant paresseusement la tête. - Monsieur ne le sait pas ?
- Bien sûr, je ne sais pas. Comment devrais-je le savoir ?
- Tu ne sais vraiment pas ? - Yarmola s'est soudainement réveillé. "Je vais vous dire ceci," continua-t-il avec une teinte mystérieuse dans la voix, "Je vais vous dire ceci : la vie du sorceleur est née, et le temps du sorceleur est de s'amuser."
- Un Witcher est-il une sorcière à votre avis ?
- Et donc, alors... une sorcière.
J'ai attaqué avidement Yarmola. « Qui sait, pensai-je, peut-être que maintenant je pourrai lui faire sortir une histoire intéressante liée à la magie, aux trésors enfouis, aux Vovkulaks ?.. »
- Eh bien, avez-vous des sorcières ici en Polésie ? - J'ai demandé.
"Je ne sais pas... Peut-être que oui", répondit Yarmola avec la même indifférence et se pencha de nouveau vers le poêle. - Les vieux disent qu'ils l'étaient autrefois... Peut-être que ce n'est pas vrai...
J'ai été immédiatement déçu. Un trait caractéristique de Yarmola était sa taciturnité obstinée, et je n'espérais pas obtenir davantage de lui sur ce sujet intéressant. Mais, à ma grande surprise, il parla soudain avec une insouciance paresseuse et comme s'il s'adressait non pas à moi, mais au poêle bourdonnant :
- Nous avons eu une telle sorcière il y a environ cinq ans... Seuls les garçons l'ont chassée du village !
-Où l'ont-ils emmenée ?
- Où !.. C'est connu, dans la forêt... Où d'autre ? Et ils ont cassé sa hutte pour qu'il ne reste plus de copeaux de cette foutue kubla... Et elle-même a été emmenée au-delà des hauteurs et jusqu'au cou.
- Pourquoi l'ont-ils traitée comme ça ?
« Elle a fait beaucoup de mal, elle s'est disputée avec tout le monde, elle a versé des potions sous les huttes, elle a tricoté des rebondissements dans la vie... Un jour, elle a demandé des zloty (quinze kopecks) à notre jeune femme. Elle lui dit : « Je n’ai pas de zloty, laisse-moi tranquille. » "Eh bien, bien", dit-il, vous vous souviendrez que vous ne m'avez pas donné un zloty..." Et qu'en pensez-vous, monsieur : à partir de ce moment-là, l'enfant de la jeune femme a commencé à tomber malade. Ça faisait mal, ça faisait mal, et c'était complètement mort. C'est alors que les garçons chassèrent le sorceleur, lui laissèrent les yeux sortir...
- Eh bien, où est ce sorceleur maintenant ? - J'ai continué à être curieux.
- Le sorceleur ? - Yarmola a demandé lentement, comme d'habitude. - Est-ce que je sais ?
- N'a-t-elle plus de parents au village ?
- Non, il n'en reste plus. Oui, c'était une étrangère, d'une katsap ou d'une gitane... J'étais encore un petit garçon quand elle est arrivée dans notre village. Et il y avait une fille avec elle : une fille ou une petite-fille... Toutes deux ont été chassées...
- Et maintenant, personne ne va vers elle : pour prédire l'avenir ou demander une potion ?
« Les femmes courent partout », a déclaré Yarmola avec dédain.
- Ouais! Alors, sait-on encore où elle habite ?
- Je ne sais pas... Les gens disent qu'elle habite quelque part près de Bisova Kut... Vous savez - le marais derrière la voie Irinovsky. Alors, dans ce marais, elle s'assoit et secoue sa mère.
"La sorcière habite à une quinzaine de kilomètres de chez moi... une vraie sorcière de Polésie vivante !" Cette pensée m'a immédiatement intéressé et excité.
"Écoute, Yarmola," je me tournai vers le bûcheron, "comment puis-je la rencontrer, cette sorcière ?"
- Pouah ! - Yarmola cracha avec indignation. - Nous avons trouvé d'autres bonnes choses.
- Bon ou mauvais, j'irai quand même vers elle. Dès qu’il fait un peu plus chaud, j’y vais tout de suite. Vous m'accompagnerez, bien sûr ?
Yarmola a été tellement frappé par les derniers mots qu'il a même sauté du sol.
- JE?! - s'est-il exclamé avec indignation. - Et pas question ! Dieu sait ce qu’il y a là-bas, mais je n’irai pas.
- Eh bien, c'est absurde, tu vas y aller.
- Non, monsieur, je n'irai pas... Je n'irai pour rien... Alors que moi ?! - s'exclama-t-il encore, submergé par un nouvel élan d'indignation. - Pour que j'aille au cube du sorceleur ? Que Dieu me protège. Et je ne vous le conseille pas, monsieur.
- Comme tu veux... mais j'y vais quand même. Je suis très curieux de le regarder.
"Il n'y a rien d'intéressant là-bas", marmonna Yarmola en claquant la porte du poêle avec son cœur.
Une heure plus tard, alors que lui, ayant déjà rangé le samovar et bu du thé dans le couloir sombre, s'apprêtait à rentrer chez lui, j'ai demandé :
- Comment s'appelle cette sorcière ?
"Manuidikha", répondit Yarmola avec une certaine tristesse.
Bien qu'il n'ait jamais exprimé ses sentiments, il semble qu'il soit devenu très attaché à moi ; Je me suis attaché à notre passion commune pour la chasse, à ma simplicité d'approche, à l'aide que j'apportais occasionnellement à sa famille éternellement affamée, et surtout parce que j'étais le seul au monde à ne pas lui reprocher l'ivresse, ce que Yarmola ne pouvait pas supporter. Par conséquent, ma détermination à rencontrer la sorcière l'a mis dans une humeur dégoûtante, qu'il n'a exprimée que par des ronflements intenses et même par le fait que, sortant sur le porche, il a donné un coup de pied à son chien Ryabchik dans le côté de toutes ses forces. Le noisetier poussa un cri désespéré et sauta sur le côté, mais courut immédiatement après Yarmola, sans cesser de gémir.
3
Au bout de trois jours, il faisait plus chaud. Un matin, très tôt, Yarmola entra dans ma chambre et dit avec désinvolture :
- Nous devons nettoyer les armes, monsieur.
- Et quoi ? - Ai-je demandé en m'étirant sous la couverture.
- Le lièvre marchait beaucoup la nuit : il y avait beaucoup de traces. Peut-être pourrions-nous aller à la fête entre hommes ?
J'ai vu que Yarmola était impatient d'aller dans la forêt, mais il cachait ce désir passionné de chasseur sous une indifférence feinte. En effet, dans la pièce de devant se trouvait déjà son fusil à canon unique, dont pas une seule bécassine ne s'était encore échappée, malgré le fait que près du canon il était décoré de plusieurs pièces d'étain placées aux endroits où la rouille et les gaz de poudre avaient rongé. à travers le fer.
Dès notre entrée dans la forêt, nous sommes immédiatement tombés sur la trace d'un lièvre : deux pattes l'une à côté de l'autre et deux derrière, l'une après l'autre. Le lièvre sortit sur la route, la longea pendant deux cents mètres et fit un grand bond hors de la route dans les jeunes pins.
"Eh bien, maintenant nous allons en faire le tour", a déclaré Yarmola. - Lorsqu'il a heurté le pilier, il se trouvera ici maintenant. Vous, monsieur, partez... - Il réfléchit un instant, trouvant, à partir de quelques signes connus de lui seul, où m'envoyer. -...Vous allez à la vieille taverne. Et je vais le contourner de Zamlyn. Dès que le chien l'aura expulsé, je huerai pour toi.
Et il disparut aussitôt, comme s'il avait plongé dans un fourré dense de petits buissons. J'ai écouté. Pas un seul bruit ne trahissait sa démarche de braconnier, pas une seule brindille ne craquait sous ses pieds chaussés de souliers de liber.
J'ai marché lentement jusqu'à la vieille taverne - une cabane inhabitée et en ruine, et je me suis tenu à la lisière d'une forêt de conifères, sous un grand pin au tronc droit et nu. C'était aussi calme que cela peut l'être dans la forêt en hiver par une journée sans vent. Des mottes de neige luxuriantes accrochées aux branches les pressaient, leur donnant un aspect merveilleux, festif et froid. De temps en temps, une fine branche tombait du sommet, et on entendait très clairement comment, en tombant, elle touchait d'autres branches avec un léger craquement. La neige est devenue rose au soleil et bleue à l'ombre. J'étais envahi par le charme tranquille de ce silence solennel et froid, et il me semblait que je sentais le temps passer lentement et silencieusement devant moi...
Soudain, au loin, dans le fourré, on entendit l'aboiement de Ryabchik - l'aboiement caractéristique d'un chien suivant un animal : fin, liquide et nerveux, se transformant presque en un cri. J'ai immédiatement entendu la voix de Yarmola, criant avec férocité après le chien : « U-bya ! U-bya ! », la première syllabe dans un fausset long et aigu, et la seconde dans une note de basse abrupte (je n'ai découvert que C'est bien plus tard que ce cri de chasse de Polésie vient du verbe « tuer »).
Il m'a semblé, à en juger par la direction des aboiements, que le chien courait à ma gauche, et j'ai couru en toute hâte à travers la clairière pour intercepter l'animal. Mais avant que j'aie eu le temps de faire ne serait-ce que vingt pas, un énorme lièvre gris a sauté de derrière une souche et, comme s'il n'était pas pressé, remettant ses longues oreilles en arrière, a traversé la route avec des bonds hauts et rares et a disparu dans les jeunes pousses. . Ryabchik s'envola rapidement après lui. En me voyant, il agita faiblement sa queue, mordit à la hâte plusieurs fois la neige avec ses dents et poursuivit à nouveau le lièvre.
Yarmola sortit soudain du fourré tout aussi silencieusement.
- Pourquoi ne lui avez-vous pas fait obstacle, monsieur ? - il a crié et s'est claqué la langue avec reproche.
- Mais c'était loin... plus de deux cents pas.
Voyant mon embarras, Yarmola s'adoucit.
- Eh bien, c'est bon... il ne nous quittera pas. Allez voir Irinovsky Shlyakh - il y ira maintenant.
J'ai marché en direction de la voie Irinovsky et après environ deux minutes, j'ai de nouveau entendu le chien courir quelque part non loin de moi. Captivé par l'excitation de la chasse, j'ai couru, mon fusil prêt, à travers les buissons denses, cassant les branches et ne prêtant pas attention à leurs coups cruels. J’ai couru ainsi pendant assez longtemps et j’étais déjà essoufflé quand soudain les aboiements du chien se sont arrêtés. J'ai marché plus tranquillement. Il me semblait que si je continuais tout droit, je rencontrerais certainement Yarmola sur la voie Irinovsky. Mais je me suis vite convaincu que pendant ma course, contournant les buissons et les souches et ne pensant pas du tout à la route, je m'étais perdu. Puis j'ai commencé à crier à Yarmola. Il n'a pas répondu.
Pendant ce temps, machinalement j'avançais de plus en plus loin, la forêt s'éclaircissait peu à peu, le sol s'affaissait et devenait bosselé. L'empreinte laissée par mon pied dans la neige s'est rapidement assombrie et remplie d'eau. Je suis déjà tombé à genoux plusieurs fois. J'ai dû sauter de bosse en bosse ; dans l'épaisse mousse brune qui les recouvrait, leurs pieds s'enfonçaient comme dans un tapis moelleux.
La brousse disparut bientôt complètement. Devant moi se trouvait un grand marais rond, couvert de neige, sous le voile blanc duquel dépassaient de rares buttes. À l’extrémité opposée du marais, entre les arbres, dépassaient les murs blancs d’une sorte de cabane. "Le forestier Irinovsky habite probablement ici", pensai-je, "je dois entrer et lui demander mon chemin."
Mais arriver à la cabane n’a pas été si facile. Chaque minute, j'étais coincé dans un bourbier. Mes bottes prenaient l'eau et craquaient bruyamment à chaque pas ; Il devenait impossible de les entraîner avec moi.
Finalement, j'ai traversé ce marais, j'ai gravi une petite butte et j'ai maintenant pu bien voir la cabane. Ce n’était même pas une cabane, mais une cabane de conte de fées sur des cuisses de poulet. Son sol ne touchait pas le sol, mais était construit sur pilotis, probablement à cause de l'inondation qui inonde toute la forêt d'Irinovsky au printemps. Mais un côté s'était affaissé avec le temps, ce qui donnait à la cabane un aspect boiteux et triste. Il manquait plusieurs carreaux de verre aux fenêtres ; ils ont été remplacés par des chiffons sales, dépassant comme une bosse.
J'ai appuyé sur la goupille et j'ai ouvert la porte. Il faisait très sombre dans la cabane, et après avoir longuement regardé la neige, des cercles violets apparurent devant mes yeux ; Par conséquent, pendant longtemps, je n'ai pas pu déterminer s'il y avait quelqu'un dans la cabane.
- Hé, mes braves gens, lequel d'entre vous est à la maison ? - J'ai demandé à voix haute.
Quelque chose bougeait autour du poêle. Je me suis approché et j'ai vu une vieille femme assise par terre. Devant elle gisait un énorme tas de plumes de poulet. La vieille femme prit chaque plume séparément, en arracha la barbe, mit les peluches dans un panier et jeta les tiges directement sur le sol.
"Mais voici Manuilikha, la sorcière Irinovskaya", me traversa l'esprit dès que je regardai de plus près la vieille femme. Tous les traits de Baba Yaga, tels que la représente l'épopée populaire, étaient évidents : des joues fines, tirées vers l'intérieur, se transformant en bas en un menton pointu et long et flasque, touchant presque le nez pendant ; la bouche enfoncée et édentée bougeait sans cesse, comme si elle mâchait quelque chose ; les yeux fanés, autrefois bleus, froids, ronds, exorbités, avec des paupières rouges très courtes, ressemblaient aux yeux d'un oiseau menaçant sans précédent.
- Bonjour, grand-mère ! - J'ai dit aussi amicalement que possible. - Vous ne vous appelez pas Manuilikha ?
En réponse, quelque chose commença à gargouiller et à siffler dans la poitrine de la vieille femme ; puis des sons étranges s'échappaient de sa bouche édentée et murmurante, ressemblant tantôt au croassement haletant d'un vieux corbeau, tantôt se transformant en une fistule rauque et cassante :
- Avant, peut-être que les bonnes personnes l'appelaient Manuilikha... Mais maintenant, ils l'appellent « nom », mais l'appellent « canard ». De quoi avez-vous besoin? - a-t-elle demandé de manière hostile et sans arrêter son activité monotone.
- Eh bien, grand-mère, je me suis perdu. Peut-être que tu as du lait ?
« Il n’y a pas de lait », rétorqua la vieille femme avec colère. - Vous êtes nombreux à vous promener dans la forêt... Vous ne pouvez pas donner à boire ou à manger à tout le monde...
- Eh bien, grand-mère, tu n'es pas gentille avec les invités.
- Et c'est vrai, père : complètement méchant. Nous ne gardons pas de cornichons pour vous. Si vous êtes fatigué, asseyez-vous, personne ne vous chasse de la maison. Vous savez comment dit le proverbe : « Venez vous asseoir avec nous sur le tas, écoutez la sonnerie de nos vacances et nous viendrons chez vous pour le dîner. » C'est ça...
Ces tournures de phrase me convainquirent aussitôt que la vieille femme était bien venue dans cette région ; ici, ils n'aiment pas et ne comprennent pas le discours mordant, doté de mots rares, dont le bavard du Nord fait si volontiers étalage. Pendant ce temps, la vieille femme, continuant machinalement son travail, marmonnait encore quelque chose dans sa barbe, mais de plus en plus doucement et indistinctement. Je ne pouvais distinguer que des mots individuels qui n'avaient aucun lien entre eux : « Voici votre grand-mère Manuilikha... Et qui il est est inconnu... Mes années ne sont pas petites... Il bouge avec ses jambes, gazouille et gicle - une pure pie..."
J'ai écouté en silence pendant un moment, et la pensée soudaine qu'il y avait une folle devant moi m'a donné un sentiment de peur dégoûtée.
Cependant, j'ai réussi à regarder autour de moi. La majeure partie de la cabane était occupée par un énorme poêle à éplucher. Il n'y avait aucune image dans le coin avant. Sur les murs, à la place des chasseurs habituels avec des moustaches vertes et des chiens violets et des portraits de généraux inconnus, il y avait des bouquets d'herbes séchées, des paquets de racines ridées et des ustensiles de cuisine. Je n'ai remarqué ni hibou ni chat noir, mais depuis le poêle, deux étourneaux grêlés et respectables me regardaient avec un regard surpris et incrédule.
- Grand-mère, tu peux au moins apporter de l'eau à boire ? - J'ai demandé en élevant la voix.
"Et là-bas, dans la baignoire", la vieille femme hocha la tête.
L’eau sentait la rouille des marais. Après avoir remercié la vieille femme (à laquelle elle ne prêta pas la moindre attention), je lui demandai comment je pourrais sortir sur l'autoroute.
Elle releva brusquement la tête, me regarda intensément avec ses yeux froids d'oiseau et marmonna précipitamment :
- Allez, allez... Allez, bravo, en route. Vous n'avez rien à faire ici. Un bon hôte à l'hôtel... Vas-y, père, vas-y...
Je n'avais vraiment pas d'autre choix que de partir. Mais soudain, j’ai eu l’idée d’essayer en dernier recours d’adoucir au moins un peu la sévère vieille femme. Je sortis de ma poche une nouvelle pièce d'argent et la tendis à Manuilikha. Je ne m'étais pas trompé : à la vue de l'argent, la vieille femme remua, ses yeux s'ouvrirent encore plus, et elle attrapa la pièce de ses doigts tordus, noueux et tremblants.

Publié : 1898. Source : Œuvres complètes de A. I. Kuprin. - Saint-Pétersbourg : T-vo A.F. Marx, 1912. - T. 5 Supplément à la revue « Niva » pour 1912. Réconcilié selon Korolenko V.G. et al. Romans et histoires. - M. : Dét. lit., 1983. - pp. 289-350. - (Livre de littérature mondiale pour enfants, vol. 14).

OLESIA Conte I

Mon serviteur, cuisinier et compagnon de chasse, le bûcheron Yarmola, entra dans la pièce, se courba sous un fagot de bois de chauffage, le jeta par terre avec fracas et souffla sur ses doigts gelés.

« Quel vent, monsieur, il fait dehors », dit-il en s'accroupissant devant le rideau. - Il faut bien le chauffer à l'état brut. Donnez-moi une baguette, monsieur.

Alors, on n'ira pas à la chasse aux lièvres demain, hein ? Qu'en penses-tu, Yarmola ?

Non... vous ne pouvez pas... entendez-vous à quel point c'est un désastre. Le lièvre est maintenant couché là et - pas un murmure... Demain, vous n'en verrez plus aucune trace.

Le destin m'a jeté pendant six mois entiers dans un village isolé de la province de Volyn, à la périphérie de la Polésie, et la chasse était ma seule occupation et mon seul plaisir. J'avoue qu'au moment où on m'a proposé d'aller au village, je ne pensais pas du tout m'ennuyer aussi insupportablement. J'y suis même allé avec joie. « La Polésie... la nature sauvage... le sein de la nature... des mœurs simples... des natures primitives, pensai-je en m'asseyant dans la voiture, un peuple qui ne m'est absolument pas familier, avec des coutumes étranges, une langue particulière... et, sans doute, quelle multitude de légendes poétiques, de traditions et de chants ! Et à cette époque (pour raconter, tout raconter comme ça) j'avais déjà réussi à publier dans un petit journal un article sur deux meurtres et un suicide, et je savais théoriquement qu'il est utile pour les écrivains d'observer la morale.

Mais... soit les paysans de Perebrod se distinguaient par une sorte de réticence particulière et obstinée, soit je ne savais pas comment me mettre au travail - mes relations avec eux n'étaient limitées que par le fait que, lorsqu'ils me voyaient, ils prenaient ils ont enlevé leur chapeau de loin, et quand ils m'ont rattrapé, ils ont dit d'un air sombre : « Guy bug », ce qui était censé signifier : « Que Dieu me vienne en aide ». Quand j'essayais de leur parler, ils me regardaient avec surprise, refusaient de comprendre les questions les plus simples et essayaient de me baiser les mains - une vieille coutume héritée du servage polonais.

J'ai relu tous les livres que j'avais très rapidement. Par ennui - même si au début cela me paraissait désagréable - j'ai tenté de faire connaissance avec l'intelligentsia locale en la personne du prêtre qui habitait à quinze kilomètres de là, du « Pan Organiste » qui était avec lui, du policier local. et le greffier du domaine voisin des sous-officiers à la retraite, mais rien de tout cela n'a fonctionné.

Ensuite, j'ai essayé de soigner les habitants de Perebrod. A ma disposition étaient : l'huile de ricin, l'acide carbolique, l'acide borique, l'iode. Mais ici, en plus de mes maigres informations, je me suis heurté à l'impossibilité totale de poser un diagnostic, car les signes de la maladie chez tous mes patients étaient toujours les mêmes : « ça fait mal au milieu » et « je ne peux ni manger ni boire ». .»

Par exemple, une vieille femme vient me voir. Après s'être essuyé le nez avec l'index de sa main droite d'un air embarrassé, elle sort quelques œufs de son sein, et pendant une seconde je vois sa peau brune et je les pose sur la table. Puis elle commence à attraper mes mains pour y déposer un baiser. Je cache mes mains et convainc la vieille femme : "Allez, grand-mère... laisse tomber... Je ne suis pas prêtre... Je ne suis pas censé faire ça... Qu'est-ce qui te fait mal ?"

Ça fait mal au milieu, monsieur, au milieu même, à tel point que je ne peux même pas boire ni manger.

Cela vous est arrivé il y a combien de temps ?

Est-ce que je sais ? - elle répond également par une question. - Alors ça cuit et cuit. Je ne peux ni boire ni manger.

Et peu importe tous mes efforts, il n’y a plus de signes précis de la maladie.

«Ne vous inquiétez pas», m'a un jour conseillé un sous-officier, «ils se guériront tout seuls.» Il va sécher comme sur un chien. Laissez-moi vous dire que je n'utilise qu'un seul médicament : l'ammoniaque. Un homme vient vers moi. "Que veux-tu?" - «Je suis malade», dit-il... Maintenant, une bouteille d'ammoniaque est placée sous son nez. "Renifler!" Renifle… « Renifle encore… plus fort ! » Renifle... "Est-ce plus facile ?" - "C'est comme si je me sentais mieux..." - "Eh bien, va avec Dieu."

D'ailleurs, je détestais ce baiser de mains (et d'autres tombaient si directement à mes pieds et essayaient de toutes leurs forces d'embrasser mes bottes). Ce qui était en jeu ici n’était pas le mouvement d’un cœur reconnaissant, mais simplement une habitude dégoûtante, inculquée par des siècles d’esclavage et de violence. Et j'étais seulement étonné par le même commis des sous-officiers et du connétable, regardant avec quelle imperturbable importance ils enfonçaient leurs énormes pattes rouges dans les lèvres des paysans...

Tout ce que je pouvais faire, c'était chasser. Mais fin janvier, le temps devint si mauvais qu'il devint impossible de chasser. Chaque jour, un vent terrible soufflait et pendant la nuit, une couche dure et glacée de croûte se formait sur la neige, à travers laquelle le lièvre courait sans laisser de traces. Assis enfermé et écoutant le hurlement du vent, j'étais terriblement triste. Il est clair que j'ai profité avec avidité d'un divertissement aussi innocent que celui d'apprendre à lire et à écrire à l'ouvrier forestier Yarmola.

Cela a pourtant commencé de manière assez originale. Un jour, j'écrivais une lettre et j'ai soudain senti que quelqu'un se tenait derrière moi. En me retournant, j'ai vu Yarmola s'approcher, comme toujours, silencieusement dans ses chaussures en liber souple.

Que veux-tu, Yarmola ? - J'ai demandé.

Oui, je suis étonné de la façon dont vous écrivez. Si seulement je pouvais faire ça… Non, non… pas comme toi, » se précipita-t-il, embarrassé, voyant que je souriais. - Je veux juste mon nom de famille...

Pourquoi as-tu besoin de ça ? - J'ai été surpris... (Il convient de noter que Yarmola est considéré comme l'homme le plus pauvre et le plus paresseux de tout Perebrod ; il boit son salaire et ses gains de paysan ; il n'y a pas de bœufs aussi mauvais que lui dans la région. À mon avis, il ne pourrait en aucun cas exiger des connaissances en alphabétisation). J’ai demandé à nouveau, dubitatif : « Pourquoi as-tu besoin de pouvoir écrire ton nom de famille ?

"Mais vous voyez, qu'est-ce qu'il y a, monsieur," répondit Yarmola d'une voix inhabituellement douce, "nous n'avons pas une seule personne alphabétisée dans notre village." Quand il faut signer un document, ou qu'il y a une affaire dans le volost, ou quelque chose comme ça... personne ne peut... Le chef met seulement un sceau, mais lui-même ne sait pas ce qui y est imprimé... Il ce serait bien pour tout le monde si quelqu'un savait signer.

Une telle attention envers Yarmola - un braconnier connu, un vagabond insouciant, dont l'opinion du rassemblement du village ne penserait même jamais à prendre en compte - une telle attention envers lui pour l'intérêt public de son village natal m'a touché pour une raison quelconque. Je me suis moi-même proposé de lui donner des cours. Et quel dur travail ce fut - toutes mes tentatives pour lui apprendre à lire et à écrire consciemment ! Yarmola, qui connaissait parfaitement tous les sentiers de sa forêt, presque tous les arbres, qui savait naviguer jour et nuit en n'importe quel endroit, qui pouvait distinguer par les traces de tous les loups, lièvres et renards environnants - ce même Yarmola ne pouvait pas imaginer pourquoi , par exemple, les lettres "m" et "a" forment ensemble "ma". Habituellement, il s'acharnait sur une telle tâche pendant dix minutes, voire plus, et son visage sombre et mince, aux yeux noirs enfoncés, le tout enfoui dans une barbe noire grossière et une large moustache, exprimait un degré extrême de stress mental.

Eh bien, dis-moi, Yarmola - "ma". Dis juste «maman», je l'ai harcelé. - Ne regarde pas le journal, regarde-moi, comme ça. Eh bien, dis "maman"...

Puis Yarmola prit une profonde inspiration, posa le pointeur sur la table et dit tristement et résolument :

Non... je ne peux pas...

Comment peux-tu ne pas le faire ? C'est si simple. Dites simplement « ma », c’est comme ça que je le dis.

Non... je ne peux pas, monsieur... j'ai oublié...

Toutes les méthodes, techniques et comparaisons ont été détruites par ce monstrueux manque de compréhension. Mais le désir d’illumination de Yarmola ne faiblit pas du tout.

Je veux juste mon nom de famille ! - il m'a timidement supplié. - Rien de plus n'est nécessaire. Seulement le nom de famille : Yarmola Popruzuk - et rien de plus.

Ayant complètement abandonné l'idée de lui apprendre à lire et à écrire de manière intelligente, j'ai commencé à lui apprendre à signer mécaniquement. À ma grande surprise, cette méthode s'est avérée être la plus accessible à Yarmola, donc à la fin du deuxième mois, nous maîtrisions presque le nom de famille. Quant au nom, afin de faciliter la tâche, nous avons décidé de l'abandonner complètement.

Le soir, après avoir fini d'allumer les poêles, Yarmola attendait avec impatience que je l'appelle.

Eh bien, Yarmola, étudions, dis-je.

Il s'avança de côté vers la table, y appuya ses coudes, glissa un stylo entre ses doigts noirs, rugueux et inflexibles et me demanda en haussant les sourcils :

Écrire?

Yarmola a dessiné en toute confiance la première lettre - «P» (cette lettre s'appelait «deux contremarches et une barre transversale sur le dessus»); puis il m'a regardé d'un air interrogateur :

Pourquoi n'écris-tu pas ? Oublié?

j'ai oublié... - Yarmola secoua la tête avec agacement.

Oh, comment es-tu ! Eh bien, mets le volant.

Ahh ! Roue, roue !.. Je sais... - Yarmola s'est redressé et a soigneusement dessiné sur papier une figure allongée, dont les contours ressemblent beaucoup à ceux de la mer Caspienne. Ayant terminé cette œuvre, il l'admira silencieusement pendant un moment, penchant la tête d'abord vers la gauche, puis vers la droite et plissant les yeux.

Attendez un peu, monsieur... maintenant.

Il réfléchit deux minutes puis demanda timidement :

Pareil que le premier ?

Droite. Écrire.

Ainsi, petit à petit, nous sommes arrivés à la dernière lettre - "k" (nous avons rejeté le signe dur), qui nous était connue sous le nom de "un bâton, et au milieu du bâton la queue s'enroule sur le côté".

« Qu'en pensez-vous, monsieur, disait parfois Yarmola après avoir terminé son travail et le regardant avec une fierté aimante, si je n'avais que cinq ou six mois de plus pour étudier, je le saurais très bien. Que dites-vous?

Domaine publicDomaine public faux faux

Alexandre Ivanovitch Kouprine

"Olésia"

Le jeune narrateur, que « le destin a jeté pendant six mois dans le village isolé de Perbrod dans la province de Volyn, à la périphérie de la Polésie », s'ennuie insupportablement, et son seul divertissement était de chasser avec son serviteur Yarmola et d'essayer d'enseigner à ce dernier lire et écrire. Un jour, lors d'une terrible tempête de neige, le héros apprend de Yarmola, habituellement taciturne, qu'à une dizaine de kilomètres de sa maison vit une véritable sorcière, Manuilikha, qui, sortie de nulle part, est apparue dans le village, puis a été expulsée au-delà de ses frontières pour elle. sorcellerie. L'occasion de faire sa connaissance se présente rapidement : dès qu'il fait plus chaud, le héros et Yarmola partent à la chasse et, se perdant dans la forêt, tombent sur une cabane. En supposant qu’un forestier local habite ici, il entre et y découvre une vieille femme « avec toutes les caractéristiques de Baba Yaga, comme la représente l’épopée populaire ». Manuilikha a rencontré le héros de manière hostile, mais lorsqu'il a sorti une pièce d'argent et a demandé à la vieille femme de prédire l'avenir, elle s'est visiblement réveillée. Et au milieu de la bonne aventure, elle recommença à la renvoyer invité non invité— la petite-fille de la sorcière, une beauté aux cheveux noirs « âgée d'environ vingt à vingt-cinq ans », est entrée dans la maison, a montré au héros le chemin du retour et s'est appelée Olesya.

Durant les premiers jours du printemps, l’image d’Olesya n’a pas quitté les pensées du héros, et dès que les sentiers forestiers se sont asséchés, il s’est rendu à la cabane de la sorcière. Comme la première fois, la petite-fille a accueilli l'invité de manière beaucoup plus chaleureuse que Manuilikha. Et lorsque l'invité a demandé à Olesya de lui prédire l'avenir, elle a admis qu'elle lui avait déjà distribué des cartes une fois, et la principale chose qu'elle lui a dite était que cette année "vous recevrez un grand amour de la dame des clubs aux cheveux noirs". » Et « à ceux qui vous aiment, vous apporterez beaucoup de chagrin ». Les cartes disaient également à Olesya que le héros ferait honte à cette dame des clubs, quelque chose de pire que la mort... Quand Olesya est allée voir l'invité, elle a essayé de lui prouver qu'elle et sa grand-mère avaient un véritable don de sorcellerie. , et a mené plusieurs expériences sur lui. Ensuite, le héros essaie de savoir d'où vient Manuilikha en Polésie, ce à quoi Olesya répond évasivement que sa grand-mère n'aime pas en parler. Ensuite, le héros se présente pour la première fois - il s'appelle Ivan Timofeevich.

À partir de ce jour, le héros devint un invité fréquent de la cabane. Olesya était toujours heureuse de le voir, même si elle le saluait avec retenue. Mais la vieille femme n’était pas particulièrement contente, mais Ivan a réussi à l’apaiser avec des cadeaux, et l’intercession d’Olesya a également joué un rôle.

Ivan n’était pas seulement fasciné par la beauté d’Olesya. Il était également attiré par son esprit originel. De nombreuses disputes ont éclaté entre eux lorsqu’Ivan a tenté de justifier scientifiquement « l’art noir » d’Olesino. Et malgré les différences, une profonde affection est née entre eux. Pendant ce temps, la relation du personnage avec Yarmola s'est détériorée, qui n'approuvait initialement pas le désir de rencontrer la sorcière. Il n’aime pas non plus le fait que les deux sorcières aient peur de l’église.

Un jour, alors qu'Ivan réapparaissait à la cabane, il trouva la sorcière et sa petite-fille bouleversées : le policier local leur ordonna de quitter la cabane dans les vingt-quatre heures et menaça de les faire passer par les étapes s'ils désobéissaient. Le héros se porte volontaire pour aider et la vieille femme ne refuse pas l’offre, malgré le mécontentement d’Olesino. Ivan essaie de supplier le policier de ne pas expulser les femmes de la maison, ce à quoi il s'oppose en disant qu'elles sont « un fléau dans ces endroits ». Mais après l'avoir apaisé avec des friandises et des cadeaux coûteux, Ivan atteint son objectif. Le constable Evpsikhy Afrikanovich promet de laisser Manuilikha et Olesya tranquilles.

Mais la relation entre Olesya et Ivan a changé depuis le pire côté, et Olesya évite avec diligence toute explication. Ici, Ivan tombe gravement malade de manière inattendue - pendant six jours, il a été « frappé par la terrible fièvre de Polésie ». Et ce n'est qu'après son rétablissement qu'il parvient à régler sa relation avec Olesya, qui a honnêtement admis qu'elle avait évité de rencontrer Ivan uniquement parce qu'elle voulait échapper au destin. Mais, réalisant que cela était impossible, elle lui avoua son amour. Ivan a rendu la pareille à ses sentiments. Mais Olesya ne pouvait toujours pas oublier sa divination. Mais malgré les pressentiments d’Ivan et la colère de Manuilikha, leur amour s’est développé.

Pendant ce temps, les fonctions officielles d'Ivan à Perebrod étaient terminées et de plus en plus souvent l'idée lui venait d'épouser Olesya et de l'emmener avec lui. S'étant convaincu de la justesse de cette décision, il propose à sa bien-aimée. Mais Olesya refuse, invoquant le fait qu'elle ne veut pas gâcher la vie d'un jeune maître instruit. Du coup, elle invite même Ivan à le suivre simplement, sans aucun mariage. Ivan soupçonne que son refus est dû à sa peur de l'Église, à laquelle Olesya dit que par amour pour lui, elle est prête à surmonter sa superstition. Elle lui donna rendez-vous à l'église le lendemain, en la fête de la Sainte Trinité, et Ivan fut saisi d'un terrible pressentiment.

Le lendemain, le héros n'a pas réussi à se rendre à l'église à l'heure, étant retardé par des affaires officielles, et à son retour, il a trouvé chez lui un employé local qui lui a parlé du « plaisir » d'aujourd'hui - les filles du village ont été attrapées. une sorcière sur la place, secouée, a voulu l'enduire de goudron, mais elle a réussi à s'échapper. En effet, Olesya est venue à l'église, a défendu la messe, après quoi les femmes du village l'ont attaquée. Olesya, qui s'est miraculeusement échappée, les a menacés de se souvenir d'elle et de pleurer à leur faim. Mais Ivan a pu découvrir tous ces détails plus tard. Entre-temps, il se précipita dans la forêt et trouva Olesya dans la hutte battue, inconsciente, accablée de fièvre, et Manuilikha le maudissant. Quand Olesya a repris ses esprits, elle a dit à Ivan qu'ils ne pouvaient plus rester ici et qu'ils devaient donc se dire au revoir. En partant, Olesya a admis qu'elle regrettait de ne pas avoir d'enfant avec Ivan.

Cette même nuit, une terrible tempête de grêle s'abat sur Perebrod. Et le matin, Yarmola, qui a réveillé Ivan, lui a conseillé de quitter le village - la grêle, qui a détruit la moitié du village, selon les villageois, a été envoyée par les sorcières par vengeance. Et les gens aigris ont commencé à « crier du mal » à propos d'Ivan. Voulant avertir Olesya des ennuis qui la menacent, le héros se précipite vers la cabane, où il ne trouve que des traces d'une fuite précipitée et des perles rouge vif, qui restent la seule chose en mémoire d'Olesya et de son amour tendre et généreux...

Le destin jette le jeune maître Ivan Timofeevich pendant six mois dans un village isolé à la périphérie de la Polésie. Par ennui, il chasse et apprend à lire et à écrire à son serviteur Yarmol. Un hiver, un serviteur dit : une vraie sorcière vit dans les forêts locales. Elle vivait dans un village, mais elle a été expulsée pour sorcellerie.

Au printemps, le maître et Yarmola partent à la chasse, s'égarent et tombent sur une cabane. Nous pensions que c'était la maison d'un forestier, mais il s'est avéré que c'était Manuilikha. L'hôtesse à la Baba Yaga n'est pas amicale envers les invités, mais une pièce d'argent change les choses - elle accepte même de prédire l'avenir d'Ivan. À ce moment-là, une fille aux cheveux noirs est entrée dans la maison - la petite-fille de l'hôtesse, qui s'appelait Olesya.

La beauté de la jeune fille gagne le cœur d'Ivan. Dès que les chemins sont secs, il se rend à la cabane forestière. La vieille femme exprime son mécontentement, Olesya, au contraire, est amicale avec l'invité. Il demande à sa petite-fille de prédire l'avenir et elle admet qu'elle lui a déjà distribué des cartes. Ivan reçoit un grand amour de la dame des clubs, mais il lui apportera beaucoup de chagrin et de honte, pire que la mort. Olesya se porte volontaire pour accompagner l'invité. En chemin, la jeune fille tente de la convaincre qu'elle et sa grand-mère ont un véritable don de sorcellerie.

À partir de ce jour, Ivan devint un invité fréquent dans la maison de Manuilikha. Ils ont réussi à apaiser la vieille femme avec des cadeaux et Olesya a toujours défendu le maître. Un attachement est né entre les jeunes. Il a même demandé au policier de laisser les femmes tranquilles alors qu'il entendait expulser les « ulcères de ces lieux » et a menacé de les envoyer en prison. Yarmola condamne le maître : les deux sorcières ont peur de l'église.

Pour une raison inconnue, Olesya commence à éviter Ivan. Une fièvre inattendue a frappé jeune homme pendant une semaine. Ce n’est qu’après sa guérison qu’il a recommencé à régler les choses. La jeune fille avoue : elle voulait échapper au destin, mais elle s'est rendu compte que c'était impossible. Olesya avoue son amour pour le maître. Ivan lui-même a longtemps eu le béguin pour la fille d'origine sentiments tendres et pense même au mariage.

Les affaires officielles à Perebrod touchent à leur fin. Ivan décide de proposer. Cependant, Olesya ne veut pas gâcher sa vie personne instruite, elle est prête à partir avec lui comme ça, sans mariage. Ivan pense que le refus est dû à la peur de l'Église, mais Olesya est prête à prouver le contraire. Elle prend rendez-vous à l'église le lendemain.

Le jour de la fête de la Sainte Trinité, Ivan est en retard pour affaires, n'arrive pas à l'heure à l'endroit fixé et est tourmenté par de mauvais pressentiments. L'employé local raconte au monsieur qui apparaît comment les filles du coin ont attrapé une sorcière sur la place et l'ont secouée. Plus tard, Ivan le découvre : Olesya était à l'église et défendait la messe, puis les femmes l'ont attaquée. Elle s'est miraculeusement échappée, menaçant finalement qu'ils pleurent à leur faim.

Ivan se précipite dans la forêt. Olesya souffre de fièvre et Manuilikha blâme son petit ami pour tout. Ayant repris ses esprits, la jeune fille dit au revoir à son amant et regrette de ne pas avoir d'enfant avec Ivan. Elle le sait : elle et sa grand-mère ne peuvent pas rester dans la forêt.

Cette même nuit, une forte grêle s'abat sur la moitié du village. Les villageois considèrent cela comme une vengeance de la sorcière et vont s'en aller dans la forêt. Ivan est en avance sur les locaux, mais ne trouve que les perles rouges d'Olesya dans la cabane abandonnée. Ils deviennent le seul rappel d’un amour tendre et généreux.

Essais