Dhe një bunin thupër me gdhendje të verdha. Pylli është si një kullë e lyer me jargavan në ngjyrë të kuqe të artë

Vepra e Ivan Alekseevich Bunin është e njohur në të gjithë botën. Gjatë jetës së tij ai shkroi sasi e madhe vepra që krijuan një jehonë të vërtetë mes lexuesve. Një poezi shumë e njohur periudha e hershme autori është “Gjethet që bien”. Krijuar vargje poetike në fillim të shekullit të nëntëmbëdhjetë, kur poeti ishte tashmë tridhjetë vjeç.

Në të njëjtin vit këtë punë u botua dhe u paraqit për diskutim para lexuesve të kohës. Në tetor 1900, poema u prezantua në një revistë të famshme të quajtur "Jeta". Poema i kushtohej Gorkit dhe ishte një lloj poezie vjeshtore.

Ky varg ishte i pari që u krijua përmbledhje poezish, i cili u botua tre vjet më vonë dhe iu dha çmimi Pushkin. Poezia "Gjetet që bien" u pëlqye nga shumë njerëz dhe vetë autori e vlerësoi shumë gjatë gjithë jetës së tij.

Pylli është si një kullë e lyer,
Lilac, ar, purpur,
Një mur i gëzuar, i larmishëm
Duke qëndruar sipër një pastrimi të ndritshëm.
Mështekna gdhendje e verdhë
Shkëlqej në blunë e kaltër,
Si kulla, bredhitë po errësohen,
Dhe midis panjeve ato bëhen blu
Aty-këtu nëpër gjeth
Pastrim në qiell, si një dritare.
Pylli mban erë lisi dhe pishe,
Gjatë verës u tha nga dielli,
Dhe Vjeshta është një vejushë e qetë
Hyn në pallatin e tij të larmishëm.

Sot në një kthjellët bosh,
Mes oborrit të gjerë,
Pëlhurë rrjetë ajrore
Ata shkëlqejnë si një rrjetë argjendi.
Luan gjithë ditën sot
Tenja e fundit në oborr
Dhe, si një petal i bardhë,
Ngrihet në ueb,
Ngrohur nga ngrohtësia e diellit;
Është kaq e lehtë sot përreth,
Një heshtje e tillë e vdekur
Në pyll dhe në lartësitë blu,
Çfarë është e mundur në këtë heshtje
Dëgjo shushurimën e një gjetheje.
Pylli është si një kullë e lyer,
Lilac, ar, purpur,
Duke qëndruar mbi një livadh me diell,
I hipnotizuar nga heshtja;
Zogu i zi troket teksa fluturon
Ndër nënujore, ku trashë
Gjethja lëshon një shkëlqim qelibar;
Ndërsa luani, do të ndizet në qiell
Tufë e shpërndarë me yje -
Dhe përsëri gjithçka përreth do të ngrijë.

Momentet e fundit të lumturisë!
Vjeshta tashmë e di se çfarë është ai
Paqe e thellë dhe e heshtur -
Një pararojë e motit të keq të gjatë.
Thellësisht, çuditërisht pylli ishte i heshtur
Dhe në agim, kur nga perëndimi i diellit
Shkëlqim vjollcë zjarri dhe ari
Kulla u ndriçua nga zjarri.
Pastaj u bë errësirë e zymtë brenda tij.
Hëna po rritet, dhe në pyll
Hijet bien mbi vesë...
Është bërë e ftohtë dhe e bardhë
Mes kthjellimesh, mes kalimeve
Nga pylli i vdekur i vjeshtës,
Dhe tmerrësisht vetëm në vjeshtë
Në heshtjen e shkretëtirës së natës.

Mos prisni: nuk do të shfaqet në mëngjes
Dielli është në qiell. Shi dhe mjegull
Pylli është i mjegulluar me tym të ftohtë, -
Nuk është çudi që kjo natë kaloi!
Por vjeshta do të fshihet thellë
Gjithçka që ajo ka kaluar
Në natën e heshtur dhe të vetmuar
Ai do të mbyllet në dhomën e tij:
Lëreni pyllin të tërbohet në shi,
Qofshin netët e errëta dhe të stuhishme
Dhe në kthjellim ka sy ujku
Ata shkëlqejnë jeshile me zjarr!
Pylli është si një kullë pa një roje,
Gjithçka u errësua dhe u zbeh,
Shtator, duke qarkulluar nëpër pyll,
Ai ia hoqi çatinë disa vende
Dhe hyrja ishte e mbuluar me gjethe të lagura;
Dhe atje dimri binte natën
Dhe filloi të shkrihej, duke vrarë gjithçka ...

Brirët fryjnë në fusha të largëta,
Unazat e tyre të tejmbushjes së bakrit,
Si një britmë e trishtuar mes të gjerë
Fusha me shi dhe mjegull.
Nëpër zhurmën e pemëve, përtej luginës,
Të humbur në thellësi të pyjeve,
Briri i Torinos bërtet i zymtë,
Duke thirrur qentë për prenë e tyre,
Dhe zhurma e zërit të tyre
Zhurma e shkretëtirës mbart stuhinë.
Shiu po bie, i ftohtë si akulli,
Gjethet rrotullohen nëpër livadhe,
Dhe patat në një karvan të gjatë
Ata fluturojnë mbi pyll.
Por ditët kalojnë. Dhe tani ka tym
Ata ngrihen në shtylla në agim,
Pyjet janë të kuqërremta, të palëvizshme,
Toka është në argjend të ngrirë,
Dhe në llucën e hermelinës,
Pasi lava fytyrën time të zbehtë,
Takimi i ditës së fundit në pyll,
Vjeshta del në verandë.
Oborri është bosh dhe i ftohtë. Në portë
Mes dy aspeneve të thara,
Ajo mund të shohë blunë e luginave
Dhe hapësira e kënetës së shkretëtirës,
Rruga për në jug të largët:
Atje nga stuhitë dhe stuhitë e dimrit,
Nga i ftohti i dimrit dhe stuhia e borës
Zogjtë kanë fluturuar prej kohësh;
Atje dhe vjeshtë në mëngjes
Do të drejtojë rrugën e tij të vetmuar
Dhe përgjithmonë në një pyll bosh
Rezidenca e hapur do të lërë të vetën.

Na vjen keq, pyll! Na vjen keq, mirupafshim
Dita do të jetë e butë, e mirë,
Dhe së shpejti pluhur i butë
Buza e vdekur do të kthehet në argjend.
Sa të çuditshëm do të jenë në këtë të bardhë
Ditë e shkretë dhe e ftohtë
Dhe pylli dhe kulla bosh,
Dhe çatitë e fshatrave të qeta,
Dhe parajsë dhe pa kufij
Në to ka fusha që tërhiqen!
Sa të lumtur do të jenë sabletat,
Dhe njolla dhe martena,
qeshja dhe ngrohja në arrati
Në reshjet e buta të dëborës në livadh!
Dhe atje, si një valle e egër e një shamani,
Ata do të shpërthejnë në taigën e zhveshur
Erërat nga tundra, nga oqeani,
Gumëzhimë në borën që rrotullohet
Dhe ulëritës si një bishë në fushë.
Ata do të shkatërrojnë kullën e vjetër,
Ata do të lënë aksionet dhe pastaj
Në këtë skelet bosh
Ngrica do të kalojë,
Dhe ata do të jenë në qiellin blu
Pallatet e akullta shkëlqejnë
Dhe kristal dhe argjend.
Dhe natën, midis vijave të tyre të bardha,
Dritat e qiejve do të ngrihen,
Mburoja e yllit Stozhar do të shkëlqejë -
Në atë orë kur, në heshtje
Zjarri i ngrirë shkëlqen,
Lulëzimi i dritave polare.

Vepra “Gjetet që bien” është një kompozim unik lirik me temë peizazhi, i cili i kushtohet përshkrimit të natyrës në periudha e vjeshtës. Në përbërje, Bunin përdori vëzhgimet e tij personale, kështu që poema gjurmon motivet e filozofisë. Autori diskutoi rrjedhën jeta njerëzore dhe ndryshimet fatet njerëzore rastësisht.

Poema dallohet për ndërtimin e saj origjinal dhe të pazakontë të vargjeve dhe rimave. Po të kemi parasysh rimën, ekziston një listë e caktuar katërkëndëshash dhe çiftelish individuale, të cilat i paraqiten lexuesit në formën e tetrametrit jambik.

Karakteristika kryesore e poezisë “Gjethet që bien” është melodioziteti i saj i veçantë, që e afron këtë vepër më shumë me tipologjinë folklorike.

Rrëfimi i poemës së Ivan Alekseevich synon të zgjerojë kufijtë kohorë dhe hapësinorë. Kjo gjurmohet në të gjithë komplotin.

Fillimi i poezisë dallohet nga shkurtësia e periudhës kohore - është vetëm një ditë në jetë. Veprimi në në këtë rast kufizuar në një peizazh të thjeshtë - një pastrim. Kjo veçori ju lejon të simuloni ndjenjën e momenteve të fundit të lumtura. Autori përqendrohet në gjëra të vogla, për shembull, në një molë që ndjen lamtumirën e fundit dhe rrezet e ngrohta të diellit, dhe në këtë sfond një goditje mëllenjë, duke kujtuar verën që po kalon.

Gjatë formimit të komplotit, veprimi gradualisht zgjerohet me muaj. Autori kujton shtatorin "rrethues". Rëndësia hapësinore në komplot largohet nga gjërat e vogla, dhe vëmendje të veçantë tashmë i është dhënë pyllit, qiellit dhe gjithçkaje natyrën përreth, duke zgjeruar kufijtë në shkallën e të gjithë planetit.

Në poezinë e paraqitur, stina është një koncept koleksionist. Vjeshta në veprën "Gjetet që bien" është një krijesë unike që mund të ekzistojë në mënyrë të pavarur. Kjo "zonjë" është një lloj vejushe e qetë që është zonja e të gjithë natyrës - pyje, livadhe, fusha.

Me ndihmën e një imazhi kaq ekskluziv të humanizuar të vjeshtës, autori përpiqet t'i tregojë lexuesit të gjitha tiparet bota e brendshme Dhe cikli jetësor natyrës. Kjo botë është e mbushur me gëzim dhe pikëllim, ka edhe momente të lumtura dhe vuajtje të ndryshme.

Autori arriti të përçojë çuditërisht me vërtetësi ndryshimin e gjendjeve shpirtërore të ngulitura thellë në personalitetin e heroit. Këtu ka të gjitha llojet e shprehjeve artistike. Ato janë krijuar në atë mënyrë që thelbi i njeriut dhe veçoritë natyrore nuk kishte ndarje të dukshme.

Bunin i tregon lexuesit idetë për mundësinë jetën e përjetshme, si dhe një ciklik të veçantë që gjurmohet në proceset e universit. Në poezi, ndryshimi i natyrës tregohet në formën e një unaze specifike. Bukuria e stinës - vjeshta, e mbështjellë me veshje të artë - përcillet përmes zbehjes. Mund të duket se natyra po vdes dhe po vuan, por nuk është aspak kështu. Thjesht të gjitha gjallesat po përgatiten për një gjumë të gjatë, i cili do të sigurohet në dimër.

Pjesa e parë e veprës i paraqitet lexuesit në formë imazh i bukur pyll, i mbuluar me gjeth të artë dhe bimësi. Këtu përdoren pothuajse të gjitha bojërat që gjenden në natyrë. Kjo skemë ngjyrash e dekoron me mjeshtëri të gjithë poezinë: një rrjetë argjendi, një kullë ngjyrë jargavani, tonaliteti qelibar i gjethit, një livadh i ndriçuar nga dielli.

Poeti përpiqet të përcjellë te lexuesi stinën e vjeshtës në formën e një lloj përralle. Duke imituar bukurinë dhe tiparet e kësaj kohe. Rreshtat gjithashtu gjurmojnë fjalorin përrallor, për shembull, autori krahason një pastrim me një oborr të gjerë, një pyll përdoret si kullë dhe boshllëqet midis gjetheve në pemë janë si dritare.

Gradualisht, perceptimi i pamjes së ndritshme të vjeshtës me shumë ngjyra merr një humor të vogël, madje edhe të trishtuar. Kështu, autori thekson se vjeshta është një "vejushë e heshtur". Këto imazhe të kujtojnë motivet e vdekjes, vuajtjes dhe trishtimit. Pjesa e mëtejshme e poezisë është shfaqur tashmë në formën e një tabloje të dominuar nga një pyll i heshtur dhe i lodhur, i cili pret vdekjen e afërt. Kjo vërehet pothuajse në çdo rresht dhe i sjell trishtim lexuesit.

Gradualisht tregimi kalon në pjesën e tretë. Në këtë fazë vjeshta po “vdes” dhe kjo vërehet në shumë gjëra. Autori përcjell ndjenjën e zbehjes me ndihmën tinguj të ndryshëm, dhe ngjyrat e ndezura fillojnë të zhduken dhe zbehen në harresë. Vjeshta lë vendet e përshkruara.

Pjesa e fundit gjithashtu imiton vdekjen dhe shkatërrimin e natyrës natyrore. Por edhe pse fryjnë erërat e forta, dhe dimri po vjen, shumë banorë të pyjeve e pëlqejnë këtë mot.

Në poezinë e tij "Gjetet që bien", Bunin përpiqet t'i përcjellë lexuesit periudhën e vjeshtës sa më qartë dhe ekspresive, në mënyrë që një person të ndjejë natyrshmërinë e asaj që po ndodh. Për ta arritur këtë, puna përdor të ndryshme teknika shtesë. Për shembull, për të përcjellë lëvizje, specifike mjetet e shprehjes:

✔ Inversion. Përdoret në strofën e parë - gjethet rrotullohen, shiu bie.

Vlen të theksohet se poezia përmban numër i madh trope të ndryshme. Bunin gjithashtu përdor në mënyrë të shkëlqyer anaforën, e cila përfaqëson asonancën kur zëvendëson shkronjën "O" me "E". Kjo veçori ju lejon të krijoni melodi në vepër. Zëvendësimi i shkronjave "Ш", "С" në fraza të ndryshme personifikon tingujt e natyrës natyrore, duke u përpjekur t'i përcjellë lexuesit natyralitetin maksimal të situatës aktuale duke përdorur shembullin e heshtjes dhe shushurimës së gjetheve.

Në poezinë e paraqitur për lexuesin ka një numër të madh qarkullim krahasues, për shembull, një molë krahasohet me një petal të bardhë dhe shkëlqimi i një pëlhure krahasohet me argjendin. Poema gjithashtu përmban shumë metafora të ndryshme, për shembull, një kullë shumëngjyrëshe, si dhe një oborr të gjerë në vend të një livadhi.

Ka edhe personifikime specifike në vepër, duke u përpjekur t'i tregojë lexuesit në mënyrë sa më efikase që vjeshta është unike. krijesë e gjallë- vjeshtë, duke hyrë në rezidencën tuaj. Ndonjëherë personifikimet mbivendosen me metafora, për shembull, tymi ngrihet në shtylla. Vepra është e mbushur me epitete - e ve, heshtje e vdekur, acar argjendi.

Si përfundim, do të ishte e dobishme të theksohet se Ivan Alekseevich Bunin është një artist i vërtetë i mendimit. Autori i veprës "Gjetet që bien", falë talentit të tij, ka mundur të përcjellë tek formë foljore karakteristika të shumta botën përreth, gjithë bukurinë e natyrës dhe madhështinë e saj.

Të mëdhatë për poezinë:

Poezia është si piktura: disa vepra do t'ju magjepsin më shumë nëse i shikoni nga afër dhe të tjera nëse largoheni më shumë.

Poezitë e vogla të lezetshme irritojnë nervat më shumë se kërcitja e rrotave të pa vajosur.

Gjëja më e vlefshme në jetë dhe në poezi është ajo që ka shkuar keq.

Marina Tsvetaeva

Nga të gjitha artet, poezia është më e ndjeshme ndaj tundimit për të zëvendësuar bukurinë e saj të veçantë me shkëlqimet e vjedhura.

Humboldt V.

Poezitë janë të suksesshme nëse krijohen me qartësi shpirtërore.

Shkrimi i poezisë është më afër adhurimit sesa besohet zakonisht.

Sikur ta dinit nga çfarë plehrash rriten poezitë pa turp... Si luleradhiqe në gardh, si rodhe e quinoa.

A. A. Akhmatova

Poezia nuk është vetëm në vargje: ajo derdhet kudo, ajo është gjithandej rreth nesh. Shikoni këto pemë, në këtë qiell - bukuria dhe jeta burojnë nga kudo, dhe ku ka bukuri dhe jetë, ka poezi.

I. S. Turgenev

Për shumë njerëz, shkrimi i poezisë është një dhimbje në rritje e mendjes.

G. Lichtenberg

Një varg i bukur është si një hark i tërhequr nëpër fijet tingëlluese të qenies sonë. Poeti bën që mendimet tona të këndojnë brenda nesh, jo tonat. Duke na treguar për gruan që do, ai zgjon me kënaqësi në shpirtin tonë dashurinë dhe pikëllimin tonë. Ai është një magjistar. Duke e kuptuar, ne bëhemi poetë si ai.

Aty ku rrjedh poezia e hijshme, nuk ka vend për kotësi.

Murasaki Shikibu

I drejtohem vargjes ruse. Mendoj se me kalimin e kohës do të kalojmë në vargun bosh. Ka shumë pak vjersha në gjuhën ruse. Njëri thërret tjetrin. Flaka e tërheq në mënyrë të pashmangshme gurin pas saj. Është përmes ndjenjës që arti sigurisht shfaqet. Kush nuk është i lodhur nga dashuria dhe gjaku, i vështirë dhe i mrekullueshëm, besnik dhe hipokrit, etj.

Alexander Sergeevich Pushkin

-...Janë të mira poezitë e tua, më thuaj vetë?
- Monstruoze! – tha papritmas Ivan me guxim dhe sinqeritet.
– Mos shkruaj më! – pyeti me përgjërim i porsaardhuri.
- Të premtoj dhe të betohem! - tha Ivan solemnisht ...

Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mjeshtri dhe Margarita"

Të gjithë shkruajmë poezi; poetët ndryshojnë nga të tjerët vetëm në atë që shkruajnë me fjalët e tyre.

John Fowles. "Zonja e togerit francez"

Çdo poezi është një vello e shtrirë mbi skajet e disa fjalëve. Këto fjalë shkëlqejnë si yje dhe për shkak të tyre ekziston poezia.

Alexander Alexandrovich Blok

Poetët e lashtë, ndryshe nga ata modernë, rrallë shkruanin më shumë se një duzinë poezish gjatë jetës së tyre të gjatë. Kjo është e kuptueshme: ata ishin të gjithë magjistarë të shkëlqyeshëm dhe nuk u pëlqente të harxhonin veten në gjëra të vogla. Prandaj, pas secilit vepër poetike të atyre kohërave, sigurisht që fshihej një Univers i tërë, i mbushur me mrekulli - shpesh i rrezikshëm për ata që zgjojnë pa kujdes linjat e gjumit.

Maks Fry. "Caty Dead"

Njërit nga hipopotamët e mi të ngathët i dhashë këtë bisht qiellor:...

Majakovski! Poezitë tuaja nuk ngrohin, nuk emocionojnë, nuk infektojnë!
- Poezitë e mia nuk janë sobë, as det, as murtajë!

Vladimir Vladimirovich Mayakovsky

Poezitë janë muzika jonë e brendshme, të veshura me fjalë, të përshkuara me vargje të holla kuptimesh dhe ëndrrash, prandaj largojnë kritikët. Ata janë thjesht gllënjka patetike të poezisë. Çfarë mund të thotë një kritik për thellësitë e shpirtit tuaj? Mos i lini duart e tij vulgare që prekin aty. Lëreni që poezia t'i duket atij si një lumë absurde, një grumbull kaotik fjalësh. Për ne, kjo është një këngë lirie nga një mendje e mërzitshme, një këngë e lavdishme që tingëllon në shpatet e bardha si bora e shpirtit tonë të mahnitshëm.

Boris Krieger. "Një mijë jetë"

Poezitë janë drithërima e zemrës, ngazëllimi i shpirtit dhe lotët. Dhe lotët nuk janë asgjë më shumë se poezi e pastër, i cili e hodhi poshtë fjalën.

Analiza e poezisë së Bunin "Gjetet që bien"

Jeta e pavarur Ivan Bunin fillon me punësimin në gazetën Orlovsky Vestnik, në të cilën më pas do të ketë shumë kujtime të ngrohta. Njëra prej tyre ka të bëjë me shëtitjet e shpeshta në vend, gjatë të cilave poeti jo vetëm që vëzhgoi botën përreth tij, por gjithashtu krijoi poezi me bukuri të mahnitshme.
Saktësia, hiri, përfytyrimi dhe aftësia për të përcjellë gjendjen shpirtërore - këto janë tiparet që karakterizojnë tekstet e peizazhit Ivan Bunin. Poema "Gjetet që bien", shkruar në vitin 1900, nuk bën përjashtim në këtë drejtim.
Në të, poeti krahason pyllin me rezidencë e pikturuar i cili, duke luajtur ngjyra të ndryshme, "qëndron si një mur i gëzuar dhe i larmishëm mbi një vend të hapur". Çdo pemë ka hijen e vet. Pemët e thuprës po shkëlqejnë me ar, gjethet e panjeve janë të mbuluara me një purpur fisnik, dhe pemët e bredhit mbeten ende të gjelbra, duke kujtuar se deri vonë Madhështia e Tij Vera mbretëroi këtu. Megjithatë, në boshllëqet tashmë mund të shihet qielli blu, dhe toka është e mbuluar me një tapet shumëngjyrësh gjethesh që shushurijnë nën këmbë në çdo hap.
Bunin e do vjeshtën me erën e saj të kërpudhave dhe qetësinë e mahnitshme që ajo i jep kujtdo që di të ndiejë dhe përcjellë në mënyrë delikate disponimin e natyrës. "Rrjeti i ajrosur i pëlhurës shkëlqen si një rrjetë argjendi," vëren autori se dekorimi i hollë i vjeshtës është i përsosur në gjithçka, dhe çdo detaj i vogël në veshjen e natyrës është i menduar dhe harmonik.
Poetja e krahason vjeshtën me një "vejushë të qetë" që vjen në heshtje në këtë botë dhe ngjall një ndjenjë të përzier gëzimi dhe trishtimi tek këdo që takon. Ajo është ende e bukur dhe mbresëlënëse, por mban në ballë shenjën e kalbjes dhe afër vdekjes. Por Bunin përpiqet të shijojë çdo moment të ngrohtë dita e vjeshtës, sepse e di që shumë shpejt natyra do të rilindë dhe do t'i japë përshtypje të reja, kur pylli do të shushëllojë me gjethe të reja, të buta dhe me lëng.
“Bukuria e ngrirë” e vjeshtës është jetëshkurtër, sepse bashkë me ngrohtësinë ikin edhe ngjyrat e jetës. Gjethet fluturuese të pemëve, tufa zogjsh që fluturojnë në jug, mjegull e bardhë dhe armiqësore në mëngjes - të gjitha këto tipare karakteristike Bunin di si ta vërejë dimrin që po afrohet dhe i transferon ato në veprat e tij. Ai mendërisht i thotë lamtumirë pyllit, në të cilin tashmë ka një "zjarr të ngrirë që shkëlqen" dhe kërkon faljen e tij për faktin se është e pamundur të kthesh kohën pas dhe të kthesh ato ditë të ngrohta e me diell që do ta ngrohin poetin në dimri i ftohtë në kujtimet e tij.

RËNIA GJETHE

Pylli është si një kullë e lyer,
Lilac, ar, purpur,
Një mur i gëzuar, i larmishëm
Duke qëndruar sipër një pastrimi të ndritshëm.
Pemët e thuprës me gdhendje të verdhë
Shkëlqej në blunë e kaltër,
Si kulla, bredhitë po errësohen,
Dhe midis panjeve ato bëhen blu
Aty-këtu nëpër gjeth
Pastrim në qiell, si një dritare.
Pylli mban erë lisi dhe pishe,
Gjatë verës u tha nga dielli,
Dhe Vjeshta është një vejushë e qetë
Ai hyn në pallatin e tij shumëngjyrësh.
Sot në një kthjellët bosh,
Mes oborrit të gjerë,
Pëlhurë rrjetë ajrore
Ata shkëlqejnë si një rrjetë argjendi.
Luan gjithë ditën sot
Tenja e fundit në oborr
Dhe, si një petal i bardhë,
Ngrihet në ueb,
Ngrohur nga ngrohtësia e diellit;
Është kaq e lehtë sot përreth,
Një heshtje e tillë e vdekur
Në pyll dhe në lartësitë blu,
Çfarë është e mundur në këtë heshtje
Dëgjo shushurimën e gjetheve.
Pylli është si një kullë e lyer,
Lilac, ar, purpur,
Duke qëndruar mbi një livadh me diell,
I magjepsur nga heshtja;
Zogu i zi troket teksa fluturon
Ndër nënujore, ku trashë
Gjethja lëshon një shkëlqim qelibar;
Ndërsa luani, do të ndizet në qiell
Tufë e shpërndarë me yje -
Dhe gjithçka do të ngrijë përsëri.
Momentet e fundit të lumturisë!
Vjeshta tashmë e di se çfarë është ai
Paqe e thellë dhe e heshtur -
Një pararojë e motit të keq të gjatë.
Thellësisht, çuditërisht pylli ishte i heshtur
Dhe në agim, kur nga perëndimi i diellit
Shkëlqim vjollcë zjarri dhe ari
Kulla u ndriçua nga zjarri.
Pastaj u bë errësirë e zymtë brenda tij.
Hëna po rritet, dhe në pyll
Hijet bien mbi vesë...
Është bërë e ftohtë dhe e bardhë
Mes kthjellimesh, mes kalimeve
Nga pylli i vdekur i vjeshtës,
Dhe tmerrësisht vetëm në vjeshtë
Në heshtjen e shkretëtirës së natës.
Tani heshtja është ndryshe:
Dëgjoni - ajo po rritet,
Dhe me të, e frikshme me zbehjen e saj,
Dhe muaji rritet ngadalë.
Ai i bëri të gjitha hijet më të shkurtra
Tymi i tejdukshëm rrinte pezull mbi pyll
Dhe tani ai shikon drejt e në sy
Nga lartësitë e mjegullta të qiellit.
O ëndërr e vdekur e një nate vjeshte!
O orë e tmerrshme e mrekullive të natës!
Në mjegullën e argjendtë dhe të lagësht
Pastrimi është i lehtë dhe bosh;
Pyll, i përmbytur me dritë të bardhë,
Me bukurinë e saj të ngrirë
Sikur të ishte duke profetizuar vdekjen për vete;
Bufi, dhe ajo hesht: ajo ulet,
Po, ai duket marrëzi nga degët,
Ndonjëherë ai do të qeshë egërsisht,
Bie me zhurmë nga lart,
Përplasja e krahëve të butë,
Dhe ai do të ulet përsëri në shkurre
Dhe ai shikon me sy të rrumbullakosur,
Duke udhëhequr me kokën e tij të veshit
Në anët, si në habi;
Dhe pylli qëndron i trullosur,
Mbushur me një mjegull të zbehtë dhe të lehtë
Dhe gjethet me lagështirë të kalbur...
Mos prisni: nuk do të shfaqet në mëngjes
Dielli është në qiell.
Shi dhe mjegull
Pylli është i mjegulluar me tym të ftohtë, -
Nuk është çudi që kjo natë kaloi!
Por vjeshta do të fshihet thellë
Gjithçka që ajo ka kaluar
Në natën e heshtur dhe të vetmuar
Mbylle veten në dhomën e tij:
Lëreni pyllin të tërbohet në shi,
Qofshin netët e errëta dhe të stuhishme
Dhe në kthjellim ka sy ujku
Ata shkëlqejnë jeshile me zjarr!
Pylli është si një kullë pa një roje,
Gjithçka u errësua dhe u zbeh,
Shtator, duke qarkulluar nëpër pyll,
Ai ia hoqi çatinë disa vende
Dhe hyrja ishte e mbuluar me gjethe të lagura;
Dhe atje dimri binte natën
Dhe filloi të shkrihej, duke vrarë gjithçka ...
Brirët tingëllojnë në fusha të largëta;
Unazat e tyre të tejmbushjes së bakrit,
Si një britmë e trishtuar mes të gjerë
Fusha me shi dhe mjegull.
Nëpër zhurmën e pemëve, përtej luginës,
Të humbur në thellësi të pyjeve,
Briri i Torinos bërtet i zymtë,
Duke thirrur qentë për prenë e tyre,
Dhe zhurma e zërit të tyre
Zhurma e shkretëtirës mbart stuhinë.
Shiu po bie, i ftohtë si akulli,
Gjethet rrotullohen nëpër livadhe,
Dhe patat në një karvan të gjatë
Ata po fluturojnë mbi pyll.
Por ditët kalojnë.
Dhe tani ka tym
Ata ngrihen në shtylla në agim,
Pyjet janë të kuqërremta, të palëvizshme,
Toka është në argjend të ngrirë,
Dhe në llucën e hermelinës,
Pasi lava fytyrën time të zbehtë,
Takimi i ditës së fundit në pyll,
Vjeshta del në verandë.
Oborri është bosh dhe i ftohtë.
Në portë
Mes dy aspeneve të thara,
Ajo mund të shohë blunë e luginave
Dhe hapësira e kënetës së shkretëtirës,
Rruga për në jug të largët:
Atje nga stuhitë dhe stuhitë e dimrit,
Nga i ftohti i dimrit dhe stuhia e borës
Zogjtë kanë fluturuar prej kohësh;
Atje dhe vjeshtë në mëngjes
Do të drejtojë rrugën e tij të vetmuar
Dhe përgjithmonë në një pyll bosh
Rezidenca e hapur do të lërë të vetën.
Na vjen keq, pyll! Më falni, mirupafshim!
Dita do të jetë e butë, e mirë,
Dhe së shpejti pluhur i butë
Buza e vdekur do të kthehet në argjend.
Sa të çuditshëm do të jenë në këtë të bardhë
Ditë e shkretë dhe e ftohtë
Dhe pylli dhe kulla bosh,
Dhe çatitë e fshatrave të qeta,
Dhe parajsë dhe pa kufij
Në to ka fusha që tërhiqen!
Sa të lumtur do të jenë sabletat,
Dhe njolla dhe martena,
gëzueshëm dhe basking në arrati
Në reshjet e buta të dëborës në livadh!
Dhe atje, si një valle e egër e një shamani,
Ata do të shpërthejnë në taigën e zhveshur
Erërat nga tundra, nga oqeani,
Gumëzhimë në borën që rrotullohet
Dhe ulëritës në fushë si një bishë,
Ata do të shkatërrojnë kullën e vjetër,
Ata do të lënë aksionet dhe pastaj
Në këtë skelet bosh
Ata do të kalojnë acar,
Dhe ata do të jenë në qiellin blu
Pallatet e akullta shkëlqejnë
Dhe kristal dhe argjend.
Dhe natën, midis vijave të tyre të bardha,
Dritat e qiejve do të hyjnë,
Mburoja e yllit Stozhar do të shkëlqejë -
Në atë orë kur, në heshtje
Zjarri i ngrirë shkëlqen,
Lulëzimi i Dritave Polare!

Pylli është si një kullë e lyer,
Lilac, ar, purpur,
Një mur i gëzuar, i larmishëm
Duke qëndruar sipër një pastrimi të ndritshëm.

Pemët e thuprës me gdhendje të verdhë
Shkëlqej në blunë e kaltër,
Si kulla, bredhitë po errësohen,
Dhe midis panjeve ato bëhen blu
Aty-këtu nëpër gjeth
Pastrim në qiell, si një dritare.
Pylli mban erë lisi dhe pishe,
Gjatë verës u tha nga dielli,
Dhe Vjeshta është një vejushë e qetë
Hyn në pallatin e tij të larmishëm.
Sot në një kthjellët bosh,
Mes oborrit të gjerë,
Pëlhurë rrjetë ajrore
Ata shkëlqejnë si një rrjetë argjendi.
Luan gjithë ditën sot
Tenja e fundit në oborr
Dhe, si një petal i bardhë,
Ngrihet në ueb,
Ngrohur nga ngrohtësia e diellit;
Është kaq e lehtë sot përreth,
Një heshtje e tillë e vdekur
Në pyll dhe në lartësitë blu,
Çfarë është e mundur në këtë heshtje
Dëgjo shushurimën e një gjetheje.
Pylli është si një kullë e lyer,
Lilac, ar, purpur,
Duke qëndruar mbi një livadh me diell,
I hipnotizuar nga heshtja;
Zogu i zi troket teksa fluturon
Ndër nënujore, ku trashë
Gjethja lëshon një shkëlqim qelibar;
Ndërsa luani, do të ndizet në qiell
Tufë e shpërndarë me yje -
Dhe përsëri gjithçka përreth do të ngrijë.
Momentet e fundit të lumturisë!
Vjeshta tashmë e di se çfarë është ai
Paqe e thellë dhe e heshtur -
Një pararojë e motit të keq të gjatë.
Thellësisht, çuditërisht pylli ishte i heshtur
Dhe në agim, kur nga perëndimi i diellit
Shkëlqim vjollcë zjarri dhe ari
Kulla u ndriçua nga zjarri.
Pastaj u bë errësirë e zymtë brenda tij.
Hëna po rritet, dhe në pyll
Hijet bien mbi vesë...
Është bërë e ftohtë dhe e bardhë
Mes kthjellimesh, mes kalimeve
Nga pylli i vdekur i vjeshtës,
Dhe tmerrësisht vetëm në vjeshtë
Në heshtjen e shkretëtirës së natës.

Tani heshtja është ndryshe:
Dëgjoni - ajo po rritet,
Dhe me të, e frikshme me zbehjen e saj,
Dhe muaji rritet ngadalë.
Ai i bëri të gjitha hijet më të shkurtra
Tymi i tejdukshëm rrinte pezull mbi pyll
Dhe tani ai shikon drejt e në sy
Nga lartësitë e mjegullta të qiellit.
0, gjumi i vdekur i një nate vjeshte!
0, mrekullitë ora e frikshme e natës!
Në mjegullën e argjendtë dhe të lagësht
Pastrimi është i lehtë dhe bosh;
Pyll, i përmbytur me dritë të bardhë,
Me bukurinë e saj të ngrirë
Sikur të ishte duke profetizuar vdekjen për vete;
Edhe bufi hesht: ulet
Po, ai duket marrëzi nga degët,
Ndonjëherë ai do të qeshë egërsisht,
Bie poshtë me një zhurmë nga lart,
Përplasja e krahëve të butë,
Dhe ai do të ulet përsëri në shkurre
Dhe ai shikon me sy të rrumbullakosur,
Duke udhëhequr me kokën e tij të veshit
Rreth e rrotull, si me habi;
Dhe pylli qëndron i trullosur,
Mbushur me një mjegull të zbehtë dhe të lehtë
Dhe gjethet me lagështirë të kalbur...
Mos prisni: nuk do të shfaqet në mëngjes
Dielli është në qiell. Shi dhe mjegull
Pylli është i mjegulluar me tym të ftohtë, -
Nuk është çudi që kjo natë kaloi!
Por vjeshta do të fshihet thellë
Gjithçka që ajo ka kaluar
Në natën e heshtur dhe të vetmuar
Ai do të mbyllet në dhomën e tij:
Lëreni pyllin të tërbohet në shi,
Qofshin netët e errëta dhe të stuhishme
Dhe në kthjellim ka sy ujku
Ata shkëlqejnë jeshile me zjarr!
Pylli është si një kullë pa një roje,
Gjithçka u errësua dhe u zbeh,
Shtator, duke qarkulluar nëpër pyll,
Ai ia hoqi çatinë disa vende
Dhe hyrja ishte e mbuluar me gjethe të lagura;
Dhe atje dimri binte natën
Dhe filloi të shkrihej, duke vrarë gjithçka ...