...Je me souviens d'un bel automne précoce. Le mois d'août a été plein de pluies chaudes, comme tombées exprès pour les semailles - avec des pluies justement, au milieu du mois, autour de la fête de la Saint-Pierre. Laurent. Et « l’automne et l’hiver se vivent bien si l’eau est calme et s’il pleut sur Laurentia ». Puis, pendant l’été indien, de nombreuses toiles d’araignées se sont installées dans les champs. C'est aussi un bon signe : « Il y a beaucoup de choses ombragées pendant l'été indien - un automne vigoureux »... Je me souviens tôt, frais, matinée calme... Je me souviens d'un grand jardin tout doré, desséché et éclairci, je me souviens des allées d'érables, de l'arôme subtil des feuilles mortes et de l'odeur des pommes Antonov, de l'odeur du miel et de la fraîcheur automnale. L’air est si pur que c’est comme s’il n’y avait pas d’air du tout ; des voix et des grincements de charrettes se font entendre dans tout le jardin. Ces Tarkhans, jardiniers bourgeois, embauchaient des hommes et versaient des pommes pour les envoyer en ville la nuit - certainement la nuit où il est si agréable de s'allonger sur une charrette, de regarder le ciel étoilé, de sentir le goudron dans air frais et écoutez comment le long convoi grince soigneusement dans le noir grande route. L'homme qui verse les pommes les mange les unes après les autres avec un crépitement juteux, mais c'est ainsi que fonctionne l'établissement - le commerçant ne les coupera jamais, mais dira aussi :
- Sortez, mangez à votre faim, il n'y a rien à faire ! En versant, tout le monde boit du miel.
Et le silence frais du matin n'est troublé que par le gloussement bien nourri des merles sur les sorbiers coralliens dans le bosquet du jardin, les voix et le bruit retentissant des pommes versées dans les mesures et les bacs. Dans le jardin éclairci, on aperçoit au loin le chemin menant à une grande cabane jonchée de paille, et la cabane elle-même, près de laquelle les citadins ont acquis une maison entière pendant l'été. Partout il y a une forte odeur de pomme, surtout ici. Il y a des lits dans la cabane, il y a un fusil à un canon, un samovar vert et de la vaisselle dans le coin. Près de la cabane se trouvent des nattes, des caisses, toutes sortes d'objets en lambeaux, et un poêle en terre a été creusé. A midi, on y cuit un magnifique kulesh au saindoux, le soir on fait chauffer le samovar, et une longue bande de fumée bleutée se répand à travers le jardin, entre les arbres. Les jours fériés, il y a toute une foire près de la cabane, et des coiffes rouges clignotent constamment derrière les arbres. Il y a une foule de jeunes filles pleines de vie, en robes d'été qui sentent fortement la peinture, les « seigneurs » viennent dans leurs beaux costumes grossiers et sauvages, une jeune femme âgée, enceinte, au visage large et endormi et aussi importante qu'un Vache Kholmogory. Elle a des « cornes » sur la tête - les tresses sont placées sur les côtés de la couronne et recouvertes de plusieurs foulards, de sorte que la tête semble énorme ; les jambes, en bottines à fers à cheval, se tiennent bêtement et fermement ; le gilet sans manches est en velours côtelé, le rideau est long et le paneva est noir et violet avec des rayures couleur brique et doublé à l'ourlet d'une large « prose » dorée...
- Papillon économique ! - dit d'elle le commerçant en secouant la tête. – Ceux-ci sont en cours de traduction…
Et les garçons en chemises blanches fantaisie et en portiques courts, avec la tête blanche ouverte, arrivent tous. Ils marchent par deux ou trois, traînant leurs pieds nus, et regardent de côté le chien de berger hirsute attaché à un pommier. Bien sûr, on n'achète qu'un seul, car les achats ne coûtent qu'un sou ou un œuf, mais les acheteurs sont nombreux, le commerce est animé et le commerçant phtisique en longue redingote et bottes rouges est joyeux. Avec son frère, un demi-idiot costaud et agile qui vit avec lui « par pitié », il échange des blagues, des blagues et même parfois « touche » l'harmonica de Tula. Et jusqu'au soir il y a du monde dans le jardin, on entend des rires et des discussions autour de la cabane, et parfois le fracas des danses...
À la tombée de la nuit, le temps devient très froid et couvert de rosée. Après avoir respiré l'arôme de seigle de la paille neuve et de la balle sur l'aire de battage, vous rentrez joyeusement chez vous pour le dîner devant le rempart du jardin. Les voix du village ou les grincements des portes peuvent être entendus avec une clarté inhabituelle dans l'aube glaciale. Il fait noir. Et voici une autre odeur : il y a un feu dans le jardin et une forte fumée parfumée s’échappe des branches de cerisier. Dans l'obscurité, au fond du jardin, il y a une image fabuleuse : comme dans un coin de l'enfer, une flamme cramoisie brûle près d'une cabane, entourée d'obscurité, et les silhouettes noires de quelqu'un, comme taillées dans du bois d'ébène, se déplacent autour du feu, tandis que leurs ombres géantes traversent les pommiers Soit une main noire de plusieurs archines tombera sur tout l'arbre, alors deux pattes apparaîtront clairement - deux piliers noirs. Et soudain, tout cela glissera du pommier - et l'ombre tombera sur toute l'allée, de la cabane jusqu'au portail lui-même...
Tard dans la nuit, lorsque les lumières du village s'éteignent, lorsque le diamant Stozhar à sept étoiles brille déjà haut dans le ciel, vous courrez à nouveau dans le jardin. Bruissant dans les feuilles sèches, tel un aveugle, vous atteindrez la cabane. Là dans la clairière c'est un peu plus clair, mais au dessus c'est blanc Voie lactée.
- C'est toi, Barchuk ? – quelqu’un crie doucement dans l’obscurité.
- Je le suis. Es-tu toujours réveillé, Nikolaï ?
- Nous ne pouvons pas dormir. Et il doit être trop tard ? Écoutez, il semble qu'un train de voyageurs arrive...
Nous écoutons longuement et remarquons des tremblements dans le sol. Le tremblement se transforme en bruit, grandit, et maintenant, comme à l'extérieur du jardin, le battement bruyant des roues se fait entendre rapidement : tonnerre et frapper, le train se précipite... de plus en plus près, de plus en plus fort et de plus en colère... Et du coup ça commence à s'affaisser, à caler, comme s'il s'enfonçait dans le sol...
– Où est ton arme, Nikolaï ?
- Mais à côté de la boîte, monsieur.
Vous lancez un fusil de chasse à un canon, lourd comme un pied de biche, et tirez immédiatement. La flamme cramoisie jaillira vers le ciel avec un craquement assourdissant, aveuglera un instant et éteindra les étoiles, et un écho joyeux résonnera comme un anneau et roulera à travers l'horizon, s'estompant très, très loin dans l'air pur et sensible.
- Waouh, super ! - dira le commerçant. - Dépensez-le, dépensez-le, petit monsieur, sinon c'est une catastrophe ! Encore une fois, ils ont secoué toutes les saletés présentes sur le puits...
UN ciel noir les étoiles filantes dessinent des rayures de feu. Vous regardez longtemps dans ses profondeurs bleu foncé, regorgeant de constellations, jusqu'à ce que la terre commence à flotter sous vos pieds. Ensuite, vous vous réveillerez et, cachant vos mains dans vos manches, courrez rapidement le long de l'allée jusqu'à la maison... Comme il fait froid, rosé et comme il fait bon vivre dans le monde !
"Antonovka vigoureuse - pour une année amusante." Les affaires du village sont bonnes si la récolte d'Antonovka est mauvaise : cela veut dire que les céréales sont mauvaises aussi... Je me souviens d'une année fructueuse.
Au petit matin, quand les coqs chantaient encore et que les cabanes fumaient noires, on ouvrait une fenêtre sur un jardin frais, rempli d'un brouillard lilas, à travers lequel çà et là la lumière brille vivement. soleil du matin, et si tu ne peux pas le supporter, tu lui ordonnes de seller le cheval au plus vite, et tu cours à l'étang pour te laver. Presque toutes les petites feuilles se sont envolées des vignes côtières et les branches sont visibles dans le ciel turquoise. L’eau sous les vignes est devenue claire, glacée et apparemment lourde. Cela chasse instantanément la paresse de la nuit et, après vous être lavé et pris le petit-déjeuner dans la salle commune avec les ouvriers, des pommes de terre chaudes et du pain noir au gros sel brut, vous aimez sentir le cuir glissant de la selle sous vous pendant que vous traversez Vyselki pour rejoindre chasse. L'automne est la période des fêtes patronales, et à cette période les gens sont bien rangés et heureux, l'aspect du village n'est pas du tout le même qu'à d'autres périodes. Si l'année est fructueuse et qu'une ville dorée entière s'élève sur les aires de battage et que les oies caquetent fort et fort sur la rivière le matin, alors ce n'est pas mal du tout dans le village. De plus, nos Vyselki sont célèbres pour leur « richesse » depuis des temps immémoriaux, depuis l'époque de notre grand-père. Les vieillards et les femmes ont vécu très longtemps à Vyselki - premier signe d'un village riche - et ils étaient tous grands, grands et blancs, comme un busard. Tout ce que vous avez entendu, c’est : « Oui », Agafya a fait signe à son fils de quatre-vingt-trois ans ! - ou des conversations comme ça.
Le narrateur se souvient du lieu de son enfance il était une fois dans le passé. Après tout, quand il était petit, il vivait dans un village, qui était alors considéré même comme un village très riche, car c'était là que beaucoup de choses poussaient et étaient vendues.
Le village s'appelait Vyselki. Les maisons, curieusement pour un village, étaient en brique, et c'était le premier signe à cette époque que le village était riche. Et les gens y ont vécu longtemps, notamment les personnes âgées et les grands-mères. Cela montrait également que le village était très riche. À propos, curieusement, la situation de tous les habitants de ce village était similaire. Même ceux qui auraient dû niveau socialêtre pauvre, en fait, était assez riche, presque comme les gens les plus riches du village.
Il se souvenait également de tante Anna Gerasimovna. Et surtout sa succession. Son domaine, qui n'était pas trop grand, mais beau et aussi durable, ainsi que son habitat semblaient si anciens et donc très inhabituels.
De plus, ce que les enfants ont vraiment retenu et apprécié, c'est qu'autour de sa maison il y avait depuis longtemps des arbres centenaires, ce qui était très beau et naturel. En outre, elle avait un jardin dans lequel il y avait de nombreux pommiers, car c'est pour cela qu'elle était célèbre en premier lieu. Même les rossignols et les tourterelles étaient là, car les oiseaux aussi aimaient le jardin.
Le toit était en chaume et très épais, et donc tout le monde admirait ce toit. Et quelles odeurs y avait-il dans la maison de tante Anna ? Après tout, dans la maison, tout d'abord, l'odeur des vieux meubles, ainsi que des pommes, mûres, juteuses et savoureuses.
Même le narrateur se souvenait de son beau-frère. Après tout, c’était un homme qui aimait chasser. Et, en plus, beaucoup de gens, amis et connaissances, se rassemblaient toujours dans sa maison. C'était toujours bruyant là-bas, ou presque toujours, tout le monde s'amusait lors des dîners qu'il organisait en tant que propriétaire terrien.
De plus, il avait toujours beaucoup de chiens, car il en avait besoin pour chasser. Le narrateur se souvient de lui-même lors d'un tel dîner, comme il était avec tout le monde après un repas copieux - sur un cheval noir qui court trop vite, semble-t-il. Tout autour clignote - les arbres, les gens à cheval et le chemin devant est à peine visible.
Les chiens aboient, tout le monde se précipite, on ne peut pas s'arrêter. Puis, quand il fait très sombre, tous les chasseurs, n'ayant nulle part où aller, fatigués, font irruption dans la maison d'un chasseur près de la forêt et y passent la nuit. Il arrive qu'ils y vivent plusieurs jours.
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Histoire de l'histoire
Au début de l'automne 1891, Bounine visita le village avec son frère Evgeniy Alekseevich. Et en même temps, il écrit une lettre à sa conjointe de fait Varvara Pashchenko, dans laquelle il partage ses impressions sur l'odeur matinale des pommes Antonov. Il a vu comment ça a commencé matin d'automne dans les villages et il fut frappé par une aube froide et grise. Le domaine de l’ancien grand-père, aujourd’hui abandonné, évoque également des sentiments agréables, mais autrefois il bourdonnait et vivait.
Il écrit qu'il reviendrait avec grand plaisir à l'époque où les propriétaires fonciers étaient honorés. Il écrit à Varvara ce qu'il a vécu en partant tôt le matin sur le porche : « J'aimerais vivre comme l'ancien propriétaire terrien ! Levez-vous à l'aube, partez pour le « champ de départ », ne descendez pas de selle de toute la journée, et le soir avec un bon appétit, avec une humeur saine et fraîche, rentrez chez vous à travers les champs sombres.
Et seulement neuf ans plus tard, en 1899 ou 1900, Bounine décide d’écrire l’histoire « Les pommes Antonov », basée sur les réflexions et les impressions acquises lors de la visite du domaine villageois de son frère. On pense que le prototype du héros de l’histoire d’Arseny Semenych était un parent éloigné de l’écrivain lui-même.
Malgré le fait que l'ouvrage ait été publié l'année de sa rédaction, Bounine a continué à éditer le texte pendant encore vingt ans. La première publication de l'ouvrage a eu lieu en 1900 dans le dixième numéro du magazine « Life » de Saint-Pétersbourg. Cette histoire avait également un sous-titre : « Images du livre « Épitaphes ». Pour la deuxième fois, cette œuvre, déjà révisée par Bounine, a été incluse dans la collection « The Pass » sans sous-titre. On sait que dans cette édition, l'auteur a supprimé plusieurs paragraphes du début de l'ouvrage.
Mais si l'on compare le texte de l'histoire avec l'édition de 1915, lorsque l'histoire « Pommes Antonov » fut publiée dans Réunion complète Les œuvres de Bounine, ou avec le texte de l'ouvrage de 1921, publié dans la collection «Initial Love», vous pouvez alors voir leur différence significative.
L'intrigue de l'histoire
L’histoire se déroule au début de l’automne, alors que les pluies étaient encore chaudes. Dans le premier chapitre, le narrateur partage ses sentiments qu'il éprouve dans un domaine villageois. Ainsi, la matinée est fraîche et humide, et les jardins sont dorés et déjà sensiblement éclaircis. Mais surtout, l’odeur des pommes Antonov reste gravée dans la mémoire du narrateur. Les jardiniers bourgeois engageaient des paysans pour récolter les récoltes, de sorte que les voix et les grincements des charrettes pouvaient être entendus partout dans le jardin. La nuit, des charrettes chargées de pommes partent vers la ville. A cette époque, un homme peut manger beaucoup de pommes.
Habituellement, une grande cabane est placée au milieu du jardin, qui s'installe au cours de l'été. Un poêle en terre apparaît à côté, toutes sortes d'objets traînent et dans la cabane elle-même se trouvent des lits simples. À l'heure du déjeuner, c'est ici que l'on prépare la nourriture, et le soir, on éteint un samovar et la fumée qui s'en dégage se répand agréablement dans toute la région. Et les jours fériés, des foires ont lieu à proximité d'une telle cabane. Les filles serfs s'habillent de robes d'été lumineuses. Une « vieille femme » arrive également, qui ressemble un peu à une vache Kholmogory. Mais peu de gens achètent quelque chose, mais viennent ici plutôt pour s'amuser. Ils dansent et chantent. Plus près de l'aube, il commence à faire frais et les gens se dispersent.
Le narrateur se dépêche également de rentrer chez lui et au fond du jardin observe une image incroyablement fabuleuse : « Comme dans un coin de l'enfer, une flamme cramoisie brûle près de la cabane, entourée d'obscurité, et les silhouettes noires de quelqu'un, comme taillées dans l'ébène. bois, bougent autour du feu.
Et il voit aussi une image: "Ensuite, une main noire de plusieurs archines tombera sur tout l'arbre, puis deux pattes apparaîtront clairement - deux piliers noirs."
Une fois arrivé à la cabane, le narrateur tirera plusieurs fois avec un fusil. Il passera un long moment à admirer les constellations du ciel et échangera quelques phrases avec Nikolaï. Et ce n'est que lorsque ses yeux commencent à se fermer et qu'un frisson nocturne frais parcourt tout son corps qu'il décide de rentrer chez lui. Et à ce moment-là, le narrateur commence à comprendre à quel point la vie est belle dans le monde.
Dans le deuxième chapitre, le narrateur se souviendra d’une année bonne et fructueuse. Mais, comme on dit, si Antonovka réussit, le reste de la récolte sera bon. L'automne est aussi une période merveilleuse pour la chasse. Les gens s'habillent déjà différemment à l'automne, puisque la récolte est récoltée et travail complexe laissé pour compte. C'était intéressant pour le conteur-barchuk de communiquer à un tel moment avec des vieillards et des femmes et de les observer. En Russie, on croyait que plus les personnes âgées vivaient longtemps, plus le village était riche. Les maisons de ces personnes âgées étaient différentes des autres ; elles avaient été construites par leurs grands-pères.
Les hommes vivaient bien et le narrateur voulait même à un moment donné essayer de vivre comme un homme afin de connaître toutes les joies d'une telle vie. Au domaine du narrateur servage ne s'est pas fait sentir, mais cela est devenu perceptible sur le domaine de tante Anna Gerasimovna, qui habitait à seulement douze milles de Vyselki. Les signes du servage pour l'auteur étaient :
☛ Dépendances basses.
☛ Tous les serviteurs quittent la chambre des domestiques et s’inclinent de plus en plus bas.
☛ Un petit manoir ancien et solide.
☛ Immense jardin
Le narrateur se souvient très bien de sa tante lorsqu'elle, en toussant, entra dans la pièce où il l'attendait. Elle était petite, mais aussi solide, comme sa maison. Mais surtout, l'écrivain se souvient des dîners incroyables avec elle.
Dans le troisième chapitre, le narrateur regrette que les anciens domaines et l'ordre qui y est établi soient partis quelque part. De tout cela, il ne reste plus que la chasse. Mais de tous ces propriétaires fonciers, seul le beau-frère de l’écrivain, Arseny Semenovich, est resté. Habituellement, vers la fin septembre, le temps se détériorait et il pleuvait continuellement. A cette époque, le jardin devint désert et ennuyeux. Mais octobre a apporté une nouvelle ère au domaine, lorsque les propriétaires se rassemblaient chez leur beau-frère et se précipitaient pour chasser. Comment c'était moment merveilleux! La chasse a duré des semaines. Le reste du temps, c'était un plaisir de lire livres anciens de la bibliothèque et écoutez le silence.
Dans le quatrième chapitre, il entend l’amertume et le regret de l’écrivain que l’odeur des pommes Antonov ne règne plus dans les villages. Les habitants ont également disparu domaines nobles: Anna Gerasimovna est décédée et le beau-frère du chasseur s'est suicidé.
Caractéristiques artistiques
Il vaut la peine de s'attarder plus en détail sur la composition de l'histoire. Ainsi, l'histoire se compose de quatre chapitres. Mais il convient de noter que certains chercheurs ne sont pas d'accord avec la définition du genre et soutiennent que « Antonov Apples » est une histoire.
Dans l’histoire de Bounine « Les pommes Antonov », nous pouvons souligner ce qui suit : caractéristiques artistiques:
✔ L'intrigue, qui est un monologue, est un souvenir.
✔ Terrain traditionnel absent.
✔ L'intrigue est très proche de texte poétique.
Le narrateur change progressivement les images chronologiques, essayant de guider le lecteur du passé vers ce qui se passe dans la réalité. Pour Bounine, les maisons en ruine des nobles sont un drame historique comparable aux périodes les plus tristes et les plus tristes de l'année :
Généreux et été lumineux- C'est le passé riche et magnifique des habitations des propriétaires fonciers et de leurs domaines familiaux.
L’automne est une période de dépérissement, d’effondrement des fondations formées au fil des siècles.
Les chercheurs sur l'œuvre de Bounine prêtent également attention aux descriptions picturales que l'écrivain utilise dans son travail. C’est comme s’il essayait de dresser un tableau, mais uniquement verbal.
Ivan Alekseevich utilise beaucoup de détails picturaux. Bounine, comme A.P. Tchekhov, recourt à des symboles dans sa représentation : ★ L'image d'un jardin est un symbole d'harmonie.
★ L'image des pommes est à la fois une continuation de la vie, une parenté et un amour pour la vie.
Analyse de l'histoire
L’œuvre de Bounine « Pommes Antonov » est une réflexion d’écrivains sur le sort de la noblesse locale, qui s’est progressivement évanouie et a disparu. Le cœur de l’écrivain se serre de tristesse lorsqu’il voit des terrains vagues à l’endroit où, hier encore, se trouvaient des domaines nobles très fréquentés. Un tableau disgracieux s'ouvre devant ses yeux : il ne reste que des cendres des domaines des propriétaires terriens et maintenant ils sont envahis par les bardanes et les orties.
Cordialement, l'auteur de l'histoire "Antonov Apples" s'inquiète pour n'importe quel personnage de son œuvre, vivant avec lui toutes les épreuves et les angoisses. L'écrivain a créé oeuvre unique, où l'une de ses impressions, ayant créé une image lumineuse et riche, est remplacée en douceur par une autre, non moins épaisse et dense.
Critique de l'histoire "Pommes Antonov"
Les contemporains de Bounine ont hautement apprécié son œuvre, car l'écrivain aime et connaît particulièrement la nature et la vie du village. Il appartient lui-même à la dernière génération d'écrivains issus de domaines nobles.
Mais les avis des critiques étaient mitigés. Yuli Isaevich Aikhenvald, qui jouissait d'une grande autorité au début du XXe siècle, donne la critique suivante de l'œuvre de Bounine : « Les histoires de Bounine consacrées à cette antiquité chantent son départ. »
Maxime Gorki, dans une lettre à Bounine écrite en novembre 1900, donne son appréciation : « Ici, Ivan Bounine, comme un jeune dieu, chantait. Beau, juteux, émouvant. Non, c’est bien quand la nature crée une personne noble, c’est bien !
Mais Gorki relira encore et encore l’œuvre de Bounine. Et déjà en 1901, dans une lettre à son meilleur ami Piatnitski, il écrivait ses nouvelles impressions :
« Les pommes Antonov sentent bon, oui ! - mais - ils ne sentent pas du tout la démocratie... Ah, Bounine !
II
"Antonovka vigoureuse - pour une année amusante." Les affaires du village vont bien si la récolte d'Antonovka est récoltée : cela signifie que la récolte de céréales est récoltée... Je me souviens d'une année fructueuse. Au petit matin, quand les coqs chantaient encore et que les cabanes fumaient noires, tu ouvrais la fenêtre sur un jardin frais rempli d'un brouillard lilas, à travers lequel le soleil du matin brille ici et là, et tu ne pouvais pas résister - vous avez ordonné de seller le cheval le plus rapidement possible et vous avez vous-même fait la lessive à l'étang. Presque toutes les petites feuilles se sont envolées des vignes côtières et les branches sont visibles dans le ciel turquoise. L’eau sous les vignes est devenue claire, glacée et apparemment lourde. Cela chasse instantanément la paresse de la nuit et, après vous être lavé et pris le petit-déjeuner dans la salle commune avec les ouvriers, des pommes de terre chaudes et du pain noir au gros sel brut, vous aimez sentir le cuir glissant de la selle sous vous pendant que vous traversez Vyselki pour rejoindre chasse. L'automne est la période des fêtes patronales, et à cette période les gens sont bien rangés et heureux, l'aspect du village n'est pas du tout le même qu'à d'autres périodes. Si l'année est fructueuse et qu'une ville dorée entière s'élève sur les aires de battage et que les oies caquetent fort et fort sur la rivière le matin, alors ce n'est pas mal du tout dans le village. De plus, nos Vyselki sont célèbres pour leur « richesse » depuis des temps immémoriaux, depuis l'époque de notre grand-père. Les vieillards et les femmes ont vécu très longtemps à Vyselki - premier signe d'un village riche - et ils étaient tous grands, grands et blancs, comme un busard. Tout ce que vous avez entendu, c’est : « Oui », Agafya a fait signe à son fils de quatre-vingt-trois ans ! - ou des conversations comme celle-ci : - Et quand mourras-tu, Pankrat ? Je suppose que tu auras cent ans ? - Comment aimerais-tu parler, père ? - Quel âge as-tu, je demande ! - Je ne sais pas, monsieur, père. - Vous souvenez-vous de Platon Apollonich ? « Eh bien, monsieur, père », je me souviens clairement. - Eh bien, tu vois. Cela signifie que vous n'êtes pas moins d'une centaine. Le vieil homme, étendu devant le maître, sourit avec douceur et culpabilité. Eh bien, disent-ils, que faire - c'est de ma faute, c'est guéri. Et il aurait probablement prospéré encore plus s'il n'avait pas mangé trop d'oignons à Petrovka. Je me souviens aussi de sa vieille femme. Tout le monde était assis sur un banc, sur le porche, penché, secouant la tête, haletant et se tenant au banc avec ses mains, pensant à quelque chose. « À propos de ses biens », disaient les femmes, car, en effet, elle avait beaucoup de « biens » dans sa poitrine. Mais elle ne semble pas entendre ; il regarde au loin, à moitié aveugle, sous ses sourcils tristement levés, secoue la tête et semble essayer de se souvenir de quelque chose. C’était une grande vieille femme, un peu brune de partout. Paneva date presque du siècle dernier, les marrons sont comme ceux d'une personne décédée, le cou est jaune et flétri, la chemise avec des joints de colophane est toujours blanc-blanc, "on pourrait même la mettre dans un cercueil". Et près du porche grosse pierre laïc : elle l'a acheté pour sa tombe, tout comme un linceul, un linceul excellent, avec des anges, des croix et une prière imprimée sur les bords. Les cours de Vyselki étaient également à l'image des personnes âgées : en briques, construites par leurs grands-pères. Et les hommes riches - Savely, Ignat, Dron - avaient des huttes dans deux ou trois connexions, car le partage à Vyselki n'était pas encore à la mode. Dans ces familles, ils élevaient des abeilles, étaient fiers de leur étalon taureau de couleur gris fer et entretenaient leurs domaines en ordre. Sur les aires de battage, il y avait des chanvres sombres et épais ; il y avait des granges et des granges couvertes de poils ; dans les couchettes et les granges, il y avait des portes en fer, derrière lesquelles étaient rangés des toiles, des rouets, des manteaux neufs en peau de mouton, des harnais de composition et des mesures liées par des cerceaux de cuivre. Des croix furent brûlées sur les portes et sur les traîneaux. Et je me souviens que parfois, cela me paraissait extrêmement tentant d'être un homme. Quand vous traversiez le village en voiture par une matinée ensoleillée, vous pensiez à quel point il serait bon de faucher, de battre, de dormir sur l'aire avec des balais et, en vacances, de vous lever avec le soleil, sous l'atmosphère épaisse et musicale. venant du village, lavez-vous près d'un tonneau et enfilez des vêtements propres, une chemise, le même pantalon et des bottes indestructibles avec des fers à cheval. Si, pensais-je, on ajoutait à cela une belle et saine épouse en tenue de fête, et une sortie à la messe, et puis un dîner avec un beau-père barbu, un dîner avec de l'agneau chaud sur des assiettes en bois et des joncs, avec du nid d'abeille du miel et de la purée, alors on ne pouvait que souhaiter plus d'impossible ! Même dans ma mémoire, très récemment, le style de vie du noble moyen avait beaucoup en commun avec celui d'un paysan riche en termes de convivialité et de prospérité rurale du vieux monde. Tel était, par exemple, le domaine de tante Anna Gerasimovna, qui vivait à environ douze verstes de Vyselki. Au moment où vous arrivez dans ce domaine, il est déjà complètement appauvri. Avec des chiens en meute, vous devez marcher à un rythme soutenu et vous ne voulez pas vous précipiter : c'est tellement amusant en plein champ par une journée ensoleillée et fraîche ! Le terrain est plat, on voit au loin. Le ciel est clair et si spacieux et profond. Le soleil brille de côté, et la route, roulée par les charrettes après les pluies, est huileuse et brille comme des rails. Les cultures d’hiver fraîches et verdoyantes sont dispersées en larges bancs. Un faucon volera de quelque part air pur et se fige au même endroit, battant ses ailes acérées. Et des poteaux télégraphiques clairement visibles s'étendent au loin, et leurs fils, comme des cordes d'argent, glissent le long de la pente du ciel clair. Des faucons sont assis dessus - des icônes complètement noires sur du papier à musique. Je ne connaissais ni n’avais vu le servage, mais je me souviens l’avoir ressenti chez ma tante Anna Gerasimovna. Vous entrez dans la cour et sentez immédiatement qu'elle est encore bien vivante ici. Le domaine est petit, mais tout ancien, solide, entouré de bouleaux et de saules centenaires. Il y a beaucoup de dépendances - basses mais simples - et toutes sont moulées avec précision dans des rondins de chêne foncé sous des toits de chaume. La seule chose qui ressort en taille, ou mieux encore, en longueur, c'est l'humain noirci, d'où l'on regarde. derniers Mohicans de la classe de la cour - des vieillards et des femmes décrépits, un cuisinier à la retraite décrépit, semblable à Don Quichotte. Lorsque vous entrez dans la cour, ils se redressent tous et s'inclinent de plus en plus bas. Un cocher aux cheveux gris, sortant de la grange pour aller chercher un cheval, enlève son chapeau alors qu'il est encore à la grange et se promène dans la cour la tête nue. Il travaillait comme postillon pour sa tante, et maintenant il l'emmène à la messe - l'hiver dans une charrette et l'été dans une charrette solide et ferrée, comme celles que montent les prêtres. Le jardin de ma tante était célèbre pour son environnement négligé, ses rossignols, ses tourterelles et ses pommes, et la maison était célèbre pour son toit. Il se tenait au fond de la cour, juste à côté du jardin - les branches des tilleuls l'étreignaient - il était petit et trapu, mais il semblait qu'il ne durerait pas un siècle - tant il regardait attentivement sous son regard inhabituel toit de chaume haut et épais, noirci et durci par le temps. Sa façade m'a toujours semblé vivante : comme si un vieux visage regardait sous un immense chapeau avec des orbites - des fenêtres aux verres nacrés contre la pluie et le soleil. Et sur les côtés de ces yeux, il y avait des porches - deux vieux grands porches avec des colonnes. Des pigeons bien nourris étaient toujours assis sur leur fronton, tandis que des milliers de moineaux pleuvaient de toit en toit... Et l'hôte se sentait à l'aise dans ce nid sous le ciel turquoise d'automne ! Vous entrerez dans la maison et vous entendrez d'abord l'odeur des pommes, puis d'autres : de vieux meubles en acajou, des fleurs de tilleul séchées qui traînent aux fenêtres depuis le mois de juin... Dans toutes les pièces - dans la chambre du domestique , dans le hall, dans le salon - il fait frais et sombre : c'est parce que la maison est entourée d'un jardin et que les vitres supérieures des fenêtres sont colorées : bleu et violet. Partout règne le silence et la propreté, même s'il semble que les chaises, les tables avec marqueterie et les miroirs aux cadres dorés étroits et torsadés n'ont jamais été déplacés. Et puis une toux se fait entendre : la tante sort. Il est petit mais, comme tout ce qui l’entoure, il est durable. Elle porte un grand châle persan drapé sur ses épaules. Elle sortira de manière importante, mais affable, et maintenant, au milieu de conversations interminables sur l'antiquité, sur les héritages, des friandises commencent à apparaître : d'abord, « duli », pommes, Antonovsky, « bel-barynya », borovinka, « plodovitka » - et ensuite un déjeuner étonnant : de part en part jambon bouilli rose aux petits pois, poulet farci, dinde, marinades et kvas rouge - fort et sucré-doux... Les fenêtres du jardin sont surélevées et la joyeuse fraîcheur d'automne en souffle.III
Pour dernières années une chose soutenait l'esprit déclinant des propriétaires terriens : la chasse. Auparavant, des domaines tels que celui d'Anna Gerasimovna n'étaient pas rares. Il y avait aussi des domaines délabrés, mais toujours vivants avec style, avec un immense domaine, avec un jardin de vingt dessiatines. Certes, certains de ces domaines ont survécu jusqu'à ce jour, mais il n'y a plus de vie en eux... Il n'y a pas de troïkas, pas de circonscription de « Kirghiz », pas de chiens et de lévriers, pas de serviteurs et pas de propriétaire de tout cela - le propriétaire foncier. -chasseur, comme mon défunt beau-frère Arseny Semenych. Depuis fin septembre, nos jardins et nos aires de battage sont vides et le temps, comme d'habitude, a radicalement changé. Le vent déchirait et déchirait les arbres pendant des jours entiers, et les pluies les arrosaient du matin au soir. Parfois, le soir, entre les nuages bas et sombres, la lumière dorée et vacillante du soleil bas se frayait un chemin vers l'ouest ; l'air est devenu pur et clair, et soleil scintillait d'un éclat éblouissant entre les feuillages, entre les branches qui bougeaient comme un filet vivant et étaient agitées par le vent. Le liquide brillait froidement et brillamment au nord, au-dessus des lourds nuages de plomb. ciel bleu, et derrière ces nuages, des crêtes de nuages enneigés émergeaient lentement. Vous vous tenez à la fenêtre et pensez : « Peut-être, si Dieu le veut, le temps s'éclaircira. » Mais le vent ne s'est pas calmé. Cela a perturbé le jardin, a arraché le flux continu de fumée humaine de la cheminée et a de nouveau fait remonter les sinistres nuages de cendres. Ils couraient bas et vite – et bientôt, comme de la fumée, ils obscurcirent le soleil. Son éclat s'est estompé, la fenêtre sur le ciel bleu s'est fermée, et le jardin est devenu désert et ennuyeux, et la pluie a recommencé à tomber... d'abord doucement, prudemment, puis de plus en plus abondamment et, enfin, elle s'est transformée en averse. avec la tempête et l'obscurité. Une longue et anxieuse nuit approchait... Après une telle réprimande, le jardin est ressorti presque complètement nu, couvert de feuilles mouillées et en quelque sorte calme et résigné. Mais comme c'était beau quand revenait le temps clair, les journées claires et froides du début d'octobre, les vacances d'adieu de l'automne ! Le feuillage préservé restera désormais accroché aux arbres jusqu'au premier hiver. Le jardin noir brillera à travers le ciel froid turquoise et attendra consciencieusement l’hiver, se réchauffant au soleil. Et les champs deviennent déjà très noirs avec les terres arables et d'un vert éclatant avec les cultures d'hiver envahies... Il est temps de chasser ! Et maintenant je me vois dans la succession d'Arseny Semenych, à grande maison, dans une salle pleine de soleil et de fumée de pipes et de cigarettes. Il y a beaucoup de monde – tous les gens sont bronzés, avec des visages burinés, portant des shorts et des bottes longues. Ils viennent de prendre un déjeuner très copieux, sont rouges et excités par les conversations bruyantes sur la chasse à venir, mais n'oublient pas de finir la vodka après le dîner. Et dans la cour, un klaxon sonne et des chiens hurlent de différentes voix. Le lévrier noir, le favori d'Arseny Semenych, monte sur la table et commence à dévorer les restes du lièvre avec la sauce du plat. Mais soudain, il pousse un cri terrible et, renversant des assiettes et des verres, se précipite hors de la table : Arseny Semenych, sorti du bureau avec un arapnik et un revolver, assourdit soudain la pièce d'un coup de feu. La salle se remplit encore plus de fumée et Arseny Semenych se lève et rit. - C'est dommage que j'ai raté ! - dit-il en jouant avec ses yeux. Il est grand, mince, mais large d'épaules et élancé, avec un beau visage de gitan. Ses yeux pétillent énormément, il est très adroit, portant une chemise en soie cramoisie, un pantalon en velours et des bottes longues. Après avoir effrayé le chien et les invités avec un coup de feu, il récite en plaisantant et surtout d'une voix de baryton :Il est temps, il est temps de seller les fesses agiles
Et jetez le cor qui sonne sur vos épaules ! —
Et il dit à haute voix :
- Eh bien, cependant, il n'est pas nécessaire de perdre du temps en or ! Je sens encore avec quelle avidité et quelle ampleur mon jeune sein respirait dans le froid d'une journée claire et humide du soir, quand tu roulais avec la bande bruyante d'Arseny Semyonych, excités par le vacarme musical des chiens abandonnés dans la Forêt-Noire, pour certains Krasny Bugor ou Gremyachiy Island, Son seul nom excite le chasseur. Vous montez sur un «Kirghize» en colère, fort et trapu, en le tenant fermement par les rênes, et vous vous sentez presque fusionné avec lui. Il renifle, demande à trotter, bruisse avec ses sabots sur des tapis profonds et légers de feuilles noires effritées, et chaque son résonne en écho dans la forêt vide, humide et fraîche. Un chien a aboyé quelque part au loin, un autre, un troisième y a répondu avec passion et pitié - et tout à coup, toute la forêt a commencé à trembler, comme si elle était toute faite de verre, à cause d'aboiements et de cris violents. Au milieu de ce vacarme, un coup de feu retentit - et tout "se mijota" et s'éloigna au loin. - Prends soin de toi! - quelqu'un a crié d'une voix désespérée dans toute la forêt. "Oh, prends soin de toi!" - une pensée enivrante vous traverse la tête. Vous criez après votre cheval et, comme quelqu'un qui s'est libéré d'une chaîne, vous vous précipitez à travers la forêt sans rien comprendre sur le chemin. Seuls les arbres défilent devant mes yeux et la boue qui coule sous les sabots du cheval me frappe le visage. Vous sauterez hors de la forêt, vous verrez une meute hétéroclite de chiens sur les greens, étendus sur le sol, et vous pousserez encore plus les « Kirghiz » contre la bête - à travers les greens, les pousses et les chaumes, jusqu'à ce que, enfin, vous vous retournez vers une autre île et la meute disparaît de la vue avec ses aboiements et ses gémissements frénétiques. Puis, tout mouillé et tremblant d'effort, vous maîtrisez le cheval écumant et sifflant et avalez avidement l'humidité glaciale de la vallée forestière. Les cris des chasseurs et les aboiements des chiens s'estompent au loin, et un silence de mort règne autour de vous. Le bois entrouvert reste immobile, et il semble que vous vous trouviez dans une sorte de palais protégé. Les ravins sentent fortement l'humidité des champignons, les feuilles pourries et l'écorce des arbres mouillées. Et l'humidité des ravins se fait de plus en plus perceptible, la forêt devient plus froide et plus sombre... Il est temps de passer la nuit. Mais récupérer les chiens après une chasse est difficile. Pendant longtemps et désespérément tristement, les klaxons sonnent dans la forêt, pendant longtemps on entend les cris, les jurons et les cris des chiens... Finalement, déjà complètement dans le noir, une bande de chasseurs fait irruption dans le domaine de certains propriétaire foncier presque inconnu et remplit toute la cour du domaine de bruit, qui est illuminé par des lanternes, des bougies et des lampes sorties de la maison pour accueillir les invités... Il arriva qu'avec un voisin aussi hospitalier, la chasse dura plusieurs jours. Au petit matin, dans le vent glacial et le premier hiver humide, ils s'en allèrent dans les forêts et les champs, et au crépuscule ils revinrent, tous couverts de terre, le visage rouge, sentant la sueur de cheval, le poil d'un animal traqué. - et la beuverie a commencé. La maison lumineuse et bondée est très chaleureuse après une journée entière passée dans le froid des champs. Tout le monde se promène de pièce en pièce en maillot de corps déboutonné, boit et mange au hasard, se transmettant bruyamment ses impressions sur le loup aguerri tué, qui, montrant les dents, roulant des yeux, repose avec sa queue duveteuse jetée sur le côté au milieu de la salle et peint son sang pâle et déjà froid sur le sol Après la vodka et la nourriture, on ressent une fatigue si douce, un tel bonheur de sommeil juvénile, qu'on entend les gens parler comme dans l'eau. Votre visage buriné brûle, et si vous fermez les yeux, la terre entière flottera sous vos pieds. Et lorsque vous vous allongez dans votre lit, dans un lit de plumes moelleux, quelque part dans un coin d'une vieille pièce avec une icône et une lampe, des fantômes de chiens aux couleurs de feu clignotent devant vos yeux, une sensation de douleur galopante dans tout votre corps, et vous vous ne remarquerez pas à quel point vous vous noierez avec toutes ces images et sensations dans les bonbons et sommeil sain oubliant même que cette pièce était autrefois la salle de prière d'un vieil homme, dont le nom est entouré de sombres légendes serfs, et qu'il mourut dans cette salle de prière, probablement sur le même lit. Lorsqu'il m'arrivait de dormir trop longtemps pendant la chasse, le reste était particulièrement agréable. Vous vous réveillez et restez longtemps au lit. Il y a du silence dans toute la maison. On entend le jardinier se promener prudemment dans les pièces, allumer les poêles, et le bois de chauffage crépiter et tirer. Une journée entière de paix nous attend dans le domaine d'hiver déjà silencieux. Habillez-vous lentement, promenez-vous dans le jardin, trouvez une pomme froide et humide accidentellement oubliée dans les feuilles mouillées, et pour une raison quelconque, elle vous semblera inhabituellement savoureuse, pas du tout comme les autres. Ensuite, vous vous mettrez à lire des livres – des livres de grand-père, reliés en cuir épais, avec des étoiles dorées sur le dos en maroquin. Ces livres, semblables aux bréviaires d'église, sentent bon avec leur papier jauni, épais et rugueux ! Une sorte de moisissure aigre agréable, de vieux parfum... Les notes dans leurs marges sont également bonnes, grandes et avec des traits ronds et doux faits à la plume d'oie. Vous dépliez le livre et lisez : « Une pensée digne des philosophes anciens et modernes, la couleur de la raison et les sentiments du cœur »... Et vous vous laisserez involontairement emporter par le livre lui-même. Il s'agit du « Noble Philosophe », une allégorie publiée il y a cent ans par le dépendant d'un « chevalier de plusieurs ordres » et imprimée dans l'imprimerie de l'ordre de la charité publique, une histoire sur comment « un noble philosophe, ayant le temps et la capacité de raisonner, à laquelle l'esprit humain peut s'élever, j'ai reçu un jour l'envie de composer un plan de lumière dans le vaste territoire de son village "... On tombe alors sur "satirique et ouvrages philosophiques Monsieur Voltaire" et vous vous délectez longtemps du style doux et poli de la traduction : "Mes messieurs ! Erasme composa au VIe ou Xe siècle un éloge de la folie (pause de manière, point final) ; tu m'ordonnes d'exalter la raison devant toi..." Puis de l'antiquité de Catherine vous passerez aux temps romantiques, aux almanachs, aux longs romans sentimentaux et pompeux... Un coucou surgit de l'horloge et chante vers vous d'un air moqueur et triste. dans une maison vide. Et peu à peu une douce et étrange mélancolie commence à s'insinuer dans mon cœur... Voici « Les Secrets d'Alexis », voici « Victor, ou l'Enfant de la forêt » : « Minuit sonne ! Le silence sacré remplace le bruit diurne et les chants joyeux des villageois. Le sommeil déploie ses ailes sombres sur la surface de notre hémisphère ; il se débarrasse d'eux des ténèbres et des rêves... Des rêves... Combien de fois ne continuent-ils que les souffrances des malheureux !.." Et leurs proches défilent devant leurs yeux. vieux mots: rochers et chênaies, lune pâle et la solitude, les fantômes et les spectres, les « héros », les roses et les lys, « les méfaits et l'espièglerie des jeunes coquins », la main de lys, Lyudmila et Alina... Et voici les magazines avec les noms : Joukovski, Batyushkov, lycée étudiant Pouchkine. Et vous vous souviendrez avec tristesse de votre grand-mère, de ses polonaises au clavicorde, de sa lecture langoureuse des poèmes d'Eugène Onéguine. Et l'ancienne vie de rêve apparaîtra devant vous... Jolies filles et les femmes vivaient autrefois dans des domaines nobles ! Leurs portraits me regardent depuis le mur, des têtes d'une beauté aristocratique aux coiffures anciennes baissent docilement et fémininement leurs longs cils sur des yeux tristes et tendres...IV
L'odeur des pommes Antonov disparaît des domaines des propriétaires fonciers. Ces jours étaient si récents, et pourtant il me semble que presque un siècle entier s'est écoulé depuis. Les vieillards de Vyselki sont morts, Anna Gerasimovna est morte, Arseny Semenych s'est suicidé... Le royaume des petits terriens, appauvris jusqu'à la mendicité, arrive !.. Mais cette vie misérable à petite échelle est aussi bonne ! Je me revois donc au village, à la fin de l'automne. Les journées sont bleutées et nuageuses. Le matin, je monte en selle et avec un chien, un fusil et un klaxon, je pars dans le champ. Le vent sonne et bourdonne dans le canon d'un fusil, le vent souffle fortement vers, parfois avec de la neige sèche. Toute la journée, j'erre dans les plaines désertes... Affamé et gelé, je reviens au domaine au crépuscule, et mon âme devient si chaude et joyeuse lorsque les lumières de Vyselok clignotent et que l'odeur de fumée et d'habitation me tire hors du domaine. Je me souviens que dans notre maison, ils aimaient « aller au crépuscule », ne pas allumer de feu et mener des conversations dans la pénombre. En entrant dans la maison, je trouve les cadres d'hiver déjà installés, ce qui me prépare encore plus à une ambiance hivernale paisible. Dans la chambre du domestique, un ouvrier allume le poêle et, comme dans mon enfance, je m'accroupis à côté d'un tas de paille, qui sent déjà âprement la fraîcheur hivernale, et je regarde d'abord le poêle allumé, puis les fenêtres derrière lesquelles le le crépuscule, devenant bleu, meurt malheureusement. Ensuite, je vais dans la salle des gens. Il fait clair et il y a du monde là-bas : les filles coupent du chou, les côtelettes défilent, j'écoute leurs coups rythmés et amicaux et leurs chansons de village amicales, tristes et joyeuses... Parfois, un petit voisin vient m'emmener pour un long moment le temps... La vie à petite échelle, c'est aussi bien ! Le petit minuteur se lève tôt. S'étirant fermement, il sort du lit et roule une épaisse cigarette faite de tabac noir bon marché ou simplement du shag. La lumière pâle d'un petit matin de novembre illumine un bureau simple aux murs nus, des peaux de renard jaunes et croustillantes au-dessus du lit et une silhouette trapue en pantalon et chemisier ceinturé, et le miroir reflète le visage endormi d'un entrepôt tatare. Il y a un silence de mort dans la maison sombre et chaleureuse. Derrière la porte du couloir, la vieille cuisinière, qui vivait au manoir lorsqu'elle était petite, ronfle. Cela n'empêche cependant pas le maître de crier d'une voix rauque à toute la maison : - Lukerya ! Samovar! Puis, enfilant ses bottes, jetant sa veste sur ses épaules et ne boutonnant pas le col de sa chemise, il sort sur le porche. Le couloir verrouillé sent le chien ; tendant paresseusement la main, bâillant et souriant, les chiens l'entourent. - Rot ! - dit-il lentement, d'une voix basse condescendante, et il traverse le jardin jusqu'à l'aire de battage. Sa poitrine respire largement l'air vif de l'aube et les odeurs d'un jardin nu, rafraîchi pendant la nuit. Des feuilles recroquevillées et noircies par le gel bruissent sous les bottes dans une allée de bouleaux déjà à moitié abattue. Se découpant sur le ciel bas et maussade, des choucas huppés dorment sur la crête de la grange... Ce sera une belle journée de chasse ! Et, s'arrêtant au milieu de l'allée, le maître regarde longuement le champ d'automne, les champs verts et déserts d'hiver dans lesquels errent les veaux. Deux chiennes couinent à ses pieds, et Zalivy est déjà derrière le jardin : sautant par-dessus les chaumes épineux, il semble appeler et demander à aller au champ. Mais que vas-tu faire maintenant avec les chiens ? L'animal est maintenant dans le champ, en ascension, sur la piste noire, mais dans la forêt il a peur, car dans la forêt le vent fait bruisser les feuilles... Oh, si seulement il y avait des lévriers ! Le battage commence à Riga. Le tambour de la batteuse bourdonne lentement, se disperse. Tirant paresseusement sur les lignes, posant leurs pieds sur le cercle de fumier et se balançant, les chevaux marchent dans l'allée. Au milieu du trajet, tournant sur un banc, le conducteur s'assoit et leur crie dessus de manière monotone, ne fouettant toujours qu'un seul hongre brun, qui est le plus paresseux de tous et dort complètement en marchant, heureusement ses yeux sont bandés. - Eh bien, les filles, les filles ! - crie sévèrement le serveur calme, enfilant une large chemise en toile. Les filles balayent le courant en toute hâte, courant partout avec des civières et des balais. - Avec Dieu ! - dit le serveur, et le premier groupe de starnovka, lancé pour les tests, vole dans le tambour avec un bourdonnement et un cri et s'élève de dessous comme un éventail échevelé. Et le tambour bourdonne de plus en plus avec insistance, le travail commence à bouillir, et bientôt tous les sons se fondent dans le bruit général agréable du battage. Le maître se tient à la porte de la grange et regarde comment les foulards rouges et jaunes, les mains, les râteaux, la paille clignotent dans son obscurité, et tout cela bouge et s'agite en rythme au rugissement du tambour et au cri et au sifflement monotones du conducteur. Proboscis vole vers la porte dans les nuages. Le maître se tient debout, tout gris de lui. Il regarde souvent les champs... Bientôt, bientôt les champs deviendront blancs, l'hiver les couvrira bientôt... L'hiver, première neige ! Il n'y a pas de lévriers, il n'y a rien à chasser en novembre ; mais l'hiver arrive, le « travail » avec la meute commence. Et là encore, comme autrefois, de petites familles se rassemblent, boivent avec leur dernier argent et disparaissent des journées entières dans les champs enneigés. Et le soir, dans une ferme isolée, ils brillent dans le noir au loin nuit d'hiver fenêtres des dépendances. Là, dans cette petite dépendance, des nuages de fumée flottent, des bougies de suif brûlent faiblement, une guitare s'accorde...L'auteur-narrateur évoque le passé récent. Il se souvient du début et du bel automne, de tout le jardin doré, desséché et éclairci, de l'arôme subtil des feuilles mortes et de l'odeur des pommes Antonov : les jardiniers déversent les pommes sur des charrettes pour les envoyer en ville. Tard dans la nuit, courant dans le jardin et discutant avec les gardes qui gardaient le jardin, il regarde les profondeurs bleu foncé du ciel, peuplées de constellations, cherche très, très longtemps jusqu'à ce que la terre flotte sous ses pieds, sentant comment c'est bien de vivre dans le monde !
Le narrateur se souvient de son Vyselki, qui, depuis l'époque de son grand-père, était connu dans la région comme un village riche. Des vieillards et des femmes y ont vécu longtemps - premier signe de prospérité. Les maisons de Vyselki étaient en briques et solides. La vie noble moyenne avait beaucoup en commun avec la vie des paysans riches. Il se souvient de sa tante Anna Gerasimovna, de son domaine - petit mais fort, vieux, entouré d'arbres centenaires. Le jardin de ma tante était célèbre pour ses pommiers, ses rossignols et ses tourterelles, et la maison pour son toit : son toit de chaume était inhabituellement épais et haut, noirci et durci par le temps. Dans la maison, on sentait d'abord l'odeur des pommes, puis d'autres odeurs : vieux meubles en acajou, fleurs de tilleul séchées.
Le narrateur se souvient de son défunt beau-frère Arseny Semenych, un propriétaire terrien-chasseur, dans la grande maison duquel de nombreuses personnes se sont rassemblées, tout le monde a dîné copieusement, puis est parti à la chasse. Un cor sonne dans la cour, des chiens hurlent de différentes voix, le favori du propriétaire, un lévrier noir, grimpe sur la table et dévore les restes d'un lièvre avec la sauce du plat. L'auteur se souvient de lui-même chevauchant un « Kirghize » en colère, fort et trapu : les arbres clignotent devant ses yeux, les cris des chasseurs et les aboiements des chiens se font entendre au loin. Des ravins, il y a une odeur d'humidité de champignon et d'écorce d'arbre mouillée. Il fait noir, toute la bande de chasseurs afflue dans le domaine d'un chasseur célibataire presque inconnu et, il arrive, vit avec lui pendant plusieurs jours. Après une journée entière de chasse, la chaleur d’une maison bondée est particulièrement agréable. Lorsqu'il m'arrivait de dormir trop longtemps pendant la chasse le lendemain matin, je pouvais passer toute la journée dans la bibliothèque du maître, feuilletant de vieux magazines et livres, regardant les notes dans leurs marges. Des portraits de famille apparaissent sur les murs, une vieille vie de rêve apparaît sous vos yeux, on se souvient tristement de votre grand-mère...
Mais les personnes âgées de Vyselki sont mortes, Anna Gerasimovna est morte, Arseny Semenych s'est suicidé. Le royaume des petits terriens, appauvris jusqu’à la mendicité, arrive. Mais cette vie à petite échelle a aussi du bon ! Le narrateur rendait visite à un voisin. Il se lève tôt, fait enfiler le samovar et, enfilant ses bottes, sort sur le porche, où il est entouré de chiens. Ce sera une belle journée pour chasser ! Seulement, ils ne chassent pas sur la piste noire avec des chiens à courre, oh, si seulement ils étaient des lévriers ! Mais il n'a pas de lévriers... Cependant, avec l'arrivée de l'hiver, comme autrefois, les petits domaines se regroupent, boivent avec leur dernier argent et disparaissent des journées entières dans les champs enneigés. Et le soir, dans quelque ferme isolée, les fenêtres des dépendances brillent au loin dans l'obscurité : des bougies y brûlent, des nuages de fumée flottent, ils jouent de la guitare, chantent...
